poesÍa si hubiera que reducir la poesía de lorca a una "esencia
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POESÍA
Si hubiera que reducir la poesía de Lorca a una
"esencia", daríamos con la elegía y el deseo, con la
invención de lo que fue o el ansia de lo que no puede ser,
matizada y desplegada en una amplia variedad de registros
(Christopher Maurer).
La aparición de Libro de poemas (1921), aunque procede
de una selección entre materiales escritos en 1918, 1919 y
1920, tiene todo el valor de un libro adolescente, en cuanto
a exposición de posibilidades (Francisco García Lorca).
El horizonte finisecular le ofrece vías para expresar
la rebeldía del artista contra la norma social y moral,
prolongando la pose del poeta maldito:
Mi corazón está aquí, Dios mío.
Hunde tu cetro en él, Señor. Es un membrillo demasiado otoñal y está podrido.
[...] Mas si no quieres hacerlo, me da lo mismo,
guárdate tu cielo azul, que es tan aburrido,
para manifestar una religiosidad vagamente panteísta,
apoyada en el amor más que en el dogma ("la luz es Dios que
desciende", "la miel es la palabra de Cristo", "Qué es el
santo bautismo/ sino Dios hecho agua") en lucha con el
pecado ("tenemos que asomarnos a la sombra del pecho/ Y
arrancar las estrellas que nos puso Satán") y para acertar
con el tono justo de la melancolía:
Las cosas que se van no vuelven nunca, todo el mundo lo sabe,
Y entre el claro gentío de los vientos es inútil quejarse.
En ese camino de tanteos integra los modelos de Rubén
Darío:
La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del dolor de la carne,
Antonio Machado:
¡Chopo viejo! Has caído
en el espejo del remanso dormido, abatiendo tu frente ante el poniente.
Juan Ramón Jiménez:
Hoy siento en el corazón un vago temblor de estrellas
pero mi senda se pierde en el alma de la niebla,
y ciertas huellas de la greguería y el imaginismo ultraísta
y creacionista (García Lorca conoció al poeta chileno
Vicente Huidobro, representante del creacionismo):
El silencio redondo de la noche sobre el pentagrama
del infinito.
Las formas breves
Lo más nuevo y lo más complejo viene del empleo de las
canciones infantiles -perfectamente vivas en su tiempo- para
dar cuerpo a su angustia por la pérdida de la infancia y
quizá a la conciencia angustiosa de su diferencia sexual.
A partir de ahí, sin perder nunca el patetismo y la
sensualidad que ha descubierto en los modernistas, opta por
una solución nueva: en vez de la retórica de la "sinceridad"
adolescente jugará con las posibilidades de ironía que le
ofrece la vanguardia; en vez de poemas discursivos cultivará
las formas breves, radicalmente condensadas y dispuestas en
secuencias relacionadas entre sí al modo de un "collage" (un
"retablo", dirá el poeta).
Poema del cante jondo, escrito en 1921 y publicado diez
años más tarde, cuenta con la ventaja de un asunto
fuertemente connotado. Lorca quiere hacer una obra,
"estilizadamente popular", apartándose del repertorio del
"colorismo" y el descriptivismo modernista ("Madre, pena,
suerte, pena, madre, muerte;/ojos negros, negros, y negra la
suerte..." escribe Manuel Machado). Frente a esa visión
exterior, acierta con una "fórmula llena de vida" (García
Montero (ed.) 1990: 14). Su esquemática Andalucía enlaza con
el Sur de los románticos, espacio de pureza frente a la
civilización corruptora, entendido más como ámbito de la
muerte que como paraíso idílico, donde el poeta, como el
"cantaor" es "médium" del "dolor y la historia verídica" del
pueblo. Para transmitir esas verdades sustanciales se remite
al ideal becqueriano de la poesía "natural, breve, seca",
actualizado por la economía de medios de las escuelas de
vanguardia, aunque sin dejarse deslumbrar por la beatería
del "tema moderno". No hay aquí telegramas, automóviles o
aviones, sino retratos de cantaores antiguos, poemas de la
siguiriya, la soleá, la saeta y la petenera. Y sin embargo,
la voz es nueva, tanto en el paralelismo de la melancólica
Baladilla de los tres ríos, con su contraposición entre el
prometedor río de Sevilla y el agua detenida de Granada,
como en la guitarra ("Corazón malherido/ por cinco espadas")
que llora sin freno y sin objeto, o en la rápida escena
inexplicable de la muerte en la calle:
Era madrugada. Nadie pudo asomarse a sus ojos abiertos al duro aire.
Que muerto se quedó en la calle que con un puñal en el pecho y que no lo conocía nadie.
Suites (escritas entre 1921 y 1923, forman “una
verdadera selva textual y un rompecabezas crítico”(De
Paepe)compuesto de manuscritos del archivo García Lorca o de
amigos, de versiones publicadas en revistas de poesía, de
textos citados en cartas y de tres suites incluídas en el
tomo misceláneo Primeras canciones,(1936)y no parece que el
orden de las secuencias y el orden de los poemas en cada una
de las secuencias pueda escapar definitivamente a decisiones
de los editores. Belamich 1983, García Posada 1997, Maurer
2002) iba a titularse Libro de las Diferencias, recordando
la estructura de tema y glosas (o "diferencias") de los
vihuelistas españoles del Renacimiento (Maurer 1991: xxx).
Las Suites exploran "la meditación solitaria sobre el
tiempo, la muerte, lo increado" (Belamich 1983: 21), el
mundo pesimista de las posibilidades que no se llevan a
cabo, de lo que no pudo ser, y se han relacionado con el
teatro "imposible", especialmente Así que pasen cinco años.
La ligereza de la métrica menor y un fondo de paisajes
melancólicos y quietos son el vehículo sibilino de
obsesiones como la pérdida del paraíso:
Adán y Eva. La serpiente
partió el espejo en mil pedazos y la manzana fue la piedra
el tiempo:
Hay una hora tan sólo. ¡Una hora tan sólo!
¡La hora fría!
la luna, compañera de la muerte:
Cuando sale la luna se pierden las campanas y aparecen las sendas de lo impenetrable.
Todo ello tocado de ansiedad, de dispersión indefensa:
Me veo por los ocasos y un hormigueo de gente anda por mi corazón;
a pesar del intento por refugiarse en la poesía:
Cantando, veré la única estrella
que no existe no hay reposo en la naturaleza, "Narciso eterno", ni en el
yo, convertido en prisma de deseos incumplidos o vetados:
"Una emoción aguda y elegíaca por las cosas que no han sido,
buenas y malas, grandes y pequeñas, invade los parajes de
mis ojos casi ocultos por unas gafas de color violeta, una
emoción amarga que me hace caminar hacia este jardín que se
estremece en las altísimas llanuras del aire." (En el jardín
de las toronjas de luna).
En Canciones (1927) igualmente "se ha reducido la forma
y la técnica de la imagen, pero no, en la misma medida, la
extensión de su mundo poético" (Francisco García Lorca 1981:
197). Organizado en once secciones, recupera las estructuras
paralelísticas del folklore español y la poesía de
cancionero, empleando en ellas el paréntesis con una
intención dialogística muy precisa. Todo se reduce a
oposiciones elementales:
Teta roja del sol. Teta azul de la luna.
Torso mitad coral,
mitad plata y penumbra.
La ironía y el humor se despliega en secciones como
"Eros con bastón" o en la crítica poética a Juan Ramón
Jiménez:
En el blanco infinito, nieve, nardo y salina perdió su fantasía
y la ternura en las secciones Juegos y Canciones para
niños:
El lagarto está llorando. La lagarta está llorando.
El lagarto y la lagarta con delantalitos blancos.
pero sin perder nunca la idea de un destino fatal, a veces
con la fuerza misteriosa de Canción de jinete, donde se
concentra "El drama elemental, sencillo y misterioso de que
vivir es ir hacia la muerte" (Francisco García Lorca). Por
debajo de la levedad sigue la búsqueda angustiosa de la
identidad propia:
Entre los juncos y la baja-tarde, ¡qué raro que me llame Federico!
Todavía hemos de añadir a este continente de las formas
breves los Seis poemas galegos, publicados en 1935. Fruto de
un viejo entusiasmo por Galicia y su tradición literaria y
de la amistad con una serie de poetas y lectores gallegos
que actuaron como asesores lingüísticos, continúan un
diálogo con el mundo de las cantigas medievales y el de
Rosalía de Castro:
Érguete, miña amiga, que xa cantan os galos do día!
Érguete, miña amada, porque o vento muxe coma unha vaca!
aunque también con Verlaine de "Il pleut dans mon coeur/
comme il pleut dans la ville":
Olla a choiva pol-a-rúa, laio de pedra e cristal.
Romancero gitano
Con el Romancero gitano (1928), el "libro de poesía más
sonado, más triunfal, del siglo XX" (Pedro Salinas) "salió
la poesía nueva al aire libre de la plaza" (Ángel del Río).
García Lorca se atreve a experimentar con el género
poético central de la literatura española. La originalidad
del Romancero gitano ("gitano" como "morisco" o
"fronterizo") se muestra en dos aspectos principales, como
advertía Salinas en su clásico estudio (1950). El primero es
sintetizar el género. Lorca "cruza por los campos del
romance llevándose sus virtudes"; del viejo recoge la
"intensidad emocional"; del nuevo, "la opulencia del
estilo"; del romántico,"la creación de escenas novelescas";
del vulgar, las caídas en el decir prosaico y común". El
segundo deriva de la "genialidad metaforizante" del poeta,
que da lugar a la "saturación del cuerpo entero del romance
por el espíritu metafórico, por la metáfora".
Para realizar sus propósitos Lorca se apoya en la
conciencia moderna que desde A.W. Schlegel hasta Menéndez
Pidal aprecia sobre todo el fragmentarismo de los romances
(cuya incoherencia semántica queda compensada por la
abundancia expresiva) y en la proximidad entre este
fragmentarismo y la estética vanguardista de la
discontinuidad, expresa en metáforas y metonimias. De hecho,
en la conferencia sobre La imagen poética de don Luis de
Góngora, aunque a propósito de las Soledades, describe la
estructura de los romances: "...la narración es como un
esqueleto del poema, envuelto en la carne magnífica de las
imágenes".
¿Por qué "gitano"? García Lorca sabe el riesgo que
corre al acercarse a un tema tan cargado de significados
previos. De ahí la estrategia de cautela que rodea a su
escritura y su publicación, en privado ("Me va molestando un
poco mi mito de gitanería. Confunden mi vida y mi carácter.
No quiero de ninguna manera. Los gitanos son un tema. Y nada
más. Yo podía ser lo mismo poeta de agujas de coser o de
paisajes hidráulicos. Además el gitanismo me da un tono de
incultura, de falta de educación y de poeta salvaje que tú
sabes bien no soy. No quiero que me encasillen" (carta a
Jorge Guillén, enero 1927) y en público: "Yo no soy
gitano...Mi gitanismo es un tema literario y un libro. Nada
más." (entrevista a E.Giménez Caballero La Gaceta
literaria,15-XII-1928).
De ahí también la exacta definición en términos
positivos: "...lo llamo gitano porque el gitano es lo más
elevado, lo más profundo, más aristocrático de mi país, lo
más representativo de su modo y el que guarda el ascua, la
sangre y el alfabeto de la verdad andaluza y universal".
Definitivamente es "un libro antipintoresco, antifloklórico,
antiflamenco", con "un solo personaje que es la Pena".
(Conferencia-recital, 1933).
Sin duda, Lorca concibe a los gitanos como depositarios
del arte andaluz, y como poseedores de un "modo de ser", no
de una esencia; en suma, se sirve de este tema por "pasión
de artista", como ya advirtió hace cincuenta y cinco años
Andrés Soria Ortega. Su insistencia -hasta la tozudez-
expuesta en términos de la "Estética de la recepción",
consiste en subrayar una y otra vez la "distancia estética"
que su obra pone en juego para generar un "cambio de
horizonte" respecto de la expectativa preexistente respecto
del género "Romancero" y respecto de la poética de la
vanguardia.
Injerto de tradición revisada a la luz de la
vanguardia, el experimento se mueve por una banda muy
estrecha, y por lo mismo muy resistente a análisis sumarios.
Resistente sobre todo a quienes sólo quieren ver en Lorca a
un poeta de "mitos", no de "ideas", a un poeta del "mundo
primitivo, elemental". En ese caso, el gitano, como enfant
de la nature, sería la expresión directa del alma del poeta,
de su mundo de violencia y erotismo (López Morillas en I.M.
Gil 1973), con toda su carga de antropología y psicología
profunda. Pero no cabe reducir el poemario a una clave
única. El proceso metafórico, muchas veces, se basa en
referentes concretos: "Dios te salve, Anunciación,/ bien
lunada y mal vestida" (con obvia referencia a la iconografía
de la Purísima, que pisa la luna); otras veces el romance es
muestra de finísima ironía: tal la anécdota de La casada
infiel, narrada en el tono justo de una bravata entre amigos
machistas:
Fue la noche de Santiago y casi por compromiso"
...me porté como quien soy, como un gitano legítimo
otras reinventa una épica como en Reyerta o Prendimiento de
Antoñito el Camborio en el camino de Sevilla, donde se alude
al héroe por su linaje, como en los romances viejos, aunque
sea para lamentar el fin de una estirpe:
Si te llamaras Camborio, hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros. Ni tú eres hijo de nadie, ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos que iban por el monte solos! Están los viejos cuchillos tiritando bajo el polvo.
El romance renueva la tradición de Góngora, el Duque de
Rivas, Zorrilla y Juan Ramón Jiménez. No cabe reducir a
clave única ningún nivel de significación: ni la burla, ni
la ironía, ni la épica, ni el mito con que se abre el
poemario (Romance de la luna, luna). El rapto del niño
gitano por la luna llevó a un historiador de las religiones,
Ángel Álvarez de Miranda (1963) a afirmar (a propósito de
este poema y de otros varios aspectos de su obra, que "el
contenido "esencial" de los "poemas" de Lorca es una
recaída, espontánea e inconsciente, en los mitologemas
característicos de la religiosidad naturalística" donde la
luna es considerada una diosa que rige los destinos de la
tierra, porque es un planeta que cambia tal como cambia la
tierra, seca en invierno, llena de frutos en verano.
En suma, desde el mito a la iconografía cristiana,
desde la imagen conceptista a la burla, el libro encierra un
microcosmos, un mundo en constante metamorfosis, donde el
hombre está a merced de fuerzas oscuras, y al mismo tiempo
lleno de vitalidad y sensualidad, movido por el deseo, por
el "ansia sin objeto" ("por los ojos de la monja/ galopan
dos caballistas"). Quizá todos los elementos se sintetizan
en el Romance sonámbulo, tras el pórtico inolvidable de los
versos "de máxima precisión equívoca" (Francisco García
Lorca): Verde que te quiero verde.
Por los mismos años en que se gesta el Romancero, Lorca
está experimentando en otro registro, el de los alejandrinos
de la Oda a Salvador Dalí (1926), un poema inseparable de su
amor por Dalí y de su debate con el pintor catalán (Soria
Olmedo 2007), que se refleja también en La imagen poética de
don Luis de Góngora. Ambos textos gravitan sobre los
conceptos correlativos de constructivismo cubista y de
metáfora. En el poema, a la métrica severa de los
alejandrinos responde el léxico del frío y la distancia, de
modo que el poema es a un tiempo ejercicio de ascesis
poética contra las pasiones oscuras e ilustración del
dominio de la naturaleza por el arte, o mejor, de la
armonía entre ambos términos: "Una rosa en el alto jardín
que tú deseas./ Una rueda en la pura sintaxis del acero".
Este equilibrio, basado en el ejercicio de la voluntad, se
extiende tanto a los objetos industriales del repertorio
vanguardístico ("pura sintaxis del acero") como a los
elementos de la naturaleza ("Siempre la rosa...norte y sur
de nosotros"). Entre otras cosas, el poema glosa la actitud
cubista, común a poesía y pintura, de definir, contar y
medir, de someter lo natural a lo geométrico (frente a la
retórica impresionista de la sugestión): "Los pintores
modernos en sus blancos estudios /cortan la flor aséptica
de la raíz cuadrada"..."un deseo de formas y límites nos
gana"..."Ancha luz de Minerva, constructora de andamios,
/donde no cabe el sueño ni la flora inexacta".
En 1928 publica también las liras de la pesimista
Soledad, escrita para conmemorar el IV Centenario de fray
Luis de León, así como parte de la ambiciosa Oda al
Santísimo Sacramento del Altar. Los alejandrinos se reparten
en una "Exposición" (la del Corpus Christi: "Vivo estabas,
Dios mío, dentro del ostensorio") y tres secciones,
dedicadas a los tres enemigos del alma, "Mundo", "Demonio" y
"Carne". En "Mundo", las imágenes violentas del escenario
urbano ("la gillete descansaba sobre los tocadores/ con su
afán impaciente de cuello seccionado") describen un caos
desolado donde sólo "tu Sacramento de luz en equilibrio"
puede dar consuelo y apaciguar la angustia. También la
"Alegrísima Forma" vence "al enemigo bello de las mil
calidades", como el Cuerpo de Cristo triunfa sobre la carne
mortal. En el vocabulario, teñido de resonancias
homoeróticas:
Es tu cuerpo, galán, tu boca, tu cintura, el gusto de tu sangre por los dientes helados.
Es tu carne vencida, rota, pisoteada, la que vence y relumbra sobre la carne muerta
compite Lorca con un poema extraordinario de entonces, El
Cristo de Velázquez de Unamuno.
A pesar de la disciplina métrica, la religiosidad
agónica y la libertad de las imágenes se internan ya en la
citada "manera espiritualista", igual que los poemas en
prosa (1927-1928): "Es preciso romperlo todo para que los
dogmas se purifiquen y las normas tengan nuevo temblor, se
dice en Nadadora sumergida, mientras en Santa Lucía y San
Lázaro "las oscuras fisiologías del cuerpo" predominan sobre
"el exterior de las cosas", y los Amantes asesinados por una
perdiz ("Se querían. Se amaban. A pesar de la ley de la
gravedad") presentan un pansexualismo que reaparecerá en El
público. En suma, se detienen en "la irrisión de las normas
sociales, la burla lacerante, el espectáculo de la crueldad
del mundo, que machaca y destruye la conciencia, la falta de
sentido de las grandes instituciones sociales" (García
Posada 1982: 18).
El cambio de manera acompaña a una crisis sentimental,
que se agrava por las críticas de sus amigos. Dalí le ha
criticado Canciones por falta de vanguardismo, y sobre todo
el Romancero gitano, por la misma razón ("...Tú quizás
creerás atrevidas ciertas imágenes, pero yo puedo decirte
que tu poesía se mueve dentro de la ilustración de los
lugares comunes más estereotipados y más conformistas-...").
Tanto él como Buñuel se han convertido ferozmente a los
modos provocadores del surrealismo francés. En el invierno
de 1929 escriben el guión de Un chien andalou.
Lorca no dejará sin respuesta esas críticas. Para
hacerles frente le va a servir una circunstancia
excepcional: el viaje a Estados Unidos y el encuentro con la
gran ciudad, no París, sino una ciudad mucho más imprevista
y prometedora entonces: Nueva York.
Poeta en Nueva York
La historia textual de Poeta en Nueva York es
especialmente complicada por las distintas intenciones de su
autor entre 1930 y 1936 sobre qué poemas incluir y cómo
estructurar y titular el libro. Apareció póstumo en 1940.
Las discrepancias entre las dos “primeras” (México, Séneca y
Norton, Nueva York)ediciones de 1940 llevaron a Eutimio
Martín, en 1981, a proponer la división del libro en dos,
Poeta en Nueva York y Tierra y luna y abrió un debate
internacional que ha durado más de una década. El proyecto
de la bipartición no fue definitivo. En agosto de 1935
pensaba en un solo manuscrito, que probablemente copió para
él Rafael Rodríguez Rapún y que dejó en la mesa de José
Bergamín, editor de Cruz y Raya en vísperas de marcharse a
Granada (17 de julio de 1936). El debate se ha cerrado con
la localización de ese manuscrito (Dennis 2000), hoy en el
Archivo de la Fundación Federico García Lorca. Consta de
tres autógrafos, de copias mecanografiadas con
correcciones, algunas autógrafas, de versiones impresas de
cuatro poemas y de una serie de notas indicando dónde se
podían encontrar copias de sus poemas y dónde deberían
insertarse (Maurer ha podido usarlo ya en su edición de
1998).
Poeta en Nueva York desplaza la mirada y la voz hacia
dos terrenos desconocidos: la metrópolis (recuérdese el film
coetáneo de Fritz Lang) y el propio yo. La ciudad gigantesca
es la levadura de un cambio de imaginería que permite poner
en práctica la emoción "desligada del control lógico", y
abrirse al verso libre, casi versículo en ocasiones. Su
asunto es "Nueva York en un poeta", y no busca ser un libro
descriptivo (como no lo era el Romancero gitano), aunque
parta de impresiones inmediatas, las dos que nombra en la
conferencia-recital: "geografía extrahumana y ritmo furioso.
Geometría y angustia. En una primera ojeada, el ritmo puede
parecer alegría, pero cuando se observa el mecanismo de la
vida social, la esclavitud dolorosa de hombre y máquina
juntos, se comprende aquella típica angustia vacía que hace
perdonable, por evasión, hasta el crimen y el bandidaje" (OC
1996 III: 164).
El primer rasgo de ese mundo es carecer de "raíz". De
ahí que un tópico tradicionalmente consolador como el
amanecer se transforme en la renovación de una pesadilla (La
aurora). Pero esa "angustia dibujada" invade también al yo
poético, que ve confusa su identidad (Vuelta de paseo). En
Asesinado por el cielo, el yo inmerso en la ciudad comprende
ahora la imposibilidad del retorno al paraíso, ya sea el de
la infancia ("Aquellos ojos míos de mil novecientos diez/ no
vieron enterrar a los muertos",) o el de un mundo
comprensible racionalmente ("No preguntarme nada. He visto
que las cosas/ cuando buscan su pulso encuentran su vacío").
Al mismo tiempo se le abre la posibilidad del encuentro
con sus semejantes: los negros, los oprimidos, los seres
minúsculos que pueblan la cara oculta de la urbe. El tono se
eleva para urgir a ese encuentro:
Es preciso cruzar los puentes y llegar al rumor negro,
para que el perfume de pulmón nos golpee las sienes con su vestido
de caliente piña.
En cierto sentido, los negros encarnan la imagen
previsible del "buen salvaje" natural ("la sangre no tiene
puertas/ en vuestra noche boca arriba"); sin embargo, lo
determinante del "paraíso de los negros" no es el proyecto
de reconstitución de una Arcadia, sino el carácter simbólico
y apocalíptico de su revuelta ("porque el tuétano del bosque
penetrará por las rendijas"), que se prolonga en una
actualización del viejo tema medieval de la Danza General de
la Muerte, detrás del "mascarón" que viene "del África a New
York" para vengarse de la "ausencia total de espíritu" que
reina en Wall Street:
Que ya la Bolsa será una pirámide de musgo. Que ya vendrán lianas después de los fusiles
y muy pronto, muy pronto, muy pronto. ¡Ay, Wall Street!
Alucinantes "paisajes de la multitud" acosan al poeta,
el cual se debate entre profecías y plegarias ("Sabes que yo
comprendo la carne mínima del mundo/ para poder expresarlo")
en una lucha desigual entre dos mundos y dos voces:
¡Oh voz antigua, quema con tu lengua esta voz de hojalata y de talco!
Sin embargo, la evidencia de la ciudad concreta obliga
a una protesta concreta ("Yo denuncio a toda la gente/ que
ignora a la otra mitad"), no limitada a contrastar desde
fuera la civilización (falsa) y la barbarie (auténtica),
sino extendida al sacrificio del yo, en un gesto común a las
religiones naturalistas y de la tradición cristiana ("y me
ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas." -Nueva York.
Oficina y denuncia.)
Lo religioso y lo social, lo metafísico y lo histórico
se entreveran también en el terrible Grito hacia Roma, donde
el Papa es "un hombre [que] se orina en una/ deslumbrante
paloma" y el mensaje evangélico del Sermón de la Montaña cae
en el vacío:
Los maestros enseñan a los niños una luz maravillosa que viene del monte
pero lo que llega es una reunión de cloacas donde gritan las oscuras ninfas del cólera,
convirtiendo en necesaria la rebelión de "la muchedumbre de
martillo, de violín y de nube", y bajando del cielo el
Padrenuestro, con ecos nietzscheanos: "porque queremos la
voluntad de la Tierra/ que da sus frutos para todos". En
primera persona del plural, el poeta se alinea ahora con una
de las dos mitades que desgarran el mundo, confundiendo su
voz con la de los explotados.
Pero no todo se dirige a la angustia y la rebeldía. Si
la Oda a Walt Whitman aborda el tema arriesgado de la
homosexualidad en términos contradictorios (al oponer "los
confundidos, los puros, los clásicos" a los "maricas de las
ciudades"), ya uno de los dos "valses hacia la civilización"
con que finaliza el libro (Pequeño vals vienés) es un poema
de amor legible en clave homosexual. Su cadencia de música
europea ("Este vals, este vals, este vals,/ de sí, de muerte
y de coñac") preludia la salida liberadora hacia el Paraíso
cubano, "la Andalucía mundial" definida en la conferencia-
recital ("Es el amarillo de Cádiz con un grado más, el rosa
de Sevilla tirando a carmín y el verde de Granada con una
leve fosforescencia de pez") y representada por la música
antillana y lopesca del Son de negros en Cuba.
Llanto, Diván y Sonetos
Aún producirá en los años treinta dos obras
fundamentales, Llanto por Ignacio Sánchez Mejías y Diván del
Tamarit, aparte de la serie de los Sonetos de amor oscuro
(no publicados en su totalidad hasta 1983). En los tres
casos vuelve sobre formas y géneros clásicos con la nueva
libertad de su poética madura.
La mayor parte de los sonetos se escribió en Valencia,
en 1935. El título Sonetos del amor oscuro, aunque es sólo
uno entre otros posibles (Sonetos, o Jardín de los sonetos)
es el que ha cristalizado. Lo avanzó Aleixandre, para quien
eran un "prodigio de pasión, de entusiasmo, de felicidad, de
tormento, puro y ardiente monumento al amor", y está en uno
de ellos: Ay voz secreta del amor oscuro. Tampoco es
automática la identificación "amor oscuro" con "amor
homosexual". El propio Aleixandre precisó el sentido de
"oscuro": "Para él era el amor de la difícil pasión, de la
pasión maltrecha, de la pasión oscura y dolorosa, no
correspondida o mal vivida...oscuro por el siniestro destino
del amor sin destino, sin futuro". Para Mario Hernández
(1984) "el amor cantado es oscuro porque se ofrece,
indefectiblemente, asociado a la muerte". En todo caso,
recuerda José Ángel Valente (1976), hay una forma primitiva
de la muerte que es la imposibilidad de engendrar, que puede
unirse a la "naturaleza no germinativa del amor homosexual",
aunque no necesariamente. Lo básico es "la necesidad de
engendrar o reengendrarse, la necesidad de no morir". Lo
oscuro se liga al tema, diseminado por toda la obra
lorquiana, del niño muerto de la propia infancia y del niño
no engendrado. Para Andrew Anderson (1990) oscuro vale por
secreto, íntimo, escondido de la mirada pública ("¡Mira que
nos acechan todavía!"), y por dionisíaco y trágico. Sin
duda, hay una confesionalidad amorosa muy directa. Pero
formalmente está contenida en el molde rígido del soneto,
que asiste a un renacimiento en los años treinta (en Miguel
Hernández, Germán Bleiberg, Juan Gil-Albert).
Así pues, Lorca vuelve a experimentar con la tradición.
Habla en el secular y obligado idioma petrarquista, pero con
una violencia nueva, que extrema las paradojas ("Amor de mis
entrañas, viva muerte") y exige la "presencia y la figura"
sanjuanista, la voz y el cuerpo, con una inmediatez
material, entrañada en el sufrimiento, que presta una
urgencia extraordinaria al viejísimo Carpe diem:
¡Pero pronto! Que unidos, enlazados, boca rota de amor y alma mordida,
el tiempo nos encuentre destrozados. (Soneto de la guirnalda de rosas).
La elegía por la muerte del torero amigo Ignacio
Sánchez Mejías (1891-1934) se escribe muy poco después de la
cogida mortal y se publica en 1935. Lorca se ha acercado al
mundo de los toros en su conferencia sobre el duende ("
Parece como si todo el duende del mundo clásico se agolpara
en esta fiesta perfecta...Es el único sitio adonde se va con
la seguridad de ver la muerte rodeada de la más
deslumbradora belleza") y en un Ensayo o poema sobre el toro
en España (1935): "La inmensa vaca celestial, madre
continuamente desangrada, pide también el holocausto del
hombre y naturalmente lo tiene. Cada año caen los mejores
toreros, destrozados, desgarrados por los afilados cuernos
de algunos toros que cambian por un terrible momento su
papel de víctimas en papel de sacrificadores". Esto es,
García Lorca conoce las resonancias míticas y rituales de la
fiesta.
Pero con la elegía culmina la estirpe secular de poemas
que cantan una muerte, la elegía funeral, y combina esa
nota con otra de carácter épico. De la elegía funeral
conserva todos los elementos genéricos, excepto el ubi sunt:
presentación del acontecimiento, lamento, invitación y
magnificación del llanto, panegírico y consolación (García
Posada (ed.) 1988).
Las cuatro partes del Llanto (término que remite al
"planctus" medieval, como el llanto de Pleberio en La
Celestina, es decir, a la elegía inmediata y personal) están
organizadas, se ha dicho, como una sinfonía, cada una con un
módulo métrico diferente.
La cogida y la muerte se articula en un cantar con un
estribillo obsesionante ("A las cinco de la tarde")
semejante al de Son de negros en Cuba, dividido en tres
subsecciones, presagio-cogida-agonía, escandidas por marcas
temporales: "una espuerta de cal ya prevenida","ya luchan la
paloma y el leopardo". Lo más notable es la fusión de la
cogida y la muerte, en el solo proceso de la lucha de "un
muslo con un asta desolada" en que el toro penetra en el
torero ("El toro ya mugía por su frente").
La sangre derramada se apoya otra vez en un estribillo
brusco, marcado por un "que" narrativo ("¡Que no quiero
verla!") rodeado de silencios, para una estrofa arromanzada
que se va amplificando hasta los decasílabos y
endecasílabos. En la división interna, la invocación de la
luna y de la "vaca del viejo mundo" abre el poema al mito de
la luna que se lleva la sangre de los seres terrestres,
mientras la presencia del héroe, con su nombre (" Por las
gradas sube Ignacio/ con toda su muerte a cuestas") se
asimila a la víctima de las víctimas, Cristo. Por contraste,
el panegírico se queda en lo terrenal. Se articula sobre las
virtudes épicas de la fortaleza y la prudencia:
Como un río de leones su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol su dibujada prudencia. Aire de Roma andaluza le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo de sal y de inteligencia.
La serie enumerativa de los versos siguientes:
¡Qué gran torero en la plaza! ¡Qué buen serrano en la sierra! ¡Qué blando con las espigas! ¡Qué duro con las espuelas!
nos remite fatalmente al texto con el que dialoga este
Llanto dentro de la serie literaria: las Coplas a la muerte
de su padre de Jorge Manrique:
¡Qué enemigo de enemigos! Que maestro de esforzados
y valientes! ¡Qué seso para discretos! ¡Qué gracia para donosos!
¡Qué razón! Qué benigno a los sujetos! Y a los bravos y dañosos,
¡Un león!
Y la última sección, a la diferencia insalvable entre
el poema cristiano de Manrique, que pone la vida eterna
sobre la vida terrenal y la vida de la fama ("partid con
buena esperanza/ que esta otra vida tercera/ ganaréis") y el
desolado poema moderno ("Pero ya duerme sin fin"). Aunque el
camino de la sangre de Ignacio hasta el Guadalquivir vuelva
a ser análogo al manriqueño ("Nuestras vidas son los ríos/
que van a dar en el mar/ que es el morir") y aparezcan
referencias cristológicas, éstas son negativas ("Que no hay
cáliz que la contenga").
En Cuerpo presente, "Ignacio el bien nacido" está sobre
la piedra insensible (el motivo quizá proceda de "Lo fatal"
de Rubén Darío- "Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo/
y más la piedra dura, porque esa ya no siente"; quizá
también de Ganivet: "Sueño es la vida del hombre/ Sueño es
la muerte en la piedra") que toma la vida y no la devuelve.
La voz, con sus desplantes ("Ya se acabó: ¿qué pasa?")
parece encarnar el escándalo unamuniano ante la muerte.
Todavía parece replicar a Manrique: "Duerme, vuela, reposa:
también se muere el mar".
Alma ausente repite un verso de trágica resonancia
materialista:
porque te has muerto para siempre, como todos los muertos de la Tierra, como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados,
lo cual subraya la única redención posible, el testimonio y
el consuelo de la memoria poética: "yo canto para luego tu
perfil y tu gracia".
Diván del Tamarit tiene la perfección de la madurez.
Ya hemos visto al poeta tratar con todas las versiones de
la vanguardia europea y ponerlas en un contacto fructífero
con los principales géneros y procedimientos de la tradición
hispánica, culta y popular, de los romanceros a la oda, del
flamenco a los versículos de la Biblia, de la escritura
automática al rigor gongorino, de los Cancioneros a la
greguería ultraísta. Siempre ha vencido en la invención
combinatoria, y ahora, con todo ese patrimonio a las
espaldas, hace la jugada maestra de inventarse una tradición
que quintaesencia y subvierte al mismo tiempo el peso del
"alhambrismo" que gravita sobre su ciudad desde el primer
asombro de los románticos europeos y españoles. Todavía en
1936 un acre Juan Ramón Jiménez se atreve a descalificarlo:
"Como lo fueron Zorrilla y Rueda y lo es García Lorca,
Villaespesa fue siempre un alhambrista". No. García Lorca
recoge del propio Juan Ramón la herencia de los maravillosos
Olvidos de Granada (1924) y escribe Diván del Tamarit para
sacudirse la ansiedad de la influencia de Zorrilla, Rueda y
Villaespesa.
Se ha especulado sobre el papel de la poesía árabe en
la construcción del libro. Sabemos que las "sublimes gacelas
amorosas de Hafiz", leídas en las Poesías asiáticas, puestas
en verso castellano por don Gaspar García de Nava, conde de
Noroña (París 1833) le evocaron "nuestros jondísimos
poemas", según dice en la conferencia sobre el canto
primitivo andaluz. Sabemos que leyó los Poemas
arábigoandaluces ,traducidos por Emilio García Gómez (1930)
en la lengua de su generación. De esas lecturas puede venir
alguna sugestión de atmósfera. Pero es el eminente arabista
quien se encargó de advertir la doble originalidad del
proyecto lorquiano, frente a la tradición árabe y frente a
la tradición del orientalismo neorromántico y decadentista
(para acceder al espacio del romanticismo metafísico) en el
prólogo de la nonata edición de la Universidad de Granada
(1934):
"No creo que haya que decir que las denominaciones de
García Lorca -diván, gacelas, casidas- [...] son
arbitrarias. Pero tampoco creo que haya que decir -y mucho
menos tratándose de Lorca- que estas poesías nada tienen en
común con esas llamadas orientales, máscaras literarias de
un carnaval romántico, falsas, vacuas, pintarrajeadas...Los
poemas del Diván del Tamarit no son falsificaciones ni
remedos, sino auténticamente lorquianos."
Queda tan sólo el efecto fascinador de los términos
árabes. Diván significa "colección de poemas". Casidas y
gacelas intercambian las denominaciones en los borradores
del poemario. El Tamarit es el nombre de una huerta vecina a
la de San Vicente y propiedad de unos parientes suyos.
De este modo quiso uncir lo próximo y lo remoto, lo
perdido y lo presente, la Vega y la ciudad, en un paisaje
extraño y familiar al mismo tiempo, análogo al choque con
que se presentan los monumentos árabes a los granadinos:
próximos desde la infancia y al mismo tiempo inescrutables,
definitivamente misteriosos.
Esa Granada limpia de adherencias decorativas, ("Quiero
bajar al pozo,/ quiero subir los muros de Granada"),
esquemática y esencial ("Por las arboledas del Tamarit/ han
venido los perros de plomo") funciona como correlato
objetivo de la intimidad de la voz del poeta, modulada por
tonos de las canciones de amigo ("La muchacha dorada/ era
una blanca garza/ y el agua la doraba"), la tópica
petrarquista ("Verte desnuda es recordar la Tierra") o la
metafórica convulsa del surrealismo, pero siempre compleja e
inconfundible.
Es una voz elegíaca y trágica, donde se condensa el
tema sustancial de su mundo: el deseo incesante, sólo
interrumpido por la catástrofe de la muerte, la dramática
movilidad de ese proceso repetido una y otra vez.
Quizá la expresión más usada, cuando aparece el yo, sea
"quiero" y su contrario, "no quiero": "Yo quiero que el agua
se quede sin cauce", "La noche no quiere venir/ para que tú
no vengas,/ ni yo pueda ir", "Quiero dormir el sueño de las
manzanas", "Quiero bajar al pozo", "He cerrado mi balcón/
porque no quiero oir el llanto", "Yo no quiero más que una
mano,/ una mano herida, si es posible".
El deseo encarna en el cuerpo, con sensualidad
apasionada hasta la violencia ("la sangre de tus venas en mi
boca"). La muerte viene de la mano del tiempo, desde sus
comienzos, desde la infancia ("ni hay nadie que, al tocar un
recién nacido,/ olvide las inmóviles calaveras de caballo").
El tema del niño muerto, procedente de la mitología
romántica, se reitera por el libro. Como en Wordsworth, el
niño es padre del hombre. Necesita morir para engendrar al
adulto, pero genera un "irrenunciable llanto" (José Ángel
Valente): "Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,/
era, muerto en la orilla, un arcángel de frío". Que es el
llanto por la propia pérdida, como ante el niño ahogado por
el agua que no desemboca:
Quiero bajar al pozo, quiero morir mi muerte a bocanadas, quiero llenar mi corazón de musgo, para ver al herido por el agua.
No hay aceptación de la fatalidad, sino escándalo
trágico. Quizá por eso la cifra de todo el libro -si no de
toda la obra lorquiana- se encierre en esa rosa perfecta que
no es emblema de la fugacidad del tiempo, como en la
tradición barroca ("émula de la llama/ que nace con el
día"), y aun cerca de la rosa de Guillén, "tranquilamente
futura", no se confunde con ella. Nos hace pensar en la
"Rosa de Nadie" de Paul Celan, que florece en la Nada ("una
Nada/ éramos,/ somos,/ seremos, floreciendo:/ la rosa de
Nada, -la/ Rosa de Nadie"). Pero la rosa de García Lorca
ocupa un lugar único:
la rosa, no buscaba la rosa. Inmóvil por el cielo buscaba otra cosa.