manifiesto parapsipunk n 4

2012VOL. 04 parapsipunk.blogspot.com

MPK - 04manifiesto parapsipunk

MPK:

Micr

orelat

os, có

mics,

iLustraciO

nes y Otras

formas

de absu

rdo

y bizarrO

entre

tenim

iento

...

2 ManifiestO ParaPsiPunK Nº4 / 2012

MPK A veces cuando crees que un

proyecto está muerto va el muy

cabrón y resucita.

Así, sin previo aviso.

Ahora imagínate a Sid Vi-

cious saliendo de su tumba y

viendo el mundo en el que nos

hemos convertido ¿Qué haría?

¿Qué pensaría? ¿Se rascaría los

huevos? ¿Se daría una segunda

oportunidad? Sinceramente no

tengo ni idea, ni me importa. El

verdadero quid de la cuestión

es: ¿Qué coño hace Sid Vicuos

saliendo de su tumba? ¡De-

jémosle en paz, que el pobre

hombre ya ha sufrido bastante

en vida!

¿A donde iba?… me he per-

dido… ah!, sí, la revista… pues

eso, cuando crees que un pro-

yecto está muerto, van unos ca-

bronazos y lo resucitan ¿Para

qué? Pues para sentirnos un

poco como ese zombi comece-

rebros que sale de su sepulcro.

Un poco por joder, y otro poco

por gusto, cosas que aparte, no

están reñidas entre sí, lo de jo-

der y el gusto digo.

Bueno, a lo que iba, que aquí

está este truño, que esperamos

que os guste y que lo disfrutéis.

Recordad que el gran OJO os

vigila, así que ya sabéis; estáis

en un país libre… siempre que

no os vean.

Y nada más, a cascarla.

eL gran OjO te VigiLa nota de dirección:

Pag. título autor1 PORtADA ÖSK

2 EDItORIAL

3 SUBLIMACIÓN DEL CONCEPtO DE GAMBERRADA FÉLIX MORALES HIDALGO

4 tAtE MODINA GARVEN

5 ENtRE VIEJOS PAPELES / DESAPARICIÓN J. JAVIER ARNAU

6 LOS MIL Y UN OJOS ÖSK

7 LIBERtAD ÁNGELES MORA

8 hARLEM BLUES ERNESTO FERNÁNDEZ-WEISS

9 PEDAZO DE CARtÓN / LA FLOR CARLOS ARNAU MORENO

10 ANtISOCIAL CARLOS SUEIRO

Los derechos de los textos e ilustraciones publicados en parapsipunk pertenecen a sus respectivos autores. Ninguna parte de esta obra, incluido el diseño de cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna, por ningún medio, sea electrónico, mecánico, de grabación, fotocopia o cualquier otro, sin permiso previo de los titulares del copyright, exceptuando el uso personal y no comercial, de acuerdo con el derecho legal de copia privada o con el derecho de cita para prensa para la portada y fragmentos breves, ci-tando la fuente de origen. También se permite, por lo tanto, imprimir para uso doméstico esta obra sin incurrir en su comercialización.

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se hacen en base a su calidad, ya que esta publicación no corrige los textos de ningún participante. Cuida tu

ortografía. Cuidar de nuestro lenguaje tarea de todos.

“Hay dos cielos: uno encima de su cabeza, a no más de cincuenta metros, y otro reflejado en los charcos de la azotea.”La guerra de la doble muerte de Alejandro Castroguer

Ed. Almuzara

Nº4 / 2012 ManifiestO ParaPsiPunK 3

Félix Morales Hidalgo

Es un punk encerrado en el cuerpo de un jevo que comparte su tiempo

libre entre la literatura y la música. ha publicado relatos en Axxon, La

biblioteca fosca, en la ecoagenda de la Junta de Andalucía de 2011,

en su propio blog (Cuentos del Barrio de las Putas), amén de otros lugares que

es mejor dejar en el olvido. también ha publicado artículos sobre científicos,

en el campo de la Psicología, sobre ciencia ficción, música, reseñas literarias y

alguna que otra cosa que no quiere acordarse. Actualmente trabaja en su tercer

intento de primera novela y con Nuclear trío, una peculiar fusión de átomos y

jazz. cuentosdelbarriodelasputas.blogspot.com

Sublimación del concepto de la gambe-rrada en el campo del sincretismo artístico-filosófico.

Dedicado a Ernesto Weiss (gran autor de relatos y mejor compañero de cervezas)

Nos hemos fumado las posibilidades de hacer el golfo al ponernos a jugar con un noble experimento: pretender, de un modo presuntamente estético, ser profundos en nuestros planteamientos, o lo que es lo mismo echar un cagarro bonito y conven-cer a la gente que no sólo no apesta, sino que además se lo pueden comer, que está delicioso, ¡que no es un truño!. ¡Olé nues-tros cojones! ¡Parapsipunks del mundo, adoradnos!.

Esto merece una reflexión. Una reflexión de mierda, por supuesto. ¿Habrá algo más escatológico que hablar de las heces por su nombre más común y vulgar? ¡Juas!, esto sí que es punk. Me permito recordarles que la palabreja utilizada, sí esa, escatológico, es polisémica. ¿A qué se refiere uno al usarla en este contexto? Váyase usted a saber. Sincretismo artístico-filosófico, no lo olvi-demos. Es la premisa que puso mi amigo poco más que en broma y yo acepté poco menos que en serio. Sublimación. Conver-tir el concepto de gamberrada en gas sin haber pasado por estado líquido. ¿Puede un concepto ser sólido? ¿O se refería a la sublimación freudiana?

Si entramos por ahí, por Freud, casi que también podríamos entrar por Nietzsche que bramaba contra la superficialidad (fe-menina, ¡ojo!, en su discurso) que se disfra-zada de profundidad. Lo mismito que esta-

mos haciendo, tratar de convertir la mierda en oro. Apelar a Segismundo y Guillermito es de mucha utilidad para este propósito.

Lo que aún no sé es si estoy hablando de excrementos o de vida ultraterrena. ¿El fantasma de un mojón que se ha hecho gas para parecer bello? ¿Daría eso para un relato? ¿Sería parapskipunk? ¿O quizás un-derground? ¿O pulp? Directamente mierda. ¡Viva la mierda!

Aún así me quedo insatisfecho con el enfoque presuntamente freudiano de lo anterior. Para que fuera estricto, la subli-mación sería canalizar los impulsos incons-cientes socialmente reprobables hacia una manifestación que se aceptase en nuestro entorno, típicamente, aunque no por cojo-nes, artística. Pero entonces, no nos sirve. Vale, lo de el arte, suponiendo que esto lo sea (me parece que a día de hoy puede colar cualquier cosa) es válido para nuestra aseveración, pero lo de la adecuación a las normas de comportamiento de nuestro entorno... No sé en tu barrio, pero en el mío está mal visto cagar en público. Ya lo dijo Paco Umbral, así que me limitaré a decir que lo estoy citando: “A la mierda Sigmund Freud”. No me siento especialmente bien después de esto.

Así pues, con todo esto, ¿qué es la subli-mación del concepto de la gamberrada en el campo del sincretismo artístico-filosó-fico? Pues sigo sin tenerlo claro. El sincre-tismo es la mezcla, de eso no he hablado antes pero creo que se sobreentiende. La mixtura de cuestiones del mismo orden pero que permanecían separadas. La al-quimia. ¿No se han dado la mano hasta hoy el pensamiento y el arte? (Risas his-

téricas) Pues claro que sí, qué gilipolleces preguntas. ¿Quiere esto decir que ante el engendro parido por semejante cópula, al parecer legitima, la gamberrada se diluye? Nos vamos acercando a un principio de so-lución. ¿Qué pasó con la mierda? No, nada, era sólo para resultar punk. A veces hay que explicarlo todo, ¡coño!.

Weiss propone, no sin razón, que con buenas palabras, bellas y reflexivas, se pue-de ser un golfo y decir lo que se quiera. ¿Eso es parapsipunk? Pues no lo sé. Una mierda para las buenas palabras, una mierda para las reflexiones, y otra mierda para mí por perder mi tiempo en esto.

¿Les ha gustado? Insúltenme, soy punk.

reFerenciaS BiBLioGrÁFicaS:

Freud, S. “el malestar en la cultura”

nietzsche, W.F. “así habló Zaratustra”

Umbral, F. “Mortal y rosa”

FÉLIX MORALES

subliMación del concePto de gaMberrada

“¿Qué pasó con la mierda? No, nada, era

sólo para resultar punk. A veces hay que

explicarlo todo, ¡coño!.”


iV “el episodio del gato”

El chico aparecía espontáneo, de súbito al doblar la esquina; como la magia… ¡zas! y tenías a Tate delante caminando, o detrás persiguiéndote. Masticaba siempre una can-turrela en sus paseos divinos. Mirad, ¿qué os he dicho?, por ahí viene… escuchémosle:

“Y el cara dura querríaQue mi amiga creyeseQue sintió mucho fríoY que vino el doctor, Y que después de mirarleLe extendió su receta,Le dejó a la enfermeraQue le dé calor.”

El gato hizo un quiebro hábil pero inútil. La rueda alcanzó de lleno sus patitas traseras. Después, un breve maullido metálico y el vehículo se alejó indolente y con la misma velocidad constante de antes. Tate, que lo vio todo, se acercó conmovido hacia aquel felino maltrecho y tendido entre convulsiones cada vez más espaciadas en el tiempo. Lo agarró de una pata tronchada; con cierto remilgo y en volandas lo apartó de la calzada. Miró sus caderas heridas con la piel hecha jirones de la que asomaba un extraño cableado de colores. Apartó con la otra mano un trozo de pellica rasgada para curiosear y vislumbró unos raros engranajes y válvulas de color cobrizo y unas pequeñas lumi-narias intermitentes repartidas en el interior de aquel cuerpo hirsuto; la aparente estructura ósea parecía compuesta por piezas de un metal brillante y flexible. Un inaudito humo cáustico y un líquido verduzco fluorescente manaban por la boca de aquel felinoide. -«¡Eh, chico, chico…no lo toques, cuidado!» Un hombre barbado y con bata blanca subía la calle corriendo, advirtió y vociferó a Tate con angustia. Traía en su mano derecha un joestick con una larga antenita de alambre que bailaba por el trote urgente de aquel tipo. Tate no le esperó. Soltó al gato, que caía y sonaba como un trasto roto. Tate continúa su caminito truncado; la displicencia le rebosa por la frente; ¡bah!, masticando de nuevo el chicle de la Carrá.

“Ay, ay, ay ay…¡qué dolor, qué dolor!Una mujer en el armario,¡qué dolor, qué dolor!.”

del niÑo tate Modina. sobre su Vida Y las cosas Que en ella le ocurren. sobre el inFortunio de su orFandad Y lo Que ocurrió desPuÉs..

garVen toledo 1971, creador, impulsor y

editor del fanzine “Pífano” revista

de relatos, poemas y obra plásti-

ca con cierto sabor underground.

Confiesa que todo empezó cuan-

do, casi por azar, leyó “la máquina

de follar y otros relatos” del gran

Charles Bukowski. también cultiva

la pintura; hasta tal punto que él

mismo afirma: -soy pintor, después

viene todo lo demás.

pifanofanzine.blogspot.com

“Ay, ay, ay ay…¡qué dolor, qué dolor!”


J. JaVier arnau(Puerto de Sagunto-Valencia-España). Novela corta “Aromas

en Infrarrojo” (vvaa) (Pulsar Fanzine y en la revista belga de cifi

De tijdlijn). Novela Corta “Cabeza de Playa” (vvaa; Erídano/Alfa

Eridiani). “Paraísos Cibernéticos” (Poemario, junto a C. Sueiro. Eds

Erídano), Premio Ignotus 2011 a la mejor obra poética. Poema-

rio “Paisajes de Ciencia Ficción” (Ediciones Efímeras). Antología

Poética “Cerca de tí” (vvaa). “Luz de Luna” (relatos compartidos,

vvaa. Eds hidalgo). “Antología de Microrrelatos Athnecdotario

Incoherente vol.1” (vvaa). Antologia de Fantasía Épica “Némesis:

Sangre y Acero” (vvaa, Albis Ebooks). “El Día de los Cinco Reyes

y Otros Cuentos” (vvaa, Eds miNatura). Antología de Relatos Efí-

meros: “Cortocircuitos” (vvaa, Eds Efímeras). Editor de la revista

PLANEtAS PROhIBIDOS y colaborador de su weblog http://pla-

netasprohibidos.blogspot.com/. Además, ha publicado reseñas,

poesías, artículos, relatos y microrrelatos en diversos portales,

webs y revista. Más información en sus blogs: Por Si Acaso: Previ-

niendo Desastres jjarnau1.blogspot.com, y Currículum Literario

javier-obrasjavierarnau.blogspot.com

PifanOfanzine.bLOgsPOt.cOM

PÍFano FanZine

ENTRE VIEJOS PAPELES

Rebuscando entre viejos papeles, entre escondidos ficheros de las carpetas de mi ordenador, en el olor del aire, y en los colores del cielo, conseguí hacerme visible entre las palabras que surgían de la mente de un alienado bardo. Mientras, él creía en la inspiración, en las musas; no sabía que mi esencia estaba dispersa entre todas las palabras que habían sido utilizadas hasta entonces. E, incluso, en las largas décadas que me llevó poder conformar una débil carcasa que mantuviera unida mi esencia, inventé nuevos términos.

Ahora por fin, las palabras que pueden dar lugar a que viva en la mente de todos vosotros han sido reescritas, con nuevos significados, con nuevas equivalencias.

Una nueva presencia se hace evidente ante vosotros como la quimera de una nueva expresión; es el arcano de las letras, la magia que imbuyó a los poetas de sus rimas, a los dramaturgos de sus libretos, a los prosistas de sus cuentos. La tinta que moja sus plumas, las teclas de sus ordenadores, las memorias de sus discos; todo ello conformado para dar lugar a las historias que consiguen evadirnos de esta realidad, y llevarnos a los mundos que nuestra mente acepte para vivir en ellos.

Rebuscando entre miles de mundos, los olores del cielo, las mentes de los bardos, y los colores de viejos papeles, conseguí acceder a la información deseada; y ahí me quedé, nutriendo de nuevas palabras que había inventado durante mi larga estancia entre las mentes de una humanidad sin imaginación ni ambiciones.

J. JAVIER ARNAU

entre VieJos PaPeles / desaParición

DESAPARICIÓN

Desapareció; todos los comentarios se arrastraron, como seres vivos, tras la estela dejada por su marcha. Una tras otra, las manchas dejadas por la soledad en su alma, fueron cerrando por falta de negocio; la crisis también se había cebado en ellas y, tras la desaparición de su último cliente, su negocio se fue al traste.

Su paso a otros estadios fue el fin de muchas hegemonías, tanto personales como colectivas, pero eso a él no le importó; seguro que mañana amanecería un nuevo día (o al menos, repetiremos éste mismo en el que nos encontramos), y podría volver a tener la posibilidad de dejar atrás, de nuevo, ciertas cosas que, la verdad, no vale la pena ni nombrar.

FACE TO FACE CON...

J. JaVier arnau1 Un refrán... Dime con quien andas… y si está buena, me la mandas.

2 El último suceso paranormal que vio fue... Todavía es pronto para poder comentarlo…

3 Un lugar para escaparse... La pantalla de mi ordenador.

4 Una buena película... El secreto de los McCan.

5 The Oscar goes to... El peluquín de Nicolas Cage en Ghost Rider.

6 Un estilo musical... Heavy Metal, en sus diferentes y diversas variantes.

7 Un grupo... Pon Blind Guardian, venga. Y pon Heldar también, que son de mi misma ciudad y así se promocionan un poco más.

8 Un libro de cabecera... La Conjura de los Necios.

9 Un escritor/a... J.R.R. Tolkien.

10 Le deseas suerte a... Al saber le llaman suerte, así que si se sabe, no es suerte, y si no…

11 De pequeño querías ser... Mayor.

12 Diga una mentira para acabar... This is the end, my only friend, the end…


ÖsK

LoS MiL Y Un oJoS

oskjason.blogspot.com


Ángeles Mora Vive en huelva y pertenece al

colectivo literario Sevilla Escri-

be. Fue finalista en el VIII certa-

men de microcuento fantástico

de la revista Minatura y el lado

más oscuro de sus letras ha sido

publicado en diferentes anto-

logías: “terapia de choque”

en Monstruos de la razón II de

Ediciones Saco de huesos; “El

extraño” en Monstruos Clásicos

de h horror; “Mi ángel triste”

en Calabazas en el trastero: Día

de difuntos, de la editorial Saco

de huesos y “Chicxulub, la cola

del diablo” en el título Catás-

trofes naturales de la misma

colección.

Fuera del género fosco y de

terror, con “Naranja sobre ne-

gro” fue seleccionada para for-

mar parte de Aenigma Veneris:

antología de autoras publicada

por Albis Ebooks. Con la carta

“La trinchera de los besos roba-

dos” obtuvo el primer premio

del XVII certamen de cartas de

amor Villa de Mijas 2012 y con

el cuento infantil “El sueño de

Conejo” participó en el proyec-

to benéfico Ilusionaria 2.

misotrasrealidades.blogspot.

com

ÁngeLes MOra

LiBertadAtrás queda la celda, cautiverio de pesares,

que mantuvo presa al alma

y amordazada a la conciencia

para que el olvido alcanzara al hombre.

Hoy vuelvo a encaminarme al mundo,

a jugarme mi suerte ingrata a los dados,

a moverme por caminos desconocidos

implorando que mis pasos no avancen equivocados.

Ahora mis suspiros ya no piden libertad,

mis tobillos extrañan las cadenas,

mis sueños anhelan las noches en blanco

y mis pasos desean el rincón de una posada donde parar.

Mis objetivos se han convertido en un canto de sirenas,

un graznido de oca que nadie se para a escuchar.

Hasta mi corazón está sordo a sus latidos.

No tengo meta que alcanzar...

No hay puente que quiera cruzar...

Todo lo que soy quedó en aquella celda

y hoy se ahoga en el pozo que hay en mí.

Libertad. Eso es lo único que hoy me queda.

Y así me viaje proseguirá

con el peso de mis anhelos a la espalda,

sin saber qué hacer con ellos o con su ausencia

hasta que mis días hallen su final.


interior desde el que a veces parecen ele-varse las notas melancólicas de un saxo-fón envueltas entre vaharadas de humo de cocina. De las paredes cuelgan algunas pinturas sin enmarcar, lienzos que retratan a personajes que me lanzan miradas furti-vas y a la vez suplicantes cuando les doy la espalda. Sólo entonces, por el rabillo del ojo, descubro en sus rostros destellos de amargas soledades, la confesión de una traición irredimible, o la nostalgia de algún amor perdido, según el caso. A veces les adivino el arrepentimiento estéril por los actos de un turbio pasado, o peor aún, el arrepentimiento todavía más estéril e im-perdonable por lo que nunca se atrevieron a hacer y cuyos ecos imaginarios siguen hoy atormentándolos.

Y en el centro del salón, sobre las bal-dosas flojas y deslucidas, descansa un vie-jo baúl de madera labrada. El casero me aseguró que estaba vacío, pero cuando lo he abierto, días después de instalarme, he encontrado en su interior una máquina de escribir. Yo ya traía la mía, pero algo me ha impulsado a cogerla; un magnetismo que no sabría explicar más que con aquellas palabras de Clarence sobre piernas infinitas y mujeres fatales. Esa máquina es la que utilizo en este preciso momento para re-dactar estas líneas. Y con cada golpe de tecla, con cada letra y cada palabra que va imprimiéndose en el papel, noto cómo se me escapa un jirón del alma.

con Nova Records.

Clarence era un tipo bastante despren-dido, especialmente desde que aquel pro-ductor discográfico se cruzara en su vida. El productor, contento con los resultados en el estudio de grabación, le había adelan-tado hacía unos días un buen puñado de billetes. El disco de Clarence sería presenta-do al mercado en pocas semanas, y aquella fría noche de noviembre, con los bolsillos llenos de dólares, el músico se dedicó a de-rrochar generosidad entre los parroquianos del club, lo cual todos interpretamos como un gesto de celebración. En ese “todos” se incluía Marla, que todavía se dignaba a acompañarme al “Holly’s”, aunque para en-tonces ya le costaba disimular su creciente falta de entusiasmo por mis caricias.

Clarence llevaba tres o cuatro rondas in-vitando al personal cuando, palmeándose el pecho, me dijo en tono confidente: “cada vez duele más; es ese condenado baúl.

El casero me aseguró que estaba vacío, pero dentro encontré esto”. Y señaló el vie-jo Selmer del que todas las noches brota-ban los más conmovedores solos de jazz. No le di más vueltas a aquella enigmática revelación, acaso por el aturdimiento que me provocaba el bourbon. Tampoco se me ocurrió preguntarle a dónde iba cuando lo vi levantarse y abandonar el local. “Con cada nota que sale de sus entrañas se me lleva un jirón del alma” fue lo último que me dijo.

Cuando la paciencia y las ganas de di-simular de Marla se agotaron -lo cual no tardó mucho en suceder-, me vi obligado a buscarme un nuevo techo. Llamé a un par de anuncios del periódico desde el teléfono del “Holly’s”, hasta que el tercer casero me confirmó que tenía libre un apartamento. En Harlem, en una callejuela que el taxista no supo encontrar hasta pedirle indicacio-nes a un transeúnte del barrio.

El casero –es extraño, ahora me es impo-sible recordar su nombre- me recibió en el portal. Ambos subimos un colchón desde el sótano, porque -me aseguró- el aparta-mento se encontraba prácticamente des-amueblado. Aproveché para preguntarle si podría subir también el escritorio y alguna de las sillas que se amontonaban bajo el polvo del trastero, para ir arreglándomelas de momento.

-¿Es usted periodista, quizás?

-Escritor –le respondí, a lo que me sonrió con amabilidad.

Pese a no ser gran cosa, no está mal el apartamento; dudo que pudiese haber en-contrado algo mejor por ese precio. Tiene baño, cocina, un dormitorio y una sala de estar con dos ventanas abiertas a un patio

ERNEStO FERNÁNDEZ-

WEISS

Natural de Sevilla, nació en

mayo de 1976. Es licenciado en

Administración y Dirección de

Empresas, y durante tres años

fue codirector de una publica-

ción cultural. Aficionado a la li-

teratura, cuenta con numerosos

premios y menciones en certá-

menes de relato corto, posee

una docena de cuentos publi-

cados en antologías de terror y

fantasía, y participa en algunas

iniciativas vinculadas al mundo

de la literatura: es miembro del

comité organizador de las Jor-

nadas de Literatura Fantástica

de Dos hermanas, ha sido jura-

do en varios concursos, y forma

parte del colectivo literario his-

palense Sevilla Escribe.

sevillaescribe.blogspot.com

Antes de arrojarse al río Hudson una fría madrugada de noviembre, Clarence Jones me confesó que las prodigiosas notas que brotaban de su saxofón nacían en el in-terior de un viejo baúl que guardaba en su apartamento. Acodados en la barra del “Holly’s” ante sendos vasos de bourbon, Clarence me contó que aquel baúl de ma-dera labrada con arabescos era todo el mo-biliario que había dejado el antiguo inquili-no, un oscuro pintor de alma atormentada cuyo rastro se perdió tiempo atrás, quizás porque nadie se molestó jamás en seguir-lo. Salvo por el baúl, en el apartamento sólo había algunos bocetos trazados sobre cartulinas y media docena de lienzos sin enmarcar. Unos estaban colgados en las paredes del pasillo, otros apilados sobre el piso de baldosas de la sala de estar, des-lustradas e inestables como los dientes de un heroinómano. Las pinturas retrataban rostros solitarios de hombres y mujeres que deambulaban por calles vacías, no de per-sonas, pero sí de algo impreciso parecido a la esperanza, o tal vez al amor. A veces, me confió Clarence en una ocasión, se les adivinaban miradas esquivas y al mismo tiempo suplicantes por el rabillo del ojo. No era tanto belleza como desasosiego lo que transmitían aquellos cuadros, pero a Clarence le gustaban. Y ahí siguen.

Clarence había llegado desde Alabama a bordo de un autocar Greyhound, con unos pocos dólares en el bolsillo y el corazón roto manchado de carmín. Nos lo contó a Marla y a mí –por aquel entonces los dos frecuentábamos el “Holly’s”- después de compartir con nosotros el par de copas que habrían de templar sus nervios antes de su primera actuación. Por mediación de un familiar lejano, nos relató, había encon-trado un piso en Harlem, en una de esas callejas en perpetua penumbra a las que los taxistas nunca saben llegar sin que les indiques. El apartamento tenía baño, coci-na, un dormitorio y una sala de estar con dos ventanas abiertas a un húmedo patio interior desde el que a veces subían vaha-radas de fritura y arroz hervido. Clarence ignoró el exótico baúl plantado en mitad del salón, pero pasados unos días se rindió a la curiosidad y terminó por abrirlo. Para su sorpresa, el baúl no estaba vacío: en su interior resplandecía un viejo saxofón Sel-mer cuyas curvas sinuosas irradiaban el magnetismo de unas piernas infinitas de mujer por las que el más respetable padre de familia vendería sin dudarlo su alma.

A la semana de aquella primera actua-ción Clarence consiguió un puesto en la or-questa de Brad Sullivan, y comenzó a tocar todos los jueves y sábados en el “Holly’s”. Era jodidamente bueno, y al mes y medio se le presentó un tipo bien trajeado que había estado estudiándolo desde una mesa al fondo del local. Le saludó con palmaditas en la espalda y una amplia sonrisa y, tras compartir una copa, le ofreció un contrato

ERNESTO FERNÁNDEZ-WEISS

HarleM blues

“La Clarence llevaba tres o cuatro rondas

invitando al personal cuando, palmeándose el pecho, me dijo en

tono confidente: “cada vez duele más; es ese

condenado baúl”


atención

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Dirección y maquetación: Óscar torres.

Editado en Vigo 2012

LA FLOR

La flor que es tu peloSe enreda en mi corazón,

La flor que son tus ojosMe acaricia y me ahoga.

Penas de amor no las quiero.No llores, por favor,

Que ya no tengo sentimientos que darte.Necesito un corazón nuevo

El mío ya lo gasté una noche de verano.Te marchaste lejos de mí

Y me dejaste con una rosaY una lágrima en mi interior.

¿Recuerdas cuando el amanecer Nos encontró y nos bañó en oro?

Eras mi niña india, Eras la Primavera que florecía

Dentro de míY ahora, sólo soy el frío gris del Otoño

CARLOS ARNAU MORENO

Pedazo de cartón / la FlorPEDAZO DE CARTÓN

Es la noche de los sueños, nenaMil primaveras prevalecerán a la razón,

Volveré una vez más para amarte.

¿Cuál fue tu sueño, Princesa?Algo llamado Rock & Roll llama a tu puerta.

Quédate con un pedazoDe mi corazón.

¿Qué me importa ya?

El sol deja paso a la luna, Iluminando tus ojos que son el mar.

Brillaré por mi ausencia esta noche, nena.No se me permite soñar.

Baila a las estrellas y sumérgete en su esplendor.

Quédate con un pedazoDe mi corazón,

Un pedazo de cartón,¿Qué me importa ya?

Natural de Puerto de Sagunto, Valen-cia. Ha sido colaborador de varias revistas de su comarca, subvencionadas algunas por el Ayuntamiento de su localidad. Fue miembro del consejo de redacción del proyecto DINA, de la Generalitat Valen-ciana, Ayuntamiento de Sagunto y Co-munidad Europea, para la dinamización cultural de la juventud. Su novela corta “Un Vampiro Moderno” fue publicada

por el Ayto. de Sagunto, y por entregas en la revista EPD. Fue también coeditor del fanzine/revista ECLIPSE, y miembro fundador, así como actor y escritor, del grupo de teatro gestual LA FAROLA APEDREÁ, y actor en el programa de TV local CRÓNICAS URBANAS. También ha colaborado en La Biblioteca Fosca, y en Planetas Prohibidos, y en números anteriores de Manifiesto Parapsipunk. Actualmente tiene entre manos, junto a su hermano Javier la escritura de una novela de fantasía (El Caminante), y de otra obra de teatro gestual..

carlos arnau Moreno


EL GRAN OJO TE VIGILA

cOntraPOrtada

enLaceS Y otraS coSaS de interéShttp://athnecdotario.com/http://albisoffliter.wordpress.com/http://planetasprohibidos.blogspot.comhttp://www.revistapulp.com/http://sevillaescribe.blogspot.com/http://www.proserage.com/http://oskjason.blogspot.com/http://kioskoincontrolable.blogspot.com.es/http://pifanofanzine.blogspot.com.es/http://www.servercronos.net/bloglgc/index.php/minatura/ (REVISTA MINIATURA)http://www.cyberdark.net/

SUBLIMACIÓN DEL CONCEPTO DE GAMBERRADA de FÉLIX MORALES HIDALGO ©,..., TATE MODINA de GARVEN ©, ENTRE VIEJOS PAPELES / DESAPARICIÓN..., de J. JAVIER ARNAU ©, LOS MIL Y UN OJOS ..., de ÖSK ©, LIBERTAD ..., de ÁNGELES MORA © HARLEM BLUES ..., de ERNESTO FERNÁNDEZ-WEISS ©, PEDAZO DE CARTÓN / LA FLOR .... de CARLOS ARNAU MORENO ©, ANTISOCIAL..., de CARLOS SUEIRO ©

Manifiesto Parapsipunk y su logo son marcas registradas ©.

CARLOS SUEIRO

antisocial ¡no voy a soñar!¡no te voy a preguntar!Voy a seguir el camino de cianuro hasta dónde los cristales no tienen reflejosy son esas puertas que se llevan la piel la sinceridad las manos cálidas¡Mancos! ¡tuertos! ahí está la sombra que se va a lo serpienteescapista y fuego del enfado ¡esto es cabreo antisocial!¡chavitos! ¡ancianitos! ¡Peleles de papel!Miren cómo les cuenta que caen: el cielo a pedazos bermejosel ocaso de cían a ciénaga aceitosa de mentirasla torre babilónica de las palabras con nudo de

soga.¡Miren cómo continua cayendo la mierda a dis-

creción!Y ese puto odio a crecer con ritmo caníbal¡tambores! odiodiodiodiodiodiodiodiodioy ahora que las babas son raudalya vienen los profetas los iluminadoscon sus contratos al por mayorpara digerir ese lugar que apenas me dejaron

descubrir¡denme toda clase de trucos! ¡risitas de cala-

veritas! ¡telarañas de falacias!¡antisocial! el mazo del hierro ancestral se empieza a hin-

charempuñando con uñas sucias la tierra de los

muertos.

Carlos Sueiro, alias Carlos Daminsky. Alcoy (1973). He publicado muchos cuentos de muy variada temática por la red y entre lo último, me he autopublicado una novela en Amazon titulada: LEGADO ZOMBI y he aparecido en el número 37 de la revista chilena de comics Blanco Experimenta.

colabora: [email protected]

manifiesto parapsipunk n 4

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