JOJO MOYES

Der Klang des Herzens

Buch

Little Barton ist ein kleiner Ort, in dem man sich kennt. Mitten im Wald liegt ein alter, halb verfallener Familiensitz. Als der letzte Be-wohner, der unfreundliche Mr Pottisworth, stirbt, scheint die Stun-de gekommen, auf die seine Nachbarn Matt und Laura McCarthy gewartet haben. Schließlich hat sich Laura nicht umsonst über Jah-re um den alten Mann gekümmert. Ein weiterer Interessent für das Anwesen ist der Makler Nicholas Trent, der seinem tristen Leben

in einem Londoner Vorort entfliehen möchte.Doch dann kommt Isabel Delancey, eine unlängst erst verwitwete Geigerin, mit ihren beiden Kindern Kitty und Thierry nach Little Barton. Sie ist die einzige entfernte Verwandte des Verstorbenen und von ihm als Erbin eingesetzt. Nach dem Tod ihres Mannes musste Isabel feststellen, dass er ihr gesamtes Vermögen durchge-bracht hat. Für die nun mittellose, allein erziehende Mutter stellt Little Barton aus diesem Grund ein Geschenk des Himmels dar.

Dennoch kämpfen sowohl Matt und Laura als auch Nicholas um das Haus – und damit gegen Isabel. Aber keiner hat mit der Macht der Gefühle gerechnet, die sich zwischen allen Beteiligten entwickeln –

und plötzlich ist der Kampf um das Haus Nebensache …

Autorin

Jojo Moyes, geboren 1969, hat Journalistik studiert und arbeitete für die Sunday Morning Post in Hong Kong und den Independent in London. Seit dem Erscheinen ihres ersten Buches, »Die Frau-en von Kilcarrion«, widmet sie sich ganz dem Schreiben von Ro-manen. Jojo Moyes lebt mit ihrem Mann und ihren drei Kindern auf einer Farm in Essex. Weitere Informationen zur Autorin unter

www.jojomoyes.com.

Von Jojo Moyes außerdem bei Goldmann lieferbar:

Dem Himmel so nah. Roman (47157)

Jojo MoyesDer Klang

des Herzens

Roman

Aus dem Englischen von Gertrud Wittich

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel»Night Music« bei Hodder & Stoughton, an Hachette Livre UK company, London.

Verlagsgruppe Random House fsc-deu-0100Das fsc-zertifizierte Papier München Super für dieses Buch

liefert Arctic Paper Mochenwangen GmbH.

1. AuflageDeutsche Erstveröffentlichung September 2010

Copyright © der Originalausgabe 2008 by Jojo MoyesCopyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2010by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der

Verlagsgruppe Random House GmbHUmschlaggestaltung: Uno Werbeagentur München

Umschlagfoto: Collage: Getty Images/Plush Studios undBildagentur Huber

Redaktion: Rainer SchöttleBH . Herstellung: Str.

Satz: DTP Service Apel, HannoverDruck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck

Printed in GermanyISBN: 978-3-442-47070-9

www.goldmann-verlag.de

Zert.-Nr. SGS-COC-001940

Es ist ein Drache, der uns alle verschlingt: diese obszönen, schuppigen Häuser,

diese unersättliche Gier nach mehr und immer mehr, dieser Zwang zu besitzen,

um nicht selbst besessen zu werden.

D. H. Lawrence

PROLOG

W ir haben uns eigentlich nie richtig heimisch gefühlt im Spa-nischen Haus.

Theoretisch hat’s uns gehört, will heißen, es war unser Eigentum, aber jeder, der uns – und das Haus – kannte, wäre nie auf den Ge-danken gekommen, dass wir auch nur die geringste Kontrolle über das gehabt hätten, was sich dort abspielte.

Wir hatten nie das Gefühl, dass es uns gehört, egal was auf dem Papier stand.

Es war zu voll, von Anfang an. Zu viele haben ihre Wünsche und Träume auf dieses Haus pro-

jiziert, haben die alten Mauern mit ihrer Missgunst und ihrem Neid durchtränkt.

Die Geschichte des Hauses war nie unsere Geschichte. Es gab nichts – nicht einmal unsere Träume –, das uns daran band.

Als ich klein war, dachte ich, ein Haus sei einfach ein Haus. Ein Dach über dem Kopf, ein Gebäude, in dem man isst und spielt, sich streitet und schläft, vier Wände, in denen man sein Leben lebt. Ich hab nie viel darüber nachgedacht.

Erst viel später habe ich gelernt, dass ein Haus viel, viel mehr sein kann – die Verkörperung aller Wünsche, ein Statussymbol, ein Abbild dessen, wie man sich sieht, wie man sich selbst gern sähe. Es kann Menschen dazu verleiten, sich beschämend, ja würdelos zu verhalten.

Ich habe gelernt, dass ein Haus – ein Haufen Backsteine, Mör-tel, Holz, vielleicht mit einem Stück Land dazu – zur Besessenheit werden kann.

Ich glaube, ich würde mir nie ein Haus kaufen.

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Wenn ich von zu Hause ausziehe, werde ich mir eine Mietwoh-nung suchen.*

* In England ist es unüblich, zur Miete zu wohnen. Jeder kauft sich ein Haus oder eine Wohnung, sobald er kann, auch junge Leute. Wenn man auszieht, verkauft man und kauft sich wieder etwas Neues. (Anm. d. Übers.)

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EINS

Laura McCarthy zog die Hintertür zu, trat vorsichtig über den schlafenden Hund, der zufrieden auf die Kiesel sab-

berte, und durchquerte mit forschen Schritten den Gar-ten. Das Tablett auf einem Arm balancierend, öffnete sie das Gartentürchen, schlüpfte geschickt hindurch und nahm den schmalen Fußweg durchs Wäldchen. Sie erreichte die Senke, in der der kleine Bach floss, der um diese Jahreszeit – es war Spätsommer – natürlich ausgetrocknet war.

Mit zwei langen Schritten überquerte sie die Bretter, die Matt letztes Jahr über den Graben gelegt hatte. Bald würde das regnerische Wetter einsetzen und die Bretter schlüpfrig und gefährlich machen. Sie wäre letztes Jahr mehr als einmal beinahe ausgerutscht, und einmal war ihr das Tablett samt Inhalt entglitten und in den Bach gefallen, sehr zur Freude der Bachbewohner, die sich an dem unerwarteten Futterse-gen erfreuten. Sie erklomm die schlammige Böschung auf der anderen Seite; die feuchte Erde blieb zäh an ihren Schuhsoh-len kleben.

Sie trat aus dem Wäldchen in die Lichtung hinaus, auf die warm die Abendsonne schien und das Tal in ein weiches, pol-lenglitzerndes Licht tauchte. In der Ferne sang eine Drossel, unterbrochen vom seltsam schrillen Geschrei der Stare, die in einem Schwarm aufflogen und sich in einem weiter ent-fernten Wäldchen wieder niederließen. Sie rückte die Abdeck-haube auf dem Teller zurecht und entließ dabei unabsichtlich einen fruchtigen Duft nach Tomaten. Sie beschleunigte ihre Schritte.

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Das alte Haus war nicht immer so verfallen gewesen oder hatte so grimmig, fast abweisend ausgesehen wie jetzt. Matts Vater hatte ihm alte Geschichten darüber erzählt, von Jagd-festen, von prächtigen Gartenpartys, von lauen Sommer-abenden unter weißen Markisen bei flotter Musik. Von ele-ganten Paaren, die auf den niedrigen Gartenmauern saßen und Punsch schlürften, deren Gelächter gedämpft durch den Wald drang. Matt konnte sich noch an eine Zeit erinnern, in der prächtige Pferde in den Ställen gehalten wurden, man-che davon ausschließlich für Wochenendbesucher. Es gab ein Bootshaus am Seeufer für jene, die gerne ruderten.

Früher hatte er ihr diese Geschichten gerne erzählt, viel-leicht auch, um seine im Vergleich zu ihr ziemlich beschei-dene Herkunft wettzumachen; gleichsam als Vorgeschmack auf ein Leben, das dem gleichkäme, das sie durch ihre Heirat aufgegeben hatte. Ein Blick auf eine mögliche Zukunft. Sie liebte diese Geschichten und wusste ganz genau, wie das Haus aussehen würde, wenn man ihr freie Hand ließe. Es gab kein Zimmer, das sie nicht in ihrer Fantasie bereits bis ins Kleins-te eingerichtet hatte: Vorhänge, Teppiche, Möbel. Von jedem Ostfenster aus kannte sie den Blick auf den See.

Sie blieb vor der Seitentür stehen und tastete automatisch in ihrer Hosentasche nach dem Schlüssel. Früher war das Haus immer abgesperrt gewesen, doch das war schon lange nicht mehr nötig. Jeder in der Gegend wusste, dass es dort nichts mehr zu holen gab. Das Haus verfiel, schien in sich zusammenzusinken, der Anstrich blätterte ab wie Schuppen, und es machte den Eindruck, als schiene es dem Haus nicht der Mühe wert, auch nur den Anschein alten Glanzes zu bewahren. Im Erdgeschoss waren mehrere Fensterscheiben zerbrochen und mit diversen Brettern vernagelt. Der Kies in der Auffahrt war größtenteils von Nesseln überwuchert, vor denen man sich, wie sie wusste, mit nackten Beinen hü-ten musste.

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»Ich bin’s, Mr Pottisworth … Laura.«Sie wartete, bis oben ein zustimmendes Grunzen erklang.

Es war ratsam, den Alten zu warnen, bevor man eintrat. Lau-ra hatte es einmal vergessen, und da hatte er versehentlich mit einer Schrotflinte auf sie geschossen – die Kugeln steck-ten jetzt noch im Türrahmen. Aber zum Glück war der Alte schon immer ein mieser Schütze gewesen, wie Matt damals bemerkt hatte.

»Ich bringe Ihnen Ihr Abendessen.«Ein weiteres zustimmendes Grunzen, und Laura konnte es

wagen, die knarrende Holztreppe zu erklimmen.Sie war fit und daher kaum außer Atem, als sie über die stei-

len Treppenstufen den zweiten Stock erreicht hatte. Dennoch blieb sie eine Sekunde vor dem Schlafzimmer stehen, bevor sie eintrat. Ein genauer Beobachter hätte so etwas wie einen Seufzer, ein resigniertes Hängenlassen der Schultern bemerkt, bevor sie am Türknauf drehte.

Obwohl das Fenster halb offen stand, schlug ihr sogleich der säuerliche Gestank von altem, ungewaschenem Mann entgegen, vermischt mit dem staubigen Geruch schmutziger Polstermöbel, von Kampfer und altem Bohnerwachs. Neben dem Bett lehnte ein alter Schießkolben, und auf einem klei-nen Tischchen stand der Farbfernseher, den sie ihm vor zwei Jahren gekauft hatten. Aber weder Alter noch Vernachlässi-gung konnten die einstige Eleganz dieses großen Raums ver-bergen, die Art, wie sich der blaue Himmel hinter den hohen Erkerfenstern abzeichnete. Dem Besucher wurde allerdings nie viel Zeit gelassen, die ästhetischen Qualitäten des Zim-mers zu genießen.

»Sie sind spät dran«, murrte die Gestalt in dem ausla-denden alten Bett aus Mahagoni.

»Nur ein bisschen«, antwortete sie betont munter. Sie stell-te das Tablett auf sein Nachttischchen und richtete sich auf. »Es ging nicht eher. Ich hatte meine Mutter am Telefon.«

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»Was wollte sie denn? Konnten Sie ihr nicht sagen, dass ich hier lieg’ und verhungere?«

Lauras Lächeln geriet kaum aus dem Gleichgewicht. »Ob Sie’s glauben oder nicht, Mr Pottisworth, es gibt noch ande-re Gesprächsthemen in meinem Leben, abgesehen von Ihnen und Ihrem Wohlbefinden.«

»Matt, darauf wett’ ich. Was hat er jetzt schon wieder an-gestellt? Ihre Mutter hat Ihnen sicher Vorwürfe gemacht, weil er nicht gut genug für Sie ist, stimmt’s?«

Laura widmete sich ihrem Tablett. Dass ihre Haltung dabei ein wenig steifer war als zuvor, entging Mr Pottisworth. »Ich bin seit achtzehn Jahren verheiratet«, erklärte sie bestimmt, »da kann die Wahl meines Ehemannes wohl kaum eine Über-raschung sein.«

Ein lautes Schnauben. »Was isses denn? Sicher kalt ge-worden.«

»Hähnchenkasserolle mit Folienkartoffel. Und es ist kei-neswegs kalt geworden. Es steht unter einer Abdeckhaube.«

»Ich wette, es ist kalt. Das Mittagessen war kalt.«»Zum Mittagessen gab’s Salat.«Ein mit Altersflecken gesprenkelter und mit spärlichem

grauem Haar bewachsener Schädel tauchte unter der Tages-decke auf. Zwei Augen, halb unter faltigen Lidern verborgen, richteten sich misstrauisch auf sie. »Müssen Sie so ’ne enge Hose anziehen? Wollen wohl zeigen, was Sie zu bieten ha-ben, was?«

»Das sind Jeans. Die trägt man so.«»Sie wollen mich überhitzen, das ist es! Sie wollen mich vor

Lust in den Wahnsinn treiben, damit Sie leichtes Spiel mit mir haben! Ich kenn euch Weiber! Schwarze Witwen, so nennt man das. Ich kenn euch Weiber, ich weiß Bescheid.«

Sie beachtete ihn nicht. »Ich habe Ihnen etwas braune Soße mitgebracht. Möchten Sie sie auf die Kartoffel haben oder lie-ber am Tellerrand?«

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»Ich kann Ihre Tutteln seh’n.«»Oder möchten Sie lieber geriebenen Käse?«»Durch Ihre Bluse. Kann sie deutlich sehen, da, Ihre Tut-

teln. Wollen mich wohl verführen, was?«»Mr Pottisworth, wenn Sie nicht sofort damit aufhören,

werde ich Ihnen in Zukunft kein Essen mehr bringen. Also hören Sie auf, meine … meine Tutteln anzustarren.«

»Dann sollten Sie eben nicht so ’nen durchsichtigen Büs-tenhalter anziehen. Zu meiner Zeit hat ’ne anständige Frau noch ’n Unterhemd angehabt.« Er schob sich etwas höher, und seine krummen Finger zuckten bei der Erinnerung. »Man konnt’ sie trotzdem ganz gut abgriffeln.«

Laura McCarthy zählte bis zehn. Mit dem Rücken zum Bett warf sie einen verstohlenen Blick auf ihr T-Shirt. Konn-te man wirklich durch den Stoff und ihren BH durchsehen? Letzte Woche hatte er sich noch bei ihr darüber beschwert, wie schlecht es um seine Augen stand.

»Sie haben mir Ihren Jungen mit meinem Mittagessen ge-schickt. Kriegt kaum das Maul auf, der Bengel.«

Der alte Mann begann zu essen. Es hörte sich an, als würde man ein verstopftes Rohr reinigen.

»Teenager sind nun mal so, Mr Pottisworth. Sie reden nicht viel.«

»Ich find’s unhöflich. Sie sollten sich den Bengel mal zur Brust nehmen.« Er grinste anzüglich.

»Sicher.« Sie ging im Zimmer umher und sammelte Gläser und Tassen ein, die sie auf das leere Tablett stellte.

»Es ist hier tagsüber so einsam. Ich hatte seit dem Mittag-essen nur Bryon zu Besuch. Und der will immer nur über He-cken und Hasen und so ’n Zeug reden.«

»Ich habe Ihnen doch schon gesagt, Sie könnten sich je-manden vom Sozialdienst kommen lassen. Die würden hier ein bisschen Ordnung machen. Und Sie hätten ein wenig Un-terhaltung. Jeden Tag, wenn Sie wollen.«

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»Sozialdienst!« Er schnitt eine Grimasse. Über sein Kinn rann ein dünnes Rinnsal brauner Soße. »Hätt’ mir grade noch gefehlt, dass die ihre Nasen in meine Angelegenheiten ste-cken.«

»Wie Sie wollen.«»Sie haben ja keine Ahnung, wie schwer es ist, wenn man

alt und ganz allein ist …«Lauras Gedanken schweiften ab. Diese Litanei kannte sie

auswendig: Keiner verstand, wie schwer es war, wenn man kei-nen Menschen auf der Welt mehr hatte, wenn man gebrech-lich und bettlägerig und auf die Hilfe von Fremden angewie-sen war … Sie hatte so viele Varianten dieses Klagelieds ge-hört, dass sie alle auswendig konnte.

»… ein armer alter Mann wie ich, hab nur noch Sie und Matt. Niemanden, dem ich mein Hab und Gut vererben könnte … Sie haben ja keine Ahnung, wie weh es tut, so allein zu sein«, beendete er seine Litanei in fast weinerlichem Ton.

Laura ließ sich erweichen. »Sie sind nicht allein, das hab ich Ihnen doch schon gesagt. Nicht, solange Sie uns als Nach-barn haben.«

»Ich werde Ihnen meine Dankbarkeit schon zeigen, wenn ich nicht mehr bin. Das wissen Sie doch, oder? Diese Möbel da, in der Scheune, die gehören Ihnen, wenn ich mal nicht mehr bin.«

»So sollten Sie nicht reden, Mr Pottisworth.«»Und das ist nicht alles, dazu steh ich! Ich weiß, was Sie all

die Jahre für mich getan haben …« Er warf einen schrägen Blick aufs Tablett. »Ist das mein Milchreis?«

»Nein, das ist eine Apfelspeise, aber sehr gut.«Der alte Mann legte Messer und Gabel beiseite. »Aber es

ist doch Dienstag!«»Aber ich habe Ihnen nun mal eine Apfelspeise gemacht.

Mir ist leider der Milchreis ausgegangen, und ich hatte keine Zeit, zum Supermarkt zu fahren.«

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»Ich mag keine Apfelspeise.«»Doch, die wird Ihnen schon schmecken.«»Bestimmt haben Sie die Äpfel aus meinem Garten ge-

klaut.«Laura holte tief Luft.»Ich wette, Sie sind nicht halb so nett, wie Sie tun. Ich

wette, wenn Sie was wirklich wollen, würden Sie auch dafür lügen.«

»Die Äpfel sind aus dem Supermarkt«, stieß sie mit zusam-mengebissenen Zähnen hervor.

»Sie haben doch grade gesagt, dass Sie keine Zeit hatten, zum Supermarkt zu fahren.«

»Ich hab sie vor drei Tagen gekauft.«»Dann kapier’ ich nicht, wieso Sie nicht auch gleich ’ne Pa-

ckung Milchreis kaufen konnten. Was sagt Ihr Mann dazu? Ich wette, Sie müssen ihn auf andere Weise bei Laune hal-ten …«

Er grinste lüstern, fletschte unter feuchten Lippen sein Zahnfleisch, dann machte er sich wieder laut schlürfend über die Kasserolle her.

Als er nach Hause kam, war Laura mit dem Abwasch fertig und stand am Bügelbrett. Wutentbrannt bügelte sie auf seine Hemden ein. Der Dampf stieg in dicken Schwaden auf.

Er bemerkte ihre hochroten Wangen, die angespannten Kiefermuskeln.

»Alles in Ordnung, Schatz?« Matt McCarthy gab seiner Frau einen Kuss.

»Nein, es ist verdammt noch mal nichts in Ordnung! Mir reicht’s!«

Er zog seine Arbeitsjacke aus, deren Taschen sich beul-ten, weil er diverse Maßbänder und Werkzeuge darin auf-bewahrte, und hängte sie über eine Stuhllehne. Er war von der Arbeit erledigt, und die Aussicht, auch noch eine schlecht

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gelaunte Ehefrau beschwichtigen zu müssen, passte ihm gar nicht.

»Mr P. hat sich einen Blick auf ihre Dinger erlaubt«, be-merkte Anthony feixend. Ihr gemeinsamer Sohn saß vor dem Fernseher, hatte die Füße auf den Sofatisch gelegt. Sein Vater fegte sie im Vorbeigehen herunter.

»Was!?«, stieß Matt verärgert hervor. »Den werde ich mir sofort vorknöpfen und …«

Sie knallte das Bügeleisen aufs Abstellgitter. »Ach, setz dich hin! Du weißt doch, wie er ist. Außerdem, das ist es gar nicht. Was mich stört, ist, dass er mich wie ein Dienstmäd-chen behandelt. Tagaus, tagein renne ich zwischen hier und dem großen Haus hin und her, um ihm seine Wünsche zu er-füllen. Aber jetzt reicht’s mir endgültig!«

Als sie merkte, dass der Alte nicht aufhören wollte, seinem Milchreis nachzumaulen, war sie noch mal zurückgegangen, hatte eine Dose Fertigmilchreis aufgewärmt und zu ihm ge-bracht.

Er hatte den Finger in die Schüssel getaucht und geme-ckert: »Schon wieder ganz kalt!«

»Das kann nicht sein. Ich habe ihn erst vor zehn Minuten heiß gemacht.«

»Aber jetzt ist er kalt.«»Mr Pottisworth! Ich muss über den Bach und durchs

Wäldchen, da kann das Essen schon mal ein bisschen abküh-len.«

Seine Mundwinkel hatten sich mürrisch gesenkt. »Jetzt mag ich ihn nicht mehr. Mir ist der Appetit vergangen.«

Seine Augen waren zu ihrem Gesicht gehuscht, und viel-leicht hatte er das Zucken in ihrer Wange bemerkt. Sie fragte sich gerade, ob es wohl möglich wäre, einen Menschen mit einem Essenstablett zu erschlagen oder mit einem kleinen Löffel zu erstechen.

»Stellen Sie’s dahin. Vielleicht ess’ ich’s ja später.« Er hatte

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seine Streichholzärmchen verschränkt. »Wenn mich die Ver-zweiflung packt.«

»Mum sagt, sie will beim Sozialdienst anrufen«, sagte An-thony. »Sollen die sich um ihn kümmern.«

Matt hatte es sich gerade auf dem Sofa gemütlich machen wollen, doch nun durchzuckte ihn ein Schreck. »Sei nicht blöd. Die würden ihn doch bloß in ein Heim stecken.«

»Na und? Dann muss sich wenigstens mal jemand anders um ihn kümmern. Und ihn auf nicht vorhandene Druckstel-len untersuchen. Seine Bettwäsche waschen und ihm zweimal am Tag eine warme Mahlzeit bringen!«

Matts Erschöpfung war verflogen. Er sprang auf. »Er hat doch kein Geld, Laura! Die werden ihn zwingen, eine Hypo-thek auf sein Haus aufzunehmen, um fürs Pflegeheim zu be-zahlen! Benutz doch gefälligst mal deinen Verstand!«

Sie schaute ihn an. Sie war eine hübsche Frau, schlank und sportlich und erstaunlich beweglich für Ende dreißig. Doch nun war ihr Gesicht rot und trotzig, wie bei einem aufsässigen Kind. »Das ist mir egal. Ich sag’s dir, Matt, ich hab genug.«

Mit zwei langen Schritten war er bei ihr und nahm sie in die Arme. »Komm, Schatz, er macht’s doch nicht mehr lange.«

»Neun Jahre, Matt«, seufzte sie an seiner Brust. »Seit neun Jahren spiele ich jetzt schon seine unbezahlte Pflegerin. Als wir eingezogen sind, hast du gesagt, er lebt höchstens noch ein Jahr.«

»Denk doch an das herrliche große Grundstück, den gro-ßen Garten, die Stallungen … Denk an das Esszimmer und daran, wie schön du es einrichten wolltest. Denk an uns, eine glückliche Familie, wie wir Arm in Arm vorm Haus stehen. Vor unserem großen, schönen Spanischen Haus …«

Er schwieg, um das Bild, das er gezeichnet hatte, ein- sickern zu lassen, um sie daran zu erinnern, warum sie das al-les machten.

»Schau, der alte Trottel schafft’s kaum mehr aus dem Bett.

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Der zerbröselt doch schon. Wirst sehen, das dauert nicht mehr lange. Und wen hat er denn schon, außer uns?« Er gab ihr einen Kuss aufs Haar. »Das mit dem Kredit geht klar, und Sven hat sogar schon die Pläne für uns gezeichnet. Ich kann sie dir nachher zeigen, wenn du willst.«

»Da hörst du’s, Mum. So gesehen, was macht es schon, wenn er dir ab und zu auf die Tutteln glotzt?«, lachte An-thony. Seine Mutter schlug mit einem frisch gebügelten T-Shirt nach ihm und erwischte ihn am Ohr. Er zuckte jau-lend zurück.

»Hab Geduld, Liebes«, sagte Matt mit eindringlicher, ein-schmeichelnder Stimme. »Komm, Schatz, nur noch ein biss-chen länger, hm?« Er spürte, wie ihr Körper weich wurde, und da wusste er, dass er sie hatte.

Er drückte ihre Hüften, erlaubte seinen Fingern die An-deutung auf eine spätere, intimere Art von Entschädigung. Sie erwiderte seinen Druck. Da wünschte er, er hätte sich den kleinen Umweg zur Kellnerin vom Long Whistle heute aus-nahmsweise mal verkniffen.

Wird Zeit, dass du endlich abkratzt, du alter Trottel, be-schwor er Pottisworth im Stillen. Ich weiß nicht, wie lange ich das noch durchhalten kann.

Unweit davon, auf der anderen Seite des Tals, lag der Alte in seinem Bett und schaute sich glucksend eine Sitcom an. Als die Sendung zu Ende war, warf er einen Blick auf die Uhr und legte seine Zeitung beiseite.

Draußen schrie irgendwo eine Eule, und in der Ferne bell-te ein Fuchs, der wohl sein Terrain sicherte. Kein großer Un-terschied zwischen Mensch und Tier, wenn’s um die Verteidi-gung des eigenen Reviers geht, dachte der alte Mann zynisch. Dieser Fuchs, der Eindringlinge lautstark vertrieb und das Bein hob, um sein Revier zu markieren, war gar nicht so an-ders als Laura McCarthy mit ihren zwei warmen Mahlzeiten

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pro Tag und ihrem Getue um saubere Bettwäsche und was noch alles. Auch sie hob sozusagen bloß das Bein.

Er hatte Lust auf was Süßes. Mit einer Agilität, die seine Nachbarn erstaunt hätte, hüpfte er aus dem Bett und ging zu dem großen Schrank, in dem er all seine kleinen Schät-ze versteckte. All die Sachen, die Byron ihm auf Anweisung aus dem Ort mitbrachte. Er öffnete die Tür und tastete hin-ter Büchern und Akten herum. Dann schloss er die Hand um etwas Längliches. Fühlte sich an wie ein KitKat. Voller Vor-freude auf den Geschmack schmelzender Schokolade nahm er es heraus. Fragte sich dabei, ob es sich wohl lohnte, seine Zähne noch mal reinzutun.

Aber zuerst schloss er sorgfältig wieder die Schranktür zu. Es war besser, seine Vorräte vor Laura McCarthy geheim zu halten. Bei ihr spielte er immer den Hilflosen. Aber Frauen wie sie brauchten das; die brauchten das Gefühl, gebraucht zu werden. Grinsend erinnerte er sich, wie rot ihre Ohren ge-worden waren, als er diese Bemerkung über ihre engen Jeans gemacht hatte. Sie ließ sich so leicht reizen. Und er reizte sie gern; es war das Highlight seines Tages. Morgen würde er vielleicht mit einer Bemerkung übers Reiten anfangen. Dass sie es nur wegen des Kribbelns tat … Damit traf er immer ins Schwarze.

Immer noch grinsend machte er kehrt, um ins Bett zurück-zugehen. Da hörte er die Titelmelodie einer anderen Sitcom, die ebenfalls zu seinen Lieblingssendungen gehörte. Nur mit dem einen Gedanken, bloß nichts zu verpassen, eilte er bar-fuß über den Holzboden. Dabei übersah er völlig die Schüs-sel mit – nun wirklich erkaltetem – Milchreis, die dort stand, wo er sie zuvor auf den Boden gestellt hatte. Er trat mit der Ferse hinein und rutschte weg.

Zumindest war das die Version, die der Leichenbeschauer sich später über die letzten Stunden des Samuel Pottisworth zusammenreimte. Der Knall, mit dem sein Hinterkopf auf

die Bretter aufschlug, musste so laut gewesen sein, dass man ihn sicher noch zwei Stockwerke tiefer, im Erdgeschoss, hät-te hören können. Aber eben nicht bis zum Nachbarhaus, wie Matt McCarthy hinterher betonte. Der dichte Wald zwischen den beiden Grundstücken dämpfte die meisten Geräusche. Da konnte man schon mal etwas überhören. Da konnte al-les passieren.

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ZWEI

Sag Bitte.«Theresa schaute ihn böse an.Matt verlagerte sein Gewicht, schaute sie mit scharfem

Blick an. Ihre Wimperntusche war verschmiert, was ihr et-was Nuttiges verlieh. Andererseits, Theresa wirkte eigentlich immer etwas nuttig, selbst wenn sie ihre besseren Sachen an-hatte. Das war eins der Dinge, die ihm so an ihr gefielen. »Sag Bitte.«

Sie machte die Augen zu, schien offensichtlich mit sich zu ringen. »Matt …«

»Sag Bitte.« Er stützte sich auf die Ellbogen, hob seinen Körper an, sodass kein Teil von ihm sie mehr berührte, au-ßer vielleicht seine Füße. »Komm schon«, sagte er leise, »ich will, dass du bettelst.«

»Matt, ich …«»Bitte.«Theresa hob verzweifelt die Hüften, aber er wich zurück.

»Sag es.«»Ach, du …« Er senkte den Kopf und fuhr mit den Lippen über ihren

Hals, über ihr Schlüsselbein, hatte sich immer noch aufrei-zend über ihr abgestützt. Sie rang keuchend nach Luft. Wie leicht es doch war, sie anzuheizen. Und sie dort zu halten. Leichter als bei den meisten anderen. Ihre Augen fielen zu, sie begann zu stöhnen. Er schmeckte ihren Schweiß, einen kalten Film auf ihrer Haut. So war sie schon seit einer Drei-viertelstunde. »Matt …«

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»Sag es«, brummte er mit tiefer, verführerischer Stimme. Seine Lippen wanderten zu ihrem Ohr, er atmete den Geruch ihres Haars ein und auch die anderen, satteren Gerüche wei-ter unten. Wie leicht es doch gewesen wäre, sich jetzt einfach gehen zu lassen, sich zu erlauben, seinen Bedürfnissen nach-zugeben. Aber es bereitete ihm einen noch viel größeren Ge-nuss, die Zügel weiter festzuhalten.

»Sag es.«Theresas Lider hoben sich ein wenig. Sie gab sich geschla-

gen, er sah es in ihren Augen. Ihre Lippen öffneten sich. »Bit-te«, wisperte sie. Alle Beherrschung aufgebend packte sie ihn und stöhnte: »Ach bitte! Bitte. Bitte.«

Eine Dreiviertelstunde. Matt warf einen Blick auf seine Arm-banduhr. Dann stemmte er sich mit einer flüssigen Bewegung von ihr herunter und stieg aus dem Bett. »Menschenskind, schon so spät?« Er suchte den Boden nach seinen Jeans ab. »Sorry, Babe. Muss weg.«

Theresas Kopf zuckte hoch, und das Haar fiel ihr wild ins Gesicht. »Was!? Du kannst doch jetzt nicht einfach gehen!«

»Wo sind denn meine Stiefel? Ich hätte schwören können, dass sie gerade noch da lagen.«

Mit hochrotem Gesicht starrte sie ihn fassungslos an. »Matt! Du kannst mich doch nicht so hängenlassen!«

»Ah. Da sind sie ja.« Matt stieg in seine Arbeitsstiefel und gab ihr einen Schmatz auf die Wange. »Ich muss gehen. Es wäre unglaublich unhöflich von mir, wenn ich jetzt zu spät käme. Du hast ja keine Ahnung.«

»Zu spät? Zu spät wofür? – Matt!«Er hätte sich natürlich die zwei Minuten mehr Zeit neh-

men können. Das war etwas, das nur die wenigsten Männer kapierten. Aber manchmal war es schöner zu wissen, dass man etwas haben konnte, als es tatsächlich zu bekommen. Matt rannte leichtfüßig die Treppe hinunter. Er grinste. Er konnte sie noch bis zur Haustür schimpfen hören.

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Die Beerdigung von Samuel Frederick Pottisworth fand an einem so regnerisch-trüben Tag statt, dass die Leute, die sich in der kleinen Dorfkirche versammelten, schon glaubten, der Abend würde heute früher hereinbrechen. Samuel war der letzte der Pottisworths gewesen. Aus diesem Grund – und vielleicht auch, weil er nicht gerade zu den beliebtesten Zeit-genossen gehört hatte – waren nur wenige gekommen. Die McCarthys, Pottisworths Hausarzt, jemand von der Versiche-rung und ein Rechtsanwalt hatten sich in großzügigen Ab-ständen auf die erste Bank verteilt. Damit es nach mehr aus-sah, vielleicht.

Ein paar Reihen weiter hinten saß Byron Firth mit sei-nen Hunden, so wie es seine Stellung traditionellerweise ver-langte. Er achtete nicht auf die giftigen Blicke und das Getu-schel der alten Weiber auf der anderen Seite des Gangs. Er hatte sich daran gewöhnt. Er wusste, dass diese Blicke und das Getuschel unvermeidlich waren, wann immer er es »wagte«, im Dorf aufzutauchen; er nahm es mit steinerner Miene hin. Außerdem hatte er im Moment andere Sorgen. Er hatte beim Weggehen seine Schwester mit ihrem neuen Freund telefo-nieren hören und konnte sich des unangenehmen Gefühls nicht erwehren, dass sie vorhatte, mit ihm zusammenzuzie-hen. Und Lily mitzunehmen. Aber allein konnte er sich die Miete für das Haus nicht leisten. Und es war unwahrschein-lich, dass er einen Untermieter finden würde, der nichts ge-gen ihn und seine Hunde einzuwenden hätte. Aber was noch wichtiger war: Er hatte keinen Job mehr, jetzt, da der alte Mann tot war. Im Moment wurde sein Lohn zwar noch aus dem Nachlass bezahlt, aber das konnte nicht ewig so wei-tergehen. Ohne viel Hoffnung blätterte er die Stellenanzei-gen durch, um zu sehen, ob es irgendwelche Gelegenheits- jobs gab.

Ein paar Leute waren einfach so gekommen. Mrs Linnet zum Beispiel, die Putzfrau, ließ sich nie eine gute Beerdigung

UNVERKÄUFLICHE LESEPROBE

Jojo Moyes

Der Klang des HerzensRoman

DEUTSCHE ERSTAUSGABE

Taschenbuch, Broschur, 480 Seiten, 11,8 x 18,7 cmISBN: 978-3-442-47070-9

Goldmann

Erscheinungstermin: August 2010

Ein wunderbarer Frauenroman über die Macht der Gefühle, die Neid und Missgunst besiegt Little Barton, England: Als der letzte Bewohner eines alten Familienbesitzes stirbt, rechnen dieNachbarn Matt und Laura damit, das Haus zu erben. Aber auch der Makler Nicholas Trent, derseinem tristen Leben in London entkommen möchte, zeigt Interesse an dem Anwesen. Dochplötzlich steht die Geigerin Isabel Delancey mit ihren beiden Kindern vor der Tür. Sie ist dierechtmäßige Erbin. Schon bald beginnt ein Kampf um das Haus. Aber keiner hat mit der Machtder Gefühle gerechnet, die sich zwischen den Beteiligten entwickeln …