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Yanina Rosenberg  La piel intrusa   

  Editorial Páginas de Espuma 91 522 72 51 || ppespuma@arrakis.es Información: www.paginasdeespuma.com    

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El compromiso de un autor novel al año 

Las escritoras  latinoamericanas con su primero  libro (Isabel Mellado, Mariana Torres, 

Valeria Correa Fiz, María Fernanda Ampuero) han venido para quedarse con nosotros, 

con  sus  lectores y  con  todos  los  libros que aún están por venir. Páginas de Espuma 

publica cada año el  libro de un novel. Nos gusta compartir  la  ilusión, el  temblor y  la 

magia de una primera vez. En este arranque de 2019, el presente libro, presentado con 

el título Los afueras, mereció el segundo premio del Concurso Fundación El Libro del 

año 2017 para libro de cuentos. El jurado, compuesto por Abelardo Castillo, Pablo De 

Santis  ,  Daniel  Divinsky,  Antonio  Skármeta  y  Luisa  Valenzuela,  subrayó  «el  sutil 

erotismo  y  el  cuidadoso  acercamiento  a  lo  fantástico  y,  en  algún  caso,  a  la  ciencia 

ficción». Rosenberg,  con un  estilo  afilado  y  ajustado, despliega monstruosidades  en 

nuestro entorno; da voz a madres que no quieren serlo; describe infancias imposibles, 

encuentros equivocados o espacios oscuros. 

 

 

La  gran  literatura  argentina,  las  grandes  escritoras 

argentinas 

Su voz que  se ubica en  la  fertilidad de  la  literatura argentina que  recorren Samanta 

Schweblin,  Mariana  Enríquez,  Vera  Giaconi  o  Ariana  Harwicz.  Los  matices  de  la 

literatura  fantástica  se  entreveran  sutilmente  con  una  realidad  frágil, distorsionada. 

Todo puede quebrarse en un momento dado y será en ese instante cuando una madre 

reniegue de  la maternidad,  lo monstruoso  se  confunda  con  lo doméstico o un  viaje 

apunte  en  todas  las  direcciones.  Estas  historias  de  La  piel  intrusa,  que  sacuden, 

empujan y tironean hasta la angustia y el misterio de hallar lo desconocido en ellas, sin 

duda suman a su autora al actual auge del cuento protagonizado por escritoras. De La 

piel  intrusa  se  ha  escrito:  «Cuentos  bizarros  de  una  escritora  de  fuste  cuyo  vuelo 

imaginativo  nos  lleva  a  explorar  los  inquietantes  territorios  de  lo  siniestro  más 

cotidiano»,  Luisa    Valenzuela;  «Intensos,  perturbadores,  poderosos»,  Guillermo 

Martínez; «Una autora que nadie debería perderse», Diego Paszkowski; «Nadie saldrá 

indemne de la lectura de La piel intrusa. Palabra de editor», Daniel  Divinsky. 

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© Alejandra López 

 

Yanina Rosenberg  Yanina  Rosenberg  nació  en  Buenos  Aires  en  1980.  Es  farmacéutica  y  licenciada  en Letras. Algunos de sus cuentos fueron premiados en Argentina, Perú y España, y otros publicados en diversas antologías, así como en el suplemento cultural de Diario Perfil, en la Revista Ñ del diario Clarín y en Granta. A finales de 2016 Momento Estocolmo, su primera  novela,  que  será  próximamente  publicada,  fue  premiada  por  el  Fondo Nacional de las Artes. La piel intrusa es su primer libro de cuentos y recibió en 2017 el segundo  premio  del  Concurso  Fundación  El  Libro,  que  tuvo  como  jurado  a  Luisa Valenzuela, Abelardo Castillo, Antonio Skármeta, Pablo De Santis y Daniel Divinsky. Su cuento «Orgullo estratégico»  integra el proyecto Audiocuentos de  la Nueva Narrativa Argentina.  

Entrevista   Un  primer  libro.  Una  primera  exposición  ante  los  lectores  después  de  una  labor prolongada en el tiempo. Una ocasión quizá soñada, seguro deseada. Un primer libro además que  llega  con un premio  concedido por un  jurado de  la  talla de Abelardo Castillo, Pablo De Santis, Daniel Divinsky, Antonio Skármeta y Luisa Valenzuela. ¿Cuál es su experiencia como escritora novel con esta primera publicación?   Todavía  necesito  que me  pellizquen. Que  ese  jurado  de  lujo  se  haya  fijado  en mis cuentos es  la mejor de  las  recompensas. Ya que  los hayan  leído me parece un gran premio en sí. Que mi libro lo publique una editorial especializada en cuento como lo es 

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Páginas  de  Espuma,  bajo  la  experta mirada  de  Juan  Casamayor  y  equipo,  es  otro enorme regalo. No puedo estar más agradecida.    Luisa Valenzuela asocia en su libro dos términos tan antagónicos que el vínculo es la misma  realidad:  “lo  siniestro”  y  “lo  cotidiano”  se  dan  la mano.  Este  umbral  está siendo  visitado  por  otras  escritoras  de  nuestro  idioma.  ¿Te  sientes  parte  de  esa recientísima tradición de cierta literatura de la inquietud o lo insólito?  Me  interesa mucho el momento en que un  texto, en apariencia  sólido,  se quiebra y deja  pasar  eso  que  creíamos  imposible.  La  narración  como  ese  lento  desagote  de canilla que, justo antes de vaciarse, expulsa un vigoroso chorro sorpresa. Sigue siendo agua  lo que cae, pero en esa violencia hay algo más, algo oculto, desconocido. Y que sean mujeres quienes estén narrando eso que está oculto,  lo  insólito, no me parece algo casual. Creo que es parte de una búsqueda, una urgencia de cambio, la manera de estirar los límites de lo que hoy llamamos realidad.    A  partir  de  ello,  en  buena  parte  de  los  cuentos  se  establece  una  distorsión  de  la realidad que habilita un grado de  lo  fantástico. De ese cotidiano al terror. ¿En qué extremo te definirías y explicarías tus cuentos?  El  terror  y  lo  cotidiano  son  dos  chicles  pegoteados.  Y  por  más  que  intentemos separarlos,  uno  siempre  queda  contaminado  con  partículas  del  otro.  Creemos  que llevamos  una  vida  ejemplar, mientras  los monstruos  están  criando  familia  bajo  la alfombra de lo cotidiano. Que no los tengamos a simple vista no significa que no estén, que  no  puedan  aparecer  en  cualquier  momento.  Lo  siniestro  está  siempre  entre nosotros.   Hay varios cuentos que gravitan sobre las relaciones de maternidad. Las mujeres que deambulan en  tus páginas parecen  tener un  conflicto  con ella: historias donde  las madres de un modo  literal no quieren ser madres o, muy acertadamente, historias donde la simbología o la deriva fantástica ponen en el punto de mira la maternidad. ¿Cómo nos explica esta posible interpretación y lectura de sus cuentos?  Es  cierto  que  las  protagonistas  de  mis  cuentos  se  resisten  de  alguna  forma  a  la maternidad. Pero el rechazo no es al hijo en sí, ni a cambiar pañales, ni a las estrías que los hijos traen de regalo. El rechazo es más bien al sello de madre que las parteras les ponen en  la frente antes de abandonar  la sala de parto. Madre en  letras mayúsculas. Ante  todo  y  antes  que  nada. Una  sumisión  con  forma  de  entrega. De  ahí  viene  el rechazo,  y  también  el miedo.  Las mujeres  de mis  cuentos  parieron  una  especie  de masa informe, una Play Doh babosa que se les escurre por entre los dedos y saben que deben moldearla pero nadie  les dijo  cómo. Un  trabajo  artesanal para  el que nunca fueron  capacitadas,  y  sin  embargo  se  les  exige  un  alto  grado  de  profesionalismo  y efectividad.  ¿Cómo  no  sentir  la  carga,  el  desamparo,  la  necesidad  de  escapar  hacia cualquier otra realidad?   

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Y  en  el  otro  extremo,  los  personajes masculinos,  ausentes,  enfermos, malvados… inservibles para su entorno. ¿Qué función tienen o dónde quedan ellos?  No  creo que  los personajes masculinos  sean malvados o  inservibles.  Sí  creo que en algún  momento,  por  algún  motivo,  quedaron  desconectados  de  los  personajes femeninos. Como si un cortocircuito hubiera dejado a hombres y mujeres aislados en realidades paralelas. Se huelen, se perciben unos a otros, pero no llegan a interactuar. Los hombres están parados en medio de un fondo borroneado y medio psicodélico, sin saber qué hacer con su manto protector de macho alfa. Las mujeres, en cambio, son más  activas,  se mueven,  corren,  intentan  escapar. No  quieren  que  los  hombres  las arropen, que  las protejan como animalitos en peligro de extinción, más bien quieren que los hombres sientan su misma desprotección.    Lo monstruoso, lo oculto, lo acechante está permanentemente en el otro lado para, en  cualquier  instante,  invadir  el  espacio,  los  sentimientos,  las  decisiones  de  los personajes. Esto concede a sus cuentos un punto de inflexión y un juego que permite contar una historia cuando realmente parecía otra. ¿Este mecanismo partió desde un principio en el proyecto o se fue haciendo a medida que se escribía el libro?  Piglia decía que todo cuento narra dos historias, una a simple vista y otra oculta, y que el golpe de efecto  se produce  cuando al  final del  relato  la historia  secreta  sale a  la superficie. A mí encantaría decir que eso es tal cual  lo que pasa en mis cuentos, que siempre  tengo  todo  cien  por  ciento  calculado,  pero  la  verdad  es  que  nunca  puedo calcular nada. No  sé por qué, pero  les doy a mis personajes demasiada  libertad. No puedo  atarlos  a  decisiones  o  situaciones  en  favor  del  argumento,  mucho  menos premeditar la sorpresa. Cuando escribo, me gusta que los monstruos me sorprendan a mí también.