anonimato 2, enero de 2014

Anonimato. Revista de poesía © 2013-2014ISSN 2341-0043

¿Quiénes somos?

Coordinadores:Daniel Martínez RomeroJoselito Ramone

Colaboradores:Pablo AlonsoManuel AnarteDafne Benjumea RodríguezElena Berrocal LunaFrancisco CarrascalYosie CrespoGonzalo LúcelaPatricia Luque Herrera

Ilustradores:Kry GarcíaManuel Gómez BecerraHuaxia LiuMila ParodiAna PeralesIrene Suárez

Maquetación:Fco. José Dorado Farfán

Diseño gráfico: Beatriz López Gallego

Desarrollo web:Víctor Chumillas Martínez

Anonimato 2, enero de 2014

¿Qué es AnonimAto?

AnonimAto somos un grupo deamigos, afincados en Sevilla,con una verdadera pasión por lapoesía. Nos conocimos a propó-sito de un ciclo de recitales, or-ganizado por la Sección Juvenilde la PLACA (Plataforma deArtistas Chilango Andaluces).

La mayoría estudiamos Filo-logía Hispánica en la Universi-dad de Sevilla. Aunque conta-mos con la participación de es-tudiantes de Filosofía, Historiadel Arte, Lengua y LiteraturaEspañolas, Medicina y Perio-dismo. Completan el plantel unaartista plástica y un informático.

Nuestra intención es poneren pie el sueño de Juan RamónJiménez de editar una revistallamada AnonimAto, que pu-blicase poemas, no poetas; tex-tos, no firmas. Ya que laliteratura es colectiva, propone-mos una poesía anónima. Aesto tiende nuestra revista…

En conclusión, AnonimAtoes un homenaje a Juan RamónJiménez, la consecución de susueño; es la ilusión de un grupode jóvenes, su punto de encuen-tro; es nuestro regalo al mundo,en forma de poemas; es un lugarpara el amor y, en definitiva, unespacio para la poesía.

A la memoria de José Emilio Pacheco

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ÍNDICE

CREo QUE LA GLoRIA.....7MI oPtIMISMo Y Yo.....9VACÍo SE CoRRE EN LA CARA.....11SEPtIEMBRE.....12LAS PACIENCIAS.....14UtoPÍA.....17UN SILBAR CoNtEMPoRáNEo.....18PERIFERIA.....22PALABRAS DE FELICIDAD (BLANC).....25LUB-DUB-StEP.....26

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CREo QUE LA GLoRIA

Creo que la gloriadebe medir algo así como deaquía la palabra desnutridaen una cena de familiao a un desierto rasgadoen la piel de mis mejillas,a la costura en el codo,al betadine en la heridao hasta al caballo cojoo hastaaquí.

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MI oPtIMISMo Y Yo

Éramos amigos todas las mañanas,mi optimismo

y yo.

A medida que pasaban las horas,se filtraba entre mis manos,entre lo infinito

y lo eterno.

Siempre me acompañabahasta que mi vals con las farolas,que fluía como un barco de papel sobre el mar,me llevaba a darme de bruces con el cielo.

Huía al romperme la cabezay me dejaba lloviendo

a bocajarrocon lágrimas en la bocay cristales

en los dientes.

Sin un conejo presuroso al que seguirempecé a volar por el suelo–siempre me olvido el ovillo de Ariadnaen el cajón de los calcetines.

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VACÍo SE CoRRE EN LA CARA

Vacío se corre en la cara.No mira,no toca

y no.

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SEPtIEMBRE

Las cosas se han liberadode su nombre,de los nuestros.Las ciudades son las mismas,plenas en su contaminacióny vacías de pasado.Esta ciudad es la misma.Pero tu gesto y mis manosya no existenaquí.

Por fin ha llegado el viento a todas partes,aunque arrastre consigolas ganas de llorary me adormezca.

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LAS PACIENCIAS

tengo las paciencias esperando en la esquina,esperando la autopsia del tiempo,desgajando la espera a la puerta de la salida,y mientras las esperointento la reconciliación con el mundo,sin embargo la fotografía miente como mienten las ventanasotra vez miente como lo hace el bisturí ante la carneo el vendaval ante la hoja,y me quejo como se queja el arrecife ante la despiadada olaigual que el paisaje ante el indecente pincel que intenta desmembrarlo,ante el asedio del fiero pincel que no le perdona pues lo desnudaigual que el aire encerrado en una grácil burbujao la excusa esperando un infame hueco para salirte espero,te espero y las horas me desencajan sus mandíbulas y se ríenme estallan en la cabeza como alfileres verdesmientras te espero me acosan como si fueran inocentes,mas no lo son, no pueden serlo porque ellas lo sabían todoellas estuvieron allí desde el principioy me mintieron.

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UtoPÍA

Hay un dios espiritual que entierra a sus muertosen otra vidadebajo de mi lengua vive diosquién iría a sospechar que mi madredesconcertante mujerfuera la dueña de la feven a vermecuando nos sintamos con ganas de algo dulceharemos el amorpuedo quitarme la ropatomar tu manoasí de limpia fue tu manomitad pájaro, corazón de tizaporque todo así es aguaestaba tratando de decirte que cuando nos sintamoscon ganas de algo dulceharemos el amora la manera de los que saben nombrarlo de otro modoa la manera de los que hacen disparates con un poemay a eso le llaman poesíaempiezo a volverme piedraentre ambos senos la piedra recién lavada es suavees suave y dura y se ingiere minutos antes de morires duro saber que el dolor me espera a la vueltadel puntoporque lo dulce se estira y se agotay el cuerpo caerá como el puntosin sentir la caída,y las hormigas estarán a la espera.

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UN SILBAR CoNtEMPoRáNEo

Si buscas el saber,la tarde tiene más saberes que contarte.Que enajenado yoapenas sé silbar a aquello quela tarde arropa.

Escucha el aleteo de las máquinasmientras el silencio se expande;bajo el metrónomo la avispa bebeen la charca en que se ahoga,y el calor muere allá donde los gatosentierran su amargura.Los nichos se amontonan en silencioplegándose en la soledad de uno;uno al que el sol abre sus puertas.Sin saber, veo en esa tardea un hombre, a las líneas de un hombre,pensando en universos,y es la tarde la que esclarecela sombra de otros mundosque quizás ella sólo sueñecomo un laberinto de unidades.

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No sabría mostrarte, mente curiosa,apenas un desváncansado de un silbar contemporáneo.

Quizá no exista el universo,no se advierta que duermeentre hileras de un cielo abarrotado;Pero la tarde,aunque a veces oscurezca,me dijo atolondrada que podía durareternamente;yo que nunca en mis díasacaricié inmortalidad alguna...Aunque sí me pensé paradoy descalzo en el tiempo.

Jugar a ser tarde en un sueñollega a ser tan dolorosoen la vigilia del hombrelimitado en sus mismos huesos...

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PERIFERIA

hubo una vezque compartí taxi con la poesía

iba al encuentro de una chicaen un hotel

paré un taxi en mi calley ella insistió en compartirlo

no sé a dónde se dirigíallevaba las piernas cruzadas

con unas mediasque le subían hasta la cinturale puse la mano en la pierna

y me dijopara

me estoy recreandole dije

y me sonrióme bajé en no sé dónde

en un lugar llamadoPERIFERIA

rodeado de nadani siquiera llovía.

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PALABRAS DE FELICIDAD (BLANC)

Mutilan tus manos y alimentan con ellasa los perros que salpican de odio las aceras

y te ladran los nervios–tu única estirpe que no ha muerto desangrada

en cielos candentes, jadeantes, desolados.Mutilan tus óvulos con gritos ensoñados de otras diosas

y ya han dinamitado tu ovariosen fugas de vientres lastimados por los peces

–los han arañado, tan feroces–con sus cuerpos de volátiles encuentros.

te han dado a vivir sus entrañas,torturando tu garganta,

lamiendo el pus que emana de los ojos asediadosy de una espalda –la tuya–

que ya no puede violarse con sus clavos.Hoy, presos de la santificación de las fiestas,

mutilan tu desencantocon espirales líquidas de noches sin transeúntes,

doblegando tus trópicos a ecuadores,a exacta virtud del término medio,

al apolíneo equilibrio de luminoso mediodía–de misa de doce.

te mutilan a ti, Felicidad. Diana. Cazadora.

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LUB-DUB-StEP

La Luna se hizo añicos, quedando el Sol sin intención.

Sol, con tu onda devastadora, arrasastela luz, la tierra y la sombra... Nada queda,tampoco humo ni la niebla que apaguenla hermosa ceguera: ver los mundoscon ojos limpios y resucitados:no necesitar, para ver, referencia.

¡Sigue doblando mi espalda,sigue acercándome a la tierra,que yo te contestarécon noches encendidasy piedras en las hogueras!

Se calienta la piedra, y arde la madera.

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