RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

BIOGRAFÍA

Raúl González Tuñón, poeta argentino conocido como elpichón de Argentina. Nació en la Ciudad de Buenos Aires, el29 de marzo de 1905. Murió, el 14 de agosto de 1974 enBuenos Aires.Un 29 de marzo de 1905 en la casa con dos patios y un nís-

pero en la calle Saavedra, frente al muro de un asilo, nacíaRaúl González Tuñón. En el barrio del Once aquella casaque ya no existe, como tampoco el muro ni el asilo."Vi la luz en el barrio del Once, en el surero. Cerca de allí

nació también Julio de Caro y escribió de la Púa sus memo-rables versos.Entonces aún la luna bajaba hasta los patios ¿Era todo

mejor? No lo sé. Era distinto".Hijo de inmigrantes españoles de origen obrero, el sexto de

siete hermanos heredó el compromiso social de su abuelomaterno, Manuel Tuñón, un minero asturiano y socialista quefue el primero en llevarlo a una manifestación. Su otro abue-lo, Estanislao González fue un imaginero borracho y aventu-rero, que jamás salió de España. Se quedó pintando elmanto de la virgen que sus vecinos llevaban en las procesio-nes, recorriendo bares y persiguiendo muchachas. De él,escucharía increíbles anécdotas a lo largo de su infancia yobtendría el perfil lírico y el espíritu andariego.A los 17 años, Raúl recibió 15 pesos por su poema "A Frank

Brown" (el payaso), publicado en la revista Caras y Caretas.Por entonces, ya era un gran conocedor de los bajos fondosporteños, tema esencial de su primer libro El violín del dia-blo, (1926) donde retrató como nadie ese Buenos Aires defondas, cafetines y cabaretes de marineros, prostitutas,ladrones. Libro de 49 poemas que está dedicado a sus her-manos Enrique y Oscar, ("los más indulgentes espectadoresde mis versos").

LOS LADRONES

Ven a verlos por la mañanacon la gorra hasta las orejas.Han desvalijado a las viejasdel Asilo de las Hermanas.

Dilapidarán su dinerocon mujeres y malandrinosen tugurios y merenderos,en milongas y clandestinos.

Oirán un tango de Pracánicoy en lo del Pena ole con olemientras sueñan con Rocambolelas muchachas en el Botánico.

Del Parque Goal el payadorhumedecerá sus mejillascantando sombrías coplillasde sangre, de muerte y de amor.

A la noche con la mamúairán de pura recaladaa besar la crencha engrasadaque cantó Carlos de la Púa.

Y son humanos, inhumanos,fatalistas, sentimentales,inocentes como animalesy canallas como cristianos.

Ninguna angustia los desgarra.Cada cual vive como quiere.Cuando la madre se les muerele ponen luto a la guitarra.

ECHE VEINTE CENTAVOS EN LA RANURA (1926)

A pesar de la sala sucia y oscurade gentes y de lámparas luminosas,si quiere ver la vida color de rosaeche veinte centavos en la ranura.Y no ponga los ojos en esa hermosaque frunce de promesas la boca impura.Eche veinte centavos en la ranurasi quiere ver la vida color de rosa.El dolor mata, amigo, la vida es dura,y ya que usted no tiene ni hogar ni esposasi quiere ver la vida color de rosaeche veinte centavos en la ranura.

Lamparillas de la kermesse,títeres y titiriteros.Volver a ser niño otra vezy andar entre los marinerosde Liverpool o de Suez.

Teatrillos de utilería.Detrás de esos turbios cristaleshay una sala sombría:Paraísos artificiales.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

2

Cien lucecitas, maravillade reflejos funambulescos.Aquí hay mujer y manzanilla,aquí hay olvido, aquí hay refrescos.Pero sobre todo mujerespara hombres de los puertosque prenden como alfileressus ojos en los ojos muertos.

No debe tener esqueletoel enano de Sarrasani,que bien parece un amuletode la Joyería Escasany.Salta la cuerda, sáltala,ojos de rata, cara de clowny el trala-trala-tralaláritma en tu viejo corazón.

Estampas, luces, musiquillas,misterios de los reservadosdonde entrarán a hurtadillaslos marinos alucinados.Y fiesta, fiesta casi idiotay tragicómica y grotesca.Pero otra esperanza remotade vida miliunanochesca...

¡Qué lindo es ir a verla mujerla mujer más gorda del mundo!Entrar con un miedo profundopensando en la giganta de Baudelaire.Nos engañaremos, no hay duda,si desnuda nunca muy desnuda,si barbuda nunca muy barbudaserá la mujer.Pero ese momento de miedo profundo...¡Qué lindo es ir a verla mujerla mujer más gorda del mundo!

Y no se inmute, amigo, la vida es dura,con la filosofía poco se goza.Si quiere ver la vida color de rosaeche veinte centavos en la ranura.

Este libro, y las influencias de Enrique, su hermano, le per-mitieron ingresar en el diario Crítica. Su director, NatalioBotana, quien se jactaba de tener en su redacción a los jóve-nes poetas de la nueva generación, convocó a Raúl a susfilas. ("....para mí, un buen poema, es la mejor carta de pre-sentación de un periodista...").El diario Crítica fue una gran escuela de periodismo. Por

allí pasaron Nalé Roxlo, Borges, Arlt, Petit de Murat y NicolásOlivari, entre tantos otros. Tenía Raúl por entonces veinteaños y todo el mundo ante sus ojos viajeros y, coqueteandoentre los grupos antagónicos de Florida y Boedo, abrazó lasprimeras vanguardias, participando de la mítica RevistaMartín Fierro, junto a Borges, Girondo y Discépolo, entreotros.González Tuñón, hoy suele figurar en las antologías de

ambos grupos, por abrazar las premisas del primero, perosin desoír los dardos afilados que el grupo de Boedo, de lamano de Roberto Arlt, Leónidas Barletta y Alvaro Yunque,lanzaban desde su prosa.

LA LIBERTAD

IDe pronto entró la Libertad.

La Libertad no tiene nombre,no tiene estatua ni parientes.La Libertad es feroz.La Libertad es delicada.

La Libertad es simplementela Libertad.

Ella se alimenta de muertos.Los Héroes cayeron por Ella.Sin angustia no hay Libertad,sin alegría tampoco.Entre ambas la Libertades el armonioso equilibrio.

Nosotros tenemos vergüenza,la Libertad no la tiene,la Libertad anda desnuda.(Y el señor Jesucristo dijoque el reino de Dios vendrácuando andemos de nuevo desnudosy no tengamos vergüenza.)

Hermanos, nosotros sabemos,pero la Libertad no sabe.

IIHay que ser piedra o pura flor o agua,conocer el secreto violeta de la pólvora,haber visto morir delante del relámpago,conocer la importancia del ajo y el espliego,haber andado al sol, bajo la lluvia, al frío,haber visto a un soldado con el fusil ardiente,cantando, sin embargo, la Libertad querida.

Viva el amor, la vida poderosa,la muerte creadora de olores penetrantesy eso porque uno muere y resucita,la luz sobre los techos de la aurora,sobre las torres del petróleo,sobre las azoteas de las parvas,sobre los mástiles del queso y el vino,sobre las pirámides del cuero y el pan,la gente retornando,una ventana con la bandera en familiar bordadoy la exacta ambulancia, con heridos,cantando, sin embargo, la Libertad querida.

Hay que ser como el puente necesario,natural como el lirio, como el toro,saber llegar al fondo del silencio,al subsuelo del brote y a la raíz del grito,hay que haber conocido el miedo y el valor,haber visto una mano que agita una linternade noche, hacia el distante nido de metralla,hay que haber visto a un muerto cicatrizado y solocantando, sin embargo, la Libertad querida.

N.º 1 POESÍA MÁS POESÍA

3

IIIDe pronto entró la Libertad.

Estábamos todos dormidos,algunos bajo los árboles,otros sobre los ríos,algunos más entre el cemento,otros más bajo la tierra.

De pronto entró la Libertadcon una antorcha en la mano.

Estábamos todos despiertos,algunos con picos y palas,otros con una pantalla verde,algunos más entre libros,otros más arrastrándose, solos.

De pronto entró la Libertadcon una espada en la mano.

Estábamos todos dormidos,estábamos todos despiertosy andaban el amor y el odiomás allá de las calaveras.

De pronto entró la Libertad,no traía nada en la mano.

La Libertad cerró el puño.¡Ay! Entonces...

Los hermanos Tuñón fueron un puente entre ambos gru-pos. Y finalizados los años veinte, cuando la polarizaciónpolítica se hizo evidente, debieron definir su posición. Eljoven poeta de las tabernas, se convertiría en el primer poetapolítico-social de la Argentina. Viajero inagotable, los puertosy los caminos fueron su obsesión. Natalio Botana, ensegui-da comprendió que "este Raúl, el hermano de Enrique, es unpájaro y hay que tratar de tenerlo siempre afuera".Esta atinada percepción hará que se convierta en corres-

ponsal del diario y allí comenzarán los viajes donde recoge-rá diferentes vivencias, transformándolas en poesía. La huel-ga obrera de la Patagonia, en 1921, tiene uno de sus prime-ros portavoces en Tuñón.Producto de estas experiencias como periodista viajando

por el interior del país, fue Miércoles de Ceniza, (1928). Aquí,el poeta hizo un reconocimiento geográfico de su propia his-toria y de la historia de Argentina, en una suerte de revisio-nismo trasgresor y a contramano del oficialismo. Con estelibro, Raúl ganó el premio Municipal. Con los 500 pesos delpremio, sacó un pasaje en el buque español "Puerto dePalos", para finalmente "anclar en París". El dinero se acabópronto, pero nació en consecuencia La Calle del agujero enla media (1930), el gran salto desde los bares de BuenosAires, hasta una mesa en Montparnasse. Un libro enamora-do de París, sus mujeres, sus esquinas, su bohemia y elsurrealismo.

ESCRITO SOBRE UNA MESA DE MONTPARNASSE

Una tarde por el ancho rumor de Montparnasse,por ese aire de provincia tan confianzudo y claro

-cada ventana paga su pedazo de sol con una canción-anduve bebiendo el buen vino rojo y alegre comouna canción,

rojo y alegre como una revolución.Y entonces, pensé: ¿qué haré ahora de mi vida?Tengo dos amigos, un saxofonista y un vendedorde globos.

Ellos me han dicho: viene el invierno y eso es terrible.Los gatos se calientan al sol pero un hombre necesitade la buena lumbre, de la buena carne y de la mujersiquiera dos veces a la semana.Algunas mujeres me han detenido en Montmartrepero me piden cigarrillos y cien francosy yo sólo puedo darles ágiles besos casi inéditosy hablarles de mi país sin que ellas me comprendany decirles que Blanca Luz está en Méxicosin que ellas me pregunten quién es Blanca Luz.

Una noche bajo la vieja luna de París degolladaen los techos

-la luna que alumbra a los enamorados y a los cobardes-yo vi cómo en un alto balcónse amaban un muchacho y una muchacha.

Vengo de Buenos Aires, digo a mis amigosdesconocidos,de Buenos Aires que es tres veces más grande que Parísy tres veces más pequeña.Y aunque mi sombrero y mi corbata y mi espíritu canallasean productos perfectamente europeossoy triste y cordial como un legítimo argentino.

Diría, soy un pobre muchacho abandonado aquícomo una valija rotulada en todas las aduanasdel mundo

y quisiera irme al Turkestán porque Turkestán es unabonita palabra

y mi amigo Michel Berboff nació en Turkestán. ¡Pero si yo pudiera llevar a la práctica algo que hace díasreflexiono!

Ponerme a gritar sobre la Torre Eiffel con afilados gritospara que venga una mujer y me ame.

¿Conocen ustedes el Neuquén?Allí hay cabañas de troncos de árbolesy pulperías en donde venden conejillos y librosde Maurice Dekobra,

¿Y Tucumán? Aquí solo puede buscarse la noche enlos ojos de sus mujeres

y las guitarras de sonoras y floridas parecen patios.¿Y Mendoza? En Mendoza los niños saben cantarporque han nacido al borde de las acequias.¿Y La Rioja? Yo anduve por ahí adolescente y barbudoy perdí una elección con cincuenta pesos y una vaca,absorto, como Buster Keaton.¿Y Santa Fe? En Santa Fe viví treinta días en unconvento

con ocho frailes franciscanos que iban doblándose hacia el suelo.

Los duendes venían hasta mi cuarto trayéndome briznas de sol

y por la noche se ocultaban en las hornacinaspara hacerles señas a los perros sin dueño y a losviajeros extraviados.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

4

Nosotros tenemos además estaciones abandonadas, pozos de petróleo

y escuelas rurales, como en los cuentos de FrancisBret Harte.

Pero lo que no tenemos es la alegría verdaderamente constante,

la risa verdaderamente pura, el corazón verdaderamente libre.

Y no se hable de mi corazón.Yo quisieraanunciar la función de los circosdando puñetazos a las estrellas rojas.Yo quisiera escupir los vidrios de un expreso de lujopara que rabien los millonarios.Yo quisiera interrumpir todas las conversaciones telefónicas

para ver si encuentro una palabra, una sola palabrapara mí

y abrir toda la correspondencia del mundo por versi alguien,

una sola persona tiene un recuerdo, un solo recuerdopara mí.

Yo quisiera arrojar una bomba, derrocar un gobierno,hacer una revolución con mis manos amigas de la luz,de la caricia

destruir todas la tiendas de los burguesesy todas las academias del mundoy hacerme un cinturón bravío de rutas inverosímiles, como Alain Gerbault,

para que venga Blanca Luz y me ame.

Luego de pasar por Barcelona regresó a la Argentina auto-ritaria de la década infame.Botana participó de esta insurrección militar, incubándola

desde su diario. Luego esto jugará en su contra y terminarápreso, con su diario clausurado y un breve exilio del queregresó en 1932.Con Crítica reabierto, estalló la guerra en el Chaco

Paraguayo entre Paraguay y Bolivia y fue Raúl el enviado alfrente para relatar las patéticas imágenes de la tragedia. Allívio el horror de los cadáveres de "soldaditos que moríanabrazados", el olor a "tierra arañada por la desesperación, aárboles quemados, a restos de trajes, de zapatos". Fue elcronista del dolor inmediato.En Buenos Aires, cerca del puerto, en esas tabernas a las

que el poeta adolescente les había cantado; obreros, estu-diantes y empleados sin trabajo habían levantado VillaDesocupación. Una vez más, González Tuñón fue el desig-nado para contar lo que allí pasaba. Mezclado entre la gente,escribió el gran reportaje de esas vidas, al que llamó La ciu-dad del hambre. Luego, cuando allí se estaba organizandouna marcha de protesta, Raúl estuvo con ellos, mientras lapolicía arremetía a tiros y sablazos contra la gente que corría"entre sus casas de cartón y arpillera".Como reacción inmediata, Tuñón fundó la revista Contra y

allí publicó su poema "Las brigadas de choque", una especiede arte poética y discurso ideológico que definía su posturacontra la burguesía y "los plumíferos guardianes del ordenconstituido". Poema, que como es usual para quienes sesalen del dogma, le ocasionó cárcel y un procesamiento quetendría veredicto recién en 1965: dos años de prisión condi-cional.En 1933, Tuñón decidió exiliarse en España. Durante los

años siguientes sucederán hechos fundamentales.Conocerá a su primera esposa, musa de uno de los poemasde amor más bellos: "Lluvia" y publicará El otro lado de laestrella, (1934), una historia de trotacaminos, donde se alter-narán relatos y "poesía de cuento", como más tarde definiríasu autor.Luego, Todos bailan, poemas de Juancito Caminador,

(1935), una especie de alter ego del poeta, imaginado a par-tir de una etiqueta de whisky Johny Walker, donde se veía aun personaje de bastón y galera caminando por el mundo.Poesía romántica de amores furtivos y grandes amores,mezclada con política y retratos de viajes anteriores.Una sublevación de mineros en España, en 1935, le mos-

traría una realidad todavía más violenta a la que había cono-cido como corresponsal del diario de Botana.Conocerá a Dolores Ibarruri, la Pasionaria y trabará amis-

tad con Neruda, (por esa época Cónsul en Madrid), conFederico García Lorca, Miguel Hernández y Rafael Alberti,entre otros compañeros de letras y de lucha. De la subleva-ción obrera nació La Rosa Blindada (1936), (Octavio Paz dijode ese libro: Para esa generación (la del treinta) escribir poe-sía combativa era escribir a la sombra de Rául GonzálezTuñón, es el Rubén Darío de la poesía social, y no cometouna herejía si afirmo que España en el corazón, de PabloNeruda y España, aparta de mí este cáliz, de Vallejo, nohubieran podido ser sin La rosa blindada). Un libro que reúnetodos los elementos fundacionales de la épica de Tuñón,acciones heroicas de los mineros con sus mujeres e hijos; lahistoria de Aída Lafuente muerta en una cuenca minera deAsturias y poemas donde anticiparía el sangriento prólogo ala Segunda Guerra Mundial: el levantamiento de Franco.

N.º 1 POESÍA MÁS POESÍA

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LA LIBERTARIA

(A la memoria de Aída Lafuente,muerta en la cuenca minera de Asturias.

Madrid, 1935)

a Eduardo Ugarte

Estaba toda manchada de sangre,estaba toda matando a los guardias,estaba toda manchada de barro,estaba toda manchada de cielo,estaba toda manchada de España.

Ven, catalán jornalero, a su entierro,ven, campesino andaluz, a su entierro,ven a su entierro, yuntero extremeño,ven a su entierro, pescador gallego,ven, leñador vizcaíno, a su entierro,ven, labrador castellano a su entierro,no dejéis solo al minero asturiano.

Ven, porque estaba manchada de España,ven, porque era la novia de Octubre,ven, porque era la rosa de Octubre,ven, porque era la novia de España.

No dejéis sola su tumba del campodonde se mezclan el carbón y la sangre,florezca siempre la flor de su sangresobre su cuerpo vestido de rojo,no dejéis sola su tumba del aire.

Cuando desfilan los guardias de asalto,cuando el obispo revista las tropas,cuando el verdugo tortura al minero,ella, agitando su túnica rojaquiere salir de la tumba del viento,quiere salir y llamaros hermanosy renovaros valor y esperanzay recordaros la fecha de Octubrecuando caían las frutas de aceroy estaba toda manchada de Españay estaba toda la novia de Octubrey estaba toda la rosa de Octubrey estaba toda la madre de España.

De La rosa blindada

Raúl regresó a Buenos Aires poco antes del fatídico juliodel 36, con el fin de organizar la Sección Hispanoamericanade la Alianza de Intelectuales Antifascistas. En Argentina rei-naba el autoritarismo, el poeta estaba en la mira del gobier-no, tras publicar "8 Documentos de Hoy", donde reunía partede su trabajo solidario con la República española."Vengo de los grandes ríos y de las altas montañas, de las

claras y las oscuras, altas y chatas ciudades de un continen-te que habla en español, de un continente de veinte y tantospaíses iguales y distintos, donde, desde la selva de la can-ción autóctona hasta el puerto de los cantos internacionales;desde el caos caliente de los trópicos y los grandes silenciosblancos del Sur; desde el laberinto de las explotacionesminerales y los dorados campos trigueros: ochenta millonesde americanos, criollos o gringos viven pendientes de lossucesos de España, siguiendo con alternativas de angustia

y alegría la lucha de los españoles contra la invasión fascis-ta internacional."Se enteró de la muerte de Federico García Lorca y decidió

que su lugar estaba en España. Consiguió que La NuevaEspaña, un periódico republicano editado en Buenos Aires,lo enviara como corresponsal de guerra.Allí verá que la muerte está en las calles y los campos,

compartirá el dolor y los bombardeos con León Felipe,Nicolás Guillén y Antonio Machado y dará cuenta de los terri-bles sucesos, más tarde, en dos libros Las puertas del fuegoy La Muerte en Madrid.

"¡Qué muerte enamorada de su muerte!¡Qué fusilado corazón tan vivo!¡Qué luna de ceniza tan ardienteen dónde se desploma Federico!...

DOMINGO FERREIRO

-"Toca la gaita Domingo Ferreiro,toca la gaita"... -"Non queiro, non queiro."Porque están llenas de sangre las rías,porque no quiero, no quiero, no quiero.

Ya se secaron los ramos floridosque ella traía en la falda del viento,que ella traía a su novio soldadoo pescador, labrador, marinero.

Sobre Galicia ha caído la peste,ay, los oscuros sargentos vinieron.Están colgando en los pinos los hombres.Toca la gaita. No quiero, no quiero.

Nuestros hermanos que están allá abajopronto vendrán a vengar a los muertos,pronto vendrán en mitad del verano,pronto vendrán en mitad del invierno.

El que no ha muerto andará por el montey en las aldeas cayeron los buenos.Ay, que no vayan los lobos al monte.Toca la gaita, no quiero, no quiero.

Ya llegarán las valientes miliciaspara acabar con la hez del desierto.Ya llegarán en mitad de la Historia,ya llegarán en mitad de los tiempos.

Toca la gaita. ¡Que baile el obispo!Toca la gaita. No quiero, no quiero.Porque no es hora de fiesta en España,porque no quiero, no quiero, no quiero.

Ya llegarán los soldados lealespara acabar con la hez del desierto.Ya llegarán en mitad de la Biblia,ya llegarán en mitad de los Muertos.

Toca la gaita. ¡Que baile la víbora!Toca la gaita. No quiero, no quiero.Porque la gaita no quiere que toque.Porque se ha muerto Domingo Ferreiro.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

6

En 1939, acompañó a Neruda a Santiago de Chile. En unviaje que inicialmente era de quince días y resultó de cincoaños. Allí fundó el diario El Siglo, escribiendo en él doscolumnas diarias donde siguió, con su estilo mordaz e irre-verente levantando sus contestatarias banderas. En Chileenfermará su esposa y desde allí seguirá Raúl, paso a pasolas noticias de la Segunda Guerra Mundial, la ocupación ale-mana en París, la invasión a la Unión Soviética, la destruc-ción de Guernica.Allí pensará más que nunca en sus amigos por el mundo y

a ellos les dedicará su libro Canciones del Tercer Frente(1941), donde se reunían cuatro libros: Himnos y canciones;A nosotros, la poesía; Las calles y las islas y Los caprichosde Juancito caminador."Nosotros, ¡cuántos! todos, habéis aclarado tanto mi pen-

samiento, me habéis dado tan singular y tan transparenteamistad.Me habéis mostrado una amistad alegre y cuidada, y vues-

tro decoro intelectual me sorprendió al principio: yo llegabade la envidia cruda de mi país, del tormento. Desde que meacogisteis como vuestro, disteis tal seguridad a mi razón deser, y a mi poesía, que pude pasar tranquilo a luchar en lasfilas del pueblo. Vuestra amistad y vuestra nobleza me ayu-daron más que los tratados. Y hasta ahora, este sencillocamino que descubro, es el único para todos los intelectua-les."Nos dirá también: “... el escritor debe servirse del arma que

sabe manejar mejor, la pluma. La pluma de un escritor dignode tal nombre no debe ser servil. Pero hoy un escritor auten-tico moja su pluma antes en la sangre que en la tinta; y siesta pluma no se convierte, más que nunca, en un arma,vale más que se pudra en la inacción [...]. España es hoynuestra pasión. Si no combatimos en su suelo, seamos en elexterior sus soldados de una forma u otra. Brigadas de cho-que del pensamiento internacional [...]. No nos avergonce-mos de haber puesto, por una vez, nuestra pluma al serviciode algo, pues ese algo es España nada menos. Ese algo esel mundo, es el destino del hombre.”En 1943 publicó Himno de pólvora, con poemas y textos en

prosa cuyo tema central eran los hechos de la guerra, y labellísima Elegía en la muerte de Miguel Hernández.Ese mismo año perdió a su compañera y a su hermano,

Enrique. A partir de este momento ellos estarán presentessiempre, buscándolos, rescatándolos a través de sus poe-mas. Poco después conoció a Irma Falcón, la madre de suprimera hija, Aurora Amparo.Con la irrupción del peronismo, González Tuñón regresó a

Buenos Aires y publicó su primer Canto Argentino, libroestructurado en cuatro partes, donde alternaba la historiapasada con la inmediata, una suerte de canto general de lasluchas del pueblo argentino.En el año 1952, Raúl vuelve a casarse, es Nélida

Rodríguez Marqués quien será su compañera hasta el fin desu vida y la madre de su segundo hijo, Adolfo Enrique. Suspoemas retomaron el lirismo de los poemas iniciales, en loque él mismo definiría más tarde como "realismo romántico"y expresaría claramente en dos libros Hay alguien que teestá esperando (1952), donde recordaba a sus queridos que

ya no están y Todos los hombres son hermanos, (1954)donde reaparecía el barrio, el tango, el puerto y su vida per-sonal inserta en cada verso.Un grupo de jóvenes, cercanos a la estética de González

Tuñón formaron un grupo literario llamado "El pan duro", quefuncionará entre el año 55 y el 57. De allí surgirá el primerlibro de Juan Gelman: Violín, y otras cuestiones, y José LuisMangieri creará la editorial La Rosa Blindada donde Raúlpublicará algunos de los libros de su última producción.Desde 1963, el poeta de los caminos, realizará sus últimos

viajes y se sucederán nuevos libros: Demanda contra el olvi-do (1963); Poemas para el atril de una pianola; El rumbo delas isla perdidas; y La veleta y la antena (1969), afianzandoelementos dispersos de libros anteriores, mezclados conrecuerdos, nostalgias, que aludían a la bohemia, la política yel amor.

VILLA AMARGURA

Villas, villas miseria, increíbles y oscuras,donde sopló el olvido sobre la última lámpara.Villa Jardín, Villa Cartón, Villa Basura,de calles que trazaron los azares del hambre,la súbita marea de los desposeídosy los desocupados forzosos; los ilusosdel patético éxodo de provincias lejanas,que avergüenza la frente pálida de la patria.Barrios de un Buenos Aires ignorado en la guíapara el turismo; barrios sin árboles, de ahumadoshorizontes sin agua, sin ayer, sin ventana.

Atroces ciudadelas sucias y derramadas,de viviendas como hongos; latones, bolsas, zanjashundidas por las lluvias, mordidas por los vientos.Barrios de soles turbios y lunas oxidadas,de noches enemigas y de hoscas madrugadas,y la insólita fuga de los perros sedientos.

Villa Jardín es un nombre que suenacon un largo sonido de impiadosa ironía.Un n ombre que golpea como un aldabonazoen el límite de la ciudad gigante.Una oficial y fría indiferenciapuso cercos de yuyos a su triste abandono.Y aquel aldabonazodebería sonar en la concienciade los que han olvidado que Jesús era pobrey de insolentes lujos abruman sus iglesias;de los que se levantan sobre la espalda de otros.Y el Jesús que hoy invocan decía que su reino(donde no existirían ricos, ni desalojos,ni pobres, ni prejuicios de raza, ni linchados,ni la peste y la guerra)"vendrá cuando los hombres vuelvan a andar desnudos,y no sientan vergüenza"…Villa Jardín, un breve nombreque oculta una miseria vasta.Villas que habitan densas familias, el llamadobajo fondo social, que no es la resaca,y que mantiene intactos su decoro y su fe,el altivo rencor dentro del pechoy la esperanza.

De "Mi ciudad", 1963

N.º 1 POESÍA MÁS POESÍA

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TALLERES DE POESÍA GRUPO CERO actividades@grupocero.info

La noche del 13 de agosto de 1974, Raúl escribió su últimopoema, en homenaje a Víctor Jara, el cantor asesinado porla dictadura de Pinochet. Al día siguiente, a la hora de lasiesta partió para encontrarse con él, con Federico, Antonioy Miguel, con Amparo y Enrique, con el abuelo imaginero yel abuelo socialista, para junto a todos ellos, esta vez cami-nar el cielo, pintándolo de poemas y de revoluciones.

EL POETA MURIÓ AL AMANECER

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.Velaron el cadáver del dulce vagabundodos musas, la esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y su obra.Escribió versos casi celestes, casi mágicos,de invención verdaderay como hombre de su tiempo que eratambién ardientes cantos y poemas civilesde esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.Hoy irán a su entierro cuatro amigos de veras,los parroquianos del café,los artistas del circo ambulante,unos cuantos obreros,un antiguo editor,una hermosa mujer,y mañana, mañana,florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,versos de un ser querido que se fue antes que él,muchas cuentas impagas, un mapa, una veletay una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.Para él fue la muerte como el último asombro.Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,y un pájaro en el hombro.

"Hablemos de un hecho favorable al proceso de la perfec-ción./ La poesía, ese equilibrio entre el recuerdo y la predi-cación,/ entre la realidad y la fábula,/ debe fijar los grandeshecho favorables./ Hablemos de un hecho histórico favora-ble, feliz, a pesar del fracaso y de la muerte.”“Así sea la poesía que buscamos, gastada como por un

ácido por los deberes de la mano, penetrada por el sudor yel humo, oliente a orina y azucena, salpicada por las diver-sas profesiones que se ejercen dentro y fuera de la ley.Una poesía impura como un traje, como un cuerpo, con

manchas de nutrición, y actitudes vergonzosas, con arrugas,observaciones, sueños, vigilia, profecías, declaraciones deamor y de odio, bestias, sacudidas, idilios, creencias políti-cas, negaciones, dudas, afirmaciones, impuestos.”“Se han visto marchas de hambre sobre flamantes villas / y

de burgueses muertos vientres agujereados / y de filas demineros fusilados. [...] Hay la revuelta próxima que estallaráde pronto / como la luz tan súbita que inventa la ventana. /

Hay posibilidades para la poesía. / Hay mañana."Dice de sí mismo: “El espíritu insobornable de rebelión que

anima siempre en mí contra todo aquello que afea la vida delhombre.”

LA CALLE DEL AGUJERO EN LA MEDIA

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudady la mujer que amo con una boina azul.Una calle que nadie conoce ni transita.Yo conozco la música de un barracón de feria,barquitos en botella y humo en el horizonte.Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.

Ni la noche tumbada sobre el ruido del barni los labios sesgados sobre un viejo cantarni el afiche apagado del grotesco armazóntelaraña del mundo para mi corazón.Ni las luces que siempre se van con otros hombresde rodillas desnudas y de brazos tendidos.Tenía unos pocos sueños iguales a los sueñosque acarician de noche a los niños queridos.Tenía el resplandor de una felicidady veía mi rostro fijado en las vidrierasy en un lugar del mundo era un hombre feliz.

¿Conoce usted paisajes pintados en los vidriosy muñecas de trapo con alegres bonetesy soldaditos juntos marchando en la mañanay carros de verduras con colores alegres?Yo conozco una calle de una ciudad cualquieray mi alma tan lejana y tan cerca de míy riendo de la muerte y de la suerte yfeliz como una rama de viento en primavera.

El ciego está cantando. Te digo, amo la guerra.Esto es simple querida, como el globo de luzdel hotel en que vives. Yo subo la escaleray la música viene a mi lado, la música.Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda.Alegres en lo alto de una calle cualquiera,alegres las campanas como una nueva voz.Tú crees todavía en la revolucióny por el agujero que coses en la mediasale el sol y se llena todo el cuarto de sol.

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,una calle que nadie conoce ni transita.Sólo yo voy por ella con mi dolor desnudo,sólo con el recuerdo de una mujer querida.Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocidoun puerto.

Decir, yo he conocido, es decir: Algo ha muerto.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

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OLGA ELENA DE LUCIA VICENTE

Nace en Buenos Aires, el 21 de Febrero de 1947. Cursa enla Universidad de Buenos Aires la carrera de Odontología, ydesarrolla su actividad como odontóloga en Madrid. Obtienela nacionalidad española en 1983.Estudió Psicoanálisis en la Escuela de Psicoanálisis Grupo

Cero. Pertenece a los Talleres de Poesía de la mismaInstitución, coordinados por el poeta Miguel Oscar Menassa,desde 1969.Participó en el Congreso de Psicoanálisis y Poesía

(Buenos Aires 1987), con un trabajo conjunto sobre laCreación y también en el Congreso de Psicosis (Ed. GrupoCero) con el tema Alucinación en la Psicosis.Coordinó grupos de creación, trabajando sobre cerámicas.Es presidenta de la Asociación Pablo Menassa de Lucia y

del Club Deportivo Grupo Cero.Es actriz de la Productora Cinematográfica Grupo Cero, se

la puede ver en los cortometrajes, Él, Ella y Pirulo, Suicidioasistido y Ayer mientras dormía. Y en los largometrajes¿Infidelidad?, Mi única familia, La invitación del presidente yEl medicamento, todos ellos escritos y dirigidos por MiguelOscar Menassa.Ha publicado en numerosas revistas de poesía.Publica con otros poetas: Talleres de Poesía I, 1995.Es autora de: Para seguir viajando, 1999. Agua fresca,

2001. Vengo de un país..., 2013.

De "PARA SEGUIR VIAJANDO"

No me dejes esta noche, amor

No me dejes esta noche, amorque la muerte anuda mi garganta,que la ira arrebata turbulenciasy agiganta el cerco de impotencia.

No me dejes esta noche, amorque en las sombras sin eco se levantalo injusto, lo mezquino, la demencia de un paisaje saturado de inclemencia.Aquieta con tu mano la furia de mis células,amor, cegadas por tétricas banderasde inmemoriales hordas asesinas;

y en el remanso de tus fuertes brazosaloja esta loca cabeza alborotada,desbrocemos la maraña, despejemos la alborada.

Segunda generación

Si pudiera con mis lágrimaslavar tus heridassaciar tu sed,me desharía como una nube de gris plumboso sobre el mundo.

Si pudiera con mis palabrasalimentar tu almasi pudieras escucharme…si hubiera una manera de llegar a ti.

Sin embargoextiendo mis palabras y no te alcanzote digo que te amo y no me crees,me confieso humildemente y crees que quiero sobornarte,te digo que cualquier camino no da lo mismoy supones que coarto tu libertad.

Hay tantas cosas que no entiendoque tengo los labios sellados,la mirada impotente,un amor que no alcanzaun deseo que no sirve,mas tengo tambiénla decisión de no doblegarmede no dejarme abatir.

Algo que me dice que el amor es combustibleque alumbra la desesperanza, el odio, el tedioy el ansia de vivir.

Azar relativamente programado

Cimbreando entrecortado vaivénde pasos alzados entre sol y penumbralanzo el tejo al azar, acepto el desafíotemerosa sin embargo de oscuros designios.

La vida es la secuencia de deseos perseguidos

N.º 1 POESÍA MÁS POESÍA

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de metas conquistadas, de tropiezos,de escalones al abismo, de palo enjabonado,de cálidas ráfagas y ráfagas heladas.

Cada día, conciencia me arrinconainterrumpe mis sueños cuando despunta el albacon tono amenazante duramente me interroga.

Sólo puedo prometer apostar por la vidaeludir el atajo de los ojos ciegos, entrelazarme al amor, intentar el olvido.

Si bien embriagadora

Gocemos de esta paz,si bien embriagadora…Lo hondo de lo efímero,la terrible bellezade lo que ha de morir.Qué más de lo eternoque atrapareste instanteesa cálida paz arrolladoraprendida a la cadencia de tu voz,ese leve temblor cuando te acercas, el vaivén de tus cariciasen los rincones de mi cuerpoque te nombran.Hay estados del almaque no quisiera abandonaraun esa repetida zozobra

al verte partir.

Para seguir viajando

Sincopado resonar de los recuerdospartido por las reses del quebranto,horadando esquinas sin tapicesresbaló el tobogán de los misterios.

Se puso su sombrero sobre equisy salió silbando un fa rotundo, un plumón sobre su atormentado sexo y piano entre sus rojos labios.

Cautelosamente deslizóse entre arboledassembrando piedrecillas a su paso.Volvió de noche, desolado, desolladosu trajinar deseoso de quimeras.

Se quedó con pocas plumas, pero suyasno ansió lujuriosos enseres ni ornamentos,ni estudiadas palabras, ni esperpentossólo lápiz y papel para seguir viajando.

De "AGUA FRESCA"

Ella

Algo pulsa en la penosa inflamación de los nudillos.Esas garras que se ciernen a la muerteen feroz equilibrio con la vida.Altivez de buitre cayendo sobre la presa muertaviviente en mí.

Estar de pie en la línea de partida

Ecuación impar ahueca mis huesos,calcio que se vuelve torrentey malamente se deposita sobre el ojoabierto de la arteria.Ella cansada de estrecharse y expandirse,-como de la mano de Dios abandonada-como el pulso de su vagina muriendoen el estertor hambriento de silenciosy de páramos abiertos en la bocaabierta de los tiempos.

Su vagina con dientes relucientesamenazando su integridad,ese desaparecer oculto en vientresque se anudancercando el misterio de la vida.Navegar contra corriente,sacar de su cauce la languidez,esta melancolía sorda.Desnudarse, sentir que todo está perdido,poner un nuevo envase a esta osamenta grisque se deshidrata lentamente.

Otra vez entregar los viejos lazos a los nuevosy estar de pie, en la línea de partida.

Más allá de las nueve puertas y la piel

Tiempo suspendido, cuerpo abiertoregistrando espacios a la vida.Excelsa boca de placeres tan inciertosbelleza del color brillando en tu sonrisa,olores de los senos tan turgentes,piel tan sensible a tus caricias.

He recorrido kilómetros buscando aquel sabor, he descorrido los velos más densos sin hallar la luz,he olfateado los olores más eróticos, soportandotodas las vibraciones sobre mi piel.He quedado extasiada en el placerbreve solaz que me llevó a la palabra.Tocamos las fibras más intimasvolando lejos de la tierra.Y hubiera sido posible enloquecermareada en el círculo caliente de sus ondasgirando enloquecidas hasta su desaparición.Huyendo de la muerte, la muerte reinaba sobre mí.

Diamante incandescente arrebató mis sentidossalvaje ambición desmedida sus desvelos,sangrante humanidad equivocadaen su invocación de esperanza.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

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POESÍA MÁS POESÍAPOESÍA MÁS POESÍAtambién en televisión

Jueves a las 22hen Grupo Cero TV

www.grupocero.org

Son tenues los hilos que trajinando el caminoponen fin a un horizonte a la deriva.Más allá, lo desconocido se tiende al infinitoque seas capaz de padecer.

Los amores crecen a la distancia,más aún a la distancia infinitaen la que nos atrapa la muerte.

Late mi niño aún prendido a mi corazón.

Borracha de tanta luz,encandilada por tanto amorme hundo profunda en las marañasdel dolor omnipotente de la soledad.Poesía, tiéndeme la mano:

Será necesario amar más allá de la muerte.

Donde nunca me esperaste

Estoy donde nunca me esperaste,cosas tontas las que me sobrecogen.Cuerpo que pulsa al son de soles abismales,centelleo de luz,constelación que siempre muta.Mi piel de cordero desgarroy pugnan por salir miles de agujas,el tiempo, sobre los ojos ciegos.Con Tiresias de la mano caminamoshacia esa luz,transferible del lenguaje.

Su mirada detiene el tiempo.Todos los momentos se anudan ante ti,bailarinas de cartón huyen de la escena,humanos asidos del testuz como los gatoscolgados de ganchos como reses, amos absolutos de la muerte.Pasea por la ciudad su amplio dominio.Enlaza extensos collares de esperanza,cuando me acoge el páramo desiertode tus ojos nublados al ocaso.Quiero verte renacer de las cenizas,que tires tu cabello hacia atrás con decisiónhumano gesto.Que sacudas la lenta monotoníade tus vicios,que vengas a rodear este vacíoque siento aquí, entre mis pechos secos.Que forme su aura un solpara resquebrajar la nieve de mi alma.Que cuajen las fiebres de veinte primaveras,que me aten al misteriode tu voz, viva.

Si atraviesas mi cuerpo, lloverá

Quita tus zapatos a mi puerta,pasa con cuidado, no hagas ruido.Nube acuñada en los silenciossi atraviesas mi cuerpo, lloverá.

Soy tu cítara deforme y caducaacariciando la noche.Envuélveme en tu velovioleta sumisión.Prende tu blasónen el costado abierto de mis sueños,hunde la duda, hazte a la mar.Estoy aquí, donde los caminosanuncian infinitas trayectorias.Expectanteesta direcciónque impulsa el viento.Ámate, hombre de piel y huesos,crece a mi lado, déjate amar.

Regreso a la tristeza

Estuve ahí, en las profundidadesde la soledad.La inconmensurable quietudechaba un velo sobre todo dolor,toda ausencia.El silencio se levantaba majestuoso, denso y cálido por los corredoresde la infancia.Te recuerdo pequeña en tu silla de paja,con las dos manos sostenida la cabezaentre tus piernas.Agujero misterioso.Te amé, huimos juntos hacia el vacíodel dolor.El calor había huido de ti,última canción en el concierto celestial:Cristo ajusticiado por amor.Madre fecundada sin placer.Oh, selva inflamada, despierte su íntimo fuego.

Algo debe morir para que algo crezca

Anclo en este atardecer tenue,aguas perennes como cieloante la mirada ausente de la vida.¡Cuanto más siembre, más cosecharé!Flor creciendo hacia su destino de semilla,grano cultivado con esmerosustento de mi alma.Me detengo en tu materia inexistentecélula operantesobre el enorme universo de la lengua.

MIR

Tiembla más allá de la gravedadtu enorme corazón,fugaz, suspendido,laderas del espacio.Caerá en la inmensidad del océanolo que tocó la humanidad.Sordo ruido, maremotosagitan mis pobres ambiciones.

N.º 1 POESÍA MÁS POESÍA

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En el no fondo de tus ojos,laten torpemente hasta acallarse.Tierra, tu pueblo tiene hambre.Tu pueblo sangra en el olvido.

De "VENGO DE UN PAÍS..."

Su sino fue el olvido

Detrás de los visillossiluetas como nubesdanzan, ante los ojos del recuerdo.Hilos invisibles entretejenla tela de los sueños.Escenario de cosas imposiblesde deseos truncados,de alabanzas marchitas.Las canas que pintan el almaopacan los colores de la tierra.No hay tiempo de soles,ni tiempo de ninfas,ni sirenas de espuma,ni peces voladores.Hay mañanas de escarchaen el desierto del alma.Palabras que no llegan,manos deslucidas,ojos sin deseo.Salinas como vítreo paradordel cansancio.Historias que regresany se mueven fantasmalesentre danzarinas letras.

Un cielo de alimañas

Un cielo de alimañasoscurece el horizonte.Polvo, ennegrecida soledad,huyendo por las calles del olvido.Exhausta estoycedida la energíaal defenderme.Te suplico vivir sin el míentorpeciendo todos los encuentros.

Polvo de lo fósil

Polvo de lo fósilesparce el viento.Todo recuerdotiñe para siempre el infinito.Ala truncada en pleno vuelo,nostalgia por algo que nunca estuvo.Soy mortal y esta vidaes lo único que tengo.Haz con los viejos fantasmasuna maleta -me dije-y arrójalos al viento.Los nuevos fantasmas serán frases, vuelos comprometidoscon lo humano.

Todo tiembla

Todo tiembla.Un gélido volcánvuelve a sentir en su seno, el cosquilleo espesode mil lenguas de fuego,pugnando por alcanzar el cielo.Se resquebrajan las alturas.El ruido ensordecedorde tanta fuerza contenidaescupió sus desgarradas piedras,su magma incandescente,borrando todas las huellas.Sólo destrucción, gritaba impunemente,Destrucción y Muerte.Sobre las cenizas, me dije,no esta bien construir ninguna casa.

Mundo hoy

Luces exterminadoras sobre la ciega nocheiluminan los azorados ojos antes de morir.Castigo del Dios Imperialistaa un pecado no cometido.Días y días incentivando el dolor y la angustia.Visión de destrucción, desolados paisajes.Ética de los poderosos donde los malosson siempre los otros.

Prefiero escuchar la nota del alelí

Quisiera tu paracaídas Altazorpara aterrizar con tus palabras de alabastrotu florida fauna, tus delicados arco irisy caer de pie en esta selva de palabras,impregnada con la vehemencia de tu sangre.Ver más allá de los jeroglíficosque describen las golondrinas en el aire.Bajar la persiana de mis ojosy que sus olas no destruyan la quietud de los nenúfares.Que la marería no castigue la geografía de las costasni se lleve el torbellino las almas inocentes.Ni arrecien huracanes desterrando transeúntes,ni aludes ensombrezcan la mirada de los hombres.Que nadie grite el hambre, ni rasgue con sus uñasel dolor de la izquierda, latiendo en la mañana.Ni atronen los obuses, ni salten pedazos de humanoscercenados por intereses espurios.Que se apague el estruendoso ruido de la pólvora, que me dejen escuchar la nota del alelí.

POESÍA MÁS POESÍA N.º 1

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