CARTA DESINTEGRADA (Margarita Paz Paredes)

Necesito encontrarte,a ti, que apenas me conoces;dirigirte mi anónimo mensajeal sitio exactoen que tu oído se despiertaal quehacer cotidiano;escribirtea cualquier direccióndonde tu prisa un instante reposey descubras de prontoel vuelo de las golondrinasrumbo al estadio de la primavera.

Porque, ¿sabes?, en tardes como ésta,en noches como ésta,el alma se rebela, se escapa,quiere alcanzar un sueño,su frágil, leve sueñoy entonces... ¡qué solos nos quedamos!,y ya no es posible estarnos quietos,agónicos, callados,con el peso de toda la ternurallenándonos los poros, la soledad, la muerte.

Y es por eso que uno quisiera gritary salir a las callesy contarle a la genteeso que nos florece solitario,nos anega por dentro y se derramaen las horas vacíassin un vaso cordial que lo contenga.Y de todos los rostros retenemos el rasgo más sensibley de todas las manos percibimosel calor más fecundo.

Luego la imagen define su contorno,perfecciona su esenciaen el molde soñado de la imposible búsqueda.Es como una compuertaque se abre de repentenos precipita de golpehacia la vida.Y surge la increíble capacidadde amar todo lo creadolo que empieza a latiry lo que está muriendopoco a poco.Si; verdaderamente te amo,a ti, que eres la síntesisde las briznas que la emoción convoca;a ti te escribo,a ti, que eres el alicientede la absurda embriaguez de mi poesía.

No importa que esta carta de amorse desintegre,que no llegue jamás a tu ribera,que vivas muchos añossin saber que una magia inesperada,me hizo vibrar con tu presencia efímera,con tu estela de sueño inexistente.En verdad, no te amo.Pero un aire de ti, llegó a mis hombroscomo tempestad de espinas,desgajó la epidermis y los huesosy surgió de la herida inevitableel secreto caudal aprisionado,que a la orilla del mundo se desborda,lo inunda, lo avasallay aparece total, maravillosoal estreno nupcial de mi sorpresa.Amo entonces el canto, el dolor, la lucha,la esperanza, amo la vida con su muerte a cuestas, amo la muerte con su lirio triste.

Pero ya no te escribo.Se disuelven de pronto las palabrasen la luz que me habita.Eres sólo el pretextoque dio a mi corazón su fuego antiguo,y de nuevo en la noche de mi angustiatiembla como una estrella mi poesía.

Jardín de invierno (Pablo Neruda)

Llega el invierno. Espléndido dictado me dan las lentas hojas vestidas de silencio y amarillo. 

Soy un libro de nieve, una espaciosa mano, una pradera, un círculo que espera, pertenezco a la tierra y a su invierno. 

Creció el rumor del mundo en el follaje, ardió después el trigo constelado por flores rojas como quemaduras, luego llegó el otoño a establecer la escritura del vino: todo pasó, fue cielo pasajero la copa del estío, y se apagó la nube navegante. 

Yo esperé en el balcón tan enlutado, como ayer con las yedras de mi infancia, que la tierra extendiera sus alas en mi amor deshabitado. 

Yo supe que la rosa caería y el hueso del durazno transitorio volvería a dormir y a germinar: y me embriagué con la copa del aire hasta que todo el mar se hizo nocturno y el arrebol se convirtió en ceniza. 

La tierra vive ahora tranquilizando su interrogatorio, extendida la piel de su silencio. 

Yo vuelvo a ser ahora el taciturno que llegó de lejos envuelto en lluvia fría y en campanas: debo a la muerte pura de la tierra la voluntad de mis germinaciones.

La poesía (Pablo Neruda)

Y FUE a esa edad... Llegó la poesíaa buscarme. No sé, no sé de dóndesalió, de invierno o río.No sé cómo ni cuándo,no, no eran voces, no eranpalabras, ni silencio,pero desde una calle me llamaba,desde las ramas de la noche,de pronto entre los otros,entre fuegos violentoso regresando solo,allí estaba sin rostroy me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi bocano sabíanombrar,mis ojos eran ciegos,y algo golpeaba en mi alma,fiebre o alas perdidas,y me fui haciendo solo,descifrandoaquella quemadura,y escribí la primera línea vaga,vaga, sin cuerpo, puratontería,pura sabiduríadel que no sabe nada,y vi de prontoel cielodesgranadoy abierto,planetas,plantaciones palpitantes,la sombra perforada,acribilladapor flechas, fuego y flores,la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,ebrio del gran vacíoconstelado,a semejanza, a imagendel misterio,me sentí parte puradel abismo,rodé con las estrellas,mi corazón se desató en el viento.

No es que muera de amor... (Jaime Sabines)

No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma, de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. 

Muero de ti y de mí, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. 

Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé cómo yo mismo. 

Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto , interminable. 

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. 

Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos oscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.

El gran océano (Pablo Neruda)

SI de tus dones y de tus destrucciones, Océanoa mis manospudiera destinar una medida, una fruta, un fermento,escogería tu reposo distante, las líneas de tu acero,tu extensión vigilada por el aire y la noche,y la energía de tu idioma blancoque destroza y derriba sus columnasen su propia pureza demolida.

No es la última ola con su salado pesola que tritura costas y producela paz de arena que rodea el mundo:es el central volumen de la fuerza,la potencia extendida de las aguas,la inmóvil soledad llena de vidas.Tiempo, tal vez, o copa acumuladade todo movimiento, unidad puraque no selló la muerte, verde víscerade la totalidad abrasadora.

Del brazo sumergido que levanta una gotano queda sino un beso de la sal. De loscuerposdel hombre en tus orillas una húmedafraganciade flor mojada permanece. Tu energíaparece resbalar sin ser gastada,parece regresar a su reposo.

La ola que desprendes,arco de identidad, pluma estrellada,cuando se despeñó fue sólo espuma,y regresó a nacer sin consumirse.

Toda tu fuerza vuelve a ser origen.Sólo entregas despojos triturados,cáscaras que apartó tu cargamento,lo que expulsó la acción de tu abundancia,todo lo que dejó de ser racimo.

Tu estatua está extendida más allá de las olas.

Viviente y ordenada como el pecho y el mantode un solo ser y sus respiraciones,en la materia de la luz izadas,llanuras levantadas por las olas,forman la piel desnuda del planeta.Llenas tu propio ser con tu substancia.

Colmas la curvatura del silencio.

Con tu sal y tú miel tiembla la copa,la cavidad universal del agua,y nada falta en ti como en el cráterdesollado, en el vaso cerril:cumbres vacías, cicatrices, señalesque vigilan el aire mutilado.

Tus pétalos palpitan contra el mundo,tiemblan tus cereales submarinos,las suaves ovas cuelgan su amenaza,navegan y pululan las escuelas,y sólo sube al hilo de las redesel relámpago muerto de la escama,un milímetro herido en la distanciade tus totalidades cristalinas.

Poema de un Recuerdo (Gustavo Alejandro Castiñeiras)

Dime por favor donde no estás en qué lugar puedo no ser tu ausencia dónde puedo vivir sin recordarte, y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en que vacío, no está tu sombra llenando los centros; dónde mi soledad es ella misma, y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino, podré yo caminar, sin ser tu huella; dónde podré correr no por buscarte, y dónde descanzar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche, que no tiene el color de tu mirada; cuál es el sol, que tiene luz tan solo, y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor donde hay un mar, que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón, nadie podrá ver mi tristeza; dime cuál es el hueco de mi almohada, que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche, en que vendrás, para velar tu sueño; que no puedo vivir, porque te extraño; y que no puedo morir, porque te quiero.

TE ESPERO (Mario Benedetti)

Te espero cuando la noche se haga día, suspiros de esperanzas ya perdidas. No creo que vengas, lo sé, sé que no vendrás. Sé que la distancia te hiere, sé que las noches son más frías, Sé que ya no estás. Creo saber todo de ti. Sé que el día de pronto se te hace noche: sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices, sé que soy un idiota al esperarte, Pues sé que no vendrás. Te espero cuando miremos al cielo de noche: tú allá, yo aquí, añorando aquellos días en los que un beso marcó la despedida, Quizás por el resto de nuestras vidas. Es triste hablar así. Cuando el día se me hace de noche, Y la Luna oculta ese sol tan radiante. Me siento sólo, lo sé, nunca supe de nada tanto en mi vida, solo sé que me encuentro muy sólo, y que no estoy allí. Mis disculpas por sentir así, nunca mi intención ha sido ofenderte. Nunca soñé con quererte, ni con sentirme así. Mi aire se acaba como agua en el desierto. Mi vida se acorta pues no te llevo dentro. Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí. ¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás, ¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti? Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí. Porque todas las noches me torturo pensando en ti. ¿Por qué no solo me olvido de ti? ¿Por qué no vivo solo así? ¿Por qué no solo...

Queda prohibido (Alfredo Cuervo Barrero)

¿Qué es lo verdaderamente importante?Busco en mi interior la respuesta,y me es tan difícil de encontrar.Falsas ideas invaden mi mente,acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,aturdida en un mundo de falsas ilusiones,donde la vanidad, el miedo, la riqueza,la violencia, el odio, la indiferencia,se convierten en adorados héroes.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,cómo entre tanta mentira se puede vivir,es cada uno quien se tiene que responder,aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,levantarme un día sin saber qué hacer,tener miedo a mis recuerdos,sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,no luchar por lo que quiero,abandonarlo todo por tener miedo,no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,inventarme cosas que nunca ocurrieron,recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,no intentar comprender lo que vivimos,llamarles sólo cuando les necesito,no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,fingir ante las personas que no me importan,hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,olvidar a toda la gente que me quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,no creer en mi dios y hacer mi destino,tener miedo a la vida y a sus castigos,no vivir cada día como si fuera un último suspiro.Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,olvidar los momentos que me hicieron quererte,todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse, olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas, pensar que sus vidas valen más que la mía, no saber que cada uno tiene su camino y su dicha, pensar que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,no tener un momento para la gente que me necesita, no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

El viento en la isla (Pablo Neruda)

El viento es un caballo:óyelo cómo correpor el mar, por el cielo.Quiere llevarme: escucha cómo recorre el mundo para llevarme lejos.Escóndeme en tus brazos por esta noche sola, mientras la lluvia rompe contra el mar y la tierra su boca innumerable.Escucha cómo el viento me llama galopando para llevarme lejos.Con tu frente en mi frente, con tu boca en mi boca, atados nuestros cuerpos al amor que nos quema, deja que el viento pase sin que pueda llevarme.Deja que el viento corra coronado de espuma, que me llame y me busquegalopando en la sombra, mientras yo, sumergido bajo tus grandes ojos, por esta noche sola descansaré, amor mío.

Llénate de mí (Pablo Neruda)

Llénate de mí.Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.Soy el que pasó saltando sobre las cosas,el fugante, el doliente.Pero siento tu hora,la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,la hora de las ternuras que no derramé nunca,la hora de los silencios que no tienen palabras,tu hora, aIba de sangre que me nutrió de angustias,tu hora, medianoche que me fue solitaria.Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.No, no quiero ser esto.Ayúdame a romper estas puertas inmensas.Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.Así crucificaron mi dolor una tarde.Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.Mi corazón no debe callar hoy o mañana.Debe participar de lo que toca,debe ser de metales, de raíces, de alas.No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.Entonces gritaría, lloraría, gemiría.No puede ser, no puede ser.Quién iba a romper esta vibración de mis alas?Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?No puede ser, no puede ser, no puede ser.Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,inundando las tierras como un río terrible,desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudosdestrozando,

quemando,arrasandocomo una lava loca lo que existe,correr fuera de mí mismo, perdidamente,libre de mí, furiosamente libre.Irme,Dios mío,irme!

La poesía (Octavio Paz)

¿Por qué tocas mi pecho nuevamente? Llegas, silenciosa, secreta, armada, tal los guerreros a una ciudad dormida; quemas mi lengua con tus labios, pulpo, y despiertas los furores, los goces, y esta angustia sin fin que enciende lo que toca y engendra en cada cosa una avidez sombría. 

El mundo cede y se desploma como metal al fuego. Entre mis ruinas me levanto, solo, desnudo, despojado, sobre la roca inmensa del silencio, como un solitario combatiente contra invisibles huestes. 

Verdad abrasadora, ¿a qué me empujas? No quiero tu verdad, tu insensata pregunta. ¿A qué esta lucha estéril? No es el hombre criatura capaz de contenerte, avidez que sólo en la sed se sacia, llama que todos los labios consume, espíritu que no vive en ninguna forma más hace arder todas las formas con un secreto fuego indestructible. 

Pero insistes, lágrima escarnecida, y alzas en mí tu imperio desolado. 

Subes desde lo más hondo de mí, desde el centro innombrable de mi ser, ejército, marea. Creces, tu sed me ahoga, expulsando, tiránica, aquello que no cede a tu espada frenética. Ya sólo tú me habitas, tú, sin nombre, furiosa sustancia, 

avidez subterránea, delirante. 

Golpean mi pecho tus fantasmas, despiertas a mi tacto, hielas mi frente y haces proféticos mis ojos. 

Percibo el mundo y te toco, sustancia intocable, unidad de mi alma y de mi cuerpo, y contemplo el combate que combato y mis bodas de tierra. 

Nublan mis ojos imágenes opuestas, y a las mismas imágenes otras, más profundas, las niegan, ardiente balbuceo, aguas que anega un agua más oculta y densa. En su húmeda tiniebla vida y muerte, quietud y movimiento, son lo mismo. 

Insiste, vencedora, porque tan sólo existo porque existes, y mi boca y mi lengua se formaron para decir tan sólo tu existencia y tus secretas sílabas, palabra impalpable y despótica, sustancia de mi alma. 

Eres tan sólo un sueño, pero en ti sueña el mundo y su mudez habla con tus palabras. Rozo al tocar tu pecho la eléctrica frontera de la vida, la tiniebla de sangre donde pacta la boca cruel y enamorada, ávida aún de destruir lo que ama y revivir lo que destruye, con el mundo, impasible y siempre idéntico a sí mismo, porque no se detiene en ninguna forma ni se demora sobre lo que engendra. 

Llévame, solitaria, llévame entre los sueños, llévame, madre mía, despiértame del todo, hazme soñar tu sueño, unta mis ojos con aceite, para que al conocerte me conozca.