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LOS CUADERNOS DE LAS GAVIOTAS

© De esta Edición: Francisco Garzón Céspedes y Ediciones COMOARTES. © Los autores, de los textos que se publican amparados por las Bases del VII Concurso

Internacional de Microficción Dramatúrgica “Garzón Céspedes” 2013: Del monólogo teatral, el soliloquio teatral y el monoteatro sin palabras hiperbreves.

Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE) Director General: Francisco Garzón Céspedes Asesora General: María Amada Heras Herrera

Director Ejecutivo: José Víctor Martínez Gil Directora de Relaciones Internacionales: Mayda Bustamante Fontes

Directora de Extensión Cultural: Concha de la Casa. Madrid / México D. F., 2014 / [email protected]

© Diseño de la Gaviota en las cubiertas José Víctor Martínez Gil / COMOARTES.

Derechos reservados. Se autoriza el reenvío sólo por correo electrónico como archivo adjunto PDF. Se autoriza la publicación en medios digitales de hasta 5 textos, una sola vez y citando autor y fuente. No se autoriza edición o impresión alguna en papel u otros soportes sin permiso previo de la Editorial.

Se autoriza a las bibliotecas a catalogarlo para el público.

mailto:[email protected]

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Boletín de Prensa

32 TEXTOS INÉDITOS A DIFUNDIR POR EL MUNDO

RESULTADOS DEL CONCURSO INTERNACIONAL DE MICROFICCIÓN DRAMATÚRGICA “GARZÓN CÉSPEDES” 2013 DEL MONÓLOGO TEATRAL, EL SOLILOQUIO TEATRAL Y EL MONOTEATRO SIN PALABRAS HIPERBREVES ESTA SÉPTIMA EDICIÓN, OTRA ACCIÓN DE LA CIINOE Y DE COMOARTES POR LA RENOVACIÓN Y EL FORTALECIMIENTO DEL AUTÉNTICO MONÓLOGO: EL TEATRAL, DRAMÁTICO O CÓMICO, Y LOS DE OTROS GÉNEROS AFINES.

La Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE) y Ediciones COMOARTES, han dado a conocer el contenido del Acta del Jurado del Concurso Internacional de Microficción Dramatúrgica “Garzón Céspedes” 2013: Del Monólogo Teatral, el Soliloquio Teatral y el Monoteatro sin Palabras Hiperbreves.

JURADO: -Presidente: Francisco Garzón Céspedes (Cuba/España). -Miembros: Mayda Busta-mante (Cuba/España), José Víctor Martínez Gil (México), Mayte Torres Campos (España).

MMaayyddaa BBuussttaammaannttee (Cuba/España): Licenciada en Filología Hispánica (Universidad de La Habana). Periodista y propagandista con responsabilidades en instituciones y publicaciones de diversa índole. Promotora cultural por décadas. Escritora. Ha sido Vicepresidenta del Gran Teatro de La Habana, Subdirectora del Ballet Nacional de Cuba y su Directora de Prensa y Relaciones Internacionales, viajando durante años en su representación por el mundo. Premio “Tablas” 1988, del Ministerio de Cultura de Cuba, en Crítica Escénica. En la actualidad Directo-ra de Arte Promociones Artísticas y de Ediciones Cumbres (Madrid, España). Directora de Re-laciones Internacionales de la CIINOE. Premio Iberoamericano de Comunicación y Oralidad “Chamán”.

JJoosséé VVííccttoorr MMaarrttíínneezz GGiill (México): Conferenciante. Narrador oral escénico y escritor. Profesor de comunicación y oralidad escénica. Director Ejecutivo de la CIINOE. Se ha presentado en prestigio-sos teatros y espacios de Alemania, Argentina, Egipto, España, Finlandia, Italia, México, Uruguay, Suiza, Venezuela, en los que ha impartido cursos. Ha viajado a tres continentes. Codirector del 2000 al 2007, cada año, del Curso de Comunicación y Oralidad “Cuentos Orales en la Universidad Complutense de Madrid”, con la que colabora desde 1998. Han editados sus textos y/o libros, entre otros: “La Pájara Pinta” / Asociación Prometeo de Poesía y Thule Ediciones (Antología “Mil y un textos de una línea”, España), Asfáltica (México), Ediciones COMOARTES (España/México). Pre-mio Iberoamericano “Chamán”.

MMaayyttee TToorrrreess CCaammppooss (España): Actriz en compañías profesionales tanto de Costa Rica (Grupo Teatro Tiempo, con representaciones en salas del Teatro Nacional) como en varias de España. Directora y actriz de doblaje con Televisión Española y las principales empresas de esta espe-cialidad en la Península Ibérica. Profesora de voz expresivo comunicativa (Curso “La Voz: Nuestro Instrumento Desafinado”) de la CIINOE. Gran viajera por países de varios continentes. Premio Iberoamericano de Anécdotas Personales “Gaviota” (Festival Iberoamericano de Orali-dad Escénica “Palabras como Gaviotas”, Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica, celebrado en el Centro Cultural de la Villa de Madrid, 1997). Premio Iberoamericano de Comunicación y Oralidad “Chamán”.

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EL JURADO AVALA EN EL ACTA QUE LA IMPORTANCIA DE ESTE CONCURSO VIENE DADA: · Porque ha sido el primer Concurso en el mundo en convocar la Dramaturgia Hiperbreve (en el 2007: Monólogo Teatral; y en el 2008, 2009, 2010, 2011, 2012 y 2013: Monólogo Teatral, Soli-loquio Teatral y Monoteatro sin Palabras Hiperbreves). · Porque por primera vez en el mundo este Concurso ha convocado el Monoteatro sin Palabras desde el 2008, y muy posiblemente, el Soliloquio Teatral como tal (ése hablar solitario del per-sonaje consigo mismo… también desde 2008). · Porque sus Bases han sido difundidas completas por más de cincuenta medios de numerosos países y distintos continentes. · Por la participación que ha alcanzado en todas sus convocatorias; en ésta de 2013, cientos de textos inéditos de numerosos países de dos continentes, siendo galardonadas obras de: Argentina, Bolivia, Chile, Costa Rica, España, Perú y Venezuela, en una edición en que el Ju-rado Internacional ha decidido ser de nuevo especialmente riguroso y centrarse más en la tea-tralidad posible, y en que varios de los finalmente reconocidos son destacados dramaturgos profesionales y/o escritores de relieve con premios nacionales e internacionales de relevancia. · Por la elevada calidad que ha permitido en éste de 2013 distinguir 32 textos (al igual que en el del 2012) a ser editados en Los Cuadernos de las Gaviotas de Ediciones COMOARTES, y a difundir por el mundo.

EL JURADO, PORQUE ESTOS TEXTOS POR SUS EXCELENCIAS PRESTIGIAN LA DRAMATURGIA HIPERBREVE, HA OTORGADO: Premio Internacional de Microficción Dramatúrgica “Garzón Céspedes” 2013:

-Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Su juego favorito (monólogo) Premio Internacional al Conjunto Dramatúrgico Hiperbreve Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” 2013 Monólogo / Soliloquio / Monoteatro sin palabras (dos premios, no compartidos; por orden alfabético): -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) Con los textos: Carne de mi carne, Gajes del oficio, Su juego favorito (monólogos)

Dulce Navidad, Humo, Raíces (soliloquios) Ansiadas vacaciones con el IMSERSO, Póquer de picas gana a pareja de corazones, Sobre ruedas (monoteatros sin palabras) -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid)

Con los textos: Desahogo profesional (monólogo) ¡Que ya está, hombre! (soliloquio) Apenas el juego, Identidad, Qué mal repartido está el mundo (monoteatros sin palabras)

Premio Internacional de Monólogo Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 (tres premios, siempre no compartidos; por orden alfabético y primero de países): -Julio Fernández Peláez (España, Zamora/Vigo) / La dignidad -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Carne de mi carne -Sara Joffré (Perú, Lima) / Postdramatic Art Premio Internacional de Soliloquio Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 - Pilar Zapata Bosch (España, Madrid) / Por si acaso Premio Internacional de Monoteatro Sin Palabras Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid) / Qué mal repartido está el mundo

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Premios Extraordinarios de Monólogo Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Clara Carrera (Argentina) / Plantinum blonde -Laura Zenobi (Argentina) / Ofelia -Jesús García Cívico (España, Valencia) / Mi abuela era Nietzsche Premios Extraordinarios de Soliloquio Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Eugenio López Arriazu (Argentina) -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid) / ¡Que ya está, hombre! -Jesús García Cívico (España, Valencia) / Hey Moon Premios Extraordinarios de Monoteatro Sin Palabras “Garzón Céspedes” 2013 -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Raíces -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid) / Apenas el juego -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid) / Identidad Premios Especiales de Monólogo Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Mila Argueta Románova (Costa Rica) / La llamada -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Gajes del oficio -Jordi Llorens Martínez (España, Cataluña, Barcelona) / Operarios -Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid) / Desahogo profesional -Marcia Alejandra Rago / Nada Premios Especiales de Soliloquio Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Claudio Simiz (Argentina) / Boludo -Luis Alberto Portugal Durán (Bolivia/España) / La entrevista -Lorena Jimérez Ubeda (Chile) / Autodiagnóstico -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Ansiadas vacaciones con el IMSERSO -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Póquer de picas gana a pareja de corazones -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Sobre ruedas Premios Especiales de Monoteatro Sin Palabras “Garzón Céspedes” 2013 -Claudio Simiz (Argentina) / La lección de geometría -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Dulce Navidad -Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) / Humo Menciones de Honor de Monólogo Teatral Hiperbreve “Garzón Céspedes” 2013 -Eduardo Protto (Argentina) / Salud vincular -Miguel Humberto Hurtado (Venezuela) / En carnaval Mención de Honor de Monoteatro Sin Palabras “Garzón Céspedes” 2013 -Claudio Simiz (Argentina) / Pesadilla de una noche de verano

Los Premios Internacionales de Microficción Dramatúrgica, y los Premios Internacionales: de Monólogo Teatral, de Soliloquio Teatral, de Monoteatro Sin Palabras y del Conjunto Dramatúr-gico, recibirán en los próximos meses cada uno la obra gráfica digital de edición única.

En el futuro Ediciones COMOARTES, presumiblemente, editará impresa una Antología

de la Microficción Dramatúrgica, a partir de los numerosísimos autores que ha editado desde el 2007 y de sus diversos Concursos Internacionales desde ese año.

Nuestra valoración a todas y todos, nuestra amistad. Nuestra gratitud a los medios de prensa y a los espacios especializados en certámenes. “El teatro no es la realidad puesta ante el espejo, sino la realidad recreada dentro del espejo.” (F. G. C.)

Madrid, España / México D. F., México, Junio de 2014 Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE) Ediciones COMOARTES

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Premio de Microficción Dramatúrgica

Concurso Internacional “Garzón Céspedes” 2013:

Monólogo teatral / Soliloquio / Monoteatro sin palabras hiperbreves

Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid)1

SU JUEGO FAVORITO En medio del escenario, un trilero impecablemente trajeado espera, acechante cual tarántula venenosa, tras su mesita plegable. Sobre ésta destacan, incitantes como hongos tóxicos, tres cubiletes de brillantes colores: atracti-vos, irresistibles para cualquier ojo. Otro individuo, un transeúnte de paso, aminora la marcha. Titubea… Parece dispuesto a pararse y probar suerte. El trilero finge no reparar en él; pero en realidad lo vigila, observando atenta-mente de soslayo. Quizá haya caído en la red otro mirlo al que desplumar. TRILERO: (Simulando indiferencia) Ah, ahí veo un caballero que quiere probar suerte. (Comienza maquinalmente, con caden-cia monótona pero persuasiva, su retahíla bien aprendida.) Sólo por un papelito, toda una ronda. Un papelito: tres intentos. Un voto: tres intentos. Vamos, que lo estamos dando. Lo estamos regalando. Nos lo quitan de las manos. (Dirigiéndose directamente a él. Dando el golpe de gracia a su incauta presa.) Anímese, hombre, que hoy lleva la suerte escrita en su cara. El individuo común de mediana edad, un hombre cualquiera vestido con ropas bastante usadas y con el cansancio vital tatuado en el rostro, decide reconstruir esa fe que perdió a fuerza de ver cómo otros se limpiaban los zapatos sobre ella. Porque a veces incluso suceden milagros, tiende sin mucho convencimiento la papeleta electoral. Ésa que el trilero hace desaparecer inmediatamente, visto y no visto, en el bolsillo de su chaqueta de marca. (Con sonrisa bobalicona y el mismo tono ridículo que emplean para dirigirse a los bebés quienes creen que estos son estúpidos. Incluso moviendo las manos en el aire como si se dispusiese a hacerle los “cinco lobitos”.) ¿Dónde está la ayuda a la dependencia? ¿Dónde está la bolita ganadora? (Canturrea entusiasta igual que si le hablase a un perro al que estuviese a punto de lanzar un palo; sólo por entretener su atención.) ¡Sigue la bolita, sigue la bolita! Comienza a mover los cubiletes cada vez más rápido. Hasta alcanzar una velocidad vertiginosa que nada tiene que ver con los movimientos casi torpes de que hacía gala al comienzo de su exhibición. Una velocidad imposible de seguir para ojo humano alguno. El hombre, impertérrito, aparentemente seguro de sí aunque aún sin traza alguna de entusiasmo, indica con su índice un cubilete. Entonces para en seco la frenética danza. (Fingiendo un pesar que no siente sólo con las palabras; pero demostrando al tiempo, mediante su tono de voz, una alegría despiadada e impúdica. Con evidente recochineo.) ¡Ooooh… Cuánto lo siento! Aquí sólo hay un recorte (Levanta el cubilete únicamente por unos segundos, para dejarlo caer inmediatamente sobre un contenido que en realidad nadie ha tenido tiempo de comprobar. Un ligero desconcierto se pinta en el rostro del desconocido. Hay algo que no logra entender: algún detalle ha escapado a su atención. Ese final no estaba previsto. Parece intentar reflexionar, volver mentalmente sobre sus pasos para descubrir el error cometido. Pero el trilero no le da tregua. Apenas observa un destello de lucidez en el rostro del mirlo, comienza de nuevo su hipnótico espectáculo.) ¿Dónde están las subvenciones a la educación y la cultura? Y sigue la bolita, sigue la bolita… (El hombre, esta vez, titubea. Extiende una mano ligeramente temblorosa y señala lentamente el cubilete central. Se apresura a anunciar el trilero, incluso antes de levantar muy fugazmente el cubilete.) ¡Qué peeena! … (Con desvergonzada sonrisa.) Falló de nuevo. (Sin abandonar la sonrisa, pero en tono de abierta amenaza.) Tercer y último intento. (El hombre, visiblemen-te nervioso, suda copiosamente y se retuerce las manos. Sabe lo que se juega. Saca un pañuelo del pantalón y se

1 Salomé Guadalupe Ingelmo (Madrid, España, 1973). Orientalista y profesora honoraria UAM. Con premios literarios nacionales e internacionales en varios géneros. Sus relatos están en numerosas antologías y, desde 2009, en miNatura. Ha prologado El Retrato de Dorian Gray, y la antología del VIII Concurso Bonaventuriano / USB/Cali, donde fue jurado, así como en el V, VI, VII, VIII Concurso Literario Internacional “Ángel Ganivet” (Finlandia), del que en la actualidad es la Coordinadora. Entre más Ediciones COMOARTES ha publicado su libro de narrativa La imperfección del círculo.

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seca la frente. Mira de un cubilete a otro desesperado. Y se retuerce de nuevo las manos. Se lleva los dedos a la sien confuso, como intentando aferrar sus pensamientos. Pero el trilero no le concede tiempo para reflexionar; en eso consiste su talento. Ahí reside, precisamente, el secreto de su éxito.) Vamos, vamos. Que esta vez es la buena. ¿Dónde están las prestaciones sanitarias públicas? (El hombre, obviamente, yerra.) Perdió de nuevo. Mala suerte, amigo, habrá de esperar a la próxima. El hombre común, con las mandíbulas desencajadas por el estupor y el desconsuelo, eleva tímidamente un dedo como pidiendo un turno de palabra que el guión no contempla. Y así se queda: con el índice ridículamente levanta-do, señalando a un cielo que se diría ausente. (De repente el trilero decide ignorar al perdedor, que ya no tiene nada más que ofrecer, como si éste ya no existiese; como si hubiese desaparecido por arte de magia. “Si te he visto, no me acuerdo”. Con la voz odiosa de quien desea manifestar sin pudor su tedio. Más o menos con la misma voz con la que ciertas enfermeras llaman a los pacientes a la consulta del médico.) Siguiente. (De nuevo, súbitamente obsequioso, Mr. Hyde da paso al Dr. Jekyll ante la promesa de un nuevo cliente. Se dirige sonriendo a una futura presa sin rostro, alguien que el público aún no puede ver sobre el escenario, pero que se imagina dolorosamente familiar. Y sigue vendiendo con entusiasmo su humo.) Puede usted probar suerte por el módico precio de… un voto, caballero. (Y, así, el espectáculo comienza de nuevo.) Un papelito: tres intentos… ¿Dónde está la justicia gratuita? ¿Dónde se esconden los subsidios de desempleo? ¿Dónde, la subida de pensiones? Vamos, vamos, que el que lo encuentre, se lo queda. (Su sonrisa se desparrama como miel sobre tostada que observa golosa la mosca) Pruebe suerte, señor, que hoy puede ser su día. Nos lo quitan de las manos. Lo estamos dando. Lo estamos regalando. De fondo, a lo lejos y con un volumen muy discreto, casi tímido, con aire cansado pero no vencido, comienzan a sonar las estrofas finales de Hey you, de Pink Floyd. Interpretado preferentemente por David Gilmour, más que por Roger Waters (a pesar de su autoría). Hasta llegar al desenlace: “Together we stand. Divided we fall. We fall… we fall… we fall”.

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Premio Internacional de Monólogo Teatral Hiperbreve

Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” 2013

Julio Fernández Peláez (España, Zamora/Vigo)2

LA DIGNIDAD Ruidos de platos.

Una fila de personas.

HOMBRE:

(Al público asistente.) Me muero de hambre. Soy algo tímido. Estoy aquí porque no soy capaz de entrar en una panadería cuando el olor a pan es insoportable para mi estómago y pedir, por favor, un currusco. Sé que me lo darían, no hay más que verme para darse cuenta de que no paso de los 30 kilos, a no ser que me tomen por corre-dor de maratones. Pero yo soy una persona con dignidad y eso me obliga a recibir solo lo que me merezco. Entrar en una panadería para que una desasosegada dependienta me dé por caridad una barra de pan no sería algo me-recido. Además, soy extranjero y no me expreso con elocuencia. No hay más que oírme. Por eso acudí a urgencias, para que me diagnosticaran ‘hambre’ y con un papel que me avalara poder atravesar las puertas de cualquier esta-blecimiento para pedir honradamente, y con la cabeza bien alta, algo de comer. Pero en urgencias me dijeron que estaba bien y que la neumonía que padecía seguramente estaba asociada a la debilidad que tengo y que esta debi-lidad la curaría mejor en casita que en un hospital. Por eso, arrastrándome y encogido de dolor, busqué a toda prisa un comedor social. El más cercano, me dijeron, está unos diez kilómetros. No importa, lo lograré, me dije. Y aquí estoy.

El hombre se derrumba.

HOMBRE:

¿Cuánto falta para que se abran las puertas?

El hombre sueña con ese penetrante olor a pan que le persigue a todas horas y que ahora se mete en sus papilas hasta segregar tanta saliva que casi se ahoga antes de morir.

La dignidad de nada sirve, piensa, y son estas sus últimas e inaudibles palabras.

Se abren unas puertas. Una larga fila de personas entra por ellas.

(

2 Julio Fernández Peláez (Manzanal de Arriba, Zamora, España, 1963; reside en Vigo). Dramaturgo, artista visual, poeta, novelista, desde 1989. Fundador revista NÚA. Premiado. Ha publicado, el poemario Billetes escriben mensajes (Vitruvio), las piezas Filamentos de tiempo (Irreverentes), Manifiesto capitalista para destrozar corazones (Irreverentes), O chapeu do indixente / Esgotar os ollos (Estaleiro), la novela Gomas de borrar resplandores (Edita T), el libro para niños La ciudad de los colores (Diputación provincial de Cuenca) y la colección Poemas en cerillas (Arrebato).

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Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid)3 CARNE DE MI CARNE

Escenario: totalmente vacío, a excepción de los fríos ganchos de metal que cuelgan del techo. De los animales que antiguamente transitaron la sala, sólo los ecos de las voces; los gritos amortiguados por los años, únicamente audi-bles por quienes ya se acercan al otro lado. Allí encontraron el fin, también, inocentes corderos. En el centro de ese espacio rigurosamente desnudo y oscuro, una mujer de mediana edad, sentada en una silla de enea. Viste una túnica blanca, inmaculada, como recién estrenada. La cabeza, cubierta por un manto del mismo color que deja ver algunos mechones de pelo negrísimo, en los que despuntan unas pocas canas dispersas. La luz cenital, cautivada por ella, hace resaltar aún más su sencilla belleza, su rostro apenas maquillado. En su pecho izquierdo aprieta un bulto, envuelto en un pliegue de su propio manto. Ignorando la presencia del público, toda su atención se concentra en el contenido de ese envoltorio, convertido ahora en principio y fin de su existencia, en único eje del universo. Así ataviada, se diría una virgen. MUJER: (Se dirige a él con voz queda, una mezcla de ternura y pudor. Aún no parece familiarizada con su nueva condición.) Me repetían que no me preocupase, que cada cosa llega a su debido tiempo. Que todo sucede, o no, según el Señor disponga. Quiénes somos nosotros para intentar oponernos a su insondable voluntad. “Tú no te martirices por eso. Llegará si está de Dios. Y si no, no llegará”, aseguraba el médico. Y ahora… (Pareciera contener las lágrimas. Quizá, de emoción.) Aquí estás. Ya has llegado. “¿Para qué empeñarse en costosas pruebas? ¿Por qué obstinarse en saberlo todo, si lo que haya de ser, será?”. Eso me decían. Y yo dudaba, lo confieso. (Sonríe. No se sabe bien si satisfecha o resignada.) Pero ahora sé que ellos tenían razón. (Acuna el bulto de su pecho izquierdo lentamente, con una cierta torpeza. Con la torpeza propia de una primeriza, de una mujer que, por vez primera, se enfrenta totalmente sola a ese trance. Súbitamente un gesto de dolor cruza su rostro. Pero se rehace enseguida: no quiere que él la vea flaquear; no quiere que él sepa que alberga dudas, que no es tan fuerte y segura de sí como se empeña en aparentar ante todos. Especialmente, ante él. No, él no debe saber nunca lo que realmente siente por dentro. Él no ha de sospechar jamás su fatiga. Se excusa.) Aún no acabo de habituarme a esta sensación que me oprime el pecho. Ni a las secreciones tampoco. Ahora mi cuerpo es más tuyo que mío, supongo. Ahora vivo para ti. (Esboza una sonrisa forzada que se diluye lentamente. Susurra sombría.) O a pesar de ti, según los días. (Mueve la cabeza negativamente, como intentando convencerse con poco éxito.) No, no me quejo. (Ahora, definitivamente firme.) No, no quiero quejarme. Sería una ingrata si no reconociese todo lo que me has ofrecido. Si sólo supiese ver lo que me has arrebatado. Es sólo que… (Titubea.) Yo no te esperaba. No tan pronto. No ahora. Tenía muchos proyectos por realizar. Y ya no sé si habrá tiempo. (Sujeta en alto, frente a los ojos, ese esquemático retrato, ese boceto, ese tosco negativo en el que ella ha pasado a convertirse en un simple apéndice de esa entidad que, de la noche a la mañana, ha cobrado vida propia. Que ahora tiene más densidad y peso que ella misma. Un fardo que a veces resulta difícil de acarrear. En esa fotografía no hay blancos ni negros: sólo una escala de grises. Porque desde el principio, en esa historia, han sido todo medias tintas: vaguedades, excusas, incoherencias… Nadie ha querido cumplir con sus obligaciones y responsabilidades. Nadie, salvo ella. Ella, que ahora afronta sola las consecuencias: el fruto de tantas omisiones y negligencias. Sosteniendo aún la radiografía.) Yo quería saber. Yo quería saber demasiado. Y esperaba impaciente pruebas y resultados que no llegaban. Y desesperaba. Porque yo quería saber: Yo quería ponerte, cuanto antes, un nombre. Ahora ya no me importa. He comprendido que forma parte de un designio escrito de antemano. Mi madre, mi abuela, probablemente, a su vez, la madre de ésta… Los médicos tenían razón; el sistema tiene razón: ¿para qué tantas costosas pruebas?


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Si, al final, lo que haya de ser, será igualmente. Yo entonces nutría dudas, lo reconozco. Pero ahora veo claro. Sí, es cierto, si hubiese podido hacer todos mis controles mamográficos en las fechas aconsejadas, seguramente lo habrían detectarlo a tiempo. Pero entonces tú no estarías aquí. Y yo, que nunca quise tener hijos, que ya no podría tenerlos aunque quisiera, no acunaría un bulto en mi pecho izquierdo. Resulta irónico: los recortes me han dado algo que ya nadie podrá quitarme. Tú eres mío para siempre. (De repente se da cuenta de que, para ella, el tiempo tiene ahora otras medidas. Y rectifica serena.) Al menos, para lo que quede. Las sombras caen lentamente sobre la improbable maternidad, engullendo sin prisa pero sin pausa, con más gloto-nería que hambre, la figura, aún inmaculadamente blanca. Menuda. Tanto que, probablemente, nadie la echará en falta cuando desaparezca. Al fondo, entre las sombras, despunta una sombra espigada. Aún más oscura que la propia negrura circundante. No se mueve, no habla, no se impacienta. Simplemente espera.

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Sara Joffré (Perú)4

POSTDRAMATIC ART En un recinto teatral. PRESENTADOR: Amigos (Larga pausa dramática.)… Querido y fiel público de este teatro… porque la verdad la verdad (Ríe fuerte-mente, cada vez que se indique lo hará con nerviosas y fuertes carcajadas)… Perdonen mi grosera pérdida de control… pero saberlos tan fieles… (Mira hacia cajas y va a foro para oír, nada… luego escucha atentamente por si alguien está entre bastidores intentando percibir cualquier otra presencia.)… Afortunadamente estoy encargado de toda responsabilidad… Sí, cuando el barco se hunde las ratas salen… las ratas y los modernos capitanes. No es aquello de (Grita como voceando en un barco que se va a pique:) “El capitán el último en salir” (Ríe.) Ahora es el primero que huye, el capitán… (Acercándose mucho a público y con un tono ultraconfidencial.) ¿Se acuerdan lo que pasó hace poco…? (Pausa. Viene un ruido de extra escena. Se sobresalta y cambia su tono.) ¡Ah, no estoy aquí para hablar de cosas tristes y terribles, yo señoras y señores… O debo decir señor@es (Marca la arroba en la pala-bra que compone.) o sea señoraes (Ríe). No, estoy aquí para presentar al gran, al único, al maravilloso, incontrasta-ble, inconmensurable, incomparable actor de actores: Rufino García… (Aplaude entusiasta e invita al público con su actitud a aplaudir también.) esa maravilla de ser humano al cual, por sus cálidos aplausos entiendo que lo aman, aplausos que han elevado la temperatura de este gélido recinto, porque aquí (En plan de chisme.) ya no quieren ni gastar en… ¿Tienen frío? No sean tímidos, al teatro ahora se viene a ser más uno. ¡Fuera catarsis! ¿Distanciamien-to?… Aún seguimos juntos… ¡Ah el teatro postdramático… zas se acabó el mundo! (Pausa, se queda en duda pensando.) ¿Cómo va a ser esto? ¿Qué dicen? ¡Yo…! (Un nuevo ruido lo detiene y lo preocupa. Pausa nerviosa.) ¡Ah, claro, les decía… no, nada, aquí no venimos a relajarnos, este no es un spa, un centro de yoga. Están espe-rando que el gran Rufino García venga a divertirlos… (Se muestra muy irritado.) ¡Pues, no! Rufino García no es un payaso, aquí los payasos son todos ustedes, los que creen que el teatro es para olvidar penas y dudas, no pues, y les digo más… ya no esperen nada (Ríe.) porque al gran Rufino García, que nunca me dejó igualarlo, hoy no van a verlo, aunque quieran, a ver, pateen, griten, llámenlo. (De entre sus ropas saca una daga de la que cae un líquido rojo… ¿sangre?) Me encargaron presentarlo (Amenaza con la daga.), pero… (Se corta el cuello con la daga, brota más líquido rojo, su cabeza cortada de la que cae abundantemente el líquido color rojo se va elevando y es de allí de donde vienen las últimas palabras.) hoy yo harto de presentar a mediocres he decidido que vean algo importante en este teatro. ¡Hoy actúo yo! La cabeza se va elevando y derramando líquido y también algunos gruñidos y sonidos que no alcanzamos a enten-der. Hay un apagón total en la escena. Un reflector alumbra solo la cabeza y se encienden las luces del público en medio de una música, alta, fuerte, que no deja escape.

4 Sara Joffré (Bellavista, Callao, Perú, 1935). Licenciada en Historia del Arte por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Dramaturga, directora, profesora, editora… ha hecho todas las tareas necesarias dentro y fuera del escenario, atendiendo, además, al teatro en la escuela. Premio del Instituto Internacional de Teatro (ITI/Perúi), y bolsa de viaje del British Council. Seguidora de Brecht ha dirigido varias de sus obras, y dictado talleres y conferencias sobre el dramaturgo. Fue Jurado del Premio Casa de las Américas. COMOARTES la ha galardonado y editado.

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Premio Extraordinario de Monólogo Teatral Hiperbreve


Clara Carrera (Argentina)5

PLANTINUM BLONDE Madre, chinelas y salto de cama vaporoso, estilo antigua película de Hollywood, ante una suerte de altar casero. En él, al centro, enorme cartel tipo publicitario a color de una muchacha excesivamente sonriente, vestida en forma llamativa; se nota en la imagen que ha pasado por varias cirugías (posiblemente para respingar nariz, aumentar labios y busto; a criterio de dirección) y que el cabello originalmente oscuro está teñido de plateado. Lo rodean antiguas fotografías de Jean Harlow. Alrededor, sobre mesa, ramillete de flores, algunos maquillajes tipo ofrenda y profusión de velas que madre va encendiendo mientras habla al afiche de la joven. MADRE: (Le señala las fotos de Jean Harlow.) Abuelita la admiraba, tenía fotografías cortadas de revistas que eran viejas antes de nacer yo; sabía anécdotas que ni Wikipedia registra. ¡Sus películas! Nunca las ví… (Palmea el cartel, como a un bebé con berrinches.) ¡Sin enojarte! Sabes todo, pero me gusta repetírtelo. (Con una caricia.) Que aunque no pude anotarte como Jean, te llamé siempre Baby. Como a ella su mamá. (Melancólicamente divertida, con mímica de acercarse con una jarra de agua.) ¡Que berrinches hacías al enjuagarte el pelo con manzanilla, para aclararlo! (Pasa un dedo, orgullosa, por la cabellera del cartel.) hasta que a los once años encontramos un peluquero que se animó a platinarte. (Le acentúa con pintura los labios al cartel. Breve pausa, admirándola.) Talleres de actuación, baile, patín, castings, de todo me ocupé. (Le agrega maquillaje a los párpados. Besándola, enojada.) Aunque la estúpida prensa criticó tus trabajos, (Vira bruscamente a la admiración.) el público se enamoró; en especial (Tratan-do de contagiarle su mística exaltación.) por tu imagen de fuerte, poderosa, intocable. (Prende la última vela. Didác-ticamente amorosa, echándole en cara y al mismo tiempo consolando a la imagen.) Por eso, mi chiquita, nunca debiste tener pareja, arruinábamos todo si se sabía. Por eso nos era imposible denunciarlo como golpeador. Por eso, igual que a la Harlow, te fallaron finalmente los riñones. (Disculpándose.) Siento que no me permitieran embal-samarte, todas las temporadas te hubiese cambiado la vestimenta. (Saca de un bolsillo del salto de cama cabello platinado, unido con un lazo. Con una chinche o una cinta adhesiva, lo cuelga sobre el costado de la cabeza del cuadro, como un bucle.) Pero guardo un mechón (También de otro bolsillo, extrae accesorios para el pelo y va adornándolo.) para ponerle hebillas, flores, adornos pavos, mientras repito la historia que tan bien conoces. (Exta-siada, mira su obra.) ¡Feliz cumpleaños, Jean, my baby! ¡Felices eternamente, mientras yo viva! ¡Feliz…! Madre sopla las velas. Al apagarse todas, se cortan también las luces del escenario, incluidas las que iluminaban a la actriz. Queda sólo un spot sobre el cartel pintarrajeado y con el colgajo de cabello adherido, lleno de adornos ridículos.

5 Clara Graciela Carrera (Buenos Aires, Argentina, 1947). Licenciada en Histopatología. Egresada del Instituto Municipal de Teatro (Avellaneda): Entre otras formaciones. Escritora. Miembro de ARGENTORES. De extensa bibliografía que abarca los géneros de teatro (para adultos, para la niñez), radio teatro, guión cinematográfico, miniseries, narrativa… Estrenada, reconocida, editada. Con otras presencias como conferenciante e integrante de mesas redondas, entre más. En la fecha de enviar este texto con una obra en cartelera y dos en ensayos.

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Laura Zenobi (Argentina)6

OFELIA Actriz preparándose en escena para asumir el personaje habla con los espectadores de los dispositivos para la transformación. Mi nombre no importa. Frecuentemente mi nombre se oculta tras otro. En este caso ese nombre es Ofelia. En prin-cipio me agrada la “O” que lo precede. “O” y mi boca emula la forma de la letra para llenarse de vacío, una exhala-ción en la que puede encontrarse el viento tormentoso de un noche terrible en que el pálido espejo, ojo malicioso, nos permite ver la fábula que se teje en torno nuestro. Ese ojo rodeado por un cúmulo de velos en lo alto, es tal vez el mismo que alumbraba al escritor cuando con tinta circunscribía en la “O”, a la mujer de su tragedia. Volviendo entonces a la “O” que me define, su rotunda circularidad me confiere a la muerte y me separa del resto del nombre que rescata en nuestra lengua algo de la palabra feliz. Ofelia es por ahora incorpórea, tiene la sustancia de la música, el rumor de la marea que retrocede para evidenciar en la orilla la huella de lo que la ha colmado. La luz se posará sobre mí, diré mi texto para convencerlos:; “Soy Ofelia”. En uno de los caminos de la fe el especta-dor produce la transmutación. Entro a la escena en la cual el hombre está poseído por un fantasma y no quiere poseerme. Ese hombre es un médium, un actor, un director, un demiurgo, un túnel, el amor, el mar, la muerte, lo innombrable. Ese hombre no percibe a los vivos. Comprendo que debo morir para que me nombre. Sus brazos me ahogan, su mirada me perfora. Todo él es un arma, un revolver apuntando hacia mi útero estéril. Navego en su esperma soñando con niños que no llegan. Él pronuncia mi nombre y la O se transforma en la cuenca de un ojo vacío, una calavera llena de orificios en la cual se escurre mi amor para siempre. Me nombra y el agua me sepulta, lo he logrado, soy su fantasma, tal vez ahora pueda amarme logrando el aplauso que instantes después se desva-necerá como la ola.

6 Laura Zenobi (Rosario, Argentina, 1973). Egresada del ENERC, en la carrera de Guión Cinematográfico, con estudios varios en otras institucio-nes y en la Universidad de Buenos Aires, y otros especializados en dramaturgia. Dramaturga, investigadora, profesora, jurado… Ha sido guionista en la televisión y en documentales de cine, y dicta clases de guión y dispositivos de escritura en el CIEVYC. Tres de sus obras cortas formaron parte del Ciclo: Teatro por la Identidad, entre más que le ha sido estrenado. Ha ganado reconocimientos en concursos de ARGENTORES y otros.

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Jesús García Cívico (España, Valencia) 7

MI ABUELA ERA NIETZSCHE Un hombre sentado en una mecedora asomado al público HOMBRE:

Sí, recuerdo a Enriquito el niño de un matrimonio vecino de casa de mi abuela. Le bajaban sus padres cada tarde cuando se iban a emborrachar y luego a molerse a puñetazos. Los gritos llegaban a nosotros por el deslunado que daba a la cocina de mi abuela. (Pausa.) Aquel niño se refugiaba cada tarde en la vieja alacena donde también respiraba, enjaulado, un conejito. Enriquito se escondía en la vieja alacena como buscando consuelo en el conejo, como contando su dolor al conejito. (Pausa, asiente.) Entonces un día mi abuela para distraerle de los gritos de sus padres sacó a los dos de su escondite, le cortó la cabeza al conejo ante sus ojos y al fin pudimos salir todos a jugar.

7 Jesús García Cívico (Valencia, España, 1969) Licenciado en Filosofía, Derecho y Doctor. en Filosofía. Investigador invitado en distintas univer-sidades extranjeras. Profesor titular de Filosofía del Derecho en la Jaume I de Castellón, donde dirige el proyecto “La norma y la imagen” (estéti-ca, sociedad, política y derecho). Autor del blog homónimo, así como de columnas en periódicos, artículos académicos en revistas nacionales e internacionales y varias monografías como autor, editor… sobre filosofía y crítica de la cultura. Ha publicado poemas, aforismos y cuentos cortos.

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Premio Especial de Monólogo Teatral Hiperbreve


Mila Argueta Románova (Costa Rica)8

LA LLAMADA Vestíbulo pequeño, decorado con sencillez. Lateral derecho: una puerta cerrada. Lateral izquierdo: ventana abierta. Entre la puerta y la ventana, de derecha a izquierda: perchero de metal, aparador, silla que hace juego con el apa-rador y mesita alta de madera. Sobre el perchero no hay ninguna prenda. El aparador tiene tres gavetas, sobre él reposan una lámpara y un florero pequeño en forma de tetera; la silla está junto al aparador y encima está una maleta de pie. Sobre la mesita de madera descansa un teléfono antiguo. Al pie del perchero hay un abrigo rojo desparramado en el suelo. La lámpara está encendida. Por la cortina de la ventana se filtra un rayo de luz. Elena se encuentra de pie, detrás de la mesita, con el auricular del teléfono al oído. Totalmente vestida de negro. Por momen-tos se dirige al público. ELENA: (Desesperada.) ¡Inténtelo de nuevo! Es de vida o muerte. Necesito estar en la estación antes de las siete. Por fa-vor… haga todo lo posible. (Cuelga el teléfono, va al centro de la habitación. Trata de calmarse.) Es mi culpa. De haberme controlado no estaría aquí. Fue sin intención. No sabía que lo amaba. (Va al perchero y recoge el abrigo del piso; ansiosa, busca en los bolsillos y comprueba que están vacíos. Tira el abrigo al suelo, con frustración.) Erick insistió en el viaje, dijo que a la niña le haría bien. (Al público.) Fuimos a visitar a mi madre para pedirle que nos acompañara. Estaba cenando con el doctor Rattón, hijo de un viejo amigo suyo. Ella aceptó acompañarnos. (Des-cuelga el teléfono y marca un número; cuelga porque está ocupado. Lo hace de nuevo y le sucede lo mismo; cuelga con violencia. Pausa.) La niña tenía sueño. Le dije a Erick que la llevara a casa y que arreglara las maletas por mí. Me quedaría con mi madre ayudándole a hacer las suyas. Pasamos una velada maravillosa. (Se levanta y camina por la habitación. Sacude el polvo de la maleta.) El doctor Rattón y yo nos las arreglamos para escabullirnos de mi madre. Fuimos a su casa e hicimos el amor. (Recoge el abrigo del suelo, revisa de nuevo los bolsillos y lo cuelga en el perchero.) En la mañana sonó el timbre, era mi madre. Empujó al doctor Rattón y me sacó de la cama. (Coloca la maleta en el piso y se sienta en la silla) Fuimos a la estación. Erick estaba sentado en una banca, la niña dormía junto a él. ¡No te lo mereces!, susurró mi madre, ¡no sabes amar! (Sonríe con burla y dolor.) Miré a Erick a los ojos para delatarme. No dijo nada. Me miró como siempre. Sentí rabia. “¡Estoy harta de ti… y quiero divorciarme! Son casi las siete, toma a tu hija y súbela al maldito tren. Buen viaje”. (Pequeña pausa.) Tomé mi boleto, lo metí en el bolsillo y le dije a mi madre que le inventara algo a la niña cuando despertara. Y se fueron. (Va al teléfono, marca de nuevo. Al auricular.) ¿Ya tienen taxis disponibles?... nunca van a tener, ¿verdad? (Cuelga y mira al frente.) En la madrugada sonó el teléfono, era un policía. Y me lo dijo. El tren se descarriló. Cayó al río. Nadie sobrevivió. (Suspira y niega con la cabeza. Largo silencio.) Es por eso que necesito subir a ese tren. (Resuelta.) Debo estar allí cuando la niña despierte, y necesito suplicarle a Erick que me perdone. Mi madre debe saber que se equivocó. Sí puedo amar. (Se pone de pie.) ¡Qué importa que no haya taxis en el mundo y el estúpido boleto se me haya perdido! Siempre hay algo que hacer. (Corre al perchero y se pone el abrigo.) Puedo caminar, ¡correr! Ya veremos. (Se mira en el espejo y se arregla el cabello velozmente, toma la maleta y avanza hacia el público.) ¿Saben?, hoy me siento más fuerte que nunca. (Va a salir pero se detiene. Se dirige al público.) ¡Deséenme buen viaje! Hasta pronto.

8 Mila Argueta Románova (Heredia, Costa Rica, 1988). Estudia Historia en la Universidad Autónoma de Centro América y actuación en The Actor’s Studio / C. R. Escritora y actriz. Publicó dos libros en el 2012 1que fueron presentados en la Feria Internacional de Libro de Guadalajara donde fue seleccionada para ser lectora oficial en el Salón “Mariano Azuela” e invitada a presentar una ponencia en el I Encuentro Internacional de Escritores en torno a paradigmas en la poesía y la narrativa, que se llevó a cabo en el Museo de Occidente de Guadalajara.

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Salomé Guadalupe Ingelmo (España, Madrid) )9

GAJES DEL OFICIO Sobre el escenario, un escritorio de consulta médica y, al lado, un biombo tras el cual se adivina una camilla. Todo, de un blanco impoluto. Un doctor vestido con bata igualmente inmaculada escucha a su paciente. La cartera minis-terial reposa en el suelo, junto a su propietario, de frente al público: las fatigas y sinsabores han dejado su rastro en la piel marchita, llena de arrugas. El hombre de mediana edad se explica atropelladamente, sin tomar siquiera aire. Como si temiese al silencio. Como si estuviese acostumbrado a hablar sin reflexionar y, por supuesto, sin esperar contestación. Sin interesarse por recibir contestación alguna. Como si sólo él poseyese todas las preguntas y, también, todas las respuestas. PACIENTE: Pues verá, doctor, últimamente yo sentía un malestar indeterminado: una molestia difusa de origen impreciso que me tenía preocupado. Hasta que hace un par de días, busca que te busca y piensa que te piensa, a fuerza de reco-nocerme a fondo, me encontré este bultito. (Acercándose al galeno por encima del escritorio y señalando con el índice un bultito invisible en su sien izquierda. El médico se coloca las gafas y explora insistentemente la zona seña-lada.) En vista de los síntomas, estoy seguro de que convendrá usted conmigo, el pronóstico se me antoja reserva-do. (El paciente parece perder la compostura. Se agita en su silla y la voz se le quiebra.) ¿Por qué a mí, por qué, Señor? Cuán injusto es el sino. Si yo he hecho vida normal, se lo aseguro. Nada extraordinario, ningún exceso últimamente. Todo como siempre: un par de recortes presupuestarios en partidas superfluas, un quítame allá esos derechos innecesarios… Por más que pienso… No, nada de extraordinario. El pan nuestro de cada día. Nada que no se pueda solucionar con un padre nuestro y dos avemarías, vamos. Lo de siempre, ya le digo. (Bajando la voz, avergonzado.) Y sin embargo, si no lo creyese imposible, yo diría que estoy… que estoy… (Con los ojos como platos, visiblemente horrorizado.) SOMATIZANDO. ¿Qué piensa usted, doctor? (Gime desesperado.) ¡No me deje en esta zozobra, dígame algo! (Súbitamente recompuesto, muestra la palma abierta como una tarjeta roja. Dejando al galeno con la boca abierta y sin darle tiempo, de nuevo, a meter baza, sigue en tono melodramático.) Lo sé, no diga más: es gravísimo. Mejor no seguir fingiendo y afrontar la enfermedad con entereza. Una cosa así puede poner en riesgo toda una carrera labrada a base de trabajo y esfuerzo ajeno. Cuando los gérmenes del remordimiento se apoderan de uno… Los escrúpulos son bichos traicioneros, muy difíciles de erradicar. Usted lo sabe tan bien como yo. Hay que atajarlo cuanto antes, ahora que lo hemos detectado aún en su fase inicial. El problema es muy inci-piente, y todavía hay remedio. Prescribir simples paliativos no tiene sentido: debemos agarrar el toro por los cuer-nos. Yo recomiendo la cirugía. Me lo extirparán de raíz y quedaré como nuevo. (Señala de nuevo el bulto invisible de su sien.) Liberado de este peso, qué digo como nuevo. Mucho mejor que eso. Quedaré… quedaré… como cuan-do, de becario, aún me limitaba a pegar carteles y llevar cafés.


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Jordi Llorens Martínez (España, Cataluña, Barcelona)10

OPERARIOS Un hombre, vestido sin camisa, a pecho descubierto, con pantalones tejanos, y deportivas. Se encuentra en una calle de cualquier ciudad, en la acera. Se dirige a un público que estaría mirándole desde la otra acera, transeúntes. Una calle no muy ancha, con espacio para dos carriles de automóviles máximo. Está al lado de unas vallas amari-llas, que protegen un agujero en la acera donde trabajan unos operarios. HOMBRE: Os voy a decir lo que me parece. (Pausa.) Me parece que están borrachos. Los operarios, y los curiosos que miran. Aunque sean las 10h de la mañana. Aunque sea Martes. (Pausa.) A ver, tampoco soy de los que piensan que hay una hora mejor que otra para emborracharse. Solo digo, que si están los unos trabajando, y los otros dirigiéndose a ello, no deberían ir borrachos. Me diréis, es que los están mirando serán jubilados o parados, o no tienen por qué estar yendo a trabajar. De acuerdo. Pero alguna obligación tendrán, ¿no? (Pausa.) En cualquier caso, yo estoy mirando, y no voy borracho. Estoy completamente lúcido. Y digo que no me parece normal, que los tres operarios que están realizando no se qué reparación bajo tierra, vayan en calzoncillos. (Pausa.) Casco amarillo. Chaleco amarillo. Botas. Guantes amarillos. Cinturón con herramientas varias. Todo lo que cabe esperar en un operario en plena faena. Pero en calzoncillos... (Pausa.) Si. Yo he pensado lo mismo. Que se habrán mojado. Que están repa-rando una cañería o un tubo y se han mojado. Bueno... (Pausa.) Pues no parece que los chalecos que llevan, ni las camisas, bien sucias por cierto, estén para nada mojadas. Incluso, si miro sus botas, me parecen totalmente secas. Así que no. Van en calzoncillos. Y no se han mojado. Calor tampoco hace. Estamos a unos 10 grados centígrados, ¿me entendéis, no? Esto no es calor. Y aunque hiciera calor, no me parece motivo suficiente para ir en calzoncillos. (Pausa.) Y le he preguntado a uno de los curiosos, si no le parecía extraño lo que estaba pasando. El hombre, ma-yor, me ha contestado que sí. Que no entiende que hacen tres para el trabajo de uno. Que él nunca hubiera entrado por ahí. Que las herramientas que llevan no son las adecuadas. Y no me ha convencido para nada. Y le he pregun-tado a uno de los operarios. A uno de los ociosos. Y la pregunta no le ha sorprendido. Dice que se niegan a ir en un uniforme. Que no les pagan para ir como si fueran azafatas.. (Pausa.) ¿Van todos borrachos, no?

10 Jordi Llorens Martínez (Barcelona, Cataluña, España, 1971). Diplomado en Informático de Gestión, sector en el que trabaja. Escribe sobre todo narrativa y ha obtenido varios premios en certámenes literarios en España.

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Fátima Martínez Cortijo (España, Madrid)11

DESAHOGO PROFESIONAL ( Un paciente, hombre o mujer, en el sillón del dentista, está con la boca abierta, mientas el odontólogo trabaja y habla, trabaja y habla...) Pues sí, tenga usted en cuenta que de la calidad de vida dependen nuestros dientes. Es muy importante cuidarlos, pero también hay que sonreír, dormir, beber mucha agua, vamos, lo que nos aconsejaban siempre nuestros abue-los. Que parece que ahora nos hemos olvidado de ellos, pero sus consejos siguen siendo válidos. Yo a mi mujer se lo digo siempre, hija, no olvidemos las buenas costumbres, que está muy bien experimentar pero con la salud no se juega. Porque esto es salud, ¿usted sabe cómo le calculan la edad y la fuerza a un caballo? pues le miran los dien-tes, sí señor, que eso los chicos de ahora no lo saben, pero ha sido así siempre. Mi mujer trae a veces cosas dife-rentes para comer, quiere complacerme, si yo lo sé. ¿Pero sabe usted lo que le digo? mira, hija, si no hay que arriesgar, que a saber la de conservantes y colorantes que eso tiene, y no puede ser bueno para nada, los dientes lo notan, porque las texturas son cada vez más blandas y la química más dura. Así no hay manera de conservarse bien, ¿no cree? yo sé que lo hace por variar, por aquello de descubrir nuevas cosas, pero es que no hace ninguna falta. Yo la dejo que haga, si yo con no comérmelo... Y yo dejo que mi mujer hable. A la gente hay que dejarla que diga, que se desahogue, que exprese lo que siente, que eso también es bueno para la salud. Porque la persona que no habla no puede ser feliz. Ya estamos acabando ¿eh? Lo que le decía, lo hace todo el día, pobre, se pasa la mañana y la tarde sola y luego, pues se libera conmigo y me trae cosas raras de comer y me habla de todo lo que quiere. Pero yo la dejo, ni la interrumpo oiga. Si quiere que le diga la verdad, yo eso lo aprendí de mi madre, que era peluquera. Yo me hice dentista porque así, mis clientes me dejan siempre hablar. ¡Hala!, ya está. Listo. Vuelva la semana que viene.

11 Fátima Martínez Cortijo (Madrid, España, 1963). Titulada en Magisterio. Licenciada en Filología Hispánica. Docente. Escritora. Narradora oral escénica Miembro: Compañía de la Imaginación (CIINOE). Ha contado en España, Finlandia, Suiza: del Teatro “F. Gómez” al “Calderón” de Valladolid, de la UCM y la Feria del Libro al Teatro Vuotalo (Helsinki). Premiada literariamente, antologada. Ha publicado entre más: La soledad nunca suena en estéreo y Cuentos que envuelven días. Premio “Chamán”.

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Marcia Alejandra Rago (Argentina)12

NADA Dos mujeres. Una es joven. Viste jeans tiro corto, celeste gastado y remera ajustada al cuerpo. Lleva aros, de esos de anillas grandes. Está maquillada. Tiene unos anteojos de sol que cuelgan del escote en V de su remera. Está sentada sobre el lavabo de un baño público. Un baño grande, con espejo en toda la pared y mesada de mármol o granito gris. Está de espaldas al espejo. Mirando al espejo y a su lado está parada otra mujer, más grande que ella. Cabello oscuro, por debajo de los hombros, también viste de jeans y musculosa. No lleva alhajas, ni reloj, ni está maquillada. Se moja la cara y clava su mirada en el espejo, en su propio rostro. Sus ojos brillan, como si quisiera llorar, pero no está llorando. Suspira.

SEGUNDA MUJER: No sé cuántos años tiene. No quiso decírmelo. Tampoco insistí. Da igual. No entiendo. Todavía no entiendo. (Pau-sa.) Estábamos siempre en grupo y esa noche no fue nadie. Yo tenía hambre, era tarde, le avisé que me iba y deci-dió bajar conmigo. La noche estaba cálida y estrellada, perfumada, invitaba a caminar. Yo llevaba el paso apresura-do, cuando de repente comenzó a sonar un tango. No me preguntes de dónde. (Pausa.) –¿Bailamos?– me dijo. Le contesté que no sabía bailar tango. Caminé más rápido, todavía. –Intentémoslo, mujer ¿Vale?–. Y me agarró por la cintura y comenzamos a dar vueltas y más vueltas…nos pisábamos… muertos de risa... Y me besó. (Pausa.) Mi-rame. ¿Me querés decir qué mierda me vio? Tengo surcos en la cara, el pelo lleno de canas. Ni siquiera tengo bue-nas tetas. (Pausa.) ¿Sabés cuanto hacía que no me besaban así? Un beso que sabía a deseo de conquista, al infinito placer de lo prohibido, a ternura, admiración. Yo, que me creía perdida como mujer, abandonada y olvidada, de pron-to estaba ahí, con un muchachito que me llenaba de besos y abrazos, de caricias; que me invitaba a la aventura. Nos escondimos como dos adolescente en las sombras del cementerio de la colina… Bajamos poseídos, endemo-niados. Me llevó a su habitación. Yo acepté otra vez. Con las mismas ansias, como una chiquilina, con un temblor en la sangre que me recorría de pies a cabeza. Y otra vez pensé en las carnes flojas, en las tetas caídas, en la celulitis, en mis cuarenta y tantos y sus veinti algo. A él no le importó nada. Nada. (Mira hacia la puerta.) Ahora, a mí tampoco.

12 Marcia Alejandra Rago (Buenos Aires, Argentina, 1966). Licenciada en Artes y Ciencias del Teatro. Directora teatral para adultos y para la niñez. Dramaturga. Tuvo a su cargo la dramaturgia y dirección del festejo del 60º Aniversario del Collegium Musicum de Buenos Aires. Ha obteni-do diversos reconocimientos.

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Mención de Honor de Monólogo Teatral Hiperbreve


Eduardo Protto (Argentina)13

SALUD VINCULAR En la veranda de una casa de reposo, frente al mar. Un hombre en silla de ruedas, con un yeso en la pierna derecha y vendajes en la cabeza, habla a público. Tenía pensado este viaje desde hace tiempo. Lo que estaba fuera de programa era la estadía en este sitio. No porque la atención sea mala, al contrario. Pero, como decirle… Imaginaba que debía ser un viaje de fortalecimiento interior tras el fin de una relación roída por el tiempo. Ayudaron la carcoma, las miserias de la menopausia y la insatisfacción crónica de mi amante. Eso taladró nuestra sociedad y ninguno de los dos hizo nada por evitarlo. Yo no moví un dedo porque estaba harto de aguantar sus malestares, la merma de su libido y su pretensión de que yo fuera Aladino y con la lámpara mágica le diera todos los gustos. Ella tampoco hizo nada para reparar las cosas. Acaso porque entrevió la magnitud del ajuste que se venía con la Realpolitik que diseñé: Yo aspiraba a una pareja en el sentido etimológico del término latino: Par-paris, verbigracia: Iguales. Dicho de otro modo, basta de viajes al exterior y salidas caras a cargo del que suscribe. Cada uno paga lo suyo… Ese fue el principio del fin, porque es sabido que las mujeres son más proclives a soportar la miseria espiritual que la material. Es falaz la idea romántica del que muere por el desapego de otro. El amor es una enfermedad benigna que rara vez lleva a la tumba. No hay misterios. Lo inescrutable son los caprichos del hado. Es inconcebible que esa climatérica encontrara reemplazo adinerado. ¡Ni le cuento el auto que tiene! Estaba escrito que este viaje ocultaba mi perdición. Cosas del destino… Cruzaba la avenida costanera, en ojotas y malla rumbo a la playa en el preciso momento en que ellos pasaban a bordo del convertible. Me quedé estupefacto mirándolos. Ahí nomás una moto que venía a toda velocidad me pasó por arriba. La saqué barata. Conmoción cerebral, fractura de fémur, costillas fisuradas y luxación de clavícula. No-venta días de yeso y una convicción absoluta: El amor no mata, pero el daño colateral que ocasiona puede ser ominoso.

13 Eduardo Protto (Buenos Aires, Argentina, 1956). Doctor en Medicina. Especialista en Ginecología y Obstetricia. Escritor, con experiencia en la actuación y la dirección teatral. Escribe ensayo, narrativa y dramaturgia.

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Mención de Honor de Monólogo Teatral Hiperbreve


Miguel Humberto Hurtado (Venezuela)14

EN CARNAVAL El escenario representa la habitación de una casa. Hay un maniquí femenino vestido y un hombre. El hombre se muestra nervioso. El maniquí reposa sobre una tabla con ruedas. HOMBRE: (Hablando al maniquí.) Es verdad, corazón, no te lo discuto… ¡No te molestes! Te dije que no tendrías que moverte de aquí. Mejor dicho, que la gente no te vería así, que la eternidad protegería nuestro amor… (Preocupado.) y, bueno, deberás moverte… ¡pero cumpliré el resto de las promesas! (Se aleja un poco, mirando a lo lejos. Observa al maniquí.) Quedaste bella… Estabas bella y siempre lo has estado, pero ¡fíjate cómo supe maquillarte! (Sus manos acomodan la vestimenta del maniquí.) Y disculpa por la posición de tus manos, de tu cuerpo, pero la ocasión lo exige… (Le coloca una máscara.) ¿Te das cuenta? No, no, no… no te quejes… Nada más apropiado que una máscara… (Ríe. Se retira un poco y la observa.) ¿Te gustaron las rueditas que te puse? Claro, yo sé que no te gustó mucho la idea al inicio… pero estarás de acuerdo en que te quedaron muy bien. (Molesto.) Si, ya sé que es un riesgo moverse… Pero tenemos que mudarnos… no podemos luchar contra eso. (Pensativo.) La orden dice muy claro que tenemos que desocupar. Agradece que el carnaval nos brinda una oportunidad… Claro, por eso son las ruedas. ¡No pongas esa cara! Yo te lo dije. Era necesario buscar la forma de no separarnos, la forma de no perder-te… de conservarte… Además… ellos no podían decidir… y no era lógico que sufrieras. Ahora... No te preocupes… nadie se dará cuenta… No pongas esa cara de incredulidad… ¿Acaso alguien se ha quejado en estos diez años? No… Nadie se preocupó después de que te desahuciaron… nadie se preocupó por ti, por nosotros… (Toma fuer-zas. Aparece decidido.) Vámonos (Comienza a empujar el maniquí hacia la salida.) Fue un buen trabajo embalsa-marte de manera tan excelente. Y es una suerte mudarnos en carnaval.

14 Miguel Humberto Hurtado (Caracas, Venezuela, 1953). Titulado como Profesor en Matemáticas y Computación. Maestría y Doctorado en Educación. Docente. Locutor. Ha incursionado en música, radio, teatro y televisión. Ha realizado cursos de escritura creativa, entre otras institu-ciones con Monte Ávila. Varios de sus trabajos en el área académica han sido publicados, al igual que sus creaciones literarias en antologías y otras selecciones. Hoy continúa su área de investigación en NP Completitud (informática), y es locutor y editor en la radio del Retrato Hablado.

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Premio Internacional de Soliloquio Teatral Hiperbreve


Pilar Zapata Bosch (España, Madrid) 15

POR SI ACASO Es un día claro en una estación de tren. Una anciana aguarda con una carpeta apretada contra el pecho. ANCIANA: (Mirando al horizonte. Es un día claro.) Ya parece que viene el tren… Sí, ya viene, menos mal, porque hasta que no arregle esto no me quedaré en paz. (Para sí.) El médico dice que son imaginaciones, que Laura es un ángel que se desvela por mí. Y yo también lo creía. Pero fue contarle que la había nombrado mi heredera, y el café empezó a tomar un gusto amargo, y yo empecé con la colitis. Eso no hay quien me lo quite de la cabeza. Vamos, que tengo que cambiar el testamento para cubrirme las espaldas. Al fin y al cabo, aunque mis sobrinos nunca se han ocupado de mí, tampoco han intentado envenenarme. ¡Y menuda cara se le ha puesto a Laura al enterarse de que, en vez de quedarse con el piso y el dinero, sólo va a recibir una manda...! Espero que se haya convencido, porque por una manda no se va a tomar la molestia de asesinarme. Si es que quería asesinarme realmente… (De repente se echa hacia adelante como si la hubieran empujado. Se apaga la luz.) ¡Ay, qué empujón! (Una claridad tétrica, espectral la ilumina. La carpeta ha caído al suelo, a un metro de ella. Se lleva las manos al pecho, alarmada.) ¡Por un momento me he visto en las vías con las ruedas pasándome por encima! Literalmente hecha añicos, ¡qué susto! (Enfadada.) No sé quién habrá sido el bestia, que ni se ha disculpado siquiera, y eso que el golpe me ha dejado fuera de comba-te. Pero al notario tengo que ir hoy sin falta, por si acaso, no sea que el café se vuelva tan amargo que acabe con-migo… (Asombrada.) ¿Por qué se junta tanta gente? ¡Qué horror! Dicen que se ha caído una vieja a la vía, que el tren la ha destrozado… Yo no me atrevo a mirar más que de refilón… (Mira hacia abajo con prevención.) ¡Huy! Ahí en el suelo, al borde del andén, está mi carpeta con el testamento… (Alarmada.) Pero ¿entonces…? No puedo ser yo la que se ha caído porque yo no soy vieja, y además ya no me duele nada. Al contrario: me siento tan ligera como si flotara entre el grupito de curiosos… (Sorprendida.) ¡Anda! ¿Y ésa que se asoma? ¡Es Laura! ¿Qué pinta aquí, si se había quedado planchando? Pues es ella sin ninguna duda. Y sonríe, como si estuviera muy contenta… Sonríe…

15 Pilar Zapata Bosch (Madrid, España, 1956). Licenciada en Filología Hispánica (Literatura) y Clásica (Griego), y profesora. Con premios literarios en cuento, dramaturgia y novela. Las instituciones convocantes le han publicado los textos dramáticos: Como tú me quieras (Premio “Antonio Buero Vallejo”, 2008), Trapos sucios (“Ateneo” de Paterna, 2012), La ouija (“La Jarra Azul”, 2010), La del alba sería (“Cervantes” de Teatro Breve, 2011) Textos suyos han sido estrenados y leídos en el Maratón de Monólogos y en el Salón del Libro Teatral, entre mucho más. .

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Premio Extraordinario de Soliloquio Teatral Hiperbreve


Eugenio López Arriazu (Argentina)16/17

CORAZÓN DE TINTA Cuando se corre el telón, el personaje ya está en el escenario. Está parado en el centro, de frente al público, con la cabeza gacha y los brazos colgando como una marioneta. Viste abrigo y bufanda. Sobre la derecha, una mesita y una silla. Sobre la mesa, un cuaderno, algunos papeles y una lapicera. El escritor entra por la izquierda. Viste una camisa de manga corta, bermudas y chinelas. Se dirige a la mesa igno-rando al personaje, se sienta y abre el cuaderno. Al hacerlo, el personaje levanta la cabeza y mira al público. El escritor toma la lapicera y comienza a escribir. PERSONAJE: Tengo huecos en la memoria. Oscuras motivaciones que me impulsan y que no acabo de entender. ¡Brrr, qué frío! (El escritor deja de escribir y el personaje se calla. El escritor se echa hacia atrás pensativo y se abanica con un papel. Luego retoma la escritura. El personaje sigue hablando.) A veces me parece que el frío no está afuera, que lo llevo en los huesos. A la mañana, cuando abro los ojos, miro por la ventana, veo la nieve y el cielo gris, encapotado, y tirito. Pero siempre tengo la sensación de que si pudiera perforar el cielo, del otro lado estaría el verano. O incluso más cerca, como si el invierno fuera una telita de cebolla que me envuelve. (Se queda pensativo, el escritor sigue escribiendo.) Tengo huecos en la memoria. Supongo que es humano, ¿quién puede recordarlo todo? Por ejemplo, no me acuerdo de cómo llegué aquí. (Mira alrededor y empieza a caminar por el escenario. Puede ver la mesa y la silla, pero no al escritor. Se apoya brevemente en el respaldo de la silla.) Es la casa de un amigo. Me dio las llaves para que le riegue el jardín. Se fue de viaje hace unos días. La casa me viene al pelo. Cuando me la dio, no sabía que la iba a necesitar. (Se asoma a una ventana y espía para que no lo vean de afuera.) Estoy escapando. Juro que no quería hacerlo. Nadie sabe que estoy aquí. Necesito tiempo para pensar. (Se queda pensativo, el escritor sigue escribiendo.) Juro que no la quería matar. Discutimos, no era para tanto. Me metió los cuernos, sí. Pero yo no soy así. No me parece tan terrible. ¿Quién no? Ja. Además, la amaba. Y sin embargo… Un impulso. Como si yo no fuera yo, como si alguien me condujera al cajón, al revolver (Saca un revolver de la espalda.), al gatillo, a la bala (Se lo pone en la cabeza. Ha dado la vuelta al escenario y está nuevamente en el centro mirando al público con el revól-ver en la sien. Cierra los ojos, como si estuviera por disparar, pero grita con toda su alma, sin sacarse todavía el revolver de la sien:) ¡Nooooo! (El escritor se asusta y cierra el cuaderno de golpe. El personaje se descuelga como una marioneta. El escritor se levanta y camina preocupado por el escenario. Va y viene con las manos a la espalda ignorando al personaje. Saca un pañuelo y se seca el sudor de la cara. Vuelve a sentarse, abre el cuaderno y el personaje se incorpora llevándose nuevamente el revólver a la cabeza.) No, no, no, no. (Baja el revólver.) No quiero morir… ¿Por qué habría de matarme? Basta de muertes. Si yo pudiera dirigir este revólver hacia afuera, hacia ese monstruo que se apodera de mi voluntad. Tomar las riendas de mi propia vida. ¡Brr! (Se estremece de frío.) ¡Es insoportable! Hace un momento casi me vuelo la tapa de los sesos, la adrenalina me hirvió en la sangre… y el frío no se va. Como si mi presente estuviera escrito. ¡Ja! ¡Ni que tuviera un corazón de tinta! (Mira el cuaderno del escri-tor, a quien no ve. Va hacia el cuaderno.) Qué idea absurda, ¿no? Pero… ¿y si pudiera realmente romper la telita de cebolla? ¿Si pudiera realmente reescribir mi futuro? (Apunta con el revólver al cuaderno, como señalándolo. El escritor se levanta para evitar el revólver) No tengo nada que perder, ¿verdad? (Se sienta en el lugar del escritor. Durante la acción los dos personajes han girado enfrentados, dibujando un círculo –el personaje para sentarse y el escritor evitando el arma–, hasta cambiar de lugares: cada uno en el lugar original del otro.) Al contrario, toda una vida que ganar. Una vez sentado, el personaje acaricia el cuaderno con la mano libre, luego pasa el revólver a su mano izquierda. El

16 Eugenio López Arriazu (Buenos Aires, Argentina, 1967). Doctor en Letras y Profesor en Inglés. Escritor en los géneros de cuento, dramaturgia, novela y poesía. Se desempeña como docente y traductor. Editor de Dédalus Editores. Como traductor ha publicado obras traducidas del inglés, el francés, el ruso y el latín con diversas editoriales. Como investigador, es miembro desde el año 2008 de los proyectos UBACyT y fue titular de un equipo de investigación sobre las traducciones del anglosajón al inglés moderno (2011).

17 Texto por momentos entre géneros…

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escritor vuelve a quedar en la línea de fuego y levanta las manos. El personaje da vuelta una página, toma la lapice-ra y empieza a escribir. Levanta la cabeza, piensa y vuelve a escribir. Luego cierra el cuaderno. Al hacerlo, el escri-tor se descuelga como una marioneta. El personaje se levanta, se quita el saco y se lo pone en los hombros al escritor, luego le pone su bufanda alrededor del cuello. Finalmente, le calza el revólver en la cintura y sale por la izquierda. Telón.

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Jesús García Cívico (España, Valencia)18

HEY MOON Un hombre en un círculo de luz anaranjada como la de ciertas farolas de ese color, con expresión de repasar algo mentalmente. HOMBRE: A menudo miro con afecto a las estrellas. Manipulo cosas gracias a los pulgares (oponiéndolos, oponiéndolos) y hago como que se las enseño. Creo que no soy de los que les gusta orinar justo debajo de la luna. Saludo al sol por la mañana. Suelo darle el pésame a la aurora por su hijo. Hay noches que aplaudo al firmamento delante del vecino. Si llueve piso por los lados. Orillo en el monte las nevadas por no ensuciar. Si hay niebla tacto con el índice el hilo de la bruma antes de entrar, avanzo en ella a tientas muy discreto, los ojos achinados, y si veo algo pronto bajo la mirada avergonzado. (Pausa.) No, no soy uno de esos tipos ridículos, definitivamente.

18 Jesús García Cívico (Valencia, España, 1969) Licenciado en Filosofía, Derecho y Doctor en Filosofía. Investigador invitado en distintas univer-sidades extranjeras. Profesor titular de Filosofía del Derecho en la Jaume I de Castellón, donde dirige el proyecto “La norma y la imagen” (estéti-ca, sociedad, política y derecho). Autor del blog homónimo, así como de columnas en periódicos, artículos académicos en revistas nacionales e internacionales y varias monografías como autor, editor… sobre filosofía y crítica de la cultura. Ha publicado poemas, aforismos y cuentos cortos.

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¡QUE YA ESTÁ, HOMBRE! Mujer en la treintena, con falda y jersey de verano, zapatillas y el pelo recogido en una coleta, entra limpiándose el sudor de la frente con el dorso de la mano, deja un biberón sobre una silla y va pasando un trapo por los muebles. Mia que le digo siempre. ¡Pincho, ea, que ya está bien!, que yo creo que con estas criaturas ya vale, ¡pero noo!, que tié que ser lo que él diga, que en su casa ha sío siempre asín, que ya era asín con sus abuelos y que no vamos a cambiar ahora... Si es que como él no está en casa na más que pa' hacer bombos..., pues ea, yo cargo con to. Luego en el barrio me miran toas, ¡claro, cómo no!, pero si yo creo que no me conocen sin barriga. Y el mu egoísta ¿no va y me dice que así estoy más guapa?, pero ¿cómo voy a estar guapa, por Dios bendito, si tengo los pies hinchaos y la cara deformá? Porque además, solo sabe que hacer niñas. Si es que se concentra pa hacer niños y no le salen, que yo creo que le salen los bichos esos torcíos y no atina. Y yo aquí, venga pa' rriba y pa' bajo, que si el cole, que si la comía, que si el trapo, que si la ropa... Pos un día me yoy yo a avinagrar y san s'acabó, que va a ir a preñar a su tía. Y le diré, mia Pincho, que ya está, que con seis ya tienes quien te herede, que pa lo que les va a quedar... que te haces el corte ese, o me ato yo lo que sea, que ya se lo explicaré yo a la médica, pero que no pué ser, que me salen bonicas, sí, pero que ya estoy cansá, que no puedo ni ir a hacerme mechas, con lo que a mí me gustan, porque ni dinero, ni tiempo, ni ganas, que me las quitas tú toas... Que ya lo he decidío... ¡Huy! ¿pues no paíce que se oye la puerta? Anda, (Mira el reloj.) pues por la hora, ¡que debe ser él!... ¡Ay! pos mejor to eso se lo digo otro día, que hoy... (Se atusa y se recoloca la ropa.) hoy es que tengo yo ganas de..., bueno ganitas d'hacer otra criatura, que luego, me salen tan monas... (Queda mirando a la puerta, sonriente, a la espera de que entre alguien.)


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Premio Especial de Soliloquio Teatral Hiperbreve


Claudio Simiz (Argentina) 20

BOLUDO A gusto y discreción del actor/director. Cuando el libro de Bolaño rebotó contra el piso desperté mejor dicho cobré conciencia de que estaba qué boludo demasiado acurrucado en mis cavilaciones sórdidas sólo la chica de vestido celeste volvió la cabeza me agaché casi por instinto y cuando estuve de nuevo de pie ya me había vuelto la espalda porque en ese momento no podía leer qué boludo no sabía leer no quería leer a ver si en vez de la foto de Bolaño estuviese la mía cómo se vería acaso la gente se preguntaría cómo escribe el tipo éste de gafas y barba en punta yo boludo tiene más cara de psicólogo que de novelista pero publicó un par de libros que nadie leyó la gente husmea en las librerías de viejo como ésta o en las modernas me preguntaba qué boludo qué buscarán mirando revolviendo las largas mesas Var-gas Llosa va por la décima edición claro después del Nóbel pum para arriba cuando saqué el primer libro venía día por medio para ver si se había vendido algo y eso que era una hora y media de viaje hasta el centro hasta esas dos librerías que lo aceptaron en consignación Trizas también ponerle Trizas al libro del debut qué boludo tenía veinte años y un prólogo auspicioso de un cuentista conocido al que le había caído bien por simpatía o lástima la cuestión es que los doscientos ejemplares de Trizas quedaron durante años en la mesas cada vez más arrinconados lejos hasta de las manos de los escrutadores de rarezas antes de los cuarenta qué sueño boludo iba a ser una presencia repetida en los escaparates un libro por año, digamos nadie podría dejar de ver por lo menos los títulos y con el segundo un fracaso parecido pese al premio donde Sábato era jurado y sigo acá boludeando un Midas sediento y cincuentón y boludo en el jardín de los deseos condenado a ver los rostros los nombres satinados rumbosos de los otros desde las contratapas odiosas injuriosas. Telón.

20 Claudio Simiz (Buenos Aires, Argentina, 1960). Licenciado en Letras, profesor, Doctorado en Literatura en la Universidad de Buenos Aires. Escritor, con libros publicados y premios y otros reconocimientos como poeta, narrador, dramaturgo. Traducido al guaraní, inglés, portugués. Entre sus pre-mios en poesía los de la Universidad de Buenos Aires, la del Sur, la Faja de Honor de la SADE (Argentina) y el Internacional Poesía “Guajana” (Puerto Rico). Colabora en publicaciones académicas y otras. En el 2010 se estrenó su Circo Éxodos.

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Luis Alberto Portugal Durán (Bolivia/España)21

LA ENTREVISTA La escena se desarrolla en la sala de espera de una oficina llena de estantes con muchos archivadores y libros de contabilidad. Un hombre con traje y corbata está sentado en una banca larga y de estilo antiguo. Agarra nerviosa-mente un portafolios negro visiblemente desgastado por los bordes. Suspira entrecortadamente y mira hacia la puerta de la derecha. Cierra los ojos como recordando algo y habla para sí. HOMBRE: Lo tengo todo, currículum, hoja de presentación, referencias... ¡Mmmm! ¿La evaluación del idioma extranjero...? Sí... Eso también. Sí, señor, estoy preparado para este empleo. ¡He nacido para él!... No, suena mal. Los manuales dicen que debo tener entereza, autoestima, predisposición a cualquier adversidad empresarial que se presente. ¡Soy el hombre para este puesto, no busquen más...! Baja un poco el perfil, a veces a los empleadores no les agra-dan los listillos... Mejor contesto nada más lo que me pregunten. Sí, será lo mejor... No, ¿y si luego quieren más bien un empleado con atribuciones de éxito, qué? Vamos a ver... Término medio. Ni frío ni caliente... No, ¿un empleadillo tibio...? Ni de lejos. Seré quien soy y punto... ¡Postgrados, gerencia, vicepresidencia...! Sí, eso es... Entereza por delante... Aunque, después de aquella bonanza... Sí... la convocatoria es clara: Especialista en logística y distribu-ción de documentos..., bueno mensajero. Está claro.... ¿Mi anterior empleo?... ¿El último...? Sí, aquí tiene las refe-rencias: técnico de mercadeo dirigido, es decir, repartidor de propaganda. Aunque a mucha honra. Es mejor aclarar que durante siete años fui coordinador adjunto de admisiones y salidas de personal, bueno portero. Pero nada, nada. Soy experto en freelance, es decir que trabajo en lo que sea... Mejor me quedo callado, total, en Internet decía claramente que para este puesto se necesita persona joven, con carnet de conducir y poca experiencia... Disfrazaré la verdad un poco. Edad en contra, permiso de conducir retirado y muchísima experiencia. ¿Es que qué queda? ¡Mierda! Estoy nervioso y quiero mear. (Mira la hora, inquieto mueve los pies). El otro entró hace más de una hora y soy el último de la fila, ya no queda nadie... ¡Me meo! Son los nervios, sólo eso. No perderé los estribos... ¡Este barco se hunde! ¡A la mierda! Mejor me voy. ¡Seguro ya contrataron al otro! Conmigo están jugando al tiro de gra-cia. ¡Necesito el puto trabajo! ¡Cinco años en el paro me están matando! ¿Ya no sé qué hacer? (Respira con dificul-tad.) ¡Esto es peor que parir...! Mejor me voy que mañana tengo otra entrevista y ahí lo conseguiré, seguro... Sale apresuradamente por la puerta de la izquierda. La sala queda vacía durante unos minutos en silencio, hasta que la luz se apaga. Telón.

21 Luis Alberto Portugal Durán (Bolivia, 1961, España, reside en Bilbao, Vizcaya). Licenciado en Literatura. Fue docente universitario y ha obteni-do premios literarios nacionales e internacionales. Edita la revista electrónica Bapel 2.0 Opúsculo de Lenguaje & Literatura con temas relaciona-dos al hipertexto, la hermenéutica y el lenguaje. Profesor de talleres de escritura creativa. Entre sus libros editados: Entre la noche y la niebla (cuentos, 1992), El sueño del pájaro de pico gris (cuentos, 1993), Ojo de agua (haikus, 1997), El corazón de la noche (cuentos, 2002).

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Lorena Jiménez Ubeda (Chile)22

AUTODIAGNÓSTICO Una actriz, sentada en un bus, sola frente al público. Vestida como una oficinista, despeinada y con un reloj de pulsera, el cliché de la mujer moderna. Mira por la ventana. MUJER: Qué hago aquí, en qué momento me convertí en esto, en qué momento me perdí. Me duele esta carne tullida de tanta falta de adrenalina… Recuerdo que antes mi dieta estaba compuesta por mucha adrenalina... Parece que necesito un psicólogo, pero ya no tengo tiempo para eso, me he encargado de no tenerlo, de ahogarme en tareas poco estimulantes, trabajos para ganarse la vida, perdiéndola al mismo tiempo. Me auto diagnosticaré, tanta terapia debe haber servido para algo. (Mira su reloj.) A las seis y cuarto comienzo el análisis. Primero exteriorizar mis miedos. Ésta no soy yo... ¿Dónde me escondí? Miro a la gente a mí alrededor en busca de una pista, pero solo logro ver como mueven sus bocas sin la capacidad de entender ni responder. (Cierra sus ojos, dibuja un recuerdo.) Me he vuelto especialista en responder preguntas de gente a quien no conozco para nunca tener que responder las propias. Estaba falsamente empoderada del tiempo que antes creía dominar y que ahora inexorablemente se ha ido. (Abre los ojos y mira asqueada.) Mi humanidad tiene tan poca sustancia. Siento la malicia de un torbellino de verano deshaciéndome, erosionándo-me, volviéndome cada vez más y más pequeña. (Vuelve a tomar compostura. Mira su reloj.) Seis con veinticinco minutos, no debo preocuparme. Lo más probable es que este vendaval solo me saque la prime-ra capa que yo misma construí para que nadie viese mi feble arquitectura. (Ve su reflejo en la ventana.) Estoy a punto de llegar a destino, debo concluir. (Mira su reloj.) Cuando son las seis y media mi diagnóstico final exprés es sordera emocional potenciada con una bipolaridad archi-conocida. Suma y resta, accidentalmente caí en un vacío del cual ya no puedo salir. (Solloza.)

22 Lorena Jiménez Ubeda (Santiago, Chile, 1988). Estudia el último año de Periodismo y Comunicación Social en la Universidad de Santiago de Chile y es colaboradora del medio de comunicación institucional “UdeSantiago al día” y de la Agencia de Noticias Científicas INFOCYT, mientras escribe literatura. Mención de Honor en el III Concurso de Microcuentos “Igualdad en la Diferencia” desarrollado en el año 2012.

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¿Qué me auto-medico? (Mira por la ventana.) Lo siento, mi sesión solo duraba veinte minutos. (Se levanta y baja del bus para luego salir de escenario.)

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PÓQUER DE PICAS GANA A PAREJA DE CORAZONES Sobre el escenario, una mujer aún joven, de unos cuarenta años. Está ojerosa y parece extenuada; se diría mayor de lo que en realidad es. Viste una bata bastante vulgar, gris como la marchita piel de su rostro. MUJER: Es un sinvivir. Desde aquella primera llamada… ya no puedo pensar en otra cosa. (Masajeándose insistentemente la sien. Con aire confuso y gesto torturado.) No hago más que vigilar el teléfono. (Se lleva compulsivamente la mano al pecho y se lo aferra. Respira afanosamente, con evidente dificultad.) Cuando suena, me sobresalto pensando que será… ÉL. (Deja caer los brazos, impotentes, a ambos lados del cuerpo. Gira el rostro ofreciendo su perfil, como intentando ocultar su vergüenza o su sufrimiento al público.) Y si no suena… me inquieto, e inicio la cuenta atrás hasta su próxima llamada. (A pesar de los esfuerzos por mantenerse entera, se le quiebra la voz.). Es como una enfermedad, un virus del que resulta imposible librarse. Porque yo sé que él sabe… Él es consciente de que ya no puedo pensar en otra cosa: no soltará su trofeo. Jamás me dejará marchar. Es una tortura. Ni con él ni sin él. Para mí ya no hay escapatoria. Como una mosca atrapada en una planta carnívora. Me engatusó, al principio, con sus melosas palabras. Me hizo creer que velaba por mis intereses, que se preocupaba por mi bien… (Con la mirada perdida.) Pero en realidad era otra cosa muy distinta lo que buscaba. (Se retuerce las manos. Suplicante.) Un respi-ro, sólo un respiro. Al menos, por un día. No pido más. Una noche, quizá, en la que dormir tranquila. En la que tratar de olvidar la pesadilla. Sin su permanente acoso. Sin esa voz metálica, mecánica, sin alma ni remordimiento, total-mente inhumana, que recuerda monótona mi error. (Gimiendo, ya sin pudor, de frente al público.) Qué podía hacer yo, si tuve que afrontar gastos médicos imprevistos ese mes… Era la vida o la hipoteca. Un mes, sólo un mes, y aprovecharon la ocasión. Estaban esperando, agazapados, para saltar sobre la presa al primer descuido. Siempre sobre la más débil y aislada del resto. ¡No puedo pagar los intereses de demora! Mucho menos, ahora. (Cayendo de rodillas y mirando al cielo.) No tengo a qué puerta llamar. Si me echan a la calle, no conseguiré más techo que la intemperie. (Se seca las lágrimas con los dedos y, más calmada, extrae una margarita de su bata. La mujer, alterna-tivamente, sonríe y se ensombrece, se ensombrece y sonríe, con cada nuevo pétalo que deshoja.) Llamará hoy también… No llamará… Llamará hoy también… (Hasta que la margarita se queda totalmente desnuda. Entonces la sonrisa se vuelve plena. Grita victoriosa y entusiasta.) Sí… En una pequeña pizarra de cocina, bajo el epígrafe “BANCO”, coloca un cero desproporcionado, como una espera-da venganza que pone punto y final a una interminable fila de palitos, agrupados de seis en seis y amarrados con otro palito atravesado. Después dibuja un único y desprotegido palito en la columna titulada “sueño”. Súbitamente suena el teléfono. La sonrisa muere en su rostro. Se cierra el telón sobre ella, como si la engullera.


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ANSIADAS VACACIONES CON EL IMSERSO

El anciano se acaricia la larga barba blanca. Mientras lee la carta con timbre oficial frente a los espectado-res, va cambiando alternativamente de color como un camaleón indeciso o enfermo. Hasta optar por un rojo encen-dido que no hace presagiar nada bueno. ANCIANO:

(Arrugando con furia el papel y lanzando la bola resultante lejos, con una energía notable para su edad.) Es infame. Un tipo como yo debería poder descansar finalmente. He cumplido con la sociedad. Después de tantos años de duro trabajo, me lo he ganado con creces. (Por un momento el enfado se convierte en abatimiento.) Y sin embargo ahora tienen la desfachatez de decirme que no hay dinero para nuestra jubilación, que tendremos que trabajar otras cuantas décadas más.... (De nuevo indignado, rezonga.) ¿Pero es que acaso un par de milenios lar-gos no han sido suficientes? ¡Que uno peina canas desde hace siglos, y ya no está para estos trotes! (Con un fugaz gesto de dolor. Llevándose la mano a una rótula que ahora flexiona a modo de prueba.) Hace tiempo que se me resienten las rodillas cada vez que toca sobrevolar el océano. ¿Pero es que no entienden que determinados trabajos han de hacerse en plenas facultades físicas? (Resopla. Mientras se quita el batín y las zapatillas de andar por casa, reflexiona en voz alta.) Pues nada, de nuevo al tajo. Otra vez en danza todo el día, de arriba para abajo. (Visible-mente preocupado. Como si acabase de darse cuenta de un conflicto añadido en el que no había pensado.) Verás cuando se lo diga a los muchachos... (Queda frente al público, con las piernas abiertas y los brazos en jarra. En camiseta de tirantes blanca y “bóxer” holgado de rayas, que resaltan aún más su vientre prominente.) Especialmen-te a Baltasar, con el genio que se gasta desde que, además, le retiraron la tarjeta sanitaria. (Viste despacio los suntuosos ropajes y se ajusta meticulosamente la corona. Sacude disgustado la cabeza.) Y encima éste se ha con-vertido en un trabajo de alto riesgo. Cruzando el espacio aéreo de Gaza, siempre te expones a que algún misil te deje seco. No sería la primera vez que nos tocase cambiar de camello. (Con gesto infantilmente malicioso. Frotán-dose las manos.) Sólo una cosa me consuela: si nosotros habremos de bregar todavía lo nuestro, qué no le quedará por delante a ese pipiolo en pañales de Santa Claus… Ensimismado en sus pensamientos, ríe como un chiquillo que olvida su rabieta con un caramelo. Y, renqueante, sale del escenario arrastrando un saco un poco menos lleno que otros años. A mantener en pie, junto con sus com-pañeros, el improbable milagro. El anciano se acaricia la larga barba blanca. Mientras lee la carta con timbre oficial frente a los espectadores, va cambiando alternativamente de color como un camaleón indeciso o enfermo. Hasta optar por un rojo encendido que no hace presagiar nada bueno.


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PÓQUER DE PICAS GANA A PAREJA DE CORAZONES Sobre el escenario, una mujer aún joven, de unos cuarenta años. Está ojerosa y parece extenuada; se diría mayor de lo que en realidad es. Viste una bata bastante vulgar, gris como la marchita piel de su rostro. MUJER: Es un sinvivir. Desde aquella primera llamada… ya no puedo pensar en otra cosa. (Masajeándose insistentemente la sien. Con aire confuso y gesto torturado.) No hago más que vigilar el teléfono. (Se lleva compulsivamente la mano al pecho y se lo aferra. Respira afanosamente, con evidente dificultad.) Cuando suena, me sobresalto pensando que será… ÉL. (Deja caer los brazos, impotentes, a ambos lados del cuerpo. Gira el rostro ofreciendo su perfil, como intentando ocultar su vergüenza o su sufrimiento al público.) Y si no suena… me inquieto, e inicio la cuenta atrás hasta su próxima llamada. (A pesar de los esfuerzos por mantenerse entera, se le quiebra la voz.). Es como una enfermedad, un virus del que resulta imposible librarse. Porque yo sé que él sabe… Él es consciente de que ya no puedo pensar en otra cosa: no soltará su trofeo. Jamás me dejará marchar. Es una tortura. Ni con él ni sin él. Para mí ya no hay escapatoria. Como una mosca atrapada en una planta carnívora. Me engatusó, al principio, con sus melosas palabras. Me hizo creer que velaba por mis intereses, que se preocupaba por mi bien… (Con la mirada perdida.) Pero en realidad era otra cosa muy distinta lo que buscaba. (Se retuerce las manos. Suplicante.) Un respi-ro, sólo un respiro. Al menos, por un día. No pido más. Una noche, quizá, en la que dormir tranquila. En la que tratar de olvidar la pesadilla. Sin su permanente acoso. Sin esa voz metálica, mecánica, sin alma ni remordimiento, total-mente inhumana, que recuerda monótona mi error. (Gimiendo, ya sin pudor, de frente al público.) Qué podía hacer yo, si tuve que afrontar gastos médicos imprevistos ese mes… Era la vida o la hipoteca. Un mes, sólo un mes, y aprovecharon la ocasión. Estaban esperando, agazapados, para saltar sobre la presa al primer descuido. Siempre sobre la más débil y aislada del resto. ¡No puedo pagar los intereses de demora! Mucho menos, ahora. (Cayendo de rodillas y mirando al cielo.) No tengo a qué puerta llamar. Si me echan a la calle, no conseguiré más techo que la intemperie. (Se seca las lágrimas con los dedos y, más calmada, extrae una margarita de su bata. La mujer, alterna-tivamente, sonríe y se ensombrece, se ensombrece y sonríe, con cada nuevo pétalo que deshoja.) Llamará hoy también… No llamará… Llamará hoy también… (Hasta que la margarita se queda totalmente desnuda. Entonces la sonrisa se vuelve plena. Grita victoriosa y entusiasta.) Sí… En una pequeña pizarra de cocina, bajo el epígrafe “BANCO”, coloca un cero desproporcionado, como una espera-da venganza que pone punto y final a una interminable fila de palitos, agrupados de seis en seis y amarrados con otro palito atravesado. Después dibuja un único y desprotegido palito en la columna titulada “sueño”. Súbitamente suena el teléfono. La sonrisa muere en su rostro. Se cierra el telón sobre ella, como si la engullera.


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SOBRE RUEDAS En el escenario, una cama y una modesta mesilla de noche al lado. La luz se concentra sobre un joven de unos veinticinco años que reposa tumbado, De tal forma que todo el resto, sólo oscuridad, parece no contar. Con un par de almohadas bajo la cabeza y el brazo izquierdo doblado bajo la nuca, mirando al techo con ojos ilusionados, el hombre, desde su lecho, sueña despierto y proyecta el futuro. JOVEN: Una máquina nuevecita. Que se deslice suavemente, sin esfuerzos. Manejable y ligera. Dócil y obediente, casi como un caballo de carreras. Eso es lo que necesito. El medio de desplazamiento ideal. (Entusiasta igual que un niño preparando su carta a los Reyes Magos.) El modelo que he visto en la tienda era perfecto. Hasta el color resultaba atractivo… Sí, ciertamente sale cara, cómo negarlo… (Titubea sólo por un momento, aunque después parece recu-perar su determinación natural, ésa que tanto admiran cuantos le conocen.) Pero bien vale la pena; la autonomía no tiene precio. (La mirada se le ilumina progresivamente.) No depender de nadie para ir y venir, no tener que pedir favores, ser libre casi como el viento... (La sonrisa se le borra súbitamente del rostro, como si acabase de recordar algo voluntariamente relegado al trastero de la memoria.) Aunque el precio… Si me comprase un coche podría obtener una subvención, podría acogerme al plan PIVE. Sí, entonces el Ministerio de Industria me ayudaría: sería rentable para la economía española. Sin embargo la gente como yo queda excluida, al margen. No encajamos en los esquemas mayoritarios. Ni en sus planes. Somos ese género de estorbo que nunca se sabe dónde colocar: un engorro, un lastre. (Mueve la cabeza negativamente con decisión. Paradójicamente, reafirmando una realidad ple-namente asumida. Porque él está seguro de tener la Razón, ya que no las mezquinas razones, de su parte.) Pero no, no hay nada que hacer: yo soy, definitivamente, hombre de dos ruedas. Sí, eso es lo que necesito: dos ruedas nuevas con las que alcanzar todo mis objetivos. Como cuando me propuse continuar con la carrera a pesar de lo accidentado de mi vida; de todos los baches y obstáculos que se me presentaban por delante. (La desilusión se pinta en su rostro mientras abandona el sueño.) A quién quiero engañar. Es demasiado cara; no me la puedo permi-tir. Ni siquiera dejando de comer durante meses podría. (El radio del foco que ilumina la escena se amplia: ya no alumbra sólo al joven, sino también el ambiente circundante. Ahora el público puede ver, por primera vez, la casti-gada silla de ruedas.) Mi vieja Rocinante y yo habremos de seguir juntos, atados el uno a la otra, aún por mucho tiempo. Debería haber sido jubilada hace bastante. Soñé cambiarla con la ayuda, cuando ésta finalmente llegase; pero ella descansa aún junto a mi cama, fiel como otros no han sabido serlo. (El muchacho se incorpora con dificul-tad y se acerca al borde del lecho. Se sujeta a los apoyabrazos de la silla y, haciendo acopio de disciplinada fuerza, se traslada del lecho a ésta. Lejos de mostrar abatimiento, esperanzado y lleno de energía, irguiendo la espalda y elevando progresivamente la voz, cada vez más firme y segura, mientras coloca meticulosamente las piernas yertas en los reposapiés.) No obstante, tal vez un día… Sí, sin lugar a dudas, un día… Llegarán tiempos mejores: tiempos en los que no exista una Ley de Dependencia, sino para la Independencia. Tiempos en los que no sea sólo la solida-ridad de vecinos y compañeros de clase, que por turnos nos llevan hasta la Facultad y suben a hombros nuestras sillas por las escaleras, la que nos sostenga. Llegará un día en que la justicia sea también nuestra.


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Premio Internacional de Monoteatro Sin Palabras Hiperbreve



QUÉ MAL REPARTIDO ESTÁ EL MUNDO El camarero viste un uniforme de categoría, tiene buen aspecto, camina pausada y elegantemente. Va retirando los platos de la mesa con contención, con profesionalidad. En los platos hay comida, se ven filetes casi enteros, verdura, trozos de pan. Los lleva a la cocina, allí los vacía en una bolsa de plástico negro, mira caer la comida con los labios apretados, parece que le doliera el sonido que hacen los restos al caer. Luego deposita los platos sobre la encimera del fregadero. Termina de recoger todo, retira los manteles y los lleva también a la cocina, allí los deja caer en una cesta de mim-bre. Introduce los platos en el lavavajillas y lo pone en marcha. Mira de nuevo a la bolsa. Va a una percha, tras la puerta, de un chaquetón viejo, ya deforme por el uso, saca un paquetito envuelto en papel de aluminio. Descubre un bocadillo y se sienta con él. Come despacio. Mira varias veces la bolsa con los restos. Recoge las migas de su regazo y se las echa a la boca. Cuando termina, dobla con lentitud el papel del envoltorio y vuelve a meterlo en el bolsillo. Se acerca al grifo y coge agua en un vaso. Bebe. Pasa junto a la bolsa y la observa unos segundos. Luego la cierra con un nudo. Suspira El lavavajillas termina y saca los platos limpios, los coloca en una alacena. Se cambia de ropa, ahora lleva un pantalón de bajos raídos y un jersey gordo, de lana desgastada. Su uniforme lo deja en una percha, bien extendido en ella, tras la puerta. Se pone el chaquetón y sale de allí, bien cerrado, bien encogido, bien triste.


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Premio Extraordinario de Monoteatro Sin Palabras Hiperbreve



RAÍCES

A Joan Baptista Humet y otros poetas que han sido

Sobre el escenario, un joven de unos treinta años, quizá un poco menos, con una vieja maleta en la mano. Va mo-destamente vestido, pero rebosa pulcritud y dignidad. Se diría muy cansado y abatido. Sin embargo, no definitiva-mente vencido. Cerca del muchacho se yergue un árbol de tronco grueso y firme: un árbol que ha de llevar siglos en ese lugar, en ese paisaje conocido. JOVEN: Mira hacia atrás, hacia la senda que quizá no haya de volver a pisar, con melancolía. Una lágrima recorre el rostro sereno. No hay más muestra de dolor que ésa, tan discreta: acepta valiente, que no resignado, su sino. Apoya la palma sobre el tronco centenario y lo contempla con admiración. También, con cierta envidia. Desearía la certidum-bre en los pies que Dios le ha dado al árbol y que él no ha de tener. Cierra por un momento los ojos, con la mano aún sobre la corteza: como en un silencioso y reverente adiós. Le cuesta despedirse, pero finalmente se pone en marcha arrastrando los pies. Parte con su maleta, cabizbajo: expulsado de un Paraíso que ya no es su herencia. Por delante, sólo el destierro, la ausencia, la distancia del hogar... Flaquea y se debate. Hace ademán de avanzar, pero una fuerza superior parece clavarle al suelo. El gesto, por primera vez, se le descompone. Entonces, súbitamente, la expresión de su rostro muta: de torturada va pasando a distendida. Al principio, muy lentamente. Después, a mayor velocidad y más radicalmente. De tibia esperanza pasa a abierto alivio. Extrae de su maleta unas varillas y, con tela ligera pero resistente, monta una tienda de campaña pequeña y confortable, de un verde alegre y nuevo. Apenas un modesto refugio, pero totalmente suyo, creado con sus propias manos: algo a lo que poder llamar hogar. El perso-naje entra dentro; por un momento los espectadores le pierden de vista. Entonces, repentinamente, a través de aberturas hasta entonces bien disimuladas, de esa media esfera, de ese cascarón hendido, brotan dos piernas y dos brazos. El individuo, renacido, se pone de pie. Cual tortuga con su casa a cuestas, saca la cabeza, lentamente, sin prisa, a un mundo nuevo: a un sol artificial que ahora ilumina y calienta el escenario. El hombre-tortuga, más sabio que nunca, más sereno que jamás, sonríe. Y entonces, sí, parte definitivamente. No lo hace con amargura sino con sosiego, consciente de que llevará su hogar siempre consigo.


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APENAS EL JUEGO El niño juega con sus manos, en la pared proyecta sombras, ríe y corre tras ellas. Cuenta la historia de un pájaro que quería volar muy, muy alto y se encuentra con una montaña, que es la mesa. Tras varios intentos sin conseguirlo, el niño sube a la silla, y el pájaro con un fuerte aleteo, consigue sobrepasar la montaña. Se aplaude a sí mismo, besa al pájaro, gira con él pegado a su cuerpo, corre atravesando el viento. Luego aparece un cisne de largo cuello, nada sobre un precioso lago, gira y parece hacer una danza. Entonces aparece otro cisne. Se encuentran. Primero se mantienen a distancia, luego nadan en círculos y se giran, se miran, van uno tras otro, ahora danzan los dos. El lago es tan grande que acaban agotados. Entonces se paran y se miran de cerca, frente a frente, cuellos enhiestos. Se gustan y se aproximan más, se besan, se enlazan, son uno saliendo del mismo cuerpo, acaban fundiéndose con él, el cuerpo del niño. De pronto un ruido, tal vez una puerta seca y rígida. El niño deshace el sueño. Apaga la lámpara y todas las sombras desaparecen. Ahora solo quedan la mesa, la silla, las paredes blancas y el niño sentado con los antebrazos en la superficie vacía, los pies que no le llegan al piso y la mirada, que ha perdido todas las imágenes del juego.


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IDENTIDAD El payaso está sentado en una silla, en medio del público, a su alrededor una pista de arena circular, como la de todos los circos. El silencio es absoluto ahora, ha llegado jadeando, como si le persiguieran. Mira a su alrededor, primero tras él, luego gira la silla para observar el otro lado. De pronto ve a la gente, se sobresalta y descubre que es el centro, que todos lo miran, se mira la ropa, se recoloca, trata de ocultarse tras una manga, tras las dos manos, bajo la silla. Lleva las manos ante él con las palmas hacia fuera y gira la cabeza a un lado, pero comprueba que lo siguen mirando. Se encoge, se hace pequeño sobre sí mismo. Entonces va a por un perchero. Lo coloca al lado de la silla y quitándose los zapatos pone uno a cada lado de los pies del perchero. Luego se despoja de la enorme chaqueta y la cuelga correctamente. Los pantalones los prende del bajo de la chaqueta y deja que oculten el soporte del perchero. Vuelve a mirar al público y se sobresalta, lo siguen observando. Se oculta el rostro pintado tras las manos y sus hombros se convulsionan. Luego se rehace, piensa unos instantes, se quita el sombrero y también lo pone con precisión en lo alto del perche-ro, en el lugar que le correspondería a una persona. Por último saca del bolsillo de su chaqueta un enorme pañuelo y se limpia enérgicamente el rostro. Usado, queda en la silla. Mira hacia el público, hace gestos para llamar la atención y sonríe, lo hace desde varios puntos de la pista. Del otro bolsillo saca un espejo, lo pone ante su cara y se asusta, gira el espejo y vuelve a asustarse, se toca, pone el espejo más lejos, más cerca, lo gira, mira en él como si no se viera. Chilla enloquecido y cae al suelo… muerto, inexistente.


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Premio Especial de Monoteatro Sin Palabras Hiperbreve


Claudio Simiz (Argentina)31

LA LECCIÓN DE GEOMETRÍA Escenario con tres cubos, separados a regular distancia. En el primero hay dos triángulos de medio metro de lado. En el segundo, dos cuadrados de las mismas dimensiones y en el tercero, dos círculos análogos. Las figuras tienen solamente contorno. El personaje aparece caminando tranquilamente por el escenario. PERSONAJE: Sonido agudo en off. El personaje se detiene, escucha. Se acerca al cubo de los triángulos, los toma, curioso, los observa. Poco a poco comienza a empuñarlos como armas. Suena música de película de aventuras, simula ser un mercenario, luego un ninja. Un sonido más apagado lo detiene, el personaje deja en el cubo los triángulos y se dirige al de los cuadrados, cesa la música. Los toma; esta vez “construye” una ventana, luego un techo, “arma” una casa, lo acompaña música melódica. Instantes después, un acorde sensual llama su atención, deja los cuadrados, y se detiene ante el cubo de los aros, cesa la música. Los mira, los arroja al aire, juega con ellos, la actitud es despre-ocupada, lúdicra, y la música es alegre, movida. De pronto, en lo más intenso del juego, se oye un llanto infantil en off. El personaje deja los círculos y luego de dar varias vueltas por la escena, sale detrás de bambalinas con un bulto en brazos, que parece ser un niño. Lo mira, se enternece, lo mece. Pero el llanto sigue, comienza a ofuscarse, luego se desespera, acude a las figuras que manipuló, para distraer al “niño”, pero las arroja, por inútiles. El llanto crece. Apoya el bulto en un cubo y se sume en la depresión. Toma un círculo, lo coloca sobre su cabeza, indicando que es “un cero”. Cesa llanto. Ruido de risas infantiles. Telón.

31 Claudio Simiz (Buenos Aires, Argentina, 1960). Licenciado en Letras, profesor, Doctorado en Literatura en la Universidad de Buenos Aires. Escritor, con libros publicados y premios y otros reconocimientos como poeta, narrador, dramaturgo. Traducido al guaraní, inglés, portugués. Entre sus premios en poesía los de la Universidad de Buenos Aires, la del Sur, la Faja de Honor de la SADE (Argentina) y el Internacional Poesía “Guajana” (Puerto Rico). Colabora en publicaciones académicas y otras. En el 2010 se estrenó su Circo Éxodos.

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DULCE NAVIDAD En el centro del escenario, un hombre sobre los cuarenta: demacrado, barba de varios días, ojeras antiguas bajo los ojos opacos, cabello revuelto... Tan mal aspecto que pareciera recién escapado, sólo temporalmente, de una pesa-dilla que sabe recurrente de antemano. El público puede ver su rostro agotado a través del marco vacío de un espe-jo. Un espejo en el que el hombre se busca, presumiblemente, sin hallarse. Debajo, un pequeño mueble de baño muy modesto, comprado seguramente de saldo en unos grandes almacenes y montado con esfuerzo y vacilación luego. HOMBRE: El hombre lanza una mirada inexpresiva al espejo. Saca la lengua y la observa: blanquísima, aparentemente obliga-da a un largo encierro. Tira de sus párpados inferiores y escruta los ojos enrojecidos. Entonces esgrime una maqui-nilla de afeitar desechable extraída del armarito… Finalmente parece recapacitar y la arroja con desgana. Se enco-ge de hombros como quien piensa “y qué más da”. Saca del mueble una larga y rizada barba postiza, totalmente blanca, y se la coloca. Se quita el batín: más que delgado está esquelético. Se viste con un traje de Papá Noel. Le viene grande por todos lados; comienza a rellenar el hueco con hojas de periódico arrugadas. De rodillas, introduce en su saco bolsas de legumbres, de macarrones, algunas conservas… Y la guinda: una bandeja de pechugas de pollo frescas. Parece haber acabado su tarea. Se levanta. Entonces saca una foto de su raída cartera y besa tier-namente las dos caritas sonrientes: tres y cinco años. Un principio de lágrima escapa por el ángulo del ojo, pero el dorso de la mano es más veloz: no hay tiempo que perder, esa noche, al menos esa noche, tiene mucho trabajo. Vuelve a colocar la foto en su lugar y suspira como dándose unos ánimos que cada día resultan más difíciles de fingir. Superando su sentido del ridículo, se enfunda el gorro. Por un hijo se hace cualquier cosa. Revestido de una vitalidad casi olvidada, se echa el saco al hombro y se dispone a salir. Pero regresa frente al espejo. Deja el saco en el suelo y, con los índices de ambas manos, estira de las comisuras de sus labios hacia arriba, hasta lograr una innatural sonrisa, como la sonrisa pintada de un payaso triste. Sus cejas se arquean en un gesto satisfecho: ahora sí está preparado, dispuesto para interpretar su papel. Se vuelve a echar al hombro el saco y, a falta de lustroso came-llo, sube a lomos de una desvencijada bicicleta. Y sujetando con una sólo mano el manillar, mirando de frente hacia un objetivo que para el público resulta incierto, sale del escenario en precario equilibrio.


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HUMO Sobre el escenario, un personaje vestido con un ostentoso frac; una prenda totalmente fuera de lugar en el ambiente circundante, pobre y despojado de mobiliario. El atuendo, a pesar de parecer de marca y terriblemente costoso, le cae francamente mal. Sin lugar a dudas a causa de la percha. Ni siquiera ese vestuario consigue disimular su as-pecto tosco: nada logra suavizar sus modales rudos, de prepotente patán. Todo en él resulta vulgar y zafio, diame-tralmente opuesto a la elegancia. Es un individuo de panza prominente. Sin embargo su complexión no justifica el modo innatural en el que se hincha: como un palomo presuntuoso o un globo lleno de aire. Su torpeza no conoce límites. PATÁN: El personaje se pavonea sobre el escenario, con los brazos en jarra, a grandes zancadas. En su rostro, una indele-ble sonrisa de superioridad y autocomplacencia. De repente se quita su chistera y de ella va sacando billetes de un color al que el público no está acostumbrado. Los lanza con indiferencia, con displicencia, a derecha e izquierda. Como si de simple confeti, o más bien de sobras para el hambriento pero agradecido perro, se tratara. Súbitamente, por un lateral de escena, aparece a gran velocidad una mesita con ruedas lanzada por mano invisible. Entonces su mirada bovina se trasmuta. No es inteligente, pero sí listo: en el fondo de sus ojos acecha amodorrada la malicia. Ahora la expresión del caimán va sustituyendo progresivamente a la del inocuo rumiante. El personaje, con agilidad insospechada, como convertido en otro hombre, intercepta el mueble rodante en el centro del escenario. La mesa está cubierta por un tapete verde. Sobre ella, una pequeña ruleta. De juguete: un mecanismo de pega. El personaje, excitado, presa de una fiebre incontenible, la hace girar con brío y tira una bola… Otra… Otra... Aspirantes a ganar que va extrayendo de sus bolsillos y lanzando a intervalos cada vez más breves. Los ojos se le desorbitan: parece definitivamente enajenado. Visiblemente nervioso, saca de debajo de su chaqueta un cigarro gigantesco, despro-porcionado. Le prende fuego y comienza aspirar compulsivamente. El escenario se va llenando de un humo denso (producido por hielo seco) que empieza a hacerle lagrimear. El personaje, molesto, se encoge y realiza muecas extrañas: frunce el entrecejo, arruga la nariz, guiña alternativamente los ojos... De repente se serena. Se abstrae, piensa intensamente... Abre la boca en un inconfundible gesto de desconcierto y sorpresa. Se da cuenta de algo en lo que antes no había caído. Observa con terror, pero al tiempo con los ojos cómicamente estrábicos, como el cigarro que aún tiene entre los labios se va convirtiendo en ceniza: en nada. Y cuanto más chupa, más se reduce ese breve futuro que va desapareciendo entre sus manos. Y cuanta más ansiedad, con más voracidad chupa… Comienzan a sonar, de fondo, unas estrofas de You are so vain, de Carly Simon: “You're so vain / you probably think this song is about you / you're so vain / i'll bet you think this song is about you / don't you? don't you?”. El volumen desciende progresivamente hasta diluirse en el silencio más sepulcral. Se cierra el telón.


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Mención de Monoteatro Sin Palabras Hiperbreve


Claudio Simiz (Argentina)34

PESADILLA DE UNA NOCHE DE VERANO Salvo la caña y el personaje, todos los elementos son imaginarios. Las situaciones se acompañan con sonidos-ruidos. Personaje recorre escena, con caña de casi un metro de longitud. Se sienta en un costado y comienza a tocarla como flauta (Sonido ambiente delicado, relajante.). Lejano ruido, cesa de tocar, otea el horizonte y lo recorre usando la caña como catalejo (Ruidos inquietantes, agudos.) encuentra algo, gesto de fascinación, de enamoramiento. Se pone de pie (Redoble bélico.) avanza cauteloso, luego, decidido, lucha, caña en mano, con enemigos (Ruidos de guerra.) avanza, hace visajes hacia la mujer (Imaginaria.). La toma entre sus brazos, la acaricia, la besa (Sonidos sutiles, armoniosos.). Se tensa, la toma de la mano y emprenden huida, la caña es machete que abre la maleza (Ruido de selva.). Se detiene bruscamente (Ruido agua fluyendo.) calcula, coloca a la mujer en una canoa, comien-za a remar con la caña. Desciende, tiende la mano a la mujer. Cruza puente colgante con “ella” en brazos (Ruido de viento.), al llegar al extremo, salta y corta las sogas, mientras mantiene aferrada a la mujer. Se serena, se recuesta junto a ella. Baja la luz, cesa sonido ambiente. Suena despertador, él lo apaga, sacude la cabeza, está dolorido, confuso; mira a la “mujer” con gesto patético, intenta reconocer su entorno. Tropieza con la caña, la mira, trata de recordar, recorre escena, vuelve a mirar a la “mujer”, creciente gesto de enojo, devenido furia, hace ademán de golpearla en la cabeza. Se detiene. Gesto de impotencia al público. Se coloca la caña en la boca, como una escope-ta. Ruido de disparo. Telón.

34 Claudio Simiz (Buenos Aires, Argentina, 1960). Licenciado en Letras, profesor, Doctorado en Literatura en la Universidad de Buenos Aires. Escritor, con libros publicados y premios y otros reconocimientos como poeta, narrador, dramaturgo. Traducido al guaraní, inglés, portugués. Entre sus premios en poesía los de la Universidad de Buenos Aires, la del Sur, la Faja de Honor de la SADE (Argentina) y el Internacional Poesía “Guajana” (Puerto Rico). Colabora en publicaciones académicas y otras. En el 2010 se estrenó su Circo Éxodos.

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ÍNDICE35

LOS CUADERNOS DE LAS GAVIOTAS DRAMATURGIA UNIPERSONAL HIPERBREVE BOLETÍN DE PRENSA MONÓLOGO TEATRAL SOLILOQUIO TEATRAL MONOTEATRO SIN PALABRAS

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Textos reconocidos e incluidos en este volumen: 32. De los cuales: Monólogos: 14. Soliloquios: 10. Monoteatros sin palabras: 8. Los textos llegaron desde numerosos países y desde dos continentes, y quedaron representados: Argenti-na, Bolivia, Chile, Costa Rica, España, Perú y Venezuela. Destaca la presencia de reconocidos profesionales de la literatura y la dramaturgia, varios con numerosos premios nacionales e internacionales en sus especialidades. Desde luego en su área se trata del primero y más importante de los certámenes. Con los textos publicados en este Cuaderno lo editado del Concurso por COMOARTES totaliza 287 textos, de 23 países y cuatro continentes, enviado de modo directo por la Red a más de 21,000 direcciones de los cinco continentes.

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GGAARRZZÓÓNN CCÉÉSSPPEEDDEESS,, FFrraanncciissccoo (Cuba, 1947 / España). Licenciado en Periodismo, es poeta, escritor, director

escénico, comunicólogo, profesor, investigador, teórico de la oralidad y artista oral, y, con doble nacionalidad, tiene resi-dencia en Madrid y en el mundo. Considera que sus descubrimientos: del cine en la infancia temprana y de las bibliotecas en 1958 le cambiaron la vida. Es uno de los escritores que más ha trabajado la hiperbrevedad (y que la ha investigado y estudiado), desde los sesenta, la poesía, y desde los setenta, la narrativa, lo que puede encontrarse ya en sus primeros libros reconocidos y editados; aunque la hiperbrevedad es sólo una parte de su creación. Dirige la Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica (CIINOE) para extender su propuesta hecha realidad de la narración oral escénica, que desde la oralidad es la renovación del antiguo arte de contar cuentos, y, desde la escena es un nuevo arte oral escé-nico; es el hombre que transformó la historia de la oralidad artística en el mundo, y dirige eventos internacionales de este arte en seis países (fundó los primeros a partir de 1980, unos, y 1985, otros; en la actualidad en: España, Cuba, Estonia, Finlandia, Suiza, Uruguay); en España, dirige eventos en instituciones que van del Teatro Fernán Gómez / Centro de Arte y otros centros culturales de Madrid a la Universidad Complutense de Madrid y al Teatro “Calderón de la Barca” de Valla-dolid, entre otros. Es, absolutamente sin discusión, el más famoso de los narradores orales artísticos, como lo ha procla-mado la prensa y la crítica durante décadas de país en país. Una acción que se inscribe en la cultura y no en el simple entretenimiento: Los narradores orales escénicos son los artistas contemporáneos por excelencia de la oralidad artística y este arte tiene con ellos una dimensión de “concierto” desde la excepcionalidad y la maestría. Desde los años sesenta nunca ha dejado de decir la poesía sobre los escenarios. E igual desde los años sesenta son publicados sus textos. Des-de esos años su obra poético gráfica ha sido expuesta en galerías profesionales, e incluida en antologías, libros, revistas y carpetas de arte de: Bélgica, Cuba, España, Francia, Italia, México, Uruguay, Venezuela, Yugoslavia, entre otros países. Su libro Desde los órganos de puntería demuestra que fue el primer poeta en Cuba que escribió sistemáticamente poesía experimental y que comenzó a hacerlo en 1966, si no antes. Este libro de poesía visual y sonora es el primero en el mun-do que, cuando menos de modo sistemático, unió dos mundos entonces irreconciliables: el de la poesía (poesía de verso libre) y el de la poesía experimental, en una apuesta por la poesía toda. De sus cuarenta y cinco libros editados impresos, los más recientes en 2013, en países de tres continentes, se han vendido más de medio millón de ejemplares; y tiene varios inéditos. Varios de sus libros editados son de poesía y de poesía visual. Fue uno de los dos fundadores y directores de la famosa “Peña de los Juglares”. Desde el año 2000 creó en Madrid el Taller de Escritura Creativa del Cuento Hiper-breve especializado en los textos de entre una letra y cincuenta palabras, el primero en el planeta en su género. Y poco después el Taller Práctico de Decir la Poesía, que ha hecho diversos recitales. Y el Taller ¿Escribimos? en el 2011. Desde los setenta investiga sobre la creación colectiva. Es además el Director General de Comunicación, Oralidad y Artes (Espa-ña), como, por muchos años en México, de Oralidad Escénica y Desarrollo Modular. Ha sido, del 2000 al 2007, el Director del Curso de Comunicación y Oralidad “Cuentos Orales en la Universidad Complutense de Madrid” con el Vicerrectorado de Extensión Universitaria y desde 1998 hasta la fecha de la Muestra Iberoamericana de Narración Oral Escénica “Contar con la Universidad Complutense de Madrid”. Ha impartido cursos, talleres, clases magistrales, conferencias en numerosas universidades y Ministerios de Iberoamérica, muchos de utilidad para el trabajo de comunicación, oralidad y cultura; y, en general, sus cursos, clases magistrales y otros suman más de mil en dieciséis países de tres continentes. Ha estado oficialmente como invitado o participante especial en muchos de los principales festivales de las artes o de teatro del mundo: del Festival de Otoño de Madrid al Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá, del Festival Cervantino de Méxi-co al Festival Internacional de Teatro Experimental de El Cairo, incluido ya en este siglo Teatralia / Festival Escénico para Niños de la Comunidad de Madrid donde dirigió una Muestra Iberoamericana de NOE y espectáculos. Y en el 2009 en el Festival Internacional de Títeres de Bilbao donde recibió un homenaje y la primera medalla concedida por el CELCIT. Ha participado en la organización, o como ponente o invitado especial, como profesor o conferenciante, en numerosos En-cuentros de Escritores o Investigadores, así como en Congresos literarios, nacionales o internacionales, en Colombia, Costa Rica, Cuba, España, México, Uruguay y Venezuela, convocados por instituciones como COLCULTURA/Colombia, la Casa de las Américas/Cuba, el Ministerio de Cultura de Costa Rica, las Universidades Centroamericanas, o el Ministerio de Asuntos Exteriores de Uruguay, entre otros, en los que ha dictado clases magistrales y cursos, y ofrecido conferencias. Ha participado oficialmente en la Feria del Libro de Madrid 2009 y 2010. En el 2010 en la II Convención Gobernanza de Ciudades por el Mediterráneo de la Fundación Baile de Civilizaciones y la Comuna (Gobierno) de Cagliari (Cerdeña, Italia); y en el Festival Berliner Märchentage y en su Simposio. Y en el 2011 en el III Aniversario de la Fundación Baile de Civil i-zaciones en el Auditorio de Caixa Forum, Madrid; en el Día Cervantino de la Literatura Infantil y Juvenil del Instituto Cer-vantes (I. C. El Cairo) y en el Festival Mediterráneo de Literatura de El Cairo. Ha sido asesor de diferentes instituciones y personalidades, incluidos Ministros gubernamentales, y Presidentes y Directores Generales de instituciones internaciona-les. En los últimos años ha desarrollado campañas internacionales, compuestas por numerosas acciones, para renovar géneros literarios como el del cuento de nunca acabar, el del dicho… y otras relacionados con, por ejemplo, la microficción dramatúrgica y con la experimentación literaria hiperbreve e hiperhiperbreve… Ha sido Jurado de numerosos y diversos Premios y Concursos Nacionales e Internacionales. Maestro en el arte de comunicar y de narrar oralmente por sus cursos han pasado cerca de cincuenta mil participantes, entre otros: el ex-presidente de un país y sus asesores y un vicerrector, empresarios, decanos y profesores universitarios; escritores y filólogos, dirigentes, desde los más altos, y expertos en cooperación internacional, economistas y estudiantes de ciencias y tecnología; directivos y ejecutivos de finanzas a escala mundial. Por más de tres décadas sus teorías, conferencias, cursos, seminarios y libros sobre oralidad y comunicación han cambiado la calidad de vida de innumerables seres. Ha sido condecorado, premiado y reconocido nacional e interna-cionalmente, y en el 2012 por sus 65 de vida y 55 con la cultura recibió numerosos homenajes.

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TTÍÍTTUULLOOSS EEDDIITTAADDOOSS EENN LLAA CCOOLLEECCCCIIÓÓNN

LOS CUADERNOS DE LAS GAVIOTAS 1. Cuentos con la palabra mar / Microficción narrativa iberoamericana

2. Garzón Céspedes, Francisco / Primera Trilogía del Amor Poemas / Incluye traducciones al italiano hechas por Guadalupe Flores Alatorre, al inglés, Vivian Watson, y al catalán, Pere Bessó. Incluye la Trilogía para los que están solos, traducciones al francés: Tanya Tynjälä.

3. Martínez Gil, José Víctor / Diecisiete veces ja Cuentos hiperbreves: Diez editados, siete inéditos, todos en italiano e inglés.

4. Cuentos con la palabra amor / Selección de microficción iberoamericana Cuentos hiperbreves

5. Garzón Céspedes, Francisco / Microfvisual / Historias hiperbreves visuales / Hipermicroficción Género cuento hiperbreve / Género de la fugacidad narrativa. Incluye también fórmulas y cuentos visuales de nunca acabar.

6. Guadalupe Ingelmo, Salomé / Sueñan los niños aldeanos con libélulas metálicas. Cuento en castellano y traducido al italiano.

7. La luciérnaga y la serpiente / Doce cuentos de las tradiciones orales Cuentos hiperbreves

8. Garzón Céspedes, Francisco / Notas de lector / Condición Literatura. Comentarios sobre libros

9. Escobar, Froilán / El ruido gozoso de la palabra Fragmento de la novela La última adivinanza del mundo

10. Tres cuentos de Tío Conejo y Tío Coyote / De las tradiciones orales Brevedad e hiperbrevedad universal vuelta a contar por F. Garzón Céspedes

11. Garzón Céspedes, Francisco / Hipermicroficción De 1 letra a 10 palabras. Hiperbrevedades narrativas.

12. Antonio Abdo / El nombre y la sombra / Poema

13. Poemas para siempre desde otros tiempos Poemas de China, Turquía, México, Corea

14. Garzón Céspedes, Francisco / Pequeña antología de amor / Poemas

15. Pedroza, Liliana / Subterráneos / Cuento

16. Poesía clásica de Corea / Poemas

17. Garzón Céspedes, Francisco / Microficción / Microtextos: 50 formas literarias. De lo popular a lo experimental Guía no exhaustiva de géneros hiperbreves y de otras formas literarias y singularidades de la hiperbrevedad / Hiperbrevedades

18. Bustamante, Mayda / Habana, una obsesión – La silla / Cuentos

19. Netzahualcóyotl / Diez poemas / Poemas.

20. Garzón Céspedes, Francisco / Orígenes e identidad de la acción de narrar Artículo / Teoría de la comunicación y la oralidad

21. Pascaner, Analía / Un soplo de luz y otras historias / Cuentos

22. Valdelomar, Abraham / El buque negro / Cuento

23. Garzón Céspedes, Francisco / Amor es amor correspondido Testimonio / Crónica cinematográfica

24. Cocina, Beatriz / Dos cuentos del libro “Indiscreciones” / Cuentos

25. Riva Palacio, Vicente / El divorcio / Cuento

26. Garzón Céspedes, Francisco / Trilogías para los que están solos / Poemas

27. Pfeiffer, Mar / Casas de arañas y otros textos / Hiperbrevedades varias

28. Siete mitos de la creación de los cinco continentes / Tradiciones, mitos, y literatura

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29. Garzón Céspedes, Francisco / Dos llamamientos por la oralidad / Teoría

30. Gómez Benet, Mercedes / Cuerdas y otros textos / Hiperbrevedades varias

31. Rumi, Celaleddin Mehmet / Emre, Yunús / Siete poemas derviches / Poemas

32. Garzón Céspedes, Francisco / Amar es abrir las puertas / Monólogo teatral

33. Sorrentino, Fernando / La lección / Cuento

34. Hiperbreves con la palabra soledad / Microficción iberoamericana

35. Garzón Céspedes, Francisco / Del cuento a la fugacidad que narra / Teoría

36. Martínez Gil, José Víctor / Contando los dedos del ciempiés Cuentos de nunca acabar hiperbreves

37. Cuentos con la palabra cuento / Microficción narrativa iberoamericana

38. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos de la bibliotecaria / Cuentos hiperbreves

39. Ardila, Jhon / Oralidad, oralidad narradora artística y transformac. social. Ensayo

40. ¿Escribimos? (1) 2011 / Una propuesta de F. Garzón Céspedes Microficción narrativa iberoamericana / Cuentos hiperbreves

41. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos hiperbreves de metaliteratura Hiperbrevedades


43. Cuentos de nunca acabar con la palabra cuento Microficción narrativa iberoamericana

44. Garzón Céspedes, Francisco / Literatura e hiperbrevedad: Sacralización y desacralización / Ensayo



47. Garzón Céspedes, Francisco / Decir la poesía Hacia la renovación de la poesía oral artística desde la fundación realizada de la poesía oral escénica / Teoría

48. Hiperbrevedad de creación colectiva / Una propuesta de F. Garzón Céspedes Microficción narrativa iberoamericana / Cuentos hiperbreves

49. Garzón Céspedes, F. y Martínez Gil, J. Víctor / Cuentos a dúo / Hiperbreves

50. Garzón Céspedes, Francisco (Entrevista a F. G. C.) “La comunicación es un laberinto del nosotros” / Teoría y técnica Autoras de la entrevista: Cabezas Señoránz, Adriana; Carril Parapar, Alessandra; Corral Cumbreras, Marta; Contreras Villar, Leslie; Galán Vargas, Cristina; Muñoz Morillo, María; Rodríguez Castellanos, Sonia

51. ¿Escribimos? (Edición especial México D. F.) 2012 Una propuesta de F. Garzón Céspedes realizada por J. Víctor Martínez Gil Microficción narrativa iberoamericana / Cuentos hiperbreves


53. Garzón Céspedes, Francisco / Versos que viajan solos / Poemas

54. ¿Escribimos? (Edición Especial Madrid) 03/2011 / Una propuesta de F. G. C. Microficción narrativa iberoamericana / Cuentos hiperbreves


56. Garzón Céspedes, Francisco / La narración oral vista desde textos literarios / Varios géneros / Teoría y técnica de la narración oral desde la literatura

57. Martínez Cortijo, Fátima / La soledad nunca suena en estéreo / Varios géneros

58. Jefe Seattle / Todo está enlazado / Carta

59. Rodríguez Jiménez, Mónica / La inmutabilidad de la esencia y… / Varios géneros

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60. Garzón Céspedes, F. / El monólogo: supremo acto de magia del teatro / Ensayo Varios autores / Premios de dramaturgia monoteatral hiperbreve / Monólogos, soliloquios, monoteatros sin palabras

61. Savoia, Liliana / El río y los rostros y otros textos / Varios géneros

62. Mitos de la creación y cuentos de las tradiciones / Tradiciones orales

63. Varios autores / Poesía en el monólogo teatral contemporáneo / Varios géneros

64. Dorr, Nicolás / “Los personajes son el centro irradiante” / Entrevistas de F. Garzón Céspedes con Dorr y el monólogo de éste: Desde el sótano

65. Garzón Céspedes, Francisco / Martínez Gil, José Víctor, respectivamente de: Kasweka o la literatura para la niñez / Kasweka o la infinita ternura de Pepa Aurora Rodríguez / Comentarios literarios

66. Garzón Céspedes, Francisco / Monoloahogando / Teatro

67. Martínez Gil, José Víctor / Mujeres con piel de arena y otros cuentos Cuentos hiperbreves

68. Siete poemas de las tradiciones del mundo / Tradiciones orales

69. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos de la sirena / Hiperbrevedades

70. Varios autores / Pequeña antología del monoteatro hiperbreve argentino de amor y desamor / Teatro / Varios géneros

71. Escobar, Froilán / Zambullidas bajo el cristal / Poemas

72. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos del ogro / Hiperbrevedades

73. Sequera, Armando José / Passarola / Poesía

74. Varios autores / Pequeña antología del monoteatro hiperbreve español de amor y desamor / Teatro / Varios géneros

75. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos del dragón / Hiperbrevedades

76. Torre Molina, Mildred de la / Martha, mujer de clarinadas / Relato

77. Pérez Fernández, Soledad / Locatario / Cuento

78. Garzón Céspedes, Francisco / Escaleras y columnas / Nuevos géneros

79. Garzón Céspedes, Francisco / Martínez Gil, José Víctor Armando J. Sequera y los treinta años de “Evitarle malos pasos a la gente” / Semblanza y comentarios literarios

80. Siete poemas de los indios nativos norteamericanos / Tradiciones

81. Varios autores / Pequeña antología del monoteatro hiperbreve iberoamericano de amor y desamor / Teatro / Varios géneros

82. Garzón Céspedes, Francisco / Teatro di-minuto para adultos / Teatro

83. Cuentos con la palabra luna / Microficción narrativa iberoamericana

84. Betancourt, Helia / Siete poemas al sur de la memoria / Poesía

85. Joffré, Sara / Monólogo con Pablo / Teatro

86. Garzón Céspedes, Francisco / Cuentos de la maestra / Breves e hiperbreves

87. Abdo, Antonio / El silencio se estremece / Poesía

88. Torres Zanotti, Claudia Marcela / Puentes entre la realidad y la fantasía / Narrativa, testimonio

89. Varios autores / Pupilas de unicornio / Textos Concurso Internacional de Microficción Narrativa “Garzón Céspedes” 2012: Del cuento hiperbreve

90. Garzón Céspedes, Francisco / Alicia Alonso / Genio de la humanidad / Genio de la danza / Trilogía poética

91. Quevedo y Villegas, Francisco de / Tres sonetos de amor / Poesía

92. Varios autores / Quince cuentos hiperbreves para niñas y niños / Del Concurso Internacional de Microficción para Niñas y Niños

“Garzón Céspedes”.

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93. Varios autores / Hiperbreves de las Compañías (CIINOE) / Microficción narrativa.

94. Garzón Céspedes, Francisco / The Madman Tales (Cuentos del loco) Rodríguez Jiménez, Mónica / Traducción al inglés. / Hiperbrevedades

95. Escobar, Froilán / La noche bella no deja dormir / Periodismo literario

96. Varios autores / Teatro periscópico / Textos Concurso Internacional de Microficción Dramatúrgica “Garzón Céspedes” 2012: Del monólogo teatral, del soliloquio, del monoteatro sin palabras hiperbreves

96. Varios autores / Teatro periscópico / Textos Concurso Internacional de Microficción Dramatúrgica “Garzón Céspedes” 2012: Del monólogo teatral, del soliloquio, del monoteatro sin palabras hiperbreves

97. Guadalupe Ingelmo, Salomé / Medea encadenada y otros textos dramatúrgicos hiperbreves / Monólogos, soliloquios y monoteatros sin palabras.

98. Marín, Thelvia / El fantasma de una imagen / Periodismo literario

99. Benet, Susana / La quietud / Poemas.

100 Garzón Céspedes, Francisco / Las definiciones del amor / Definiciones, pensamientos, poemas

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