leggere. - libero.it

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www.infinitecombinazioni.it [email protected]

Ispirandosi liberamente alla tradizione catalana, che in occasione

della “Festa di San Giorgio, i libri e le rose”, vede gli uomini

regalare alle donne una rosa, ricevendone in cambio un libro,

questa antologia raccoglie tutti gli incipit che gli infiniticombinatori

hanno realizzato per l’occasione, con la speranza e l’augurio che

qualcuno di questi, un giorno, diventi un libro da scrivere o da leggere.

Aprile 2010

http://www.infinitecombinazioni.it/

Le antologie di infinitecombinazioni Un libro per una rosa

infinitecombinazioni.it © 2010 2

Sommario BobSaintClair ................................................................................................................ 4

Faropoeta Destiny ......................................................................................................... 5

Socrate ........................................................................................................................ 6

Ed Felson ..................................................................................................................... 7

1 .............................................................................................................................. 7

2 .............................................................................................................................. 7

Carpediem56maestral10 ................................................................................................ 8

Messaggerianormale ...................................................................................................... 9

1 .............................................................................................................................. 9

2 .............................................................................................................................. 9

3 ............................................................................................................................ 10

4 ............................................................................................................................ 11

5 ............................................................................................................................ 11

6 ............................................................................................................................ 12

7 ............................................................................................................................ 12

Tesi89 .........................................................................................................................13

semplicementeilnulla ....................................................................................................14

kallida .........................................................................................................................15

laurenza ......................................................................................................................16

deepblue52..................................................................................................................17

Graziamariag ...............................................................................................................18

1 ............................................................................................................................ 18

2 ............................................................................................................................ 18

paolo.971 ....................................................................................................................20

Sabin Ferraris ..............................................................................................................21

1 ............................................................................................................................ 21

2 ............................................................................................................................ 22

coriandolobianco ..........................................................................................................23

charliebrowna ..............................................................................................................24

lafatadelmare...............................................................................................................25

nonsmettodsognare ......................................................................................................26

1 ............................................................................................................................ 27

2 ............................................................................................................................ 27

acetosella5 ..................................................................................................................28



talassa2 ......................................................................................................................29

pam ............................................................................................................................30

Edgar_Byrne ................................................................................................................31

Belf9 ...........................................................................................................................32

Caluinet ......................................................................................................................33

lauro_58 .....................................................................................................................34

sottoilsette ..................................................................................................................35

fatamatta_2008 ...........................................................................................................36

lunanera 1959 .............................................................................................................37

fulov ...........................................................................................................................38

1 ............................................................................................................................ 38

2 ............................................................................................................................ 39



BobSaintClair

È credenza popolare far sì che gli accadimenti più strambi, cui non si possa dare una

spiegazione oggettiva, vengano classificati impunemente e semplicemente come eventi dovuti

al caso. A molti sfuggirebbe l'ipotesi che forse una sottile trama, si penserebbe divina, sia da

ricondurre a questi inaspettati eventi straordinari posti al di là dell'umana congettura.

E invece, sarebbe opportuno che ogni uomo sapesse che il caso è completamente fuori dalla

grazia di Dio. Detto assioma è il risultato di un dissidio ancestrale che si perde nel buio informe

dei tempi, quando l'uomo non era stato ancora concepito quale essere pensante e la sua

presenza su Madre Terra lo ritraeva misero fantoccio piegato al suo solo inconsistente piacere,

senza alcuna capacità di discernimento degna di poter restituire un valore intrinseco al suo

ciclo vitale. Un essere inutile a Mio giudizio, puro catalizzatore atto a diffondere polvere

umana, il solo nettare gradito dagli esseri eterei, e Lui ne è ghiottissimo sappiatelo, milioni di

volte più prelibata, sana e nutriente di quella cosmica, che noi, poveri abitanti le viscere della

Madre Terra ci siam dovuti adattare ad assorbire pur di non soccombere a di Lui volere, in

nome della sempre amata Libertà.

Ciò spiega come mai nell'iconografia imperante, religiosa e non, gli angeli son sempre ritratti

paffuti e soavi, mentre i diavoli ricalcano sempre figure magre e ricurve, questione di dieta!

Ebbene, codesto dissidio primordiale ha segnato un fatto importantissimo nella storia umana,

l'avvento del libero arbitrio contrapposto alla religiosità...



Faropoeta Destiny CLONE

Il silenzio della palude non faceva altro che amplificare il ronzio delle mosche, la mano ne era

piena, soprattutto intorno alla ferita, dove il sangue ormai rappreso emanava un forte odore.

Attorno solo alberi e acqua stagna, il sole che filtrava tra i rami colpiva il resto macabro che di

li a poco sarebbe stato scoperto dall’ispettore Benito Littorio. Il rumore di un pullman e lo

schiamazzo di bambini, interruppe quello stato di raccapricciante torpore in cui il bosco era

calato, il vociare allegro dell’innocenza si avvicinava sempre di più, tanto che alcune mosche

infastidite abbandonarono la loro preda, mentre altre, invece, intente a depositare le uova in

un posto caldo e umido così perfetto, rimasero, non curanti del rumore.



Socrate

Dalla nebbia dei ricordi, affiorò un cavallo bianco. Sopra, un cavaliere con l'elmo e la croce sul

petto. Pareva essere pervaso di tristezza e sembrava non curarsi di lui, o almeno così pensò il

vecchio, mentre seduto su una sedia davanti la sua porta, lo vide attraversare i suoi pensieri .

Il cavallo andava al passo e lento ed il cavaliere sembrava ondeggiare avanti ed indietro, gli

occhi fissi a guardare un punto indefinito all'orizzonte, mentre il terreno rimandava uno stanco

click-clack nelle sue orecchie.

Poi scomparve dalla sua mente, inghiottito di nuovo dalla bruma del tempo, seguendo la

stradina che scendeva verso il mare di ciò che fu e che passava davanti alla chiesina della sua

fede diroccata.

Il vecchio sentì il freddo dentro di sé e pensò che la vita era così, qualcosa che ti passa

addosso ineluttabile e ti lascia triste mentre guardi verso il nulla.

Chiuse gli occhi e pensò a voci festanti di bambini, a giovani fanciulle arrossite per il desiderio ,

a balli e canti nelle piazze, a giullari e principesse altere, a madri indaffarate ed a mogli

innamorate. Poi li riaprì e sentì solo il silenzio intorno a sé.

Dove erano dunque finiti tutti?



Ed Felson

1

Si chiamava Dolly… o così diceva lei… Cantava in quel night dove raccoglievo i proventi della

mia dabbenaggine… poche lire per poche note che nessuno ascoltava… la scusa per un ballo

con una donna che fingeva un amore eterno… eterno fino a quando le luci si accendevano al

giorno… Era stupenda in quei suoi occhi smeraldo… mi disse "ti amo" guardando il cliente

impaziente… Hai ragione… in fondo sono un uomo fortunato… d'estate si muore d'amore senza

dolore..

2

I banchi del liceo panchine dolci e l'età come giusto condimento di una droga naturale che i più

chiamano ormoni… Stavo bene al tempo… i jeans erano a campana… i fiori erano il colore del

momento… mi partiva subito anche la Lambretta… La biscia guardava il fagiano di sott'occhio

ed il grano ricamato di papaveri occupava una canzone di Battisti… il sole esaltava la tua pelle

nella nudità di un pomeriggio a Giugno…

il mio sesso profanava il tuo essere illibata mentre un merlo dentro al fosso spelluccava un

sorbastrello dolce ciarlando il suo compiacimento…

Riflesso sul fondo del bicchiere l'altra sera ho rivisto il tuo refrain… il tubino esaltava le tue

forme ma il profilo era diverso con le labbra che pendevano alla fine della bocca e il bleu

spento dei tuoi occhi rivelavano un vintage…

Ho diviso la bottiglia e un cerino a dato vita a due Gitanes… Non è stato un bel remake...

Che poi se ci pensiamo bene non è cambiato nulla… la biscia ha sempre problemi col fagiano

ed al merlo piace ancora il sorbastrello... beh… Battisti non c'è più ma ho il suo disco…

Non è cambiato nulla… come a darsene ragione… a volte scusa a cambiare… a volte scusa a

dimenticare e altre non è nulla… nulla solo il sapore di una lacrima asciutta…"



Carpediem56maestral10

IL CERCHIO E' PERFETTO

Non si accorse del momento preciso in cui l’odore di mare che entrava dal finestrino aperto, si

trasfigurò in una donna stesa nuda sulla sabbia dentro il sogno bellissimo che aveva

cominciato a fare. Né ebbe consapevolezza di quando lo sterzo si fece strada con violenza tra

le sue costole e finì col penetrare nel suo polmone destro. Non senti nemmeno il rumore

terrificante che rimbombò per la strada deserta quando la sua auto si schiantò contro uno dei

grossi alberi lungo il rettilineo che lo portava verso l’Italia in quella notte stellata. Si ritrovò

morto senza nessun trailer riassuntivo della sua vita, senza consapevolezza del momento

fatidico, senza aver potuto chiedere perdono a nessuno.



Messaggerianormale

1

Aveva sempre desiderato ricevere una collana di stelle come quella che Pedro diede a Maria

una notte di aprile. Sua sorella Maria era bella. Smisuratamente bella. Si meritava le collane,

sopratutto quelle di stelle, si diceva Rosalinda, la ragazza che il destino aveva condannato ad

un nome inadeguato. Perché Rosalinda era tutta bruttezza ed il suo cuore rischiava di

frantumarsi ogni primavera, epoca in cui le collane trovavano il giusto bel collo da ingioiellare.

Col tempo Rosalinda smise di guardare il cielo, discosto tappeto costellato di lucciole di

ghiaccio in attesa di uomini disposti a raccoglierle per amore. Ormai da anni fissava il suolo

con tanto fervore e tenacia che lo sguardo, nato azzurro, diventò dolcemente marrone. Gli

occhi invece erano ancora blu. A volte, secondo il tenore della luce, nel blu ci si indovinavano

sottili pezzettini di ambra, come coccinelle. C’era pero’ un segreto celato in quelle coccinelle

addormentate negli occhi di Rosalinda. Quel solito, noioso 12 dicembre, nessuno in Talapinta

sospettava la spaventosa peripezia che sarebbe avvenuta il giorno dopo. Perché tutti in

Talapinta avevano accanitamente sotterrato l’incidente accaduto in quel tempo talmente

lontano da sembrar dimenticanza. Nessuno presentiva, in Talapinta...

2

Sul comodino, accanto al libro, las quitapenas la guardavano con dolcezza infinita.

Rita bradipava. Non aveva voglia di alzarsi. Anzi, non aveva voglia di respirare.

Allungò il braccio. Un fiacco tentativo di prendere il libro.

Ma lo sguardo fu più veloce e le infilò las quitapenas giusto nella svogliatezza.

"Llévelas señorita, alejarán todas sus penitas", le aveva detto la jalapeña sorridendo.

La frase sembrava convinzione, non mero stratagemma per guadagnarsi i piccoli soldini della

vendita.

"Yo no tengo penas", azzardò Rita in uno spagnolo timido, ricambiando il sorriso.

Non era una di ninnoli. Si portava i ricordi nella pelle, a volte in qualche foto, ma... "llévelas

m'hijita, todos tenemos alguna penita".

E las quitapenas finirono sul comodino di Rita, a curare con lontana dolcezza guatemalteca

ogni sua poltronite italiana.

"Io non ho dolori...", disse Rita quasi arrabbiata,"è solo che non ho più voglia".

Non ho più voglia...

E mentre agganciava le lacrime perché lei, cazzo! non aveva alcuna angoscia!, allungò ancora

il braccio, questa volta per acchiappare las quitapenas e sussurrare loro che "Yo no tengo

penas ma solo un distacco micidiale, lo volete capire"?

Las quitapenas però caddero dal comodino.

E fu mentre raccoglieva amorevolmente le bamboline di tela, che Rita lo vide, sotto il letto.



3

Aurora Belinda Luna aveva la voce bambina e anziane le parole.

Tutti nel paese scommettevano sulla sua età senza alcuna speranza di azzeccarci.

Perché Aurora Belinda Luna era un mistero rinchiuso in una casetta con due finestre mai

aperte e una porta tanto ma tanto stretta da fare a malapena entrare un raggio di sole che poi

non riusciva più a scapparne.

Si diceva che Aurora Belinda Luna non aveva mai avuto bisogno di elettricità, tanti erano i

raggi di sole prigionieri nella casa.

Aurora Belinda Luna, detta semplicemente “La Belinda”, era un enigma.

Nessuno l’aveva mai vista. Mai.

In quella casa aveva aperto gli occhi, in quella casa si aspettava che definitivamente li

chiudesse, un giorno.

Tutti sapevano che così doveva essere. Era legge non scritta.

È brutta. È bellissima.

Dicevano.

Nessuno sapeva.

Aurora Belinda Luna, la donna della voce bambina, cantava parole nate in un tempo dove il

tempo non aveva ancora nome.

Il suo canto a volte chiamava la nebbia, a volte partoriva nubi.

Ogni tanto persino destava le rose.

È stregata dal demone.

È un angelo.

Dicevano.

Nessuno sapeva.

Un giorno il paese si svegliò sconvolto.

Un uomo in abito grigio arrivava per vendere all’asta la casa di Aurora Belinda Luna.

Alle 14.27, quando il piede sinistro dell’uomo dell’abito grigio calpestò la soglia della casa della

Belinda, si fermarono tutti gli orologi della regione e i muri della casa si ammantarono degli

sguardi di tutti gli abitanti del paese.

Sguardi in agguato, trattenendo il respiro.

Qualcuno affermava che il cielo aveva un colore strano…

Altri che c’era un odore nuovo nell’aria…



4

Seduta sulla panchina guardavo treni che non avrei mai preso.

Era il mio quotidiano piacere.

Il mio castigo quotidiano.

Avevo sempre pensato che questo mio essere seduta guardando treni e binari sarebbe stato

l’incipit perfetto.

Non per un libro tutto nuovo da scrivere ma almeno per un breve capitolo da scarabocchiare

nella mia vita.

E quindi ogni mattino, prima di andare in ufficio, e quindi ogni sera, dopo la giornata di lavoro,

ero lì, seduta sulla mia panchina che solo ogni tanto qualcuno mi rubava.

I treni partivano.

E arrivavano.

E partivano ancora.

E ancora arrivavano.

Tutto scorreva, tutto era movimento e poi calma e poi ancora movimento e sempre respiro e

sempre vita.

Solo io restavo perennemente incipit.

Nessuna riga mi veniva aggiunta.

“Mi scusi signora, quella persona lì ha lasciato questo biglietto per Lei”.

Il ragazzo puntava col dito verso il binario 3.

Il mio sguardo si mangiò lo spazio.

Quale era stata la mano che aveva finalmente scribacchiato una possibilità?

Annusavo l’aria, frugando…

5

Un passo lungo, due brevi

uno a destra, mezzo a sinistra

due indietro, uno ad occhi chiusi

cinque annusando l’aria…

Un passo lungo due brevi uno a destra mezzo a sinistra Margarita Rosa Beltrán Mejía arrivava

al convento.

“Voglio diventare monaca, Voglio diventare monaca”, masticava mentre bussava il portone di

legno.

“Vedo che hai intenzione di offrire a Dio e solo a Dio il tuo ardore di femmina, la tua indubbia

lussuria di donna, Margarita”.

Margarita Rosa Beltrán Mejía si aspettava il solito “BuongiooooooornoDiosiaconteeeee’” di suor

Martina, e invece si trovò questa voce che intrecciava lentamente le sillabe e le faceva una

sciarpa suadente che le leccava il collo, lubrica.

Il nuovo prete era più giovane di quanto Margarita avesse potuto immaginare…



6

Si svegliò che non poteva più volare.

Non Gregor Samsa...

Modicamente Gregor Samsa, ma un po’ più femminile e un po’ meno singolare...

Come Gregor, strana.

Come Gregor, diversa di quello che era sempre stata.

Come Gregor, non poteva fare ciò che aveva sempre istintiva, naturalmente fatto.

Fece fatica a fissare lo sguardo con quegli occhi che vedevano poco e male.

Fece fatica persino a minimamente spostarsi con quei due apparecchi grotteschi e inutili che

non sembravano ali.

Nemmeno nei suoi primi tempi era stata così brutta!

Nemmeno in quei primi tempi era stata così impaurita…

Era consapevole che la sua immobilità non era normale.

Penava ad annusare, a percepire…

7

Aveva le dita sporche di inchiostro nero, la ragazza della metropolitana.

Lo sguardo scuro, come se quel nero, incapace di fermarsi nelle mani avesse raggiunto i suoi

occhi una volta chissà quando e avesse deciso di restare lì fino alla fine.

La ragazza leggeva, sempre.

A volte le parole le macchiavano le labbra.

A volte si trattenevano in quella caverna profonda dove nasceva la voce.

Chissà che voce aveva…

Le sue labbra non facevano mai rumore.

Solo il gesto di masticare le parole.

A volte un suadente mordicchiare, leggermente sensuale.

Come se scoprisse le parole per la prima volta.

Forse era straniera.

Chissà che voce aveva… Un giorno, terribilmente curioso, senza primo né contorno e senza

invito, le fece un sorriso assortito con un “ciao”.

Lei lo guardò.

“Io non m’innamoro”, disse.

“Vedremo”, pensò lui.

Subito la collisione aggrovigliò tutto.

Paure e urli ovunque. Parole, pensieri, corpi e respiri mischiati.

Confuso, solo cercava quelle dita sporche d’inchiostro.



Tesi89

SOGNO O SON DESTA?...

Fu svegliata dalla luce che filtrava attraverso le persiane: saranno state all'incirca le sette,

perché la sveglia non suonava ancora?... Allungò una mano per controllare l'ora e urtò contro il

muro... aprì gli occhi di scatto: dove diavolo era?... Al posto del comodino c'era una parete!

Balzò a sedere sul letto: la finestra sul lato opposto della stanza, la poltroncina bordeaux

scuro, la scrivania aperta con sopra una pila ordinata di libri e il blocco per appunti, la lampada

rossa su una mensola sopra il letto... quello non era il comodo letto imbottito comprato anni

prima insieme al marito!... Che stava succedendo?... Nel corridoio rumori e voci familiari di

tempi passati... aromi antichi di cannella e zucchero vanigliato...! Richiuse velocemente gli

occhi e rituffò la testa sotto le coperte... “cerca di stare calma e pensare lucidamente, è ovvio

che stai ancora sognando... fra poco ti sveglierai e ogni cosa tornerà al suo posto, forse...”.

Nel frattempo esistevano due sole alternative: rimanere a letto e sperare di recuperare al più

presto la vita di sempre (... il lavoro frustrante, i figli per la loro strada, il marito quasi

inesistente, le rughe incipienti...)... oppure alzarsi, senza porsi domande varcare la soglia e

vedere che cosa l'aspettasse al di là, regalarsi la possibilità di cambiare il suo destino... Non ci

pensò due volte e afferrò al volo quell'assurda e insperata occasione: con un brivido di

eccitazione aprì la porta e uscì nel corridoio...



semplicementeilnulla

Il convento dalle mura grigie d’impronte lasciate da silenti anni trascorsi, era arroccato sul

versante roccioso della montagna. La strada sterrata si dipanava stretta e impervia, lambendo

il dirupo ad ogni giro di curva. Le poche auto che si avventuravano fin lì venivano ricoperte

dalla polvere bianca sollevata dalle ruote. Una nube bianca impenetrabile allo sguardo seguiva,

come un segugio, la sua preda, l’auto... La bambina dal cappotto azzurro aveva sul capo un

delizioso cappellino. Con il naso schiacciato sul vetro del finestrino cercava di ghermire un

qualsiasi movimento umano tra tanta immobile natura. Gli alberi, lungo il percorso,

guardandola avevano scosso le fronde bruciate dal freddo, lasciando cadere stanche foglie

ingiallite. Il vento, soffiando, le cantava una filastrocca di girotondi e caramelle odorose di

liquirizia. Quando l’auto si arrestò davanti al grande cancello di ferro, scarpette rosse come

ciliegie si posarono sul grande viale di ghiaia. Aveva paura e si sentiva molto sola…



kallida

Ho una pallottola conficcata nel cuore. Proprio vicina al ventricolo destro e alla valvola

tricuspide. Sta lì da qualche tempo, immobile, riservata, non impone la sua presenza. Se non

fosse per la sua punta scheggiata che sfiora pericolosamente le pareti cardiache, l'avrei già

dimenticata. Basterebbe un afflusso maggiore di sangue, un'accelerazione improvvisa del

muscolo, e lei si trasformerebbe da ospite a padrona assoluta di me e della mia vita. Ho

imparato a distaccarmi dalle cose, a non restare conivolto negli affari del mondo, a guardare

ogni evento con freddezza, per mantenere il mio cuore a “regime controllato”. Questa è

l'espressione che ha usato il mio medico, come se fosse un motore che non deve battere in

testa. Così ho seguito questo consiglio, pensare alla mia vita come a una gara da mantenere a

giri costanti mi ha aiutato ad allontanarmi dalle emozioni forti, ma ora sono nei guai, ho

incontrato lei...



laurenza

Un uomo pensò come ringraziare e ricompensare della gioia di essere nuovamente padre la

sua amabile consorte, ebbe tempo pari alla gestazione per trovare il regalo. Alla fine, insieme

ad un semplice ed elegante mazzo di rose, recapitò di persona anche un biglietto: Per la donna

che ha saputo essere lo strumento di Dio per moltiplicare la felicità della famiglia. Fu il

continuo di una storia nata tanti anni prima ma che evolveva ogni attimo in un intricante

divenire...



deepblue52

Il primo pensiero quando Dino aprì gli occhi fu, avendo tirato su la tapparella della finestra

pigiando il pulsante che aveva fatto installare vicino alla testata del letto, che la giornata si

annunciava piena di sole, anche se ormai era metà settembre. E subito si accorse che gli

mancava qualcosa. Aveva fatto tutta una tirata di sonno, la temperatura della stanza da letto

era giusta, ma qualcosa non andava bene. Si era svegliato senza che fosse stato necessario il

suono della sveglia, ma non era troppo presto, la sveglia avrebbe suonato tra pochi minuti. Era

quasi nervoso. Lo scenario era perfetto, ma l’irritazione incominciò a crescere sempre di più.

Subito fu chiaro che cosa stonava in quella perfetta sinfonia di fine estate. Gli mancava il

piacere di aprire gli occhi e accorgersi della presenza di qualcuno accanto. Sapeva bene che

non gli bastava una presenza qualunque, era una, la presenza che desiderava. Ma nonostante

tutti i suoi sforzi non c’era stato verso di riuscire a convincere Adriana a passare la notte con

lui. Allungò la mano e compose sul telefonino il numero del suo amico, il Grande Narratore.

Come sempre, Lui gli avrebbe suggerito che...



Graziamariag 1

Era entrata nel locale in tutta fretta. Aveva lasciato la macchina al posteggiatore che l'aveva

guardata con occhi maliziosi. Lei aveva ricambiato con uno sguardo così severo che quasi si

sentiva in colpa. La verità era che si sentiva in imbarazzo.

Entrò velocemente con il cuore che le batteva forte.

Il locale, bellissimo davvero - si disse - era in penombra e Lou Reed cantava "Take a walk on

the wild side"...

Questo bastò a farla sorridere.

Scelse un tavolo e ordinò velocemente un Martini, mentre rigirava tra le mani, nervosamente,

il suo rossetto – Geisha - lesse nell'astuccio. Si chiedeva come fosse arrivata lì e cosa avrebbe

avuto da dire ad uno sconosciuto che le aveva dato l'appuntamento in questo locale.

David Bowie la consolava "We can be heroes just for one day".

Lo sconosciuto non aveva un nome, ma un nickname: PaulValery59 e rifletteva sul fatto che da

un po’ di tempo si erano rovesciati addosso la loro intera esistenza. Le prese il panico:

PaulValery ma chi sei? e perchè ti sto aspettando?

Decise di andarsene, si alzò mentre si ripeteva “molta follia è saggezza divina”. Era già verso

l'uscita quando una mano decisa la bloccò, lei si girò impaurita e ...

2

UNA STORIA ANTICA

Mi svegliai all'improvviso. Mi arrivarono da lontano delle voci indistinte, il rumore dei carri e

l'abbaiare dei cani. Il nascondiglio che mi celava alla vista dei miei assassini era strettissimo e

buio: un buco sottoterra che mi assicurava ancora per alcune ore o per pochi minuti la mia

esistenza in vita. I denti mi battevano per la paura, ero scossa da tremori improvvisi.

- Oh matri matri picchi' sugnu ccà!

- Oh matri picchi' mi facisti?

Li sentivo arrivare, sempre più vicini, io vittima della loro rabbia religiosa.

- Ammucciati, scappa - mi dissero delle persone di buon cuore un pò di tempo prima.

- Ammucciati, ti stannu circannu!

Erano i primi giorni di marzo dell'anno 1590. Avevo vent'anni all'incirca. I miei lunghi capelli

sembravano stoppa e non ricordavo più chi fossi... Sentivo sempre più vicino l'abbaiare dei

cani. Li avevano sguinzagliati i miei torturatori perchè dopo mille sofferenze mi credettero

morta.

- Pentiti, magàra, strega - dissero- pentiti dei tuoi peccati.

Per un po’ la loro furia si placò e qualcuno provvide a buttarmi nei campi, cibo sicuro per le

bestie affamate. Ma dopo rinvenni, così mi ricordo, e le mie gambe mi diedero il tempo di



alzarmi e fuggire. Camminai e persi ancora i sensi. E ora sto qui, in attesa che i miei assassini

trovino il mio corpo per portarlo al rogo.

- E' colpevole di magària, stregoneria, così li sentii parlare.

Conoscevo le piante e curavo i malanni di corpo e di mente con infusi e tisane.

Un rumore più forte mi fece sobbalzare, le mie lacrime inondarono l'intera mia vita...



paolo.971

Il XXX bar era un locale a pochi passi dalla stazione. Sul muro, dietro il bancone, l'orologio

faceva le nove, ma non aveva mai funzionato bene.

Lo sapevano tutti e nessuno ormai ci faceva più caso, eccetto i clienti non abituali, quelli di

passaggio, che si fermavano il tempo di bere o mangiare qualcosa.

Succedeva allora che alzavano lo sguardo, aggrottavano le sopracciglia, sfilavano il polso dalla

manica dell'abito, guardavano il proprio orologio e scuotevano la testa.

Ad uno dei tavoli c'era Jack, un uomo sulla cinquantina che bazzicava quel locale da diversi

anni.

Era considerato un cliente importante, si portava dietro il fascino leggendario del viaggiatore

ed era stimato da tutti, a cominciare dal barista che, a volte, guardava con riserva chi si

fermava fino a tardi, come invece lui era solito fare.

Jack portava un cappello da cowboy, lo indossava per creare attorno a sé un senso di mistero

e per esaltare il suo carisma. Entrando nel locale lo toglieva e lo appendeva ad uno dei tanti

pioli del muro, disposti a formare una sorta di spartano attaccapanni.

Si dirigeva poi al bancone per il solito cocktail, prendeva il bicchiere, si sedeva al consueto

tavolo, e se era occupato sceglieva il primo posto libero senza fare distinzioni, ma non si

metteva mai al bancone, anche quando si fermava poco.

Alcune volte restava tutto il tempo a osservare dalla finestra i passanti che percorrevano i

marciapiedi di quella strada principale del paese, altre volte si portava il giornale o un libro,

alternandone le pagine al suo cocktail.

Parlava poco con i clienti del bar, ma era ben educato, e non rispondeva mai in malo modo a

nessuno, anche quando era di cattivo umore. Vestiva elegante, in certe occasioni, giacca,

cravatta e pantaloni con taglio classico, in altre sportivo e semplice, ma qualunque cosa

indossasse lo faceva con classe. Si muoveva con stile, e possedeva uno sguardo che

trasmetteva un accattivante senso di volerlo conoscere.



Sabin Ferraris

1

JULIA

La colomba bianca si posò con un ultimo battito d’ali sulla ringhiera del balcone, ricoperta da

rigogliosi gerani multicolori.

Josè Carlos Maria Fernandez Righeira, che tutti chiamavano Jò, con la coda dell’occhio, ne

avvertì la presenza e si girò a osservarla attraverso i vetri, distogliendo per un attimo lo

sguardo dal monitor del PC. Sembrava stanca, appesantita, pareva respirasse con affanno.

Jò la fissò ancora un pò, pensando che dopo qualche attimo avrebbe ripreso il volo; ma non fu

così.

Decise allora di alzarsi: aprì le imposte del suo balcone e le si avvicinò.

La colomba lo fissava immobile con i suoi occhietti scuri.

Lui la sfiorò con una mano sino ad avvertirne il respiro, ancora ansimante. La accarezzò

lievemente, come per rincuorarla. Fu solo allora che il suo sguardo si posò su un rotolino

legato con cura alla zampetta destra. Lo sfilò delicatamente.

Lo srotolò, stranito, come se in un attimo fosse piombato in una scena d’altri tempi.

Lo lesse.

“TI SCONGIURO, SALVAMI!” poi una firma: JULIA .

In un secondo rigo: 21.3.2010 Palermo,Holliwood-Buenos Aires.

Incredulo, strinse tra le dita la striscetta di carta, mentre la colomba, come se avesse portato a

termine la sua missione, riprese senza fretta a volare, andandosi a posare sul ramo di un

albero nel giardino più in basso.

Jò calcolò a mente la distanza che il volatile sembrava aver percorso da Buenos Aires sino a

giungere alla sua abitazione di Mar del Plata e, per un attimo, si compenetrò più nella fatica di

quella che non sul disperato appello della sconosciuta.

Poi, rientrando in casa, rilesse il biglietto con un leggero sorriso sulle labbra.

Forse quel breve messaggio avrebbe solo accarezzato in modo romantico il suo pensiero, se

non l’avesse strangolato alcuni attimi dopo, quando, rimettendosi a sedere dinanzi al suo PC,

vide lo schermo del monitor interamente invaso da uno sfondo color rosso sangue sul quale

lampeggiavano, a caratteri cubitali, in bianco, cinque lettere: JULIA.



2

LATTE CALDO

Come ogni mattina, dopo aver versato il latte caldo nella tazza, aggiunsi due cucchiaini d’orzo.

Leggeri, rimanevano in superficie. Quindi, pian piano, spezzettai alcuni biscotti che

cominciarono a far su peso.

In un punto lungo il bordo, i biscotti fecero una pressione maggiore, finchè scivolarono pian

piano nel latte, trascinandovi tutti gli altri pezzetti.

Capii così come affonda una nave: inclinandosi su un fianco, quello dove si è aperta una falla.

E mi fu anche chiaro che per non farla affondare bisogna che in ogni modo la si tenga il più

possibile in equilibrio.

Come un essere umano che, colpito nel suo punto più debole, incrina le sue certezze e, persa

la voglia di reagire, si inabissa nel mare profondo del rifiuto dell’esistenza.

A meno che non accorra in suo soccorso un’altra imbarcazione che l’aiuti a conservare la

posizione retta e, pian piano, riparata la falla, la disincagli e l’accompagni nel riprendere la

navigazione.

La sottile differenza che porta ciascuno di noi a continuare il viaggio della vita o lasciarsi

andare inerti sul fondo.



coriandolobianco

Andate pure oltre; qui, non ci troverete nulla di interessante. Oggi faccio mio l'insegnamento di

una professoressa di lettere.

Ci diceva: quando aprite un libro, andate subito al primo capitolo. L’incipit, semmai, leggetelo

dopo.

Questo affinché il gusto della lettura possa rimanere limpido ed incontaminato da eventuali

condizionamenti dovuti al curatore della prefazione.

Ecco la ragione per la quale ora che mi ritrovo a scrivere questo incipit, vi invito calorosamente

a non leggerlo.

Nel trattenermi dall'esprimere qualsiasi pensiero, vi aspetto alla fine del libro.

Allora, magicamente, queste parole si autodistruggeranno e si trasformeranno in postcipit; qui

troverete ciò che in questo momento i vostri occhi non sono in grado di percepire.

Non ci credete? Fintanto che non avrete letto il libro, non potrete saperlo... Buona lettura.

(P.s.: comunque, solo per voi, soliti curiosoni che siete arrivati fino a qui, il gusto è di

nutella...)



charliebrowna

La notte era tiepida e profumata. Lei sedeva tra fili d'erba umidi e morbidi. L'aveva cercato,

quell'angolo di verde, tra i rumori della città e le ninnenanne della Natura.

Con occhi seri fissava il cielo placido e le stelle birichine e l'ammaliante luna.

Aggrottava la fronte, arricciolava il naso, serrava le labbra, con la sciocca convinzione che così

piccoli gesti potessero fermare la giostra di pensieri che si rincorrevano nella sua testa.

Quante cose stavano accadendo, quanti perchè senza risposta, quanto poco tempo per

decidere.

Deglutì, inclinò il capo a destra e poi a sinistra, inspirò, si alzò, voltò le spalle a quel pubblico

beffardo, mosse il primo passo e si sentì chiamare.



lafatadelmare L’ORSO DI PELUCHE

Camminava con i suoi piccoli passi sulla riva del mare.

Era piccola e minuta, capelli corti e lisci e occhioni stupiti che guardavano il mare.

Non aveva più di cinque o sei anni e trascinava sulla sabbia un grande orso che con una zampa

lasciava un lungo solco sulla sabbia. Si capiva benissimo che la bambina non si sentiva sola, i

suoi pensieri erano come accompagnati, infatti muoveva la boccuccia come se stesse parlando

con qualcuno che era vicino, anche se intorno a lei non c’era nessuno!

Oddio, proprio nessuno no! Infatti con lei c’era quel grande orsone di peluche che aveva una

zampa anteriore chiusa nella manina della piccola. Ma cosa aveva la bimba da dirgli?

Nel borbottio, ad un tratto, risuonò chiara una frase, detta con la vocetta che si alzava di

tono:- Ma tu lo sai dov’ è andata la mia mamma?

L’orso di peluche non rispose, rimase zitto come se non avesse sentito, ma aveva sentito

eccome, lui sapeva tutto, vedeva tutto, “gli altri” pensavano che lui non sentisse, e, invece!

Ma come poteva risponderle se aveva la bocca cucita?... cucita come? col filo!... si, nessuno

aveva mai pensato a scucirgli la bocca, e fra parentesi questo era il motivo per cui aveva

sempre fame! La mamma lo aveva comprato e regalato alla figlia dicendole:

- Questo ti farà tanta compagnia tesoro mio, se vuoi puoi portarlo sempre con te.

- Ma che bella idea darlo ad una bimba più piccola di lui, lo trascinava dappertutto, gli

sembrava di essere diventato un pezzo di pezza sempre sporco!

Anche in ospedale, aveva passato delle lunghe giornate su una sedia dove scivolava sempre di

traverso, mentre la bambina dormiva dopo l’operazione, lui scivolava, ogni tanto, poi, qualcuno

lo metteva sul letto, giù, sotto i piedi della bimba, e lui sentiva le piccole dita muoversi con una

specie di tic nervoso che, diceva il medico, era dovuto al trauma.

E adesso la piccola chiedeva a lui dove era andata sua madre? Ma come poteva risponderle lui?

Questi umani sono proprio strani, hanno paura a dire una cosa ai loro figli e lasciano il compito

agli altri?

E dovrebbe essere lui a dirle che la sua mamma è lì con loro in quel preciso momento?

Tocca forse a lui dirle che l’unica cosa che è rimasta in buono stato di sua madre, dopo

l’incidente, è quel pezzo di fegato che le hanno trapiantato? Sua madre non poteva allacciarsi

la cintura di sicurezza?... non potevano rimanere una famiglia felice tutti insieme?

Meno male che quella benedetta donna non gli ha mai scucito la bocca! –

Tutto questo pensa l’orso di peluche mentre vede il padre della bambina camminare

lentamente verso di loro, le spalle curve, gli occhi persi sull’orizzonte lontano, le braccia

incrociate sul petto, come per farsi coraggio!

Capita nella vita di doversi fare coraggio da soli!...



nonsmettodsognare

Tutto è cominciato quando la signora Filini, la vecchia che abita al secondo piano, è uscita

ciabattando sul pianerottolo.

Ha imboccato con spavalderia la prima rampa di scale.

Alla seconda ha dovuto fermarsi per riprendere fiato.

Lo svolgersi esatto dei suoi movimenti, è stato confermato all'infermiere del 118 dalla

signorina Capuozzo, l'ottuagenaria zitella che abita di fronte all'appartamento della Filini.

Ella ha l'abitudine di spiare la vita del condominio, perfino quando si manifesta con il più

insignificante rumore.

Beve le vite degli altri con una voracità e un tale senso di godimento da assomigliare ad uno di

quei piccoli parassiti fastidiosi così difficili da eliminare. La spiegazione di un simile

comportamento non può che risiedere nella considerazione che la Capuozzo ritiene la sua vita,

del tutto priva di significato.

Alla terza rampa, mi sono affacciata anch'io sul pianerottolo.

Ho infatti inteso frammenti di urla " … maledetti bambini" e poi "quello sporco negro" e ho

capito quasi immediatamente cosa stava per accadere.

Mi sono precipitata giù per la terza rampa, la penultima, per fermare quella vecchia pazza.

Ma le urla si sono trasformate in grida di dolore.

E l'ho vista. Distesa sugli ultimi gradini, ansimante, con il coltello da cucina scivolato a pochi

metri, inquietamente lucente davanti al portone.

Una vecchia bambina, indifesa e piagnucolante.

Ho intravisto le ombre di Samir e di mio figlio allontanarsi velocemente in fondo al cortile.

Ho chiamato il 118, sono andata a cercare i bambini terrorizzati.

Siamo in cucina in questo momento e mentre preparo loro una spremuta e un piatto di biscotti

al cioccolato, mi domando come sia possibile dimenticare.

Di quando lo siamo stati anche noi piccoli e abbiamo reclamato il diritto a sporcarci, a giocare

sguaiatamente, a rincorrerci, a strappare piccole foglie dai rami per annusarne l'odore.

Ho deciso. Li porterò.

Porterò mio figlio e il suo amico Samir a far visita alla strega.

Chissà che non cominci a ricordare.

Il ricordo è la luce necessaria per illuminare la strada che tocca in sorte ad ognuno di noi.



1

Il cliente mi chiamò nel cuore della notte. Di solito mi chiedevano un whisky o una birra, mai

un semplice tè.

Glie lo portai in stanza. Si mise a parlare. Mi raccontò tutta la sua vita.

Molto spesso le persone hanno solo bisogno di qualcuno che le ascolti.

Io, a modo mio, gli detti tutte le attenzioni possibili.

2

La navicella si muoveva sopra il suolo lunare bucando silenziosamente l’universo stellato.

Visi cerei guardavano dagli oblò, scorgendo solo le montagne slavate ma cercando delle forme

che ricordassero qualche fisionomia familiare.

Crateri naturali e non, si alternavano con valli di silicio immacolate; all’orizzonte la vecchia

Terra stava sorgendo ancora una volta.

“Come lo vuoi il panino Vladimir?” Guardai costernato gli occhi del mio compagno, non capivo

che importanza avesse il sapore del cibo in quella circostanza.

E’ come quando disinfettano l’ago dell’iniezione letale per il condannato a morte. Pura pazzia

delirante.



acetosella5 LA SORELLA SBAGLIATA

Già da prima di venire al mondo per lei era stato diverso.

La levatrice che aveva fatto nascere le altre sorelle proprio quel giorno se n'era partita.

E per quella pia famiglia in cui tutto era scadenzato da riti scaramantici, fu un pessimo

auspicio.

In più tirava il vento caldo del terremoto e i cani latravano da ore, sfiancati dallo scirocco.

Fu verso i suoi due anni che la zia Betta, dall’alto della propria florida bellezza, accennò alla

cosa: “La piccola non s’aggiusta, vero?”

Dando voce a quello che stava sotto gli occhi di tutti. L’ultima era l’unica brutta nel mazzo di

sei bellissime sorelle.

Dovendo abituarsi presto agli occhi sfuggevoli, quasi da subito si giurò che avrebbe vissuto per

catturare l’attenzione degli altri.

Così nessuna delle altre avrebbe urlato come lei nella notte, per i crampi delle coliche.

E nessuna dopo, al primo sangue femminile, avrebbe lordato tanto i pannetti di cotone.

Nessuna di loro avrebbe tirato così stizzita la coda ai gatti anziché solleticarli sotto il mento e

solo lei, la sua voce, si sarebbe alzata a stonare l’Ave Maria. Brutta e cattiva, fu il verdetto.



talassa2

Era come al solito in ritardo.

Maledicendosi per la sua abitudine ad arrivare tardi, correva sui sampietrini scivolosi verso il

Pantheon e sapeva già che sarebbe arrivata trafelata, spettinata, certo non in ordine per un

primo incontro.

Era una bella mattina di gennaio, neanche fredda, ecco, ora squillava il cellulare, mancava solo

questa per rallentare il ritmo…..era lui, con la sua voce roca e dolcemente cantilenante che le

chiedeva che fine avesse fatto.

Si, sto arrivando, accidenti, è anche impaziente, non è il tipo che attende una signora al primo

appuntamento, questo non depone bene, rimuginava aumentando il ritmo, mentre il

cappottino blu che aveva indossato per l’occasione le svolazzava intorno e la impacciava

leggermente, insieme alla gonna che le impediva un bel passo spedito.

Ma perché non ho messo i pantaloni come sempre, si chiedeva con leggera apprensione

avvicinandosi al luogo prefissato.

La sua voce, la sua voce le risuonava dentro quando finalmente sbucò in piazza della Rotonda.



pam

A luglio, le torte gelato si sciolgono se non le metti in freezer, per colpa dell’aria calda.

A luglio, ci si dimentica di mettere le torte gelato in freezer, per colpa dell’aria “pesante”.

E così la torta si scioglie e non puoi più mangiarla. Si scioglie e fa schifo!

Lei fa schifo e non può fingere d’essere buona, lei, a fingere, non riesce.

E’ l’estate del 1990. Sono i miei otto anni. Vestiti a fiori con grandi spalline.

Capelli scompigliati su volti abbronzati. Tutti ridono dietro a un tavolo.

Tutti ridono.

Io no.

Io sorrido ed è un sorriso tirato. Sorrido e mi massacro le unghie. Io vedo la mia torta gelato

sciolta.



Edgar_Byrne OSEBER, LA VERITA’ DEI VICHINGHI

Le otto di sera, Emma Rose, stava tornando a casa, Lene Marlin, cantava la sua canzone

preferita: “Lost in a moment”.

La radio era la sua unica compagnia, così anche nella vita pensò, tra il serio ed il faceto, “tutta

colpa del mio maledetto lavoro” si biasimava sempre.

Difatti Emma Rose Slaikers, era una giovane donna, bella, atletica, un po’ testarda ma

coerente, raffinata e beneducata.

Era soprattutto una brava poliziotta.

Unico neo, la sua vita privata: un fallimento totale, niente amici, niente uomini, niente sesso.

Ecco ci risiamo: dopo una dura giornata di lavoro, mi sto ancora torturando con questi pensieri

autolesionisti, pensò ad alta voce; lo squillo del telefonino la distolse dalle sabbie mobili della

malinconia.

“Emma, devi venire subito in centrale, c’è bisogno di te” era il suo superiore, Julius Bronw, 60

anni ben portati, a dispetto dei pochi capelli rimastogli.

Per Emma era più un padre che un capo.

“Che cosa è successo Julius di tanto clamoroso, da chiamarmi a quest’ora?”



Belf9 L’ARCHIVISTA DEI SOGNI

Ogni giorno, quando si svegliava, si affacciava dalla finestra e guardava il cielo.

Cosa succederà oggi? - si domandava.

Ma non si dava mai una risposta, si preparava e cominciava la sua giornata.

Lavorava in un ufficio al centro, presso una ditta dove faceva un lavoro che non capiva.

Si era abituata a mettere le carte in un certo modo, a rispondere a determinate domande,

sempre le stesse, ma non riusciva a capire veramente il suo lavoro a cosa servisse.

La sua vera giornata cominciava quando tornava a casa e si sedeva davanti al computer.

Allora tutto si trasfigurava e Margherita cominciava a vivere.

Aveva cominciato quasi per caso, a girare tra i blog e leggere, poi aveva cominciato a scrivere

qualcosa, e ora, dopo due anni, si era creata un suo piccolo pubblico di amatori: gente che la

capiva e l'apprezzava, ma soprattutto le affidava i suoi sogni.

Sì, quello era diventato il suo vero lavoro: l'archivista di sogni.

Li prendeva dai commenti che riceveva.

Non sapeva che faccia avessero quelli che li scrivevano, ma aveva imparato a conoscerne il

cuore, e questo la rendeva felice.

Pezzi e pezzettini di sogni organizzati per argomento.

I più ricorrenti erano i sogni d'amore, e lei, che l'amore lo sognava ogni notte, li archiviava con

particolare attenzione.

Prendeva il sogno delicatamente tra le mani e lo deponeva in uno scatolino piccolo piccolo.

Con grafia minuta vi metteva l'autore, la data e l'oggetto specifico del sogno.

Quanti scatolini erano? Mille, diecimila, centomila?

Nessuno lo sapeva. Lei faceva il suo onesto lavoro di archivista.

Nessuno poteva aprirli e leggerne i sogni.

I sogni appartenevano ai proprietari e lei li custodiva soltanto, pronta a restituirli quando glieli

avessero chiesti.

Ma questo non era mai accaduto: nessuno le aveva mai chiesto un sogno indietro...



Caluinet

Inferno. Dario lo aveva sognato quella notte.

Come capitava tutte le notti, da due anni.

Non doveva immaginare niente. Lui all’inferno ci era entrato.

Il tempo si era dilatato per lui e gli istanti si erano fatti giorni, mesi.

Lo aveva attraversato e i suoi resti erano stati risputati fuori.

Per mesi avevano lavorato per rimetterli insieme e riconsegnarlo al mondo.

Un pezzo alla volta, centimetro dopo centimetro, lo avevano dotato nuovamente di quel che

serve per ritornare a vivere.

Il mondo infatti ha le sue regole che non tenevano in nessun conto la sua debolezza né il fatto

che fosse privo di difese.

Dario non avrebbe mai potuto farcela da solo nemmeno dopo aver assunto di nuovo sembianze

umane.

Salutò il dolore che gli faceva compagnia ad ogni risveglio.

Arrivò a pensare che ci sarebbe rimasto male se gli fosse mancato, era la prima cosa nella

giornata che gli ricordava di essere vivo.

Nei sogni sentiva se stesso come una cosa morta mentre il dolore del risveglio lo rimetteva al

mondo.

Dario iniziò ad indossare i tutori che ancora per lungo tempo lo avrebbero accompagnato oltre

la porta della sua nuova casa.

Usciva senza timori per il mondo. Come può provare spavento per i fatti della vita uno che è

già morto e rinato?

Anzi che è ancora morto, lì in fondo all’animo, senza nessuna possibilità di resuscitare.



lauro_58

Mi chiamano padre Luciano, ma non sono un prete.

Sarei un prete strano, perchè il giorno proprio non lo sopporto!

Allora, se posso, vado in giro di notte.

Penso che la notte sia più democratica; non c’è luce ed è così per tutti ed il flusso delle cose è

diverso.

Di notte non è indispensabile agghindarsi per sentirsi a proprio agio; ti offre sempre un posto

dove stare “per qualche tempo” se il “per sempre” risulta impraticabile.

La notte!

La notte è come il buio; una sottrazione!

Toglie qualcosa per trasformare quello che è stato in quello che sarà e tutto ciò può fare paura.

Anche della vita si può avere paura; non è un mestiere e non c’è una scuola dove te la

insegnino.

Vivere è come abitare in una megalopoli, la senti attorno a te, non manca nulla, ma ci sono

muri dappertutto … dappertutto e sbatterci contro è cosa semplice.

Sarà anche per questo che adoro la notte; allarga gli spazi!

Poi, se proprio si fa dura, infilo la mano nella tasca.

Li c’è tutto quello che mi serve.



sottoilsette Non c’è lei dietro quella lastra bianca, si disse. Non c’è una persona. Non c’è niente.

Questo era maledettamente ovvio, per uno come lui. Eppure si trovava lì, immobile, a

domandarsi che cosa fare adesso e senza trovare una risposta. La sua assenza era stata

notata, ovviamente. Era l’argomento principe alla fine della cerimonia. Del resto, in quei

momenti, un argomento di conversazione qualunque aiuta ad esorcizzare il dolore. Nel suo

caso, il problema non esisteva. Adesso, nel suo petto, regnava un desolante e freddo silenzio.

Non una lacrima. Non una emozione. Nulla.

Si abbassò per guardare meglio la foto. Era una delle tante di loro due insieme, dove qualcuno

aveva tagliato la parte che ritraeva lui. Era stata una scelta obbligata, in fondo. Si cerca

sempre una foto sorridente da lasciare come perenne ricordo e, di foto di lei sorridenti di prima

che si conoscessero, non ne erano riusciti a trovare. Per dopo… tra loro due, la fotografa era

lei. Lui, come fotografo, era semplicemente penoso. Si distolse leggermente sorridendo

all’involontaria ironia della cosa, trovandosi senza accorgersene con lo sguardo negli occhi di

qualcuno. Un fatto singolare, considerando l’altezza a cui si trovava.

Ciao. Un bambino. Sei, sette anni al massimo, valutò.

Ciao, rispose lui, mentre si domandava da dove fosse sbucato.

E’ la tua fidanzata?

Era, rispose lui senza rendersi di come ci avesse messo così poco tempo a parlarne al passato.

Purtroppo me l’hanno portata via.

E chi è stato? disse ancora il bambino.

Delle persone che non le volevano bene, rispose asciutto.

Che peccato. E queste persone ti hanno chiesto scusa?

Fu una domanda che lo lasciò interdetto.

E perché avrebbero dovuto?

Perché chi sbaglia deve sempre capire che ha sbagliato.

E lo dimostra chiedendo scusa, così viene perdonato. Così mi hanno insegnato mamma e papà.

Beata innocenza, pensò.

Posso mettere un fiore?

Certo. Le farebbe piacere, fu la sua risposta.

Che ottenne l’immediato sgambettio del piccolo verso quei genitori che involontariamente

avevano fornito anche a lui una risposta, anche se ad un’altra domanda. Possibile che sia tutto

qui? disse alla foto che lo guardava da quel pezzo di marmo. Devo fare solo questo?

Ma la foto non rispose. Forse siamo soli in questa vita come in quell’altra, si disse.

Si voltò, fece quattro passi ed attraversò il muro svanendo nell’aria grigia di fronte agli occhi

meravigliati del bambino che tornava con il fiore in mano.

Aveva ben chiaro in mente quello che doveva fare.



fatamatta_2008 Carla era una donna sui trentacinque, bel fisico, viso grazioso, bel portamento.

A ben guardarla però l'atteggiamento serio e malinconico svelava il momento difficile che stava

vivendo.

Suo marito Giorgio era rimasto ucciso in un incidente di macchina pochi mesi prima, giusto alla

fine dell'estate, dopo che felici avevano finalmente trascorso una breve vacanza a Ischia.

A questa vacanza era stato dedicato molto tempo libero dell'inverno precedente.

Tra risate, coccole, mezze zuffe che finivano invariabilmente tra i baci e alla fine a far l'amore:

in quel modo gioioso e appassionato, quasi da adolescenti, si sceglievano itinerari dove

alloggiare.

Il periodo di fine estate presumevano fosse il più indicato: sia perchè l'isola era meno

frequentata dai turisti sia perchè i prezzi permettevano di risparmiare qualche soldo.

Era stata la prima vera vacanza che si concedevano dopo il matrimonio.

Giornate piene di colori, di sole, lunghe nuotate e l'amore, che in certi momenti sembrava

soffocare Carla tanto era intenso.

Carla guardava Giorgio, il corpo abbronzato, lucente di goccioline e sentiva quasi un dolore alla

bocca dello stomaco tanto era forte il bisogno di toccarlo di stringersi a lui.

Purtroppo la breve vacanza finì. La tragedia avvenne all'uscita dal lavoro, in una sera di

pioggia.

Triste come sono certi giorni di pioggia a Milano.

La moto di Giorgio fu investita da un auto: Dopo una settimana di coma, Giorgio morì,

lasciando Carla quasi pazza per il dolore.



lunanera 1959 "Dobbiamo ascoltare il silenzio se vogliamo sentire l’anima commuoversi" (Madre Teresa)

Esistono giorni in cui vorresti sparire. Ci sono dei giorni in cui urla il desiderio, il bisogno, di un

abbraccio.

Ci sono dei giorni in cui devi elaborare un lutto.

Ci sono dei giorni…

Questi giorni li conosciamo tutti!

Fanno parte di noi, fanno parte della vita.

Ma, proprio in uno di questi giorni, tutto può cambiare. Una serie di “segni” sembra guidarti

verso una “svolta”.

La storia inizia in uno di questi giorni.

Non avevo voglia di partecipare a quel meeting, anzi non avevo voglia di nulla.

Parole, sorrisi, tutto mi scorreva su una faccia che sapevo essere di pura cortesia e di falso

interesse.

Mi sono allontanata alla chetichella, rifugiata in un luogo sicuro.

Il luogo di una mostra.

Ciò che mi ha accolto è stato un viaggio, un viaggio nell’anima, un invito a mantenere aperte

le porte del cuore, a lasciar fluire la vita permettendole di toccarti.

Una sensazione fisica che ha incominciato a spedire al cuore quella sostanza di cui sono fatti i

sogni.

Non era ancora un “segno”… ma una predisposizione.



fulov

1

28 Agosto 1889. La diligenza correva lungo la pista sollevando grossi nuvoloni di polvere

visibili da molto lontano. Gerard, il postiglione, incitava i suoi cavalli senza risparmio…

aveva fretta di arrivare a Topeka, nel pomeriggio ci sarebbe stata l’esecuzione e lui voleva

godersela tutta, trovando un posto in prima fila…

Ne aveva ben diritto, del resto, considerando che il malvivente che sarebbe finito gambe

all’aria l’aveva derubato più volte, fino a che lui non l’aveva riconosciuto e denunciato allo

sceriffo…

Quel bastardo di John “the Kid” Rincon… se lo meritava… avrebbe voluto proprio godersela

quell’impiccagione … sissignori…

E pazienza se i cavalli avrebbero sputato sangue e sudore… oggi tutto era consentito…

e anche i passeggeri, avrebbero dovuto accettare quella corsa sfrenata senza fare storie… i

passeggeri… puah!!

L’unico che avrebbe potuto causare problemi era quel giovanotto alto con i baffoni, dallo

sguardo torvo, di sicuro aveva una pistola nascosta da qualche parte nel suo spolverino,

era da tenere d’occhio… non certo la bella signorina bionda, ma proprio bella – di sicuro una

maestrina - e l’ometto minuto – che non sembrava tanto sveglio.

No… loro non sarebbero stati di nessun problema e, infatti, sicuramente stavano dormendo…

Questo pensava Gerard il postiglione mentre conduceva la sua diligenza lungo la strada di

Topeka il giorno 28 di agosto dell’anno 1889…

All’interno della diligenza, il clima era rovente, quel giorno 28 di agosto, e i tre passeggeri

sembravano addormentati, ma in realtà ognuno era immerso nei suoi pensieri…

difficilmente avrebbero potuto dormire con tutti quegli scossoni. Janet, la bionda Janet,

malgrado il suo aspetto esile e delicato era un vulcano di pensieri e congetture,

non perdeva di vista il giovanotto con i baffi sedutogli di fronte, doveva studiarlo,

capire quale era il suo incarico e come entrare in confidenza.

Doveva elaborare un piano per salvare il suo amato John “the Kid” Rincon dall’impiccagione, e

doveva farlo in fretta perché poi...



2

AGNESE E LE MORE Si svegliò di soprassalto, disturbato dall’inusuale e profondo silenzio che lo circondava…

impiegò qualche minuto per capire dove si trovasse, poi in un attimo realizzò.

Cercò il cellulare… guardò l’ora, indicava le 4 e 48 del mattino.

Si accorse che non aveva più sonno, non riusciva in nessun modo a riaddormentarsi.

Troppo silenzio, troppa oscurità e soprattutto troppa confusione in testa per potersi rilassare.

Rimase steso nel letto senza muoversi, lasciando che i pensieri vagassero liberamente.

Naturalmente si soffermò a pensare alla sua situazione…

Era arrivato la sera precedente molto tardi, accolto dal buio più assoluto.

Vinto dal freddo e dalla stanchezza si era coricato immediatamente senza avere il tempo di

riflettere.

Il giorno prima aveva ricevuto una strana telefonata… era Agnese, quella Agnese; “Ciao

Michele… sono Agnese, ho bisogno del tuo aiuto… puoi venire?”

Agnese… da quanto tempo non aveva sue notizie… ai tempi del liceo era stata la compagna

preferita, la sua amica e confidente, per un certo periodo si erano frequentati continuamente,

erano gli anni dell’università…

C’era stato un tempo in cui era stato innamorato di lei, ma senza nessuna storia, poi

improvvisamente si erano persi, lei era partita senza dare sue notizie, lasciando un vuoto

impossibile da riempire. Il tempo aveva fatto la sua parte, e lui ormai non pensava più ad

Agnese, perlomeno in un certo modo… a volte, però, il suo pensiero tornava prepotentemente

tanto che si chiedeva dove fosse finita… e ora:

“Ciao Michele… sono Agnese” …

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