el hijo del papá del ahuizote no. 06

Vello Púlvico

El hijo del papá del Ahuizote

por el momento es una publicación quincenal

encaminada a la difusión de textos literarios de

diferente índole. Los autores que contribuyen en

la creación de esta publicación son, al igual que

tú, querido lector, personajes que en el ejercicio

pleno de sus habilidades lúdicas alimentan el

imperioso modus vivendi que es la creatividad.

El contenido vertido en cada uno de los textos, así

como del material gráfico que se presenta en esta

publicación, nada tiene que ver con el criterio de

AL FIN LIEBRE ediciones digitales, salvo en

las ocasiones en las que la edición participa como

un autor más.

El hijo del papá del Ahuizote es una publicación

sin fines de lucro, de manera que, si te intentan

cobrar por la visualización, lectura, difusión o

reproducción del material aquí vertido, avísanos y

haremos lo necesario para partirles su madre.

El hijo del papá del Ahuizote No. 06: Vello

Púlvico:

Portada:

«Dust to dust»

Autor: Richard Wallace

Técnica: óleo s/canvas

Año: 2008

Disponible en:

http://richardwallace.deviantart.com/art/Dust-to-

Dust-

78484031?q=boost%3Apopular%20dust&qo=25

Autores:

§ Al fin liebre

§ Brujeiro

§ David Castañeda

§ Eben, el señor oso

§ Froy-Balam

§ Gumaro Güigüí

§ Hernän Brizuela C.

§ Jairo Pech

§ Julio César Suárez Cervantes

§ Lore García

§ Luchinta

§ Pablo Aguilar

§ ts‟ujul

http://richardwallace.deviantart.com/art/Dust-to-Dust-78484031?q=boost%3Apopular%20dust&qo=25



El hijo del papá del Ahuizote Estridentópolis, La Vieja. martes, 31 de mayo de 2011.

1

EDITORIAL

«Sacude tu melancolía, como si fuera

caspa del corazón»

Roque Narvaja

is detractores han caído en cuenta de que

todo lo que les he escrito en estas tres

editoriales pasadas es un refrito descarado de la

vida de Woody Allen, de sus relaciones

complicadas con sus mujeres y con sus

psicólogas. Pues bien, quizá lo sea. Pero lo

curioso de todo es que después de tanto andar

por el mundo navegando con bandera de pirata al

final de cuentas me casé con una ex psicóloga de

Woody Allen. Artemisa.

Y parafraseando a Les Luthiers quizá todas

esas filias que digo tener «me sean ajenas» y

sean, precisamente de Woody Allen.

De cualquier manera Artemisa no es para

nada el tema de esta editorial, supongo que, para

contrariar a mis detractores en esta ocasión

escribiré acerca de Sabina, que es —y no— la

mujer constante en mi vida y el parámetro bajo

el cual todas han sido medidas. Es, un esquema

básico pero complejo al que ninguna llegará.

Sabina vale todas las lágrimas vertidas,

vale todas las venas destrozadas y el campo de

concentración de sueños y promesas. Vale todos

los sueños y a la vez ninguno pues ella misma es

ensueño.

Y me he gastado los días y las neuronas

buscándola y tocándola con el intelecto,

raptándola y seduciéndola con el instinto más

primitivo; le he dedicado las palabras más bellas

que son rompecabezas de fragmentos de cristales

rotos; azogados por los años y empañados con

mercurio. El mensajero de los dioses.

Todos mis caminos llevan a Sabina.

De ella no puedo contarles sus manías a la

hora de amar, sus gestos de placer y sus ceños

fruncidos cuando explota de rabia; de ella no les

puedo contar si sabe o no cocinar, si se lava bien

las orejas cuando se baña o si su cabello tarda

años en secarse. No puedo contarles —ni

contarle— el total de lunares de su cuerpo, ni sus

medidas y sus arrugas. No sabré decirles si odia

el pescado pero adora el coctel de tegogolos.

Todo lo que está escrito acerca de ella está

plasmado en la arena de una playa inhóspita; se

borra con el viento como quien le sopla a la

canaleta del pizarrón y genera una nube blanca

de polvo de tiza.

AL FIN LIEBRE

ediciones digitales

Estridentópolis, La vieja. Abril de 2011

M


2

PROCESIÓN ESTELAR

na fría noche de luna llena, el silencio fue

corrompido por el murmullo de las

antorchas, que con marcha frenética se acercaban

a ella, para tomarla en prenda y entregarla a la

voz del mandato en turno.

La pequeña choza fue sacudida por

completo, entraban en tropel brazos, voces,

cuerpos, todos juntos se arremolinaban en la

polvareda que ellos mismos provocaban,

mientras iban aumentando en su sonido al

compás del bullicio que se está formando en

todos los lugares del lugar.

La llevan colina arriba, la luna ilumina

todo el valle, mientras es arrastrada por la

multitud, implora a sus guardianes paciencia y

perdón a ellos pues sabe de antemano que en

cualquier momento puede dejar de ser lo que

todos ven, para convertirse en el artificio que

realmente es, lo sabe, lo olvida, le da miedo la

consecuencia…

Todos estaban ahí, las chozas en el pueblo

están vacías, hasta la criatura más pequeña está

ahí, los niños corren en derredor del árbol

milenario, tan antiguo como el aire y el tiempo,

ese árbol que desde hace tanto ha funcionado

para lo mismo, cumplir sus ciclos y sus leyes.

La ataron al árbol con cuerdas y cadenas,

como si temieran sus movimientos, la pira ya

estaba lista, las antorchas gritan su canto junto a

los habitantes, al tiempo que se acercaban a la

mujer.

Comienza arder, el fuego la consume, sus

gritos son acallados por el humo de la madera

que asfixia su garganta, la ahorca.

Casi como un destello las cenizas van

subiendo al cielo, esas cenizas polvorientas

mezcla de la madera y su quemante cuerpo,

suben poco a poco con el aire que se va nublando

cada vez más hasta la negrura.

Un rayo iluminó la ahora negra noche y un

trueno dejó a todos los presentes sordos, nadie

pudo oír sus gritos, tampoco ven por la luz del

rayo, corren a todos lados, sin saber lo que

sucede, el aire esta polvoso, cenizo, arena,

nada…

Cuando todo regresa a la normalidad, sólo

puedo observar desde mis polvorientos restos, al

pueblo entero subir a la par de mis restos hasta

las nubes, al cielo, regresando al principio de

todos, al comienzo del tiempo, al polvo

universal…

Brujeiro

U


3

POLVÓVOROS

n un principio nadie se percató de ellos, eran

a ciencia cierta imperceptibles. Varios

intentos por encontrarlos en cualquier lado

habían fallado y se habían catalogado las

historias que se contaban acerca de ellos como

un mito urbano.

Su presencia en el mundo fue archivada y

olvidada.

Lo cierto es que por copiosos que sean los

intentos del mundo por ocultar sus secretos,

dicotómicamente, el mismo mundo es el que se

encarga de develarlos.

Hace un par de años la comunidad

científica del mundo se conmocionó ante el

hecho de que algunas partículas microscópicas

suspendidas en el aire, literalmente fungían

como desmaterializador de polvo.

El hecho más consciente que se le podría

ocurrir a cualquiera ante tan increíble suceso era

obviamente, comercializar dichas partículas. Es

decir, así se hizo.

«¡Señora! ¡Ya no sufra más! Le

traemos en esta ocasión el último gran

avance tecnológico patentado en

laboratorios alemanes. Si está cansada de

batallar con la limpieza del hogar, si está

cansada de pasar el limpiador una y otra

vez por el mismo lugar, y al cabo de

algunas horas, ya está de nuevo cubierto

de polvo. ¡No se desespere! ¡Ha llegado

para quedarse! El nuevo y más reciente

pulverizador de polvo. Sí, escuchó bien:

¡EL PULVERIZADOR DE POLVO!

El pulverizador de polvo „Pulvex‟

está tecnológicamente diseñado para

eliminar cualquier partícula de polvo que

se encuentre en el ambiente, su

composición química, basada en pequeñas

partículas llamadas polvóvoros

literalmente „devoran‟ cualquier rezago de

polvo que haya en su entorno familiar.

¡Líbrese de las esclavizantes horas de

limpieza y dedíquele mayor tiempo a sus

seres queridos! Llame ahora y no sólo se

llevará uno de estos magníficos aerosoles,

sino que CTVS le regalará otro

¡Completamente gratis! Y si es de las

primeras 25 personas en llamar, Le

regalaremos también ¡El gel „Pulvex Gel‟!

para cubrir las superficies de sus muebles

y aparatos.»

Al cabo de unas cuantas semanas la

mayoría de los hogares en el mundo tenían un

aerosol, o un gel, o un limpiador „Pulvex‟ y de

esa manera fue que comenzaron a adueñarse de

nuestras voluntades. Pasado medio año en zonas

desérticas, como Perote, Totalco, Atacama y

gran parte del Medio Oriente aquellas partículas

microscópicas habían condensado a su alrededor

a otras de ellas conformando organismos

simples, como especies de anélidos cubiertos de

partículas de polvo. Las formas más inofensivas

de ellos cuelgan en las paredes y techos de

nuestras casas, uno puede identificarlas por su

cubierta de polvo que los acoraza.

La evolución fue vertiginosa cuando

encontraron su hábitat en todos esos centros en

donde la gente se aglomera por varios días o es

constante: hospitales, centros de culto, salones

sociales; recordemos que el principal

componente del polvo que se acumulaba en

nuestros hogares eran partículas de piel muertas

que se desprenden de nuestros cuerpos, como

microscópicas escamas.

Estos organismos devoraban grandes

cantidades de polvo, aspirando, succionando el

aire y expulsándolo a través de un espiráculo

situado en su lomo y acaparando mediante

membranas sólo los restos de dermis que

necesitaban para subsistir. Todos los seres vivos

animales contribuimos a su desarrollo.

Al principio eso estuvo bien. Todos en

casa teníamos un polvóvoro como quien tiene a

un gato o a un perro; esto, obviamente llevó a la

empresa „Pulvex‟ a la quiebra.

Al término de un tiempo el hambre

descomunal de estos organismos los llevó a

aspirar incluso la fuente de su alimentación y de

esta manera se escucharon casos de relaciones

simbióticas entre gatos y perros que se dejaban

acicalar de vez en cuando para exfoliarse. Pronto

la industria estética de animales domésticos

adoptó esta relación simbiótica como parte de

sus servicios.

E


4

«Estética canina „Solovino‟: Paquete

de limpieza, a sólo $350.00 Contamos con

polvóvoro.»

Y tras un breve período de utilización

animal, la técnica pasó al tratamiento humano en

spas argumentando que se trataba de una técnica

milenaria empleada en el lejano Oriente. Las

tarifas de estos servicios fueron estratosféricas en

un principio pero rápidamente estuvieron al

alcance de todos. Pequeños organismos de

polvóvoros eran vendidos como quien compra

una aspiradora de mano y casi todo el mundo

traía uno de estos en su bolso.

Pero todo empezó a salir mal cuando en la

mañana del 14 de agosto pasado a una niña se le

ocurrió adoptar a un gatito bebé que maullaba

intensamente bajo la lluvia allá en un suburbio

de Los Ángeles. Como podría esperarse de

cualquier niña bien educada, pidió permiso a sus

padres para quedarse con el desafortunado

minino y ellos, al ver curiosos los instintos

maternales de la pequeña muchachita asintieron

con una sonrisa, pero enfatizaron en el hecho de

que debía hacerse cargo de todos los cuidados

del animal. Ella corrió a su cuarto a bañar con

agua tibia al felino y secarlo cuidadosamente;

Señor Miausi le puso por nombre y le colocó un

bonito distintivo azul al cuello.

Pasaron los días y el Señor Miausi

comenzó a deambular por la casa causando

travesuras y recibiendo las reprimendas de su

dueña hasta que en una ocasión bajó sin

precaución al sótano de la vivienda donde se

encontraba la morada del polvóvoro doméstico.

La niña, temerosa de que en una aspiración, el

polvóvoro pudiera absorber por completo al

Señor Miausi llamó de inmediato a su padre

quien la acompañó sótano abajo a buscar al

gatito. Sorpresivamente, el polvóroro estaba

sentado sin prestarle atención al minino, quizá a

lo mucho lo miro compasivo y volvió a dormitar

esperando el momento de ser liberado para

cumplir con su misión.

El gato regresó a los brazos de su dueña.

Sin embargo ella seguía consternada y la notoria

preocupación llamó la atención de su padre

quien inquirió el por qué. La niña respondió que

desde que había llegado a la casa Señor Miausi

no había querido comer nada. Pero se le veía

bien. La pequeña dueña y su padre llevaron al

Señor Miausi al veterinario para hacerle un

chequeo rutinario pero el resultado fue

impresionante:

El Señor Miausi era un polvóvoro

mimetizado, había estado comiendo polvo desde

siempre. De alguna manera este organismo se las

había arreglado para adoptar la forma de un gato.

Y la noticia se esparció como chispa en un

depósito de gas. Por todo el mundo fueron

apareciendo casos similares y el terror se

apoderó de la gente a lo largo del orbe. El

destino del Señor Miausi y de aproximadamente

100.000 ejemplares más, entre perros, gatos,

pericos y hasta lirones mimetizados fue el

mismo.

El exterminio duró un par de meses hasta

que fue censurado por el presidente de la ONU;

«la presión de los grupos protectores de los seres

vivos no puede ser soslayada» explicó ante una

importante cadena televisiva global «los

polvóvoros, mimetizados o no, también somos

seres vivos y tenemos los mismos derechos,

incluyendo el de la vida.»

La política cambió de manos y ahora los

polvóvoros son tantos y de tan variadas formas

que los espacios cada vez son más pequeños y no

alcanzamos a producir las cantidades de polvo

que nos exigen. Temo por el destino de nuestra

especie.

Froy-Balam


5


6

HAY QUE BARRER MÁS SEGUIDO

Cuánto polvo hay en casa, Abue hay que barrer más seguido.

Cuando me toca el turno dejo todo bien brillante, y a veces medio limpio cuando no he podido.

Pero tú con tus viajes, tus sembradas en el patio, con tus visitas de la vecina de al lado,

Se les pasa el tiempo de volada forjando patria en el tejado.

Y el polvo crece, algo que desconocía, se reproduce por doquier.

Y yo barro y por más que barro debajo del tapete no se deja de ver.

(hasta lo guardo en los bolsillos del pantalón ups!!).

Fíjense que un día que llueve bien gacho y el agua se metió hasta la recámara de mi tío Tacho.

De cubeta en cubeta fuimos sacando las aguas (o sea de la lluvia)

Y a mi abue se le mojaron todas las enaguas (si como a la hormiga del paraguas… mmm ternurita)

Uy y se puso bien sulfúrica, y tuvimos que ir a dormir enca doña Rita.

Y yo bien que le dije: Abue le toca barrer su parte de la casa, si me hubiera hecho caso

Habríamos visto la grieta, tapada por el polvo, que se volvió del agua su libre paso.

Y todito se inundó, sí acá en la loma se inundó eh, aunque no lo crean, pero pues se volvió un gran río

todo.

La lluvia jijadelmaiz se escurrió bien gacho desde la punta del cerro y el polvo mutante se hizo lodo.

(Pero eso fue una vez eh, el chante ya está al tiro)

Y yo claro ya había sabido de un caso como el de la mutación del lodazal.

Lo experimenté un día que andaba perdido entre flores del campo y llegué a un manantial.

Traía harto polvo en las bolsas del pantalón y al tirarme un chapuzón

De mis piernas escurrían charcos de lodo y yo creyendo que traía tremendo pazón!!

(Bueno eso fue una vez también eh, ya estoy al tiro jiji)

Y me puse a correr como loco del susto, hasta flotaba en el agua todo agitado.

Y yo gritaba cosas raras y bueno el caso es que se fue todo mundo asustado.

Y todo por culpa de esta costumbrita de traer polvo en los bolsillos guardado….

ya ves Abue, hay que barrer más seguido.

fin

Gumaro Güigüís (alias don Gume, Gumis, Gumarindo,

Gumarciano, Gumaro Gumaro, Gu-güís, etecé....)


7

POLVO DE ESTRELLAS

Llegué a tu sueño.

Como un cometa que recorre la vía láctea sin descanso.

Entré a tu sueño.

Habité en él durante el tiempo en que duró el mío.

Cortas noches que en mi memoria serán eternas.

Sueños en los que mis labios lograron extraviarse por la ruta de tus besos.

Y mis manos en la geografía de tu cuerpo.

Y mis ojos en la inmensa noche de tus cabellos y la caricia de tu sonrisa.

Desearía ser un meteorito

para poder entrar en tu estratosfera y estrellarme completo en tu corazón,

para volverte supernova la razón.

Y volvernos polvo de estrellas.

Y volvernos lluvia infinita de besos planetarios.

Pero salí de tu sueño a destiempo.

Destinado a continuar como cometa errante.

Extraviado de la órbita que me acercó a ti.

Alejado del amor de tus labios, de tus besos, de tu voz.

Me he vuelto un punto fugaz en el firmamento de tus ojos.

Absorbido por el poder inmenso de un agujero negro

ocasionado por la fuerza centrípeta de tu adiós...

Hernán Brizuela C.


8

TU POLVO.

Entre mi olfato y las huellas.

Tus huellas del pasado:

así te encuentro.

Por medio de la historia hago una pesquisa de tu alma que flota en mi sueño.

Busco en el aire tus huellas.

Busco en mis ojos el polvo de tu recuerdo.

Te lloro.

Entonces hago una mezcla de arcilla para reconstruirte.

Restauro tu cuerpo y busco tu alma en mi sueño.

Hago un ritual en el Mono Blanco y te la devuelvo.

Con la antropología extraje tu tiempo y tu espacio.

Deconstruí tu cultura y el patrimonio de tu mente.

Y con la lingüística, reconstruí tus pensamientos, recuerdos y tu voz.

Si te nombro.

A tu nombre lo sacaré de las cenizas.

Lo pronunciaré con las palabras de la lengua de tu amor voraz.

El mismo que tragó mi esencia.

El que me volvió un ser mortal.

Polvo y cenizas entre mis manos:

polvo de la vida.

Hernän Bc


9

Carmen con olor a mar.

(Ciudad del Carmen... mi ciudad... ay no chilles)

Carmen con olor a mar

los escotes de la noche

no te quedan, tus piedras a-mar-gadas

luz en el malecón.

Carne tirana, espesa ma-

drugada que levanta olas

y barcos lisiados con petroleros

perdidos orinando a su ciudad

mensajeros de otros mundos

con sus calles cagadas y aceras

con su pico de gallo.


10

Los hoteles, sus hoteles bañados

con creolina esperan la llegada

esperan a-mar-rado sobre los

puentes patéticos, los sujetos con su silbato

y su espectro de sol que

Carmen cuelga sobre sus tejas,

su reloj, los cementerios, las carteras

bien sangrientas antojadas por los

rateros de las húmedas ruinas

que entre calles dejan envejecer.

Está ciudad ya no huele a mar.


11

Todos los pasos son caracolas

sus aguas descargadas de oscura

morralla, de alambiques musicales

y muertes alargadas sobre el manglar

con el tufo a cerveza

Quisiera que lloviera sobre la fila

de los taxis, sobre el boteo de los

paralíticos,¡A mi ciudad!

puentes arrastras está vileza de gentes apeadas en los camiones, sofocados de

tanta belleza y ahogándose

en el calor…

¡Está isla ya no sabe amar!

a-mar-rame entre los pájaros

transpirando y los santos oleos,

los petros oleos de mi

ciudad.

Texto: Jairo Pech

Imágenes: David Castañeda


12

MILLONES DE MILLONES

A veces tengo la esperanza de ser polvo,

un minúsculo granito de arena que no se ve,

la millonésima parte de una telaraña construida

en la gran boca virginal de algún dios cualquiera,

pero no, ahora hasta una pinche lagaña fetal

puede ser un sinónimo gigante para mi nombrecito.

Al menos una de cada dos estrellas tiene planetas,

hoy se piensa que hay trescientos mil millones de estrellas

solo en nuestra galaxia.

Los científicos estiman al menos,

otras cien mil millones de galaxias, floreando,

infinitamente, jugando y riendo

sin que alguien vanidoso les estorbe…

Carajo, quién parió todo esto!

Me pregunto a carcajadas “quién soy”

mientras intento imaginar como pendejo

la magnitud microbia de mis palabras diminutas

resonando invisiblemente en ninguna parte del multiverso…

Qué maravilla! la titánica existencia del cosmos y sus inexplicables

son inversamente proporcionales a la presencia insignificante

de los seres humanos en el tiempo y espacio.

—Cómo ve señor cura

y yo pensando con ridícula soberbia

que soy polvo.

Julio César Suárez Cervantes


13

¿POLVO?

Polvo es en lo que nos convertimos...

no solamente con la muerte,

no solo cuando ya no respiras mas,

ni cuando te entierran tres metros bajo tierra...

Polvo se siente en el alma

cuando te perciben mal

cuando se dan cuenta de que nada cuenta

cuando la culpa no la entiendes

y cuando no eres lo que piensan...

En polvo terminan las cosas lindas

de la noche a la mañana

cuando el miedo invade tu cuerpo

y no queda más que darse la media vuelta...

Polvo te hacen las esperanzas

cuando la desconfianza

condena a la inocencia...

En polvo se convierten tus dientes

cuando dices cosas que etiquetan de no ciertas...

Polvo esta hecho el amor

cuando las experiencias son tan inesperadas...

Polvo fuimos, polvo somos y en polvo nos convertiremos...

Polvo estoy hecha... ya no se qué mas vendrá...

Lore García


14

LA POLVANCIA:

Desde que tengo uso de razón, cada semana hay

que limpear el piso

hay que trapiar el baño, hay que sacudir el

polvo… y es que esto

del “hay que” es algo muy pegado de mi abuela,

quien te ve sin

que hacer, y lueguito te busca algo dentro del

polvo pa que te

emplees en algo y no estes de "prangana" toda la

mañana…

Los miercoles tengo que sacudir el polvo del

librero, y "pasumecha"

como me hace estornudar, a luego ella cree que

son huebonerias mias

pero, deberitas que no mi querida comunidá, a

ustedes que son mis

hermanos se los digo, no es uno huevon, pero de

que te agarra de encargo

la señora, ni pa cuando te suelte.

A luego, no más si oye que te grita

“Luchintaaaa hay que quitar el polvo de las

ventanas” y aún así ande uno ocupado, o

haciendo otra cosa, o arreglándote pa salir a

cambiar, te dice “pos luego cuando vengas, te

acuerdas que hay que levantar el polvo de las

ventanas”, deveritas que siento que me agarra de

su puerquito.

Luego quesque el polvo se usa pa varias

cosas, vamos a ver cuáles son, como polvo de

ángel, dícese que este polvo es el que usan los

“cocorinos” pa darse sus toques, polvo pa

hornear, es el que usan las ñoras pa que el pan se

ponga “ponjadito ponjadito” y sabe más mejor,

polvos mágicos, de esos son los que me hacen

falta pa un día hacer que mi abuela se quede

duerme y duerme. También hay polvo de haba,

pa quitar los granos de la varicela, polvo pal

“Baño caloide” que te dan en el seguro pa

cuando tienes alguna infetción en la piel, polvo

de hada, de esos deben de ser rechidos, por que

sirven pa hacer magia!… polvo pa las narices,

pero este tiene otro significado, porque de antes,

las muchachas pa no decir “voy a hacer pipi”

decían “voy a polvearme la nariz” era pa que los

caballeros no supieran que las muchachas iban al

guaterlu, pero ora, una dice “voy a hacer pipi”

sin ningún problema, y es que es rete lógico

porque después de tanta caguama, una siente que

la vejiga se le cae, como dice la Doña abuela, y

ya no anda diciendo una “voy a polvearme la

nariz”, nel pastel, pero puéj a fin de cuentas ese

polvo pa las narices, es talco no? O maicena?

Ora que en el pensamiento menos santo de todos,

pos es el perico blanco no???...

Ora también están los “polvos pica pica”

que le pusieron al mamón que no le devolvió su

chica al de la canción, como le ha deber ido al

pobre! Si se siente regacho, se te pone colorada

la piel, y pica como si te pusieran… ¿pica pica?

Y no se te quita con nadita nadita, ni agua, hay

quienes dicen que se te quita con popó de perro

guacala de perro no? Posya!.

Yo creo que por eso el polvo me anda haciendo

estornudar tanto últimamente, como que

Ya sabe que se ensañan conmigo, y hasta creo

que se burla de mi y

Cae encima de los muebles como con cara de

burla… me dan ganas de decirle “ira pinchi

polvo, no mas no te inhalo porque me

haces que me dé el “oguio”…

En fin, ya que le vamos a hacer, uno va a

seguir de chachis limpiando el polvo todavía por

mucho tiempo más… hasta que la doña siga el

camino y le digan “polvo eres, y en polvo te

convertiras”… pusyá!…

Luchinta


15

CAMINO

egresaba con mis cuates de una excursión a

los bellos campos de Xicochimalco, cuando

una camioneta de placas indistinguibles pasó a

raja madres junto a nosotros, levantando

tremenda polvazón que nos dejó como pambazos

a todos los que felices bajábamos de nuestro

viaje ese día de San Isidro Labrador, ahh que

buenas rebanadas de aire con polvo nos

tragamos, tanto que un cuate casi se nos ahoga

por atascado.

Eben, El Señor Oso

DEVENIR

Cimbrado estoy sobre una loma.

Viento, tiempo y circunstancias frotan mi

superficie diciéndome cosas.

Generalmente no entiendo, es casi imperceptible.

Pero a veces me siento, y noto que he cambiado.

Sé que parte de mí, ahora es polvo.

Pablo Aguilar

R


16

PREGÚNTALE AL POLVO.

a definición técnica de polvo, es la

siguiente: partículas solidas con un diámetro

menor a los 500 micrómetros (arena, gránulos y

materia fina). Su origen es de lo más variado:

bien puede ser arena del desierto, polvo de una

erupción volcánica, heces, fibras animales o

vegetales, polen, células humanas, minerales y

cualquier material que se encuentre en el

entorno. Lo cual nos lleva a una clasificación.

El polvo domestico está constituido en un

70 porciento por células humanas, lo cual me

recuerda el viejo axioma, polvo eres y en polvo

te convertirás. El tema pues lejos de ser algo

cruento y poco árido tiende a ser uno recurrente

en la literatura universal.

Tal es el caso de “Ask the Dusk” novela de

John Fante publicada en 1939, de corte

autobiográfico narra la vida de Arturo Bandini

(alter ego de Fante), aspirante a escritor que vive

en Bunker Hill, distrito derruido del centro de

Los Ángeles.

Ask the Dusk, forma parte de lo que los

críticos han llamado el cuarteto de Bandini.

Tetralogía que toma forma del imaginario

estadunidense de la postguerra y que narra en un

lenguaje crudo la vida en esta ciudad.

“Then there was the elevator man, a

broken man from Milwaukee, who seemed to

sneer every time you called your floor, as though

you were such a fool for choosing that particular

floor, the elevator man who always had a tray of

sandwiches in the elevator, and a pulp

magazine”1

Insertada en la literatura pulp de la década

de los 40, Pregúntale al Polvo fue una en gran

influencia para escritores posteriores, como es el

caso de Charles Bukowski.

“Sí, Fante tuvo sobre mí un efecto

poderoso. Poco después de leer los libros que he

citado conviví con una mujer. Estaba más

alcoholizada que yo, sosteníamos peleas

violentas y a menudo le gritaba: «No me llames

hijo de puta! ¡Yo soy Bandini, Arturo

Bandini!”2.

Y con el pasar del tiempo se ha convertido

en una suerte de joya etnográfica (si se vale usar

el término) de lo que fue y lo que es el

Hollywood actual.

Como colofón, lo que actualmente es

Bunker Hill, en el centro de Los Ángeles, se ha

convertido en un pudiente vecindario que alberga

algunos de los rascacielos y edificaciones más

emblemáticos de la arquitectura californiana. Tal

es el caso del One California Plaza y la sala de

conciertos de Disney.

David Castañeda

1 http://www.livrariacultura.com.br/imagem/capitulo/1316510.pdf

2 Extracto del prologo realizado por Bukowski en la edición de 1980.

L

http://www.livrariacultura.com.br/imagem/capitulo/1316510.pdf


17

SACÚDEME EL POLVO.

i cabeza abotagada por el calor de este sol

implacable me hace querer regresar vuelta

atrás de mis pasos. Pero no puedo hacerlo. El

camino detrás ya es demasiado largo y la razón

por el qué seguir en la inercia de mis pasos es

más fuerte que este sol que pretende hacerme

desistir.

Huizaches y cactus me adornan las pupilas,

flores rojas nacidas de ellos empezando a

marchitar. Una caricia en el rostro me hace

volver en mí, su mano caprichosa me despeina

los cabellos sueltos, pero el golpeteo del polvo

en complicidad con el viento juega con todo en

mi horizonte.

Me digo, ¡por qué no soy el polvo para

juguetonamente rodearte, para acariciarte, para

meterme en tus ojos, en tu nariz, en tus ropas, en

tus adentros y quedarme ahí por largo rato!

Quisiera poder llegar a ti de ese modo y tomarte

sin permiso, sin que lo quieras, obligarte a

sentirme para poder hacerte entender mi

necesidad de ti, de poseerte, de hacerte mía.

Supe que hoy estarás en el baile de

Estación San José, el arrebato me tocó el alma y

tomé camino sin pensar en nada, ni en treparme a

un camión, sólo tomé camino como un loco y

aunque ya queda cerca, si estuviera más lejos, no

importaría, llegaría arrastrándome, quizá

gateando para poder verte otra vez.

La silueta de tu cuerpo pequeño, delgadito,

baila en mi memoria todos los días desde que te

vi por primera vez. Me quedé como un idiota

viendo cómo te movías en los brazos de otro, era

un idiota en ese mar de gente que bulliciosa no

lograba abstraerme de ti. Tu cabello recogido en

esa coleta alta, tu vestido apretadito color crema

con florecitas rojas, tus zapatillas negras.

La insistencia de mi mirada te hizo voltear

a verme. Sentí que me desmayaba, me sentí

guanguito, flojito, deshecho. Tus ojos (que

sonríen cuando se dibuja la sonrisa en tu rostro),

negritos, chiquititos, botoncitos con luz me

miraron con enojo. Con la misma volteaste para

demostrarme tu desprecio y condenarme al

abandono y a la esperanza de que se posaran una

vez más.

Tallándome los ojos, porque este polvo

desgraciado se me ha metido en los ojos como tú

en mi alma, apenas puedo divisar a lo lejos el

pueblo ese perdido en la nada de este desierto.

Yo, un chilango me encuentro caminando para

verte bailar las norteñas que ponen en estos

bailes. Yo, todo un citadino me tallo los ojos y

voy todo sudoroso y empolvado, caminando

kilómetros al norte para verte. ¿Qué es lo que me

ha hecho hacer ésta locura? ¿Qué me da por

revolcarme de este modo, por querer cargarme

con este polvo en los ojos, con esta incomodidad

de suciedad, qué me da?

Es probable que no voltees a verme, pero

ésta vez haré todo por encontrarte de frente y

pedirte una pieza, por decirte en tu oído en

medio de todo ese ruido, que estás bien bonita,

que te quiero llevar conmigo, que te quiero hacer

feliz. Y en una fantasía imagino que me sonríes y

me limpias con tus manitas el rostro, me

acomodas los cabellos enmarañados, me sacudes

el polvo rápidamente de la camisa (Sacúdeme

chiquita, sacúdeme el polvo, sacúdeme el alma,

sacúdeme el polvo que soy, sacude mi vida,

sacúdeme el polvo del ayer, sacúdemelo, hazme

vivir otra vez, siembra las flores de tu vestido en

mí. Regrésame a la vida.) y me tomas la mano

para llevarme a bailar contigo.

He llegado y yo todo empolvado voy a tu

encuentro.

ts‟ujul

M


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« Apenas son suficientes mil años

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Lord Byron

Se terminó de digitalizar el martes, 31 de mayo de 2011

en Estridentópolis, La vieja.

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