Paula Olivieri / Caminante

Diosaoasis / Batuel Iriarte

Delfín en libertad/ Carlos Tapia C.

Marcelo Lazcano / Ramiro Valda

Sandra Gutiérrez A./ El Anthar.

Avda. Los Escritores es una revista digital dedicada a la literatura.

Después de un receso obligado, regresamos con el tercer volumen

de este proyecto literario que comienza a tomar forma y color.

Coordina y Edita:

El Anthar

Vallenar—Chile

Gracias a ustedes (lectores y colaboradores) “Avenida

Los Escritores” va formando su propia identidad, construyen-

do su historia y así como los primeros habitantes comenza-

ron a hermosear sus ciudades cuando no había nada que ale-

grara el paisaje, nosotros de a poco vamos dando vida a

nuestro rincón de letras. Nos hacemos un grato espacio

entre el ruido del tránsito, los chismes, los semáforos, los

vecinos, el comercio, los graffitis, el reguetón, la plaza, el

humo, la iglesia , la basura, la rutina, etc, etc… No vivimos

en un mundo aparte, eso no, desde la Avenida no se ve el

mar pero si podemos sentir el ruido del oleaje.

Señor transeúnte, lo invitamos a adentrarse por nues-

tras páginas, tome precaución (puede que encuentre alguna

sorpresa). Disfrute su viaje .

Todos los textos y obras publicadas son propiedad de sus respectivos dueños.

Avda.losescritores@gmail.com

Redacción:

Paula Olivieri

Buenos Aires—Argentina

Avda

Los Escritores

Poesía & Prosa________ Paula Olivieri / El beso no rendido 03 Caminante / Vivo o sueño 04 Diosaoasis / Como es el año contigo 05 Batuel Iriarte / En Falso 06 Delfín en libertad/ Haikus 07

Cuentos______________

Ensayos & Reflexión___

Biografía______________

Libro recomendado___

Carlos Tapia C. / La ultima función 08 El Anthar / Nocturna 09 Marcelo Lazcano C. / Devoradores 10

Sandra Gutiérrez A. / Conceptual y cotidiana 14 Carlos A. Loprete / Requisitos para la estupidez 15 Ramiro Valda / La sutileza de sentir / Opinar 16

Gabriel García Marquez / 17

Carlos Ruiz Zafón / La sombra del viento 18

Yo sigo guardando ese beso

que no pude darte jamás,

lo tengo en los labios prendido

resistiendo el olvido,

luchando arduamente por no caer al vacío.

Pende de un hilo,

se aferra a mi boca

como un naufrago a esa tabla rota

y a fuerza de esperanzas flota.

Es profunda como el mismo océano la soledad

y el vigor se le disipa,

ya se va debilitando

pero lo mantiene vivo esa fe irrevocable

que solo Dios sabrá de donde obtiene.

A menudo la humedad le hace resbalar,

la lluvia tempestuosa de mis lágrimas de amor

le pega fuertes golpes

pero logra sostenerse

y persiste allí cuando la calma llega.

En las noches cuando duermo y sueño contigo

el se da el gusto de mentira,

hace que practica con tu boca.

Juega a imaginar que se rompe el hilo

que divide esos dos mundos,

se da cuenta de que no es tan imposible,

se alborota y se vuelve aun más fuerte.

Me fastidia muchas veces

y me veo en el dilema de expulsarlo,

lo he intentado varias veces

pero es un beso caprichoso

Pretendí posarlo en otras bocas,

dejarlo a merced de otras mareas

pero no quiso entregarse,

pues ha nacido a tus orillas.

He intentado casi todo para deshacerme de el:

Quise regalarlo al descuido

pero se dio cuenta y se escondió,

traté de arrancármelo

y se prendió con la fuerza de una madre;

procuré matarlo y casi me saca el alma.

He llegado a la conclusión

de que solo se marchará contigo

el día que cumpla su cometido

y si eso nunca ocurre pues paciencia…

persistirá conmigo.

Como un soldado valeroso de primera línea,

como un guerrero implacable

morirá solo en batalla.

Es el beso no rendido.

http://paulaolivieri.blogspot.com/

(Buenos Aires, Argentina)

Soy un hombre de otro tiempo en este mundo perdido, sin saber si vivo o sueño

si estoy despierto o dormido.

Quise ser pastor de nubes encantador de tormentas, pintor de cielos azules

Robinsón de islas desiertas.

En la lluvia me deshice y me dispersé en el viento, soy por fin un alma libre soy criatura del desierto.

Cielos de noches oscuras

intenté inundar de estrellas, para ayudar a la luna

que iluminaba mi senda.

Soy un hombre de otro tiempo en este mundo perdido, sin saber si vivo o sueño

si estoy despierto o dormido.

http://lluviaynubes.blogspot.com/

(Madrid, España)

(Lima, Perú)

http://poemati.blogspot.com/

Contigo conjugaría todos los verbos en todos los tiempos en presente, en pasado y futuro. Porque al hablar hemos conjugado todos los tiempos de los verbos y podemos RIMAR nuestros sentimientos para podernos AMAR. Y siento que tu ternura se adhiere en toda mi piel, que tus caricias me confortan todo mi ser. Roza tu piel con la mía hazme sentir la sensación de la ternura que brota en tu piel, sintiendo que podemos conjugar tu y yo. Hazme aprender el verbo BESAR recibiendo de tus labios la dulzura de tus besos.

y así CANTAR todas las mañanas pensando en ti pensando en cada locura que me hace decir y me haces REIR. Porque al CAMINAR por el parque me encanta verte JUGAR acariciando las flores del jardín. Porque contigo se puede jugar con las palabras que me llegan hasta el alma con tan solo amar.

Suenan las risas, conversaciones y música de fondo

Por entre las espesas neblinas de los cigarrillos y marihuana

Con las luces rojas verdes y negras parpadeantes

Las paredes oscuras y una extraña música

Se ven los colores vivos de las personas que bailan

Y sin embargo todo su esplendor es claro

Rayas, círculos, triángulos de laser y reflejos de sonrisas por doquier

Y cuando fijas tu mirada en ella, sólo existe ella y NADA MÁS

Ni las voces, los acordeones, el piano y los violines en su danzar "bluesero" y

carnivalesco pueden con su maravillosa complejidad

Todo se aleja excepto ella.

¡ANDA! Están solos en aquél bar silente y oscuro, sólo esta su silueta fosforescente,

Levántate de ese rincón y pídele que baile contigo

Pues hoy y sólo hoy, las ratas y las cucarachas pueden salir de su miseria y

Dejar de crepitar las sombras y esconderse

Transfórmate en una polilla y persigue su luz, tez blanca y ojos verdes

El hombre lo pensó demasiado, y bastó con una mirada de ella para que se decidiera ir hacia

La Mujer,

Pasó a llevar un vaso que se precipitó ha abrazar al suelo en un suicida impulso

Las luces se prendieron y lo empezaron a quemar

Huir de ahí tuvo pues la incandescencia del Neón lo dañaban

Y antes de que ella se diera cuenta,

El hombre salió corriendo para ocultarse

En la grietas de la pared

Que ahora en adelante será,

Su hogar y tumba. http://tenebrio.blogia.com/

(Santiago, Chile)

I Olor a café

atardecer violeta el sol bosteza

II

Sobre arena las gaviotas emprenden

su grácil vuelo

III Bajo la sombra

las ramas sigilosas inventan cuentos

IV

cuando yo muera ni tumbas ni barreras

el río fluye V

Sin su reflejo frente al espejismo

mi gato llora

http://corazonlibrecr.blogspot.com/

(San José, Costa Rica)

Cada mañana, desde

1959, Andy estaba presente.

Antes de partir a clases, en el

quinto asiento, de la octava fila.

Obnubilado por, quizás la mujer

más hermosa que haya visto.

Ella, rubia, tan brillante como el

sol, encandilaba a todo cristiano

que se atreviera a mirarla a los

ojos. Sus labios, rojo como el

rubí, más rojos que las rosas que

adornaban el jardín de su ma-

dre. Después de clases, volvía al

quinto asiento, de la octava fila.

Ella merecía ser vista una y otra

vez, incansablemente, enloque-

cidamente.

Cada beso de ella, eleva-

ban a Andy a un incontrolable

éxtasis. Era como si se suspen-

diera en el aire, hasta llegar a

una catarsis de todos sus púbe-

res pecados. Ella era realmente

una santa. Una diosa. Una volup-

tuosa y exuberante diosa. Ella se

dejaba admirar por Andy. Pero

no sólo por él, sino por todo ma-

cho que se precie de tal, que

embelesados acudían al mismo

llamado frenético que llevaba a

Andy.

Peter, el encargado de

cada función, desde hace dos

décadas atrás lo veía llegar.

Siempre en el quinto asiento de

la octava fila.

En una ocasión, extra-

ñamente, nadie llegó a la fun-

ción de la mañana, excepto,

Andy. Fue entonces cuando

Peter, rengueando, como de

costumbre, se le acercó y ama-

blemente lo invitó a conocer el

lugar. Entre dudas Andy

aceptó. Era increíble como

desde las alturas se podía

apreciar a la hermosa rubia,

magnífica, con ese andar ser-

penteante y ese hablar que

erizaba los pelos. Desde en-

tonces, Andy se dio el lujo de

disfrutar de su musa, la dueña

de sus húmedos sueños, la

ama y señora de sus polucio-

nes nocturnas, la encargada

de que emanara toda su ju-

ventud como leche hirviendo.

Sin lugar a dudas,

Andy estaba enamorado.

La mañana del 5 de

agosto de 1962 el mundo se

conmocionó. Ella había muer-

to. La mujer que dominaba el

mundo ya no estaba entre los

mortales, pasando a ser la

musa de los cielos. Su cuerpo

fue encontrado, frío, con una

sobredosis de pastillas y quizás

cuantas cosas más.

Andy, al igual que

todos, sintió el golpe. El amor

de su vida, no estaría más y

cada segundo reflejado en el

viejo telón blanco al fondo del

salón ya eran solo recuerdos.

El edificio estaba vac-

ío, frío, húmedo. Ya nada era

igual. Para nadie, ni siquiera

para Peter, el vetusto renguean-

te, que como era de costumbre,

fue a arreglar las cintas para la

función vespertina. Algo estaba

mal. Andy ya no estaba en el

quinto asiento de la octava fila

esperando ver a su rubia. “Debe

estar arriba”, pensó el hombre.

Sus ojos se tornaron vidriosos,

negros, impenetrable, como el

de los tiburones cuando se

disponen a masticar la presa.

Andy colgaba de una de las

vigas, ahorcado por uno de los

rollos de la película a exhibir. Su

silenciosa muerte era el reflejo

de lo que muchos sintieron

entonces.

Marilyn, había muerto.

La mujer que dominaba el mundo ya no estaba entre los mortales, pasando a ser la musa de los cielos...

Nos encontrábamos en un rincón apartado de aquel lugar, como arañas

tejiendo su telar en una esquina, enfrente, habían algunos cuervos altivos

camuflados en la penumbra, acechando o mas bien devorando con la mirada a

“gatubela”; mujer acróbata de movimientos sensuales que prendía el show con

poses y juegos morbosos, quitándose la ropa al ritmo de una fogosa canción

gringa (Still got the blues- Gary Moore). Yo la llamaba “diosa” (más bien le

gritaba), y con ese simple halago fui bendecido con su breve pero gentil visita a

nuestro rincón de humo, tomó mis manos y las puso sobre sus estrellas- adhesi-

vos plateados que cubrían sus suaves y cálidos senos- estrellas hermosas que

acaricié con cariño y el morbo de hombre borracho. Ella hizo lo suyo; sonrió,

calentó la sopa y se fue.

Abandonamos ya casi de amanecida, luego de ver el show de “la

marinera” que más bien parecía trapecista en lo alto del caño, aún me sorpren-

do (y me prendo) al ver tanta elasticidad en ese cuerpazo. Sobre la mesa quedó

la concha de molusco con unos cuantos cigarros muertos, la ponchera semi

vacía, pues desde hace mucho tiempo que no probaba algo tan malo, así que

decidimos invertir en “compañía” una gracia más cara pero con “derechos

especiales” y aunque esa noche mis manos se perdieron bajo la falda de mi

morena acompañante, nunca dejaron de palpitar ni olvidaron el momento en

que tocaron las estrellas.

(Vallenar, Chile)

Después que estallara la 4ta Gran Gue-rra (mas conocida como la hecatombe de los 200 años) la ruina y la miseria se apoderaron de la última raza de habitantes de un país que en la antigüedad se llamó Chile. Ahora de ese país no queda nada; las maquinas, medios de comunicación y transporte son parte del pasado, solo queda desolación, ruinas, contaminación, peste y muerte. Las ciudades finalmente sucumbieron ante la mano del hombre! y los últimos habitantes de este remoto país se vieron obli-gados a huir de aquel purgatorio terrenal, adoptando una nueva forma de vida en las en-trañas de la gran cadena montañosa de Los Andes, una nueva forma de vida que los hizo mas miserables que las ratas (al menos ellas sobrevivían a la peste y la polución) y mas infelices que los mismos condenados a los fuegos eternos del averno. Al principio todo pareció andar bien, el grupo se organizó y no con poco esfuerzo comenzaron a regularizar este nuevo modo de vida subterráneo. Los que fueron destinados a las labores del criadero estaban encargados del cultivo y cuidado de las lombrices de tierra, que eran el único alimento de esta "renovada raza", mientras que los otros eran los encargados de estar constantemente descubriendo napas subterráneas de donde obtener agua. Napas milenarias que segura-

mente eran reservas filtradas que la montaña aún guardaba de una sustancia fría y húmeda que se llamó nieve. Dicha sustancia había dejado de formarse alrededor de 350 años atrás debido al calentamiento global extremo. Así con el correr de los meses, comenzó a gestarse una nueva sociedad, una sociedad que al principio pareció perfecta, pero que, sin embargo, no tardó en generar los primeros conflictos ideológicos cuando un grupo disi-dente comenzó a profanar las cámaras mortuorias de los recién fallecidos para extraer cadáveres de su interior y alimentarse con ellos, argumentando que la dieta en base a lombrices no era del todo alimenticia y que a la larga podía ser perjudicial para la salud por la falta de variedad nutritiva. Además que de un cadáver se podía aprovechar todo, pues al consumir los excre-mentos liberados por este, se podían asimilar los nutrientes que no habían alcanzado a ingresar al organismo del occiso. También con esta nueva practica necro–antropofagica, y porque no decirlo escatofagica, se podían ahorrar el considerable espacio que ocupaban las cámaras mortuorias. Otro factor que los llevo a idear tan macabra concepción fue que en la antigüedad, no solamente en chile, sino que en todo el planeta se llevaran a cabo sangrientas matanzas de animales ya extintos, tales como ovejas, vacas, chanchos y

gallinas para la alimentación humana. Enton-ces, ¿por qué el hombre no podía alimentarse de sus semejantes si también somos anima-les? La sola idea hizo que el grupo mas conservador de la nueva sociedad se escan-dalizara y se organizaran bandos destinados a resguardar las cámaras mortuorias de los rebeldes necrófagos, quienes, además, comenzaron a vivir una suerte de destierro dentro del subsuelo cordillerano, ya que fueron segregados y se les comenzó a reducir las raciones de lombrices y agua como forma de castigo y señal de desprecio por aquella particular forma de pensar. Esto comenzó a engendrar el odio y la aversión por parte de los necrófagos, ya que solo por el hecho de pensar distinto a la masa, estaban siendo privados de lo básico para sobrevivir en aquellos abismos cordilleranos. Al tiempo, que con el asunto comenzó a olvidarse, una serie de secuestros comenza-ron a suceder en la naciente sociedad. Todos sospechaban el macabro destino de los secuestrados, pero nadie decía nada por no contar con las pruebas suficientes para juzgar a los presuntos implicados. Las desapariciones eran de alrededor de cinco personas por semana y la mayoría de los se-cuestrados eran mujeres que presentaban a lo menos seis meses de embarazo. Y así las pesquisas arrojaron los tan ansiados y temi-dos resultados. En una caverna que estaba cerca de la superficie, los encargados de las investigaciones no pudieron dar crédito al más grotesco espectáculo que sus ojos jamás habían presenciado, ni la mente más mórbida había podido concebir.

Algunos de los cadáveres estaban empalados en unas afiladas columnas de roca situadas en los muros laterales de la caverna, mientras que por el suelo yacían innumerables trozos de miembros humanos, que a simple vista no eran fáciles de reconocer; masas informes que bien podrían ser los órganos internos de las víctimas o solo pedazos de carne roída por los dientes de los victimarios, al fondo de la caverna había toda una suerte de armamento fabricado con las partes óseas de la víctimas, donde se podían distinguir rudimentarios mazos y lanzas. Todo esto acompañado del hedor y la pestilencia que emanaba de la putrefacción de los cadáveres, creaban la más dantesca escena jamás vista desde los campos de exterminio de Holanda, en el año 2493. Los intrusos fueron descubiertos en el acto y no tardaron en correr la misma suerte de las primeras víctimas, además este hecho apresuró la idea de atacar a todo los que conformaban la sociedad y así tener una buena reserva de alimento para los meses venideros. Así se llevó a cabo una encarnizada batalla que duró semanas, en donde las fuerzas mayoritarias de la sociedad no pudieron doblegar a los antropófagos, que no peleaban por defenderse, sino que peleaban para conseguir alimento. Como se esperaba, la sociedad no pudo con el salvajis-mo primitivo de los antropófagos y les sirvieron de alimento por varios meses, pero nada es eterno y los cadáveres comenzaron a escasear, de este modo se vieron obligados a comerse los unos a los otros. Ya nunca más se pudo confiar en nadie. Hubo casos en que la madre mataba al padre para alimentarse a si misma y a sus hijos, luego los mismos hijos se devoraban a la madre, sin un atisbo de humanidad o arrepentimiento. Otros secuestraban a las muchachas embarazadas, les arrancaban los fetos de sus vientres para así devorar con ansias el no nato, aún palpitante y tibio. No faltaban los que daban su vida da para servir de alimento a sus hijos y familiares, bueno en realidad nadie supo si lo

hacían para que sus seres queridos tuvieran un poco de alimento para sobrevivir un tiempo mas o sino para huir de aquel infierno…

Yo soy el ultimo de los antropófagos y pronto la muerte me tendrá entre sus fauces, ya que en estas últimas horas he tenido que cercenar varias partes de mis miembros para poder alimentar-me y así escapar de las garras de la inanición, pero la sangre que emana de cada una de las mutilaciones junto con la infección que ha entrado en mi cuerpo me han debilitado de tal manera que no me explico como alcancé a dejar este testimonio por escrito antes que el Ángel de la Muerte haya venido por mi.

Escrito hallado en los abismos cordilleranos de la ex República de Chile, en el año 2872

©Paula Olivieri

Mi rincón , donde confluyen el arte y la vida.

A veces los conceptos claros

pueden parecernos tan claros, que por

simples y llanos no nos aportan nada más

que su mera presencia en esta

vida. Pareciera que han venido para que-

darse ahí en la existencia tal y como son,

sin mayor utilidad que la primaria. Si fuéra-

mos sólo materia física sin sentimientos ni

sensaciones, si el arte fuera banal o un

divertimento pasajero, aún la simplicidad

seguiría siendo bella.

Pasamos frente a la belleza de la

vida sin darnos cuenta, caminando sin

mirar los tesoros que hay en cada micra

del universo, y tantas veces cuando

alguien descubre el brillo de un

carbón nos burlamos del mítico descubri-

dor de nuevos valores.

Claro que los valores, como los

usos y la estética son tan relativos como la

valoración misma que queramos darle y

todos se mueven por nuestros conceptos,

que pueden se puros o muy rebuscados.

No importa, son nuestros conceptos. Todo

está en el enlatado de nuestras cabezas,

en lo que hemos aprendido y que de

alguna manera nos condiciona. Todo gira

entorno a la libertad de crear, de ser y

dejar ser.

Creer en nuestros proyectos por

locos que parezcan, nos fortalece como

humanos y nos da la certeza de que somos

más que simples sustantivos caminan-

do; porque un sustantivo puede pesar

mucho, pero creando se adjetiva por si

solo, entonces se vuelve un creativo...

Hay un nuevo concepto de poesía

dentro de mi vida, un nuevo amor, más

lineal y puro, proviene de la vida misma, y

sin dejar el espíritu se vuelve conceptual y

cotidiana...porque el cambio significa

crecimiento y crear es mi vida.

"Mis alas seguirán siendo mías, mientras conserve el poder de

manejar mi propia vida..."

http://elreinodeseda.blogspot.com/

(Atlántida, Uruguay)

Aunque sea doloroso decirlo, no se puede dejar de reconocer que en este mundo existen los estúpidos. Se los puede llamar en general estúpidos, pero es una palabra tan grosera, que se prefiere recurrir a otros sinónimos, como tonto, bobo, lelo, torpe, rudo, estólido, necio, idiota, tardo, imbécil, estulto, retardado, sandio, sin contar los muchísimos vulgarismos que se les aplican en cada país. Excluyo de este artículo con premeditación a los enfermos mentales, porque en mis escritos no me permito ninguna maldad ni impiedad.

El común de la gente reconoce en el estúpido los siguientes rasgos:

1. Cree que está en este mundo simplemente porque está, sin tener que preocuparse por saber quién lo ha fabricado.

2. Ya que está aquí, tiene que pasarlo lo mejor posible, gozar de buena salud, disfrutar las noches serenas, comer y beber los manjares y bebidas más exquisitos, dormir los sueños más felices, asociarse a una compañera bella, bondadosa y laborio-sa tener hijos sanos, bonitos e inteligentes, disfrutar de una fortuna oculta, indemne a la voracidad impositiva de los gober-nantes, y como no es inmortal, vivir la mayor cantidad de años posible.

3. Acatar e imitar las modas del momento, saltar, cantar, gritar, disfrazarse de algo, realizar extravagancias, tratar de ser el primero en su actividad, mentir a los cuatro vientos para no que caer cautivo de sus rivales, tener su capital en monedas de oro enterradas, no regirse por ningún principio, en suma, hacer lo que quiera.

4. Todo estúpido es diferente de uno. Estúpidos son los demás. Saben o no saben que son, pero lo son. Se los encuentra en la calle, en los congresos, en la política, en el arte, en todo lugar por donde transiten seres humanos. Alguien ha dicho que hasta los dioses luchan contra ellos, pero no han podido vencerlos. Otros han sostenido que la bondad de los dioses los ha hecho estúpidos en vez de hacerlos locos.

5. Hay diferentes grados de estupidez. Estúpido es tanto quien cree que los astrónomos mayas tienen razón cuando profeti-zan que el mundo se acabará en diciembre de 2012, como quien cree que los políticos se preocupan por la pobreza de los demás y descuidan la propia; estúpido es quien cree que la ciencia llegará a develar todos los misterios de la creación, como quien piensa que la industria inventa sus productos para favorecer a los indigentes. El estúpido mayor es el que cree que él no lo es. Seguramente yo debo de ser un estúpido más, -aunque permítaseme la inmodestia- no de los mayores. Lo sería, con seguridad, si creyera que este artículo que estoy escribiendo va a ser aplaudido y festejado por los demás.

El sentir es cómo afinar un instrumento de alta

precisión, todos tus sentidos, toda la técnica, toda tu

experiencia... todo tu ser debe estar enfocado y concentra-

do. Se trata de proyectar, en un espacio de tiempo, esa

fuerza poderosa que sutilmente cambia la vida del otro

pero que a la vez modifica la tuya. ¿porqué?... porque hay

mucho más que “lo observable” en el otro... están esos

detalles magníficos que sostienen las relaciones... que las

construyen más allá de las distancias y de las propias

expectativas... si no estamos atentos, lo magnifico se esfu-

ma... se diluye en lo cotidiano... se hace imperceptible e

inalcanzable... que importancia tiene la sutileza!

<<_Avda. Los Escritores_>>

La sutileza de sentir Opinar...

Opinar sobre el otro se ha convertido en una

necesidad… en una catarsis constante; todos opinamos

sobre algo o alguien, proyectamos nuestras expectativas y

frustraciones al otro ¿quién te crees tu para opinar sobre

mí?… ¿quién me creo yo para opinar sobre ti?... siempre

me costó entender cual es la epistemología oculta del acto

de opinar… siempre me fue difícil discriminar “la inten-

ción del que opina” del “acto mismo de opinar”… de

todas maneras, la forma de pensar de las personas produce

más enfermedades que las bacterias… entonces, allá tu si

continúas… allá yo si te sigo.

http://colapsandoeltiempo.blogspot.com/

(La Paz, Bolivia)

“Yo creo que todavía

no es demasiado

tarde para construir

una utopía que nos

permita compartir la

tierra. “

Premio de la Novela ESSO por "La mala hora" (1961)

Doctorado honoris causa de la Universidad de Columbia en Nueva York (1971)

Premio Rómulo Gallegos por Cien años de soledad (1972)

Medalla de la legión de honor francés en París (1981)

Condecoración Águila Azteca en México (1982)

Premio Nobel de Literatura (1982)

Premio cuarenta años del Círculo de Periodistas de Bogotá (1985)

Miembro honorario del Instituto Caro y Cuervo en Bogotá (1993)

Doctorado honoris causa de la Universidad de Cádiz (1994)

Nació en Aracataca en 1928, en el hogar de Gabriel Eligio García, telegrafista y de Luisa Santiaga Márquez Iguarán. Siendo muy niño fue dejado al cuidado de sus abuelos maternos, el Coronel Nicolás Márquez Iguarán -su ídolo de toda la vida- y Tranquilina Iguarán Cortés.

En 1936, cuando murió su abuelo, fue enviado a estu-diar a Barranquilla. En 1940, viajó a Zipaquirá, donde fue becado para estudiar bachillerato. En 1946 terminó el bachillerato. Al año siguiente se matriculó en la Facultad de Ciencias Políticas de la Universidad Nacional y editó en dia-rio "El Espectador" su cuento, "La primera designación". En 1950, escribió una columna en el periódico "El Heraldo" de Barranquilla, bajo el seudónimo de Séptimus y en 1952, publicó el capítulo inicial de "La Hojarasca", -su primera novela en ese diario- en el que colaboró desde 1956.

En 1958, se casó con Mercedes Barcha. Tienen dos hijos, Rodrigo y Gonzalo.

El 11 de diciembre de 1982, por votación unánime de los 18 miembros de la Academia Sueca, fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura.

Un amanecer de 1945 un muchacho es condu-

cido por su padre a un misterioso lugar oculto en el

corazón de la ciudad vieja: El Cementerio de los

Libros Olvidados. Allí, Daniel Sempere encuentra un

libro maldito que cambiará el rumbo de su vida y le

arrastrará a un laberinto de intrigas y secretos

enterrados en el alma oscura de la ciudad.

La Sombra del Viento es un misterio literario

ambientado en la Barcelona de la primera mitad del

siglo XX, desde los últimos esplendores del

Modernismo a las tinieblas de la posguerra. La

Sombra del Viento mezcla técnicas de relato de

intriga, de novela histórica y de comedia de

costumbres pero es, sobre todo, una tragedia

histórica de amor cuyo eco se proyecta a través del

tiempo. Con gran fuerza narrativa, el autor entrelaza

tramas y enigmas a modo de muñecas rusas en un

inolvidable relato sobre los secretos del corazón y el

embrujo de los libros ,manteniendo la intriga hasta

la última página.

Bibliografía del autor

NarrativaNarrativaNarrativaNarrativa

- La sombra del viento ( 2001)

- El juego del ángel (2008)

Literatura juvenilLiteratura juvenilLiteratura juvenilLiteratura juvenil

- El príncipe de la niebla (1993)

- El palacio de la medianoche (1994)

- Las luces de septiembre (1995)

- Marina (1999)

Escritor y guionista español, Carlos Ruiz Zafón es uno de los autores contemporáneos más conocidos de España, siendo su novela La sombra del viento uno de los libros más vendidos de la última década, con más de 12 millones de ejemplares en todo el mundo.

La sombra del viento ha sido traducida a cuarenta y cinco idiomas y convertida en un éxito de ventas en los principales mercados editoriales del mundo. En 2008 publicaría una continuación, El juego

del ángel, que logró batir un récord al obtener una tirada inicial de más de un millón de ejemplares.

http://pordefectorevista.blogspot.com/

"Revista literaria y mucha buena onda" "Revista literaria y mucha buena onda" "Revista literaria y mucha buena onda" "Revista literaria y mucha buena onda"

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"Utopía y otras Realidades" "Utopía y otras Realidades" "Utopía y otras Realidades" "Utopía y otras Realidades"

Stop!

Detenga aquí su vista (callejón sin salida).

La única opción es dar marcha atrás y releer aquello que solamente se ha hojeado.

¿Leyó todo por completo, seguro?

Entonces prosiga por este último tramo de avenida y reciba estas cálidas palabras de despedida.

Somos un manojo de noveles soñadores deseosos de transitar por todas las miradas (No es

complejo narcisista solo necesidad de compartir).

Interactuamos, sentimos la calma y la furia de la ciudad, recorrimos lugares inhóspitos y

escabrosos tomados de las manos; fuimos al futuro y regresamos. Fuimos tontos, nos volvimos

locos de remate, luego más serenos juntos reflexionamos. Nos volvimos tímidos, luego

atrevidos, melancólicos y apasionados. Nos hicimos analíticos conceptúales, valientes y por

supuesto también nos enamoramos.

En diversos escenarios encarnamos diferentes personajes vestidos de la humanidad que cada

quien fue capas de interpretar e imaginar.

Ojala se hayan vestido también ustedes con cada disfraz.

Está revista intenta inmiscuirse por cada recoveco del planeta es por eso que cuenta con colabo-

radores de varias partes del globo (véanse flamear abajo las banderas de cada interviniente).

Nos sentimos orgullosos de viajar a tantos destinos de la mano de todos ustedes, escritores y

lectores, mil gracias.

Les regalo un Adiós pequeñito, que no es más que un simbólico “hasta luego” (nos separa

solamente el peldaño hasta la próxima edición).

Un abrazo gigantesco.

http://avda-losescritores.blogspot.com

avda.losescritores@gmail.com

AGRADECIMIENTOS ESPECIALES: Shacolly, Natalie Villalobos y Gonzalo Nuñez.