ALCHEMY  Curran  O’Neill  

                                                 

  2  

           

“The  strength  of  a  woman  is  not  measured  by  the  impact  that  all  her  hardships  in  life  have  had  on  her;  but  the  strength  of  a  woman  is  measured  by  the  extent  of  her  refusal  

to  allow  those  hardships  to  dictate  her  and  who  she  becomes.”      

―  C.  JoyBell  C.                                                                      

 

  3  

TABLE  OF  CONTENTS    

November                     pg.  4    The  Moon  Speaks                   pg.  5    Babee                       pg.  6    Living  Goddess                   pg.  7    Fruit                       pg.  10    Salt                       pg.  12    This  is  Ambition                   pg.  13    Just  Like  Honey                   pg.  14    Haiku                       pg.  16    Giant  Woman                     pg.  17    Babycakes                     pg.  19    The  Girls  of  My  Youth                 pg.  20    Hiero                       pg.  21    Far  Longer  Than  Forever                 pg.  22    Pele                       pg.  23    Poetic  Influences                   pg.  24                            

  4  

   November  

It  must/ve  been  a  girl—twilight  ruby,  a  co/met  flashed  across  the  roof  of  our  house.  Flames  hit  your  lip—a  kiss  unruly,  untame,  a  child  not  marked,  yet  she  is  sour.    Body  of  stars,  lit  like  Neptune,  a  harsh  blue  in/ferno.  Many  tears  fell  to  dawn,  into  the  caves  filled  in/digo—a  marsh  colored  in  light.  Will  you  wipe  her  old  con    to  o/blivi/on  so  she’ll  rise,  will  you  ignore  the  sparks  e/scape  wallowing  eyes  rather,  observe  the  girl  exhaust  anew  to  ash.  At  least  heavens  reward  demise.    Or  perhaps  that  was  no  girl  but  a  whis/  per,  glowing  ne/on  blue—naïve  bliss.                                                    

  5  

   The  Moon  Speaks    

“Wolves  are  just  women  who  fell  in  love  with  the  moon  instead  of  men.”               -­‐-­‐Amrita  C.    My  fingers  tangle  in  the  push  of  waves,  jellyfish  like  little  wet  ghosts  swim  frantically  from  my  reach.  A  girl,  my  child,  carries  her  swollen  knees  to  the  water  in  hopes  of  being  swallowed.  I  tuck  her  small  head  on  my  shoulder,  her  skin  so  cold  my  goosebumps  turn  to  craters.  Place  her  on  the  shore  under  my  light,  I  watch  over  her  sleeping  body.  With  morning  the  sun’s  vapor  hot  on  my  face,  I’m  hidden  behind  a  veil  of  clouds.  Still,  when  she  wakes  the  girl  looks  to  me,  eyes  sparkling  like  a  storm.  And  I  can  feel  it,  her  moonbrains  have  got  her  drunk  on  love.  She  crawls  into  a  cave  and  sheds  her  human  body  like  the  peel  of  a  banana,  as  if  it  were  nothing.  When  night  rips  away  the  mask  of  day,  I’m  left  naked.  The  stars  twinkling  illuminate  my  scars.  She  finds  me,  tilts  her  head  towards  the  sky  like  a  morning  glory  but  howls  like  an  animal.  If  you  listen  closely,  you’ll  notice  it’s  the  cry  of  a  girl    who  never  knew  the  meaning  of  trust.    A  girl  who  left  her  humanity  rotting  on  the  beach  shore.  I  glimmer,  the  only  gesture  I  can  offer.  For  the  moon  has  never  answered  her  children’s  cries.                        

  6  

   Babee    Imitating  Sonia  Sanchez    To  the  homegirl  who  liked  to  wear  her  hair  up  high,  the  pitter/patter  of  your  eyes  still  leaves  me  breathless.    In  summer  your  words  fell  like  mangoes  off  your  tongue,  Babee,  you  sure  got  it  good,  you  said.  Thinking  of  rain.    But  I  could  never  hold  your  attention  for  long.  You  were  swollen  from  the  ache  in  your  back,    seven  long  years  of  dragging  feet  to  mountain  peaks  to  bear  your  fruit.  Sleep  was  a  luxury  you  could  not  afford.    Still,  rockets  dance  in  your  eyes  with  wild  tails  of  orange  and  red.  Babee,  you  sure  got  it  good,  you  said.  Thinking  of  stars.    Let  Autumn  drape  you  in  her  blow.  The  explosions  in  your  heart  are  deaf—a  two  headed  snake.    And  the  holes  in  your  clothes  are  heavy.  Mother  Mary  will  only  suck  you  dry.    Babee,  you  sure  got  it  good,  you  said.                                      

  7  

   Nepal’s  Living  Goddess    thighs  like  a  deer    Blushing  from  the  grains  in  her  hands,  the  five-­‐year  old  is  taken  to  the  royal  court,  where  the  gardens  sprout  candy  colored  orchids  sticking  out  their  tongues  for  rain.    chest  like  a  lion    32  perfections  must  be  found  on  this  girl,  Queen  searches  her  skin  for  blemishes.  Eyes  like  a  hungry  man  digging  for  food,  she  tilts  the  girls  head  towards  the  sun.    eyelashes  of  a  cow    Oil  lamps  illuminate  the  calm  washing  over.  Durga  holds  the  child’s  cheeks  like  sweet  plums,  embracing  her  small  body  until  they  are  one.  And  she  can  feel  her,  like  the  large  heart  of  a  woman  beating    against  her  fragile  ribs.    neck  like  a  conch  shell    Now  that  she  is  Taleju,    they  paint  vermillion  on  her  forehead  bright  as  poppies.  Line  her  eyes  with  black  

  8  

to  wink  away  demons.    sturdy  as  a  banyan  tree    Feel  the  certainty  like  a  ghost,  Durga  guiding  the  storm  of  prayers  to  answers.  The  girl  will  know  when  to  refuse  a  wish—  her  anger  like  an  earthquake,  violent  and  haphazard.    voice  of  a  crystal    In  the  aftermath,  houses  sit  in  piles  of  wood  like  bones,  ancient  statues  littered  on  the  ground  like  fallen  fruit.  The  palace  still  intact  reminds  those    of  Taleju’s  protection.  Though  later,  cracks  are  found  in  the  walls  like  the  small  veins  of  a  child.      and  forty  teeth    When  she  starts  to  bleed,  they  rub  the  vermillion  from  her  forehead  and  start  looking  for  the  next.  At  the  door,  Durga’s  last  kiss  washes  Taleju  away.  An  entire  existence  let’s  go  of  a  young  girl’s  hand,  leaving  that  child  in  a  world  of  mortals.  And  it’s  almost  like    

  9  

she  was  never  divine.  Later  in  the  mirror,  she  finds  specks  of  red  like  stardust  in  her  hair  and  knows  it  was  real.  So  use  your  thighs  like  a  deer,  and  run.                                                                            

  10  

Fruit      Leaning  against  one  another  in  alleyways,  drunk  on  the  moon  heat  still  creeped  up  our  skirts  like  shooting  stars,  burning  patches  of  our  skin.  We  walk  home,  my  girl  and  I,  two  swollen  cheeks  the  size  of  mangos.    In  my  kitchen  we  slice  mangos  like  lattice,  nudging  one  another  at  the  hips  falling  into  the  juice  lit  by  the  light  of  the  moon.  And  I’m  burning  under  your  gaze  like  the  name  under  my  skirt.    Mom  eyes  the  fruit  stains  on  my  skirt  but  says  nothing,  holding  the  mango  skins  with  her  thumb  and  forefinger  like  they’re  burning,  the  blush  of  it  a  withering  inferno.  Another  silent  disappointment  born  from  the  moon  of  her  womb.  Out  of  the  two    I’m  the  daughter  who  sent  her  voice  to  the  heavens  only  to  have  it  come  crashing  down  to  the  outer-­‐skirts  of  her  body.  How  many  moons  did  she  carry  my  weight,  belly  the  swollen  red  of  a  mango?  She  didn’t  get  enough  rest  before  another  one  came  along,  all  too  familiar  were  the  burns.    But  even  she  knows  nothing  will  stop  the  burning  that’s  charred  my  ribs,  small  organs  too.  So  she  moves  on,  plays  another  song  pretending  to  iron  her  shirts.  We  leave  her  house,  acid  bubbling  around  the  mangos  still  inside  our  stomachs.  The  moon    hidden  behind  a  papaya  sunrise.  Moon,  our  mother,  wearing  a  mask  of  burning  fog.  My  girl’s  earrings  push  against  her  cheek  like  mangos  hanging  from  a  tree,  jangling  as  she  somersaults  to  my  side.  Sweat  has  already  made  craters  in  our  shirts,  but  we  both  can’t  stand  to  not  be  so  close  to  one  another.    We  buy  mangos  again,  this  time  the  size  of  the  moon  so  we  can  make  another  mess  burning  

  11  

in  the  eyes  of  others,  too  proud  to  mention  the  stains  on  our  skirts.                                                                                            

  12  

Salt    In  her  blanket  of  pills  and  sparkling  spit,  poor  broken  china  doll.  Under  the  lamplight  of  candy  hearts  her  veins  are  sucking  glitter.  Her  audience  sits  dumbfounded,  sharing  a  lemon  and  glass.  Dust  crowds  the  carpet  like  fallen  freckles.    Mother  and  Father  flash  their  broken  teeth  above  a  bald  head.  Naked  offerings.    Ribcages  like  gills,  slimy  and  choking.  Soak  up  the  bubbles  like  sponges.    Through  velvet  fingertips,    feel  what  is  gone/what  is  there  to  stay.    Peel  your  chipping  red  nail  polish.    Comb  your  blond  matted  hair.    Bat  your  seashell  eyes  and  lick  your  lips.  Go  to  sleep/Go  to  sleep/Go  to  sleep.  Leave  all  your  salt  behind.                                                

  13  

This  is  Ambition    Onika:  n.  warrior.  She  walks  on  stage,  catching  diamonds  in  her  hips  and  the  shine  of  her  hair.  Eyelashes  flutter  with  a  suspense  behind  her  thank  you  and  I  love  you.  How  far  has  she  climbed  since  she  shed  her  cotton    candy  colored  hair  and  titanium  skeleton,  taking  so  much  from  her  skin.  Revealing  truths;  an  abortion,  a  father’s  abuse,  pills  n’  potions—leaving  behind  holes  where  people  pry  their  fingers  in,  trying  to  force  them  ever  bigger.  She  gives  herself  over  and  over,  bears  son  after  son,    smiling  for  the  masses.  And  still  there’s  no  credit  where  it’s  due.  How  many  walls  must  a  black  woman  break  before  she  is  recognized?  Before  they  stop  asking  her  about  her  ass  and  start  rewarding  her  technique.  She  has  never  been  one  woman,  she  is  Nicki,  she  is  island  girl,  she  is  business,  she  is  poetry,  she  is  mother,  she  is  God,  she  is  Onika,  she  is  warrior.    So  call  to  them,  Queen  who  refuses  to  be  silenced.  Ask  them  again,  What’s  good?                                            

  14  

Just  Like  Honey    Based  on  the  Hindu  epic,  Ramayan.    

“She  looked  like,  if  you  bit  her,  milk  and  honey  would  flow  from  her.”             -­‐-­‐Franz  Kline    BIRTH  OF  THE  MOON  The  moon  crashes  to  earth,  buried  in  a  womb  of  dirt  and  worms.  Cracking  it  open  like  an  egg,  a  king  pulls  out  a  baby  girl  covered  in  golden  yolk.  Her  screams  are  muted  by  thunder  overhead.  Sita,  the  princess  born  from  lightning.    DEVOTION  TO  A  BLUE-­‐SKINNED  GOD  Ten  years  later  and  she’s  eating  honey  with  her  hands,  running  from  her  sisters  like  a  fawn  not  yet  familiar  with  its  legs.  Calmed  only  by  the  god  with  blue  skin,  his  idol  perfumed  heavy  with  sandalwood.  Her  eyes  send  him  gentle  kisses.        FALLING  FOR  A  GODLY  PRINCE  At  sixteen  she’s  lost  in  her  own  garden,  her  sisters  urging  her  to  look  for  the  prince  with  lotus  eyes.  Hidden  behind  fox  brush  orchid,  she  finds  them  glimmering  like  the  sun,  looking  through  her  own  large  pupils.  They  drown  in  each  other.    THE  GODLY  PRINCE  WINS  SITA’S  HAND  Kings  with  heavy  stomachs  gape  at  the  brush  burns  on  their  hands.  Ram,  a  prince,  stands  at  their  feet,  smile  transfixed  on  Sita.  The  flower  garland  sits  starry  in  the  princess’s  hands,  her  nervous  palms  crushing  the  small  white  petals.    HONEYMOON  IN  AYODHYA  From  her  newlywed’s  window,  the  people  dancing  with  oil  lamps  look  like  fireflies  in  the  night.  Sitey,  Ram  says.  He  holds  her  cheek  like  a  conch  shell.  Sita  embraces  him,  the  fear  in  her  legs  washed  away  under  his  glow.    PRINCE  RAM  BANISHED  FROM  AYODHYA  Banished  to  the  forest,  Sita  trades  in  her  sheer  veils  for  head  coverings  bright  as  papaya.  She  walks  hand  in  hand  with  her  husband  through  the  brush.  Candy-­‐colored  birds  scream  as  if  to  warn  them,  Leave  while  you  still  can.    KIDNAPPED  BY  RAVAN  The  ten-­‐headed  demon  holds  Sita  over  his  shoulders  like  a  dead  animal  after  a  hunt.  Her  cries  for  her  husband  aren’t  heard  so  high  in  the  clouds.  She  drops  anklets  and  earrings  like  breadcrumbs,  praying  that  Ram  will  find  them.    WAITING  FOR  HER  BELOVED’S  RESCUE  Trapped  in  a  floral  prison,  Sita  refuses  to  eat.  She  bruises  easily,  purple  marks  rising  like  little  planets  on  her  skin.  Ravan  visits  daily,  his  eyes  the  size  of  sweet  plums  each  time  she  refuses  his  bed.  Shivering,  she  tries  to  remember  her  husband’s  face.  

  15  

 TEST  OF  PURITY  When  Ravan  lies  dead  from  Ram’s  arrows,  Sita  runs  across  the  bloody  ground,  through  the  great  flower  of  fire  separating  her  from  her  husband.  He  checks  her  weak  body  for  scars,  but  her  skin  refused  to  burn.      PRINCESS  SITA  BANISHED  FROM  AYODHYA  The  sun  embraces  the  moon  one  last  time,  his  eyes  like  pebbles  at  the  bottom  of  a  lake.  Thousands  of  hands  rip  Sita  away,  their  voices  high  pitched  screeching.  Ram  is  a  fool  to  let  an  impure  woman  be  his  queen!  Impure!  Impure!  Impure…    ABANDONED  Carried  into  a  forest  of  neon  trees,  she’s  left  alone.  Taken  once  again  from  her  husband,  there  are  no  more  tears  to  shed.  Impregnated  with  light,  the  pain  in  her  pelvis  shakes  throughout  her  whole  body.  It  is  all  too  real.    BIRTH  OF  FIRE    Like  her  skin  is  melting,  lava  gushes  out  of  her.  The  vermillion  ooze  cools  to  black  ash,  fire  still  glowing  through  the  cracks.  Helplessly  she  digs  through  the  rock  and  wipes  clean  twin  baby  boys,  their  skin  blue  as  the  sky.    THE  SUN  MEETS  HIS  SONS  When  the  boys  have  grown  half  her  height,  Sita  walks  her  sons  born  from  fire  to  her  husband’s  door.  Tucks  the  hair  behind  their  seashell  ears  and  kisses  their  foreheads.  For  today  they  meet  the  life  they  were  born  to.    SITA  SAYS  GOODBYE  Ram  holds  Sita’s  hands  tighter,  as  if  that  will  change  her  mind.  I’m  no  longer  your  queen.  I’ve  been  judged  twice  by  your  people,  I  will  not  be  judged  again.  Love  our  sons  as  I  would,  were  I  here.  And  know  that  you  are  always  a  part  of  me.    THE  MOON  RETURNS  TO  MOTHER  EARTH  The  earth  cracks  open  once  again,  like  the  lightning  she  was  born  to.  Sita  sinks  away,  her  lotus  eyes  buried  in  mulch.  Sita,  a  blue  inferno  curls  back  into  the  moon.  The  tides  sink  at  this  new  weight  as  oil-­‐slick  fish  blink  at  the  rapid  fire  in  the  sky.                        

  16  

Haiku    Diamonds  caught  by  the  curls  in  her  hair,  she  shakes  them  and  thunder  crashes.                                                                                    

  17  

Giant  Woman    Based  on  the  Inuit  goddess  Sedna    

“But  a  mermaid  has  no  tears,  and  therefore  she  suffers  so  much  more.”               -­‐Hans  Christian  Anderson    Carrying  you  in  a  canoe  dark  and  skinny  like  vanilla  bean,  the  neighbor  boy  pushed  you  off  the  edge  making  his  knees  buckle  because,  what  good  was  an  orphan  if  no  one  would  marry  her?  You  clung  to  the  boat,  fingernails  like  crescent  moons  cracking  on  cherrywood.  He  grabbed  his  axe  like  a  cross  and  let  it    come  smashing  down,  

chop  chop  

chop  Three  fingers  fell  soft  to  the  ocean  floor  like  the  meat  of  a  banana.  They  sucked  at  the  embryo  of  your  bone,  dissolved  and  regrouped    into  the  bud  of  a  whale,  seal,  fish.  Your  eyes  became  black  and  uninviting  like  deep  space.  Nubs  where  your  fingers  used  to  be    spread  like  the  wing  of  a  bat,  the  color  of  burnt  sugar.  Your  flippers  came  crashing  down,         pop  

pop    pop  

Betrayed,  you  swallowed  men  and  their  homes  in  one  crash  of  a  wave,    your  body  grew  fat,  skin  indigo.  It  was  the  first  time  people  feared  you  —They  tried  to  calm  the  sharp  tooth  of  your  tide,  combed  the  knots    of  your  coral  curls  with  fishing  nets  and  pulled  rotten  debris  from  your  navel.    But  how  could  one  calm  a  girl  who  couldn’t  even  cry?  You  swam,  came  dashing  down,  

drop  drop  

drop  Hid  under  the  ocean’s  wreath  of  night  and  touched  what  was  left  of  your  hand  to  your  face.  You’d  almost  forgotten  you  had  a  face,  that  you  were  ever  a  person.  You  couldn’t  see  how  your  skin  sparkled  purple  like  the  inside  of  an  oyster,  nor  the  pearl  growing  inside  you.  You  aren’t  anything.  You’re  nothing.  The  thoughts    came  slashing  down,  

stop  stop  

stop  But  in  your  heart  you  felt  it  was  true,  it  had  been  hiding  like  ghosts  under  a  sheet.  Your  life  ended  when  he  pushed  you  off  of  that  boat.  You  were  just  a  voice  that  no  one  could  hear,    

  18  

a  drifting  hollow  husk.  Your  eyes  bright  as  sea  anemones,  strange  creatures  that  glowed  in  the  depths—cracked  like  an  egg.    Since  you  were  a  baby,  crying  had  always  been  a  sign  that  you  were  alive.                                                                                      

  19  

Babycakes    Sixteen  and  ashamed  of  my  skin  blushing    hot  coals  at  the  tiniest  things,  you  held  my  cheeks,  tilted  my  face  towards  yours  and  told  me  I  looked  like  a  peach  the  way  my  face  swelled  pink.  It  made  me  feel  pretty,  the  ugly  truth  sticking  out  like  a  neon  bone—  Still  a  rotten  fruit,    I  fell  so  long  ago  I’ve  forgotten  what  it  is  to  be  ripe.  Even  so,  you  bit  into  me,  ripped  out  the  bruises  on  my  sides,  spit  my  pit  onto  the  hot  concrete  like  a  loose  tooth.  Looked  at  me  as  if  through  x-­‐ray  with  a  moony  smile  like  it  was  nothing.  I  never  met  anyone  like  you,  so  willing  to  suck  out  the  poison  and  open  me  up  like  a  valentine.  I  dream  of  you  as  a  child,  head  heavy  with  sleep  on  my  shoulder  as  I  carry  you  to  bed.  Tiny  hands  wrapped  around  my  neck,  I  wake  up  molten,  blushing  from  hunger.                        

  20  

The  Girls  of  my  Youth

The  girls  of  my  youth  were  a  fantasy.  Holding  my  hand  through  dark  alleys  with  cheeks  that  grew  bright  as  sparklers.

They  spun  me  around  on  shag  carpeting  to  the  heartbeat  of  their  broken  records,  filling  my  lungs  with  marshmallow  fluff,  sweet  and  suffocating.

Under  the  covers  we  pressed  our  cold  feet  against  one  another’s  thighs  and  talked  about  the  boys,  who  laughed  at  us  in  the  dark  somewhere  far  off  and  cold.

Jumping  off  swing  sets  trying  to  break  bones  and  bloom  bruises;  we  braided  one  another’s  hair  in  concentrated  beats.

We  wore  crowns  of  smog  and  glittered  ourselves  like  opals,  buying  one  another  hotdogs  and  kissing  cheeks.  Past  laughing  headstones  we  spat  heavy  like  sap.

Tucking  away  remains  in  shiny  boxes  the  color  of  peaches.  At  night  we  sat  in  silence  watching  the  moon,  our  tears  melting  with  the  snow.

Bitter  emptiness  dripping  from  our  brows,  smashing  pumpkins  and  setting  off  rockets  only  made  us  smile  for  so  long.

Popping  bubbles  with  our  noses  and  screaming  through  paper  windows.  Setting  my  underpants  on  fire  and  undressing  luna.

Underneath  doily  covered  tables  hiding  sticky  knees  trying  to  muffle  our  laughter,  Mother  always  saw  right  through  us.

Squishing  my  goose  bumps  like  bubble  wrap  reciting  quotes  under  quivering  trees.  They  told  me  I  was  beautiful.

They  bloomed  in  front  of  me  like  a  valentine  without  hesitance,  shrieking  ghosts  caught  on  loose  nails  from  the  window  screen,  laughing  at  empty.

Fluorescent  lights  x-­‐rayed  our  bodies  revealing  neon  bone,  which  we  covered  with  blinking  stars,  milky  Sundays.

Like  a  roll  of  film  burning  spots  on  screen,  their  image  fades—magic  vanishing  act.  The  butterflies  breathing  nostalgia  drop  dead  in  my  stomach.

All  that  is  left  is  longing  and  the  vapor  of  lost  things.  A  pistol  birthing  smoke.  And  I  love,  love,  loved  them.  

       

  21  

Hiero    She  shook  midnight  from  her  body  like  sand  caught  in  between  the  folds  of  her  skin.  If  her  mouth  should  open,  surely  she’d  choke  on  the  milk  and  honey  of  her  words,  shining  with  something  lost.  Underneath  her  limestone  complexion  is  bandaged  vanilla  bean  skin.  Cold  and  wrinkly,  she  was  tucked  into  bed  without  a  kiss  goodnight.  For  years  she  was  surrounded  by  gold  and  prayers  to  Osiris  that  hung  heavy  at  the  top  of  her  grave  like  sleeping  bats.  In  her  lonely  underworld,  her  only  visitors  were  grave  robbers,  they  shoved  her  alabaster  skin  open  like  scarab  wings  separating  her  head  from  her  body.  They  stuffed  their  bags  with  gold  and  jewels  and  left  without  a  kiss  goodnight.  She  sent  shooting  stars  to  Isis,  begging  that  she  take  her  paper  wings  and  gather  the  dust  from  her  broken  body  to  make  her  whole  again.  But  what’s  fixed    will  always  be  broken.  Hollow  and  forgotten,  a  diamond  in  the  rough,  she  is  tucked  into  bed  by  glittering  sand  dunes.          

  22  

Far  Longer  Than  Forever    Under  this  bruised  rib  hummingbirds  beat  their  fat  wings,  scared  of  the  diamonds  I  have  caught  in  my  throat  trying  to  write  you  this  poem.  Surprised  at  my  own  helplessness,  your  words  spill  comets  at  the  cusp  of  my  heart.  It’s  always  been  this  way—me,  weak    at  the  knees  and  you,  taping  me  back  together  again.  I’ve  tried  to  be  stronger  for  you,  bend  the  arm  holding  onto  you  until  the  bone  snaps—but  the  dogs  always  drool  on  my  thighs  and  I  come  running  back.  You  are  the  closest  I’ve  come  to  God,  your  heart-­‐shaped  face  shining  down  on  me  is  all  that  is  good  and  pure.  The  honey  running  through    your  veins  makes  your  cheeks  glow  like  pomegranates    as  you  comb  my  hair.  I  long  to  web  myself  into  you,    an  attempt  to  fill  the  space  between  us.  Because  I’m  sure    your  grace  will  take  you  far  from  me,  into  the  belly    of  a  monster  whose  insides  are  prettier  than  mine.                                                        

  23  

Pele    Black  hair/cooled  lava  sits  weightlessly  by  your  starry-­‐eyes.  A  mood  ring  of  tresses  burns  your  scalp  persimmon.     Cinnamon  girl,  sweet  in  context     bitter  on  one’s  tongue,  sing  sorrow/     blue  flames  to  the  popsicle  colored     parrots  hiding  in  neon  trees.       By  the  sea,  your  volcano  an  open       wound  impregnated  with  light—       you’re  trapped  in  an  open  aviary.    

Kiss  lonely  cherry  lips  to  hardened  rock.         The  stones  candied  suns  under         your  glow,  blazen  newborns  press         close  to  your  skin.  You  breathed         life  into  raw  coals,  your  children           melt  away  your  solitary  life,           fill  the  hollowness  of  your  bones.           You’ve  been  empty  so  long,           devouring  all  you  could  reach—              

brimming,  you  don’t  notice  the  first  rain.               But  your  babies  do.  They  tower  over  

you  to  keep  the  acid  from  bubbling    on  your  flamed  cheeks,  from  the  atomic    bomb  of  storm,  closing  the  lid  

      of  your  prison.  Their  faces  fade         black,  charred  spirits  enveloping         their  mother  in  a  film  of  gloom.         You  try  to  kiss  firecrackers       on  their  chubby  heads  but  the     echo  of  silence  brings  you  to  your     knees,  try  to  curse  the  azure  mirror     now  blocked  by  the  bodies  of  your  creation.  Oxygen  fizzing  to  dust,  your  last  ribbon  of  flame  reflects    the  decaying  hologram  of  the  girl    you  once  were.            

  24  

POETIC  INFLUENCES    

1. Francesca  Lia  Block  2. Lorna  Dee  Cervantes  3. Sonia  Sanchez  4. Terrance  Hayes  5. Natalie  Diaz