Versos Diversos

Ismael Medina Lima

octubre 28, 1961 - octubre 28,2011

Edición única de 100 ejemplaresdedicada a mi esposa Lilia Vásquez Rodriguezcon motivo de nuestros 50 años de matrimonio

ImpresiónPisciotti CaliCali, Octubre 2011

PALABRAS PREVIAS

La idea de escribir estos versos, o poemas, sí así queremos llamarlos, nació cuando Lilia y yo decidimos celebrar nuestra “boda de oro”, que cumplimos el 28 de octubre, y mis 80 años de edad, que cumplo el 31, del presente año. Entonces se me ocurrió reunir versos de vieja data y comenzar a “cranear” otros hasta sumar cincuenta, en homenaje a ella y a nuestra persistencia en tolerarnos mutuamente, con verdadero amor, durante cincuenta años de feliz matrimonio. La tarea fue difícil y agotadora, pero gratificante y divertida, pues me dio la ocasión para reencontrarme con poetas ya leídos y conocer a otros, así como de solazarme con mis propias ocurrencias. Fue también una ocasión bienvenida para olvidarme de los males de salud que me aquejan.

Desde la escuela primaria he sido aficionado a la poesía y a garabatear versos. Aún puedo recitar algunos poemas aprendidos entonces y, a mis 80 años, inspirarme y gozar el proceso de creación. Desde luego, estos versos diversos, tan personales, variados y sin pretensiones poéticas, llevan el sello de mis gustos y mis estados de ánimo. De ahí que, como es natural, algunos, o todos, pueden no ser del agrado de otros.

Por tratarse de un trabajo con la intención anotada, esta edición es de pocos ejemplares. Espero que quienes los reciban dispongan de un momento para leerlo y de la voluntad para guardarlo como un recuerdo de nuestro 50 aniversario y de mis 80 años, dos sucesos poco comunes en nuestro convulsionado país. Por eso, y agradeciendo a Dios, celebraremos “por lo alto”.

Ismael Medina Limaismeli31@gmail.com

Cel.: 316 482 6573Cali,Octubre,2011

Sin darnos cuenta, los hados lo planearonuna tarde alegre y feliz nos conocimos,desde entonces la dicha presentimosy la duda ni advertencias prosperaron.

Tu amor y mi esperanza nutrieron mi destinopor ti crucé los mares buscando superarmey no siendo posible por años separarmedesandé por los aires presuroso aquel camino.

Mi vida sin tu amor era un imposibletu vida sin el mío no era imaginableasí los dos, unidos de forma perdurable,logramos alcanzar el fin de lo posible.

Si por el tiempo medimos la distanciaque dichosamente hemos recorridoyo diría que medio siglo poco ha sidode felicidad total en nuestra estancia.

Gracias, amor, por darme sin medidatanto cariño, desvelos y cuidados,gracias, Señor, por nuestros hijos amadosque nos honran y dan lustre a nuestra vida.

Unidos hasta cuando la muerte nos separecomo en la iglesia, ayer, nos prometimosseguiremos transitando los caminosque la vida, en el futuro, nos depare.Y mi amor, como siempre, sin medida,sin medida será por el tiempo que faltare.

01. A LILIA

Cuando estaba bien y plata teníacariño y préstamosme ofrecían.Hoy que no tengo y me encuentro malnada me ofrecen y pocos me miransin ayudar.Así es la vida, señor Jiménez,usted es considerado y le dan cariñosi plata tiene.De eso se queja toda la gente¿Por qué el dinero, más que la honra?Muchos no entienden.Pero puede ser peor que no tenerlasi usted, por querer ser estimado,comete delito para obtenerla

1. ASÍ ES LA VIDA

Dicen que don Pepequiere suicidarseporque se ha dado cuentaque en ninguna partela gente lo estimani le da las graciaspor cosas que ha hechopor su amada patria.

Quizás para muchosno valen la pena,pero su corazónha estado con ellas.Y sentir el desprecioes propio de humanos,asunto del egoque el hombre conservaaun siendo viejo.

2. AUTOESTIMA

Quien ha sido y deja de serirrita a la gente por condescender;quien ha sido y no deja de sertambién la irrita por su proceder.¿Cómo obrar, entonces, sin enojar?He ahí un pretexto para no actuar.

3. DILEMA

El viento fuerte que de lejos vienede ligero aire sus inicios tuvoy nada en su incremento lo detuvoy nada que se oponga lo reviene.El hombre de verdad también deviene

de sencillo hogar que lo sostuvoy libre, como el viento, se mantuvoy fuerte, como el viento, se sostiene.

Algo desconocido el viento tienesi en su trasegar nada lo retuvoni la mayor montaña lo retiene.

Mas aquel que como hombre se mantieneseguro en el hogar principios huboy la prudencia sabia lo contiene.

4. VIENTO Y HOMBRE

Puedo decir un discursopuedo también declamarunos versos muy bonitos,pero prefiero cantar.

La tarde se torna rojacomo si fuera a sangrar,fácil sería describirla,pero prefiero cantar.

La brisa trae su murmullo,y arpegios desde la marqué bueno escuchar sus ecos,pero prefiero cantar.

El ruiseñor nos alegracon su precioso trinar,puedo silbar como él,pero prefiero cantar.

La luna llena y radianteme invita a contemplarsu hermoso nicho de estrellas,pero prefiero cantar.

Siento que pronto mi almasu vuelo va a despegardebería ponerme triste,pero prefiero cantar.Y yo prefiero cantar

por una razón sentida:callado muero de a pococantando me infundo vida.

5. QUIERO CANTAR

Yo no olvido aquellos díascuando juntos en el marretozamos en la arenasin parar.

Recibías feliz la brisadebajo del palmary corrías como gacelasin mirar.

Cuántas figuras en la orillanos hacías para mostrar,que las olas desleíana tu pesar.

Navegaste en botecitode colores, y al saltar,lo ponías en movimientosin remar.

Fue un sueño de mi vidaal Rodadero llegary verte feliz y tratandode nadar.

Cuando la vida te sonríano dejes de recordarque conmigo conocisteel mar.

6. A MARÍA CAMILA

¿Quién te crees porque te quiero tanto?¿Qué me crees para que no me quieras?Si una sola prueba de amor me dierassólo para ti serían mis cantos.

Yo a ti pruebas de mi amor te he dado,sabes cuáles y desde cuándo han sido,pero tú, para mi, nunca has tenidoun detalle, al menos, recordado.

Pues seguro estoy de que no me amaspor eso nunca volveré a llamartey los poemas que ayer me inspiraste,escucha bien, los quemaré mañana.

7. QUEJA

Fui gota, arroyo, raudal y ríofui salto, catarata y marfui brisa, ventisca y vendaval¿Y hoy? un venerable rocío.

8. CICLO VITAL

Una mariposa quería volary no hallaba flores donde posar;una vaca lechera quería comery no hallaba pasto donde pacer,porque un campesino el bosque taló,todo el agua se evaporóy aquel campo verde limónse había secado por la erosión.Pensemos en qué pasaríasi seguimos talando todos los días.

9. EL CAMPO

No puedo creerte, si has mentidotantas veces y en vano me has juradoquererme, cuando no me has dadouna prueba de amor que haya sentido.

¿Acaso alejar de mí has intentadoesta pena que tú me has inflingido?¿O ya tu corazón, arrepentidodel daño que me hiciste, se ha mostrado?

Vete, mejor no juegues con mi vida,pues jamás, aunque vengas compungidalograrás despertar mis emociones.

Prefiero soledad y lejaníaa la falsa y nociva compañíade una provocadora de pasiones.

10. BASTA YA

Muchachas de mi tierratan garbosascuando van a bañarsea Zapatosa.

Llevan ritmo musicalen sus caderasdesafiando miradaspor doquiera.

Viven sueños de amory esperanzas.que expresan con suspiroscuando cantan..Muchachas de mi tierratan queridas¡Cómo juega el destinocon sus vidas!

11. MUCHACHAS DE MI TIERRA

Qué tristeza ver mi Rosaallí en su lecho de muerte,sin el carmín de sus labios,la palidez en su frente,y una quietud que acongojarodeada de silencio,de lirios y azucenasenmarcando los recuerdos.

Se me fue sin una quejasin presentir su partidacuando menos lo esperabacuando lucía tan tranquila.Tanto me quiso ¡Señor!cuanto humano sacrificio,amor, angustias y llantopara forjar mi destinoy plantar aquí su simienteen buena tierra abonada.Gracias, gracias, madre mía,Dios tenga en su Gloria tu alma.

12. ROSA

Pila, pila, pilanderacon tu mano de pilónel maíz está esperandoy el boyero ya salió.

Pila, pila con cancionesmoviendo bien tus caderas,así pasarás el tiemposintiendo menos tus penas.

Pila, pila tu miseriacon todas tus energías,porque la vida del pobrees más pobre cada día.

Pila, pila, pilanderano confíes en esperanzasayudarte te prometen,pero son promesas falsas.

13. PILA, PILANDERA

¡Cómo!, ¿ya regresaste?Dijiste que no volvías,que morirte preferíasa mi vida compartir.

¿Qué pasó, te arrepentistede obedecer a tu orgullo?Pues, aunque fui todo tuyo,¿Por mí? ¡Te puedes morir!

Ya yo dejé de quererteno guardo hacia ti rencory aunque me tengas amorte repito: ¡véte! ¡véte!

14. ¿ARREPENTIDA?

Divina Pastora, que a toda horavelas por mídame tu aliento y el sustentopara vivir.

Tú que eres buena y sientes penapor mi dolor,ven a ayudarme para curarmeeste mal de amor.

Virgen divina, saca esta espinaque me atormenta:haz que mi amante me ame bastantey no se arrepienta.

No me falles, porque en la callelo mío es sabido.Y me disculpas, sería tu culpasi yo te olvido.

15. ORACIÓN A LA DIVINA PASTORA

Una joven mujer llamada Cándidacasóse con el pudiente José Horacio,burlándose de Martín y don Pancracio,porque “eran feos, de figura escuálida”.

Y “por tener una mirada lánguida”dejó plantado también a Bonifacio;a Ricardo, Pedro, Gabriel y Anastasio“por pobres o de contextura flácida”.

Total, Cándida escogió, por pretenciosa,al marido por su dinero y físicosin pensar en la existencia de otras cosas.

Mas José Horacio resultó muy místico,celoso, tacaño, adusto, mariposa,borracho y, para colmo, sifilítico.

16. CÁNDIDA

¿Quién culpa a la mariposade posar de flor en floro al veleidoso chupaflorde succionar a las rosas?Mujeres apetitosas,elegantes, perfumadas,ostensibles, recatadas,las hay con distinto nombre.¿Por qué culpar a los hombres,si ellas buscan su mirada?

Quién culpa a la mariposade posar de flor en floro al veleidoso chupaflorde succionar a las rosas?¿Con qué explicación juiciosaquieren al hombre denigrarcuando él en su deseo de amarva de mujer en mujer?¿No es destino suyo y debernéctares y acíbar probar?

¿Quién culpa a la mariposade posar de flor en floro al veleidoso chupaflorde succionar a las rosas,o a la brisa cadenciosade acariciar la campiña?Seguro, nadie, mi niña,y es por eso que está fueraquien culpa al hombre que quieratener varias en su viña.

17. DERECHO DIVINO

Sabia es la naturalezainfalible quien la creóy sin ninguna duda acertóal darle tanta belleza,al chupaflor ligerezacandor a la mariposamiel y perfume a las rosasa los hombres don de amary el derecho a conquistara toda mujer hermosa.

Alá en su sabiduríaautoriza tener harénde diez, veinte, cincuenta o ciende acuerdo a la jerarquía.En mi propio caso podríaser más moderado el montóndebido a la devaluaciónde la ya débil moneday a que aliento no me quedani mando en mi corazón.

Nacido chimichagüeroyo me declaro orgulloso,en el amor generosoy en la amistad muy sincero.Me gusta hacer lo que quierosentirme libre, sin amopor la justicia reclamoa quien quiera y donde seame gusta evitar peleas,pero si toca, allí estamos.

Yo defiendo sus playones,sabanas, el puerto ArenalOjo de agua, Tronconal,Torrecilla, Pajarones,todos los lindos rinconesde la sin par Zapatosa.Por eso mi alma sollozacuando bárbaras guerrillascontaminan sus orillascon insensatez morbosa.

Del pozo del Higuerónsoy devoto terrenal,pero en el orden celestialla Inmaculada Concepción.La ciénaga es mi inspiración,su brisa induce a añorarsus playas son de admirardonde estuvo “la piragua”.Además en Chimichaguaes sabroso parrandear.

18. SOY CHIMICHAGÚERO

La parranda me entusiasmacon sancocho, whisky o rony las notas del acordeónme sacuden cuerpo y alma.Un vallenato me calmacualquier dolor o una pena,porque lo llevo en las venascon mi sangre entremezcladoy es que bien ejecutadocualquier malestar serena.

A mi pueblo yo lo quieroaunque muchos lo critiquen.No importa que despotriquenél para mi está primero.Pues siendo chimichagüerode padres y nacimiento,todo lo que por él sientomientras crecía lo aprendíy de él mucho recibíaparte de mi sustento.

Como nací en Chimichaguaallí desearía morir,es mi querer y sentirquedar junto a la piraguay que me rieguen con aguafresca y dulce del Higuerón,que me toquen un bello sonun merenguito y una puyaque así con toda esa bullaDios no me niega el perdón.

Pero, si por circunstancias,muero en otro lugardemando me hagan cremarcon exóticas fraganciaso conocidas substanciassiempre que huelan sabrosasy que con lirios y rosasadornando mis cenizaslas rieguen con poca prisapor la sin par Zapatosa.

La flor que te regaléla dejaste marchitar¿qué otra cosa te daréque no dejes acabar?

*Dame un beso, dame dosdame un poco de tu amorque el amor no se marchitacomo se acaba la flor.

¿Besos quieres? mil te doyamor tengo para tipara yo tener el tuyo¿cuánto tengo que sufrir?

*Nada. Esos besos quiero yapara sufrir no hay razón,si en cada beso y en los milinterviene el corazón.

*Si cumples con lo que pidonada que pidas me abrumahasta el cielo te daríacon sus estrellas y luna.

¿Y de qué me sirve el cielo?Es un premio muy lejanodame mejor lo que pienso,que está a mis ojos cercano.

19. DIÁLOGO ÍNTIMO

*Eso es atrevimientoeres un miserableyo soy una señoritalY lo nuestro ¡que se acabe!

En buena hora lo dicesque se acabe lo empezado,porque si tanto imaginascuando yo quería tu mano¿cuánto más tú supondríascuando fuéramos casados?

Desfallecer me siento desde aquel díaen que nos amamos y en tus brazossentía mi cuello entre suaves lazosy me saciaba en tu boca de ambrosia.

Desfallecer me siento, amada mía,al recordarme feliz en tu regazoy sentir por tu ausencia el aletazode una cruel y sin par melancolía.

Vuelve a mí, ven pronto, cuanto antes,que muero de ansiedad por tus cariciasy por gozar de nuevo las deliciasque en silencio se prodigan los amantes.

21. ANSIAS DE AMOR

22. CASA DE CAMPO (1987)

Mi casa de campo está sobre la faldade una montaña, su apariencia agrada,su interior convenceconserva el color del ladrillo limpioque a su arquitectura muy bien le viene.Es de día y hasta el atardecer mariposasy colibríes se disputan el néctar de las floresque en abundancia se ven al frente.Un bosque primitivo la rodea, donde pájarosdiversos sin prisa ni temor anidany ágiles ardillas suben y descienden.El clima es frío por la altura y la brisaque de lo alto por doquier se extiende.A las dos de la tarde una neblina blancaasoma por el norte, recorre el jardín,penetra a la casa y al monte se devuelve.Regresa luego en densas bocanadas,como humo de cigarrillo, de pronto en tropel,se arremolina, y cuando la brisa irrumpe,se expande, huye y se disuelve.A las tres de la tarde la niebla densaoculta árboles y arbustos del caminoy todo es blanco, hasta el bosque verde.Entonces arrecia el frío y una sensaciónde sosiego, de paz protectora aupadapor el fuego de la chimenea se siente.La niebla densa me hace suponerque algún secreto del bosque envuelve:puede ser una reunión de fantasmas,un aquelarre, una danza de ninfasun ágape de duendes.O puede ser que la niebla densame obnubila, simplemente.

Mi casa de campo ya no luce igual:no han vuelto mariposas al jardínno se oyen pájaros anidando como antesla niebla densa ya no llega hasta el portal.El frío intenso ha cesado, hoy es variabley no es necesario encender el fuegoque en las noches avivaba nuestro humory hacía nuestras charlas agradables.Ahora, a las cuatro de la tarde, la neblinaapenas baja en copos, como plumas blancasde garzas o acaso de palomas espantadasque durmieran arriba, en la colina.No han vuelto las cotorras bulliciosasni las ardillas juguetonas a los árbolesque otrora ofrecían sus robustas ramaspreñadas de semillas sustanciosas.Mas mi casa de campo, refugio para el alma,sigue siendo remanso de paz,lugar del descanso merecido,que el cambio climático no empaña.

23. CASA DE CAMPO (2011)

24. UN CHASCO

Fue una prima abogadaque nos vino a visitarnos contó quería cambiarde cargo por mal pagada;

que un ilustre abogadose ofreció para ayudarle,pero del sueldo sacarleun porcentaje elevado:

del primer mes diez por cientoy el cinco desde el segundo.Le dije: ¡qué vagabundo,miserable y avariento!

Yo tengo un dilecto amigoseguro puede ayudartesin un centavo cobrarte,voy a escribirle contigo.

Y enseguida me sentéa pensar qué le diríay según lo concebíauna carta redacté

con palabras muy sentidasmas con algo de ruborle pedía el gran favorde manera comedida

y la carta terminadaa la prima mostré yo.A leerla no acabócuando me dijo extrañada:

¡Pero este tu amigo abogadoal que a mí me recomiendasaunque tú no lo comprendases el mismo Magistrado!

que a ayudarme se ha ofrecidoa conseguirme otro cargoy que cobra por su encargoporcentajes tan crecidos.

¡Imposible, no puede ser!si es Magistrado eminente,muy honesto, muy decentecumplidor de su deber.

Lo conozco desde antañocuando estaba en el colegioera un muchacho serio,mi amigo de muchos años.

Pues mira, esta tarjetame la dio hace tres díases el mismo que creíasuna persona honesta.

Me quedé sin qué deciry también estupefacto,rompí la carta en el actoy nunca he vuelto a escribiro siquiera suscribircartas de recomendación,pues en más de una ocasióndel amigo que uno esperaque sea correcta y austeraresulta ser un bribón.

¿Tú no lees, joven querido,buenos libros de ficción?No sabes lo que ha perdidotu debida ilustración.

Una vida sin lecturasde obras bien escogidases tanto como partidade ajedrez sin las figuras.

Obras son las novelasque encierran sabiduría¿Leer una no querríasen una noche de vela?

Existen cuentos hermososagradables de leerque tú puedes conocerde los autores famosos.

Por ejemplo, de Tolstoy,de Rulfo, de Garmendía,de nuestro Nobel Garcíade quien yo “devoto” soy.

Si en las lecturas te centraspronto comprenderásy convencido verásque un libro sin sangre entra.

25. LEER PARA SER

26. LA CIÉNAGA DE ZAPATOSA

Aunque no es la primera vezque yo en décimas me atrevo,no escribiré nada nuevoni quiero ser descortéstratando en un dos por tresasunto que no conozcaasí que, aunque en rima tosca,hablaré de la laguna,materia que, por fortuna,la he sabido como pocas.

En honor a Miguel Lenguay a Gonzalo Palominodos prestigiosos amigosque son de la misma tierraquiero agregarles al temaen décimas ordenadasunas pocas pinceladasde la extensa Zapatosa,la ciénaga más hermosacon ninguna comparada.

Sobre una gran depresión-no es la misma momposinabajaronde las colinasarroyos y caños a montón.Eso tiene explicación,mas la época es remotay no se guarda la notade en cuanto tiempo llenó,lo cierto es que rebosócien leguas a la redonda.

Si en invierno se midieradesde El Paso hasta Guatacao desde allí hasta la marcade playas chiriguanerasy si en cuenta se tuvierala multitud de rinconesserían muchos los millonesde bien contadas hectáreas:la mayor ciénaga en áreaen más de treinta naciones.

Apenas mayo se asomay la ciénaga se crecela fauna desaparecey sólo se ven palomasen las orillas y lomasy el paisaje es imponente,entonces son atrayentespaseos en bote o canoaa Candelaria y Saloao a otros sitios diferentes.

Cuando llega el mes de octubrey la laguna se expandees Zapatosa muy grande,mucho el espacio que cubre.Entonces uno descubrecuántos son los humedales,los rincones, los caudalesque su entorno configurany la compleja estructurade sus problemas sociales.

Otra cosa es en veranodebido a evaporación,pues sufre tal reducciónque aquello semeja al Llano.Por eso engañan los planosesos de cartografíaque ignoran la geografía,no dan la exacta medida,con la ciénaga crecidamayor el plano sería.

Cuando soles de febrerolas aguan han retirado,aquel entorno ha cambiado:por doquier hay corraleros,rancheros, galapagueros,chinchorros de pescadores,playones con sus verdores,brisa, sol, radiante lunase siente que la lagunaes otro mundo, señores.

Y ya a mediados de marzoel verano está en su esplendorlas bellas “playas de amor”tienen colores del cuarzo.Entonces uno ve garzos,tangas, gallitos, babillas...y bandadas de avecillasque cruzan el firmamento.A uno se le va el alientoante tanta maravilla.

Cuando el sol en las mañanasa la ciénaga se asomase perciben los aromasde flores que la engalanan:se observan aves que ufanasmuestran sus bellos plumajessaltando entre los ramajesal tiempo que sus gorjeoscon los que expresan deseosponen música al paisaje.

Cuando bajan las neblinasla ciénaga se serenay parece que sus penasa compartirlas se inclinan.El diálogo se adivinapor cambios de densidad,aunque no sé si es verdadque la neblina resientecambios del clima presente,de la altura y la humedad.

En aquellos días lejanosdel tiempo de la piraguair de El Banco a Chimichaguano era asunto de paganos,pues yo les cuento, paisanos,rezar era necesariopor lo menos diez rosarios,si era fuerte el oleajey porque en tales parajesno faltaban los corsarios.

Doce bogas con sus remosa la piragua impulsabany a veces necesitabanotra ayuda del Supremo,pues, como bien lo sabemos,en los tiempos de sequíala barca se estremecíaal encallar en la arenay era para llanto y penassi el maderamen crujía.

Las lanchas llegaron luego,la piragua fue venciday pasó a ser escendidacomo cualquier mueble viejo.Pero hoy es como un fuegoque ilumina por momentosdel cantor el pensamientoy el hilo de la memoria,por eso al contar su historiareviven los sentimientos.

Las lanchas en veinte añoscumplieron su cometidorepitiendo el recorridopor tarullales y caños.Sin ser presa del engañoviajaban los pasajerosdesde El Paso, los primeros,hasta El Banco, viejo puerto,pues el viaje era un aciertomuy cómodo y placentero.

No hay duda que estimularonel comercio y el turismoy con aquel patriotismosiete lanchas navegaron.Con los turcos empezarondespués Laitano llegóMingo Guerra lo ayudóy el negro Joaquín Rosado.Los tres, muy enamorados,y ninguno al trago falló.

Pero en los años cuarentapenetraron los camionesy por eso y otras razonesque se tuvieron en cuenta,las lanchas fueron en ventay se acabó el viaje fluvial.Con esto el puerto Arenal,nuestro puerto de la infancia,cedió toda su importanciaal que llaman Terminal.

En tiempos inmemorialesallí moraban nativosque vivían de sus cultivosy eran tres grupos tribales.Vinieron luego los malescon la conquista de Españay los maltratos, con saña,para minar sus creenciasy violentar sus concienciasen horrorosa campaña.

De esos nativos tenemosalgo de sangre en las venas,quedó un eco que resuena,quedó el pueblo que queremos,la semilla que seremosy también el pacifismo,el odio al colonialismo,el apego a lo ancestral,la fuerte cualidad tribalde sentirnos de los mismos.

Pues de la ciénaga vengoy de la ciénaga vivoy de su entorno soy hijoy a ella debo lo que tengo,a mis paisanos prevengocontaminarla es suicidioy con carbón, genocidio.La quema de los playonesy la pesca sin controlesigual merecen presidio.

27. ASÍ ES

Me fascina la poesíapoeta no me considerosi tal cualidad tuvierapoeta sería

Cuando yo tejo mis versoslo hago con tal cuidadoque si no me quedan bienecho reverso.

Que escriba bien o no escribaes del lector su opiniónyo respeto su criteriodiga lo que diga.

Me encanta la literaturatengo autores preferidosgusto no siento en leerbodrio o basura.

Por escribir yo vivoy escribo para vivircuando me quiera morirpues no escribo.

¿Por qué tanto escribo y leo?Para olvidarme del cáncerque no quiere que yo viva,por lo que veo.

28. LETRA PARA UN CUMBIÓN

Una maña, tempranito,a la puerta de la casa,en Chimichagua,me senté, me sentécon un pocillo de tintoa esperar las almojábanascomo era la costumbredel ayer, del ayerpero el muchacho no pasóy en su lugar una señoracon carretillase me acercó, se me acercóy me dijo: vendo pejcaofrejco y bonitovéalo ujté, véalo ujté.Cuánto cuesta este blanquillitole preguntéy me dijo seriamente:hay que pesalo, hay que pesaloy a la balanza enganchóun valde verde y pesadoallí metió el blanquillitolo metió, lo metióSon trej libra, dijo,y vale die, vale die.Yo le dije: usted me engañacon ese balde pesado,porque ese pescaditono pesa tanto,no vale tantoy ella me dijo: ej que así ej que easí ej que e.

¿Y por qué no cambia ese valdepor otro que pese menos?

No, porque así ej que e,así ej que e, así ej que e.Y por tantas ganas de comer blanquillose lo compréy fueron diez mil pesosque le pagué, que le paguéy la señora sonriendo de contentacorrió y se fuecorrió y se fuey más tarde pude comprobarque me tumbó, me tumbó,porque el blanquillito solo pesabauna libra y media y costaba trescostaba tres.Cuando vuelva a Chimichaguapescado fresco en la calleno compraré, no compraré,porque esa balanza tramposaes pa vendé, es pa vendé.no es pa compráes pa vendé, es pa vendé

29. LA PUYA

Probado el tono del acordeón terciadoy listas las manos en la templada caja,tras un cruce de perceptibles guiñosirrumpe con su ris ras la guacharaca.

Así, entre instrumentos de variada estirpecomienza un duelo de rapidez creciente,es la puya de endemoniado ritmoy propia del folclore cesarense.

Mire al cajero, mire sus manos,cómo percuten la piel, cómo sus yemasse deslizan desde el tensado bordesacándoles murmullos que resuenan.

Mire al del acordeón, mire sus dedos,cuán ágiles recorren los teclados,escuche los bajos, las agudas notas,los trinos y gorjeos, los sonidos raros.

Mire al guacharaquero, mire sus brazoscómo se agitan al rascar el tallopara dar al ritmo veloz de la contiendala algazara festiva que antecede al canto.

Y escuche el canto, su mensaje alegrey sencillo como el campo mismo,o triste y denso como la montañafuente de inspiración del campesino.

Y escuche el solo de cada instrumentodel que se dispone para demostrarque la puya es lucha y duelo aparentede tres culturas conviviendo en paz

Ríes y lloras al ritmo de la vidacon tus sonoros arpegios melodiosos,que las dichas y pesares silenciososinterpretan de manera tan sentida.

Cuando me llegan tus notas encendidasvuelven a mí los recuerdos más hermososde lejana juventud que, decoroso,pasé feliz entre fiestas compartidas.

Y si en algún momento estoy acongojadoo sufriendo de dolores pasajeros,encuentro en ti los consuelos esperados.

Por eso, compañero acordeón, te quierotanto y escucho con deleite desbordadosones del ayer, de viejo acordeonero.

30. COMPAÑERO ACORDEÓN

No calles, acordeón, sigue sonandolos acordes de antiguas melodíasque tan bien interpretan la alegríacomo las penas que nos van llegando.

No calles, compositor, sigue narrandogratas historias de la tierra míapues, en momentos de melancolíamotivos dan para seguir cantando.

No dejes de contar, con sus pasiones,picarescas de pueblos escondidoscomo lo hizo Escalona en sus canciones.

Si callan, el folclor ya enriquecidoy la piqueria- encuentro de tensionespresaserán de condenable olvido.

31. NO CALLEN NUNCA

32. LA AMISTAD

Por un pequeño detallela palabra me quitaste¿Por qué no lo perdonastesi el asunto no era grave?Nuestra amistad, tú lo sabes,era de muy vieja data¿Por qué tan pequeña falta,sin embargo, la acabó?Por eso ahora pienso yoque esa amistad era falsa.

Pareciera que, en general,la amistad buena es “fusión”,pero no es más que “aleación”aparente y temporalde un cariño espiritualy otro materializado,pues basta solo un “pecado”de cualquiera de los dospara que digan adiósesos cariños mezclados.

Siempre de un hilo dependela amistad más duradera,pues por mucho que se quieranun mal entendido ofende.O si un gesto no se entiendea veces es suficientepara que alguno, imprudente,se tome la libertadde acabar con la amistadde aquel amigo inocente.

Qué bonita es la amistadsi los amigos se quiereny siempre entre ambos se tieneen el trato sinceridad,respeto e informalidady aceptación mutua del ser,pues no es sano pretenderque el otro sea diferentede su pasado y presente,porque eso puede ofender.

Nace el árbol en la tupida selva,crece y crece hasta bañarse en luzno sabe que en su crecer está la cruzy el calvario que a su deceso llevan.

Apenas su corpulencia lo sugiereel talador con gran fruición lo miray por desearlo derribar suspira,pues su oficio derribar requiere.

¡Pobre árbol! nadie lo defiende,nadie en su bondad repara.¿Qué, si su sombrío faltara?,¿No de él nuestra vida pende?

¿Tiene alma el árbol, por ventura?¿Importa?. Crece como los seres vivos,pero para el blanco talador es un cautivonegro que debe morir por su negrura.

33. LA VIDA DE UN ÁRBOL

34. SUELE PASAR

Una joven conocísiendo ella niña y yo un niñoy fue tanto mi cariñoque a sus plantas me rendí.Más tarde yo descubrícuando muy lejos viajéque aquel amor que dejéno fue asunto pasajero,y ahora soy prisionerode otra joven que encontré.

La novia del estudianteno es la esposa del doctor.dicen ellas sin rubory con razones bastante,pero un momento, un instante,ello no siempre es verdadsucede que con la edadel gusto va mejorandoy los criterios cambiandoy no es cuestión de maldad.

Aquella novia tempranapronto de mí se cansóasí que no me esperóasomada a la ventana,no obstante que una mañanale propuse matrimonio.Tal parece que el demoniotambién su amor declarara,pues antes que me graduarase casó con otro novio.

35. LAS COSAS PEQUEÑAS

En ocasiones lo pequeño cuesta poco,no vale nada o se despreciaPero, ¿qué sería del mundosin las pequeñas cosas?Todo lo majestuoso depende de detallesy todo lo grande y complejodebe su existencia o funcionamientoa elementos irrisorios o pequeños.¿No es asombroso que un enormetrasatlántico esté sujeto a una brújula,una limosina lujosa a una insignificante llave,un árbol a sus hojas diminutas,un panal a su pequeña reina,que de átomos se componen las galaxiasy de ladrillos está hecho el rascacielos?.¿No son billones los rostros diferentesque ha tenido la especie humanacon sólo variar las pocas y pequeñasprominencias de la cara?Una letra puede equivocar una palabra;una coma o un puntopuede malograr un verso;una palabra de cuatro letraso un simple gestopuede acabar una amistado propiciar un holocausto.¿Qué sería de la humanidad sin los niños?¿Qué sería sin la posibilidad de un beso,de un detalle de amor, de una caricia?Pequeño es el hombre y ¿de cuántono es capaz?; pequeños son sus ojosy bastan para admirar el universo.

36. LA TERTULIA

Caballeros de diversa procedenciallegan puntualmente al recinto.Se saludan con alegría,como si hubiese transcurridomucho tiempo sin verse.Se sientan a la mesa en un convitecuyo único manjar es la palabra.La tertulia se inicia comentandopormenores de un viaje,sucesos cotidianos de la ciudad,noticias interesantes de prensa,el libro importante acabado de comprar,opiniones literarias de revista.Luego uno a uno exponesobre el cuento o la novela de turno.Alguien llevan apuntes, alguien no leyó,otro compendia sus observaciones.Una atención expectante y respetuosaprecede a la interrupción ocasionalnecesaria o conveniente.Nadie osa contradecir una opinión,pues todos son conscientesde que la literatura es polisémica.A veces un vino por un cumpleaños,que da fin al convite. Dos horas despuéslos caballeros se despidencontentos de la sesión cumplida.La tertulia es más que un rito semanal,es el aglutinante de la vieja amistadque los une, es el quehacerque les ha cambiado su visióndel mundo, de la cultura,del arte y de los libros.Para estos caballerosla tertulia es un asunto vital,la brasa que aviva el fuego que los une.

37. LA MUERTE DE UN ÁRBOL

Se acerca el hombre silencioso y miraal árbol, lo contempla y marchahacia el tronco que con el ojo midey sin pensarlo más le clava el hacha.El árbol se estremece, sientey estoico resiste el segundo golpeque alevemente le perfora el alma.y otro y otro golpe hasta que al finse dobla y, como un toro herido,al desplomarse se sacude y brama.La savia, que es su sangre, se detieney luego el hombre con sevicia calculadasus miembros destroza, palmo a palmodespués, arrastrándolo, su cadáver entregaal aserrador, que con implacable sañalo moldea a su antojo para que otro,con simulado encono, lo conviertaen muebles, puertas y ventanas.Y no faltará quien de sus despojosleña y cercas hará hasta borrar su huellacomo demostración de su sevicia humana.Un árbol no cae solo. Otros caen con él:arbustos y plantas débilesque mueren sin brotar sus ramas.Pero la selva, testigo impotente,no olvidará la masacre y tarde o temprano,como acostumbra el hombre,cobrará venganza.

38. ANGUSTIA

¿Qué hago, Señor, para creer que existes,y que el universo creaste de la nada,si la razón que con Tu anuencia me fue dadaa aceptar esto que dicen se resiste?

Si antes era verdad que muchos dioseshabitaban el lejano firmamentoy luego otros en algún momentoy lugar dejaron escuchar sus voces,

Sé que una verdad ayer mentira sea,tal el caso de la tierra como centro,mas, en este caso vale el argumento,solamente si la fe, sin la razón, lo vea.

¿Por qué debe ser sólo verdaderoun único dios, el de la “Biblia Santa”,el vengador que con su ira espantay dispone de ejército en el cielo?

Siento, Señor, que con dogmas y ¡ossanas!han hecho de Ti un verdadero humano,un rey con ego antojadizo y soberanocomo cualquier otro de la antigüedad romana.

Dudas y preguntas me desvelany no permiten que mi fe prospere,esa fe que asiste a algunos seresy a la que con toda devoción apelan.

Quiero creer en Ti, Señor, pues tanto bienque esta larga vida me ha brindado,no puede ser solamente el resultadode mi esfuerzo. ¡De Alguien más también!

Ese pájaro azul que a lo lejos cantay que tú con la mirada no distingues,canta mi canción que un día,exactamente la misma melodía,te canté, esperanzado, una mañana.

Si vuelve a cantar, cerca a tu vera,escucha, que algo de mí quiere decirte:puede ser de mi gran melancolíao quizás que muy pronto moriríapor tu desdén, que me sumió en la pena.

Pues no otra cosa es para mí posibledespués que tan pronto me olvidastey que yo te siga amando todavía.Si vuelve el pájaro a cantar en lejanía,para una oración por mí ¿serías sensible?

39. ESCUCHA

En su hogar y a temprana edadnos conocimos una hermosa tarde,le hablé de compartir mi soledady a ella mis cuidados dedicarle.

Callada me escuchó sin responderme,pues el don de la palabra no tenía,le mostré un collar para ofrecerley al momento aceptó mi compañía.

Era dulce, alegre, rostro de luna llena,de tersa piel y diminutos ojos grises,me conmovía tanto su mirada tiernay también aquella su mirada triste.

Según la historia era familiar lejanay también por eso la quería yo mucho,poco después dormiría en mi camaen la que yo la recibía con gusto.

Con su gorjeo y algarabía de niña muday los retozos con los que expresabasu alegría, su entusiasmo y su ternurame recibía siempre al regresar a casa.

Pero, como previsto en su racial historia,una enfermedad la llevaría al sepulcroy asumiéndola cabalmente como propiale procuré los cuidados que se pudo

40. MI COMPAÑERA

Poco a poco sus ojitos grises y alegríase iban opacando con el tiempohasta entrar en depresión que cada díarevelaba a través de su silencio.

Hubo que aplicarle una inyección letala esta mi mascota de capul cimero,Fruna se llamaba y mi mayor pesarfue dejarla vivir sin “conocer” un perro.

Sucede, a veces, que por razón algunapara ser lo que quisimos se hizo tarde.Y entonces, inútil es al destino desafiarleo para lograrlo contar con la fortuna.

Así, lo que teníamos que ser al fin lo somos,y lo que queríamos ser ya no lo fuimos,porque siempre las cosas del destinojuegan su rol impredecible entre nosotros.

Ser o no ser no es, pues, una cuestiónque dependa de quererlo, únicamente,más a Dios le atribuyen los creyentesy más a la suerte, los que no lo son.

41. SER O NO SER

Las flores que te envío llevan mi aromade nuestro último y feliz encuentro,entorna los ojos, aspíralas profundoy verás cómo fluyen los recuerdos.

Las flores que te envío llevan mi vozy cada pétalo un cúmulo de besos,estréchalas, amor, contra tu corazóny luego deja que me las traiga el viento.

42. ¿RECUERDAS?

Cuando pisé tu suelo por primera vezme enamoré de ti.Eras entonces la sultana, la bella,ordenada, limpia,la nocturna alegre sin fantasmas,sin miedos ni acechanzas.Aún lo eras tres lustros despuéscuando te volvieron pachanguera.Pero luego ¡ay! mancillaron tu nombrey tu hidalguía; te convirtieron en refugiode rufianes y de parásitos sociales;destruyeron tu fama de segundo cielo.No eres la misma, mi Cali,pero te quiero más.Me abriste tus brazos y tu corazón,cambiaste mi vida y hoyme das aliento para seguir viviendo.Gracias, mi Cali, la sombría,la del río rumoroso, la deportiva,la de amigos queridos, la buena,la de siempre mi bella y mi sultana.

43. CALI

Cantarle a la vida, cantarle a su pueblo,en son de paseo revivir los recuerdos,en son de merengue contar los sucesos,los chismes recientes y del tiempo viejo;en ritmo de son relatar el despechocuando una morena lo ve con desprecio.Y en pos de conquistas viajar con el viento.No toca instrumento, apenas si canta,no sabe de claves ni de notas falsas,pero sus melodías asombro causancuando se escuchan en la guitarrao en el acordeón en una parranda.Así el compositor de Chimichaguacon sus canciones nos alegra el alma.

44. EL COMPOSITOR( A Camilito Namén R.)

Los Reyes y el CompositorLos Reyes y el Compositor

Camilo NaménCamilo Namén

Los reyes vallenatos del acordeón le rinden homenajeLos reyes vallenatos del acordeón le rinden homenajeLos reyes vallenatos del acordeón le rinden homenaje

45. DÉCIMAS PARA MIRIAM

Miriam a mí me retóque décimas escribierasobre Cali pachangueraa ver si capaz era yo.Me temo que ella pensóque por ser chimichagüerole iría a decir: no quieroo tiempo no tengo ahora;pues yo le digo: señora,complacerla es lo que espero.

. Más de cuarenta años haceque a Cali a vivir me viney oportuno es que examinesi uno sólo es de donde nace.Porque si acepto la frase“sólo soy de Chimichagua”pensarán que soy piraguamas no lo que estoy sintiendoy estaría yo luciendocomo botones de tagua.

Pienso en el día que llegamosa esta ciudad apacibley en Josué, que hizo posibleel trabajo que esperamos.Muy fácil nos amañamos-Cali era un gran vivideroynuestros hijos crecieronsin temores, lejos del malen un ambiente informaldelicioso y pachanguero.

Han sido quinientos mesesde dichas mi vida llena,sin afugias, sin problemas,sin tropiezos, sin revesesy han sido tantas las veces,con sinceridad lo digo-pongo a Julia por testigoquemuestras he disfrutadode cariño reservadoa muy queridos amigos.

Cuanto dije es suficientepara explicar la razóndel porqué mi corazóntambién de Cali se siente.No menciono los ingentesbeneficios recibidos,porque siendo agradecidoy una persona de bien,podría gritar: ¡ Yo tambiénsoy caleño envejecido !

Pienso en la universidad,de lo bien que me ha tratado,soy un hombre afortunadoque tiene estabilidady la mayor felicidadcon hijos profesionales,competentes y formaleseducados en la institución.Por eso sobra razónpara serle muy leales.

Ese Cali de añoranzasel de los años sesentay de los años setentanos afirmó la confianzay nos colmó de esperanzasen muchas cosas mejores.Hoy puedo decir: señoresrealizado ya me siento,ya puedo morir contentosin envidias ni rencores.

Así, Miriam, te complazcoy no me vuelvas a retar,yo prefiero conversarsobre el Cali que queremos,el futuro que seremosy otras cosas de interés.Negra, vos bien sabéscómo charlamos de bieny con los amigos tambiénaunque sea de cuando en vez.

Al yugo uncida la amansada yuntaalrededor y lentamente del trapiche giray mientras al molendero de soslayo mirael trapiche va moliendo la caña punta a punta.

Son tres cilindros de férrica facturaaccionando juntos contra la débil cañaque al sentirse comprimida en sus entrañasrompe a llorar con su llanto de dulzura.

Lleva el molendero al pailón el zumoque empieza a calentar hasta el hervor,luego la sabia del guásimo bienhechorrevuelve la mugre alborotando el humo.

Mugre y espuma cubren de cachazala superficie del pailón. El fonderoactuando entonces con esmerola retira hasta tener el punto de melaza.

Luego emplea de bangaña el remillóncuando el burbujeo de la miel asoma,y rebulle y rebulle hasta que el aromadel punto de panela emana del pailón.

Sigue para él y otros, la encomiendade moldear la panela, reposarlay en hojas de caña secas empacarlacon lo cual cierra el proceso la molienda.

46. LA MOLIENDA

El mar es insondableimpredeciblemaravillosoen ciertas horas apaciblecasi siempre tormentosoel mar es incomparable.¿Qué es el mar que no lo seas tú?

47. TÚ Y EL MAR

Existe un sombrero de fina cañaamarilla y negra, liviano y dúctil,de ala ancha y copa mediana.

Un sombrero de negra estirpehecho por un pueblo caribeñolaborioso y de mente libre.

Vueltiao lo llaman por su trenzadocosido con esmero vuelta por vuelta,hasta en la copa darle fino acabado

Es símbolo patrio, como la bandera,pues si no lo saben, más que el caféo el bambuco de las cordilleras.

Por eso lo llevan las delegacionesque en lo deportivo nos representany al recibir las medallas se lo ponen.

Hay uno muy especial en el Vaticano,el mío lo es, también, y cuando me lo pongo,siento el orgullo de ser colombiano.

48. YO TENGO UN SOMBRERO

49. A TERE QUERUZ (q.e.p.d)

Cómo no recordar tu simpatía,el acento de tu voz tan cariñosa,esa manera de contar las cosascon tanto desparpajo y alegría.

Cómo no recordarte, amiga mía,si fuiste buena, noble y cariñosa,si azucenas, los lirios y las rosasde dolor se marchitaron aquel día.

Difícil olvidar tu natural encanto,tu clara inteligencia, don divinoque llevaste contigo al camposanto.

Ah, ironía incomprensible del destinomorir temprano, cuando te queríamos tantoy habías andado sólo un trecho del camino.

50.LA ABUELA

Hijos, esta anciana color aceituna,de facciones guajiras, o hindúes,pelo lacio hasta la cinturaque aparece en la foto,es mi abuela materna.Campesina ancestral, rústica y analfabeta,apenas sabía hacer cuentas con los dedosTodos los días madrugabapara despertar los gallosy emprender los oficios de rutinade toda su vida.Tinturaba la palma y tejía petatescon una habilidad asombrosa.Le aburría el descanso.A veces cantaba para distraerla fatiga y enseñarnos que cantandose olvidan las penas.Nos inculcó sus virtudes, a su modo.Nos protegió en su pollera ampliay nos castigó cuando fue necesario.Fue bailadora y cantante de tambora.Convivió sesenta años con mi abuelo,sin casarse, porque, decía,el matrimonio traía mala suertey era el primer paso para la separación.Nunca quiso depender de nadiey por eso trabajó hasta sus últimos días.haciendo bollos y pastelesque en aquel tiempo yo vendíapor las calles del pueblo.Se llamaba Filomena, perocariñosamente le decían la Filo.Murió hace treinta años.De esta anciana, hijos, humilde,campesina integral y analfabeta,hemos ascendido.