Zoz

obra

Zozobra

Ramón López Velarde

La colección Textos en Rotación

espera facilitar los encuentros,

en algún punto de la espiral,

entre autores y lectores de diversas

épocas y géneros discursivos, cuyo

epicentro sea el corazón vibrante de la

obra escrita.

Otros títulos de la colección

Azul y Libro de cuentos

Rubén Darío

La casa de Bernarda Alba

Federico García Lorca

El Divino Narciso

Sor Juana Inés de la Cruz

El dueño de las estrellas

Juan Ruiz de Alarcón

Libro de los gorriones

Gustavo Adolfo Bécquer

Libro sin tapas

Felisberto Hernández

Manifiesto filosófico contra los cometas

despojados del imperio que tenían sobre los tímidos

Carlos de Sigüenza y Góngora

Memorias de mamá Blanca

Teresa de la Parra

Niebla

Miguel de Unamuno

Trilce

César Vallejo

Ramón López VeLaRde (Jerez de García Salinas, Zaca-

tecas, 1888-Ciudad de México, 1921), considerado como

el “poeta nacional”, fue uno de los exponentes del mo-

dernismo literario mexicano. Mantuvo una amistad con

José Juan Tablada, a quien admiraba, y era afín a la poe-

sía del argentino Leopoldo Lugones. En 1916 publicó La

sangre devota que dedicó a Manuel Gutiérrez Nájera y

Manuel José Othón. Su segundo libro, Zozobra, que el

lector tiene en sus manos y la cual se le considera su me-

jor obra, si bien lo inició en 1917 cuando falleció Josefa

de los Ríos, “Fuensanta”, su primer amor, no vio la luz

sino hasta 1919. Posterior a ello se publicaron: El minu-

tero, que reunió sus prosas; El son del corazón, en 1932,

que compiló sus poemas dispersos; Poemas escogidos,

cuya selección estuvo a cargo de Xavier Villaurrutia y

La suave Patria, que apareció en 1944 como plaquette.

ISBN

: 978

-607

-30-

3760

-0

~ Zozobra ~

Primera edición: diciembre de 2020.

D.R. © UNAM 2020 Universidad Nacional Autónoma de México,

Ciudad Universitaria. Alcaldía Coyoacán, C.P. 04510, CDMX.

ISBN volumen: 978-607-30-3760-0

ISBN obra completa: 978-607-30-3281-0

Esta edición y sus características son propiedad de la UNAM.

Prohibida la reproducción total o parcial por cualquier medio, sin

la autorización escrita del titular de los derechos patrimoniales.

Impreso y hecho en México - Printed in Mexico.

López Velarde, Ramón. Zozobra; - México: UNAM, CCH,

2020, 116 pp. (Colección Textos en Rotación).

ISBN volumen: 978-607-30-3760-0

ISBN obra completa: 978-607-30-3281-0

Ramón López Velarde

ZOZOBRA

UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO

ESCUELA NACIONAL COLEGIO DE CIENCIAS Y HUMANIDADES

Índice

Proemio 9 A Ramón López Velarde 11 Hoy como nunca… 12 Transmútase mi alma… 14 El viejo pozo 16 Tu palabra más fútil… 19 Para el zenzontle impávido… 21 Que sea para bien… 24 El minuto cobarde 26 La mancha de púrpura 29 Introito 31 Día 13 33 No me condenes… 35 Despilfarras el tiempo… 37 Himeneo 39 Las desterradas 41 Mi corazón se amerita… 44 Dejad que la alabe… 46 Tus dientes 49 Memorias del circo 51 Tierra mojada… 55 Como en la Salve… 57 La estrofa que danza 59

La doncella verde 61 El retorno maléfico 63 Como las esferas… 66 A las vírgenes 68 El mendigo 70 Fábula dística 71 Hormigas 73 La niña del retrato 75 Idolatría 78 La lágrima… 81 Ánima adoratriz 83 A las provincianas mártires 85 La última odalisca 87 El candil 90 Todo… 93 Jerezanas… 96 Te honro en el espanto… 102 Disco de Newton 103 Humildemente… 105 Nota del editor 109

Proemio

Las obras escritas representan la memoria viva de las civilizaciones. La ciencia, el arte y la cultura se han convertido, a lo largo del tiempo, en tesoros invalua-bles, que los libros custodian, para provecho de los lectores futuros.

Las grandes revoluciones sociales o culturales han tenido en los libros la chispa originaria de su alborear y también de su caída porque, al parecer, todo cuanto somos y hacemos son hechos del lenguaje, ya que el lenguaje marca el comienzo de la existencia del Homo sapiens; del hombre que piensa, mediante la palabra o el logos de los griegos.

Así, la lectura y la escritura son principios civili-zatorios por excelencia. En ellas recae la posibilidad de reforzar el pensamiento, pulir las emociones y ad-quirir nuevos saberes en cualquier esfera de la acción humana. Leer y escribir son habilidades transversales de las ciencias naturales, sociales y humanísticas. Leer y escribir no son faenas adicionales al periplo del hom-bre y la mujer a lo largo de su vida, sino contenidos vivibles que proveen de sentido a su propia existencia.

La colección Textos en Rotación espera facilitar los encuentros, en algún punto de la espiral, entre autores y lectores de diversas épocas y géneros discursivos, cu-yo epicentro sea el corazón vibrante de la obra escrita.

Benjamín Barajas Sánchez

DIRECTOR GENERAL DE LA ESCUELA NACIONAL COLEGIO DE CIENCIAS Y HUMANIDADES

~ 11 ~

A Ramón López Velarde

Dedicatoria en un ejemplar de Con los ojos abiertos

RAMÓN LÓPEZ VELARDE: está franca la puertapara tu audacia lírica. Pasa y siéntate. Unbello sitial de púrpura deseara. En liza abiertahas burlado al solemne dios, el lugar común.

La Academia está insomne, pues cual un maleficiola enloquece, a sus años, tu embrujado café.Tu adjetivo tendría, si hubiera Santo Oficio,coroza y vela verde en un auto de fe.

Imagino tu sensualidad de católicoen la misa del Arte. Sutilmente diabólicodistraes a los fieles con tu ambigua actitud.

Diácono que con manos perfumadas de sándalo,en tu cáliz elevas hostias rojas, escándalode Sancho, que comulga lívido de inquietud.

Rafael López 1917

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~ 12 ~

Hoy como nunca…

A Enrique González Martínez

Hoy, como nunca, me enamoras y me entristeces;si queda en mí una lágrima, yo la excito a que lavenuestras dos lobregueces.

Hoy, como nunca, urge que tu paz me presida;pero ya tu garganta sólo es una sufridablancura, que se asfixia bajo toses y toses,y toda tú una epístola de rasgos moribundoscolmada de dramáticos adioses.

Hoy, como nunca, es venerable tu esenciay quebradizo el vaso de tu cuerpo,y sólo puedes darme la exquisita dolenciade un reloj de agonías, cuyo tic-tac nos marcael minuto de hielo en que los pies que amamoshan de pisar el hielo de la fúnebre barca.

Yo estoy en la ribera y te miro embarcarte:huyes por el río sordo, y en mi alma destilasel clima de esas tardes de ventisca y de polvoen las que doblan solas las esquilas.

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~ 13 ~

Mi espíritu es un paño de ánimas, un pañode ánimas de iglesia siempre menesterosa;es un paño de ánimas goteado de cera,hollado y roto por la grey astrosa.

No soy más que una nave de parroquia en penuria,nave en que se celebran eternos funerales,porque una lluvia terca no permitesacar el ataúd a las calles rurales.

Fuera de mí, la lluvia; dentro de mí, el clamorcavernoso y creciente de un salmista;mi conciencia, mojada por el hisopo, es unciprés que en una huerta conventual se contrista.

Ya mi lluvia es diluvio, y no miraré el rayodel sol sobre mi arca, porque ha de quedar rotomi corazón la noche cuadragésima;no guardan mis pupilas ni un matiz remotode la lumbre solar que tostó mis espigas;mi vida sólo es una prolongación de exequiasbajo las cataratas enemigas.

c. 1917

~ 14 ~

Transmútase mi alma...

Transmútase mi alma en tu presenciacomo un florecimientoque se vuelve cosecha.

Los amados espectros de mi ritopara siempre me dejan;mi alma se desazonacomo pobre chicuelaa quien prohíben en el mes de mayoque vaya a ofrecer flores en la iglesia.

Mas contemplo en tu rostrola redecilla de medrosas venas,como una azul sospechade pasión, y camino en tu presenciacomo en campo de trigo en que latieseuna misantropía de violetas.

Mis lirios van muriendo, y me dan pena;pero tu mano pródiga acumulasobre mí sus bondades veraniegas,y te respiro como a un ambiente

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~ 15 ~

frutal; como en la fiestadel Corpus respiraba hasta embriagarmela fruta del mercado de mi tierra.

Yo desdoblé mi facultad de amoren liviana asperezay suave suspirar de monaguillo;pero tú me revelasel apetito indivisible, y cruzascon tu antorcha inefableincendiando mi pingüe sementera.

18 de marzo de 1916

~ 16 ~

El viejo pozo

El viejo pozo de mi vieja casasobre cuyo brocal mi infancia tantas vecesse clavaba de codos, buscando el vaticiniode la tortuga, o bien el iris de los peces,es un compendio de ilusióny de históricas pequeñeces.

Ni tortuga, ni pez; sólo el veneroque mantiene su estrofa concéntrica en el aguay que dio fe del ósculo primeroque por 1850 unió las bocasde mi abuelo y mi abuela... ¡Recurso lisonjerocon que los generosos hadosdejan caer un galardón fraganteencima de los desposados!Besarse, en un remedo bíblico, junto al pozo,y que la boca amada trascienda a fresco gozode manantial, y que el amor se profundice,en la pareja que lo siente,como el hondo venero providente...

En la pupila líquida del pozoespejábanse, en años remotos, los clavelesde una maceta; más la arquitectura

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~ 17 ~

ágil de las cabezas de dos o tres corceles,prófugos del corral; más la rama encorvadade un durazno; y en época de mayor lejaníatambién se retrataban en el pozoaquellas adorables señoras en que ardíala devoción católica y la brasa de Eros;suaves antepasadas, cuyo pecho lucíadescotado, y que iban, con tiesura y remilgo,a entrecerrar los ojos a un palco a la zarzuela,con peinados de torre y con vertiginosaspeinetas de carey. Del teatro a la VelaPerpetua, ya muy lisas y muy arrebujadasen la negrura de sus mantos.Evoco, todo trémulo, a estas antepasadasporque heredé de ellas el afán temerariode mezclar tierra y cielo, afán que me ha metidoen tan graves aprietos en el confesonario.

En una mala noche de saqueo y de políticaque los beligerantes tuvieron como normaequivocar la fe con la rapiña, al gritode “¡Religión y Fueros!” y “¡Viva la Reforma!”,una de mis geniales tíasque tenía sus ideas prácticas sobre aquellasintempestivas griterías,y que en aquella lucha no siguió otro partidoque el de cuidar los cortos ahorros de mi abuelo,tomó cuatro talegas y con un decididobrazo las arrojó en el pozo, perturbando

~ 18 ~

la expectación de la hora ingratacon un estrépito de plata.

Hoy cuentan que mi tía se aparece a las once y que, cumpliendo su destinode tesorera fiel, arroja sus talegascon un ahogado estrépito argentino.

Las paredes del pozo, con un tapiz de lamay con un centelleo de gotas cristalinas,eran como el camino de esperanza en que todoshemos llorado un poco... Y aquellas peregrinasveladas de mayo y de juniomostráronme del pozo el secreto de amor: preguntaba el durazno: “¿Quién es Ella?”,y el pozo, que todo lo copiaba, respondíano copiando más que una sola estrella.

El pozo me quería senilmente; aquel pozoabundaba en lecciones de fortaleza, de altadiscreción, y de plenitud...Pero hoy, que su enseñanza de otros tiempos me falta,comprendo que fui apenas un alumno vulgarcon aquel taciturno catedrático,porque en mi diario empeño no he podido lograrhacerme abismo y que la estrella amada,al asomarse a mí, pierda pisada.

c. 1916

~ 19 ~

Tu palabra más fútil...

Magdalena, conozco que te amoen que la más trivial de tus accioneses pasto para mí, como la migaes la felicidad de los gorriones.

Tu palabra más fútiles combustible de mi fantasía,y pasa por mi espíritu feudalcomo un rayo de sol por una umbría.

Una mañana (en que la misma prosadel vivir se tornaba melodiosa)te daban un periódico en el treny rehusaste, diciendo con voz cálida:“¿Para qué me das esto?”. Y estas cincobreves palabras de tu boca pálidafueron como un joyel que todo el díaen mi capilla estuvo manifiesto;y en la noche, sonaba tu pregunta:“¿Para qué me das esto?”.

Y la tarde fugaz que en el teatrorepasaban tus dedos, Magdalena,

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~ 20 ~

la dorada melenade un chiquillo... Y el prócer ademáncon que diste limosna a aquel anciano...Y tus dientes que vanen sonrisa ondulante, cual resúmenesdel sol, encandilando la insegurapupila de los viejos y los párvulos...Tus dientes, en que están la travesuray el relámpago de un pueril espejoque aprisiona del sol una saetay clava el rayo férvido en los ojosdel infante embobadoque en su cuna vegeta...

También yo, Magdalena, me deslumbroen tu sonrisa férvida; y mis horasvan a tu zaga, hambrientas y canoras,como va tras el ama, por la holgurade un patio regional, el cortesanoséquito de palomas que codiciala gota de agua azul y el rubio grano.

25 de abril de 1916

~ 21 ~

Para el zenzontle impávido...

He vuelto a media noche a mi casa, y un cantocomo vena de agua que solloza, me acoge...Es el músico célibe, es el solista dócily experto, es el zenzontle que mece los cansanciosseniles y la incauta ilusión con que sueñanlas damitas... No cabe duda que el prisionerosabe cantar. Su lengua es como aquellas otrasque el candor de los clásicos llamó lenguas arpadas.No serían los clásicos minuciosos psicólogos,pero atinaban con el mundo elementaly daban a las cosas sus nombres...

Sigo oyendola musical tarea del zenzontle, y lo admiropor impávido y fuerte, porque no se amilanaen el caos de las lóbregas vigilias, y no temedespertar a los monstruos de la noche. Su picorepasa el cuerpo de la noche, como el de unaamante; el valeroso pico de este zenzontleva recorriendo el cuerpo de la noche: las cejas,la nuca, y el bozo. Súbitamente, irrumpeel arpegio animoso que reta en su guaridaa todas las hostiles reservas de la amante...

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~ 22 ~

¿Hay acaso otro solo poeta que, como éste,desafíe a las incógnitas potestades, y hieracon su venablo lírico el silencio despótico?Respondamos nosotros, los necios y cobardesque en la noche tememos aventurar la manoafuera de las sábanas...

El zenzontle me llevahasta los corredores del patio solariegoen que había canarios, con el buche teñidocon un verde inicial de lechuga, y las alascomo onzas acabadas de troquelar. Tambiénhabía por aquellos corredores, las roncaspalomas que se visten de canela y se ajustanlos collares de luto... Corredores propiciosen que José Manuel y Berta platicabany en que la misma Berta, con un gentil descoco,me dijo alguna vez: “Si estos corredorescomo tumbas, hablaran ¡qué cosas no dirían!”.Mas en estos momentos el zenzontle repiteun silbo montaraz, como un pastor llamandoa una pastora; y caigo en la lúgubre cuentade que el zenzontle vive castamente, y su limpiavirtud no ha de obtener un premio en Josafat.Es seguro que al pobre cantor, que da su músicaa la erótica letra de las lunas de miel,lo aprisionaron virgen en su monte; y me apenaque ignore que la dicha de amar es un galopedel corazón sin brida, por el desfiladero

~ 23 ~

de la muerte. Deploro su castidad reclusay hasta le cedería uno de mis placeres.

Mas ya el sueño me vence... El zenzontle prolongasu confesión melódica frente a las potestadesenemigas, y corto aquí mi panegíricopara el zenzontle impávido, virgen y confesor.

c. 1916

~ 24 ~

Que sea para bien...

Ya no puedo dudar... Diste muerte a mi cándidaniñez, toda olorosa a sacristía, y tambiéndiste muerte al liviano chacal de mi cartuja.Que sea para bien...

Ya no puedo dudar... Consumaste el prodigiode, sin hacerme daño, sustituir mi agua claracon un licor de uvas... Y yo beboel licor que tu mano me depara.

Me revelas la síntesis de mi propio Zodíaco:el León y la Virgen. Y mis ojos te venapretar en los dedos —como un haz de centellas—éxtasis y placeres. Que sea para bien...

Tu palidez denuncia que en tu rostrose ha posado el incendio y ha corrido la lava...Día último de marzo; emoción; aves; sol...Tu palidez volcánica me agrava.

¿Ganaste ese prodigio de pálida vehemenciaal huir, con un viento de ceniza,de una ciudad en llamas? ¿O hiciste penitencia

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~ 25 ~

revolcándote encima del desierto? ¿O, quizá,te quedaste dormida en la vertientede un volcán, y la lava corrió sobre tu bocay calcinó tu frente?

¡Oh tú, reveladora, que traes un saborcabal para mi vida, y la entusiasmas:tu triunfo es sobre un motín de satiresasy un coro plañidero de fantasmas!

Yo estoy en la vertiente de tu rostro, esperandolas lavas repentinas que me denun fulgurante goce. Tu victorial y pálidoprestigio ya me invade... ¡Que sea para bien!

c. 1916

~ 26 ~

El minuto cobarde

A Saturnino Herrán

En estos hiperbólicos minutosen que la vida sube por mi pechocomo una marea de tributosonerosos, la plétora de vidase resuelve en renuncia capitaly en miedo se liquida.

Mi sufrimiento es como un gravamende rencor, y mi dicha como ceraque se derrite siempre en jubileos,y hasta mi mismo amor es como un tósigoque en la raíz del corazón prospera.

Cobardemente clamo, desde el centrode mis intensidades corrosivas,a mi parroquia, al ave moderada,a la flor quieta y a las aguas vivas.

Yo quisiera acogerme a la mesura,a la estricta conciencia y al recatode aquellas cosas que me hicieron bien...

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~ 27 ~

Anticuados relojes del Curatocuyas pesas de cobrese retardaban, con intención pura,por aplazarme indefinidamentela primera amargura.

Obesidad de aquellas lunas que ibanrodando, dormilonas y coquetas,por un absorto azulsobre los árboles de las banquetas.

Fatiga incierta de un incierto pianoen que un tema llorón se decantaba,con insomnio y desgano,en favor del obtuso centinelay contra la salud del hortelano.

Santos de piedra que en el atrio exponensu casulla de piedra a la herejíadel recio temporal.

Garganta criolla de Carmen Garcíaque mandaba su canto hasta las calles envueltas en perfume vegetal.

Cromos bobalicones,colgados por estímulo a la mesa,y que muestran sandías y viandascon exageraciones

~ 28 ~

pictóricas; exánimes gallinas,y conejos en quienes no hizo sangrelo comedido de los perdigones.

Canteras cuyo vértice porosodestila el agua, con paciente escrúpulo,en el monjil reposodel comedor, a cada golpe netocon que las gotas, simples y tardías,acrecen el caudal noches y días.

Acudo a la justicia originalde todas estas cosas;mas en mi pecho siguen germinandolas plantas venenosas,y mi violento espíritu se hallanostálgico de sus jaculatoriasy del pío metal de su medalla.

12 de agosto de 1916

~ 29 ~

La mancha de púrpura

Me impongo la costosa penitenciade no mirarte en días y días, porque mis ojoscuando por fin te miren, se aneguen en tu esenciacomo si naufragasen en un golfo de púrpura,de melodía y de vehemencia.

Pasa el lunes, y el martes, y el miércoles... Yo sufrotu eclipse, ¡oh creatura solar!, mas en mi dueloel afán de mirarte se dilatacomo una profecía; se descorre cual velopaulatino; se acendra como miel; se aquilatacomo la entraña de las piedras finas;y se aguza como el llavínde la celda de amor de un monasterio en ruinas.

Tú no sabes la dicha refinadaque hay en huirte, que hay en el furtivo gozode adorarte furtivamente, de cortejartemás allá de la sombra, de bajarse el embozouna vez por semana, y exponer las pupilas,en un minuto fraudulento,a la mancha de púrpura de tu deslumbramiento.

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~ 30 ~

En el bosque de amor, soy cazador furtivo;te acecho entre dormidos y tupidos follajes;como se acecha una ave fúlgida; y de estos viajespor la espesura, traigo a mi aislamientoel más fúlgido de los plumajes:el plumaje de púrpura de tu deslumbramiento.

c. 1916

~ 31 ~

Introito

Para el libro de Enrique Fernández Ledesma

Éramos aturdidos mozalbetes:blanco listón al codo, ayes agónicos,rimas atolondradas y juguetes.

Sin la virtud frenética de Orfeo,fiados en la campánula y el cirio,fuimos a embelesar las alimañascual neófitos que buscan el martirio.

En la misma espesura se extraviabala primeriza luz de nuestra frente,y ante la misma fiera, reacia y sorda,cesaba nuestro cántico inocente.

De aquella planta que regamos juntoseran cofrades la senil vihuela,los pupitres manchados de la escuela,la bíblica muchacha que adoraste,los días uniformes, el contrastede un volumen de Bécquer y Fabiola;

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~ 32 ~

la soprano indeleble que aún nos mimacon el ahínco de su voz pretérita,y el prístino lucero que te indujoal apurado trance de la rima.

¿Qué hicimos, camarada, del tanteofeliz y de los ripios venturosos,y de aquel entusiasta deletreo?

Hoy la armonía adulta va de viajea reclamar a una centuria prófugael vellón de su casto aprendizaje.

Mi maquinal dolencia es una cajade música falible que en lo grisde un tácito aposento se desgaja.

Y el alma, cera ayer, se petrificacomo los rosetones colonialesde una iglesia con lama, que complicasu fachada borrosa con el humoinveterado de los temporales.

1916

~ 33 ~

Día 13

Mi corazón retrógradoama desde hoy la temerosa fechaen que surgiste con aquel vestidode luto y aquel rostro de ebriedad.

Día 13 en que el filo de tu rostrollevaba la embriaguez como un relámpagoy en que tus lúgubres arreos dabanuna luz que cegaba al sol de agosto,así como se nubla el sol ficticioen las decoracionesde los Calvarios de los Viernes Santos.

Por enlutada y ebria simulaste,en la superstición de aquel domingo,una fúlgida cuenta de abaloriohumedecida en un licor letárgico.

¿En qué embriaguez bogaban tus pupilaspara que así pudiesennarcotizarlo todo?

Tu tinieblaguiaba mis latidos, cual guiabala columna de fuego al israelita.

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~ 34 ~

Adivinaba mi acucioso espíritutus blancas y fulmíneas paradojas:el centelleo de tus zapatillas,la llamarada de tu falda lúgubre,el látigo incisivo de tus cejasy el negro luminar de tus cabellos.

Desde la fecha de supersticiónen que colmaste el vaso de mi júbilo,mi corazón oscurantista clamaa la buena bondad del mal agüero;que si mi sal se riega, irán sus granostrazando en el mantel tus iniciales;y si estalla mi espejo en un gemido,fenecerá diminutivamentecomo la desinencia de tu nombre.

Superstición, consérvame el radiosovértigo del minuto perdurableen que su traje negro devoraba la luz desprevenida del cenit,y en que su falda lúgubre era un bólidopor un cielo de hollín sobrecogido...

c. 1917

~ 35 ~

No me condenes...

Yo tuve, en tierra adentro, una novia muy pobre:ojos inusitados de sulfato de cobre.Llamábase María; vivía en un suburbio,y no hubo entre nosotros ni sombra de disturbio.Acabamos de golpe: su domicilio estabacontiguo a la estación de los ferrocarriles,y ¿qué noviazgo puede ser duradero entre campanadas centrífugas y silbatos febriles?

El reloj de su sala desgajaba las ocho;era diciembre, y yo departía con ellabajo la limpidez glacial de cada estrella.El gendarme, remiso a mi intriga inocente,hubo de ser, al fin, forzoso confidente.

María se mostraba incrédula y tristona:yo no tenía traza de una buena persona.¿Olvidarás acaso, corazón forastero,el acierto nativo de aquella señoritaque oía y desoía tu pregón embustero?

Su desconfiar ingénito era ratificadopor los perros noctívagos, en cuya algarabíareforzábase el duro presagio de María.

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~ 36 ~

¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes:cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,no me juzgues más pérfido que uno de los silbatosque turban tu faena y tus recatos.

Diciembre de 1916

~ 37 ~

Despilfarras el tiempo...

Prolóngase tu doncellezcomo una vacua intriga de ajedrez.

Torneada como una reinade cedro, ningún jaque te despeina.

Mis peones tantálicosal rondarte a deshora,fracasan en sus ímpetus vandálicos.

La lámpara sonroja tu balcón;despilfarras el tiempo y la emoción.

Yo despilfarro, en una absurda espera,fantasía y hoguera.

En la velada incompatible,frústrase el yacimiento espiritualy de nuestras arterias el caudal.

Los pródigos al usoque vengan a nosotros a aprendercómo se dilapida todo el ser.

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~ 38 ~

Tu destino y el mío, contrapuestos,vuelcan el apogeo de la vidafebril e insomne que se va, en la idade un cofre que rebosay se malgasta en una fecha ociosa.

Las monedas excomulgadasde nuestro adulto corazóncaen al vacío, conlúgubre opacidad, cual si cayerauna irreparable sordera.

Y frente al ínclito derrochede los tesoros que atesorael yacimiento de las almas, algo,muy hondo en mí se escandaliza y llora.

Noviembre de 1916

~ 39 ~

Himeneo

A la señora Laura Martínez de Alba

Resígnanse los novioscon subconsciente pánico,al soso parabiéndel concurso inorgánico.

Al fin, va la consorteal pecho del anciano, cuyo portepatriarcal solemnizalas bodas de su vástagoque lo trajeron de su hogar del Norte.

Y la agobiada mano agricultorasumérgese en el raso de la espalda,como la Tradición en el dechadode la Aurora.

Sobre la luz del rasose retarda y se engríela mano, como una rancia penaen un tablero vívido que ríe.

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~ 40 ~

Mano agrietada, rígida y terrosa,que en el vaso metálico se posa,cual si fuera una nuezsobre la nitidezde prístina bandeja inoficiosa....

c. 1917

~ 41 ~

Las desterradas

A Rafael Pimentel

Ya la provincia todareconcentra a sus sanas hijas en las caducas avenidas, y Rut y Rebeca proclamanla novedad campestre de sus nucas.

Las pobres desterradasde Morelia y Toluca, de Durango y San Luis,aroman la Metrópoli como granos de anís.

La parvada maltrechade alondras, cae aquí con el esfuerzofragante de las gotas de un arbustobatido por el cierzo.

Improvisan su tiendapara medir, cuadrantes pesarosos,la ruina de su paz y de su hacienda.

Ellas, las que soñabanperdidas en los vastos aposentos,duermen en hospedajes avarientos.

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~ 42 ~

Propietarias de huertos y de huertas copiosas,regatean las frutas y las rosas.

Con sus modas pasadas,y sus luengos zarcillosy su mirar somero,inmútanse a los brillosde los escaparates de un joyero.

Y después, a evocar la sandia tropade pavos, y su susto manifiestocuando bajaban por aquel recuesto...

¡Oh siestas regalonas,melindre ante la jícara que humea,soponcio ante la recua intempestivaque tumba las macetas de las pardas casonas;lotería de nueces,y Tenorio que flecha el historiadopostigo de las rejas antañonas!

Paso junto a las lentas fugitivas: no sabenen su desgarbo airoso y en su activo quietismo,la derretida y puracompensación que logra su ostracismosobre mi pecho, para ellas holgadamentehospitalario, aprensivo y munificente.

~ 43 ~

Yo os acojo, anónimas y lentas desterradas,como si a mí viniesela lúcida familia de las hadas,porque oléis al opíparo destinoy al exaltado fuerode los calabazates que sazonael resol del Adviento, en la cornisarecoleta y poltrona.

c. 1917

~ 44 ~

Mi corazón se amerita...

A Rafael López

Mi corazón leal, se amerita en la sombra.Yo lo sacara al día, como lengua de fuegoque se saca de un ínfimo purgatorio a la luz;y al oírlo batir su cárcel, yo me anegoy me hundo en la ternura remordida de un padreque siente, entre sus brazos, latir un hijo ciego.

Mi corazón, leal, se amerita en la sombra.Placer, amor, dolor... todo le es ultrajey estimula su cruel carrera logarítmica,sus ávidas marcas y su eterno oleaje.

Mi corazón, leal, se amerita en la sombra.Es la mitra y la válvula... Yo me lo arrancaríapara llevarlo en triunfo a conocer el día,la estola de violetas en los hombros del alba,el cíngulo morado de los atardeceres,los astros, y el perímetro jovial de las mujeres.

Mi corazón, leal, se amerita en la sombra.Desde una cumbre enhiesta yo lo he de lanzar

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~ 45 ~

como sangriento disco a la hoguera solar.Así extirparé el cáncer de mi fatiga dura,seré impasible por el este y el oeste,asistiré con una sonrisa depravadaa las ineptitudes de la inepta cultura,y habrá en mi corazón la llama que le presteel incendio sinfónico de la esfera celeste.

c. 1917

~ 46 ~

Dejad que la alabe...

¿Existirá? ¡Quién sabe!Mi instinto la presiente;dejad que yo la alabepreviamente.

Alerta al violíndel querubíny susceptible almanzano terrenal,será a la vez risueñay gemebunda,como el agua profunda.

Su índice y su pulgar,con una esbelta cruz,esbelto persignar.

Diagonal de su busto,cadena alternativade mirtos y de nardos,mientras viva.

Si en el nardo canónicoo en el mirto me ofusco,

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Ella adivinarála flor que busco;y, convicta e invicta, esforzará su celoen serme, llanamente,barro para mi barroy azul para mi cielo.

Próvida cual ciruela,del profano compássiempre ha de pedir más.

Retozará en el césped,cual las fieras del Bacode Rubens;y luego... la palomaque baja de las nubes.

Riéndose, solemne;y quebrándose, indemne.

Que me sea totaly parcial,periférica y central;y que al soltar mi manola antorcha de la vida,con la antorcha caídaprenda fuego a mis lacioscabellos, que han sido antes

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ludibrio de las uñasde las bacantes.

Que me rece con rezos abundantesy con lágrimas pocas;más negra de su almaque de sus tocas.

c. 1917

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Tus dientes

Tus dientes son el pulcro y nimio litoralpor donde acompasadas navegan las sonrisas, graduándose en los tumbos de un parco festival.

Sonríes gradualmente, como sonríe el aguadel mar, en la rizada fila de la marea,y totalmente, como la tentativa de unFiat Lux para la noche del mortal que te vea.Tus dientes son así la más cara presea.

Cuídalos con esmero, porque en ese cuidadohay una trascendencia igual a la de un Papaque retoca su encíclica y pule su cayado.

Cuida tus dientes, cónclave de granizos, cortejode espumas, sempiterna bonanza de una mina,senado de cumplidas minucias astronómicas,y maná con que sacia su hambre y su retinala docena de Tribus que en tu voz se fascina.

Tus dientes lograrían, en una rebelión,servir de proyectiles zodiacales al déspotay hacer de los discordes gritos, un orfeón;

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del motín y la ira, inofensivos juegos,y de los sublevados, una turba de ciegos.

Bajo las sigilosas arcadas de tu encía,como en un acueducto infinitesimal,pudiera dignamente el más digno mortalapacentar sus crespas ansias... hasta que truenela trompeta del ángel en el Juicio Final.

Porque la tierra traga todo pulcro amuletoy tus dientes de ídolo han de quedarse mondosen la mueca erizada del hostil esqueleto,yo los recojo aquí, por su dibujo netoy su numen patricio, para el pasmo y la gloriade la humanidad giratoria.

c. 1917

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Memorias del circo

A Carlos González Peña

Los circos trashumantes,de lamido perrillo enciclopédicoy desacreditados elefantes,me enseñaron la cómica frioleray las magnas tragedias hilarantes.

El aeronauta previo,colgado de los dedos de los pies,era un bravo cosmógrafo al revésque, si subía hasta asomarse al PoloNorte, o al Polo Sur, también teníacuestiones personales con Eolo.

Irrumpía el payasocomo una estridenciaambigua, y era a un tiempomanicomio, niñez, golpe contuso,pesadilla y licencia.

Amábanlo los niñosporque salía de una bodega mágica

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de azúcares. Su faz sólo era trágicapor dos lágrimas sendas de carmín.Su polvosa apariencia tolerabatenerlo por muy limpio o por muy sucio,y un cónico bonete era la gloriainestable y procaz de su occipucio.

El payaso tocaba a la amazonay la hallaba de almendra,a juzgar por la mímica fehacientede toda su personacuando llevaba el dedo temerariohasta la lengua cínica y glotona.Un día en que el payaso dio a probarsu rastro de amazona al ejemplarseñor Gobernador de aquel Estado, comprendí lo que esPoder Ejecutivo aturrullado.

¡Oh remoto payaso: en el umbralde mi infancia derechay de mis virtudes recién nacidasyo no puedo tener una sospechade amazonas y almendras prohibidas!

Estas almendras raudashechas de terciopelos y de trinosque no nos dejan ni tocar sus caudas...

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Los adioses baldíosa las augustas Evas redivivasque niegan la migaja, pero inculcanen nuestra sangre briosa una patética mendicidad de almendras fugitivas...

Había una menuda cuadrumanade enagüilla de céfiroque, cabalgando por el redondelcon azoros de humana,vencía los obstáculos de inquinay los aviesos aros de papel.

Y cuando a la eruditacavilación de Darwinse le montaba la enagüilla obscena,la avisada monitase quedaba serena,como ante un espejismo,despreocupada lastimosamentede su desmantelado transformismo.

La niña Bell cantaba:“Soy la paloma errante”;y de botellas y de cascabelessurtía un abundantesurtidor de sonidosacuáticos, para la sed acuáticade papás aburridos,

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nodriza inverecunday prole gemebunda.

¡Oh memoria del circo! Tú te vas adelgazando en el frecuente síncopedel latón sin compás;en la apesadumbradasomnolencia del gas;en el talento neciodel domador aquel que molestabaa los leones hartos, y en el viudooscilar del trapecio...

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Tierra mojada...

Tierra mojada de las tardes líquidasen que la lluvia cuchicheay en que se reblandecen las señoritas, bajoel redoble del agua en la azotea...

Tierra mojada de las tardes olfativasen que un afán misántropo remonta las lascivassoledades del éter, y en ellas se desposacon la ulterior paloma de Noé;mientras se obstina el tableteodel rayo, por la nube cenagosa...

Tarde mojada, de hálitos labriegos,en la cual reconozco estar hecho de barro,porque en sus llantos veraniegos,bajo el auspicio de la media luz,el alma se licúa sobre los clavosde su cruz...

Tardes en que el teléfono preguntapor consabidas náyades arteras,que salen del baño al amora volcar en el lecho las fatuas cabelleras

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y a balbucir, con alevosía y con ventaja,húmedos y anhelantes monosílabos,según que la llovizna acosa las vidrieras...

Tardes como una alcoba submarinacon su lecho y su tina;tardes en que envejece una doncellaante el brasero exhausto de su casa,esperando a un galán que le lleve una brasa;tardes en que desciendenlos ángeles, a arar surcos derechosen edificantes barbechos;tardes de rogativa y de cirio pascual;tardes en que el chubascome induce a enardecer a cada unade las doncellas frígidas con la brasa oportuna;tardes en que, oxidadala voluntad, me sientoacólito del alcanfor,un poco pez espaday un poco San Isidro Labrador...

c. 1917

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Como en la Salve...

¡Oh bienaventuranza fértil de los que sabenir gimiendo y llorando deprecativamente,como en la Salve, que es un óleo y una fuente!

Yo también supe antaño de la bondad del cieloque en mis acerbos pésames llovía,y compuse mi Salve, con la fe de un cruzadobajo los muros de Antioquía.

Mas hoy es un vinagremi alma, y mi ecuménico dolor un holocaustoque en el desierto humea.Mi Cristo, ante la esponja de las hieles, jadea con la árida agonía de un corazón exhausto.

¡Señor, Tú que colocasresina en la corteza impenitentey agua entrañable en las adustas rocas,hazme casto y humilde para poder llorarla bienaventuranza de aquel llanto deshechoque fertiliza y lava el pecho,

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~ 58 ~

y verás cómo mi alma se atavíay trueca su congoja en alborozopara escalar los muros de Antioquía!

c. 1917

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La estrofa que danza

A Antonia Mercé

Ya brotas de la escena cual guarismotornasol, y desfloras el mutismocon los toques undívagos de tu planta certeraque fiera se amanera al marcar hechiceralos multánimes giros de una sola quimera.

Ya tus ojos entraron al combatecomo dos uvas de un goloso uvate;bajo tus castañuelas se rinden los destinos,y se cuelgan de ti los sueños masculinos,cual de la cuerda endeble de una lira, los trinos.

Ya te adula la orquesta con servildejo libidinoso de reptil,y danzando lacónica, tu reojo me plagia,y pisas mi entusiasmo con una cruel magiacomo estrofa danzante que pisa una hemorragia.

Ya vuelas como un rito por los planoslimítrofes de todos los arcanos;las almas que tu arrullo va limpiando de escoria

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quisieran renunciar su futuro su historia,por dormirse en la tersa amnistía de tu gloria.

Guarismo, cuerda, y ejemplar figura:tu rítmica y eurítmica cinturanos roba a todos nuestra flama pura;y tus talones tránsfugas, que se salen del mundopor la tangente dócil de un celaje profundo,se llevan mis holgorios al azul pudibundo.

c. 1917

~ 61 ~

La doncella verde

En la muerte de José Enrique Rodó

En la quieta impostura virginal de la nocheque cobija al amor con un tenue derrochede luceros, padrinos del erótico abrazo,el mundo de Rubén Darío se contristapor el cordial filósofo que sembró en el regazode América esperanzas, por el espectro artistaque hoy arroba al Zodiaco con su arenga optimista.

Yo alabo al confesor de la Santa Esperanzay a la doncella verde en la misma alabanza.Esperanza, doncella verde, tu vestiduraes el matiz de una corteza prematura.Esperanza, en el arco iris, tu cabelleraameniza los cielos como una enredadera. Esperanza, los astros en que titila el verdeson el feudo en que moras y en que tu luz se pierde.

Los ojos vegetales con que miras y salvasparodian a la felpa rústica de las malvas.En la luz teologal de tus dos ojos clarosse surten las luciérnagas, las joyas y los faros.

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Rayan la oscuridad del más oscuro meslas puntas de esmeralda de tus ínclitos pies.Y tapizas el antro submarino, y la armónicacuita de los cipreses, y la paleta agónica.

¡Oh doncella, que guardas los suspiros más gravesdel hombre, como guarda un llavero sus llaves:un relámpago anuncia que el instante se acercaen que tiñas de ti las aguas de mi alberca,y a tu paso, fosfórica e inviolable mujer,mi corazón se abre, pronto a reverdecer!

Y bajo la impostura virginal de la nocheque cobija al amor con un tenue derrochede luceros, un mito saludable me afianzay alabo al confesor de la santa Esperanzay a la doncella verde en la misma alabanza.

c. 1917

~ 63 ~

El retorno maléfico

A don Ignacio I. Gastélum

Mejor será no regresar al pueblo,al edén subvertido que se callaen la mutilación de la metralla.

Hasta los fresnos mancos,los dignatarios de cúpula oronda,han de rodar las quejas de la torreacribillada en los vientos de fronda.

Y la fusilería grabó en la calde todas las paredesde la aldea espectral,negros y aciagos mapas,porque en ellos leyese el hijo pródigoal volver a su umbralen un anochecer de maleficio,a la luz de petróleo de una mechasu esperanza deshecha.

Cuando la tosca llave enmohecidatuerza la chirriante cerradura,

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en la añeja clausuradel zaguán, los dos púdicosmedallones de yeso,entornando los párpados narcóticos,se mirarán y se dirán: “¿Qué es eso?”.

Y yo entraré con pies advenedizoshasta el patio agoreroen que hay un brocal ensimismado,con un cubo de cuero goteando su gota categórica como un estribillo plañidero.

Si el sol inexorable, alegre y tónico,hace hervir a las fuentes catecúmenasen que bañábase mi sueño crónico;si se afana la hormiga;si en los techos resuena y se fatigade los buches de tórtola el reclamoque entre las telarañas zuma y zumba;mi sed de amar será como una argolla empotrada en la losa de una tumba.

Las golondrinas nuevas, renovandocon sus noveles picos alfareroslos nidos tempraneros;bajo el ópalo insignede los atardeceres monacales,el lloro de recientes recentales

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por la ubérrima ubre prohibidade la vaca, rumiante y faraónica,que al párvulo intimida;campanario de timbre novedoso; remozados altares;el amor amorosode las parejas pares;noviazgos de muchachasfrescas y humildes, como humildes coles,y que la mano dan por el postigoa la luz de dramáticos faroles;alguna señoritaque canta en algún pianoalguna vieja aria;el gendarme que pita......Y una íntima tristeza reaccionaria.

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Como las esferas…

Muchachita que erasbrevedad, redondez y color,como las esferasque en las rinconerasde una sala ortodoxa mitigan su esplendor...

Muchachita hemisférica y algo tristeque tus lágrimas púberes me diste,que en el mes del Rosarioa mis ojos fingíasamapola diciendo avemaríasy que dejabas en mi idilio proletarioy en mi corbata indigente,cual un aroma dúplice, tu ternura nacientey tu catolicismo milenario...

En un día de báquicos desenfrenos,me dicen que preguntas por mí; te evocotan pequeña, que puedes bañar tus plenosencantos dentro de un pocode licor, porque cabe tu estatua píaen la última copa de la cristalería;y revives redonda, castiza y breve

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~ 67 ~

como las esferasque en las rinconerasdel siglo diecinueve,amortiguan su galaverde o azul o carmesí,y copian, en la curva que se parece a ti,el inventario de la muerta sala.

c. 1917

~ 68 ~

A las vírgenes

¡Oh vírgenes rebeldes y sumisas:convertidme en el fiel reclinatoriode vuestros codos y vuestras sonrisasy en la fragua sangrienta del holgorioen que quieren quemarse vuestras prisas!...

¡Oh botones baldíos en el huertode una resignación llena de abrojos:lloráis un bien que, sin nacer, ha muerto,y a vuestra pura lápida conciertolos fraternales llantos de mis ojos!...

¡Hermanas mías, todas,las que, contentas con el limpio dañode la virginidad, vais en las bodascelestes, por llevar sobre las finasy litúrgicas palmas y en el pañode la eterna Pasión, clavos y espinas;y vosotras también, las de la hogueracarnal en la vendimia y el chubasco,en el invierno, y en la primavera;las del nítido viaje de Damascoy las que en la renuncia llana y lisa

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~ 69 ~

de la tarde, salís a los balconesa que beban la brisalos sexos, cual sañudos escorpiones!

¡El tiempo se desboca; el torbellinoos arrastra al fatal despeñaderode la Muerte; en las sombras adivinovuestro desnudo encanto volandero;y os quisieran ceñir mis manos fieles,por detener vuestra caída oscuracon un lúbrico lazo de claveleslazado a cada virginal cintura!

¡Vírgenes fraternales: me consumoen el álgido afán de ser el humoque se alza en vuestro aceitea hora y a deshora,y de encarnar vuestro primer deleitecuando se filtra la modesta aurora,por la jactancia de la bugambilia,en las sábanas de vuestra vigilia!

~ 70 ~

El mendigo

Soy el mendigo cósmico y mi inopia es la sumade todos los voraces ayunos pordioseros;mi alma y mi carne trémulas imploran a la espumadel mar y al simulacro azul de los luceros.

El cuervo legendario que nutre al cenobitavuela por mi Tebaida sin dejarme su pan,otro cuervo transporta una flor inaudita,otro lleva en el pico a la mujer de Adán,y sin verme siquiera, los tres cuervos se van.

Prosigue descubriendo mi pupila famélicamás panes y más lindas mujeres y más rosasen el bando de cuervos que en la jornada célicasus picos atavía con las cargas preciosas,y encima de mi sacro apetito no bajasino un pétalo, un rizo prófugo, una migaja.

Saboreo mi brizna heteróclita, y sientemi sed la cristalina nostalgia de la fuente,y la pródiga vida se derrama en el falsofestín y en el suplicio de mi hambre creciente,como una cornucopia se vuelca en un cadalso.

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~ 71 ~

Fábula dística

A Tórtola Valencia

No merecías las loas vulgaresque te han escrito los peninsulares.

Acreedora de prosas cual doblonesy del patricio verso de Lugones.

En el morado foro episcopaleres el Árbol del bien y del mal.

Piensan las señoritas al mirarte:con virtud no se va a ninguna parte.

Monseñor, encargado de la Mitra,apostató con la Danza de Anitra.

Foscos mílites revolucionariostruecan espada por escapularios,

aletargándose en la melodíade tu imperecedera teogonía.

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~ 72 ~

Tu filarmónico Danubio bañael colgante jardín de la patraña.

La estolidez enreda sus hablillascabe tus pitagóricas rodillas.

En el horror voluble del inciensose momifica tu rostro suspenso,

mas de la momia empieza a trascender sanguinolento aviso de mujer.

Y vives la única vida segura:la de Eva montada en la razón pura.

Tu rotación de ménade aniquilala zurda ciencia, que cabe en tu axila.

En la honda noche del enigma ingratose enciende, como un iris, tu boato.

Te riegas cálida, como los vinos,sobre los extraviados peregrinos.

La pobre carne, frente a ti, se alzacomo brincó de los dedos divinos:religiosa, frenética y descalza.

1918

~ 73 ~

Hormigas

A la cálida vida que transcurre canoracon garbo de mujer sin letras ni antifaces,a la invicta belleza que salva y que enamora,responde, en la embriaguez de la encantada hora,un encono de hormigas en mis venas voraces.

Fustigan el desmán del perenne hormigueoel pozo del silencio y el enjambre del ruido,la harina rebanada como doble trofeoen los fértiles bustos, el Infierno en que creo,el estertor final y el preludio del nido.

Mas luego mis hormigas me negarán su abrazoy han de huir de mis pobres y trabajados dedoscual se olvida en la arena un gélido bagazo;y tu boca, que es cifra de eróticos denuedos,tu boca, que es mi rúbrica, mi manjar y mi adorno,tu boca, en que la lengua vibra asomada al mundocomo réproba llama saliéndose de un horno,en una turbia fecha de cierzo gemebundoen que ronde la luna porque robarte quiera,ha de oler a sudario y a hierba machacada,a droga y a responso, a pábilo y a cera.

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~ 74 ~

Antes de que deserten mis hormigas, Amada,déjalas caminar camino de tu bocaa que apuren los viáticos del sanguinario frutoque desde sarracenos oasis me provoca.

Antes de que tus labios mueran, para mi luto,dámelos en el crítico umbral del cementeriocomo perfume y pan y tósigo y cauterio.

c. 1917

~ 75 ~

La niña del retrato

Delinquiríade leso corazónsi no anegara con mi idolatría,en lacrimosa ablución,la imagen de la párvula sombría.

Retrato para quien mi llanto manaa la una de la mañana,reflejando en su sal, que va sin brida,la minúscula frente desmedida...

Cejas, andamiodel alcázar del rostro, en las que ondulami tragedia mimosa, sin la bulapara un posible epitalamio...

La niña del retratose puso seria, y se veló su frente,y endureció los dos ojos profundos,como una migajita de otros mundosque caída en brumoso interinato,toda la angustia sublunar presiente.

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~ 76 ~

Fiereza desvalida, hecha a mirarel mar...

Boca en bisel, como un espejo afableque no hable...

Medias de almo color, para que vayapor la cernida arena de la playa...

Las deleznables manos,que cavan pozos enanos,son carceleras de los océanos...

Linda congoja de la frente linda,la que inerme y tiránica se brindapor modelo de copa y de coyunday de lira rotunda...

Retrato de iniciales sinfonías:tus cinco años son cinco bujíasa cuya luz el alma llora;por eso a ti me abrocomo a la honestidad versicolorade un diminutivo candelabro.

Los invisibles hombros, cual quimeraen que un genio marítimo retoza,no columbran siquierala adoración venidera

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que los ha de rozar, como se rozael codo de una estricta compañera.

Párvula del retrato;seriedad prematura;linda congoja de un juego nonatoque enfrente del fotógrafo se apura;pelo de enigma, como los edenesenigmáticos desde donde vienes;víspera bella que cantasen la Octava de mi más negra hora:hoy hice un alto por mojar tus plantascon sangre de mis ojos, y miréque salías del óvalo de bruma,como punto final que se incorporay como duende de relojería,a dar en los relojes de mi fela campanada de la dicha suma.

Niña, venusto manual:yo te leía al borde de una estrella,leyéndote mortífera y vital;y absorto en el primor de la lecturapisé el vacío...

Y voy en la centellade una nihilista locura.

c. 1918

~ 78 ~

Idolatría

La vida mágica que se vive enteraen la mano viril que gesticulaal evocar el seno o la cadera,como la mano de la Trinidadteológicamente se atribulasi el Mundo parvo, que en tres dedos toma,se le escapa cual un globo de goma.

Idolatremos todo padecer,gozando en la mirífica mujer.

Idolatríade la expansiva y rútila garganta,esponjado liceoen que una curva eternal se suplantay en que se instruye el ruiseñor de Alfeo.

Idolatríade los dos pies lunares y solaresque lunáticos fingen el crecienteen la mezquita azul de los Omares,y cuando van de oro son un baño

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para la Tierra, y son preclaramentelos dos solsticios de un único año.

Idolatríade la grácil rodilla que soporta,a través de los siglos de los siglos,nuestra cabeza en la jornada corta.

Idolatríade las arcas, que sony fueron y serán horcas caudinasbajo las cuales rinde el corazónsu diadema de idólatras espinas.

Idolatríade los bustos eróticos y místicosy los netos perfiles cabalísticos.

Idolatríade la bizarra y música cintura,guirnalda que en abril se transfigura,que sirve de medidaa los más filarmónicos afanes,y que asedian los raucos gavilanesde nuestra juventud embravecida.

Idolatríadel peso femenino, cesta ufana

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que levantamos entre los rosalespor encima de la primera cana,en la columna de nuestros felicesbrazos sacramentales.

Que siempre nuestra noche y nuestro díaclamen: ¡Idolatría! ¡Idolatría!

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La lágrima…

Encimade la azucena esquinadaque orna la cadavérica almohada;

encimadel soltero dolor empedernidode yacer como imberbe congregantemientras los gatos erizan el ruidoy forjan una patria espeluznante;

encimadel apetito nunca satisfechode la calque demacró las conciencias livianas,y del desencanto profesionalcon que saltan del lecholas cortesanas;

encimade la ingenuidad casamenteray del descalabro que nada espera;

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~ 82 ~

encimade la huesa y del nido,la lágrima salobre que he bebido.

Lágrima de infinitoque eternizaste el amoroso rito;lágrima en cuyos maresgoza mi áncora su náufrago bañoy esquilmo los vellones singularesde un compungido rebaño;lágrima en cuya gloria se refractael iris fiel de mi pasión exacta;lágrima en que navegan sin pendoneslos mástiles de las consternaciones;lágrima con que quisomi gratitud salar el Paraíso;lágrima mía, en ti me encerraría,debajo de un deleite sepulcral,como un vigíaen su salobre y mórbido fanal.

~ 83 ~

Ánima adoratriz

Mi virtud de sentir se acoge a la divisadel barómetro lúbrico, que en su enagua violetalos volubles matices de los climas sujetacon una probidad instantánea y precisa.

Mi única virtud es sentirme desolladoen el temple y la calle, en la alcoba y el prado.

Orean mi bautismo, en alma y carne vivas,las ráfagas eternas entre las fugitivas.

Todo me pide sangre: la mujer y la estrella,la congoja del trueno, la vejez con su báculo,el grifo que vomita su hidráulica querella,y la lámpara, parpadeo del tabernáculo.

Todo lo que a mis ojos es limpio y es agudobebe de mis droláticas arterias el saludo.

Mi ángel guardián y mi demonio estrafalario,desgranando granadas fieles, siguen mi pistaen las vicisitudes de la bermeja listaque marca, en tierra firme y en mar, mi itinerario.

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~ 84 ~

Como aquel que fue herido en la noche agoreray denunció su paso goteando la acera,yo puedo desandar mi camino rubí,hasta el minuto y hasta la casa en que nacímísticamente armado contra la laica era.

Dejo, sin testamento, su gota a cada clavoteñido con la savia de mi ritual madera;no recojo mi sangre, ni siquiera la lavo.

Espiritual al prójimo, mi corazón se inmolapara hacer un empréstito sin usuras aciagasa la clorosis virgen y azul de los Gonzagasy a la cárdena quiebra del Marqués de Priola.

¿En qué comulgatorio secreto hay que llorar?¿Qué brújula se imanta de mi sino? ¿Qué parde trenzas destronadas se me ofrecen por hijas?¿Qué lecho esquimal pide tibieza en su tramonto?Ánima adoratriz: a la hora que elijaspara ensalzar tus fieles granadas, estoy pronto.

Mas será con el cálculo de una amena medida:que se acaben a un tiempo el arrobo y la viday que del vino fausto no quedando en la mesani la hez de una hez, se derrumbe en la huesael burlesco legado de una estéril pavesa.

c. 1919

~ 85 ~

A las provincianas mártires

Me enluto por ti, Mireya,y te rezo esta epopeya.

Mis entrañables provincianas mías:no sospeché alabar vuestro suicidioen las facinerosas tropelías.

Antes que sucumbir al bandolerose amortizaron las sonoras alasque aleteaban en el fiel alero.

Cúspide del teatro pueblerino:en un martirologio de palomastú las viste volar a su destino.

El novio llorará a su mártir perla,y que luego lo mate la nostalgiade no haber acertado a defenderla.

La amó porque tejía, y por su trazade ángel custodio, cual la amó el gatitojuguetón con la bola de su hilaza.

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~ 86 ~

¡Pobre novio aldeano! ¡Ya no tejesu perla, ya no lee el Oficio Parvo!¡El cabriolé del novio va sin eje!

Me enluto por ti, Mireya,y te rezo esta epopeya.

Honorable pajar de la cosechahonorable: tu incendio es la basílicaen que se ahoga la virgen deshecha.

¡Morir al fuego, si olían tan bieny tenían un alma como el plúmbagoun guardarropa como un almacén!

Gemirán las cocinas en que anteslas Mireyas criollas fueron unabandeja de pozuelos humeantes.

Gime también esta epopeya, escritaa golpes de inocencia, cuando Herodesa un niño de mi pueblo decapita.

Santas de los terruños, cuerpos carosy gratas almas: ved que me he hecho añicosy azul celeste, y luz, para rezaros.

Me enluto por ti, Mireya, y te rezo esta epopeya.

~ 87 ~

La última odalisca

Mi carne pesa, y se intimidaporque su peso fabulosoes la cadena estremecidade los cuerpos universalesque se han unido con mi vida.

Ámbar, canela, harina y nubeque en mi carne al tejer sus mimos,se eslabonan con el efluvioque ata los náufragos racimossobre las crestas del Diluvio.

Mi alma pesa, y se acongojaporque su peso es el arcanosinsabor de haber conocidola Cruz y la floresta rojay el cuchillo del cirujano.

Y aunque todo mi ser gravitacual un orbe vaciado en plomoque en la sombra paró su rueda,estoy colgado en la infinita

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~ 88 ~

agilidad del éter, comode un hilo escuálido de seda.

Gozo… Padezco… Y mi balanzavuela rauda con el beleñode las esencias del rosal:soy un harén y un hospitalcolgados juntos de un ensueño.

Voluptosa Melancolía:en tu talle mórbido enroscael Placer su caligrafíay la Muerte su garabato,y en un clima de ala de moscala Lujuria toca a rebato.

Mas luego las samaritanas,que para mí estuvieron prestasy por mí dejaron sus fiestas,se irán de largo al ver mis canas,y en su alborozo, rumbo a Sion,buscarán el torrente endrinode los cabellos de Absalón.

¡Lumbre divina, en cuyas lenguascada mañana me despierto:un día, al entreabrir los ojos,antes que muera estaré muerto!

~ 89 ~

Cuando la última odalisca,ya descastado mi vergel,se fugue en pos de nueva miel¿qué salmodia del pecho míoserá digna de suspirara través del harén vacío?

Si las victorias opulentasse han de volver impedimentas,si la eficaz y viva rosaqueda superflua y estorbosa,¡oh, Tierra ingrata, poseídaa toda hora de la vida:en esa fecha de ese mal,hazme humilde como un pelelea cuya mecánica dueleser solamente un hospital!

c. 1919

~ 90 ~

El candil

A Alejandro Quijano

En la cúspide radianteque el metal de mi personadilucida y perfecciona,y en que una mano celestey otra de tierra me fincansobre la sien la corona;en la orgía matinalen que me ahogo en azuly soy como un esmerily central y esencial como el rosal;en la gloria en que melifluosoy activamente castoporque lo vivo y lo inánimese me ofrece gozoso como pasto;en esta mística gulaen que mi nombre de pilaes una candente cábalaque todo lo engrandece y lo aniquila;he descubierto mi símboloen el candil en forma de bajelque cuelga de las cúpulas criollassu cristal sabio y su plegaria fiel.

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~ 91 ~

¡Oh candil, oh bajel, frente al altarcumplimos, en dúo recóndito,un solo mandamiento: venerar!

Embarcación que iluminasa las piscinas divinas:en tu irisada presenciami humanidad se esponja y se anaranja,porque en la muda eminenciaestán anclados contigoel vuelo de mis gaviotasy el humo sollozante de mis flotas.

¡Oh candil, oh bajel: Dios ve tu pulsoy sabe que te anonadasen las cúpulas sagradasno por decrépito ni por insulso!

Tu alta oración animascon el genio de los climas.

Tú conoces el espantode las islas de leprosos,el domicilio polarde los donjuanescos osos,la magnética bahíade los deliquios venéreos,las garzas ecuatorialescual escrúpulos aéreos,

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y por ello ante el Señorparalizas tu experienciacomo el olor que da tu mejor flor.

Paralelo a tu quimera,cristalizo sin sofismaslas brasas de mi ígnea primavera,enarbolo mi júbilo y mi maly suspendo mis llagas como prismas.

Candil, que vas como yoenfermo de lo absoluto,y enfilas la experta proaa un dorado archipiélago sin luto;candil, hermético esquife:mis sueños recalcitrantesenmudecen cual un ceroen tu cristal marinero,inmóviles, excelsos y adorantes.

c. 1919

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Todo…

A José D. Frías

Sonámbula y picante,mi voz es la gemelade la canela.

Canela ultramontanae islamita,por ella mi experienciasigue de señorita.

Criado con ella,mi alma tomó la formade su botella.

Si digo carne o espíritu,paréceme que el diablose ríe del vocablo;mas nunca vacilómi fe si dije “yo”.

Yo, varón integral,nutrido en el panal

d

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de Mahomay en el que cuida Romaen la Mesa Central.

Uno es mi fruto:vivir en el cogollode cada minuto.

Que el milagro se haga,dejándome aureolao trayéndome llaga.

No porto insigniasde masónni de Caballerode Colón.

A pesar del moralistaque la asediay sobre la comediaque la traiciona,es santa mi persona,santa en el fuego lentocon que dora el altary en el remordimientodel día que se me fuesin oficiar.

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En mis andanzas callejerasdel jeroglífico nocturno,cuando cada muchachaentorna sus maderas,me deja atribuladosu enigma de no serni carne ni pescado.

Aunque toca al poetaroerse los codos,vivo la formidablevida de todas y de todos;en mí late un pontíficeque todo lo poseey todo lo bendice;la dolorosa Naturalezasus tres reinos amparadebajo de mi tiara;y mi papal instintose conmuevecon la ignorancia de la nievey la sabiduría del jacinto.

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Jerezanas…

A María Enriqueta

Jerezanas, paisanas,institutrices de mi corazón,buenas mujeres y buenas cristianas...

Os retrató la señora que dijo:“Cuando busque mi hijoa su media naranja,lo mandaré vendado hasta Jerez.”Porque jugando a la gallina ciegacon vosotras, el jugadoratrapa una alma linda y una púdica tez.

Jerezanas,os debo mis virtudes católicas y humanas,porque en el otro siglo, en vuestro hogar,en los ceremoniosos estrados me eduqué,velándome de amor, como las frentesse velaban debajo del tupé.

Acababan de irseel polisón y la crinolina,

d

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pero alcancé las caudalosas colasque alargan el imán del ave femeninade las cinturas hasta las consolas.

Así se reveló, por las colas profusas,mi cordial abundancia,y también por los moños enormes que en mi infanciatrocaban a las plantas bizantinasen rondel de palomas capuchinas.

Jerezanas,genio y figuradel tiempo en que los ávidos pimpollosteníamos, de pie,la misma clementísima estaturaque tenía, sentada, nuestra Fe.

Jerezanas,traslúcidas y beatas dentadurasen que se filtra el sol, creando en cada bocalas atmósferas claroscurasen que el Cielo y la Tierra se dan citay en que es visitada Bernardita.

Jerezanas,de quienes aprendí a ser generoso,mirando que la mano anacoretaera la propia que en la feria anualaplaudía en el coso

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y apostaba columnas de metalen el escándalo de la ruleta.

Jerezanas,grito y mueca de azoroa las tres de la tarde, por el humor del toroque en la sala se cuela bobeando, y estácomo un inofensivo calaveraante la señorita tumbada en el sofá.

Jerezanas,panes benditos,por vosotras, el Miércoles de Ceniza, simulael pueblo una gran frente llena de Jesusitos.

Jerezanas,abísmase mi seren las aguas de la misericordiaal evocar la máquina de coserque al impulso de vuestra zapatilla, sobre mi vocación y vuestros linosenhebraba una bastilla.Dios quiera que esté salvadala máquina de acústicos galopes,por la cual fue mi ayer melódica jornaday un sobresalto mi vidaante los pulcros dedos hacendosos resbalando a la aguja empedernida.

~ 99 ~

Jerezanas,he visto el menoscabode los bucles que alabo,de los undosos buclesque enjugaron sin mofa mis pucheros,de los bucles rielantes,cabrilleo lunar, blanco de la lloviznay trono de los lápices caseros;he visto revolar la última briznade vuestras gracias proverbiales;he visto deformada vuestra hermosurapor todas las dolencias y por todos los males;he visto el manicomio en que murmuravuestra cabeza rota sus delirios;he visto que os ganáisel pan con las agujas a la luz del quinqué;he sido el centinela de vuestros cuatro cirios;pero ninguna chanza del presentelogra desprestigiaros, porque sois el tupé,los moños capuchinos y la gruta de Lourdesde la boca indulgente.

*

Jerezanas,colibríes de tápalo y quitasol,que vagabundas en la gloria matutinaparaban junto a mis rejas,por espiar la joyante canción de mi madrina

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rememorando a Serafín Bemol:“Si soy la causa de lo que escucho,amigo mío, lo siento mucho...”

Jerezanas,a cuyos rostros que nimbaba el densovapor estimulante de la sopa,el comensal airado y desairadodisparaba el suspiro a quemarropa.

Jerezanas,que al cumplir con la leyde la anual comunión, miráis a la primeragolondrina de marzo en la Casa del Reyde los Reyes; la párvula golondrina que entróa enseñaros su pecho de mamey.

Jerezanas,cuyo heroico destinodesemboca en la iglesia y lucha con el vino,vistiendo santoso desvistiendo ebrios, con la mismacaridad de los cantosque os hinchan las arterias en el cuello.

Jerezanas,briosas cual el galope que me llenó de espantosal veros devorar la llanura y el ríosobre el raudo señorío

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del albardón de las abuelas;erguidas como la araucaria,y débiles como el futurode un huevecillo de canaria.

Jerezanas:cuando el sol vespertino amoratevuestros vidrios, y os heléisen el diario silencio del inútil combate,tomad las fechas de mi vidacomo hilas del pañuelo de un hermanopara curar vuestra heridasegún la vieja usanza,y para abrigar el nidodel pájaro consentido.

Jerezanas,yo aspiro a ser el casto reyezuelode los días en que os sentísprobadas por el Cielo.

Marchitas, locas o muertas,sois las ondas del manantialque ondula arriba de lo temporal,y en el eterno friso de mi almacada paisana mía se eslabonacomo la letra de la Virgen:encima de una nube y con una corona.

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Te honro en el espanto…

Ya que tu voz, como un muelle vapor, me bañay mis ojos, tributos a la eterna guadaña,por ti osan mirar de frente el ataúd;ya que tu abrigo rojo me otorga una deliciaque es mitad friolenta, mitad cardenalicia,antes que en la veleta llore el póstumo alud;ya que por ti ha lanzado a la Muerte su retola cerviz animosa del ardido esqueletopredestinado al hierro del fúnebre dogal;te honro en el espanto de una perdida alcobade nigromante, en que tu yerta faz se arrobasobre una tibia, como sobre un cabezal;y porque eres, Amada, la armoniosa elegidade mi sangre, sintiendo que la convulsa vidaes un puente de abismo en que vamos tú y yo,mis besos te recorren en devotas hilerasencima de un sacrílego manto de calaverascomo sobre una erótica ficha de dominó.

d

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Disco de Newton

Omnicromía de la tarde amena…El alma, a la sordina,y la luz, peregrina,y la ventura, plena,y la Vida, una hadaque por amar está desencajada.

Firmamento plomizo.En el ocaso, un rizode azafrán.Un ángel que derrama su tintero.La brisa, cual refránlastimero.En el áureo deliquio del collado,hálito verde, cual respiraciónde dragón.Y el valle fascinadoimpulsa al ósculo a que se remontepor los tragaluces del horizonte.

Tiempo confidencial,como el dedalde las deshauciadas bordadoras

d

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que enredan su monólogo fatalen el ovillo de las huecas horas.

Confidencia que te fuisteen la mano de ayerveta de rosicler,un alpistey un perfume de Orsay.

Tarde, como un ensayode dicha, entre los pétalos de mayo;tarde, disco de Newton, en que eraomnícroma la primaveray la Vida una hadaen un pasivo amor desencajada…

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Humildemente…

A mi madre y a mis hermanas

Cuando me sobrevengael cansancio del fin,me iré, como la grulladel refrán, a mi pueblo,a arrodillarme entrelas rosas de la plaza,los aros de los niñosy los flecos de seda de los tápalos.

A arrodillarme en mediode una banqueta herbosa,cuando sacramentandoal reloj de la torre,de redondel de lutoy manecillas de oro,al hombre y a la bestia,al azar que embriagay a los rayos del sol,aparece en su estufa el Divinísimo.

Abrazado a la luzde la tarde que borda,

d

~ 106 ~

como al hilo de unaapostólica araña,he de decir mi prezhumillada y humilde,más que las herradurasde las mansas acémilasque conducen al Santo Sacramento.

“Te conozco, Señor,aunque viajas de incógnito,y a tu paso de aromasme quedo sordomudo,paralítico y ciego,por gozar tu balsámica presencia.

”Tu carroza sonoraapaga repentinael breve movimiento,cual si fuesen las callesuna jugueteríaque se quedó sin cuerda.

”Mi prima, con la agujaen alto, tras sus vidrios,está inmóvil con un gesto de estatua.

”El cartero aldeanoque trae nuevas del mundo,se ha hincado en su valija.

~ 107 ~

”El húmedo corpiñode Genoveva, puestoa secar, ya no bailaarriba del tejado.

”La gallina y sus pollospintados de granizointerrumpen su fábula.

”La frente de don Blaspetrificóse juntoa la hinchada baldosaque agrietan las raíces de los fresnos.

”Las naranjas cesaronde crecer, y yo apenassi palpito a tus ojospara poder vivir este minuto.

”Señor, mi temerariocorazón que buscabaarrogantes quimeras,se anonada y te gritaque yo soy tu juguete agradecido.

”Porque me acompasasteen el pecho un imánde figura de tréboly apasionada tinta de amapola.

~ 108 ~

”Pero ese mismo imánes humilde y oculto,como el peine imantadocon que las señoritaslevantan alfileresy electrizan su pelo en la penumbra.

”Señor, este juguetede corazón de imán,te ama y te confiesacon el íntimo ardorde la raíz que empujay agrieta las baldosas seculares.

”Todo está de rodillasy en el polvo las frentes;mi vida es la amapolapasional, y su tallodoblégase efusivopara morir debajo de tus ruedas.”

La presente edición se cotejó cuidadosamente con la del académico, bibliógrafo y editor José Luis Martí-nez (Obras, colec. Biblioteca Americana, México: FCE, 1990).

Se advierte entonces que, respetando la edición previamente citada, el lector encontrará al final de la mayoría de los poemas las fechas de escritura de los mismos, así como las dedicatorias del autor a diversos personajes de la época. Así pues, el corpus poético abre con la dedicatoria que el poeta y periodista guana-juatense, que perteneció al grupo de Los Contem-poráneos, Rafael López, hace a López Velarde en un ejemplar de Con los ojos abiertos.

Por lo anterior estas páginas hacen accesible a los alumnos del Colegio una de las obras más relevantes de a quien se le consideró el “poeta nacional”, pieza clave del modernismo literario mexicano.

Nota del editor

UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO

Dr. Enrique Graue Wiechers RECTOR

Dr. Leonardo Lomelí Vanegas SECRETARIO GENERAL

Dr. Alfredo Sánchez Castañeda ABOGADO GENERAL

Dr. Luis Álvarez Icaza Longoria SECRETARIO ADMINISTRATIVO

Dr. Alberto Ken Oyama Nakagawa SECRETARIO DE DESARROLLO INSTITUCIONAL

Lic. Raúl Arcenio Aguilar Tamayo SECRETARIO DE PREVENCIÓN, ATENCIÓN Y SEGURIDAD UNIVERSITARIA

Mtro. Néstor Martínez Cristo DIRECTOR GENERAL DE COMUNICACIÓN SOCIAL

ESCUELA NACIONAL COLEGIO DE CIENCIAS Y HUMANIDADES

Dr. Benjamín Barajas Sánchez DIRECTOR GENERAL

Mtra. Silvia Velasco Ruiz SECRETARIA GENERAL

Lic. María Elena Juárez Sánchez SECRETARIA ACADÉMICA

Lic. Rocío Carrillo Camargo SECRETARIA ADMINISTRATIVA

Mtra. Martha Patricia López Abundio SECRETARIA DE SERVICIOS DE APOYO AL APRENDIZAJE

Lic. Miguel Ortega del Valle SECRETARIO DE PLANEACIÓN

Lic. Mayra Monsalvo Carmona SECRETARIA ESTUDIANTIL

Lic. Gema Góngora Jaramillo SECRETARIA DE PROGRAMAS INSTITUCIONALES

Lic. Héctor Baca Espinoza SECRETARIO DE COMUNICACIÓN INSTITUCIONAL

Ing. Armando Rodríguez Arguijo SECRETARIO DE INFORMÁTICA

DEPARTAMENTO EDITORIALDirección editorial: Héctor Baca Espinoza

Revisión editorial: Marcos Daniel Aguilar OjedaCoordinación editorial y corrección: Evelyn Castro Trejo

Diseño y arte: Ivan Cruz

Zozobra se terminó de imprimir

el 4 de diciembre de 2020 en los talleres de la Imprenta del Colegio

de Ciencias y Humanidades, Monrovia N. 1,002 colonia Portales Sur,

CP 03300, Alcaldía Benito Juárez,

CDMX.

La edición consta de 500 ejemplares

con impresión offset sobre papel bond ahuesado de 90 grs. para los interiores

y cartulina sulfatada de 12 pts. para los forros.

En su composición se

utilizó la familia tipográfica Espinosa Nova. El diseño y formación estuvo

a cargo de Ivan Cruz. El cuidado de la edición estuvo a cargo de Evelyn

Castro Trejo.

Zoz

obra

Zozobra

Ramón López Velarde

La colección Textos en Rotación

espera facilitar los encuentros,

en algún punto de la espiral,

entre autores y lectores de diversas

épocas y géneros discursivos, cuyo

epicentro sea el corazón vibrante de la

obra escrita.

Otros títulos de la colección

Azul y Libro de cuentos

Rubén Darío

La casa de Bernarda Alba

Federico García Lorca

El Divino Narciso

Sor Juana Inés de la Cruz

El dueño de las estrellas

Juan Ruiz de Alarcón

Libro de los gorriones

Gustavo Adolfo Bécquer

Libro sin tapas

Felisberto Hernández

Manifiesto filosófico contra los cometas

despojados del imperio que tenían sobre los tímidos

Carlos de Sigüenza y Góngora

Memorias de mamá Blanca

Teresa de la Parra

Niebla

Miguel de Unamuno

Trilce

César Vallejo

Ramón López VeLaRde (Jerez de García Salinas, Zaca-

tecas, 1888-Ciudad de México, 1921), considerado como

el “poeta nacional”, fue uno de los exponentes del mo-

dernismo literario mexicano. Mantuvo una amistad con

José Juan Tablada, a quien admiraba, y era afín a la poe-

sía del argentino Leopoldo Lugones. En 1916 publicó La

sangre devota que dedicó a Manuel Gutiérrez Nájera y

Manuel José Othón. Su segundo libro, Zozobra, que el

lector tiene en sus manos y la cual se le considera su me-

jor obra, si bien lo inició en 1917 cuando falleció Josefa

de los Ríos, “Fuensanta”, su primer amor, no vio la luz

sino hasta 1919. Posterior a ello se publicaron: El minu-

tero, que reunió sus prosas; El son del corazón, en 1932,

que compiló sus poemas dispersos; Poemas escogidos,

cuya selección estuvo a cargo de Xavier Villaurrutia y

La suave Patria, que apareció en 1944 como plaquette.

ISBN

: 978

-607

-30-

3760

-0