POSGUERRAPOESÍA

SOCIEDAD

IntroducciónLos poetas que hemos seleccionado pertenecen a distintas corrientes poéticas y estilos. Tras el proceso de rehumanización de la poesía en los años 30 y de compromiso ideológico durante la República y Guerra Civil, la variedad ha sido desde entonces la nota dominante: poesía de evasión y existencial en los años 40, poesía de compromiso social en los 50, poesía intimista y cultural en los 60, vanguardismo en los 70 y multiplicidad de orientaciones desde la instauración de la Democracia.Los poetas de este período pertenecen a generaciones diversas. Así, algunos de los propuestos forman parte de la destacada Generación del 27. Estos vates son, entre otros, Rafael Alberti, conocido fundamentalmente por su poesía neopopular, de inspiración gaditana y marinera, y estilísticamente musical y plástica.

Colega y amigo suyo es el santanderino Gerardo Diego, cuya obra se singulariza por ir en dos direcciones: las vanguardias y el clasicismo. De la primera destaca su inmersión en el creacionismo, del que es el principal representante español. De la segunda los sonetos, canciones, glosas de Versos humanos entre los que descuella el famoso soneto al ciprés de Silos.

De tono angustiado, existencial, son los poemas de Dámaso Alonso, quizás más conocido por sus trabajos críticos que por su labor poética. Autor de Hijos de la ira nos ofrece la imagen de un mundo monstruoso y terrible, el de la inmediata posguerra. Por contraste, Luis Rosales, es representante junto con Dionisio Ridruejo, Vivanco o Panero de la poesía arraigada, poesía que frente al mundo gris y trágico de la poesía existencial, ofrece una visión serena y ordenada del mundo y la vida. Su producción estuvo marcada, sobre todo, por la temática religiosa y el tono coloquial.

Pilares de la tendencia social son los poetas vascos Gabriel Celaya y Blas de Otero. Ambos evolucionan desde la poesía existencial, individualista, de tono angustiado, a la poesía de compromiso social, solidaria, que levanta su voz contra las injusticias y desigualdades sociales. La poesía que componen, calificada como Poesía de comunicación, pretende llegar a la inmensa mayoría. Su tono es sencillo, coloquial y prosaico. De esta tendencia destacan Cantos iberos de Celaya y Pido la paz y la palabra de Otero. Dentro de esta corriente se incluye también la poetisa bilbaína Ángela Figuera, que antes de adentrarse en los cauces de la tendencia social escribe una poesía intimista, personal y censurada por exceso de sensualidad. Ante la muerte y el desastre, ella encuentra su realización en el ámbito familiar y el amor (Barro y Soria pura). En su última etapa escribe libros para niños.

A caballo entre la poesía existencial de los años 40 y la social de los 50 surgen otros movimientos de inspiración vanguardista, alejados de la realidad, con una voz y tonos nuevos: poesía de la imaginación e irrealidad. Entre ellos destaca el postismo, tendencia que reivindica la libertad, la imaginación, lo lúdico. Sus principales representantes son los fundadores y amigos: Carlos Edmundo de Ory y Eduardo Chicharro. El primero, gaditano, después de una primera etapa de filiación posromántica y simbolista, se adentra por los laberintos del surrealismo. Su obra puede definirse en palabras del poeta “una visión caleidoscópica, siempre en movimiento, brillante, sensual y sensitiva, de aspecto más mágico que misterioso. Entre sus libros destacamos Romance de la pájara pinta, del que vamos a leer en el recital uno de los poemas.

Angela Figuera Aymerich(1902-1984)

BOMBARDEO

Yo no iba sola entonces. Iba llenade ti y de mí. Colmada, verdecida,me erguía como grávida montañade tierra fértil donde la simientese esponja y apresura para el brote.Era mi carne, tensa y ahuecada,nido cerrado que abrigaba el vuelode un ala sin plumón y con grillete:casi cristal y casi sueño. Tierna.

Iba llena de gracia por los díasdesde la anunciación hasta la rosa.

Pero ellos no podían, ciego, brutos,respetar el portento.Rugieron. Embistieron encrespados.Lanzaron sobre mí y mi contenidoun huracán de rayos y metralla.Del más bello horizonte, del más purocielo de otoño vomitaron lluviade ciegos mecanismos destructoresque desataban sobre el cauce secodel callejero asfalto sorprendidolos ríos de la sangre.

(…) Noches de sueño incierto, trituradopor la tremenda sinfoníadel frente en erupción y los caballosdel miedo galopando en explosivos.Y la sangre con hambre que se exprimehasta la última esenciapara nutrir al hijo sazonándose.Y la desnuda soledad del cuerpo,desorientado, desgajado en vivodel cuerpo del amante.

Aquellas noches del pavor sin luces,apelmazadas de odios y de ruinas,yo te esperaba. Me llegaste a veces.Del último bisel de la tragedia,del borde mismo de la hirviente simavenías hasta mí. Me contemplabascon unos ojos llenos de agua suciadonde asomaban rostros de cadáveres.Ojos que procuraban ser risueñosy mansos al pasar por mi figuray acariciar con luces de esperanzala curva de mi vientre.

¡Con qué exaltada fuerza, con qué prisa,con qué vibrar de nervios y raícesnos quisimos entonces!

Yacíamos unidos, sin lujuria,absortos en el hondo tableteode nuestros corazones. Escuchandode vez en vez el tímido latidodel otro corazón encarceladoque ya, para nosotros, gorjeaba.Yo sonreía señalando el sitioen que un talón menudo percutíamis íntimas paredes en un ansiagozosa de correr por los senderosapenas presentidos.

Y, en medio del olvido refrescante,en lo mejor del conseguido sueño,surgía denso, alucinante, bronco,el bélico zumbar de la escuadrilla.

Bramando, sacudiendo, despeñándose,atropellándose, los ecos,iban las explosiones avanzando,cada vez más cercanas,hasta que, al fin, la muerte en torrentera,en avalancha loca, transcurríasobre nuestras cabezas sin refugio.

Entonces tú, imperioso, dominante,con un impulso elemental de machoque guarda la nidada, con un gestoardiente y violento como el actode la amorosa posesión, cubríasmi cuerpo con tu cuerpo enteramente,haciendo de tus largos huesos duros,de tu apretada carne exacerbada,un ilusorio escudo indestructiblepara el hijo y la madre.

Así, unidas las bocas, trasvasándonosel tembloroso aliento, diluidosen éxtasis de espanto y de delicia,las almas contraídas, esperábamos…

No. Nunca nos quisimos como entonces

Vencida por el ángel, 1950

RAFAEL ALBERTI (1902-1999)

RAFAEL ALBERTISe equivocó la paloma.Se equivocaba. Por ir al norte, fue al sur. Creyó que el trigo era agua. Se equivocaba. Creyó que el mar era el cielo; que la noche, la mañana. Se equivocaba. Que las estrellas, rocío; que la calor; la nevada.Se equivocaba. Que tu falda era tu blusa; que tu corazón, su casa. Se equivocaba. (Ella se durmió en la orilla. Tú, en la cumbre de una rama.)

GERARDO DIEGOApoya en mí la cabeza,si tienes sueño.apoya en mí la cabeza,aquí, en mi pecho.Descansa, duérmete, sueña,no tengas miedo del mundo,que yo te velo.Levanta hacia mí tus ojos,tus ojos lentos,y ciérralos poco a pococonmigo dentro;ciérralos, aunque no quieras,muertos de sueño.Ya estás dormida. Ya sube,baja tu pecho,y el mío al compás del tuyomide el silencio,almohada de tu cabeza,celeste peso.Mi pecho de varón duro,tabla de esfuerzo,por ti se vuelve de plumas,cojín de sueños.Navega en dulce oleaje,ritmo sereno,ritmo de olas perezosasel de tus pechos.

De cuando en cuando una grande,espuma al viento,suspiro que se te escapavolando al cielo,y otra vez navegas lentamares de sueño,y soy yo quien te conduceyo que te velo,que para que te abandoneste abrí mi pecho.¿Qué sueñas?  ¿Sueñas?  ¿Qué buscan- palabras, besos - tus labios que se te mueven,dormido rezo?Si sueñas que estás conmigo,no es sólo sueño;lo que te acuna y te mecesoy yo, es mi pecho.Despacio, brisas, despacio,que tiene sueño.Mundo sonoro que rondas,hazte silencio,que está durmiendo mi niña,que está durmiendoal compás que de los suyoscopia mi pecho.Que cuando se me despiertebuscando el cieloencuentre arriba mis ojoslimpios y abiertos.

BLAS DE OTERO (1916-1979)

Si he perdido la vida, el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua, si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada, si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra.Pido la paz y la palabra, 1955

DÁMASO ALONSO(1898-1990)

Madrid es una ciudad de más de un millón deCadáveres (según las últimas estadísticas).A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporoen este nido en el que hace 45 años que me pudro,y paso largas horas oyendo gemir al huracán, oladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.Y paso largas horas gimiendo como el huracán,Ladrando como un perro enfurecido, fluyendocomo la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.Y paso largas horas preguntándole a Dios, pregun-tándole por qué se pudre lentamente mi alma,por qué se pudren más de un millón de cadáveresen esta ciudad de Madrid,por qué mil millones de cadáveres se pudren lenta-mente en el mundo.Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra po-dredumbre?¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,las tristes azucenas letales de tus noches?Hijos de la ira, 1944

GABRIEL CELAYA (1911-1991)

GABRIEL CELAYA LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE

FUTURO Cuando ya nada se espera personalmente exaltantemas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmando,como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,con el rayo del prodigio,como mágica evidencia, lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesariacomo el pan de cada día,como el aire que exigimos trece veces por minuto,para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejandecir que somos quienes somos,nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujocultural por los neutralesque, lavándose las manos, se desentienden y evaden.Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufreny canto respirando.Canto, y canto, y cantando más allá de mis penaspersonales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,y calculo por eso con técnica, qué puedo.Me siento un ingeniero del verso y un obreroque trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramientaa la vez que latido de lo unánime y ciego.Tal es, arma cargada de futuro expansivocon que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.No es un bello producto. No es un fruto perfecto.Es algo como el aire que todos respiramosy es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendocomo nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.   Cantos iberos, 1955

BLAS DE OTERO (1916-1979)

Luchando, cuerpo a cuerpo, con la muerte,

al borde del abismo, estoy clamando a Dios. Y su silencio, retumbando, ahoga mi voz en el vacío inerte.

Oh Dios. Si he de morir, quiero tenerte despierto. Y, noche a noche, no sé cuándo oirás mi voz. Oh Dios. Estoy hablando solo. Arañando sombras para verte.

Alzo la mano, y tú me la cercenas. Abro los ojos: me los sajas vivos. Sed tengo, y sal se vuelven tus arenas.

Esto es ser hombre: horror a manos llenas.

Ser —y no ser- eternos, fugitivos. ¡Ángel con grandes alas de cadenas!

Ángel fieramente humano, 1950

LUIS ROSALES (1910-1992)

PORQUE TODO ES IGUAL Y TÚ LO SABES,has llegado a tu casa y has cerrado la puertacon aquel mismo gesto con que se tira un día,con que se quita la hoja atrasada al calendariocuando todo es igual y tú lo sabes.Has llegado a tu casa,y, al entrar,has sentido la extrañeza de tus pasosque estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,y encendiste la luz, para volver a comprobarque todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,y después,te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,y te has sentido solo,humanamente solo,definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

GABRIEL CELAYAMe asomo a mi agujero pequeñito.Fuera suena el mundo, sus números, su prisa,sus furias que dan a una su zumba y su lamento.Y escucho. No lo entiendo.

Los hombres amarillos, los negros o los blancos,la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra:largas filas de hombres cayendo de uno en uno.Los cuento. No lo entiendo.

Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes,sus tanques, su avaricia, sus cálculos, sus vientresy una belleza ofrece su sexo a la violencia.Lo veo. No lo creo.

Yo tengo mi agujero oscuro y calentito,Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo.Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme.El resto no lo entiendo

Tranquilamente hablando, 1947

BLAS DE OTERO Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre aquel que amó, vivió, murió por dentro y un buen día bajó a la calle: entonces comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche echando espuma por los ojos, ebrio de amor, huyendo sin saber adónde: adonde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones, eran sus brazos, como llama al viento; olas de sangre contra el pecho, enormes olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces en vuelo horizontal cruzan el cielo; horribles peces de metal recorren las espaldas del mar, de puerto a puerto. Yo doy todos mis versos por un hombre en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso, mi última voluntad.  Bilbao, a once de abril, cincuenta y tantos.

Pido la paz y la palabra, 1955

EDUARDO CHICHARRO (1905-1964)

EDUARDO CHICHARRO ROMANCE DE LA PÁJARA PINTA

Estaba una pájara instanteflorecida en la espera limón,con la pasa recoge la meca,con la meca recoge su amor.¡Ay mi sol!

Estaba un despacio metidopajarito en un verde beléncon el pico se sube al tejado,con el sube echa a andar un por qué.¡Ay mi bien!

Pajaraba una niña pintadaescupiendo en un negro cucú,a la puerta contaba sus tutescon, de, en, por, sin, sobre, tras tú.¡Ay Jesús!

Se pintaba una pájara estandoasomada a la verja la infiel,con la espera recorta su pena,con su corta repena el querer.¡Ay mujer!

Sentadita en un bosque de pájarosla miraba su novio el azorflorecer con la hoja, el piquitohojear…,la arrebata veloz.¡Ay dolor!

Estabita la pájara estadodonde estuvo estandito no está,ni recoge ni coge ni dejaal azor lo cogió un gavilán.¡Ay mamá!(1944)

CARLOS EDMUNDO DE ORY (1923)

España un mirlo Españaun muro vuela heridomíralo España mátaloun mirlo un muro un hilo

El monte enseña EspañaEspaña enseña un muslomóntalo España el montemiedo me da la mantaque el muerto muele en sueños

España dile a Españadile que mieles muchas moscas mitades mielesmécete España mía

(1959)

CANCIONES PARA DESPUÉS DE UNA GUERRA

Durante la lectura poética se proyectarán diferentes escenas de la película Canciones para después de una guerra Más información en:

http://www.basiliomartinpatino.com/film02.htm

http://www.encadenados.org/n37/patino_4.htm