pordefecto, julio 2010
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Revista LiterariaTRANSCRIPT
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E F E M E R I D E S D E L M E S D E J U L I O
Por Clochard
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Julio 2010
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EDITORIAL
Hola, pues después de casi
dos meses de trabajo, de
arreglos, de buscar
escritores, de tantear las
sección, de recibir y dar
propuestas, de hacer alianzas
que parecían imposibles, al
menos en concepto; aquí
tenemos este número cero el
cual me enorgullece poder
presentárselos.
Pero basta ya de hablar de
las dificultades, que son
cosas que a ustedes no les
interesan, y si les interesa
pueden mandar un e-mail
preguntando.
Dedicare, si usted me lo
permite, estas líneas a
describir la idea que
tenemos, el ¿Por qué? De la
revista y algunas cosas más.
¿Qué es PorDefecto?
PorDefecto, es una revista
literaria, pero no la clásica
revista de literatura aburrida.
PorDefecto trata de ser,
divertida no seria, (aunque
“no seria” no suene bien, ese
es el punto) queremos llevar
la literatura a esas manos
donde no a llegado aún, y
dejar huella en nuestros
lectores. Incluso de ser
posible, y ¿Por qué no?,
fomentar un amor a la
lectura nuevo.
Pero principalmente
hacemos PorDefecto, porque
nos gusta la literatura,
amamos las letras y
queremos compartir nuestra
experiencia con más
personas.
¿Por qué una revista
literaria?
Simple, porque amamos las
letras, y más aún, amamos
hablar de literatura. Nos
preocupa la baja motivación
de la sociedad en general por
la lectura. Queremos
descubrir nuevos escritores,
queremos dar a conocer
nuestra opinión. Y lo
principal, descubrir más
personas que compartan
esta afición.
¿Qué podemos esperar de
PorDefecto?
Lo que nos pidan, somos un
espacio que tiene lugar para
las dudas, para los interés,
para las muestras de
trabajos, básicamente todo
lo que tenga que ver con
literatura nos interesa, aun si
en primer instancia no tiene
nada que ver con la
literatura. Como, por dar un
ejemplo, la música.
A manera de cierre,
permítanme invitarlos a estar
atentos de notcias sobre la
revista y otras cosas de
interés, en nuestro blog
http://pordefectorevista.blo
gspot.com Así como también
esperamos todos sus
comentarios, ideas,
sugerencias, incluso, ¿Por
qué no?, Reclamaciones, a
nuestro buzón:
m.
Gracias por leernos, y
esperen nuestro próximo
número el mes de agosto.
§inuee
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Contenido
EDITORIAL 1
CONTENIDO 0
EN MI ISLA 1
ATANDO LETRAS 2
¿Por qué Poesía? 2
RESEÑAS 4
La “Crónica de una muerte anunciada” 4
¡SE LAS ECHO EL BUIN! 5
RINCÓN DEL LECTOR 6
Sin ti 6
La última función 7
NOS VOLVEREMOS A VER 8
Fallece Carlos Monsiváis a los 72 años 8
José Saramago falleció el, 18 de junio 9
EFEMERIDES LITERARIAS 10
BUZÓN 14
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Por El náufrago
En mi Isla
o sé cuántas horas he nadado. No sé desde cuándo estoy en tierra firme. Lo único claro, es que
salvé con vida del naufragio. La tormenta fue aterradora, con tintes apocalípticos, ya me veía
nadar en las profundidades, acompañado de sirenas y demás bestias marinas. Iba a Sudáfrica.
El no tener dinero para tomar el avión me obligó a pasar por polizón en el Buenaventura. Recuerdo que
el capitán hablaba de un desvío, que era la única forma de capear la tormenta, pero al parecer le salió el
tiro por la culata, porque solo veo agua. Agua por todos lados. Esta isla es pequeña, pero llena de
árboles. Me da pánico salir de la playa e incursionar en ella. En algún momento tendré que hacerlo. Por
fortuna llegó a la orilla un baúl con comida, unas botellas de buen destilado, algo de abrigo y unos libros.
Me perderé el Mundial de Fútbol. Tenía la ilusión de ver a mi selección luego de muchos años de
amargura futbolística. Me quedaré con las ganas de estar en la magna cita del deporte rey. Necesitaba
cerciorarme si era verdad que el apartheid había terminado, porque por mucho que se hable de paz,
poco es lo que se ejecuta. No vaya a ser cosa que pisando tierras africanas, los turistas terminen en
alguna cacerola. Ese es un prejuicio. Siempre me ganan los prejuicios. Es un punto a corregir. Acá tendré
el tiempo de sanar mis imperfecciones, nacer de nuevo y dejar de lado mis obsesiones, temores,
prejuicios, abandonar mi misantropía, misoginia, xenofobia y timidez. Además, puedo darle rienda
suelta a mi licantropía, dejar crecer mis barbas hasta el suelo y oler como chivo. Nada puede ser tan
malo. Pero me perderé el Mundial.
¿Dónde estoy? ¿Qué isla será? Me siento como Robinson Crusoe. Daniel Defoe debe estar sacudiéndose
en su tumba. Menos mal no escuchó las palabras del Presidente de la República, Sebastián Piñera, que
citó al personaje de su novela como el habitante del archipiélago Juan Fernández, que según él, estuvo
pernoctando durante cuatro años. En una de esas, Defoe se siente halagado, porque logró lo que
siempre soñó: Que alguien creyera que sus novelas fueran reales. Porque no es lo mismo basarse en una
historia real a inspirarse en un hecho real. Ni tan real, porque lo que les ocurrió a Alexander Selkirk y
Pedro Serrano no fue muy parecido a lo del personaje ficticio, pero eso ya es hilar muy fino. De todas
maneras, para evitar ese tipo de bochornos, porque fue realmente vergonzoso escuchar las palabras del
Sr. Piñera, es necesario que cambie el equipo que le prepara sus discursos, porque así como va, va a ser
mejor que sus actos sean hechos con mimos. Da vergüenza ajena.
No quiero ser Crusoe, no quiero encontrar a nadie acá, quiero estar solo y no tener de compañero a
ningún día de la semana. Quizás luego necesite compañía, pero por ahora, disfrutaré de mi soledad,
aunque no pueda ver el Mundial, estaré bien así. En una de esas, si me bebo un par de botellas de
destilado, pueda mandar mensajes dentro de ellas y alguien, en algún lugar del mundo, pueda
responderme. Así estaré al tanto de lo que esté pasando en el orbe.
Así será, a beber como contrabandista y mandar los mensajes.
N
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Por Genevieve R.
Atando Letras
¿Por qué Poesía?, ¿Por qué dedicarle unas páginas, unas líneas, párrafos completos, a la Poesía?,
¿Qué fin tiene hablar sobre poesía?, ¿De qué sirve la Poesía?, ¿Por qué dedicarnos a la Poesía?, ¿Y por
qué no?, ¿Por qué no, por simples ganas (o amor dirán otros) escribir sobre Poesía?.
Escribir sobre ella sin tocarla, sin dedicarse hasta el punto de destruirla, deformarla, reestructurarla. Eso
es lo que queremos y quizás, saber más, entender más.
En realidad en esta sección dedicada a la poesía pretendemos dar a conocer este arte de otra forma,
queremos darle un toque diferente, vamos a pasar por alto el análisis extenuante que hace a la poesía
en algunos casos algo molesto e inentendible, porque no nos interesa el típico análisis letra a letra,
párrafo a párrafo, no nos interesa hablar sobre la temática sin más ni más, ni sobre sus tecnicismos.
Aquí no vamos a alabar a ninguno que no lo merezca y vamos a utilizar todo el mundo poético que
podamos abarcar. Desde los poetas más famosos y aclamados de este planeta, hasta los ignotos,
aquellos que escriben desde su rincón en penumbras y también aquellos que apenas le escriben a la
polola unas cuantas estrofas cursis que emanan de un corazón enamorado o embobado. Aquí le
daremos espacio a los incautos, a los soñadores, a los que se dedican 100% sabiendo que quizás jamás
serán reconocidos. ¡Vamos a ir a la caza del mundo!
Y vamos a hacerlo lo mejor que podamos. Ahora bien empecemos por lo básico. ¿Qué es Poesía?, O aún
mejor, ¿Qué NO es Poesía?
Porque este concepto, este arte o rama literaria parece muy complicada cuando nos vienen con sus
normas, pero la poesía en sí, en su forma más pura, es la cosa más simple que hay y es que la poesía
yace en todos nosotros, en algunos emana por los poros y en otros se halla reposando dormida,
esperando ser evocada. Con ella expresamos nuestros más hermosos y viles sentimientos, a través de
ella plasmamos la vida misma y la muerte en todo su esplendor, entre letras vamos sublimemente del
amor al odio. La poesía nos libera, y está allí para ser encontrada y para que la hagamos nuestra.
Entonces y en resumen, no queremos analizar la poesía, queremos mostrarla. Tal vez comentarla, sin
juzgarla, apreciarla desde su germen y aunque es normal que más de alguna vez hayamos leído un texto
y dicho: ¿Qué se supone es esto? ¿Qué se pretende con esto? Y es que la poesía da para todo. Para
preguntarse, para sentirse identificado, para experimentar emociones, para trasportarnos al mundo de
sentimientos que el poeta describe o bien en algunas ocasiones cuestionar y reprochar al autor mismo
aquel que tal vez luego estaremos alabando por algún otro trabajo.
Así que en poesía puede convertirse todo lo que deseemos y experimentemos y lo único seguro es que
la poesía como todo arte, es infinita.
Y ya que estamos hablando sobre poesía citamos algunos autores y su postura sobre la ya entablada
pregunta ¿Qué es poesía?
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Por Genevieve R.
Nicanor Parra dice:
Poesía es todo lo que se mueve. El resto es prosa.
Alejandro Carpentier en uno de sus textos escribe:
"Llego a preguntarme a veces si las formas superiores de la emoción estética no consistirán,
simplemente, en un supremo entendimiento de lo creado. Un día, los hombres descubrirán un alfabeto
en los ojos de las calcedonias, en los pardos terciopelos de la falena, y entonces se sabrá con asombro
que cada caracol manchado era, desde siempre, un poema."
Y para finalizar, Arte poética de Vicente Huidobro:
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Más no por eso tenemos fuerza;
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
¡Por qué cantáis la rosa, oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
Ahora les toca a ustedes sacar sus conclusiones sobre que es poesía.
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Por Eduardo Carmona
Resen as
La “Crónica de una muerte anunciada”
de Gabo.
Es muy difícil leer un par líneas y sumergirse de entrada con un libro,
más aún cuando el título te dice el final o la parte más trascendente de
la historia. Así sucede con la Crónica de una muerte anunciada de
Gabriel García Márquez, que en efecto es la recopilación de
antecedentes de un asesinato que ocurrió en su pueblo natal, que
relatado con una técnica narrativa única de “Gabo” y la mezcla
perfecta de creación de detalles y personajes pintorescos dan a luz una
novela en la que aseguro no se aburrirán en ningún momento, pues el
escritor nos ofrece en esta novela su claridad como escritor literario
dando a la novela un tratamiento auténtico e innovador del ambiente rural.
La historia se desarrolla en un pequeño pueblo costero del caribe colombiano (Manaure) el año 1951,
las costumbres rurales y las tradiciones de la zona se citan durante toda la novela, es de esos pueblitos
en que para las bodas están todos invitados, un pequeño cahuín ya lo sabe todo el mundo, las mujeres
son criadas para sufrir por lo que serán excelentes esposas, los patrones gozan de sus criadas, todos se
conocen y el honor se defiende con la vida y el deshonor se paga con la vergüenza.
Allí, a ese pueblo es donde llega un desconocido de acomodada familia buscando a una mujer para
casarse, en poco tiempo la encuentra tratándose de un pueblo pequeño no es cosa difícil. El mozo joven,
ricachón, elegante, extravagante, dueño del mundo elige a una muchacha de familia humilde que
apenas sostiene una casa que está a mal traer. El cortejo es rápido y simple, así es como se hacen las
cosas con dinero, pero existen otras que realmente el “cash” no puede comprar “El honor”. Llegada la
noche de la boda sucede lo crucial, el hecho que desencadena el horror de la historia, lo que cambia la
vida de muchas personas, lo que alborota al pueblo y penará a muchos por el resto de sus vidas.
Después de sabida la humillación ¿cómo es posible que nadie advirtiera a la víctima?, siendo que ya
todo el pueblo sabía lo que sucedería, es más, los ejecutores pasearon sus cuchillos durante horas antes
del hecho. Pero existe otra pregunta que es más intrigante ¿La víctima fue en realidad responsable de
aquella imputación?, esta pregunta queda a su libre juicio e imaginación, es un enigma que hace
fascinante esta novela criminal.
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Por Clochard
¡SE LAS ECHO EL BUIN! de Jorge Inostrosa
Haciendo memoria puedo recordar, y no sin esfuerzo, mis clases de historia en
la básica donde un día se expuso sobre la Guerra Contra la Confederación
Perú-Bolivia, guerra que Chile había ganado. Y de este conflicto lo único que
me había quedado era eso: el hecho de que nuestro país había ganado.
Tuvieron que pasar más de seis años para venir a enterarme, gracias a este
libro, sobre la profundidad e intensidad de este conflicto que tan burdamente
había sido visto en mi educación.
¡SE LAS ECHO EL BUIN!, libro que perteneció a mi abuelo y que viene a ser mi
“unión sanguínea” con él, pues nunca lo conocí (y pienso que una forma propicia de “conocer” a alguien,
en correlación con la información que se tiene de dicha persona, es por sus gustos artísticos), llego a mis
manos hace un año atrás, pero, no lo había querido leer por miedo a una posible complejidad en su
lectura ya que trataba un suceso histórico del cual yo sabía tan poco que ni siquiera me podía referir a él
sin ruborizarme de ignorancia.
En grandes rasgos-¡lamentablemente!-, la novela se centra en Manuel García Banqueda el cual es
llamado para ir a la guerra, en calidad de comandante del Batallón Portales, contra la Confederación
Perú-Bolivia controlada por Santa Cruz (especie de tirano “magnánimo” y con ambiciones territoriales).
La primera expedición, llevada a cabo por Manuel Blanco Encalada (primer presidente de Chile años
antes) es todo un desastre, hasta el punto que es procesado en juicio de guerra por su ineptitud y
candidez. La cólera popular obliga al gobierno a realizar una segunda expedición esta vez dirigida por
Manuel Bulnes. Gracias a este último personaje la guerra es ganada. Pero en estos notorios vacios de
tiempo que se he mostrado en mi precario resumen, en el libro se ve lleno de personajes interesantes,
como Candelaria Perez y Juan Lorenzo Colipí, y hechos que conmueven.
Libros como estos son los que despiertan el interés por nuestra historia, historia que con frecuencia,
lamentablemente, es mal enseñada en los colegios, lo cual hace surgir en los alumnos-futuros adultos-,
la concepción de que nuestra historia es aburrida. Este libro es la antítesis clara para todos aquellos que
se atreven, obviamente que por ignorancia, a decir tal cosa. Leerlo no requiere de un enciclopedismo
histórico ni nada por estilo, es un libro súper bien explicado, hasta el punto que me atrevo a decir que
está mejor explicado que en los libros de historia objetiva.
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Por Nuestros Lectores
Rinco n del Lector
Sin ti Por Janyta
Lloran las almas por la tragedia de no estar allá,
se sumergen en vacías miradas que gritan el desconsuelo,
que desencadenan las lágrimas de la pasión desorbitada,
de una razón callada.
Llora mi cuerpo por no rozar las pieles del tuyo,
por no gozar del privilegio de acariciar tus labios
¡oh dulces labios que derraman fuego!
labios que alborotan la tranquilidad de mis manos.
Encariñas la pasión que se me escapa
y que se desvela con los sonidos de tus gemidos
con el calor de tus deseos
con la fragancia de tus pesares
con el dulce olor de tus besos.
¿Qué hago acá mientras allá, en tu camino, está el agua que calmará mi sed?
Lloran mis lágrimas al nacer contigo
al creer en ti, al sentir tus latidos
al posar en tu mirada el enorme gozo de un alma en pena
que sufre, llora y grita cada vez que piensa en tus ojos
cada vez que busca tus besos y no encuentra màs que pasos vacios
sin ida y sin retorno. Sin vida y sin esperanza. Sin ti y sin tu amor.
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Por Nuestros Lectores
La última función Por Carlos Tapia Carmona
Cada mañana, desde 1959, Andy estaba presente. Antes de partir a clases, en el quinto asiento, de la
octava fila. Obnubilado por, quizás la mujer más hermosa que haya visto. Ella, rubia, tan brillante como
el sol, encandilaba a todo cristiano que se atreviera a mirarla a los ojos. Sus labios, rojo como el rubí,
más rojos que las rosas que adornaban el jardín de su madre. Después de clases, volvía al quinto asiento,
de la octava fila. Ella merecía ser vista una y otra vez, incansablemente, enloquecidamente.
Cada beso de ella, elevaban a Andy a un incontrolable éxtasis. Era como si se suspendiera en el aire,
hasta llegar a una catarsis de todos sus púberes pecados. Ella era realmente una santa. Una diosa. Una
voluptuosa y exuberante diosa. Ella se dejaba admirar por Andy. Pero no sólo por él, sino por todo
macho que se precie de tal, que embelesados acudían al mismo llamado frenético que llevaba a Andy.
Peter, el encargado de cada función, desde hace dos décadas atrás lo veía llegar. Siempre en el quinto
asiento de la octava fila.
En una ocasión, extrañamente, nadie llegó a la función de la mañana, excepto, Andy. Fue entonces
cuando Peter, rengueando, como de costumbre, se le acercó y amablemente lo invitó a conocer el lugar.
Entre dudas Andy aceptó. Era increíble como desde las alturas se podía apreciar a la hermosa rubia,
magnífica, con ese andar serpenteante y ese hablar que erizaba los pelos. Desde entonces, Andy se dio
el lujo de disfrutar de su musa, la dueña de sus húmedos sueños, la ama y señora de sus poluciones
nocturnas, la encargada de que emanara toda su juventud como leche hirviendo.
Sin lugar a dudas, Andy estaba enamorado.
La mañana del 5 de agosto de 1962 el mundo se conmocionó. Ella había muerto. La mujer que dominaba
el mundo ya no estaba entre los mortales, pasando a ser la musa de los cielos. Su cuerpo fue
encontrado, frío, con una sobredosis de pastillas y quizás cuantas cosas más.
Andy, al igual que todos, sintió el golpe. El amor de su vida, no estaría más y cada segundo reflejado en
el viejo telón blanco al fondo del salón ya eran solo recuerdos.
El edificio estaba vacío, frío, húmedo. Ya nada era igual. Para nadie, ni siquiera para Peter, el vetusto
rengueante, que como era de costumbre, fue a arreglar las cintas para la función vespertina. Algo estaba
mal. Andy ya no estaba en el quinto asiento de la octava fila esperando ver a su rubia. “Debe estar
arriba”, pensó el hombre. Sus ojos se tornaron vidriosos, negros, impenetrable, como el de los tiburones
cuando se disponen a masticar la presa. Andy colgaba de una de las vigas, ahorcado por uno de los rollos
de la película a exhibir. Su silenciosa muerte era el reflejo de lo que muchos sintieron entonces.
Marilyn, había muerto.
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Por Sinuee & Folk!
Nos Volveremos a ver
Fallece Carlos Monsiváis a los 72 años
El cronista y ensayista mexicano Carlos Monsiváis murió el sábado 19 de junio del 2010 a los 72 años después de más de dos meses ingresado en un hospital de la capital mexicana por problemas respiratorios, informó a Efe una fuente oficial.
Un portavoz de la Secretaría de Salud informó del fallecimiento de Monsiváis, el cual ocurrió entre las 13.00 y 14.00 hora local (18.00 y 19.00 GMT).
Monsiváis había sido internado en el hospital de Nutrición Salvador Zubirán, en el sur de la capital mexicana, desde principios de abril pasado aquejado por males respiratorios.
El hospital aún no ha dado el parte médico del fallecimiento del escritor, autor, entre otras, de obras como "Días de guardar" (1971), "Los rituales del caos" (1995) y "Aires de familia. Cultura y sociedad en América Latina" (2000).
El escritor nació en la Ciudad de México el 4 de mayo de 1938, estudió en la Escuela de Economía y en la Facultad de Filosofía y Letras, de la Universidad Nacional Autónoma de México.
Era un escritor prolífico, de agudeza intelectual, por lo que se le consideraba como un indispensable analista de la vida nacional.
Obtuvo numerosos reconocimientos y el más reciente le fue otorgado por el Consejo Ciudadano del Premio Nacional de Periodismo (CCPNP), el pasado 12 de mayo cuando tenía ya más de un mes hospitalizado.
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Por Sinuee & Folk!
José Saramago falleció el, 18 de junio Fuente : Infobae.com
El escritor portugués, Premio Nobel de Literatura, falleció hoy a los 87 años
luego de una larga enfermedad. Fue el autor de obras como Diario de Lisboa, El
viaje del elefante, Caín y El Evangelio según Jesucristo.
José Saramago falleció hoy, 18 de junio, a sus 87 años, en su casa de Lanzarote,
España, al mediodía (hora canaria), rodeado de su familia.
El portugués nació en la aldea de Azinhaga, provincia de Ribatejo, el 18 de
noviembre de 1922, de acuerdo al registro oficial. Según lo asegurado por sus padres, la fecha verdadera
data de dos días antes, el 16.
Por cuestiones económicas, no logró concluir sus estudios, algo que connota aún más su condición de
genio. Su primer trabajo fue de cerrajero mecánico, pero después este abanico se abrió a una amplia y
versátil variedad, que en principio nada tenía que ver con las letras: delineante, funcionario de sanidad y
de previsión social. Luego sí incursionó en el mundo al que se dedicaría con ansía y persistencia. Fue
traductor, editor y periodista.
Su primer libro, la novela Terra do Pecado de 1947, encontró acompañante sólo 21 años más tarde, en
1966. Después su trabajo literario fue casi intermitente. Además, trabajó durante doce años en una
editorial, donde ejerció funciones de dirección literaria y de producción. Pero en un momento de su vida
entendió la literatura significaba más, y a ella vertió su voluntad.
"Nací en una familia de campesinos sin tierras, en Azinhaga, una pequeña población situada en la
provincia de Ribatejo, en el margen derecho del río Almonda, a unos cien kilómetros al nordeste de
Lisboa ", así arranca José Saramago su pequeña autobiografía, publicada en la página de su fundación.
Es que este escritor portugués, Premio Nobel de Literatura en 1998 -el primero en su lengua- , fue
también un colaborador social, además de periodista y curioso de las novedades tecnológicas . Con esta
organización, buscaba " contribuir al proceso de humanización que un mundo en permanente proceso
de deshumanización necesita", según asegura su estatuto.
El marido de la periodista y traductora Pilar del Río tenía ciertas y varias semejanzas con su predecesor
el portugués Fernando Pessoa, y una de ella era justamente el tema del desasosiego, la falta de
serenidad, algo acuciante por estos tiempos.
En su página web cuenta la fundación enmarcada en la oscuridad del luto: " Hoy viernes 18 de Junio,
José Saramago ha fallecido a las 12:30 horas en su domicilio de Lanzarote, a los 87 años de edad, a
consecuencia de un fallo multiorgánico después de una larga enfermedad. El escritor murió
acompañado de su familia, despidiéndose de una forma serena y plácida".
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E F E M E R I D E S D E L M E S D E J U L I O
Por Clochard
EFEMERIDES LITERARIAS
M E S D E J U L I O
2 de julio de 1778, muere Jean Jacques
Rousseau.
2 de julio de 1877, nace Hermann
Hesse, Premio Nobel de Literatura en
1946.
2 de julio de 1961, muere Ernest
Hemingway.
3 de julio de 1883, nace Franz Kafka.
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E F E M E R I D E S D E L M E S D E J U L I O
Por Clochard
5 de julio de 1898, nace el escritor,
cineasta y dramaturgo Jean Cocteau.
6 de julio de 1962, muere William
Faulkner, Premio Nobel de Literatura
1949.
7 de julio de 1930, muere Arthur Conan
Doyle.
8 de julio de 1621, nace Jean de la
Fontaine.
8 de julio de 1822, muere Percy Bysshe
Shelley.
10 de julio de 1871, nace Marcel Proust.
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E F E M E R I D E S D E L M E S D E J U L I O
Por Clochard
11 de julio de 1561, nace Luis de
Góngora.
12 de julio de 1536, muere Erasmo de
Rotterdam.
12 de julio de 1817, nace el escritor
estadounidense Henry David Thoreau.
12 de julio de 1904, nace Pablo Neruda.
15 de julio de 1904, muere Anton
Chejov.
16 de julio de 1304, nace Francesco
Petrarca.
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E F E M E R I D E S D E L M E S D E J U L I O
Por Clochard
24 de julio de 1802, nace Alexandre
Dumas (padre).
26 de julio de 1875, nace Antonio
Machado.
26 de julio de 1942, muere Roberto
Arlt.
27 de julio de 1939, nace Manuel
Vázquez Montalbán.
29 de julio de 1824, nace Alexandre
Dumas (hijo).
30 de julio de 1784, muere Denis
Diderot.
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Por Ikaana
Buzo n
Ikaana presenta:
El Rincón del Buzón.-
Hoy: Bienvenida.-
Estimados, me agrada un montón informarles que seré yo quien se encargue del buzón de la
revista, háganse una idea de la que estará con los ojos quemados leyendo a través de la pantalla, y
será divertido, me ayudará a mí también esta sección.
A partir de la publicación de éste número, que vendría siendo el génesis de este proyecto, estaré
lista para recibir los mails a la dirección oficial: [email protected] seleccionaré los
que pueda y contestaré, le adelanto que recibo ideas, sugerencias, preguntas y comentarios sobre
la revista y las zonas de literatura que ya muchos conocen. No contestaré ofensas ni estupideces,
creo que no es necesario mencionar, pero prefiero prevenir, nunca faltan los graciosos.
Quisiera pedir en una última estancia que visiten con cierta regularidad el blog de la revista
http://pordefectorevista.blogspot.com/, allí se informarán ciertas cosas, noticias del momento,
algunos cambios, si llegan colaboradores nuevos, si se van otros, si hay nueva sección, etc. Etc.
Agradezco mucho a los chicos que impulsaron esta iniciativa, yo solo di la idea y todo el resto hizo
más que yo, a Sinuee más que nada porque él se ha hecho cargo de mucho y es uno de los más
entusiastas con el asunto.
A todo el resto les dedico un saludo, los quiero mucho.
Hasta el próximo número,
Ikaana
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