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Poesía de los años 30 Problemas y variantes

Selección poética de Rafael Alberti

Por amiga, por amiga Por amiga, por amiga. Por amiga, por amiga. Sólo por amiga. Por amante, por querida. Sólo por querida. Por esposa, no. Sólo por amiga. (de La amante, 1925).

Telegrama Nueva York un triángulo escaleno asesina a un cobrador. El cobrador, de hojalata, y el triángulo, de prisa otra vez a su pizarra. Nick Carter no sabe nada. ¡Oh!

Nueva York. (de Cal y Canto, 1927)

Araceli No si de arcángel, triste ya nevados los copos, sobre ti, de sus dos velas. Si de serios jazmines, por estelas de ojos dulces, celestes, resbalados. No si de cisnes sobre ti cuajados, del cristal exprimidas carabelas. Si de luna sin habla cuando vuelas, si de mármoles mudos, deshelados. Ara del cielo, dime de qué eres, si de pluma de arcángel y jazmines, si de líquido mármol de alba y pluma. De marfil naces y de marfil mueres, confinada y florida de jardines lacustres de dorada y verde espuma. (de Cal y Canto, 1927)

Amaranta ... calzó de viento ... (Luis de Góngora) Rubios, pulidos senos de Amaranta, por una lengua de lebrel limados. Pórticos de limones, desviados por el canal que asciende a tu garganta. Rojo, un puente de rizos se adelanta e incendia tus marfiles ondulados. Muerde, heridor, tus dientes desangrados, y corvo, en vilo, al viento te levanta. La soledad, dormida en la espesura, calza su pie de céfiro y desciende del olmo alto al mar de la llanura. Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende, y gladiadora, como un ascua impura, entre Amaranta y su amador se tiende. (de Cal y Canto, 1927)

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A las Brigadas Internacionales Venís desde muy lejos... Mas esta lejanía ¿qué es para vuestra sangre que canta sin fronteras? La necesaria muerte os nombra cada día, no importa en qué ciudades, campos o carreteras.

De este país, del otro, del grande, del pequeño, del que apenas si al mapa da un color desvaído, con las mismas raíces que tiene un mismo sueño, sencillamente anónimos y hablando habéis venido.

No conocéis siquiera ni el color de los muros que vuestro infranqueable compromiso amuralla. La tierra que os entierra la defendéis seguros, a tiros con la muerte vestida de batalla.

Quedad, que así lo quieren los árboles, los llanos, las mínimas partículas de la luz que reanima un solo sentimiento que el mar sacude: ¡Hermanos! Madrid con vuestro nombre se agranda y se ilumina.

Madrid, diciembre de 1936.

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Rafael Alberti (1937)

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Los héroes Modesto González

Rafael Alberti

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Manuel Altolaguirre (Poetas en la España leal. Valencia, 1937)

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Enrique Líster

A LÍSTER, JEFE EN LOS EJÉRCITOS DEL EBRO

(Antonio Machado)

Tu carta -oh noble corazón en vela, español indomable, puño fuerte-, tu carta, heroico Líster, me consuela, de esta, que pesa en mí, carne de muerte. Fragores en tu carta me han llegado de lucha santa sobre el campo ibero; también mi corazón ha despertado entre olores de pólvora y romero. Donde anuncia marina caracola que llega el Ebro, y en la peña fría donde brota esa rúbrica española,

de monte a mar, esta palabra mía: "Si mi pluma valiera tu pistola de capitán, contento moriría".

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La muerte de Durruti

I Madrid en peligro En los frentes de Aragón se libraba gran batalla cuando llegó la noticia de que a Madrid se acercaban cinco ejércitos rebeldes con las más modernas armas: tanques y ametralladoras, morteros que a gran distancia batirían la ciudad. Junkers, Capronis… (El Papa promete su bendición para mayor eficacia). Buenaventura Durruti, que en Aragón peleaba,

cuando supo estas noticias así habló a su gente brava: -¡Compañeros! Hay que ir a la capital de España, donde el fascismo pretende clavar su sangrienta zarpa. En Castilla nos jugamos una decisiva carta de esta dura guerra a muerte que tenemos entablada. Vayamos, pues, a Castilla, vamos pronto, camaradas, que se para todo el cuerpo cuando el corazón se para, y ya sabéis que Madrid es el corazón de España.

II Durruti en Madrid Buenaventura Durruti, pelo en pecho, dura barba, con sus hombres más valientes va por tierras castellanas. Sus ojos llevan el mar hasta las llanuras pardas -abrazo para Castilla de Cataluña, su hermana-. Los vientos de la meseta soplan gentiles. Abrasan de ardor que nació que nació en la nieve y que afiló la distancia los pechos de sí encendidos de las tropas catalanas. Empujado por el viento y empujado por sus ansias llegó Durruti a Madrid con el clarear de un alba.

-¡Quién dijera, Manzanares, pequeño río sin agua, que tu cauce había de ser nuestro límite con África! Que si tu orilla derecha pisan Franco y su canalla, la que de Marruecos vino al son de promesas falsas, de tu izquierda brota, viva, fresca y ardiente savia, templada ya en el combate, de la verdadera España, la de los trabajadores que no reconocen castas. Te prometo, Manzanares, que en lo que te falta en agua lo llenará el rojinegro de mi sangre libertaria, antes que ver por Madrid a las turbas africanas.

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III La muerte Madrid, mediado noviembre, era un llover de metralla. Del tejado a los cimientos se estremecían las casas. Si no granizos, cristales a la lluvia acompañaban. El cielo, todo una nube gris, densa, más densa, baja. La luz, el relampagueo del cañón… Se peleaba. Y la Muerte, ciega en ira, volando de casa en casa. -¿A quién buscas, compañera? ¿Cúya será la garganta que siegues, Muerte?! ¡Responde! (Una voz el aire rasga) -Quiero a quien me desafía con su pecho y arrogancia. Busco a quien vino a buscarme de tan lejos. Mi guadaña… -Pero dime. Muerte, dime su nombre, Muerte, ¿se llama…? -¡Durruti…! Se pasma el viento. Por todo el ámbito vaga, hielo flotando en el aire, el nombre del camarada. Buenaventura Durruti,

pelo en pecho, dura barba, por los frentes de Madrid, con toda su gente brava, citando a muerte a la Muerte, citándola cara a cara. (La Muerte, como una sombra, le rondaba, le rondaba.) -¡Compañeros! ¡Al ataque! La bayoneta calada! ¡Que no quede vivo un moro! ¡Qué se acreciente la fama nuestra con este combate! ¡Que no puedan superarla los más valientes del mundo! (Paso a paso se acercaba muda, la Muerte a Durruti). Los catalanes avanzan. Locas, a los cuatro vientos silban y silban las balas que, perdidas, blanco encuentran, por azar, y en él se clavan. Uno de estos proyectiles detiene en seco la marcha de todos los catalanes. Cunde el espanto. ¿Qué pasa? Nadie sabe ni responde. Pelo en pecho, dura barba. Buenaventura Durruti, el que a la Muerte citara, abrazado con la Muerte, yerto, en el campo quedaba.

IV Promesa de venganza ¡Ay, dolor de Barcelona! Por las calles, por las plazas va el entierro de Durruti. Silenciosamente avanza la comitiva, compuesta de miles camaradas que cierran, firmes, los puños, que aprietan, rudos, la barba para que el llanto no acuda. La multitud apiñada se duele calladamente por el cadáver que pasa. ¡Ay, dolor de Barcelona, que es dolor de toda España! Puños en alto prometen

tomar cumplida venganza: -La venganza es atacar con furia nunca igualada. Si Madrid entero dijo "¡No pasarán!" -y no pasan- ha llegado ya el momento de que suene en toda España otra consigna que diga: "¡Pasaremos!" La palabra se multiplica en el viento, la mece el mar en sus aguas, la esparcen ondas sin fin, se eterniza en la distancia.

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Luis Pérez Infante - «La muerte de Durruti». Romance publicado en la revista El Mono Azul; 11 de febrero de 1937. Los héroes del bando insurrecto nacionalista (Manuel Machado) A Francisco Franco Caudillo de la nueva Reconquista, Señor de España que en su fe renace, sabe vencer y sonreír, y hace campo de paz la tierra que conquista. Sabe vencer y sonreír. Su ingenio militar campa en la guerrera gloria seguro y firme. Y para hacer Historia Dios quiso darle mucho más: el genio. Inspira fe y amor. Doquiera llega el prestigio triunfal que lo acompaña, mientras la Patria ante su impulso crece, para un mañana, que el ayer no niega, para una España más y más España, ¡la sonrisa de Franco resplandece! Al sable del Caudillo ¡Bienvenido, Capitán! Bienvenido a tu Madrid, con la palma de la lid y con la espiga del pan. Dios bendice el santo afán que tu espada desnudó y la victoria te dió, poniendo en esa victoria toda la luz de la gloria de un mundo que se salvó. Con esa hueste triunfal que tras tu enseña desfila -y que lleva en la mochila estrellas de general-, de la barbarie oriental

vencer supiste el espanto, y alcanza tu gloria tanto que con tu invencible tropa fue España escudo de Europa como en Granada y Lepanto. De tu soberbia campaña, Caudillo noble y valiente, ha resurgido esplendente una y grande y libre España. Que hoy sean tu nueva hazaña estas paces que unirán en un mismo y puro afán al hermano y el hermano… Con la sombra de tu mano es bastante, ¡Capitán!

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Oración a José Antonio José Antonio, maestro. ¿En qué lucero, en qué sol, en qué estrella peregrina montas la guardia? Cuando a la divina bóveda miro, tu respuesta espero. Toda belleza fue tú vida clara. Sublime entendimiento, ánimo fuerte, y en pleno ardor triunfal, temprana muerte Porque la juventud no te faltara. Háblanos tú… de tu perfecta gloria. Hoy nos enturbia la lección, el llanto; más ya el sagrado nimbo te acompaña, y, en la portada de su nueva historia, la Patria inscribe ya tu nombre santo… José Antonio Primo de Rivera.

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Romances de diverso tipo publicados en el contexto de la Guerra Civil Española La venganza del castillo Sus cuatro siglos dormía el castillo de Las Navas. Fuertes, por fuera, muy fuertes, las torres y las murallas, y medio muertas de tiempo las viejísimas entrañas. Al cabo de cuatro siglo, despertó una madrugada con un despertar de guerra —bandera republicana izada en un palo al viento allá en la torre más alta—. Desde un trigal, los facciosos ven la enseña, y una marcha organizan sobre el pueblo castellano de Las Navas. La columna, numerosa, pronto llega hasta la plaza sin que los del pueblo, escasos, valientes, pero sin armas puedan cortar el avance presentándose en batalla. El jefe de los facciosos, con voz de sapo en el agua, pregunta a los aldeanos lloviéndoles amenazas: "¿Quién puso aquella bandera allá en la torre más alta?" Silencio. Ruge el fascista una voz de: "¡Carguen, armas!" Y un cobarde de la aldea dice, a la vez que señala al labrador más anciano, a quien Pollero llamaban: "El Pollero, que es un rojo."

El Pollero se adelanta (de viejo, no de cobarde, sus piernas le flaqueaban). Y habló el capitán rebelde con voz de sapo en el agua: "¡Quita pronto esa bandera, si no quieres que la tapa de los sesos te levante!" El viejo, como por magia, pudo trepar como un gato hasta la torre más alta: las piedras rojas del muro parecía que le ayudaban. Ya en tierra con la bandera que a cien vientos ondeara habló él capitán fascista con voz de sapo en el agua: "Pollero, pisa ese trapo que por bandera tomabas." "¡Eso no!"—lloró El Pollero—. Y cien facciosas culatas de fusiles, su cabeza con odio y furia machacan. Al día siguiente el castillo de tal crimen se vengaba: los segadores del llano, al ver la torre más alta sin la bandera, acudieron con hoces y con guadañas; el pueblo reconquistaron, y en la torre de Las Navas pusieron bandera roja junto a la republicana.

Luis PÉREZ INFANTE El mono azul, AÑO 1 Madrid, Jueves 24 de septiembre de 1936. NUM. 5

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