Distintos modos de evitar a un poeta

Poesía cubana del siglo XXI

Lizabel Mónica

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“Distintos modos de evitar a un poeta: poesía cubana del siglo XXI”

Lizabel Mónica

© El Quirófano Ediciones

Editor: Augusto Rodríguez

Foto de portada: Lia Villares

Foto de contraportada: Luis Trápaga

revistaelquirofano@hotmail.com

Impresión

Unigraf Offset

Guayaquil, Febrero, 2012

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Prólogo para una antología, epílogo para una década 6 El cansancio de la poesía.................................................................................7Tregua fecunda.............................................................................................9Ahora que me lo dices.....................................................................................9Freí un pellejo de pollo.................................................................................10

En un poema de José Kozer.............................................................................11Traída de Rusia............................................................................................11Mientras llueve estamos… ..............................................................................12Sobre el contén hay un hombre…......................................................................12He sobrevolado a 26 mil pies….........................................................................12Casa de agua..............................................................................................13Ocaso.......................................................................................................13Trabajos....................................................................................................14Asumir......................................................................................................14Huérfanos y hambrientos: la misma especie de hace siglos......................................16Cadena alimenticia.......................................................................................16Negra leche del alba, te bebemos al amanecer.....................................................17 (Oración para pedir la rosa de nadie).........................................................17II.............................................................................................................17III............................................................................................................18IV............................................................................................................18V.............................................................................................................18Voz..........................................................................................................19Entrada.....................................................................................................19Aguja........................................................................................................19Entrada.....................................................................................................20Nudo........................................................................................................20una mujer..................................................................................................20Nudo........................................................................................................21Materia.....................................................................................................22por unos segundos…......................................................................................24(hengelhoef)...............................................................................................24aves….......................................................................................................2499¢: Anatomía del verano...............................................................................2599¢: Hospitales de champ-pourri......................................................................25Daguerrotipo de cummings entre lilas................................................................25Yo, Odiseo, confieso mi sino con las manos manchadas por los siglos de los siglos...........27Quién se va a morir…....................................................................................27El forraje y el corral.....................................................................................28Por el filo..................................................................................................28Crisis........................................................................................................28

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(1)...........................................................................................................29 (2)..........................................................................................................29(3)...........................................................................................................29De varias patrias mi hermana trae…..................................................................29En el margen del país…..................................................................................29La derrota..................................................................................................31La maestranza.............................................................................................31Murciélagos................................................................................................33Marabú.....................................................................................................33El pozo......................................................................................................33En el arenero..............................................................................................35Mala praxis. El portero está de duelo................................................................36Yoyo.........................................................................................................37La pérdida del pan.......................................................................................37Toque de chaveta.........................................................................................39Reeducación...............................................................................................39Descenso...................................................................................................41Conserva...................................................................................................41Primaveras cortadas.....................................................................................42algo más…..................................................................................................45contra la pared….........................................................................................46método de transición…..................................................................................46me iré de Santiago.......................................................................................48Un poema de amor para Clara .........................................................................50puerta…....................................................................................................51de…..........................................................................................................51EXIT….......................................................................................................52

¡EN GUARDIA! 54

54 Distintos modos de izarse ..............................................................................55

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Prólogo para una antología, epílogo para una década-Acercamiento a la literatura cubana reciente-

Lizabel Mónica

Esta antología recoge piezas de los exponentes más notables de entre los poetas jóvenes que comenzaron a publicar a partir del año 2000. Las fechas abarcan desde 1969 hasta 1984 como año de nacimiento de los autores, y desde 1999 hasta 2011 como periodo de creación de las obras seleccionadas1.

La circunstancia del arribo de un nuevo milenio, más algunas características generacionales y contextuales que hacen lucir oportuna la denominación, ha hecho popular en el ámbito cubano el término de Generación 0 para catalogar a estos poetas. No es original de la isla esta manera de apreciar la producción reciente desde un marco referencial asociado con la aparición del milenio. En la última década han proliferado diversas antologías en el campo hispanoamericano que hacen uso de dicho criterio. Un ejemplo claro de estas coincidencias es el título de una antología de jóvenes poetas publicada en Perú en el año 2000. Sin embargo, creo que sólo ahora y a posteriori, podemos sacar un balance más o menos acertado de lo que ha representado la década para nuestros respectivos panoramas literarios.

En el caso de Cuba, si bien la actual promoción suele definirse de manera negativa con respecto a promociones anteriores, es difícil describirla por lo que realmente es, por lo que acaso podría establecer categóricamente la naturaleza de sus propuestas estéticas. Esto se debe en parte, a que se trata de una generación que utiliza estrategias postmodernas, resistiéndose a clasificaciones, y en parte, a que estamos a las puertas de esa transformación notable que ocurre en el seno de cada uno de los campos de la producción cultural actual, transformación relacionada, sin dudas, con la aparición de los nuevos medios.

Las antiguas relaciones entre escritor y mercado, así como entre ambos y el lector, se enfrentan a nuevas dinámicas y a una infraestructura cambiante, que difiere de aquella a la que estábamos acostumbrados hasta la aparición del blog, el e-book, los readers, los tables, el iphone y el ipad. Es cierto que hemos nombrado objetos no del todo habituales en Latinoamérica y muy poco conocidos en Cuba, donde apenas los celulares son de uso común. No obstante, hechos como el flujo de turismo que ha llegado a la isla en los últimos años, el aumento en la frecuencia de las visitas de cubanos emigrados al país, o la existencia del uso generalizado de la antena parabólica para el acceso a canales extranjeros (práctica sumamente difícil de reprimir por parte del gobierno), hace posible afirmar que en los últimos diez años los jóvenes cubanos han estado expuestos a las mismas referencias globales a que han estado expuestos los jóvenes en otros lugares del planeta. Es este un suceso inédito en la historia de una Revolución cubana, caracterizada por el bloqueo constante de información desde y hacia el exterior. Sin embargo, es sólo en la ciudad de La Habana donde este fenómeno es visible, ya que en el resto del país la Internet es escasa y hasta inexistente para algunas regiones. En la capital, mientras tanto, muchos jóvenes compran cuentas ilegales, acuden a embajadas extranjeras o acceden a las cuentas permitidas de conocidos una o dos veces por semana para chequear su email, subir fotos a la Red y actualizar su perfil de Facebook.

Los cambios que tienen lugar en el mercado del libro a nivel global, proyectos como GoogleBooks y Amazon, así como la existencia de los blogs y las redes sociales en tanto espacio de autopublicación, autopromoción y autodifusión, son especialmente atractivos para aquellos escritores que aspiran a llegar a un mercado internacional. En Cuba no existe ninguna editorial que sea accesible o tenga presencia fuera de nuestras fronteras geográficas. A esta situación se suma la contundente crisis editorial del país.

1Se han excluido de esta antología poetas cuya fecha de nacimiento coincide con los primeros años del periodo escogido. Se debe a que son autores con una presencia fuerte en el campo literario nacional de los años ´90, y que pertenecen por ende no a la promoción misma estudiada en esta antología, sino a su espectro de influencias.

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Sin recibir suficiente atención por parte de productores y críticos, la crisis editorial cubana es uno de los problemas más agudos que enfrenta nuestro ámbito literario. Debido a una miserable situación económica, a causa de la cual se convirtió en política oficial desde los años '90 la limitación del papel para las editoriales, el formato del libro se redujo dramáticamente en la isla. Desde hace dos décadas, el libro cubano tiene un promedio de 50 páginas, tanto para los géneros de cuento, poesía e incluso el de novela. Los concursos, la vía más certera de obtener acceso a la publicación dentro del país, exigen para el género novela, otorgándole a veces la denominación de “noveleta”, un máximo de 50 cuartillas, lo cual coincide con el estimado internacional para el límite del relato largo. Sin dudas esto ha afectado la visión de quienes son tradicionalmente reconocidos como productores de libros: los escritores. Por otro lado, la política cultural gubernamental, contraria a la visión del libro como producto comercial, ha constreñido la labor de los editores a la de meros correctores, de forma que no existe la profesión de ese consejero o experto que suele ser la contraparte del escritor. Otras razones, como la censura, la falta de variedad o de perfil editorial específico para un campo literario demasiado homogéneo, son motivaciones extras que conducen a los escritores cubanos a pensar en los nuevos medios como alternativa.

El cansancio de la poesía

Es mi opinión que hoy en día acontece una convergencia entre literatura cubana y nuevos medios. La aproximación de los escritores a aquellos medios de difusión digitales que sostienen una lógica distinta a la mantenida por los medios tradiciones nos lleva directamente a preguntarnos si está ahí una literatura post-media.2 Medios “viejos” como la prensa, la televisión, la radio, la editorial misma, implican la difusión masiva y la producción de consenso como dos de sus características primordiales. Los escritores recogidos en esta antología han participado no obstante de un intenso tráfico de información digital de mano en mano, método sumamente afortunado dentro de la isla, tan eficiente como para lograr la popularidad arrasadora del dúo de hip hop Los Aldeanos. Estos jóvenes son escuchados por universitarios y por taxistas con un fervor similar hacia las letras contestatarias y reveladoras en torno a la situación del país. Por otro lado, eventos tales como la aparición de revistas digitales alternativas a partir de 1999; la llamada Guerrita de los Emails en 2007 (este, nuestro debate más intenso sobre política cultural en las últimas dos décadas, utilizó el correo electrónico como herramienta); el surgimiento de una blogosfera cubana que ha ido desarrollándose rápidamente dentro de la isla desde el año 2007; la aparición de proyectos como Desliz y El Diletante Digital, también en 2007, ambos activistas en estrechar las relaciones entre literatura y nuevos medios; la publicación del e-book Boring Home, de Orlando Luis Pardo Lazo, en las afueras de la sede del evento oficial de la Feria Internacional del Libro de La Habana de 2009; la celebración del primer evento sobre las relaciones entre Cultura y nuevos medios en 2009; así como el film Memorias del Desarrollo, cuyo director Miguel Coyula se siente cómodo con la autodefinición del director de cine que trabaja como un escritor, son algunos de los ejemplos recientes que evidencian dicha convergencia.

Por cuestiones de espacio no nos detendremos en un análisis pormenorizado de este fenómeno. A ello dedico un ensayo en proceso de próxima aparición, en formato página web, más la intervención en un proyecto de colaboración con la universidad norteamericana de Buffalo (The State University of New York). En el segundo caso, desarrollaremos un evento colaborativo entre Desliz (www.desliz.net.tc) y el EPC (Electronic Poetry Center http://epc.buffalo.edu), que privilegiará el intercambio y la discusión en talleres donde se explorarán las relaciones entre literatura y nuevos medios. Recomiendo a los lectores interesados el seguimiento de ambas iniciativas. No obstante, me gustaría dejar, no sólo en calidad de crítica sino también como uno de los autores recogidos en esta antología, algunas líneas descriptivas con respecto a la poesía cubana del siglo XXI.

2 «¿Esta ahí una literatura post-nacional?» Es el título del artículo publicado recientemente en Review: Literature and Arts, por Anke Birkenmaier, en el número especial sobre Cuba de este año: Anke Birkenmaier (2011): Is There a Post-Cuban Literature?, Review: Literature and Arts of the Americas, 44:1, 6-11. Mi conclusión es que no sólo tenemos una literatura post-nacional sino también una literatura de características globales que incursiona actualmente en la esfera post-mediática con cierto entusiasmo escéptico y cínico. Ello nace, en parte, de nuestra experiencia histórica reciente y una consecuente sensibilidad post-revolucionaria más o menos generalizada en el contexto del nuevo siglo. Sensibilidad latente, incluso, en las acciones y el discurso del nuevo gobierno de Raúl Castro.

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¿Cuáles son las características de una literatura que se acerca a los nuevos medios? Vicente Luis Mora, el escritor al frente del movimiento literario español Los Mutantes, intentó responder esa pregunta en su reciente ponencia «Text and Internext: the literary change to fluid texts and its effect in current narrative.»3 Fluidez, visualidad, intertextualidad dinámica, son los rasgos que destaca el autor español. Dos de ellos homologables a mi modo de ver con un par de los enunciados por Italo Calvino en su famosa charla Seis propuestas para el próximo milenio. Visualidad en Calvino es visibilidad para Mora. Levedad /rapidez/exactitud, son tres de las propuestas de Calvino que considero posible agrupar bajo el término fluidez, de Mora. Consistencia y multiplicidad son las dos propuestas restantes de Calvino. Ambas describen lo que, citando a su autor, informa sobre una literatura que comprende «un lenguaje sin barreras, a una escritura sin trabas, a una gran elipsis que abarque lo bajo y lo alto lo lejano y lo cercano lo cómico y lo serio lo minúsculo y lo inmenso y busque la idea de solidez estructural detrás del movimiento.» Nada más cercano al lenguaje de los nuevos medios que esta descripción. A mi modo de ver, la nueva literatura no sólo ha de ajustar sus premisas a la tecnología, sino también a todos los cambios que ésta trae consigo. Algunos de estos cambios marcan el pulso de la nueva práctica literaria que se gesta, tras las pantallas del computador, en un país tan aislado de la tecnología pero tan occidental y global en su sensibilidad como Cuba.

Fragmentariedad, globalidad, hibridez de los géneros literarios como norma, multidisciplinariedad de los autores como tendencia (quedan pocos poetas cubanos que se reconozcan y produzcan únicamente desde la etiqueta poeta), el huir de la alta cultura como concepción preestablecida de valor y de poder (el poder del privilegio de acceso a la información, por citar un ejemplo), la intertextualidad dinámica (léase participativa, abierta a la opinión de otros y a la intervención de los otros en lo creado y en el acto mismo de crear), la intención de trascender la noción de literatura como un acto estético y acercarlo a la noción de acción, en aras de describir un recorrido similar al que hace algún tiempo viene realizando el arte contemporáneo. Es esta una fotografía somera de la cosmovisión que une a estos autores.

De todas, se sabe, es la poesía la práctica literaria que quedó más marginada del contacto con las redes sociales en el mundo actual. Para salir de ahí, es necesario salir de la noción misma de poesía. En esta antología el lector encontrará poetas cuyo lenguaje se acerca más al modo y las intenciones tradicionales de la creación poética, y también a autores más cómodos con el uso y las dinámicas que son asociables con los nuevos medios. Considero a ambos grupos como actores de un tránsito en el panorama literario actual: ninguno de estos poetas ha producido aún sus mejores obras y muchos de ellos son acaso el puente entre éstas y otras piezas de mayor calibre.

3Ponencia presentada en el evento Hybrid Storyspaces, celebrado en Cornell University en 2010. Publicada en el blog del autor el viernes 7 de mayo de 2010: http://vicenteluismora.blogspot.com/2010/05/el-concepto-de-internexto.html (Accedida el 7 de noviembre de 2011.)

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LEGNA RODRÍGUEZ IGLESIAS (Camagüey, 1984). Poeta y narradora . Ha publicado Querida lluvia (2002), Arroz con mango (2002), Zapatos para no volver (2004), Instalando me (2005), El mundo de Laura (2007), Ciudad de pobres corazones (2008), Los Mágicos (2008) y Ne me quitte pas (2009).

Tregua fecunda

Sobre el ataúd de mi grandfatherhay flores nacionalesese hombre luchó en una guerrahace más de 60 añosuna guerra por la libertadliberarse de lo que lo ataes la lucha común.Sabía leer y escribircon cierta facilidadpero no mejor que yofue una lástimaque quien practica la autopsiale dejara el marcapasosen el fondo de su pechoahora bajo las floreshay un marcapasos vigilándome.¿qué esperaba mi grandfather de mí?¿que sembrara una flor nacionalen el fondo de mi corazón mangrino?Que en paz descanses, grandfatherya escribí cosas, grandfathery esa es la mejor revoluciónque haré.

Ahora que me lo dices

recuerdo que desde ayer estoy aquí sentadaen este taburetecon los cinco dedos izquierdos metidos dentro del shortacariciándome los cañonescon los cinco dedos derechos apretando mi bolígrafolleno de tintamirando insistentemente la agendasobre el escritoriosin escribir ni una sola palabracero palabracero pensamientoun escritor me dijo que mi poesía erauna fórmulaalgo parecido a dos más dos

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o a tres más trespero yo tengo la seguridadde que en todo casoes algo parecido a ciento trece más doscientos doceo a doscientos doce menos mil novecientos ochenta y cuatroque es un año muy famosoporque así se llama una novelaque no he leídoahora que me lo dicesrecuerdo que esa novelanunca la he leído.

Freí un pellejo de pollo

para comérmelo a oscurassin que nadie me vieradigerirloy mientras lo freíael pellejo latíano sé escribir con palabrascómo el pellejo latíanadando en el aceiteasíigual que un puñoabriéndose y cerrándosey mientras el pellejonadaba en el aceitelas gavetas de mi escritoriose desplomabantodo lo que había guardado durante añoscaía al suelolo peor no fueque cayera al suelotodo lo que había guardado durante añosaquello fue soloun estúpido detallelo peor fuever al pellejoseguir latiendohasta que el aceitese endureció.

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LEYMEN PÉREZ GARCÍA Matanzas (Cuba, 1976). Poeta. Ha publicado los poemarios: Números del escombro (2002), Pared con grabado de Pollock (2004), Circo artesanal (2005), Hendiduras (2005).

En un poema de José Kozer

Introdujiste la mano izquierda en un poema de José Kozer.

La poca luz de la lámpara de aceite y la humedad no era suficiente

para pensar en los seres y las cosas que el país abandonó.

Manchas tenían las manos y los ojos de coleccionar animales extintos. manchas tenían algunos sonidos, algunas costuras.

Córtate las manos, decía el poema; ábrele la boca a las cosas

que sobreviven dentro de la escritura. La perfección que se alcanza

al combinar lo claro con lo oscuro, es como la huella étnica

que camina con nosotros durante el desgarramiento del hueso.

Córtate las manos, que el poema también sangra por el lado derecho.

Traída de Rusia

Con el mismo dolor que rozo la madera miro una viejafotografía/ los ruidos se repiten una y otra vez como nombres que nada significan: Olga, Carmen, Magalys.Mujeres que se hacinan en una isba, abandonan sus casasy juegan sobre la cuerda floja como criaturas chatas queno tienen qué comer, pero comen. Un sitio árido en elhorizonte puede ser hermoso con el mismo dolor y la sequedad de los nudos apretándonos el cuello. Miro unavieja fotografía. Se han acumulado demasiados silenciosen la madera que rozo, en la ropa traída de Rusia, en la memoria.

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YUNIER RIQUENES GARCÍA (Jiguaní, 1982). Ha publicado los libros de cuento La llama en la boca (2004), Quién cuidará los perros (2007), Lo que me ha dado la noche (2007), la novela Los cuernos de la luna (2006) y el poemario Claustrofobias (2009).

Mientras llueve estamos…

Mientras llueve estamos más cerca del mar. Esa agua que se impulsa y esa brisa que nos despeina. No importa si es marzo o diciembre, yo me voy a la mar. Y no me voy a hacer castillos de arena para que la marea los arrastre y se lleve lo que hicimos con las manos, con algo más que las manos. Yo me voy a la mar a buscarte. No me conformo con verte en la foto. Yo me voy a besar la sal, a romper las olas, a subir las rocas, pero a buscarte. Yo sigo acostado en la cama y ellos piensan que ya no tengo memoria, que sólo se me puede botar la leche y el arroz, que puedo contarle a ratos sobre la escapada perfecta. Yo puedo más que eso, puedo regresar al mar a reencontrarnos. Ellos no me convencerán de que no existes. Llueve, y mientras llueve se puede llegar al mar. No importa si es de día o de noche, ¿a qué hora se acaban las horas? Puedo irme solo, no le diré a nadie que me has llamado como en el silbido de una caracola.

Sobre el contén hay un hombre…

Sobre el contén hay un hombre que ama las manos ajenas, las manos de la madre que juegan a hacer malabares con los cuchillos, las manos del hermano que sostienen el cordel a pesar de las cortaduras, las manos cansadas del abuelo, las manos de párvula fragancia. Hay un hombre en el contén que persigue las coyunturas, la largura de los dedos, inventa para cada uno un orificio. Hay quienes se asustan cuando el hombre les dice son manos preciosas, también les ha dicho que tienen una sonrisa, unos labios hermosos y se alejan despavoridos. Es un miedo que el propio hombre inventa por el miedo de perder el miedo. Alguno podría rebatirlo, mostrarles las indefiniciones de las líneas. Muchas manos escapan, el hombre en el contén no puede alcanzar a verlas todas, no puede alcanzar incluso a ver las suyas.

He sobrevolado a 26 mil pies…

He sobrevolado a 26 mil pies, surcando las nubes, observando el dorado de la costa, el verdor de las sabanas. A 26 mil pies no se ven las llagas y las supuraciones, los locos y los mendigos que rellenan las ciudades. Desde esta altura eres una postal inmóvil, pero recuerdo la ambigüedad de las postales rusas. A 26 mil pies parece que me perteneces y quiero lanzarme, con los brazos abiertos, para abrazarte completa y romperme la cabeza.

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LIUDMILA QUINCOSES (Sancti Spíritus, 1975). Poeta y narradora. Ha publicado, entre otros, los poemarios Donde se cuenta la historia de un hombre… (1991), Un libro raro (1995), En el último sendero el iniciado piensa (1996), Poemas en el último sendero (2002) y El libro de la espera (2008).

Casa de agua

Íbamos a la casa de unas costureras,me sorprendía la penumbra de la sala,los adornos de una gastada porcelana,los tesoros de aquellas pobres damas.Nunca las llamaba por su nombre,era como deshacer el milagro,yo no estaba.Recuerdo un tocador inmensocon sus piezas de mármol,una cocina, y un lavabo preso en la madera,como una fuente muerta.Lo más sorprendente era la caja de aguacon su piedra blanca y la tinaja misteriosa.¿Dónde estará la niña?, preguntaban las costureras.Mi juego era sencillo, entraba en aquel mueble,mi cuerpo se ajustaba a la madera,era la misma sensación de estar en un cofre.Durante toda la tarde me escondía,casi sin respirar, para que no me encontraran,sepultada, en la caja de agua.

Ocaso

No sé lo que faltaba,había una mesa con cinco candelabros,una mano en la lámparaque encendía el ocasocomo si fuera un juego de niños,y la hierba,esa finísima bruja,apuraba la angustia.En la confusión de la tardefaltaba algo,pero no puedo acordarme,era tanto el brillo de las tazas de té,era tan terrible el canto de los lobos.Caía la nochey otra cabeza al cesto,decapitaba el día a su cómplice.

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NAILÉ PIÑEIRO (Holguín, 1976). Poeta, fotógrafa y performer. Poemas suyos han aparecido revistas nacionales e internacionales, así como en diversas antologías.

Trabajos

Trabajo el desuso terminal,costra hirviente del retornoel mapa de costa a costa trabajo sobrevivir,réquiem hacia las manos,dentro del blanco y negro,aprieto el gris. Gris tarde mortecina

Gris tarareo matizado

Trabajo el por venirholocausto futurista,velocidad en la cornisaa un marco reiteradamenterectangular.Trabajo la noche que llega al día,

la angustia feliz.Cuento las costillas de un cuerpoque adiciona vértebras.Trabajo el sin nombreentre el entusiasmo frenéticoy la boca batiente,acidulzor continuo.Trabajo el ahora magro,y la espera voluntaria,una vida suicida atiborrada de éticas.Trabajo el rostro plegado,el retorno plausibleen relojes cloroformos, digitales,mecánicos, areniscos.Muestro la lengua larga,salivosa,y aviento el pecho

Asumir

Asumir la soledad uterina.

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Olvido en el decursar del encuentro las empatías.Lo diluido no te alcanza en la extrañeza de la imagen,forma estática de los vasos tortuosamente incomunicables.Asumir la soledad, volver a tu cuerpo,buscarlo y desconocerlo,discurso pasivo en espera, esquinado, ojo revisor.No existe lo otro sino en mí.No existe ella sino en mí.No busques hacia ti.

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YANIER HECHAVARRÍA PALAO (Holguín, 1981). Poeta. Publicó en el año 1999 el plegable de poesía Graffiti de mi soledad. En 2000 fue publicado en la revista de poesía española «Arboleda». Tiene publicados los libros: Sombras del solo (2005), Peces en bolsas de nylon (2009) y Música de fondo (2010).

Huérfanos y hambrientos: la misma especie de hace siglos

ITodos muestran sus mejores galas. No sueñan, aquí el sueño no existe. Viajan, van formando con ayuda de otros las imágenes del gran circo. Son fuertes, hábiles en su trabajo, bellos, demasiado bellos. En cambio son peces -todos lo son-. Yo tengo cara de anfibio. Un pez tiene su precio; a veces puede costar hasta tu propia existencia. Ya hasta los peces han dejado de ser inofensivos.

IIMecido por el compromiso del mar, por el compromiso de una generación líquida, el líquido ha tatuado nuestras pieles, botellas, pequeños pomos guardando el perfume, un perfume más animal.

Ríos, risas, trusas que se muestran, aguas impuras, hombres ambiguos. El que escribe estas palabras sabe cómo brilla a lo lejos la posibilidad. La horrible posibilidad de la entrega, la estúpida posibilidad de ser ingenuo.

Algunos niños de infancia marcada hacen bolas de arena, las proyectan contra un muro, se desintegran. También vivimos en una esfera. Todavía no nos han devuelto las balsas, aquellos bultos, sus sueños.

Duermen, quizá algunos estén haciendo sus palabras, otros cepillan sus dientes –por esta edad no son tan amarillos-. Fuman, dan besos, también se intercambian buches. Ahora sé. Sí que sé. Que ellos han sido, lo fueron, serán valientes. Ahora sé. Que no hay poder en las trusas sin cuerpos, que no hay mar sin ahogados. Yo escribo de estos tiempos, ustedes deambulen. Yo descubro alguna belleza en unos ojos rasgados, hablo. Ustedes entréguense. Amen.

Cadena alimenticia

El que trabaja en el Servicentro

le vendió gasolina a la víctima;

la víctima trasladaba la carne.

en el trayecto a la casa del punto,

La víctima fue asaltada por el asesino;

El asesino mató a la víctima,

para poder vender en piezas el motor.

El hijo del asesino fue mordido por el perro

que vio cuando mataron a la vaca.

El asesino duerme en una litera de cemento.

El perro está amarrado debajo del algarrobo

donde ahorcaron al gato que se tomó la leche del niño.

El hijo del asesino suelta espuma por la boca,

delira, tiene fiebre.

La rabia de todos.

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LUIS YUSEFF (Holguín, 1975). Poeta. Ha publicado El traidor a las palomas (2002), Vals de los cuerpos cortados (2004), Yo me llamaba Antonio Boccardo (2004), Esquema de la impura rosa (2004), Golpear las ventanas (2004), Salón de última espera (2007), Los silencios profundos (2009), La rosa en su jaula (2010) y Los frutos de Taormina (2010). Sus poemas han aparecido en antologías, revistas y periódicos de Cuba y otros países.

Negra leche del alba, te bebemos al amanecer

(Oración para pedir la rosa de nadie)

Negra leche del albate bebemos al amanecer

(oración para pedir la rosa de nadie)

I

Bebiendo a sorbos de muerte, la negra leche del alba, estaba yo contemplando las rosas que me han tocado en este mundo y por las que Dios viene a la tierra, sin el temor de perder el camino que lo llevará de vuelta a las estancias donde sabe estarse quieto.

Allí, a la intemperie, contemplé la rosa suicida de Yukio Mishima, la rosa de oro de Beijing, y la rosa radioactiva del país de los soles rasantes.

Junto a los márgenes evidentes de la sobrevida, estaba yo, pidiéndole una rosa verdadera a Santa Teresita de los Cementerios y le pedía, además, que me ayudara a creer siempre en el gran Amor que Dios me tiene, de modo que yo pudiera echar una mirada a mi alrededor con la paz de los vencidos y la fe de encontrar en las rosas que se me mostraban la flor perdida, la innombrada rosa del Poeta muerto. Pero, en su lugar, se me mostraban todas las rosas del mundo, la rosa escrita de Amherst –la rosa de Emily Dickinson– y la rosa de arena, la rosa de Beirut.

Abrían también a mis pies, la rosa imperial austríaca; la rosa cruzada, la flor negra y la rosa del Ponto Euxino que alabara Ovidio en su exilio. Otras, en cambio, se negaban a ser miradas, como la rosa hermética de la Cábala y la rosa mágica y secreta de los judíos.

Ya me marchaba a las horas brutales de la autocompasión, cuando una rosa, al centro de la noche umbría, se alzó como una estrella de sangre sobre los coágulos de la aurora. Y allí estaba frente a mis ojos, resistiéndose al fuego sobre un montículo de cenizas, la rosa de nadie, que resultó ser nada menos que la rosa de Paul Celan.

II

Paul Celan aparta el coágulo de los labios, la rosa de las ruinas; sopla en la jarra donde bebe y su aliento acompaña la mordida al fruto de los mudos, al corazón que mastican sus asesinos, en silencio.

Abre las páginas del diario. Apunta: “Una sombra sobre las aguas del Sena es una imagen fácil de retener en el papel callado...”

Paul Celan proyecta a la masa líquida el cuerpo de un hombre.

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Y ese hombre escribe cantos por doquier.

Cómo es posible escribir versos, Dios mío, no antes o después sino durante la concentración de las almas, cuando los días se pegan con un hilo gelatinoso al cráneo.

Por último, lee a Hölderlin: “A veces el genio cae en la oscuridad y se hunde en el oscuro pozo de su corazón”.

III

Su corazón se hunde.

El otoño comienza a dictarle monótonamente una frase:

“Tiempo es de que sea tiempo”.

Y mira a la tierra con un dolor humano.

Es el tiempo en que deben florecer los almendros,

las piedras dar fruto suave,

conversar y luego escribir un poema,

sin levantar sospechas.

IV

Cómo escribir un verso.

Me aparto el hambre con un golpe de ojos en la garganta y concluyo: “Escribir un poema después de Auschwitz es bárbaro” (Theodor Adorno).

Por eso no escribo, dejo gotear la negra leche de los labios negados a beber, sincronizo los relojes, decido por un tiempo que habrá de llegar como un golpe de agua o como el río que devuelve sobre los bancos de arena a sus difuntos.

V

Santa Teresita de los Cementerios,pido para nuestros muertos,la rosa que habrá de acompañarlosmientras duren los días de Paul Celan sobre la tierra.

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LIZABEL MÓNICA (La Habana, 1981). Escritora, editora y artista multidisciplinaria. Dirige desde 2007 el proyecto multidisciplinario Desliz. Poemas, relatos, ensayos y crítica de su autoría han aparecido en revistas nacionales e internacionales, así como en diversas antologías. Tiene en proceso editorial la novela Tim sin Tina y el poemario Nudos.

Voz

Entrada

Hay palabras vulva. Se esconden y se arrastran por los agujeros.

De hilo a hilo no va nada, sólo nudos. Amarres productos, amarres dimensionales, amarres bala.

La aguja adquiere la relevancia de su paso por los agujeros.

La aguja es su paso por los agujeros.

La aguja es una historia potencial. Aún antes de horadar espacio alguno.

La aguja no es, sino los agujeros.

Aguja

Laurie dice: “No mata la bala, es el agujero”.

Había un agujero antes de dispararse bala alguna.

Hay un agujero. No mata la bala.

(No mata el agujero o la bala.)

No existe el agujero receptor. El agujero fluye, es una zona cóncava, plana o elástica a conveniencia. No a conveniencia del portador de agujero –un portador de agujero es siempre y antes un portador de aguja(s)–; no a conveniencia del canalizador de bala(s)… A conveniencia de una confluencia dada tal vez, del encuentro acontecido en otra parte (no en el cuerpo del portador de agujero, no en el cuerpo bala), no se sabe bien dónde –no se sabe dónde por lo general–, porque la sustancia del encuentro es siempre el elemento –¿la baraja?– menos visible.

No mata el agujero o la bala.

Entonces pues, lo que mata es la visita.

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Entrada

El recorrido. A través de los agujeros. Es lo que irá describiendo direcciones o no, pero que dejará defunciones y/o nacimientos a su paso. A la manera en que cualquier forma de vida describe una trayectoria.

Habría que ocuparse pues, de los sucesos, no de la sucesión. Habría que particularizar en los agujeros.

Y hay palabras vulva. Diseminadas. Por doquier.

Tienen la intuición y la condición del agujero. En este y muchos otros sentidos, se podría convenir con Sartre cuando dice: “Semi-víctimas, semi-cómplices, como todo el mundo”. (Frase colocada por Simone en su libro El segundo sexo. La experiencia vivida). La incisión fría de nuestra lectura –una aguja, cual herramienta usada para el análisis ginecostétrico, es siempre pieza de metal– es llevada a cabo en la segunda zona de la frase: “…como todo el mundo”, dice Simone que Sartre dice. Es nuestro cuerpo, nuestra experiencia, quien se coloca en tela de juicio. Simone habla (de) Simone desde Sartre. Sartre habla (de) Simone desde Sartre. Simone utiliza la referencia para autoenunciarse desde el otro. Hay un juego de máscaras, pero en definitiva, un zurcido. Hay un incidir sobre lo propio con la frialdad aparente y siempre extraña de una tercera mirada. Ni Sartre ni Simone. Tampoco el tercer ojo. Horadar a través de la aguja/ realizar la tensión del hueco produciendo otro hueco: el hilo no es un puente ni es nada. El hilo es la sustancia finita que aparenta sostener la ausencia.

El hilo una excusa.

Una vestidura para engañar al ojo.

Ni siquiera como mapa, el destejido es inútil desde el hilo. Ha sido el hilo, pero han sido también los engañosos nudos, la huída. El empate. La emergencia. Se teje desde una estancia inmóvil pero ilocalizable. Se teje. Allí el tránsito es imprescindible, de hueco a hueco, como a horcajadas: sobre nuestras cabezas, las armas vacilantes de los hombres. Sobre nuestras cabezas. Sobre nuestras cabezas. (Mi cabeza no es la cabeza de más nadie, sin embargo. Pequeñísima cabeza de alfiler.) Es la aguja la visita. (La aguja no arroja líneas, sino cortes.) La aguja, como de hermana a hermana, incita. Las hermanas perdonan, hacen vista gorda. Para las faltas. Ortográficas y silábicas, táctiles y enunciadas. Y la aguja corta entonces. Para terminar ellas mismas, parcas, el destino, otra vez y falazmente. Librarse por un segundo, con un nudo, con un tijeretazo, con un cambio de tela, con el murmullo reconocible y seco de la superposición de texturas, de la incertidumbre.

Simone horada el cuerpo femenino de Simone desde la boca (de) Sartre. Y no sabemos bien –¿acaso Simone podía / quería saber?– cuál es la naturaleza de la visita. Sin embargo, la marca ha sido hecha. Otra vez ha sido “hecho”, a través de la aguja y su frialdad convenientemente antiséptica, convenientemente presentable, la reiteración del agujero. Como un antifaz tras el antifaz tras el antifaz, la persistencia de la costura, su obstinación, consiste en salir del encasillamiento de superficie poniendo en práctica la polisemia del encasillamiento. La costura es invisible para el que no ha hecho uso de la aguja sobre las vestiduras. Quedan entre las manos, en el tejido de la piel que hizo contacto con la pequeñísima herramienta metálica, las historias del cosido, las ilaciones abortadas, las rupturas, el entrecruzarse, el azar descrito por los nudos. La aguja calla más que dice. La aguja juega a ocultar. Y sobre todo juega a que desconoce el agujero y sus entradas.

Nudo

una mujer

una mujer es una mujer es una mujer es un blumer es una sayasosa babosa planta sobre piernas cúbicas y destituidas líneas del frente englobo hinchados poticocos es una baticasa es un campo heredado para cosechas de hijos es una santa es una apalea da da y todo se lo debemos a ella

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Nudo

Cariño, ¿ya diste de comer a los niños? Cariño, ¿ya diste de comer a los niños? Cariño, ¿ya diste de comer a los niños? Cariño, ¿ya diste de comer a los niños? Cariño, ¿ya diste de comer a los niños? Cariño, ¿ya diste de comer a los niños?

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MARCELO MORALES (La Habana, 1977). Ha publicado los libros de poesía Cinema (1997), El mundo como objeto (2006), El Círculo mágico (2007), Materia (2009), y la noveleta La espiral (2006).

Materia

Los estados son organizaciones animales, manadas marcando territorios, el comportamiento social del hombre es el de manadas, coherencia entre fuerza e imposición, ayer, en un programa escuché que hay más estrellas que todos los granos de arena de todas las playas, alguien que calcula el universo.Donde se acaba el universo es la nada, ahí donde no hay materia.La materia, prueba en nosotros que puede desarrollar una conciencia.Reunión de la UNEAC:Caso Pavón, imperialismo y Cuba. El miedo al lobo reúne a las ovejas,el perro las guía. Hablan de abolir la censura, de hacerle frente.Abolir censura pero sin libertad de prensa. Democracia,con un solo partido.●●●Un Matemático amigo me dijo que todos los años tienen al menos un día perdido. Ajuste de segundos, la eternidad tendrá sus siglos. Me pregunto si perdimos algo,me pregunto. El día aquel que te esperaba y afuera sonaron las sirenas.La reja siguió sonando, siguió abriéndose y cerrándose, todavía siento ese dolor.La realidad de mi cerebro. La rectitud del tiempo no me permite regresar.Cuando hablo de dios, la gente puede creer o no creer, pero no saber. Un arrebato es la vida, un arrebato la nada. Tristeza de no verte, de no saber,Tristeza.●●●Un verdadero escritor conoce su poder. No le importa otra victoria que la interna, otra evolución que la de su espíritu. El verdadero escritor, tendrá siempre su enemigo. Por desgracia, en la vida, para la gente, las ideas que se hacen de las cosas, son más reales que las cosas. Las verdades son claras, una vez vistas, no huyen de la definición. Lo profundo no tiende a ser complejo.

●●●Estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,

más s2eco que un ladrillo en el verano, recordaba ese poema de Bukowsky.

Antes me había levantado, había visto el mar chocando contra el muro.

Una taza de café, estaba en el paseo del prado, un festival de poesía,

mis amigos, se habían ido todos de la isla, en la punta los leones,

y llegaron esos tipos de nuevo a hablar de poesía,

mis amigos se habían ido todos de la isla, mis amores.

Manda pinga, me dije,

yo tenía una tristeza más grande que una mosca.

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Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.

La piedra del muro gris estaba fría, estaba negra y mohosa y estaba fría.

Afuera los demás hablaban de la forma, el contenido.

Gato blanco, gato blanco.

Aunque creo haber visto un gato blanco moverse entre los charcos.

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MICHAEL H. MIRANDA (Holguín, 1974). Poeta, periodista y editor. Graduado de Comunicación Social en la Universidad de Oriente (Santiago de Cuba). Ha publicado los poemarios Viejas mentiras de otra clase (2000), Las invenciones del dolor (2001) y en óleos de james ensor (2003). Poemas, narraciones y artículos suyos aparecen en antologías, selecciones y publicaciones periódicas en diferentes países. Actualmente reside en Texas, donde cursa estudios de posgrado en la Texas A&M University.

por unos segundos…

por unos segundos el ausente nos hablavimos el rostro de la vagabunda muertacuando estaba a punto de nevary aquella bolsa de plásticocomo banderola eléctrica en el aire

(hengelhoef)

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peces de algodón, decíassalimos hacia el bosquepuentes abedulesel árabe pisaba el aceleradorbajo luna de oro iba el invierno

aves…

aves en tránsitohacia el sonido de nieve

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PABLO DE CUBA SORIA (Santiago de Cuba, 1980). Poeta y ensayista. Ha publicado los cuadernos de poesía: De Zaratustra y otros equívocos (2003), El libro del Tío Ez (2005), Rizomas (2010), e Inestable (2011). Poemas y ensayos suyos han aparecido en revistas y antologías nacionales e internacionales. Radica en College Station, Texas, donde cursa un doctorado en Hispanic Studies.

99¢: Anatomía del verano

Para alistarse en las antípodas de prosa, donde el oído jubila sus nervios antes del paro matronal, es decir, declinaciones previas al homo faber que subsisten en estilo sonoro, unos pasajes del libro habrían de subrayar se para largar los pies. Unas pausas entre tantas andaduras por lengua muerta: se resisten. Vide supra. Eso sí: la templanza justa para circulación de los líquidos, incluyendo lo incorpóreo. La disjecta membra, sin dudas, colisiona la sintaxis que ya de inútil (cuervos) a la intención de las señoras se anticipa. Escribía se a mano (previo a movimientos postales) la extensión del verano.

99¢: Hospitales de champ-pourri

En juego de exclusiones, cuando finalmente son clausuradas las puertas que conducen a leprosorio, donde se escuchan enfermos que asisten de lejos, donde longitud del encuadre principia y pierde, tales estructuras de lo amatorio aún subsisten. Una forma de aislar venéreas, ya canjeables por el cine, o correccionales para muchachas en registros inclinadas. Eso es hacer se valer. Caso omiso de los mudos que en lengua raspan hondo. Bajo ruido prolongado de cerdos (a novela corresponden porquerizos) recienllegada sus pechos muestra: una vista de canto hacia poniente. De hecho, aquellos enfermos escucháronle decir: en tales hospitales se amarra blando.

Daguerrotipo de cummings entre lilas

las lilas, cómo conjugar un daguerrotipo del camarada cummings, garzas tales abrevando en los canales, y el chirriar de la sierra los metales –como que pides prestado una lengua (garrote) sin aldea ni humareda de labriegos que laboran– aunque, a decir algo, lo más cercano a una aldea resultan esos canales donde garzas abrevan los desechos –lo más que puedas con estos ciegos, la barba que me dejo y que no entiendo– lo más cercano (lindes) que el camarada, cummings si mal no olvido, aspira, en familia –ah la familia: y quedando vas te (mudo), cada vez, frente a ese bulto de lecturas con las que apenas puedes–

pero habíamos lo intentado, sin leer apenas: esperando el precio en las subastas, la colisión tonal de lo pensable –que pagases las deudas en debido tiempo– así, y no lo hurtas (no lo puedes no lo quieren) y cuando ellos llaman no respondes, porque no existen, porque jamás los has nombrado –sólo este daguerrotipo (la partitura del padre, casi ciego) como se trasviste un intento, una forma de vida entre las lilas, y te dejas la barba, aunque no entiendas– yo nunca he entendido mucho, verdad Contadina? –yo nunca he entendido mucho y es que te invento– aquel daguerrotipo (otro) sin conjugación posible, sin garzas abrevando, cummings, sin el chirriar de tales máquinas –aquel daguerrotipo donde me dejé (también) crecer la barba–

y sin cansancio vuelvo: tales regresos desde hacia para antes una forma de los apartados, solo con las lecturas que imponía el párroco: las declinaciones, un ejemplo de ese martillar de máquinas ocho horas –cummings camarada no lo sabe, y él tampoco– como si las garzas dejaran de abrevar y volaran a otro cuadro –paisaje más frío impersonal, donde envuelto en pieles (apenas un espasmo) cultivas lilas (y las regamos, Contadina, las regamos)– y qué hacer con las sierras, ese chirriar de palabras a las que un sentido habría que inventar le –la verdad que el cummings camarada se pregunta– los labriegos también, laborando en los canales –

mas qué remedio, y trasvisto las partes: un paisaje con garzas y con lilas (inflexiones de ese idioma que te prestan, el chirriar de los metales) –o lo que ya es lo mismo, o lo que te has robado: un daguerrotipo de país sin lilas– un

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daguerrotipo de garzas que (a trompicones) cambian de paisaje

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ISBEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ (Sancti Spíritus, 1976). Poeta, narrador y ensayista. Trabaja actualmente como diseñador de la Editorial Luminaria de la provincia de Sancti Spíritus. Ha publicado los poemarios: Los güijes del arco iris (2008), La insoportable liviandad del ser o manual para cazar un homo sapiens (2008). Poemas de su autoría aparecen en diversas antologías.

Yo, Odiseo, confieso mi sino con las manos manchadas por los siglos de los siglos

A Mildrey BetancourtPor el retorno y su presunta eternidad.

Nadie espera por nosotros. Penélope nunca me conoció, no teje apenas. Los barcos se han deshecho. Yo, Odiseo, me entrego a Circe, a la visitación de los demonios. Somos las criaturas de un mundo apenas discernible. Qué de jaurías contra los ciervos del placer. Henos aquí, hijos deI Dios, huérfanos y hambrientos, con una mano en el pecho (no en su invocación, sino abrazados a sus arterias) y otra en la médula, censando los instintos.

¡Silencio! Repiten los cánticos de Sodoma.

¿oicneliS? Me responde la conciencia, mi sospechosa conciencia que se empeña en desandar los argumentos. Y qué si partieron los Aquiles, ya cansados de morir de nimiedades, si son apenas criaturas del olvido, muertos que viven en otros muertos.

Somos la misma especie de hace siglos. La que murió sin fuego bajo las garras del tigre. La de Hiroshima. La que algún día llegará a las estrellas, si sobrevive a los tigres que la acechan todavía. Aún necesitamos amuletos e invocamos a los dioses y al olvido.

Esta Odisea muere en el simple acto de pensarse, en una esencia diferente. www.odisea... y estamos otra vez frente al ordenador, frente al cielo de Babilonia o la cámara de Auschwitz y me convenzo una vez más que somos las criaturas de siempre, nosotros, los Homo sapiens sapiens.

Quizá fui yo quien lanzó la primera piedra. Permítanme recogerla ahora que nadie me ve, hoy que la soberbia está dormida. Carguemos de una vez con nuestras piedras, aquellas que lanzamos también contra la conciencia. Antes que un muro nos aleje de Ítaca para siempre.

Quién se va a morir…

Quién se va a morir de amor en estos tiempos en que el transporte está falseado en la estadística estatal. Quién regala no me olvides si las memorias de ocho gigas están inalcanzables. Yo quise a una muchacha de ojos triste y callados, pero lanzaron una bomba en Kandahar y nunca tuve espacio para amarla, y después, para colmo vino lo del ciclón (aún no se sabe la cifra exacta de cadáveres) y el celular que no funciona a esta hora y el satélite que pasa como espantando a Dios (Dios que, por cierto, nunca supo de amor) entonces, cómo amar a la muchacha si ya nadie nos llama homo sapiens, sino señor o compañero o Mister y soy a veces un código numérico. Pero ella tiene su e-mail y su beeper y me espera. penelopetg@hotmail.com, se llama Penélope, creo, debe llamarse así, tal vez mañana trate de contactarla, si tengo tiempo, bueno, si el servidor funciona, o se resuelve el problema del transporte.

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DANIEL DÍAZ MANTILLA (La Habana, 1970.) Narrador, poeta y ensayista. Ha publicado Las Palmeras Domésticas (1996), en trance (1997), Templos y Turbulencias (2004), Regreso a Utopía (novela, 2007) y Los senderos despiertos (2010).

El forraje y el corral

He visto a los poetas pasarse a la políticaabrumados de silencio y soledad,antiguos rebeldes reptar y hacer cabriolaspor un sitio a la sombra de su antiguo opresor.He visto al ángel alejarse,el ojo ayer agudo ya ciego entre el brillo y la ovación.Hay afortunados que añoran la pobreza de los otros,hay leones que envidian el forraje y el corral.

Por el filo

Caminando por el filo del cuchillome pregunto qué haré cuando llegue a la punta.¿Saltaré al abismoo volveré sobre mis pasoscomo si estos no hubiesen tenido otro propósitoque hacer una maroma?

Crisis

Si miro adelante sin pensar todo lo que me ata,si expongo mi sangre, mi casa, mis obras,si rompo lo que hice por lo que haré,lo que soy por lo que he de ser,entonces, ¿qué seré que perdure,qué palabras diré que alguien crea?Pero si me siento a recordarlas veces que arriesgué y perdí,si considero las heridas que guardo,las que ingenuamente causé,si pongo en la balanza mi fe y mi temor,si dudo de lo que quiero y me aferroa carencias parciales,si me niego a soñar lo improbabley me quedo así,mordiéndome los labios,entonces, ¿para qué las palabras?

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YANSY SÁNCHEZ (Santiago de Cuba, 1981). Poeta. Licenciado en Filología. Textos suyos aparecen en varias revistas y antologías. Ha publicado los poemarios Maldita Sea (2006) y Té para los bárbaros (2005).

(1)

Después del té, el crisantemo no será más una flor luctuosa. Las muchachas buscan encimársele e inundar su

matriz con el aroma. Robarle aquello que esconden los muertos, párpado adentro, donde la muerte es otra

fiesta porque han cerrado los ojos. Ellas también quisieran atesorar ese valor. Convocar al resto de los

hombres matriz abajo donde las lenguas se confunden como en Babel y ellas detienen el tiempo para cerrar

los ojos.

(2)

Por la armonía con que caminaban intuí que habían estado con los bárbaros. Los bárbaros tienen una forma

muy rudimentaria de amar, sin embargo, ellas así lo prefieren. Nadie por más que se esfuerce podrá ser jamás

como uno de ellos. Dios destina el nacimiento de los bárbaros y ellas lo examinan con admiración y

concluyen que son así para espumearse luego bajo sus fricciones. Aunque después de la experiencia sigan

siendo aquellas ordinarias y marchen con el recuerdo a las ciudades, dejando a los bárbaros con su barbarie.

(3)

a N.V.

Te diré qué hacer con esos cúmulos que se te juntan ahí en los palmos de tu cuerpo. Tengo mis conclusiones

aquí abajo, en este montón de sesos que es mi cabeza, en los impulsos que me repiten: ¡Voy a tocarte!

hagámoslo ahora. yo seré el predador y tú serás mi presa. Mira, esto es mi cuerpo represivo, debes hostigarlo

hasta el cansancio para que él no te hostigue demasiado pronto. Si estás lista, volvamos al principio:

repasemos esas hendiduras de tu cuerpo donde radican los fármacos contra esta esquizofrenia, esos cúmulos

que solo son para aliviarme.

De varias patrias mi hermana trae…

De varias patrias mi hermana trae las nueces que comemos para hacernos súbditos. Yo que descreí el favor de la humedad y madre la enviaba con sus piernas húmedas a negociar la paz, a ocupar el puesto de varón que nos trajera nueces las reales de cada día y prometidas mil de los nombres que maldigo y madre escupe, porque ésta sale al mundo, y yo vengo a las domésticas con todo atuendo de cocina y puta de reparto, para mimarla luego que regresa humedecida, de varias patrias, con las nueces que comemos de su mano.

En el margen del país…

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En el margen del país me han llamado marginal.Esto es un problema histórico o físico de Dios, quetrague la luz, y no pueda decir el tono que me define;sino la letra de carnet con que empieza la Noche, elNo terrible y todos los Narginales: mis amigos deposte que antes de mi también le hubieron despedido,fueron traídos al no – ser, y me advirtieron antes, queme llamaran con ingrata o no confiable, que este erami destino: tras la raya o el poste para esquivar laluz, o esconder mis cabezas en el fango.

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OSCAR CRUZ (Santiago de Cuba, 1979). Ha publicado los poemarios Los malos inquilinos (2007) y Las posesiones (2009). Co-edita, junto a José Ramón Sánchez, la revista de literatura «La Noria».

La derrota

«Uno no se mata por el amor de una mujer»:escribió Césare Pavese en su Diario, a manerade adiós, después de llamar a varias putas.«uno se mata porque un amor, cualquier amor,te revela tu desnudez, tu miseria, y tu nada».

horas después se suicidó, en la misma habitacióndonde lloraba.es esto lo que importa tal vez: ni el mundo, ni las putas, lo recuerdan.

La maestranza

como su nombre lo indicaDayana es una puta; pero nouna puta cualquiera: dominacomo nadie el Saxo y cuidacon esmero de las niñas. enlas tardes de barrio la escuchabasoplar para los hombresque costeaban sus encantos.

una noche, cercade mi casa, y plena del alcoholque bebía los domingos, Dayaname llamó: “oye muchacho, tienesla sonrisa y el descaro de tu padre.tienes el horror de ese gran hijode puta”. no le respondí.rato después caímos en la cama.sentada ante mis ojos, ponía laspiernas en V, y frotaba con clasela ranura. su sexo velludo se abríapara mí como una iglesia queempezaba a ser mi fundamentoy mi envoltura: “tuyo es el reino:decía, préndelo”.

(a pesar de sus 50, Dayanaretenía grandes restos de belleza,conservaba entre las piernasel encanto de la ruinas. sus tetasy sus nalgas eran duras como duras

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son las nalgas y las tetas de muñecas).penetré en un Buque Escuela quehabía licenciado a muchos hombres.una Armada que años atrás hacíalas delicias de mi padre. “pónmelaen el troli: decía, pónmela rápido maldito”.mi cara de primera comunión la desataba.la hacía detonar en ese cuarto, másruidoso y frecuentado, que una suciaterminal terrestre de provincia.

comencé a vivir de sus lecciones.me enseñó ese sol del mundo inmoral,un sol oscuro y destrozado. en susnalgas yo aprendí el camino recto.me compraba ropas y zapatos yme hablaba como a un jefe. las niñasme decían tío y yo era un no sé quéde 15 años que apenas sabía masturbarse.su tío, el iniciado, las cuidaba para quela madre fuera olorosa hacia el trabajo.

pronto me cansé de todo eso.“el cuerpo de una puta está bienpara una noche, y si sale ok. tambiénpara la otra, pero no la acostumbres.vete lejos”. dijo mi padre.

han pasado muchos años.nada queda de sus días. apenasuna mueca cada vez que la saludo:“buenas noches belleza”, y me pasapara el cuarto la más jovende las hijas.

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JOSÉ RAMÓN SÁNCHEZ LEYVA (Guantánamo, 1972). Autor del poemario Aislada noche (2005). Co-editor junto a Oscar Cruz de «La Noria».

Murciélagos

Hay murciélagos. Supuestamente existen:Yo los creo. Giros erráticos. Desligada procedencialos apresura. Baten. Baten las alasy puede tejerse el viento como ideaque se inclina a mis espaldasy de pronto volverse perpetuoel deseo de la palabra. Una. Diez vueltas más y no terminan.Cualquier paloma es bella imagenpero ellos siguen. ¿Adónde?De vuelta siempre y cierran un círculo mayor.Están y el aleteo prohíbe el incendio de los sentidos.Enlazar el espacio con el grito que me pertenece.O solamente que mis manos marquen el papel.

Marabú

Escribo como quien alzahornos de marabú:cada letra una espinapues ya la inocenciame sirve de poco. (Las vacasque se lo comendan leche buena).

El pozo

Me ordenaron buscar aguapero no confiaban en míy decidieron que uno de ellosme acompañaría. El pozoera circular y anchocon el brocal de ladrillos.Tuve que meterme dentroagarrarme del bordeinclinarme y sacar el aguacon una lata sucia de conservas:hasta que el bidón estuvo lleno.Entonces para divertirse amenazócon tirarme al agua. Paciente y asustadole pedí que me ayudara a salir.

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Por fin lo hizo. Me dio la mano y gritó:¡Sube! Yo moví el torso fingiendo la subida.Era el impulso que necesitaba para enviarloal fondo. Después le tiré el bidón a la cabeza:a veces tengo buena puntería.

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NARA MANSUR (La Habana, 1969). Poeta y dramaturga. Desde 2007 es colaboradora del Estudio Teatral El Cuervo (Buenos Aires). Ha publicado los poemarios Mañana es cuando estoy despierta (2000) y Un ejercicio al aire libre (2004). En 2009 apareció su obra teatral Desdramatizándome. Cuatro poemas para el teatro. Vive entre Cuba y Argentina.

En el arenero

Ahora te toca a vos.Y se le llenaron los ojos de lágrimasbuscando en los cajoncitos de la abuelael sorete escondido, el resto del sándwichde queso,y es que piensa la engorda, que le subeel azúcar.Ya está y se hace pipi en la cama.No tengo hambre y cierra la bocay hociqueacon la guardia en alto, con la frente en alto.

Ese mérito no disminuye a un hombre –pienso–y menos a un bebé, a una niña tan pequeñacomo Emilia.No desmerece servir la mesa ni lavarlos platos,ni barrer las sobras ni tratar de ahorrarlo que se pueda.Y sufrir un poco y por los otroste hace más grande, creo.Pero no vayas a medirte a la pared porquela marcapuede ser la misma. La mismade la última vez.

Qué mansos los besos, qué paseo diferentecada vezaunque vayamos a la misma plaza y veamosa las mismas palomas¿Las mismas palomas? ¿Los mismos caballosdel carrusel?¿Los mismos autos en la calle?¿La misma niña y la misma mamá?

Ahora le toca a Emilia subir a lo alto del tobogány decir qué ve.Qué habrá escondido por aquí cerca,qué peligros, qué cosas deliciosas.Qué granos de maíz no encontró aún la palomamarrónque revolotea con hambre desde abajo,en la arena.

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Mala praxis. El portero está de duelo

Hay un niño muerto que cuida a los otros niños.Hay un bebé ahogado en su cordón y mientras Emilia respiraél hace guiños y saca el aire que la puede dañar,la hace eructar y agarrarse las piernaslo más empinadas posible.Y en la coreografía se besan los labios desnudoslos dos bebés:el bebé que no está donde lo esperaban, y Emilia.

Hay una ceremonia preparada, un ron añejado y heridauna corazonada;están los abuelos esperando que les entreguenel cuerpo del santo varón,está el milagro de la felicidad en mi propio cuarto, al lado mío.Pero también el miedo y el ángel con prismáticosque lo ve todo y no perdona las simulacionesni los accidentes.

Entonces Emilia bosteza y se viene todo abajo,donde están las vacas, los elefantes y las ballenas;con una sola vocal los llama y les pasa la lenguadeleitada,deleitados,eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.

Hay algunas mamás que no llegaron a la hora indicada,no se dieron cuenta o no se asustaron lo suficientey nos dejan sus historias clínicas como legajos de buena suertea las otras que pudimos aprender algo en el camino,a las que nos sucedió el milagroy no perdimos el sueño ni nada más preciado.(Algo que no me atrevo a escribir aquípor si creen que me he tomado alguna atribución indebidao una de esas bebidas con las que no pudo celebrarcomo esperaba la familia de Ramón).Hay un niño muerto que vela el sueño de Emiliay la hace llorar, tener hambre y despertarse.Ella lo mira, le parece hermoso;se refleja en sus pupilas la mirada del otro niñocon más pelo y esa especie de limbode donde viene:el lugar de las aguas que lo inundan todo,frágiles y pequeños los cuerposa la deriva.

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EDWIN REYES ZAMORA (La Habana, 1971). Poeta. En 2004 obtiene el Premio del Primer Concurso de Poesía Experimental (en ocasión del centenario de salvador Dalí, auspiciado por la Embajada de España en Cuba). Ha publicado Catalepsia (2005). Revistas nacionales y extranjeras han recogido textos suyos. Participó en el CD Alamar Express, producido por el colectivo OMNI-ZonaFranca.

Yoyo

Podrí-aantropo-física-mente(hablando),este chirriarpendulatorioproducir-teulceracionesen la cornea.

Perola lenguatambién colgante,metrónomo invertido,marca el tiempo.

Aunqueel desprendimientocelularcree círculosy no zanjasen la superficiede la tierra(se respira unaparsimonia dulce),por instantesel terrordesaparece.

La pérdida del pan

¿De qué modoPiort Alexeievish Kropotkinobservaba el cadáverde una ardillafrente al Kremlin?¿Estilete oxidado en la sien izquierda?¿Punto neutro

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de reposo pendular?

porque el discurso políticose distiendeentre dos puntos

y el discurso poéticoquebranta esa línea¿asistimos a laanticipación-prolongacióndel pudridero?Sobreentendida la ideano tuvo otro remedio quelevantarse¿a escasos centímetrosdel sol-trópico?Por encima de esta esfera¿se organiza el mundo?,por debajo¿la refracción del mundo?¿Arquetipo que tambiénes la copia de la copiadel modelo fractal?Mas,en la equidistancia,¿en la iridiscencia?

¿De qué modoPiort Alexeievish Kropotkinobservaba los nuevosbrotes primaveralesen una cárcel parisina?¿Esquivando el fondomusical percutivo?¿Como de maderoscontra el cráneode un recluso?

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SINECIO VERDECIA DÍAZ (La Habana,1974). Poeta, compositor y promotor cultural. Trabaja como Especialista Nacional de la Sección de Literatura en la Asociación Hermanos Saíz, Cuba. Fundador del Taller En clave de Haiku. Textos suyos aparecen en diversas revistas nacionales y en antologías extranjeras. Su poemario Barriendo la República será publicado en 2012.

Toque de chaveta

Desde sus puestos los tabaqueros percutenen fructíferas jornadas.

La hoja torcidadivide la galera.

Una voz alterna con el coroy es aroma de rumba y areítoceniza en la prendadiente de leóny choza varaentierra.

Efímero es el tabacoen boca del turistay en manos del vendedor.

Reeducación

Congestionado el depósitoen los corredores,la presión varíade acuerdo a las causas.

Quien nunca tuvo,asegura su jolongodurmiendo al compañero.

distribuye la cuota del meso ejerce disciplina.

Litera que cruje,mosquitero teñido

El silencio:

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señal de alerta.

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GRISEL ECHEVARRÍA DEL VALLE (La Habana, 1971). Poeta y canta-autora. Composiciones suyas son interpretadas, dentro y fuera del país, por diversos solistas y agrupaciones musicales. Sus poemas han aparecido en diferentes publicaciones, nacionales y extranjeras. Participó en el CD Alamar Express, producido por OMNI-ZonaFranca.

Descenso

En suspensión sobre la cuerda(espacio de cima aparente),a - 23 grados de papel,queda lugar para el musgo,el proclive;o en montaña inversa,donde el lenguaje(oscuridad de peldaño)vaga,sin alcanzar la cima de la sima.

Conserva

Concedieron a mi padrela distinción de honorque nunca fue imánentongando chatarrani salvoconductopor cama en sanatorio.

¿Le exigen que abandonela vida con dolora quien conserva una medalla?

Lo enfundamos en bolsa negra.

Concedieron a mi padrela llave de la leyque forcé una mañana.

Más oscuro que foso de penitenciaría.

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JAMILA MEDINA (Holguín, 1981). Filóloga. Perteneció al grupo Vórtice. Editó y codirigió la revista Upsalón (Facultad de Artes y Letras, Universidad de La Habana). Publicó en 2010 el poemario Huecos de araña (La Habana).

Primaveras cortadas

(1936-1972)GRAND PRISMATIC SPRINGsobre la enorme primavera del lago en el parque de la piedra amarillaesteras de bacterias entretejen la gran balsa azul de Flora–estéril por la fiebre de un fondo de alta profundidadpero tan maravillosamente multicolor a los ladosque las parejas desandan por los senderosde madera apuñaleados en el airesobre cuatro patíbulos.

Saltadel géiser(un box spring)el bosque virgen que no quisiste abriraunque espumaba a rabiar –como un alkazelzer en un vaso–y ella quería contarte lo que acontece antes y después de la muerte (de la noche).

La sirena del fango cuya belleza sobrenada en un manto de invertebrados acuáticos(gusanos caracoles cangrejos libélulas… pulsos de mujer)no reina abajo; deja tu inmensa balsa quieta.

La primaveraes todavía balbuceantepero el verano aquí rompe en humores ácidos (rojo lima)y el invierno la arropará en un verde fronda verde capullo destripado: su huevo en ninfa larva pupa y sola tú podrás al fondo refulgente de la charcadentro del lago cruel: bocas pintadas de polichinelas con hilos de oro como la cara de la princesa Wan Dou sobre una de las jade(antes) 2.600 teselas.

Te dejaré que lleves sanguinolento el sexo bajo un abrigo blanco de plumóny la mano enjoyada con alguna otra mano de mujer cortada (quizás Norma J. Baker:con los dientes blanqueados puntualmente en seconal)que se te ajuste suave en la muñeca.

Rema y calla rema y calla chupa y remaentre los ojos de buey del camaleón veo un campo de algas trepadorasde pulpos color vino y cabezas con pañuelos que llenan de grafitis la lengua de tu vozalzo esta cas/ja de música hasta la concha de tu orejaescucha, son Les Quartiers de París:

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una espiral de alcantarillas circularesdonde flotar en la stultifera navis.

La piedra de la locura, la piedra lunar, la piedra angular,la piedrafilosofalse puede extraer por la nariz y embalsamarte rápidoo puedes dejarte podrir emparedada en tu propio cuerpode junco de molino de trigo de mancuerna de espigas del arroz.

Del lodouna capa infamecon incrustaciones de gusanosmedallones de almejas crujiente frufrú de cuerpos de libélula: serás de hierro entonces un hierro al rojo vivoque cunda entre los muslos cuando elijas(ser Blanca Buda)

hasta que entre el invierno:y seas de un verde ojos dormidosun verde rabia de mujer y un verdeuñas de Sally Bowlesque en mediode la nievecaladose atraviesa vertical: un árbol en vez de bulbo/a en flor.

Sobre el aguadel deshielo se podránrearmar para ti todas las muertescaleidoscopio con los iris arrancadosen Yellowstone, THE GRAND PRISMATIC SPRING.

En corredorespúrpurasy malvas:soberbiapudriendo lento–como crece una alfombratejida a mano–espinarás primero suavey el oasisirrumpirá violentamente por abril:huertos de lilastodas las lilasvivas y muertas a deshojar

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en mayo.Serás podada rigurosamenteprýgai, visná(salta, salta, primavera)

acorralando

el jardín raja en ti.

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NÉSTOR CABRERA QUESADA (La Habana, 1976). Poeta, traductor y editor. Ha publicado el poemario Estrofarios (2008) y las traducciones del alemán La política de la forma poética (2005), de Charles Bernstein, y Andando bajo el rumbo de la luz (2009), de Kelly Bancroft y Steven Reese.

algo más…

algo másse necesitan dos vocespara no tener que disculpar el no poder decirmientras dure el rayoy se ilumine la fibra con el estruendo vacíososteniendo la distancia

una tensa, cuerdael orden del día... y la noche—¿qué tal todo?la nada, oscura-maliciosaqué poesía ni poesía…mira, las personas se cohetean

otra alterna, puta, muy... (3.). y bien…que tenga don de lenguasguste de los filos y los cortesatrevida como tantaspuntiaguda—¿tienes algún cortaúñas a mano, o una felpa?para las extrañezas (demasiadas)las pálidaslos “no me importa”sin tener que asumirla,es más, hablar mal de ellacomo se acostumbraconvertirla en un artículo despreciablemente atrayenteque pueda comprarse en un basurero—¿será mucho peso?

el interés… otra vez… dale…asumocuanto pueda arrebatarmees

¿qué fue eso del allá? siempre sorpresascréditos e agradecimientos… tuyossirvan las notas/las bolas oxigenadas/la proximidadunos sorbos, reírla brisa va en un sentido

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y en otrola puyapor cierto, ya se capturan los ecos de los que no están

contra la pared…

contra la paredPrueba de fe o lo contrario de hablar con propiedadentrega, disolución, unidades¡Valquiria!Tú y tus niveles

--Este es el potenciador del objeto, o sea, este programa sólo corre cuando los códigos son disfuncionales. Los parámetros 1, 2 y 3, nunca son reproducibles una vez que el proceso se desencadena pero siempre se incluyen para mostrar la sucesión lógica y cómo llegar a utilizar de manera práctica el objeto. (No volver a mostrar este diálogo.)

¿Qué tiempo queda?…la práctica del encajevolver_tefijar la superficie blanda,el surtidor en un enlace borealdonde las superficies ya no son barrerasni el silencio,y quedarnarcotizado por un perfil radiante¡Nein!

--El director tiene 12 canales de sonido estéreo en uno--Detener este cronómetro al final del latido--Si se desactiva el botón de iniciar/apagar--Si estamos en la fase 7 entonces…--Huir de lo que se acerque demasiadoen un marco tan flexiblenunca antes había sucedido con un palillo

siempre esa hacha adorable

--Terminar si--Terminar si--Terminar si es suficiente--La animación se reiniciará en el mismo punto

método de transición…

método de transiciónmascar la sogaque una y otra vez roza la superficie, en silencioenquista

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se pierde el centrocontorno/entornouna fisura profundidadno se vuelve a componerlo que supone estar marcadopor lo espontáneohasta la próxima…¿acaso eso existe?

Nichts ist für dichnichts war für dichnichts bleibt für dichfür immer

y buscar altitudpor si vuelve la anomalía—Qué bola—Jaja, na’ ahíde tan acondicionado, blando¿cómo podría ser la pieza que se ajuste?tendría que dejarme en paz a mí mismo…pero nada, ni la menor idea

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LUIS ELIGIO PÉREZ CAFRIA (La Habana, 1972). Poeta, artista multidisciplinario y activista cultural. Pertenece al colectivo experimental OMNI-ZonaFranca, dedicado a la exploración de los límites de la poesía urbana. Ha publicado en revistas cubanas y extranjeras.

me iré de Santiago

Una ciudad no es un hueco donde uno vive como una araña yo no soy un cachumbambé dime tú articula una palabra que haga viva a la ciudad…

“Hombre”.

Pero un hombre es el espacio que habita:

Amplitud, claridad, mesas con blancos manteles y cubiertos y servilletas y copas y moscas revoloteando un lunes y otro y un domingo y un viernes y un martes solo moscas revoloteando.

En el parque los indigentes como moscas revoloteando.

Espíritu Santo ¡ilumínanos!

LA GENTE EN SUS CASAS HABLA BAJITO…

Los más viejos, sin fuerza, dicen:

“esta ciudad estaba bacana, nagüe”.

bacana bacana bacana bacana bacana bacana bacana

“la cuna donde nació la madre está tirada en el patio bajo la lluvia se oxida”.

“anda la gente sin dinero”.

“…pero bueno, van a subir los salarios; pero igual, na´ ma te cae algo en la mano y es dame 10 dame 20 dame 30 dame 50… hay que pagar la olla, hay que pagar la corriente, hay que pagar el televisor…”

Santiago de Cuba, que linda eres

Santiago de Cuba, que linda eres

Esa nave con caras blancas tirándonos fotos, pasan.

bacana bacana bacana bacana bacana bacana bacana

Desde el Gran Hotel se ve mejor la ciudad allá: ya usted ve por acá: lo mismo

Moscas moscas moscas la gente como moscas sin saber dónde posarse.

No hay una piedra que yo pueda poner con la libertad natural- que tengo- de estar vivo.

¡Dime qué ley rige mi sangre

y qué ley puede regir mi libertad!

“! ...a ver, compadre, qué tú quieres!”

“¡Quiero ahora mismo poner un restaurante propiamente propio de mi propiedad, con mesitas: así de gente siempre lleno, y no va a haber moscas ni pingaaaa!”

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¡Una metáfora!

¡Ni pingaaaa es una metáfora!

Ah pero cómo pongo esto en un poema qué símil me ayudaría a soportar en la hoja semejante realidad

Santiago de Cuba que linda eres

Mira, allá, al final de calle Enramadas, sobre su silla de ruedas, aquel hombre escribe y escribe y escribe escribo sobre como un gobierno debe comportarse con sus ciudadanos para que los imperialistas no puedan con él.

2

En las noches la juventud anda vacía sentada en las sombras de la oscuridad.

3

Guía de la ciudad.

Medio dólar una moto-taxi: solamente para nacionales.

Pague antes de concluir el viaje: cuidado, pueden sorprenderlo y la ley no reconoce este servicio.

Trabajo de hombres.

Miles de motos-taxis-hombres volando sobre la ciudad perforando con sus ruidos la muerte,

el olvidado asombro de estar vivos.

Una ciudad no es un hueco donde uno vive como una araña un hombre no es un cachumbambé

Ciudad-hombre

Árbol-Tierra

Sol-luz

Una ciudad no acaba donde su última piedra ni se vive como piedra inmóvil

Un hombre no acaba en el cuerpo no somos esclavo de un sistema todo cambia porque la vida es un movimiento

Adentro afuera adentro afuera

¿Por qué este río humano congelado bajo este sol de la vida?

Sol sol sol de Santiago

Tierra tierra tierra caliente de Santiago

escúchame tú

escúchame tú sol

escúchame tú tierra

hombre-sol-tierra son el poema

¿tú me entiendes?

¿entiendes?

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Un poema de amor para Clara

(Poema Sonoro)

Intérprete: Luis Eligio Pérez.Voces acompañantes: Amaury Pacheco y David EscalonaDuración: 2:55 MIN.

Enlace: http://omniliteratura.blogspot.com/2010/04/un-poema-de-amor-para-clara.htmlEnlace corto para esta antología: http://goo.gl/jcnnI

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JENY PALENZUELA IZQUIERDO (La Habana, 1973). Poeta y performer. Sus poemas han aparecido en antologías nacionales y extranjeras. Ha publicado también varios textos de crítica de arte. Sus performances han sido incluidos en exposiciones personales y colectivas.

puerta…

puerta sala cuartopuerta sala portalpuerta sala cocina

madera aguamadera cavidad

de…

de la

primera

a la

última

L

O

S

A

no

se transfiere

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EXIT…

EXIT

aparea

ROTURA

ROTURA

trazo

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AMAURY PACHECO (Matanzas, 1969). Poeta, performer y activista cultural. Fundador y líder actual del colectivo experimental OMNI-ZonaFranca. Creador y director del festival multidisciplinario Poesía Sin Fin (1999-2009).

( MÁQUINA-TOTAL

Trizas de papel automáticas en la vía autoparlante

compre usted los semitonos del transeúnte tropical

gritos pasos perdidos sin alba sin ocaso

lógico período del samsara.

Máquina

Motocicleta ural

de la 2da guerra

con

piezas de

Harley Davison = A

URAL CLÁSICA.

Un poco de Marx para asegurar la infraestructura

ritos timba

el apóstol renovado y

el bélico mulato.

CARAMELO CARAMELO CA-RA-ME-LI-TOOO.

Táctica:

entre en los semitonos parlantes del transeúnte.

Insospechada plaza de antílopes dorados unicornios insectosss

a la hora del té en los oídos de los poetas clásicos parnasianos

modernistas vanguardistas beat posvanguardistas sin distancia

en realidad si mirando una realidad otra por los oblicuos canales tecnológicos

te coge el sapping colega.

¡Ah!, un sorbo de té exquisito para conectarme con la luna

luna que se quiebra sola

en el patio

sin que tú la vieras

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sin que yo la viera

sol-aa.

¡EN GUARDIA!

Defensa del tren delantero bajo la ley del triángulo

paso alante recta

paso atrás 4ta

alante 5ta

atrás atrás línea

alante alante 4ta línea

atrás fondo.

RELÁJENSE.

La razón dentro de los términos silogistas

expuestos por el estagirita es infunsionable en

la vía parlante donde 30 mujeres se recogen el

pelo al viento Antonio se gana un parles.

¡EN GUARDIA!

Tú puedes ser

el perro

el buey

el mulo

el sapo

la mosca

Alien…

BAJO

estas

pieles

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estar

fuera

o

dentro del poema

pero nunca te salvarías

del corte en las costillas

del corte en las costillas

۱۱ ۱۱ ۱۱ ۱۱ ۱۱

۱۱ ۱۱ . ۱۱ ۱۱ ۱۱

Péndulo.

R e l á j e n s e e e

CARAMELO CA-RA-ME-LI-TOO CARAMELOOO.

Sin embargo sigue en pie mi propuesta:

compre usted los semitonos del transeúnte.

Espere:

asco

nausea

vómito.

PSSSSS:

Facturamos de tal manera que esto podría ser

la lucha contra un mosquito. ﴿

.

Distintos modos de izarse

(Intervención poética)

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Idea original y performer: Amaury Pacheco del MonteDuración: 30 MIN.Tramoya: Roberto MiqueliFotografía: Gonzalo Vidal

La primera versión de esta intervención ocurrió en febrero del año 2002, durante el Festival de Arte Callejero de Matanzas, en Cuba. El segundo día del festival Amaury Pacheco amaneció colgado del puente más alto de la ciudad, deteniendo el tráfico de autos y transeúntes durante una hora, hasta que las autoridades policiales lo descolgaron. La acción ha sido repetida posteriormente en varias ocasiones en la ciudad dormitorio Alamar, al este de La Habana.

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“Varios son los factores que aúnan el discurso de lo que persiste en llamarse Generación 0. Distintos modos de evitar a un poeta es una antología que intenta darle rostro a esa generación.”

Yansy Sánchez, El escritor 0

Diario de Cuba

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