poemas ocultos

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JESSICA FREUDENTHAL Poemas ocultos

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Título: Poemas ocultos Autor: Jessica Freudenthal País: Bolivia Tipo: Poesía Año: 2006

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Page 1: Poemas ocultos

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JESSICA FREUDENTHAL

Poemas ocultos

Page 2: Poemas ocultos

2

© Editorial Yerba Mala Cartonera de Bolivia, 2006

© Jessica Freudenthal. 2006

Proyecto social cultural y comunitario sin fines de lucro.

[email protected]

http://yerbamalacartonera.blogspot.com

Proyectos análogos: Eloísa Cartonera (Argentina), Sarita Cartonera (Perú),

Ediciones la Cartonera (México), Animita Cartonera (Chile), Dulcinéia

Catadora (Brasil), Canita Cartonera (Chile), Santa Muerte Cartonera

(México) entre otras

______________________________________________________

Impreso en: Imprenta “Magda I”, Oquendo 371, Cochabamba.

Derechos exclusivos en Bolivia

Hecho el depósito legal: 3-1-1101-06

Impreso en Bolivia

______________________________________________________

Esta publicación ha sido posible gracias al apoyo de Magda Rossi

Page 3: Poemas ocultos

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Page 4: Poemas ocultos

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Page 5: Poemas ocultos

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INCESTICIDA

Al de los pies hinchados

Yocasta, Yocasta

Yo

Casta

¿casta yo?

Si te he amamantado por las noches

en mi pecho incendiándose

en mi pecho lavado con saliva

almidonado por tus labios.

Yocasta

Yocasta

No se te quita

el percudido del cuello

la mancha en el ardor.

Incesto

Culpa

Lujuria

para limpiar la verdad.

Yocasta

Epicaste

épica señora del desastre

al destino los ojos le picaste

enjuagando faltas

espantando moscas

a la hora del té.

Page 6: Poemas ocultos

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PALABRABIERTA

A Martes

Sentarte

sobre la palabra

noche.

Posarte

mucho más allá

de toda la oscuridad.

Girar

la llave

del lenguaje.

Estira

las manecillas

el café.

Abrir los ojos

ante el tapiz obsceno

oscuro

de esa primera palabra.

Page 7: Poemas ocultos

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LA MANCHA Para Anuar Elías P.

En el cuarto de la sirvienta

hay una pila

de palabras sin hacer.

Cuadros cegados

Por el destello de bolsas plásticas

—colocadas con ternura—

sobre la ropa que regresa

de una lavandería.

Fuera

El agua hierve la oscuridad

para convertirla en un tarro de café

que ahogue la rutina

y luego

sea el pigmento

del lenguaje

—nuestra sombra—

Las palabras se forjan

en el quehacer

de dos cuerpos que limpian sus heridas

desempolvando un futuro

inscrito ya

en una lengua nueva.

En el cuarto de la sirvienta

hay un lecho desvergonzado,

la cuna en donde duermen

todas las sílabas del mito.

Page 8: Poemas ocultos

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Allí, entre nuestros pliegues,

damos a luz a un insospechado lenguaje

hecho de adjetivos bordados a mano.

El color de las sábanas

inicia el ciclo,

el ritual del alboroto,

de la cama destendida

que promete

hacerse al día siguiente

para que de noche

nos provoque

desordenarla otra vez.

Nuestras rendiciones

hilvanan la retórica de tus camisas

mientras el deseo

ansía incluirse

en un recetario amarillento.

El tiempo

—en el cuarto de la sirvienta—

se tiende como la ropa

y no existe alacena

en donde puedan caber

todas nuestras delicias.

Esa pequeña mancha

cerca de tu puño

hace de lo ordinario

la perfección.

Remojas tus labios

En los tachones de mi libreta

—me perdonas—

mientras un pan pervierte

el sueño de nuestros libros.

Page 9: Poemas ocultos

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Me preparas la cena

con un vocabulario

que desviste mis páginas en blanco,

y me pregunto si la sal

extraña el mantel inconsútil

que cubría la verdad.

Como una premonición

a medio abotonar

las vocales se desprenden de nosotros

para dar nacimiento

a nuestra primera palabra.

Page 10: Poemas ocultos

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BLANCO

El mito

platillo hondo

circular.

La mesa del origen

ordenada

puesta.

En la cabecera el hombre

la mujer a su izquierda

y la sal

junto al mantel

atestiguando el rubor

de una manzana.

Servidos

los ojos de Tiresias,

el cuello de Yocasta,

la boca de Antígona

en salmuera.

El aceite

impregnado en el lenguaje

sobre la brasa del día

que mira el inicio

de una tregua

entre los platos rotos.

Page 11: Poemas ocultos

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COMPOSICIÓN

Tener

la sartén por el mango

observar en el metal

el futuro

y el pasado.

Enjuagar

con el tiempo

sus marcas

las tuyas

todas.

Mirar tu reflejo

en el teflón:

toda tu vida

pasa por delante

de dos hornillas

donde se ha quemado

parte de ti,

donde has sido perdonada

y frita

en aceite de olvido.

El utensilio

gira

con ayuda de tus dedos

que se incendian.

Y así

te enseña

la otra cara

del destino.

Page 12: Poemas ocultos

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Hardware

EQUIS

Este poema se deshace

desgaja en los pliegues del silencio

lenta

mente

intentando asirse al verbo

a un adjetivo que no existe.

Este poema se rompe:

Acaba de parir otro poema.

se vacía de la forma

y al fondo está el pronombre.

Mi corazón se muere de la risa

cuando me ve llorar.

Este no es un poema.

Esto no es un poema.

Es un trozo incompleto del abismo,

un simulacro de fuga

pura gimnasia cerebral,

un pálido trozo de papel,

Todos los puntos suspensivos…

Page 13: Poemas ocultos

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TESEO, ASTERIÓN, SÍSAJEC Y EL LABERINTO

Se me acusa de ser una especie débil,

nacida del costado izquierdo,

cavidad viscosa, oscura,

hospicio temporal de vida.

No hay otra como yo

sobre la faz de la tierra,

en simultánea estructura

de enigma hecho corteza y pulpa.

No hay otra como yo que se bifurque,

que se haga Eva,

que transmute en Lilith

bajo la misma lengua.

A veces, en mis sueños,

Morfeo me dice

que soy muchas otras

y que hay hijos míos en la Tierra.

Alguna vez he sentido,

que Teseo pasa las noches

rozando cien mil veces

el etéreo laberinto.

Otras veces me ha parecido

escuchar voces y ruidos,

y que él le ha cortado la cabeza

a mi corazón de Minotauro.

¿Cómo has hecho Teseo

tan hondas galerías en mi cama?

Has entrado por mi boca y has salido

hilando tu soledad por mi vagina.

Page 14: Poemas ocultos

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JULIO

No alcanzan las espinas para iluminar tu nombre.

La piedra canta

labra el aire.

Se abre el ojo de un dios imaginario

y la tormenta amansa

una que otra inmediatez.

Para que intentar dilucidar

lo que no se ha nombrado nunca

y esta dicho ya

tendido sobre el suelo.

La forma del espejo,

del oráculo perdido

bajo la piel.

No alcanzan

las mareas

las palabras

la sábana encendida

los días inundados de mentiras

la absoluta inensatez de la memoria...

La noche que se abre

que se inicia

y furiosa

se cierra como un rayo

para siempre.

Page 15: Poemas ocultos

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LOS MUERTOS

Los muertos se hallan bien en esta tierra cuyo misterio seca y los abriga.

Paul Valéry

Entrecerrados, harapientos,

ausentes y con grietas,

debajo de las sombras se esconden como arañas,

hierven oscuridades espesas y rasgadas.

Se afierran entre alambres,

entre bálsamos tramposos

a la tierra que se contrae.

Nosotros podemos nada

Decir nada

Tocar nada

Oír nada Morir nada

Vivir nada

Sólo los entrecerrados y harapientos,

los que se quiebran y agusanan

pueden arder como las velas.

Nosotros sólo estamos compuestos de agujeros:

El tiempo nos escupe.

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GAMA &

Esta ciudad

Que he rechazado tantas veces

Vuelve a poseerme.

Humberto Quino

La ciudad se desliza entre temblores

no hay más que una humareda de sombras

y el rastro de este ombligo inhallado

en el confín del mundo.

Si he sido el centro

la tierra y la ciudad

han sabido guarecerme y perdonar,

sobre todo perdonar

la clara ceguera

que ahora oscurece.

El frío taja

estos vidrios rotos,

estas uñas limpias,

esta conversa piel,

más allá de toda edificación

de todo comienzo

muchísimo más allá del tiempo

la ciudad por encima del hombro...

Recuerdo no llorar

no dejar rastro

sólo la ciudad.

Page 17: Poemas ocultos

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LA SIRENITA

La pecera tiene rajaduras.

Gotea.

Soy la niña gotera.

Ni pies ni cola de pez.

Tampoco ciempiés.

Yo soy, aquí estoy: sin mar y sin botas.

Los anzuelos flotan alrededor

junto a las luces de neón, las hamburguesas

y los cigarrillos húmedos.

Lo he mordido. He picado.

Tengo los labios agujereados

Por todos tus besos de plástico.

No puedo alcanzar la superficie

y todos los barcos han partido atormentados.

Tu no eres ni mitad príncipe,

ni tierra firme, ni isla desierta.

Yo no soy ni mitad pez, ni mitad hembra.

Yo soy sólo espuma

en la boca de una epiléptica

convulsionándose.

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LA CAPERUCITA ROJA

Aquí estoy

De regreso a mi cueva

Después de haber lamido tus entrañas.

Yamilé Paz Paredes

Consagraron mi vida

injustamente

a una canastilla.

Consagraron mis entrañas

a una caperuza

a un disfraz de niña.

Consagraron mi vida

injustamente

a un cuento sin final.

Jamás creceré.

Jamás conoceré las delicias de la carne.

Nunca regresaré con mi madre.

Me habré quedado con la idea

de que el mundo es un lobo hambriento.

¿Porqué la vida es tan dura?

Para dolerte mejor.

Quise vivir, pobrecita.

Quise crecer.

Quise creer.

Pero consagraron mi vida a las mentiras.

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JASMINE

Aladino me frota la panza,

cree que soy una lámpara maravillosa.

No es mentira que yo le haya hecho realidad muchos de sus deseos,

como el de hacerlo volar en una cama.

Aladino delira, hace mucho tiempo ya.

Olvida que soy una mujer y no una lámpara,

además yo ya he dejado de iluminarle los días.

El switch de encendido está roto como yo,

Y el genio no es más que un mal genio de rutina.

Aladino está a mi costado

y no deja de frotarme la panza.

Morimos de tristeza con un «había una vez»

atravesado en la cortina.

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LA BELLA Y LA BESTIA

De este cuento no hay mucho que contar.

No más que es puro cuento

Y que yo soy bella

Y tu un bestia.

Fin.

Page 21: Poemas ocultos

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POEMA CURITA

Una muñeca es algo

que puedes vestir, desvestir

y llevarte a la cama para jugar... Tú no ves, con tus ojitos de botón, que yo podría volarte la cabeza; tú no escuchas, con tus orejas de corcho, la música que engendra mi saliva. Tú no sientes, con tu corazón de hormiga, que mi corazón, es de carne molida por tu culpa. Y cada vez que me golpeas ni te fijas que los moretones pintan un hermoso lienzo en mi piel blanca abandonada. Y yo no entiendo, como tú con esos ojitos de botón, tus orejas de corcho, el corazón de licuadora y tu lengua de alfiletero, puedes tenerme así: Empolvada y rota, hecha jirones debajo de la cama, con las piernas abiertas y el vestido levantado, la piel de porcelana y los labios de papel, toda enamorada chorreándome las ganas en las bragas. Y yo no entiendo por qué admito que me tengas así, si yo podría volarte la cabeza....

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Ediciones Yerba Mala Cartonera

Para no desesperar en las trancaderas, para dejar pasar las propagandas de la TV, para aguantar las marchas, para

caminar subidas sin darse cuenta, para bailar al ritmo de la cumbia del minibús o para cuando tengas simplemente ganas

de leer. Un libro cartonero, casero, tu mejor cómplice.

Otros títulos

Crispín Portugal, Almha, la vengadora

Gabriel Pantoja, Plenilunio

Juan Pablo Piñeiro, El bolero triunfal de Sara

Jessica Freudenthal, Poemas ocultos

Beto Cáceres, Línea 257

Darío Manuel Luna, Khari-khari

Gabriel Llanos, De muertos y muy vivos

Santiago Roncagliolo, El arte nazi

Vicky Aillón, Liberalia

Adolfo Cárdenas, Sueño de Reyes

Juan José Podestá, Novela Negra

Saavedra, Lourdes: Memorias De Un Walkman

Cuentos De Alasitas (Ganadores Concurso Cuento Breve

Oscar Cerruto