poemario literario
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Poetas colombianos del siglo XIX. Presentado por Angie Vleria Daza y Paula Andrera Nieto.TRANSCRIPT
POEMARIO
AUTORES COLOMBIANOSSIGLO XIX
PAULA ANDREA NIETOANGIE VALERIA DAZA
PRESENTADO A: MAYELY CASTELLANOS Y YENNY JIMENEZ
805
2015INDICE
Guillermo Valencia
Miguel Rash Isla
Gregorio Castañeda
Porfirio Barba Jacob
José Asunción Silva
TABLA DE CONVERCIONES
METAFORAELIPSISPERSONIFICACIONANTITESISEPITETOANAFORAPARALELISMOREDUPLICACIONALITERACIONMETAFORA Y PERSONIFICACIONMETAFORA Y ALITERACION
PARALELISMO Y EPITETO
GUILLERMO VALENCIA:
Nació en Popayán – Colombia, el 20 de octubre de 1873.
Murió en Popayán – Colombia, el 8 de julio de 1943.
Fue poeta y político colombiano.
Fue uno de los mayores representantes del modernismo en Colombia.
HAY UN INSTANTE
Hay un instante del crepúsculoen que las cosas brillan más,fugaz momento palpitantede una morosa intensidad.
Se aterciopelan los ramajes,
pulen las torres su perfil,burila un ave su silueta
sobre el plafondo de zafir.
Muda la tarde, se concentrapara el olvido de la luz,
y la penetra un don süavede melancólica quietud,
como si el orbe recogiesetodo su bien y su beldad,toda su fe, toda su gracia
contra la sombra que vendrá...
Mi ser florece en esa horade misterioso florecer;
llevo un crepúsculo en el alma,de ensoñadora placidez;
en él revientan los renuevosde la ilusión primaveral,
y en él me embriago con aromasde algún jardín que hay ¡más allá!...
A LA MEMORIA DE JOSEFINA
IDe lo que fue un amor, una dulzura
sin par, hecha de ensueño y de alegría,sólo ha quedado la ceniza fría
que retiene esta pálida envoltura.
La orquídea de fantástica hermosura,la mariposa en su policromía
rindieron su fragancia y gallardíaal hado que fijó mi desventura.
Sobre el olvido mi recuerdo impera;de su sepulcro mi dolor la arranca;mi fe la cita, mi pasión la espera,
y la vuelvo a la luz, con esa francasonrisa matinal de primavera:
¡Noble, modesta, cariñosa y blanca!
II
Que te amé, sin rival, tú lo supistey lo sabe el Señor; nunca se liga
la errátil hiedra a la floresta amigacomo se unió tu ser a mi alma triste.
En mi memoria tu vivir persistecon el dulce rumor de una cantiga,
y la nostalgia de tu amor mitigami duelo, que al olvido se resiste.
Diáfano manantial que no se agota,vives en mí, y a mi aridez austeratu frescura se mezcla, gota a gota.
Tú fuiste a mi desierto la palmera,a mi piélago amargo, la gaviota,
¡y sólo morirás cuando yo muera!
CIGUEÑAS BLANCAS(FRAGMENTO)
De cigüeñas la tímida bandada,
recogiendo las alas blandamente,pasó sobre la torre abandonada,a la luz del crepúsculo muriente;
hora en que el Mago de feliz paletavierte bajo la cúpula radiantepálidos tintes de fugaz violeta
que riza con su soplo el aura errante.
Esas aves me inquietan; en el almareconstruyen mis rotas alegrías;evocan en mi espíritu la calma,
la augusta calma de mejores días.
Afrenta la negrura de sus ojosal abenuz de tonos encendidos,y van los picos de matices rojos
a sus gargantas de alabastro unidos.
Vago signo de mística tristezaes el perfil de su sedoso flanco
que evoca, cuando al sol se despereza,las lentas agonías de lo Blanco.
Con la veste de mágica blancura,con el talle de lánguido diseño,semeja en el espacio su figura
el pálido estandarte del Ensueño.
Y si, huyendo la garra que la asecha,el ala encoge, la cabeza extiende,
parece un arco de rojiza flechaque oculta mano en el espacio tiende.
A los fulgores de sidérea lumbre,en el vaivén de su cansado vuelo,
fingen, bajo la cóncava techumbre,bacantes del azul ebrias de cielo...
MIGUEL RASH ISLA:
Nació en Barranquilla – Colombia, el 9 de febrero de 1887.
Murió en Bogotá – Colombia, el 6 de octubre de 1953.
Fue poeta y cónsul del régimen conservador en 1927.
Algunas de sus obras reconocidas fueron: “La manzana de edén (1926)” y “Cuando las hojas caen (1923)”.
A UNA ONDA
Onda del mar, padezco tu inquietud: a tu modovibro, sollozo, canto, me agito sin cesar;
como tú no hallo nunca concreción ni acomodo,como tú sufro el signo turbulento del mar.
Caprichosos, volubles, inconformes con todo,cambiamos, sin que cambie nuestra vida al
cambiar;¿dóndé estará la playa, dónde estará el recodotraaquilo en que podamos sin morir reposar?
La lumbre te embellece con un prisma risueño,cual sonrosan mi alma la ilusión y el ensueño,mas tu prisma y mi sueño son mentira no más.
¿Quién sospecha tus rumbos? ¿Quién mis dudas resuelve?
Tú eres lo que en la orilla dice adiós y no vuelve...
Yo lo que al despedirse no ha de volver jamás.DE BOHEMIA
Noche invernal. En torno de la mesatranscurre humildemente la velada;ella calla y me mira; en su mirada
tiembla su corazón hecho promesa.
Callo también y sueño. Me embelesala quietud de este cuarto de barriada
en que vivo una hora, sazonadacon mieles de pecado y de sorpresa.
Un abandono lánguido me embarga,pues en la noche embrujadora olvidodel diario afán la pequeñez amarga,
y porque en el silencio y a su lado,gozo un minuto libre, en el florido
regazo del azar y del pecado. REDES Y SUEÑOS
Tejedora incansable que en la noche y el día,tejes calladamente las más gráciles mallas,
dime: ¿en el ritmo lento de tus labores hallasalguna consonancia con tu melancolía?
¿Los hilos que se engarzan con sutil armoníavan fijando en la tela los ensueños que callas?¿Se parece el recuerdo tenaz con que batallas
al vaivén perezoso de la aguja tardía?
Tejedora incansable: su labor es la de unaaraña que hace redes, como gasas de luna,
para encantar las horas entre encajes sedeños.
Y yo soy cual la araña -de tus manos gemela-;yo también vivo hilando, como sobre una tela,sobre el dolor sumiso de la vida mis sueños.
GREGORIO CASTAÑEDA:
Nació en Santa Marta - Colombia, en 1884.
Murió en Santa Marta – Colombia, en el año 1960.
Fue poeta, periodista, funcionario público y diplomático en Ecuador, Brasil, Guatemala y Puerto Rico.
Obras reconocidas: “El poeta del mar (1994)” y “mástiles del sol (1948)”.
MAR
Mar de vidrio, mar de vidrios rotos,este mar
de esta costa.Las gaviotas
se rompen las alasen las botellas verdes,
rotas,
de la tabernadel mar.Vidrios
del Cantábrico,vidrios
del golfo de México,catástrofe
de bar.SOMBRA DE VIAJERO
Siempre parte una nave de este puerto.
Luces bajo la tarde. Y luego, estela...
Después, sueño del mar, la misma ola.
Extranjero tan pálido que has vistohincharse cada tarde alguna vela:
ninguna arrastrará tu inútil sombra!Talvez con el crepúsculo tranquilo,
sobre la paz de los canales muertos,la nave que suspiras vaya sola!
NOCHES DE PUERTO
Es la alta noche. Un un bergantin se aleja,y se oye el discurrir de los marinos
por la playa. La brisa aúlla y se quejae los blancos velámenes latinos.
Larga en el agua sus bermejos arcosEn faro. El campanil la hora - golpeaY la elástica sombra de los barcospersigue como un perro la marea.
A la salobre paz de las riberasllegan risas y voces extranjerascon el ebrio tumulto de las olas,
Y entre las notas de un cantar de ausenteViene un verso de amor de allá, del puente
De las pesadas naves españolas.PORFIRIO BARBA JACOB:
Nació el 29 de julio de 1883, Santa Rosa de Osos, Estados Unidos de Colombia.
Murió el 14 de enero de 1942 – Ciudad de México, México.
Fue periodista, poeta y escritor.
Fue abiertamente homosexual.
Obras reconocidas “Rosas negras (1933)” y “Campiña Florida (1987)”.
CANCION DE LA VIDA PROFUNDA
Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...
Tal vez bajo otro cielo la gloria nos sonría...
La vida es clara, undívaga y abierta como un mar.
Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en Abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.
Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña oscura de oscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútilas monedas tasando el Bien y el Mal.
Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
-¡niñez en el crepúsculo! ¡laguna de zafir!-
que un verso, un trino, un monte, un pájaro
que cruza,
¡y hasta las propias penas!, nos hacen sonreír...
Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.
Y hay días que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar.
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.
Mas hay también ¡oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver;
un día en que discurren vientos ineluctables...
¡Un día en que ya nadie nos puede retener!
SOBERBIA
Le pedí un sublime canto que endulzarami rudo, monótono y áspero vivir.
El me dio una alondra de rima encantada...¡Yo quería mil!
Le pedí un ejemplo del ritmo segurocon que yo pudiera gobernar mi afán.
Me dio un arroyuelo, murmullo nocturno...¡Yo quería un mar!
Le pedí una hoguera de ardor nunca extinto,
para que a mis sueños prestase calor.
Me dio una luciérnaga de menguado brillo...
¡Yo quería un sol!
Qué vana es la vida, qué inútil mi impulso,y el verdor edénico, y el azul Abril...
¡Oh sórdido guía del viaje nocturno!¡Yo quiero morir!
LAMENTACION DE OCTUBRE
Yo no sabía que el azul mañanaes vago espectro del brumoso ayer;que agitado por soplos de centurias
el corazón anhela arder, arder.
Siento su influjo, y su latencia, y cuandoquiere sus luminarias encender.
Pero la vida está llamando,y ya no es hora de aprender.
Yo no sabía que tu sol, ternura,da al cielo de los niños rosicler,
y que, bajo el laurel, el héroe rudo
algo de niño tiene que tener.
¡Oh, quién pudiera de niñez temblando,a un alba de inocencia renacer!
Pero la vida está pasando,y ya no es hora de aprender.
Yo no sabía que la paz profundadel afecto, los lirios del placer,
la magnolia de luz de la energía,lleva en su blando seno la mujer.
Mi sien rendida en ese seno blando,un hombre de verdad pudiera ser...
¡Pero la vida está acabando,y ya no es hora de aprender!
JOSE ASUNCION SILVA:
Nació el 27 de noviembre de 1865, Bogotá – Colombia
Murió el 23 de mayo de 1896, Bogotá – Colombia (suicidio).
Fue poeta, político, desarrollador del modernismo en Colombia y escritor.
Obras reconocidas “Nocturno I, II, III”, “El libro de versos (1923)” y “De sobremesa (1975)”.
AL OIDO DEL LECTOR
No fue pasión aquello, fue una ternura vaga
lo que inspiran los niños enfermizos, los tiempos idos y las noches
pálidas. El espíritu solo
al conmoverse canta: cuando el amor lo agita poderoso
tiembla, medita, se recoge y calla. Pasión hubiera sido
en verdad; estas páginas en otro tiempo más feliz escritas
no tuvieran estrofas sino lágrimas.
LAS VOCES SILENCIOSAS
¡Oh voces silenciosas de los muertos! Cuando la hora muda
y vestida de fúnebres crespones, desfilar haga ante mis turbios ojos
sus fantasmas inciertos, sus pálidas visiones...
¡Oh voces silenciosas de los muertos! En la hora que aterra
no me llaméis hacia el pasado oscuro, donde el camino de la vida cruza
los valles de la tierra. ¡Oh voces silenciosas de los muertos!
Llamadme hacia la altura donde el camino de los astros corta
la gélida negrura; hacia la playa donde el alma arriba,
llamadme entonces, voces silenciosas, ¡hacia arriba!... ¡hacia arriba!...
ESTRELLAS FIJAS
Cuando ya de la vida el alma tenga, con el cuerpo, rota,
y duerma en el sepulcro
esa noche, más larga que las otras, mis ojos, que en recuerdo
del infinito eterno de las cosas, guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas, al ir descomponiéndose
entre la oscura fosa, verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos, ... destacándose en las sombras.