PICOS DE EUROPA 2009

1ª ETAPA Cinco bungalows para nueve, de dos en dos y uno de pico....así fue la primera noche en aquel camping de Riaño donde pernoctamos..... Estaba en alto y desde allí había una hermosa vista sobre el mar entre montañas. Cada cosa en su sitio, como si de una maqueta se tratara, el puente, el pueblo, el camping... . Todo encajaba perfectamente en aquel lienzo de color, de luces y de sombras. Todo hecho a conciencia, científicamente. No faltaba ni sobraba nada. Un acierto y una demostración de la ingeniería........

Agradable fue aquella primera noche. Comimos bien y con risas, como debe ser. El punto del colectivo era el óptimo. Nos sentimos a gusto unos con otros, entre amigos. La noche no era apacible. Hacía viento y frío. Las nubes abrumaban las cumbres aunque sobre el valle inundado aparecía un cielo estrellado. El grupo deshilachado y en diáspora hacía digestión paseando por el camino que asciende, sin pudor, al camping y siguiendo las indicaciones de las luciérnagas que, con su puntito de luz, nos entretenían y animaban el chascarrillo. Había sido un día largo y pesado viajando desde el sur hasta estos reinos del norte pero el reencuentro con las montañas, con el agua, con aquel entorno, redescubrir nuestro cuerpo inorgánico, nuestra extensión universal, le dió un vuelco a nuestro ánimo, aún con secuelas de estrés. Todos queríamos prolongar aquella noche, que gracias a los

malabares del Chema, empezaba a ser mágica......bueno, todos menos el que suscribe que como buen marido y padre de mucha familia pronto dijo......

- ....macuesto.... .....y me acosté.... Allí dejé al meji con sus gafitas colgantes, al Guille, al avila y al chicla con sus cubatas, al fede con su purito, al manu empipado, al tovar dándome el besito de buenas noches y al chema con sus cartas para truquear al personal y a todos con la líbido bien despierta que los chupitos no se servían solos. --------------------------------------------------------------------------------------------------------- Al día siguiente, tras el ritual de los preparos y el montaje de los aperos bicicleteros, el desayuno de “rebaná tostá” en dos o tres por cabeza; café con leche en todas sus versiones, cortado, manchado, con la leche fría, con el café migado, con el cola-cao puesto....nueve éramos y nueve fueron los devengos del menú mañanero...

Por fin, con la caquita del chicla echá y la foto hecha, empezamos a rodar bordeando una de las colas de aquel mar de aguas presas que parecía no tener fin. La carretera se ajustaba a los pliegues de la montaña y fiel a su nivel serpenteaba por los relieves de la cornisa. Era un agradable paseo. Las bicicletas, en suave descenso, se dejaban ir. El meji se adelantaba para hacer las primeras tomas

Te estoy viendo de pie en la cuneta, apernacado

con tu orbea entre piernas mordiendo tus gafas por la patilla

atento al visor de tu cámara que fijada al manillar a lo mc.guiver

nos vas filmando uno a uno pacientemente hasta que el último termine

Seguimos pedaleando por la cola del pantano. Tanta agua embalsada se me hace monótono y la huella del rasero bajo me evoca sequía. Continuo pensando en este meji que no deja de sorprenderme porque ahora la toma la hace en movimiento

Te sigo viendo, esta vez intrépido y arriesgado En tu montura cabalgando a lo Jonh Wayne, girando hacia atrás La cámara suspendida de una mano y la otra sujeta al manillar

Nunca supe como lo haces es como si tu cuerpo se partiera en dos Del tronco parriba mirando los traseros Del tronco pabajo hacia los delanteros

Y así, en esa posición de trapecista fornido y sobrado de equilibrio lo captas todo

el meneo de culo del avila la seriedad del manu y la sobriedad del fede

el sube-baja-del-sillín del chicla el inocente pedaleo de Guillermo, el alegre del paco y el cansino del barbas

y del chema...su cuerpo rebosante sobre una boomerang tan obsoleta como la mia... Esto del meji merece una seria reflexión porque todos salimos en el film pero él siempre queda ausente..... quizá es que tenga vocación de levadura evangélica.....o es que se ensimisma en su faceta de artista creador.....o simplemente le divierte ver como enseñamos plumeras cuando nos sentimos filmado....el caso es que el retratador nunca sale retratado.....

Querido meji: Deberías inventar una cámara con retrovisor

para que enfocara tus piernas de acero y tus gemelos templados al fuego

para que filmara tu rostro “acolorado” y tu gesto acalorado tu torso bien formado y tu pack severamente pronunciado;

para que retratase tu imagen de sangre caliente cuando ríes, cuando riñes y cuando sientes

para que grabe tu canto y tu llanto tu invento y tu genio

tu discurso y tu ingenio para que te vieras como subes y como bajas

como corres y como andas y como a este barbas, cansino y fatigado,

lo llevas en volanda

Noto que vamos ya subiendo porque me sobra roperío. Me paro y me desrropo. Empezamos a subir el puerto del Pontón. El grupo se ha dividido y como siempre yo quedo en los postres aburriendo con mi ritmo lento a quien se quedó conmigo. En la ermita del Pontón me detengo porque me gusta el enclave. En la curva está el desvío a Posada de Valdeón y allí se inicia el ascenso al puerto...

Nunca es llano el camino, en esto del pedal y cuando lo es, al personal

se le hace cansino Lo nuestro es subir , subir, subir......

a donde nos lleven los puertos sin reparos ni escarmientos

y sentir en las alturas como soplan los vientos

Llego arriba con mas de una hora de atraso. No recuerdo bien quien me acompaña esta vez. Creo que el fede y el manu. Siento mi ritmo cansino en sus piernas. Sé que ellos estarían esperando también, pero el sentido de grupo, que está tan genéticamente dentro de nuestra peña, impide que uno se quede solo en estos menesteres del ascenso que son largos y tortuosos.

Al llegar nos hacen el pasillo a lo “tur de francia”. No sé si es una expresión de guasa o de contento, o sencillamente que están jarto de esperar y celebran nuestro “arrived”. En cualquier caso es bonito llegar y sentir el reagrupamiento. En este alto del Pontón, a 1380 mts de altitud, hace frío en un día que, como el que nos toca, está abrumado por las nubes bajas. Allí hay alguien haciendo ruido con la desbrozadora, cortando hierba de las cunetas y rompiendo el hechizo del lugar. Los que esperaban tenían la cara pálida, expresión de un cuerpo mas cortado que la leche de tres días. Me siento responsable de la tardanza, del tío que hace ruido y de la madre que lo parió. Me entran las prisas. Tomo nota del registro que me apuntan indicando que allí parte la “senda del arcediano”.....mas abajo la cogeremos...-pienso- en Soto de Sajambre....me olvido del nacimiento del río Sella.....y salimos pitando cuesta abajo como una exhalación. La bajada es de las que gusta y, aunque paso frío, me siento volando entre castaños, abedules, robles, helechos......es un camino boscoso que en zig-zag desciende hasta Oseja de Sajambre...allí preguntamos...

- jefe ¿la senda del arcediano....? - allí arriba......-señalando las nubes de las cumbres - ¿se puede hacer en bici? - Negativo.... - ¿porqué? - Porque no...porque allí arriba no se ve un pijo, porque allí arriba está lloviendo y

el camín está embarrado... Lo del “camín” sonó como un signo de interrogación –que diría Sabina- .....

- será mejor que nos vayamos por la carretera que atraviesa el desfiladero de los beyos que es mu bonito....y es cuesta abajo y llega hasta la playa...y allí comemos...

- ....eso... - ...y bebemos sidra.... - ...bien... - ...en un parque que yo me sé.... –dijo Guillermo

Todo era festivo en ese momento...tan solo el Chema mostró su descontento...

- ....esta no es mi peña....sos unos mamones... La verdad es que el desfiladero de los beyos bien merecía un paseo en bici. El camino se abre paso por donde el río Sella rompió la roca formando paredes inmensas. En todo momento fui reviviendo el cañón de añisclo y recordando lo que escribimos en aquella ocasión...

No es el susurro de la fuente Ni el murmullo del manantial Ni el chapoteo de las acequias

Lo que por allí suena Es un estruendo que sobrecoge

Un rumor de torrente en do mayor soprano cuando el estrecho se angosta

de fondo cuando se ensancha y siempre amplificado por aquellas paredes infinitas

Conforme entrábamos en Cangas de Onís me fui sintiendo incómodo. La poesía y el encanto se rompieron como el cristal con tanto tráfico y tanta civilización. Me suele pasar esto. Es como un shock....vienes de la montaña, encantado por el bosque y sin darte cuenta entras en la vorágine....es el síndrome del ermitaño...te pones nervioso, aturdido, de mala ostia porque de repente te molesta todo. Pasamos por allí como gato por ascuas y llegamos Arriondas guiados por Guillermo...

Gracias a tu buena guía, querido Guillermo, encontramos esta sidrería

que sin ser nosotros de este hueso directos fuimos al lar de la sidra y del queso.

Confortable fue la visita guiada que encontréme otra vez presto y puesto

mas no para subir mas puertos sino para recuperar el tono, la guasa y la risa extraviada. Como niños, nos llevaste a un parque de paz y remanso,

allí el papeo, la charla y el sesteo. Bien debíole sentar al personal tanto descanso

pues de buen grado aceptaron tu deshonesta proposición “subir al mirador” –dijo el cicerone-

“majara...” –dije yo- “que no hay cojones” –dijeron to-

y con tanto quórum se acabó la discusión esto es mucho plato para un servidor –redije-

id vosotros y, a luego, me contáis la expedición...

Lo dicho, Paco y yo pusimos rumbo a la cuadra, los demás a subir por las alturas donde dicen que se ve hasta la tumba de Napoleón. Paco me dice que le duele la espalda y que por eso no sube, que prefiere acompañarme....no sé.....

- Paco, me extraña que no subas con los demás al mirador ese - Barbas....no puedo, me duele la rabadilla trasera del costado izquierdo interior

interno por dentro.... - Jo....

El regreso lo hacemos por un carril para peatones que circunvala la carretera hasta Cangas. Esto nos permite ir a ritmo de paseo y conversar, como deben ir las personas mayores....

- paco.... - dime barabas.... - ¿te acuerdas? - De qué

- De cuando empezamos - Naturalmente..... - Rondaba yo los cuarentaicinco... - ...¿ y ?..... - que noto mis piernas cansadas, se me acalambran, creo que no se me riegan bien - po échale agüita...

...y por fin llegamos al hotel....

....de primera me pareció un pastelito de fua....tan proporcionado, tan cuadradito, y con esos colores tan evocadores y sugerentes....debió pertenecer el inmueble a la casa de los Peñalva, descendientes directos de don Pelayo por parte de madre –digo yo por su cercanía con Covadonga- y que pensando en nuestra pernocta decidieron reconvertir la casona para que esta peña pudiera dormir-y demás menesteres- plácidamente en clave 4-3-2, a pie de carretera....... ....y de aquella noche siempre nos quedará el chuletón de manu.....

2ª ETAPA Tocaba subir a los lagos en este segundo día, pero antes había que visitar el mítico lugar de Covadonga. Recóndito e inaccesible debió ser para que allí se armara don Pelayo contra todos e iniciara la mal llamada reconquista...pero ahora....¡ay si el don levantara la cabeza!...¡aquel escondite al que no pudo llegar ni el mismísimo Almanzor!....¡cuanta gente, cuanto coche, cuanto cuento....! ...y mi peña haciendo suma con la masa, retratándose con todos los argumentos de este montaje....basílica...gruta...el pelayo...

- barba aquí ahí que mamar... - po.. yo no me afoto con pelayo, me vaya a contaminar....

El introito a la basílica estaba complicado, pues el que mas y el que menos iba señalando paquete, claro signo de la lujuria, y otros barriguita cervecera, expresión sin medida de la gula....mucha concupiscencia junta para lugar tan recatado..... Salimos de aquel enjambre y comenzamos la subida a los lagos...había ganas de probarse en este clásico del ciclismo...como de costumbre, me fui descolgando y conmigo se quedaron paco y el meji....

eternos los momentos con pendientes al sol duros los ascensos, largos sus kilómetros

entre curvas y repechos que van dejando en el hondón

valles, casas y trechos todo va quedando abajo, atrás

y cuando vuelves la vista

recuerdas que por allí estuviste hace una eternidad

La subida no solo es dura sino incómoda. El tráfico de coches no cesa y la carretera es estrecha. Esto le añade tensión. A pesar de todo, la guasa y el ánimo no decaen

- venga barba, que ya estamos arriba, pasamos ese cambio de rasante y... - ....y otra mas...

..... por delante una subida sin fin... prefiero no mirar.....los coches nos adelantan sin compasión.....algunos aplauden y yo me cago en sus mue...por si la cosa va de coña. Me paro una y mil veces...a mear, a beber, a mirar, a coger agua de una fuente aunque el bote esté lleno, a comer una galletita aunque no lleve ninguna.....

- la hostia barba, te paras mas que el tranvía de Coria.... - ...es que no puido..

....el corazón late con fuerza, la mirada se fija al asfalto, todo empuja hacia atrás, todo pesa, las alforjas, mis 90 kilos, el cordón de mis zapatillas.... La pendiente se empina mas......el meji comenta que es el repecho de la huesera. Nos paramos en el mirador de la reina. Bonita panorámica.....

Había que seguir. Me dolía todo el cuerpo. No recuerdo bien pero llevábamos mas de cuatro horas subiendo, en ascenso continuo, sin piedad...pero al fin llegamos a los lagos

.....se sufre mucho en la subida mas cuando se alcanza la cima

todo se olvida....

......y sientes el aprecio de tus amigos autoestima

reconocimiento y plenitud, sentimiento de poder de fuerza y bravura,

es lo que da subir a las alturas

Hacía frío, como ayer en el Pontón. Las caritas otra vez blancas, abrigados y los cuerpos destemplados después de tanta espera desesperada.... Pero la vista de los lagos lo dulcifica todo, acrecienta la virtud y el bienestar, todo se tolera, todo se soporta cuando se rodea uno de tanta belleza

Allí arriba nos nutrimos bien, de cuerpo y alma...de cuerpo con cervezas y bocatas en el chiringuito; de alma porque era mucha la naturaleza que nos rodeaba. Todo nos puso en estado de nirvana....hasta que llegó el guarda de turno....

- por ahí no pueden ir en bicicleta.... –nos dijo desde el Jeep - la jodimos...

en este puto país lo que no está acotado, es de paso restringido o te encuentras una valla o un tío con una escopeta que no te deja pasar....

- no hacemos daño a nadie y queremos ir por la pista que va a Babín y baja a Benia... ¿tan complicado es esto?

- Lo siento pero las normas son estas y no las dicto yo... - Bueno las normas dicen que no se puede ir en bicicleta pero andando si... - Si vds me prometen que irán andando.... - Se lo prometemos....

Dimos nuestra palabra y así tuvimos que ir....

......se abría paso entre riscos y prados verdes nos adentraba en un mundo de silencio

íntimo, sensual, bello, inmenso serpenteaba

y en suave descenso nos llevó a la majada....

....fue como descubrir el lado oculto de la luna....

.....allí estaba...

..Babín... escondiéndose de todos los mundos,

al abrigo de vientos y malos fríos en el ruedo de aquel anfiteatro perfecto

donde sonaba la sinfonía monoacorde del pastoreo y donde dios se vino a descansar cuando terminó su creación...

...es una suerte y un privilegio tener amigos capaces de llegar a sitios así.... Salimos de allí calviterando, como suele suceder a estas alturas, pero comparada con la de otros años, esta no fue muy larga porque pronto encontramos la pista que nos bajaba hasta Demués. Fue una bajada con mucha pendiente, dolían las manos, hasta coger la carretera estrecha y sinuosa que atravesando las aldeas de Bobia nos hizo gozar y disfrutar del descenso. Así hasta Benia de Onis que está en la carretera general. Hubiera sido perfecto haber terminado aquí la ruta. Pero nos quedaban aún mas de 20 kms para llegar a Arenas de Cabrales, y para mas inri yo no había previsto que mas de la mitad eran subiendo hasta el alto de Ortiguero...

- manda cojones tener que subir ahora después del día que llevamos - si...y por carretera general...

Federico me acompañaba suave y silencioso como el mercedes del paco avila, haciéndome agradable aquella subida, soportando mi ritmo cansino y mis continuos resoples....pero al llegar al alto, la carretera se dejaba caer hasta Arenas en un descenso formidable por la garganta que abre el río Casano buscando su afluencia al Cares. Fue en aquella bajada vertiginosa donde se desataron las bajas pasiones de “maricón el último”, según pudimos comprobar por la discusión que se montó en la cena de aquella noche.....

3ª ETAPA

De los arribes tu grieta abierta de par en par

cual pubis de mujer amada sugestiva y desparramada

generosa y ofrecida para sin cobro ni moneda

gozar cuanto pueda de tu garganta desmedida...

...y del Naranco tus aguas venideras que en su corriente te partieron en dos

para llamarte del Cares y llenar el tajo de cal, piedra y flores...

Así comenzó aquella tercera jornada, remontando la garganta del Cares hasta Puente Poncebo. Allí la encrucijada......subir a Bulnes para ver el Naranco o seguir a Sotres....nadie dijo nada y seguimos pedaleando. Ahora que lo pienso, creo que fue un error, me equivoqué en el diseño de la ruta, tenía que haber previsto aquella subida aunque fuera en el teleférico. El caso es que nos quedamos sin ver la cima del macizo que estábamos rodeando....no sé si habrá otra vez.... De subida hasta Sotres, Paco Avila se vino al furgón de cola, supongo que para galvanizarse...la dura competencia del día anterior le dejó tocado....

penetramos hasta el corazón de la tierra acariciando cada palmo y cada metro

de sus labios de piedra agitando la sangre, cambiando semblante,

despertando pasión como joven en primavera

cuando se encuentra la moza en flor

....es que a Paco le cambia hasta la color se enfada con el mundo

aprieta los dientes el casco lo dispone hasta las cejas

y en pareciendo un champiñón se pone a mirar las estrellas

cuando el sol no las deja brillar....

querido paco... todo es broma, todo es jauja

en este rincón tan nuestro en esta peña inventada para jugar

que tu hiciste nacer para jugar como niños

y que se va haciendo mayor con las alforjas llenas de buenos ratos

recuerdos y sabor

elogio al furgón de cola.....

porque eres lento y contemplativo relajante y buen conversador

sin afán de ser primero solo llegar y sin prisas

que desde aquí no solo se mira, se ve, se observa, se percibe la brisa

y el olor de las cosas y su color el susurro de las chorreras y de las fuentes.