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EO PO LD O I R Í A Pi N ER O F É L IX J C A B A L L E R O 1.64 kN 07 1 ©Le opoldo María Pane ro Félix J. Caba llero 2001 © ARENA LIBROS S.L. 2007 Ci SANTA CLARA 10 4U 28013 MADRID TEL: 91 559 13 71 E-m ail: arenalibros@arenalibros.com www.arenalibros.com PORTADA: ARENA LIBROS ISBN: 978-84-95897-53-4 DEPÓSI TOLEGAL: M-24534-2007 IMPRESO EN INFOPRINT TELS: 91 521 20 09 28004 MADRID R E 13 BIBLIOTEC 4 CENTRO UNIVERSITARIO DE ryrritj.la Y hUMAWIOADES No de adquisición: Fecha: Procedencia: Fi No de código de harías E L ESCRITUR DÚO O CERC DEL MISTERIO DEL ÁGUIL BICÉF L S 3 z 31 Dicen que Deleuze utilizó a Guattari para salvarse del cansancio, del cansancio de escribir, que es siempre el mismo. Ahora bien, nuestros poemas, como los de Mallarmé, están hechos técnicamente; son lo que llama un juego de palabras, un retruécano: «Dicen tantas cosas, ya no saben qué decir», como dijera Julio Iglesias al oído del amanecer. Es así que, para nosotros, el visón simboliza la rique- za y es un juego de palabras para aludir a ella. De igual manera, el viento es un sinónimo del pedo o, lo que es lo mismo, del pueblo: viento del pueblo o a la sombra del viento de Ruiz Zafón, para aludir irónicamente al pedo. Y es así que la palabra pedo viene del griego «pai- dos», niño, por cuanto el niño, lo mismo que el pedo, es una aspiración, un vómito. Como dijera yo en un poema antiguo: beberéis del incienso dorado de mi mierda cuando sepáis, ya tarde, en aquel demasiado en que la serpiente recorre los libros 7

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© L e o p o l d o M a r í a P a n e r o F é l i x J . C a b a l le r o 2 0 0 1© A R E N A L I B R O S S . L .2 0 0 7

C i S A N TA C L A R A1 0 4 U2 8 0 1 3 M A D R I DTEL:91 559 13 71

E - m a i l : a r e n a l i b r o s @ a r e n a l i b r o s . c o m

w w w. a r e n a l i b r o s . c o m

P O RTA D A : A R E N A L I B R O S

I S B N : 9 7 8 - 8 4 - 9 5 8 9 7 -5 3 - 4

D E P Ó S I T O L E G A L :M - 2 4 5 3 4 - 2 0 0 7

I M P R E S O E N I N F O P R IN T

TELS:9 1 5 2 1 2 0 0 9

2 8 0 0 4 M A D R I D

R E 13

41b

BIBLIOTEC UNiVf 8Seüku

GUADAtAJR4

C E N T R OUNIVERSITARIODE ryrritj.la Y hUMAWIOADES

No de adquisición:

Fecha:

Procedencia: Fi

No de cód igo de har ías E

L ESCRITUR DÚO

O

CERC DEL MISTERIO DEL ÁGUIL BICÉF L

S 3 z 31Dicen que Deleuze utilizó a Guattari para salvarse del

cansancio, del cansancio de escribir, que es siempre elmismo. Ahora bien, nuestros poemas, como los deMallarmé, están hechos técnicamente; son lo que llamaun juego de palabras, un retruécano: «Dicen tantascosas, ya no saben qué decir», como dijera Julio Iglesiasal oído del amanecer.

Es así que, para nosotros, el visón simboliza la rique-za y es un juego de palabras para aludir a ella. De igualmanera, el viento es un sinónimo del pedo o, lo que eslo mismo, del pueblo: viento del pueblo o a la sombradel viento de Ruiz Zafón, para aludir irónicamente alpedo. Y es así que la palabra pedo viene del griego «pai-dos», niño, por cuanto el niño, lo mismo que el pedo, esuna aspiración, un vómito.

Como dijera yo en un poema antiguo: beberéis delincienso dorado de mi mierda cuando sepáis, ya tarde,en aquel demasiado en que la serpiente recorre los libros

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e mi cuarto, que también de tus sesos sedientos pormisterio, masticará los restos del fuego la locura, elfuego sin piedad que hoy me escupe de ti; desde tu nom-bre joven, Míriam, el horrendo enigma que llevo y queno sé, y que llevas por costumbre atado a los zapatos delcolegio y enseñas a los otros sin decir nada, sonriendo,diciéndoles: «Mira, mira, él persiguió esta sombra y dijoque era la vida».

Así, este libro, como la mortífera anfisbena, es tam-bién una serpiente emplumada que habita en los desier-tos, alimentándose de incautos viajeros y destilando lapeste por sus dos bocas.

LEOPOLDO MARÍA PANEROFÉLIX J. CABALLERO

1

Ruiseñor de la página, que habitas en el cienoEn el cieno que la sílaba borraY el incienso dorado de la mierdaDonde el poema se resguardaComo un conejo a la sombra de Dios.

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II II

Para estar en la nave en que el cielo me aguarda l concepto, en griego, se llama «mirada»

Mirado locamente por la ceniza sólo el concepto nombra a la manada

Por la ceniza convertida en ciervo ue deambula eternamente alrededor del insecto

Con la mirada, por el humo del mundo, sofocada lrededor del insecto que los griegos llamaron «m irada»

Por el humo del cigarrillo que voltea y volteaes la mirada el bien que debo al cielo

Buscando locamente por la página el bien se nombra «mirada»

Que en el desierto nombra la mirada concepto del cielo

Sedienta de la arena. xcremento azul de la poesíaQue los griegos llamaron «mirada».

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Dios de la páginaA la que los hombres llamaron «marea de la copa»Cerveza asida al viento y a la copaRuina del mundo y flor de la cenizaViento cruel que sopla sobre la páginaY hace aparecer al ciervo de la cenizaY es la mirada una idea del cieloY el tiempo no es absoluto si devieneY es un presagio turbio del poemaQue llora de rodillas ante la vida¿Qué es el hombre perdido en la cercanía de la nada?

¿Qué es el hombre?, preguntas, a una muerta atada¿Qué es el hombre que escupe sobre la muerta?

¿Qué es el hombre perdido para siempre?¿Qué es el hombre y su muerte mas que lluvia?

Lluvia y cieno y silencioA una mujer atado.

«El hombre olvida al significante, pero el significan-te no le olvida a él.» (J. Lacan )

IV

Invierno del silencio y de la páginaExcremento azul de la páginaDonde mientoDonde finjo un ahogado lamentoY grito con las sílabas del vientoDonde anida, feroz, la miradaDel lobo de la página, del lobo

Del lobezno del versoDel grito en el desiertoLa ceniza pálida sobre la que cae la espumaA la que los griegos llamaron «mirada»Y los germanos «marea de la copa»

Y escribir, escribirComo una sombra sóloHasta el acabamientoQue los griegos llamaron «excremento»

Y los hombres «marea de la copa»Espuma cruel de la vida y flor del vientoCeniza a la que llaman «hombre»Y hombre al que llaman Ceniza

Dios del punto final

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V I

El perro de la vida cabalga entre el cieno ilba la muerte su sentencia oscuraY el alma del hombre es el alma del cieno la muerte es la única vidaDel cieno en que consiste toda la vida y toda el alma ue silba para siempre en torno al cadáverEl cieno en que puede resumirse la palabra «Historia» u sentencia oscuraY el corazón del hombre no existe la vida es un animal oscuroExiste sólo el corazón del cieno o sé si lobo o ciervoY el alma del lobo o sé si verso o cienoLas sílabas del perro o sé si alma o animal oscuroQue, interminable, devora mi destino o sé si hedor de la vidaY el destino es el cuerpo excremento de hombreFreud lo dijo n la sílaba sin nombreEl destino es la enseña bárbara del culo ólo pavor de animal oscuroDevorado sin fin, como excremento de Prometeo orque la vida es sólo pavorLas sílabas del excremento son las sílabas del cadáver ólo miedo de vivir, sólo miedo al hombreMi destino es ser devorado para siempre por un hombre ólo el hombre tiene miedo de vivirY que mi alma sea las sílabas del viento a vida es un animal oscuroDel viento que reza a mi cadáver la vida tiene miedo del hombre.Mi cadáver, que un hombre servirá como cenaY dará de comer a los ciervos

Y a los lobos que he visto en la callePanero lo dijo.

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B ib l io t e c a C e n iz a

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V I I

Ángel sin nombre de la espada

Ángel sin nombre del viento y del sepulcroEspada fiel a un hombreRostro de la locura

Ángel sin rostro del pronombreÁngel sin rostro del hombreEspada sin nombreRostro sin hombreÁngel sin rostro del último díaEspada cruel de la memoria

Sílabas para que las borre el viento

Cadáver de la memoriaCadáver del poema y la escrituraMañana otra vez

El ángel atroz de la memoria

Por el ángel sin vida de las horas

Triturando la memoria en una página, desnudoDonde sopla el viento

y el ángel sombrío de la cervezaDonde caen como lluvia los símbolos

y se derrumba el hombre como una estatua.

Serpiente enroscada en torno al tiempoDedos que masturban al cadáver de Dios

Dedos del cadáver del hombreDe la frente caída en el sueloDe la estilográfica que late con el corazón de la torreEl corazón del hombre caído al suelo

El corazón sin alma del poema

Que solloza y solloza y sollozaSerpiente en el jardín abandonadoArpa abandonada por los hombres

Jardín en vano.

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IX

Lilas pudriéndose entre mis manosSoy delgado como el miedo

Y el mundo se deshace entre mis dedosY tengo miedo de vivir ante la tarde enteraY tengo miedo de morir ante la tarde enteraY tengo miedo de estar solo ante la tardeY de que caiga la tarde como un veloComo una fuente de la que manan penumbra y espanto

Como un lago de miedo en el que beben las palomasY se arrodilla ante la tarde el elefante

Y Dios se arrodilla ante mí gritando como un espectro

Y el espectro de Dios llora ante una muñecaY rezo de rodillas ante una muñeca hinchableQue es la máscara infame de los dioses.

El corazón de acero se derrite entre mis muslos

Y no tengo corazónY he vendido mi alma al mundoAl mundo infame que nada sabe del corazón

Y la única alma del mundo es el dinero

Y el único pecado es no tener dineroBernard Shaw lo dijoY el terrible momento de no tener nada que escribir

De no tener nada que pensarDe no tener nada que decirDe quedar mudo y ciego ante la rocaAnte la roca de donde sale un pez

Enloquecido de espanto por el frío de la páginaDe donde sale un pezQue muere entre mis manos.

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1 I

X I I I

Y el ciervo va a morir en la páginaEn la página, allí donde nadie escapaDonde sólo susurra el vientoComo un ave volando en torno a la páginaComo un ave volando en el frío de la página

Donde sólo se oye el viento.

Llueven noches de hierro sobre el almaY el hierro es una flor donde muere el almaY el poema está hecho para que muera el alma

De rodillas ante una florAunque el hombre alce su puño contra el cielo

Y el cielo alce su puño contra el hombreY el hombre pierda el alma sobre la página

Porque la vida no tiene corazón«Toda co nciencia de la vida es conciencia del mal de la vida»

Hegel lo dijoEn un jardín en llamasEn el jardín en vano del silencio y de las noche s de hierro

Y el hielo que escupe sobre el hombreY es escupir en vanoPorque el hombre no existe.

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X I I I V

Y el alma produce cáncer mperio del gusanoY son lentos los pasos del alma adena lúgubre que conduce hasta el serEn la escalera del terror orque el hombre es pastor del serDonde se pierde el significante eidegger lo dijo

Donde se olvida el ser es pastor también del acabamientoDonde me olvido de mí mismo el poema es el señorío de la cenizaEn lo que no tiene nombre l brillo en vano de una imagen sobre el vacíoEn el hombre llamado desierto l fuego que quema y el fuego que no quemaEn la escalera que conduce al ser la ceniza es la casa del serEn la consagración de la nada la patria del hombre es el vacíoEn la consagración de la escalera el poema es una dentellada

Que conduce a la nada del ser. na dentellada en el vacío.

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X V V I

Sólo la NADA ES PURA a rosa no es una flor

Sólo la muerte ino un silencio que a la nada convoca

Porque el ser es impuro a flor de besarse con la muerte

El ser tiene hambre e besarse sin boca y de besar a una rosa

Y la poesía es la casa del hambre osteniendo el anillo en mis labios como una foca

Y el poeta es un artista del hambre anera lo dijo

Kafka lo dijo, en vano, sollozando esando el silencio de la boca

Y el poema es la belleza del acabamiento el silencio es una rosa

El susurro de la nada lavada en lo hondo de la boca

El temblor del viento onstruosamente perfecta

La arquitectura del silencio omo una rosa

La flor de la ruina y la belleza del espanto. anciones de Bilitis para adular a la rosa.

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X V I I VIII

La noche es una ramera que susurra en la oscuridad

Y yo soy el esclavo de los sueños

El esclavo ruin de la palabraDe la palabra que no conduce a la eternidadSino al desierto que habita la paloma

Maldiciendo la oscuridadMaldiciendo al versoQue es el lujo de la soledadEl lujo cruel del desiertoQue nos amenaza con la verdadEl lujo de una herida en la conciencia

De la herida cruel del desiertoDonde habita la paloma de la soledad

Y los caballos adoran a la soledadY se nutren de ella, como la serpiente

Que se alimenta de soledad.

A Yelsina

Amor entero de los días acabadosPerfección del acabamientoSeñorío de la ruina

A ti te ofrezco este poemaQue sólo tenía por nombre a la muerteA la muerte que no ha escrito nunca nadaA la muerte que es la musa enferma.

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X I X X

ET IN DEMENTIA CLARISSIMUS. La vida es un hospital donado por un millonarioarruinado»

La vida es un ceniceroMaldiciendo a la soledad

Maldiciendo al versoQue habita, como en su nidoEn la soledadY es el poema la hoja de la espada

En manos de un mendigoQue se nutre sólo de soledadQue se alimenta con su propia desdicha

John Clare lo dijo

En la fábrica de soledadDel mendigo sórdido de la ruina y del espanto

Soy el rey del espantoEl señor pálido de la ruina

Mis pies entonan una danza macabraY en mi cabeza sopla el viento

El viento cruel de la tardeQue ha degollado al mundoY cae como ceniza sobre la páginaInexpugnable, como un rinoceronteComo el rinoceronte de la tarde

Que barre como el viento la cenizaY avienta los versosDejando sólo espuma EN LOS LABIOSY baba en la boca de un borracho

«La vida es un cuento dicho por un idiotaLleno de ruido y furia»Y sobre mis ojos muertos

Crece el trigo.

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X X I X I I

Charles Manson sólo tuvo un error, escribir

Escribir para nada y para nadieCon una serpiente enroscada al cuelloQue dice: «Para nada y para nadie»

Para Manson, que mató a su concienciaComo una serpiente en torno a la muertePara Manson, que supo hacer justiciaEn la afilada luz de la lunaEn el filo del cuchillo del verso

En el filo del cuchillo del mundoQue supo hacer justicia

Contra el viento y la lunaContra el versoVerso contra verso, hombre contra hombreEspanto contra el hombreNieve contra el verso

Nieve contra el almaNieve cae sobre el gallo

Con el espanto del alma.

Enemigo de lo oscuro, enemigo de mi frenteEnemigo de la vida que te sientas bajo el sol

Pronunciando palabras confusasEn medio de la vidaConfusa como un idiota

Lagrimeando y babeando como un idiotaY el poema es una lágrima que cae sobre la vida

Y el poema no es llantoSino sólo oscuridad de la vida

Terror del llantoTerror del silencio y de la espuma

Babeante de un locoQue no tiene al silencio por enseña sino sólo a la poesía

Sino sólo al silencio de escribir versos frente a la nada

De escribir versos a la poesía

A la dama desconocidaAl aroma del silencio y la espada atroz

Señorío del viento y la desolación

Y yo estaré aquí, como siempreAdorando a la nada, adorando al círculoAdorando al poema

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Y al llanto de Pitágoras, que hizo ruina del mundoBuscándose en el laberinto de la ruina

En el envés oscuro del firmamento

Buscándose, buscándose

Como la nada al vientoComo la cifra al hombreUn logaritmo obscenoUna penumbra de palomaMi padre lo dijoYo quiero ser maestro de la ruinaYo quiero deshacer con el poema al firmamento

Como el poema en que aún me mientoCercenado en vano por el viento

Por mi mano que no sientoPorque ya nada queda, sino el viento

Y mediré el dolor en teoremaComo un Pitágoras borracho y sucioQue descifró el firmamentoQue hizo una cifra del vientoMientras caía atroz el crepúsculo

Sobre la palabra.

X X I I I

Sonaban las campanas y yo me retorcíaComo una serpiente enrollada al faloComo una araña en el vientoComo una proposición de WittgensteinComo la cifra en que aún me miento

Como una serpiente enroscada en el vientcComo el dolor que ya no sientoY me persigo en la sombraComo un perro que a sí mismo se buscaComo el can celeste de la brumaComo el perro del tiempo.

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X X I V X V

HIMNO AL ÚLTIMO HOMBRENegando la flor, así escribe el vientoNegando la lógica y el mundoAsí escribe el viento en las cenizas del hombreY que la verga sea el último testamento de lo escrito

Que la verga sea el pastor del hombre

Y el último testamento de mi almaSecreto inviolado del escritoQue niega al sapo y a la flor

Que niega al hombreEsa patética idea platónicaEse ser irreconocible en el espejoDe la filosofía donde muere el hombre

Buscándose inútilmente en el espejoOh tu, CARMILLAQue no tienes espejo.

Tú, que no tienes sueñosTú que deliras en el ser de la nadaEn el sueño eterno de la nada

En el sueño sin nombre de DiosQue es lo mejor de la nadaEn el brillo sin dientes del abismoTú que no tienes ni moral ni nombreY que habitas en el tigre de la nadaTú que no profesas fe ningunaY que brillas en el animal inmundo de la nada.

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X X V I X V I I

La filosofía es un cuento de hadas

Y el hombre no existeY el futuro es una nana para niños difuntos.

Y el poema es escupir sobre la nadaEscupir contra el viento y la nadaContra el hombre al que llaman hombreLa consciencia es un ser para el mal

Sartre lo dijoNi siquiera la tumba existeNi el hombre es pastor de su almaNo es pastor del ser sino único señorDe su verga, que es el único señorío

Y la única flor en la tumbaDe alguien que no existe

En la tumba de esa cosa alada y sagradaLlamada poesíaY también «Voz de la nada».

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X X V I I I X X

Hay unas voces que hablan del Indio Vallejo

Hay unas voces que atraviesan la sombraHablando malamente del Indio VallejoHay hiedra en mi boca y hiedra en la penumbraHay pestañas enredadas en el estambre

En la cuerda de cáñamo, en la miseria de haber escritoEn la pobreza de vivir«El objeto del psicoanálisis no era el panSino el bollo aquel del que hablaba una reina

En tiempo de hambre»

Oh tú, lujo de la miseriaOh cierzo que espanta al viento

Aire en el aireFlor de la penumbraLlanto del escombroCeniza atroz que cae sobre el hombro

Y esa cosa deleznable llamada escrituraRechazada por el viento y la sombra.

Amarillo es el odio y crudo el vientoSi el odio es amarillo yo soy amarilloPanera lo dijo

«Cazador, que tu paso no se apresureLa sombra en que me pierdo

Dianas habrá mañana por lo que valen tus perros»Lacan lo dijo para siempre

Olvidando el verso y la sombraMutilado por el hambre, errando en el vacío

Mutilado por el versoY el verso es tan sólo un vacío

Anulado por el hambre

Enredado en el viento, que todo lo barreEnredado en la espuma de los díasEn la atroz espuma de los días

Donde ladra, como un perro, el viento«Y piedras y palos pueden romper mis huesos

Pero las palabras no pueden tocarme»Oh tú, William Wilson de la sombra

William Wilson del viento y el laberintoSiempre en vano, siempre en vano

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Cayendo sobre el verso desplom ándose sobre el poem a

Este rostro es mi rostroOh acorazado Potemkin de la sombraHundiéndose en el mar como un lamento

«Abril es el mes más cruel»Eliot lo dijoCiego y sordo como el mar, como el lamentoMoscas, moscas sobre el plátano en las calles

Cowell lo dijoHerido por el silencio en la brumaJardín en vano del silencio

Jardín en vano que da nombre al escombroJardín en vano del verso y de la sombraMuralla para el viento

Dulzura de la penumbra y del vientoTerror del electroshock en la sombra«El viento, el viento en TriesteDecía las más extrañas canciones al amanecer»Vaquero lo dijoCon su alma miserable

Con su alma de viento y de sombra

La ética del viento y del susurroLa ética atroz del viento.

X X X

Con el viento azul de mi mano en el vacío

Con el viento terrible de mi manoEl horror del viento

El horror del sepulcro y la usuraEl horror de la tumba y del viento

El horror de no ser ya nadaEl horror terrible de escribir«El que ha sido despertado no volverá a dormir»Oh música de la esperaMáquina atroz de la usura y del vientoEscribir es usuray mis piernas se mueven como un péndulo

La baba atroz del viento y de la sombraTerror de un ave en la penumbra«De lo que no se puede hablar lo mejor es callarse»Oh baba atroz de la locuraSilencio del versoPsiquiatra de la sombra y del versoLa muñeca que danza en la penumbraComo el terror de la sombra y del viento.

40 1

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XXX I X X X I I

«Haz lo que quieras» será el todo de la ley

«Carta de una desconocida»

A una inmensa desconocidaTú, que en el alcohol buscabas el secreto de la vida

Llama ahora, si puedes, al infierno de la vida

Al infierno de estar muertoBuscando el secreto de la vida

El secreto abyecto de la vidaEl terrible secreto de estar muerto«Teniendo miedo de morir cuando me acuesto solo»

Mallarmé dijo.

En el nombre de Dios callan las horasInvisibles del cuerpo que mana lluvia

Que mana lluvia y disparos para la perfección del hombre

Para la perfección de la lluvia y del vientoPara perfeccionar la sombra en el agujero del silencio

Donde grita, mudo, el hombreRezándole al silencio

Rezando para morir esa misma nocheDonde el alma ya no llueve y es perfecto el silencio

De las lágrimas que caen contra el olvidoDel olvido y la sombra del cierzo en la vena.

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X X X I I I

Golpeará el silencio con la espada de mi bocaCon la espada de mi boca en ruinas, con la espada

Con la espada contra el viento y la ruina con la espada

Del cierzo que borra la colinaAh perfección del aire en la sombraPerfección del viento volando entre la ruina

Perfección de la ruina y del espantoGloriosa imperfección del hombre

Que yace mudo frente al poemaPerfección del silencio en el poema.

X X X I V

La vida es un río de mierdaUn río sin nombre del infiernoUn fuerte dios pardoEliot lo dijo

Citando al desierto

Citando a la espada sin nombre del desiertoA las ranas que croaban contra los faunosPound lo dijoY el poema se enrosca en torno a mí como una serpiente

Y es como la hiedra en el árbol vencido

Como la hiedra del tumulto gritando contra el versoOh tú, poema, dios de la ruina

Hiedra de calma del silencioLlanto sin llanto de la ruinaRidículo mártir del manicomioRidículo profeta de la locuraY las ranas llorando contra el verso.

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XX XV X X V I

Ah tú, desnudez sexual de la verdad h perfección del viento que barre las sílabas

Desnudez del viento en la ruina oda literatura es miedo de vivir

Desnudez de Eliot o dijo Hegel: el esclavo no se arriesga a la vida

Desnudez del blanco signo de la ruina l esclavo llora por la sombra perdida

Desnudez del crepúsculo, gran costurero or la sombra terrible de la ternura de Dios en el espanto

Pound lo dijo h tú, Shekinna, que lloras en la sombra.

Hablando sobre un cajón de maderaDe la ruina y el espanto de la muerteDel derroche sin fin del sufrimiento

De la parte maldita del gasto de la ruina y del versoy mata la vejez, y es crueldad

«Joi et jovenN'estrechairE malvestatz

Es d'aquí»

Pero Villon también lo dijoLa juventud no es más que abuso e ignoranciaComo un perro en la sombra para que nazca el verso

Como un perro gritándole a la nadaOh tú, Villon, arpas y laúdesSilbido atroz de la ruina y del espantoPara que nazca el verso, para que nazca el hijo.

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XX X V I I X X V I I I

Ah tú, perfección de la caída y perfección de la colina

Y ruina sin nombre del versoHecho como un conjuro contra la vida

Oh tú, paraíso de submundosGusano inmundo de la vida

Como el terrible momento de no tener ya nada que escribir.

Ah ocho del silencioNúmero de Dios contra el espantoY es mentira que exista el UniversoY el poema es una espada contra el mundoY todo hombre está condenado a muerte.

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X LX X X I X

Ah tú, silencio de la axila de la vidaPerfección de la ruina y flor del acabamiento

Ceniza de cigarrillo que cae sobre el poema

Ruina inmensa para medir el verso

Estupidez de la agonía

Silencio contra la ruina y silencio contra el versoMáscara del espanto y de la muerte roja

Poe lo dijoSentado sobre un cajón de madera

Y condenado a muerte.

Una perla Satán me ofreceLlena de aire y de envidiaQue es el pan de España

Y su único ruiseñorEl telar del fracaso y de la envidiaEl tesoro de un país maldito por la muertePor la muerte que ladra en el espacioMás chillona que los hombres y más dulce que un grito.

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X L I L I I

Las garras de la doncella aferrándose a mí gargantaPerfecta como el grito silencioso de la sombra

Como el aire que vuela sobre mi cabeza

Y dice: Soy el Espíritu SantoY muero cada día pero no me acostumbro

Y grito en la sombra:Soy un animal, no un hombreSoy una música perfectaQue vuela en torno a un cadáver.

No soy más que la suma de todos los errores

El perfecto error del silencio

La ternura de un alma lacerada de un cuerpo destrozado

El opio del suplicio

La mirada dulce del suicida

Gritándole a la sombraY el poema es sólo un calloEn el pie de un sub-hombrePara jugar a la pelota con mi cabezaPara jugar a la pelota con un hombre.

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X V I I IL I V

Sólo soy una mujer rubia llamada San Juan

Sólo soy María MagdalenaSólo soy Cristo abolido por las sombras

Sólo soy Cristo descalzoCristo llorando en la cruz del poemaSólo soy un pez llorándole a la sombraUn desnudo comido por los peces atroces del sexo

Vomitado por España y por el mundoY Cristo en la cruz, llorando, preguntóle a Dios

¿Quién soy yo?

La única penitencia es vivirCon el látigo restallando cada día en mi espaldaEn mi espalda cruel que nada sabe de dioses ni de sombras

Sólo un dios que no se arrepiente de nada

Y que peca con el dolor

Y peca contra su voto sagrado de dolorDel dolor que creen que es cristiano

Y es sólo la oruga de la vidaY es la desdicha el único pecado

De estar soloFrente al escarabajo de la vidaFrente a la vida sin pronombre ni gloria

Frente a la vida sin nombresFlor imprecisa de un alma en la sombra

Sólo un color que nadie nombra.

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X L VX L V I

La túnica de mi cabeza ofrecida al cielo

A la cruel borrachera de los díasPorque vivir es tan sólo una borrachera

Y el espanto la razón de la vida.

Un alma diminuta arrastrando a un cadáverUna mañana devorada por los insectos

Una mañana sin luz ni curaciónSólo espejo de hostias y de bofetadasSoy la sombra de la sombra, recuerdo del recuerdo

Un recuerdo que acecha en la sombra

Cruel de la mañanaY Dios es una araña que me mira sin espejos

Dios es una araña dormida en la sombra

Que no soy yoSino la penumbra de una paloma volando en círculos

Sobre mi piel.

57

B ib l io t e c a C e n t m6

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X LV I I LV I I I

La luz entre mis muslos, callada como el viento

Odio al pueblo pero no soy fascistaSoy una cucaracha satisfecha que repugna a los dioses

Soy un insecto en la sombraSoy la pureza de Satán en el seminario

Soy el héroe del silencio y de lo inútilSoy el dios en la sombra del versoSoy la belleza inútil del poemaSoy el verso y la sombra

Soy el verso

Y la mano de Dios en la penumbra.

Y Dios es una araña que tejió el Universo

Y la poesía se acaba en esta páginaComo un himno al U niverso que se m ece en mis labios

Como el placer blasfemo de rezarY el carnero solloza entre mis muslosRezando por una España que no ha existido

Y que solloza callada entre mis muslosComo si fuera una blasfemia para rezar tan sólo

Rodeado de mujeres y de espinasComo la santa espina de la florComo el sollozo en silencio de mis piernasEs un muslo de español frente al cielo

Es un cerdo que soñó un españolAsomándose al balcón de su espírituAl balcón donde todo desapareceSólo queda la túnica de su cabeza

Abrazada al estiércol.

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X L I X

Aquí está el águila del resentimiento y de la ruinaAquí el pez de la sombra, llorando frente al versoAquí el espanto, frente al versoAquí la telaraña que llaman Universo

Aquí la telaraña y el verso

Aquí el viento en la sombra, desnudo e inmundoY todos esperamos el momento aterradosEn que las palabras caigan sobre las cosasY los centuriones derraman lágrimas ante un ruiseñor

Que cae sobre la nadaSin un grito y es como Sergio Pitol sollozando en la

sombra del verso

Como la esquela de los días, como el vientoComo la esquela del tiempoComo la nada en el verso.

Y todos somos cucarachas infectasRezándole al miedo y esperando el final

Donde para nada brilla el vientoComo luz en la sombra del ridículo«Ridículo el gastado y sucio tiempo

Arrastrándose hacia atrás y hacia delante»Rezándole a una arañaCon el éxtasis del vino y de la sangre

A la araña que ha tejido el mundoY destruirá algún día el UniversoCon un verso rezándole a la sombra«Todo ángel es terrible», decía Rilke

Y el silencio es la ternura de Shekinna«Todo poema corre el riesgo de carecer de sentido

Y no sería nada sin ese riesgo»Y en vano nos agitamos frenéticamentePara enredarnos aún más en el silencio«Cazador, que tu paso no se apresure»

La sombra en que me prendo

«Dianas habrá mañana por lo que valen tus perros».

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1 1

El principio de realidad es el principio de crueldad

Rosset lo dijoHablándole al oído a la nadaHablándole al oído a su sombraNarrada infinitamente en el espejo

Cruel de la locura y del versoDel verso que se quiebra en mi mano

De mi mano que escribe indefinidamenteEscupiendo sobre el silencio del versoEscupiendo con el barro del hombreY diciendo: No habrá iglesia en la cual esté escrito:

«Adamo me fecit»

Un hombre me hizo.

Y una mano busca una manoY un pez en otro pez se miraSaludando al mar como un recuerdoSaludando al mar en el pez de la nadaTodo el horror del mundo no merece una lágrima

Y una lágrima no merece el horror del mundoEl suicidio del verso en el manicomio del mundo

El suicidio de Lacan en la cruz del poemaEl suicidio de Poe en la cruz de España

El suicidio eterno del verso.

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L I I I I V

Carmilla llora en el silencioLisis ve la ciudad destruidaY contempla caer a los hombres del rock'nd rollHasta que no quede nada sino ver caer a los hombres

del rock'nd rollLa silueta del viento en la sombra del poemaLa silueta cruel del vientoLa silueta cruel del versoLa sombra sin sombra del poemaEl cruel apotema del verso

Hecho para la flor de la nadaEscrito para nada y para nadieY para que lo borre el vientoEl viento cruel de la nadaLa frente sin vida del poetaArderá nuestra sombra en el futuroLa sombra del futuro en la manoEn la mano cruel hecha para el vientoPara la nada y el vientoPara la nada y el hombre...

La victoria del humo de VulcanoSobre el ojo del Cíclope soñado

Que ladra aún en el poemai Oh tú, Ruysbroek el AdmirableOjo del Cíclope que en la mano se rompe

Mujer que cae bajo el versoMujer escondida en la nadaMujer de todos y lumbre del UniversoCerveza cruel del silencioCervelo del gigante Terciopelo del silencioDiamante del silencio y de la sombra triste del Universo

Mañana de ceniza para todos y para nadie.

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PRÓLOGO

Leopoldo María PaneroFélix Caba llero

III

III 1

IV 2

V 4

VI 5

VII 6

VIII 7

IX 8

X 9

XI

XII 1

XIII 2

XIV 3

XV 4

XVI 5

XVII 6

XVIII 7

X X 8

XX 9

XXI

XXII 1

XXIII3

XXIV 4

XXV 5