MUJERES DE VERSO EN

PECHO

8 de marzo, día de la mujer trabajadora

SAFO

Yo te buscaba, y llegaste,y has refrescado mi alma que ardía de ausencia.

ROSALÍA DE CASTRO

Te amo... ¿Por qué me odias?-Te odio... ¿Por qué me amas?Secreto es éste el más tristey misterioso del alma.

Mas ello es verdad... ¡Verdaddura y atormentadora!-Me odias porque te amo;te amo porque me odias.

EMILY DICKINSON

ENSUEÑO

Para fugarnos de la tierraun libro es el mejor bajel;y se viaja mejor en el poemaque en el más brioso y rápido corcel

Aun el más pobre puede hacerlo,nada por ello ha de pagar:el alma en el transporte de su sueñose nutre sólo de silencio y paz.

CONCHA MÉNDEZ

Ven a mí que vas heridoque en este lecho de sueñospodrás descansar conmigo.

Ven, que ya es la media nochey no hay reloj del olvidoque sus campanadas viertaen mi pecho dolorido.

GLORIA FUERTES

La gente dice:«Pobres tiene que haber siempre»y se quedan tan anchostan estrechos de miras,tan vacíos de espíritu,tan llenos de comodidad.Yo asegurocon emociónque en un próximo futurosólo habrá pobres de vocación.

ALEJANDRA PIZARNIK

COLD IN HAND BLUES

y qué es lo que vas a decirvoy a decir solamente algoy qué es lo que vas a hacervoy a ocultarme en el lenguajey por quétengo miedo.

WISLAWA SZYMBORSKA

LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS

Cuando pronuncio la palabra Futuro,la primera sílaba pertenece ya al pasado.Cuando pronuncio la palabra Silencio,lo destruyo.Cuando pronuncio la palabra Nada,creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

AMALIA BAUTISTA

LA MUJER DE LOT

Nadie nos ha aclarado todavíasi la mujer de Lot fue convertidaen estatua de sal como castigoa la curiosidad irrefrenabley a la desobediencia solamente,o si se dio la vuelta porque en mediode todo aquel incendio pavorosoardía el corazón que más amaba.

IDA VITALE

OTOÑO

Otoño, perrode cariñosa pata impertinente,mueve las hojas de los libros.Reclama que se atiendalas fascinantes suyas,que en vano pasan del verdeal oro al rojo al púrpura.

Como en la distracción,la palabra precisaque pierdes para siempre.

AURORA LUQUE

INTERIOR

A menudo converso con mis sueños.Los invito a salirse de la nochey se sientan, con trajes neblinosos,junto a mi mesa sucia de papeles.y les pregunto sobre su sintaxisporque se ofenden si hablo de semántica.Hoy he recuperado de sus manosun fragmento de ti tan exquisito .como una noche de junio en Gil de Biedma,un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranjade las viejas mañanas de domingo.

BLANCA VARELAFÚTBOL

juega con la tierracomo con una pelota

báilalaestréllalareviéntala

no es sino eso la tierratú en el jardínmi guardavalla mi espantapájarosmi atila mi niño

la tierra entre tus piesgira como nuncaprodigiosamente bella

ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN

CAMBIO DE PIEL

Cada díacambio de rostro y tiro el anterior que apenastiene un día de usoPero los nuevos rostros son cada vez más viejosEscasamente resisten la jornadaTemoa vecesque vayan a romperse antes de que anochezca

PIEDAD BONNETTDÍA LIBRE

Yalila, Moraima, Zulema.Sus nombres suenan como agua derramada en aldeas ardientesde extrañas geografías. Van frescas y ruidosasalumbrando el domingo bogotanocomo soles inversos. Son las muchachas negras, en bandada,que han dejado sus cuartos, sus cocinas,y van a un baile, al cine,parloteando alegres mientras fuman Pielroja.Los viandantes las miranbrevemente curiosos,como a extraños satélites de su blanco planeta,sin comprender la música sagraday montaraz y antigua de sus risas.

GIOCONDA BELLIY dios me hizo mujer,de pelo largo,ojos,nariz y boca de mujer.Con curvasy plieguesy suaves hondonadasy me cavó por dentro,me hizo un taller de seres humanos.Tejió delicadamente mis nerviosy balanceó con cuidadoel número de mis hormonas.Compuso mi sangrey me inyectó con ellapara que irrigaratodo mi cuerpo;nacieron así las ideas,los sueños,el instinto.

Todo lo que creó suavementea martillazos de soplidosy taladrazos de amor,las mil y una cosas que me hacen mujer todos los díaspor las que me levanto orgullosatodas las mañanasy bendigo mi sexo.