LE IPOTESI DI NESSUNO

Può essere il vento.La pagina in bianco. Può essere.Può essere colui che vienecancellato dalla pioggia.Ora ricordo un uomo ciecoun dolce pomeriggio.Vagava solo nella nevecon un sorriso di beatitudinee un bastone tanto bianco quanto i fiocchi.Passò accanto a me senza vedermi.Io ero il suo Nessuno.un fantasma in quel regno luminoso.Può succedere che siamoi ciechi di Nessuno.

sincronizzato

Nessuno forse è il ventoche apre le finestre con colpi senza armoniaper farci parlare nella lingua del sogno.Può essere uno che lasciòper sempre il suo cappotto scordatosulla gruccia del caffè,un cappotto come una bandiera del vuotoche scompare un giorno, come il suo padrone.Può essere colui che non è mai stato.colui che non sarà mai,colui che si stancò di essere stato.Forse sarà nel paese degli scomparsil'unico apparso che chiamiamo fantasma,quello che fa scricchiolarele scale nella notteo fa cadere un tegame in cucina,quello che sposta le posateche poi non troviamo più,il ladro delle lontananze.

Può essere il viaggiatore di sè stesso,il nomade di sè stesso.Ha fatto diversi mestieri fuori tempo:trascina carte nella via solitaria,porta giornali arretratida una parte all'altra della città,porta un odore da fuori le mura nel suo centro,strappa le locandine del cinema di ieri,fa partire i trenisoltanto con il suono di una campana.Può essere il vento.La pagina in bianco. Può essere…

Nessuno!!!Un ultimo furore: disegnò col suo pennello una porta nell'aria e sbattendola passò dall'altra parte. Un'altra versione dice che disegnò una rivoltella e con essa si sparò nel ventre. Ma prima, prevedendo le lunghe notti dell'uomo assediato dall'inverno, decise di riempire i nostri muri con molte immagini del sole, per aiutarci ad abitare il labirinto.

Ipotesi…Nessuno dipinse campi di grano e il fiore del pane iniziò a profumare nelle cantine deserte!!!

Vivo in un battito del tempo.Da bambino odiavo il suono monocordedel tempo a casa di mio padre, il coro dei suoi orologi a muroche ripetevano la stessa musica.E dunque allora, cosa s'è fatto il tempo di mio padre,la sua feroce orologeria implacabile?Io invidiavo da bambino il paesanoche dava l'ora quando s'indorava il giorno,quando sull'albero cambiavano le luci.

Adesso amo il rintocco dell'orologio,lo scampanio delle mie ore.In ognuna di essecresce il passato, di cui sono popolato.Non tutti vivono la stessa ora,lo stesso divenire.L'anziana che oggi si lasciò nel mio ufficioil suo orologio, il pilota d'aereo che misura il temponel manuale dei suoi voli.

La notte registra le orecon lentezza da sognoe coprendo gli orologinon si riesce a fermare il tempo.Esiste qualcos'altro che scorrapiù del tempo?Solo le ipotesi di nessunoe tuttoper ricominciare il nuovo giorno…

By, Salvatore