“Pour un être conscient, exister consiste à changer, changer à se mûrir, se mûrir à se créer indéfiniment soi-même.”

By Henri Bergson @ Creative Evolution

La vida es como una constante marea que va y viene formando pliegues, como sábanas henchidas por el viento, que al llegar a la orilla y suavizar la arena, exhala suspiros y delinea

continentes. Aquí comienzan las dunas inexploradas, redondas a causa de los ojos sorprendidos que les miran y profundas a causa de los corazones que les entierran sentimientos de alta mar. Llenas de esmeraldas probables, de manos excavadoras

sonámbulas y diestras, de entierros aéreos y velorios al medio día. Es preciso poblar con miradas de semillas abiertas, de voces de tenores del más allá para colmar el más acá, y de ruido de rebaños en el desierto sin permiso. Después de todo esto también es una forma de iniciar, de una manera clásica y sólida, aunque durante el desenlace aparente no tener una

relación con la historia.

Celebrar un año más manteniendo la monotonía del cambio y la continua celebración del movimiento es de agradecerse. 27 años después de hacer pública mi convicción por el

medio ambiente (y, sobre todo, actuar en esa misma dirección), y 22 años de estar capacitándome en las distintas áreas para ello, me han colocado en un punto donde jamás

he tenido que trabajar. Siempre he disfrutado mis días, y la gente que me ha rodeado, desde el amanecer, sin importar geográficamente donde se vislumbre el orto. Después de todo, las “Sogo Shoshas” no tienen horarios ni conocen la diferencia entre regiones. Así,

este laberinto denominado vida nos lleva por todos los puntos que deberemos pasar para finalmente colocarnos donde debemos estar. Siendo alegres, disfrutando a la familia,

aprendiendo con los amigos y retribuyéndole a la vida la oportunidad de dejarnos pasar periódicamente por acá.

“El puro presente no es sino el fugitivo progreso del pasado royendo el futuro. A decir verdad,

toda percepción ya es memoria”.By Henri Bergson @ Materia y Memoria

Con la noche astillada de estrellas la mujer escala sobre el viento como si fuera a colgar soles en el firmamento para dar paso al amanecer. Su sonrisa permanece unos instantes

asomando en las comisuras de sus labios. Me trae a la memoria el agua que pernocta durante una velada primaveral, luciendo como una piscina en verano, que descansa sobre

una hoja que procesa la fotosíntesis en otoño, para relajarse en invierno; todo ello sin evaporarse y/o congelarse entre sus estaciones.

Firenze, Italia

¿Has visto al pequeño que leía cuentos sobre la lágrima, al que escribía en hondonadas de suspiros, junto a los ladridos de perros infortunios? ¿Has disfrutado del arco-iris sin su haz de

luz refractado, terriblemente envejecido y distraído, que es remanso de otras épocas? Después de todo, muerto no faltarán manos piadosas que me tiren por la baranda; mi sepultura será el aire insondable; mi cuerpo se hundirá largamente y se corromperá y disolverá en el viento engendrado por la caída, que es infinita. Será como concluir el

laberinto de letras, donde unas millas a la derecha la lengua es dialectal y noventa pisos por encima, es incomprensible. Como pisar por primera vez “Chügoku” y ser recibido en cada

esquina por sus luces e íconos.

Yunnan, China

“Fortunately, some are born with spiritual immune systems that sooner or later give rejection to the illusory worldview grafted upon them from birth through social conditioning.

They begin sensing that something is amiss, and start looking for answers. Inner knowledge and anomalous outer

experiences show them a side of reality others are oblivious to, and so begins their journey of awakening. Each step of the journey is made by following the heart

instead of following the crowd and by choosing knowledge over the veils of ignorance.” 

By Henri Bergson Shanghai, Expo 2010

El mar se está durmiendo detrás de una palmera bajo la opresión de la Luna y con una calma habitual. Bajo él ya empieza a atardecer y se oye crujir las olas que sostienen los pulgares del hori-cielo cuando la primera oportunidad es arrojada a los pies de la cama.

Mientras los ojos comienzan a lagrimear recuerdos y el pecho vive un naufragio en silencio.

Thailand

© Alexey Trofimov

El viento ha suspirado tanto que ha roto las amarras del corazón y el cielo muestra miedo del mar y la noche arrulla a las barcazas. Se abre el hemisferio Norte como una tumba y

libera un desfile de témpanos de hielo que brillan bajo el espectáculo de luces de la tormenta. Pasean silenciosamente a la deriva como una procesión sin religión y muestran

refracciones de luz dentro de sus cristales.

Los cerros, a lo lejos, se lanzan pájaros a la cara mientras la selva les ofende a través de sus guacamayas. En el vaivén de las olas el Sol alcanza a nacer en el ojo derecho para

enseguida esconderse en el izquierdo. Sumergido alcanzo a ver como los peces se beben el mar, los caparazones de tortuga tienen marcas de días pasados y batallas libradas, y los

ladridos de tiburones se elevan en burbujas para evaporarse fuera de este espacio limitado entre el cielo y la tierra. La voluntad del Padre Nuestro deberá cumplirse ahora: en la tierra,

como en el cielo… como en el océano.

Flamingos @ Lake Bogoria, Kenya © Jim Abenethy

Los sueños se embarcan en la Luna para dar la vuelta al mundo. Las criaturas se ríen como preámbulo de la fatiga. Los años y siglos se amontonan en el vacío, la oscuridad alcanza el

iris del cielo, el meteorito cruje en las entrañas del firmamento.

Los ahogados florecen en el camposanto y coronan sus rosas con sus pétalos. La belleza y fortaleza del relincho de un potro atraviesa la neblina y amedrenta al silencio

transformándolo en una nave con todas las velas llenas, apresurada a zarpar. El destello es una ánfora que cae y quiebra, y la obscuridad lo recoge y quebrado lo arrincona. El mar arrastra a la playa botellas de vidrio con mensajes olvidados que gritan impresiones de

naufragios.

“Sometimes fate is like a small sandstorm that keeps changing directions. You change direction but the sandstorm chases you.

You turn again, but the storm adjusts. Over and over you play this out, like some ominous dance with death just before dawn. Why? Because this storm isn't something that blew in from far away, something that has nothing to do with you. This storm is you. Something inside of you. So all you can do is give in to it, step right inside the storm, closing your eyes and plugging up your

ears so the sand doesn't get in, and walk through it, step by step. There's no sun there, no moon, no direction, no sense of time.

Just fine white sand swirling up into the sky like pulverized bones. That's the kind of sandstorm you need to imagine.

And you really will have to make it through that violent, metaphysical, symbolic storm. No matter how metaphysical or

symbolic it might be, make no mistake about it: it will cut through flesh like a thousand razor blades. People will bleed there,

and you will bleed too. Hot, red blood. You'll catch that blood in your hands, your own blood and the blood of others.

And once the storm is over you won't remember how you made it through, how you managed to survive. You won't even be sure, in

fact, whether the storm is really over. But one thing is certain. When you come out of the storm you won't be the same person

who walked in. That's what this storm's all about.” By Haruki Murakami @ Kafka on the Shore

© Yuri Bird

Abre las ventanas y puertas y permite que el viento barra la idea que tenemos de acumular perfume para borrar los recuerdos y el ocio vivido en los salones. El tiempo marca la hora de asombros y al apuntar al Norte muestra escombros de sí mismo por la vida transcurrida. El cielo se torna pesado como la idea de llegar jamás a un puerto, la brisa del ambiente huele a lluvia menuda y vacía; es como enmarcar el lapso que ha sido mientras la hierba crece en

las vías férreas con lozanía orgánica y dañina.

Firenze, Italia

El palacio está en ruinas enterrado entre las uñas de la selva. Duele ver en el parque el abandono de la sociedad prehispánica sin embargo se ha vuelto el paisaje un manuscrito

animal con la frase más bella suprimida pero al final, se le ve sano y nutrido. Supongo que no alcanzará la actualidad para ensuciarle, lo más humanamente posible, los lagos de

Montebello con cartas rasgadas.

Palenque, Chiapas, México

El silencio de la jungla me arrulla lo suficiente, como para naufragar las ideas en el manto vacío de la noche y el silencio. A veces una estrella fugaz rasga el firmamento y demuestra que aún llora, como un eco de pasos, por la alameda. Mi cuerpo sin recuerdos asemeja a un

puerto sin navíos, como una lámpara apagada que aún libera calor de su estructura. Las ideas huyen y sólo queda el recuerdo del sabor de un espanto.

Tu calma es un abanico cerrado. Mi manera de amarte es una catedral de silencios escogidos,

y mis aspiraciones son una escalera que no recuerda su principio pero tiene muy claro su fin. Alguien va a entrar por la puerta, se siente sonreír el aire. Tan cargado como el misterio de una calle constantemente abarrotada por la gente, con la muerte poniendo humedad en

las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el destino maniobrando por la carretera de nada.

Nadie puede fracasar en todo ya que para ello se requiere tener primero un propósito, de otro modo fracasar en todo equivale a fracasar en “nada”. Su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cara, los esclavos cardíacos de las estrellas conquistan el mundo entero

antes de levantarse de la cama. Amanecen y se desocupan, se despiertan y todo es opaco, se despejan y todo les es ajeno, salen de casa y las oportunidades son vírgenes; la tierra,

que es entera, el sistema solar, la vía láctea y lo indefinido, es para otra vida. Sólo les interesa la caligrafía rápida de estos versos.

Soy de la generación post-Mafalda, quien tuvo a bien transcurrir una década antes de cerrar la imprenta un año, seis meses y dos días antes de mi nacimiento. Por suerte siempre la he

considerado mi amiga ya que ha estado en todo momento cerca para alegrarme, aún después de haber celebrado sus 50 años con una edición especial. De ella he adquirido sus

valores universales, y de la escuela y trabajos, las habilidades y competencias para fomentar un desarrollo sustentable en las comunidades con que interactúo; es decir, hago

que la gente sea partícipe de su desarrollo.

Ahora es momento de compartir el aprendizaje y evolucionar los cuentos de: Antoine de Saint-Exupéry, Michael Ende, Charles Dickens, entre otros, por algunos más tropicalizados

de: Mario Benedetti, Haruki Murakami, Quino. Después de todo, mi sangre debe comenzar a desarrollar un gusto por la literatura, nutrir un libre albedrío único y balanceado, y una

alegría cotidiana en la selección de sus amigos, sin importar el tipo de papel, ni la región, que sean éstos.

Agradezco a la vida por dejarme tener y nutrir:- A una familia que siempre está cerca para cobijar mis dudas;

- A una mujer que devora libros y que le gusta tener a la mano herramientas para aclarar dudas y, que por encima de todo, siempre es pareja;

- A un pequeño ángel que hace su trabajo impecable durante todo el día y jamás deja de sonreír (habrá que considerar contratar a otr@ para que crezcan de la mano);

- Amig@s que siempre están cerca para acompañarnos en esta vida, durante los distintos escenarios que les toca compartir escena con nosotros; y

- Un par de Akitas que harían cualquier cosa por salvaguardar a los anteriormente mencionados.

A ti te auguro un nuevo ciclo solar que te dejará fortalecer tu corazón para agradecer lo que te haga realmente feliz. La salud, la alegría y el tiempo necesario lo deberás trabajar tú.

Sólo así la vida te compartirá su aroma diariamente, la luz de los días nublados la verás de distinto modo y los abrazos de tus seres queridos compensarán tu calidad humana.

JAAMEnero 1, 2015

“Think like a man of action, act like a man of thought.”By Henri Bergson

“He who has a why to live can bear almost any how.”

By Friedrich Nietzsche