P e d r oS a lin a s

No estás ya aquí. Lo que veo...

No estás ya aquí. Lo que veode ti, cuerpo, es sombra, engaño.El alma tuya se fuedonde tú te irás mañana.Aún esta tarde me ofrecefalsos rehenes, sonrisasvagas, ademanes lentos,un amor ya distraído.Pero tu intención de irte llevó donde queríaslejos de aquí, donde estásdiciéndome:«aquí estoy contigo, mira».Y me señalas la ausencia.

J o r g eG u ille n

Lo s F ie le s Am a n t e s

: N o c h e m u c h o m á s n o c h e .e l a m o r y a e s u n h e c h o

F e liz n iv e l d e p a z e x t ie n d e e l s u e ñ o

c o m o u n a p e r f e c c ió n .t o d a v ía a m o r o s a

, B u lt o a d o r a b le le jo s, ,y a s e a d o rm e c e

y a s u c a n d o r e n la is la ,s e a b a n d o n a

, .a n im a l p o r a h í la t e n t e ¡Q u é d ia r io In f in it o s o b r e

e l le c h o : d e u n a p a s ió n c o s t u m b r e

.r o d e a d a d e a r c a n o , ¡O h n o c h e m á s o s c u r a e n

!n u e s t r o s b r a z o s

G e r a r d oD ie g oAyer soñaba.

Tú eras un árbol manso- isla morada, abanico de brisa -entre la siesta densa.Y yo me adormecía.

Después yo era un arroyoY arqueaba mi lomo de agua limpia,como un gato mimado,para rozarte al paso.

F e d e r ic o G a r c ía

Lo r c a

El Jardín De Las Morenas

El aguatoca su tamborde plata.

Los árbolestejen el vientoy las rosas lo tiñende perfume.

Una arañainmensahace a la lunaestrella.

Vic e n t eA le ix a n d r e

Adolescencia

Vinieras y te fueras dulcemente,de otro caminoa otro camino. Verte,y ya otra vez no verte.Pasar por un puente a otro puente.-El pie breve,la luz vencida alegre-.

Muchacho que sería yo mirandoaguas abajo la corriente,y en el espejo tu pasajefluir, desvanecerse.

R a f a e lA lb e r t i

MADRIGAL AL BILLETE DE TRANVÍA

Adonde el viento, impávido, sublevatorres de luz contra la sangre mía, tú, billete, flor nueva,cortada en los balcones del tranvía.

Huyes, directa, rectamente liso,en tu pétalo un nombre y un encuentro latentes, a ese centrocerrado y por cortar del compromiso.

Y no arde en ti la rosa, ni en ti privael finado clavel, si la violeta contemporánea, viva,del libro que viaja en la chaqueta.

Lu isC e r n u d a¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?Mi gente eres tú.

El destierro y la muertepara mi están adondeno estés tú.

¿Y mi vida?Dime, mi vida,¿qué es, si no eres tú?

D á m a s oA lo n s o

MADRIGAL DE LAS ONCE

Desnudas han caídolas once campanadas.

Picotean la sombra de los árboleslas gallinas pintadasy un enjambre de abejasva rezumbando encima.

La mañanaha roto su collar desde la torre.

En los troncos, se rascan las cigarras.

Por detrás de la verja del jardín,resbala, quieta, tu sombrilla blanca.

FIN