el viento entre los sauces
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Poemario de Ramón I. Suárez CaamalTRANSCRIPT
: El vientoentre lossauces
Ramón Iván Suárez Caamal
Cuaderno 6/ Febrero 2012
Elio Carmichael / Mural Forma, Color e Historia de Quintana Roo. Palacio Legislativo
Elio Carmichael / Mural Forma, Color e Historia de Quintana Roo. Palacio Legislativo
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CUADERNO 6 / El Viento entre los Sauces
DirectoraZita Finol
coorDinaDor eDitorial Nicolás Durán de la Sierra
DiseñoSergio Gomez Villarreal
consejo eDitorialJorge Polanco ZapataFernando Espinosa de los ReyesJuan José MoralesRaúl Espinosa Gamboa
www.gacetadelpensamiento.com
Gaceta del Pensamiento es una revista de carácter cultural que aparece los primeros días de cada mes con un tiraje de 3000 ejemplares. Editor res-ponsable Nicolás Durán González. Se distribuye en todos los municipios del estado de Quintana Roo y México DF. Certificado de Licitud y contenido de la Comisión de Publicaciones y Revistas ilustradas de la Secretaría de Goberna-ción en trámite. Certificado de reserva de Derechos de uso exclusivo del título expedido por el Instituto Nacional de Derechos de Autor en trámite.
CUADERNO 6 / el Viento entre los sauces
Grupo Editorial Estosdías SA de CVAv. Maxuxac, No. 471, entre Nizuc y Sacxán, Mz 377, Lt 06, Fraccionamiento Proterritorio, Chetumal, Q. Roo, México. C.P. 77086 (983) 118-4114, 118-4115
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Con la impresión de El Viento Entre los Sauces de Ramón Iván Suárez Caamal,
en Cuadernos de la Gaceta da comienzo la edición de una serie de plaquettes que
pretenden dar al lector del estado y el país un nutritivo paseo por las fértiles
tierras de la poesía que se genera en Quintana Roo, un quehacer artístico del
que muchas veces se sabe más allende las lindes de nuestra casa común. Mas la
omisión, como se puede ver, es subsanable.
En el presente volumen, el más nuevo del laureado Suárez Caamal, el autor
presenta una profusa colección de tankas y haikús, imágenes de joyería inspiradas
en la poesía del Antiguo Oriente, una vena que late siempre bajo la piel de sus
trabajos. El más nuevo de sus galardones es el IV Premio Internacional de Poesía
para Niños Ciudad de Orihuela, en España, obtenido apenas en octubre del 2011.
El libro consta de dos partes: la primera es El Viento Entre los Sauces, formada
en tankas y la otra, Pájaros de Papel, en haikús. Las tankas abordan de manera
sutil las emociones que las propias situaciones de la vida tocan al autor; los haikús
van por la ruta de las estaciones del año: primavera, verano, otoño e invierno, y
en cada estación se halla cada una de las etapas del desarrollo de la vida humana.
Es éste un libro para disfrutar en el silencio y la soledad gozosa del contacto
con la poesía.
Nicolás Durán de la Sierra
Nota Del eDitor
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Bruma, silencio,el viento entre los sauces.
¿A quién invoco?.¿Qué dice la tristeza?
¿Por quién canta la luna?
Miro aquel árbolenvejecer sereno.Da fruto a veces.
Aunque caigan sus hojasvienen y van los pájaros.
Bajo la nocheencontrar el camino
es muy difícil.Si me ayuda el relámpago
llegaré pronto a casa.
el VieNto eNtre loS SaUCeStaNkaS
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¿Qué puede serinmutable y perfecto
brillo de Buda?La gota del rocío
eternamente instante.
Es el ungüentode las primeras lluvias
sobre la tierraquien sana las heridas en mi alma de niño.
No te confíes
a los hilos del eco…¡Qué laberinto
el caracol del mary el corazón humano!
Y si de prontote dijeran lo frágil
que puedes ser.¿Buscarías consueloen el río que pasa?
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Si pinto saucesen el biombo del río,
¿podré llorar?Si pinto sauces, ¿puedo
marcharme con el agua?
No digas puentesi no piensas cruzarlo
ni sueñes ríocuando no tengas sed.
Di polvo si respiras.
Cuánto me agobiaeste paisaje inmóvil.
Serenidaddebería traerme
la quietud de los árboles.
Luna menguante,¿se mojará mi ropa
-quiero saberlo-cuando vadee el río
que no tiene retorno?
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Gracias, otoño,por la alfombra de flores;
no la merezco.Mejor dala a la lluvia,
a la brisa tal vez…
Hierba flotanteen el río que pasa…
Mi corazónes quien sigue a los pájaros
para morir con ellos.
Cómo un momento,un desdén de la hierba
nos hace trizas.Si con cerrar los ojosse fuera la desgracia.
¿Sabrás leerel rastro de las aves
sobre la arena?¿Escucharás sus gritos
antes que el mar los borre?
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Déjame, madre.Seré pastor de nubes,
pastor de olas.Verás que en mi rebaño
toda la nieve cupo.
Cuando me vaya:un espejo, una vela,
pincel, tintero,el viento entre las hojas...
No necesito más.
Hecho un ovillome dormí bajo el bosque.
Recuerdo el sueño:Era un joven bambú
en mis huesos cansados.
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PÁJaroS De PaPel
¿Qué puede ser, en lo fugaz, eterno,
sino el haikú?
Otoño, invierno, primavera,
verano…,gira el rehilete.
haikúS
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P r i M a V e r a
Sea mi casala del gorrión que instruye
con su alegría.
Sopla: Tres versosy el diente de león.Vuelan muy alto.
Cuando creíaque todo era silencio,
canto de pájaros.
Se aclara el picoel cenzontle si bebe
gotas del alba.
Si desprendierasus flores el naranjo:
abejas blancas.
Cuando la tardetuvo una flor, su aroma
zumbó en la abeja.
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Yo que conozcocasi nada de flores
saludo a todas.
¡Qué cortesíala del sauce en el ríocuando se inclina!
Dale el pañuelodel viento al sauce lánguido.
¡Seca sus lágrimas!
Afilador de cuchillos: de día vuelan luciérnagas.
Yo no sabríaal diente de leóndecirle estrella.
Estando soloorillas del estanque
no se está solo.
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Beso con música:-bambú, alas las manos-
el del flautista.
Ese gorrióntras la miga que rueda…
¿Acaso yo?
Tres movimientosal pintar un haikú:
sol, agua, cielo.
Afán de faroabre sus flores blancas,
de noche, el cactus.
Las campanulassonarán a perfumecuando se abran.
Si verdecierami jaula de carrizos
sería libre.
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V e r a N o
¿Sabes leerla escritura del musgo
en la pared?
Como una frutaen el huerto descanso,
pía mi alma
¡Cuánta osadía!,el agua de los charcos
ama a la luna.
No soy un monjepero lo hubiera sidode estar sin hojas.
Besar la lunaen el lirio del lago.
¡Tan sólo eso!
Larga, larguísimala cola del relámpago.La iguala el trueno.
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No me regañes,lluvia, no me regañes.
¿No ves que lloro?
Dichoso el vientocuando toca las cuerdas
de la llovizna.
Sentado, inmóvil,(soy el río y la rana)
en una hoja.
El loco creeque es grillo su violín.
Y salta, salta.
A mi cometa-pájaro de papel-le até una pata.
Traje de bañocon algo de felino
viste la abeja.
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Tenía sed.El cuenco de mis manos
me acercó el cielo.
Estaré sordopero ya te escuché,
mosquito terco.
Yo no sabríadecirle al caracol:-¡Vas tan de prisa!
Muerdo un durazno.Mis dientes, su perfume,
hicieron trizas.
Si fuera dentro-puño, semilla, palma-
si dentro fuera.
Estanque, luna…,como el sapo que salta
es el deseo.
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Niño que vendestus naranjas en gajo,
¿te saben dulces?
La lluvia escribeideogramas de luz
sobre la seda.
Si cae un frutolo pruebo y me regalo
el paraíso.
Lancé mi anzuelo;si picara la luna,¡qué gran pelea!
El lirio (lunade las ranas e insectos)
brota del charco.
¿Lirio la luna?,pañuelos perfumados,
a veces nubes.
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¿Ponerme serio?,(se rió el sapo) siempre
que no haya lluvia.
Virtuoso no;desafinó su flauta
mosquito hambriento.
¿Te comeríasla luna del estanque,
gato sarnoso?
Gira más rápido,que tu cola se escapa,
necio cachorro.
Aré en la hoja.¿Qué haré en la hoja? Eras.
¿Eras tú, lluvia?
Río tan sólosi solo río, ríohasta la mar…
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En una patala garza del esterobusca el Nirvana.
Cuatro tus pétalos,apenas cuatro gotas
tienes, libélula.
¡Prodigio! El cactusa la luz de la lunada flores blancas.
La tordo hembra
me vio: delgadas patas,ojos de oro.
Es cierto, hay olasen las frondas del bosque,
pájaros verdes.
¡Estrellas mías!,puedo hablar de luciérnagas
porque las tengo.
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Impertinenteslas moscas de las uvas
ebrias discuten.
Ilusa araña,las gotas del rocío
no son luciérnagas.
Aunque te esfuercesnunca serás el trueno,
sapo, si croas.
Hago, sin prisa,con los huesos de un bagre,
puente a la luna.
¡Qué olor!, la lluvia,es la primera lluvia
sobre la tierra.
Toros de barrobraman. O será el ríoque embiste a todos.
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¿Cómo pintar
la noche? Aquí y allá,manchas de pájaros.
Recién la lluviacuando llegó la noche
como un ladrón…
La tempestad:dragones, sí, dragones.
Oye su luz.
Si tengo suertepodré pescar estrellas
en el estanque.
Las tres espigas de mi haikú corté:
pica, gorrión.
Aves, ¡alerta!,en mi siguiente vida
seré un insecto.
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o t o Ñ o
Siempre lo supe:en una hoja cabe
todo el otoño.
Lloraré. ¿Cuándo?El duelo del rocíome está negado.
Escribo versos…Se llenan las colinas
de oscuros pinos.
Hoy mi ventanaes el marco perfecto
para la luna.
Adiós dichoso,al vaivén de una hoja
abandonarse.
No estoy tan viejoaunque la luna mienta
en mis cabellos.
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¿Habrá otro día?Como el sauce sin hojas
miro el espejo.
Aroma dulce,hay manchas en las frutas;
igual, mis manos..
Al lago bajaun éxodo de patos:
plato de laca.
Si digo florse marchita el poema.
Mejor me callo.
¿Por qué la luname sigue si no busco
llegar al cielo?
Por largos mesesextravié tu sonrisa,
luna de otoño.
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Frente a la velatal vez confesaría
mi oscuridad.
Filas de álamosa la orilla del río
velan el día.
Siempre se quejala escalera de roble,
suban o bajen.
Buena cosecha:mi dolor, el rocío.
Y no amanece.
Caligrafía de la locomotora:humo y deseos.
¡Qué injustos somos,mi pequeño gorrión!¿Cuál fue tu falta?
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¿Dónde estás, padre?Mamá lava la luna…¿Fuiste a buscarla?
Lancé una piedraa la luna del río:¡vuelo de garzas!
Anula luna.Las olas, sal o sal.
Dé sed de sed.
Si no es invierno¿por qué tienen los bosques
barbas de niebla?
Canta el rocío:Pico del colibrí,
bebe de mí.
Migran los patos…Déjenme ser el último,
aun sea el último.
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Se quebró el aire,en astillas el aire:¡Cuánta libélula!
Piso las hojas.Me gusta cuando crujen
todos sus huesos.
¡Cómo creciste,hijo! ¡Mira!, las grullas
corren en zancos.
Secas mis manosa pesar de estar secas
mis manos secas.
¿Qué busca el vientodebajo de las hojas?
Ni él lo sabe.
Sol del ocaso,las sombras de los pinos
rayas de tigre.
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Pocos amigos:la cigarra, el cuclillo,
tal vez el árbol.
La luna es sabiapues permite que brille
lo más oscuro.
Van las hormigascomo si no supieran…
Igual nosotros.
Un grillo muertoy pardo. Ya es seguro.
Llegó el otoño.
De un solo trazorama, cuervo, la luna
y este poema.
¿Qué mano cruelde tantas vidas hizo
hojas sin rumbo?
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Otra hoja más…,ni los grillos son verdes
en el otoño.
¡Qué cruel mudanza!,viejo me estoy poniendo,
yo que no viajo.
Aunque me esfuerceno las alcanzo nunca,
aves de paso.
Tal vez de hojas;de hielo no, las alas
de las libélulas.
Arranco hojasdel almanaque, ¿cuántas
te quedan, árbol?
A veces vocesay en las hojas muertas
aves a veces
Algunas hierbassi las tocan se cierran:
así mi alma.
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i N V i e r N o
Si te pregunto,me dirás que no sabes,
campana lúgubre.
Calor arriba(la vela parpadea);
debajo, nieve.
Gallo friolento¿quién te dará en el patio
arroz con luna?
En donde habitanespíritus de niebla,
¿brilla la luna?
¿De nieve, huesos?¿De qué color, la luna?
No me respondan.
Si tiembla el puentees que ha temblado el río,
luna de invierno.
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Ir, ir a dónde:blanco el follaje oscuro,
ya nadie canta.
Colgué un faroljunto a la luna. Viento,
jamás lo apagues.
Diez campanadas...En el aire la vida
se desvanece.
Miro en las nubeslas formas inmutables
de lo que cambia.
¡Cómo te atreves!No digas que las flores
no son eternas.
Ningún caminoa pesar de lo andado
nos pertenece.
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También la luna-y por eso está pálida-
tiembla de frío.
El mar, ¿qué tieneel mar que nos atrae
a sus abismos?
Los pensamientoscaen de mi cabeza.No, mis cabellos.
Ése fue un nido;aquí, la madriguera.
El cierzo silba.
Abro la puertadel ropero en Noviembre:
¡un estornudo!
Tiemblan de fríolos ángeles de piedra
del camposanto.
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Cae la nieve.No necesitan ellos
otra mortaja.
Cerré cortinas;pese a ello la lámpara
tirita aún.
Humo y más humo…¡Qué noche tan espesa
la de mi lámpara!
Huye un hurón,la cola de un hurón
en mi pincel.
El sol de invierno-pato de buche rojo-muy tarde emigra.
Tambores fieros:lluvia, granizo, nievepuertas del templo.
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A la intemperieenciendo mis palabras,
el frío cede.
Sólo una tregua.Detén tus pasos, hielo.
Sólo un respiro.
Me hice devoto:tibias mis oraciones.
Afuera, el frío.
Sucia tu cara,te cubres con periódicos,
niño mendigo.
Cierro los ojosy en el desfiladerohallo hospedaje.
Cuando el inviernono me deje más hojas,¿habrán más versos?
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Pobre muchacha,el chal de la llovizna
te da más frío.
Arde, tarántula.El miedo de los niños
te volvió bruja.
Duros mis días,halcón caracolero,duras mis noches.
Apenas hoymonje, gorrión y rana…
¡Cuánto silencio!
La nieve es blanca,dice la liebre y huye;la muerte es blanca.
Si escribo inviernoen un grano de arroz
cae la nieve.
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Soplo el brasero,decenas de luciérnagas
retan al frío.
A los setentate pediré posada,espantapájaros.
No le hagas casoal viento que te dice:
¡Te vas! ¡Te vas!
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Diez Meses De Gobierno:
Más de 280 millones para la educación estatal.
TU GOBERNADOR TE CUMPLE
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: El vientoentre lossauces
Este Cuaderno apuesta al futuro y no tan
sólo como proyecto editorial, sino también
como vehículo para la expansión de las
ideas que se generan en Quintana Roo; la
única manera de que podamos alcanzar un
porvenir luminoso como comunidad depende de lo que
sembremos ahora.