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EL MUNDO DE LA POESÍA Y LOS POETAS

Por Bruno Rosario Candelier “La belleza no puede herir su dardo en un corazón atolondrado. Reclama el recogimiento. Espacios de soledad.Para oír y para cultivar el espíritu en la palabra. En el fragor diario de la vida, el poeta se sabe llamado. Esta llamada espabilo humeante, centella tremulante. Pero es luz -certeza de luz-, aunque esté vertida en frágil vaso de barro” (Helena Ospina, “Arte y persona en Bartolomé Lloréns”).

Muchos se han hecho la pregunta, ante el apremiante afán consumista de una sociedad moderna dominada por laposesión ansiosa de dinero y de bienes materiales, si la poesía ha muerto y si ha desaparecido el valor o el encanto de laobra artística y las humanidades.

Es cierto que la poesía no tiene valor para quienes tienen su atención puesta en la consecución del bienestar material y lafortuna. La mayoría de la gente parece estar centrada en la lucha por la vida, atenta a la dura faena en los diversosámbitos laborales y sociales en busca de los recursos económicos para vivir y muchos lucen atrapados por el estrés dela vida agitada, agobiados por factores de tensión, ansiedad y angustia, con un desinterés por las expresiones culturales,intelectuales y artísticas. Por las tendencias dominantes en la sociedad, nuestro pueblo da la sensación de que ha echadoa un lado las tendencias fundamentales de la esencia humana, como son las inclinaciones intelectuales, morales,estéticas y espirituales.

Los seres humanos tenemos una larga historia en el proceso de nuestro desarrollo biológico, social y cultural, ya queprimero tuvimos que aprender a dominar la Naturaleza para sobrevivir, pero con el paso del tiempo y los conocimientosheredados de nuestros mayores comprobamos que no solo de pan vive el hombre, como dice el texto bíblico, ya que enlos momentos de ocio o del espacio propicio para la reflexión, la soledad creadora y la contemplación, experimentamos lanecesidad de determinadas apelaciones que reclama la condición humana. A las necesidades materiales se suman lasnecesidades del espíritu, pues somos barro que siente, piensa y sueña. Y, en tal virtud, reflexionamos sobre el sentidode la vida y nuestro destino, intuimos verdades sobre las vivencias que certifican una sensibilidad trascendentemediante la cual nos instalamos en nuestro medio circundante y establecemos un punto de contacto con el Universo.

Justamente, mediante la participación de la sensibilidad podemos apreciar los atributos y valores que diferencian a losseres humanos de las restantes criaturas de la Creación. En efecto, ante la belleza de la Naturaleza experimentamos unasingular emoción que despierta el sentido estético; ante el encanto de lo viviente sentimos una sensación de identificación ycoparticipación que despierta el sentido cósmico; y ante el esplendor de la Creación nuestra alma se conmueve y sentimosuna entrañable devoción por el Creador del Mundo, sentimiento que despierta el sentido místico.

Entonces, a la luz de la belleza y el misterio de la Creación nace el deseo de testimoniar lo que captan nuestros sentidosdando fe de nuestra emoción estética y testimonio de nuestra fruición espiritual mediante un lenguaje diferente al quehabitualmente empleamos. Es el lenguaje poético que expresa con belleza y emoción la verdad de nuestras intuiciones yla hondura de nuestras vivencias. Pero el lenguaje poético es diferente al lenguaje ordinario con el que comunicamos loque pensamos o queremos. A ese testimonio de nuestra creación, hecho con elegancia y sentido, le llamamos poesía.

La creación poética se funda en tres aspectos concurrentes: el sentimiento, la belleza y el misterio, que concitan eldespliegue de la sensibilidad y fecundan las emociones que canaliza el lenguaje de la poesía. Cuando hablamos oescribimos expresamos en conceptos nuestra percepción de las cosas, razón por la cual el hablante ordinario piensa enconceptos; pero el poeta traduce esos conceptos en imágenes, cuando escribe su emoción estética, mediante unaforma indirecta de decir las cosas con el lenguaje de la figuración. Al contemplar unos hermosos ojos negros, paradescribir el color o el encanto que irradian, el poeta no lo expresa directamente sino que lo dice indirectamente medianteel recurso de las imágenes, razón por la cual Emilio García Godoy, para expresar que una muchacha tenía unos ojosnegros, escribió: “Y surgió la noche y se anidó en tus ojos”.

Pues bien, los seres humanos estamos dotados del don del lenguaje y el de la creatividad y si es verdad que lastendencias materialistas y desacralizadas de nuestro tiempo nos alejan del arte, la religión, la filosofía y la mística, que sonlas expresiones de la sensibilidad espiritual y estética, también es verdad que las más importantes inclinaciones delespíritu humano, como la poesía y la mística, nunca perecerán aunque la cultiven unos pocos elegidos para canalizar lasaltas manifestaciones del intelecto. Por esa razón siempre habrá poesía, como una vez dijera Gustavo Adolfo Bécquer y,desde luego, siempre habrá fervor por la Divinidad, como muy bien señalara Platón en la Antigüedad.

Para ser verdaderamente humano hay que cultivar los valores del espíritu, como la belleza, la verdad, el bien, el amordivino y la paz interior. La inspiración estética es una expresión genuina de la condición humana, como lo es también laintuición mística. Su cultivo satisface las más hondas aspiraciones del hombre y las más entrañables apelacioneshumanas. Y la poesía, que es la más elevada expresión estética de la creatividad, es un hermoso testimonio, fecundo yelocuente, de la más honda condición espiritual del hombre.

El encanto que produce la percepción de la belleza y el misterio, lo mismo a los poetas antiguos que a los actuales, sigue

Academia Dominicana de la Lengua

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vigente, a pesar de la apariencia de que la poesía ha muerto. Pero esa es una mera apariencia, pues hay suficientescreadores en la actualidad que confirman que la poesía sigue viva y palpitante, aunque muchos poetas escriban de unamanera complicada, difícil de entender para quien desconozca el lenguaje especializado de la creación poética. Por esedon de creación, pudo el poeta del Movimiento Interiorista, Fausto Leonardo Henríquez, escribir:

En el interior de la montañaque se yergue en el recónditotemblor de los instantes,allí, indefenso como una hormigaante un río impetuoso,busco una luz que me mireo una mano que, calurosa,se prenda de mi vestidoy me traslade al mundo inmortalde las alondras.Un nudo corredizo ata mi mirada,posiblemente es el riesgo que existeen quien quiere ser un ángely no una sombra.

La poesía ha sido el género literario más cultivado en las letras dominicanas, como también lo ha sido en las restantesliteraturas americanas. Hemos tenido, a lo largo de la historia, una significativa producción poética en cantidad y encalidad, en todas las tendencias y vertientes de esa singular forma de creación, que en la dimensión lírica, ocupa el másalto peldaño. Mediante la intuición, la memoria y las vivencias, los poetas canalizan la más honda creación estética queausculta el sentido sutil de lo viviente, los hallazgos de la conciencia o la revelación de verdades de la cantera del infinitoque, aunadas a la belleza y el misterio, la línea del mito, la metafísica y la mística formalizan con el lenguaje de lasimágenes y los símbolos.

Las tendencias poéticas dominantes del siglo XX responden a la orientación estética del Postumismo, la PoesíaSorprendida, Independientes del 40, la Generación del 48, la Generación del 60, el Pluralismo, la Poética del Pensar, elContextualismo y el Interiorismo cuyos integrantes han tenido una importante presencia el escenario de la creaciónpoética.

Los creadores de la Modernidad respondían al modelo de creación establecida por los poetas de la Poesía Sorprendida(Franklin Mieses Burgos, Antonio Fernández Spencer, Manuel Rueda, Manuel Valerio, Mariano Lebrón Saviñón, FreddyGatón Arce) con una estrategia poética combinada mediante fórmulas simbolistas, surrealistas y creacionistas); de losIndependientes del 40 (Manuel del Cabral, Pedro Mir, Héctor Incháustegui, Tomás Hernández Franco, OctavioGuzmán Carretero, Francisco Domínguez Charro, Alfredo Fernández Simó, Chery Jimenes Rivera y Carmen Natalia),con una preocupación por el hombre y el paisaje dominicanos, expresada en una poesía de tendencia social y a veces deprotesta, que pone su evidencia de un lado en la esencia de lo dominicano siguiendo en cierto modo la tradición deDomingo Moreno Jimenes; y por otra parte denuncian las injusticias sociales con estilos y tendencias distintos: directo yreflexivo en Héctor Incháustegui y Octavio Guzmán Carretero: lírico y social en Pedro Mir y Chery Jimenes Rivera; real-imaginario y metafísico en Manuel del Cabral, Tomás Hernández Franco y Alfredo Fernández Simó.

Valiosas obras de autores nacionales, como Obras Poéticas de Domingo Moreno Jimenes, Poemas de una solaangustia, de Héctor Incháustegui; Hay un país en el mundo y Contracanto a Walt Whitman, de Pedro Mir; CompadreMon, Doce poemas negros, La espada metafísica, de Manuel del Cabral; La criatura terrestre y Por los mares de laDama, de Manuel Rueda; Crónica del Sur y Por ahora, de Lupo Hernández Rueda; Geografía de una inquietud, de CheryJiménez Rivera o País de vendimia, de María Luisa Sánchez, son obra poéticas de gran valor literario.

Aunque a mediados del siglo XX la Poesía Sorprendida ya no existía como grupo, sus antiguos integrantes seguíanactivos e influyentes con una creación poética inspirada en una sólida tendencia literaria: 1) Cultivo del modo subjetivo enla poesía; 2) potenciación de los procedimientos imaginativos (simbolistas, creacionistas y surrealistas; 3) apertura ytrascendencia con el lema “Poesía con el hombre universal”; 4) rigor formal a la expresión de temas eternoscomo el dolor, la soledad, la muerte y el amor; 4) divulgación de los movimientos poéticos renovadores, como elSimbolismo, el Surrealismo y el Creacionismo; 5) valorización de la tradición de la gran poesía de todos los tiempos yculturas, mediante la reproducción de sus creaciones (clásicos españoles principalmente). Este grupo tenía unatendencia hacia la subjetividad, unida a la preocupación por la perfección formal. Poemas como Sin mundo ya y herido porel cielo o Clima de eternidad, de Franklin Mieses Burgos; Tiempo en la tierra, de Mariano Lebrón Saviñón; Retiro hacia laluz, de Freddy Gatón Arce; La tierra escrita, de Aída Cartagena; Canto a Sarah, de Manuel Valerio; y Rosa de tierra, deRafael Américo Henríquez, son ejemplos de las grandes creaciones poéticas de los poetas sorprendidos.

Autores como Domingo Moreno Jimenes, Manuel del Cabral, Héctor Incháustegui Cabral, Franklin Mieses Burgos,Melba Marrero de Munné, Antonio Fernández Spencer, Mariano Lebrón Saviñón, Freddy Gatón Arce, Aída CartagenaPortalatín, Manuel Valerio, Manuel Rueda, Hilma Contreras y Héctor Pérez Reyes dieron a la estampa importantes



obras poéticas. Freddy Gatón Arce publicó Poblana, Magino Quezada, Retiro hacia la luz, Son guerras y amores, Y conauer tanto tiempo, El Poniente; Antonio Fernández Spencer, Obras poéticas; Manuel Rueda, La criatura terrestre, Conel tambor de las islas, Por los mares de la dama, Las edades del viento, Congregación del cuerpo único.

El grupo de la Generación del 48, con la revista Testimonio (1964-1966), potenció su influjo cultural en los ambientesliterarios. Sin desdeñar la tradición, esta agrupación constituye una síntesis en la evolución poética dominicana, en tantosus integrantes asimilaron la inquietud humana del Postumismo y la preocupación formal de la Poesía Sorprendida, paraexpresar en lenguaje simbólico las tendencias de su tiempo, el ansia de libertad, la sed de justicia y los valoresesenciales del hombre. Se ha señalado en este grupo la tendencia a la introversión mediante el lenguaje subjetivo comoconsecuencia del régimen político de la época (10). Sus principales integrantes, como Lupo Hernández Rueda,publicaron Crónica del Sur, Por ahora, Con el pecho alumbrado; Máximo Avilés Blonda, Cantos a Elena, Centro delMundo, Del comienzo a la mitad del camino y Los Profetas; Víctor Villegas produjo Diálogos con Simeón, CharlotteAmalie, Juan Criollo y otras antielegías, Poco tiempo después y Muerte herida; Alberto Peña Lebrón publicó Órbitainviolable.

Los autores que surgieron después de los ´60 engarzaron a su creación el enfoque de lo humano universal y lodominicano en particular. Con el advenimiento de la Generación del 60 y las promociones siguientes finiseculares, lapoesía dominicana se acopló a las corrientes neorrealistas, existencialistas, mágico-realistas, subjetivistas,experimentalistas e interioristas con el endoso de la realidad natural, las vivencias psicológicas y los estados deconciencia propios de la mentalidad sociocultural moderna. Después de la breve irrupción del Pluralismo y las corrientesde vanguardia, que no prosperaron, se volvió al patrón clásico y a las formas de creación acopladas a las tendenciasestéticas establecidas de las letras universales. El propio Manuel Rueda, después de aupar su proyectoexperimentalista, renunció a su propuesta al advertir, con su lúcido talento crítico, que los fueros renovadores carecen desentido si no están avalados por un contenido trascendente, un encanto inherente y una forma hermosa afín a labelleza, la verdad y el misterio, los polos convocantes de la creación poética.

Los creadores de poesía adecuaron su creación poética a las fórmulas líricas establecidas, como las obras de Marcio VelozMaggiolo, Ramón Francisco, Juan José Ayuso, Soledad Álvarez, José Enrique García, Pedro José Gris, RhadamésReyes Vásquez, José Mármol, Plinio Chahín, José Frank Rosario, Dionisio de Jesús, Medar Serrata, Freddy Bretón,Tulio Cordero, José Mármol, Plinio Chahín, Fernando Cabrera, José Acosta, León David, Sally Rodríguez, Julio Adames,Ángela Hernández, Carmen Sánchez, Carmen Comprés, Iki Tejada, Ángel Rivera Juliao, Soledad Álvarez, ChiquiVicioso, Armando Almánzar Botello, Carmen Pérez Valerio, Guillermo Pérez Castillo, Jaime Tatem Brache, FariRosario, Farah Hallal, entre otros. Las obras poéticas más importantes del último medio siglo son La criatura terrestre, de Manuel Rueda; Retiro hacia laluz, de Freddy Gatón Arce; Los profetas, de Máximo Avilés Blonda; Por ahora, de Lupo Hernández Rueda; Las voces,de Pedro José Gris; Banquetes de aflicción, de Cayo Claudio Espinal; El fabulador, de José Enrique García; Luz de loscuerpos, de Sally Rodríguez; Huéspedes en la noche, de Julio Adames; Entre la voz y el fuego, de Freddy Bretón; La seddel junco, de Tulio Cordero; Un latido en el bosque, de Iki Tejada; Viajera del polvo, de Ida Hernández; Destrucciones,de José Acosta; Entre el polvo y la ceniza, de José Frank Rosario; Temblor de árbol, de Teresa Ortiz; Ángel de luz, deÁngel Rivera Juliao; Será otro azul, de Carmen Comprés; Rituales de la lluvia, de Jaime Tatem Brache; y La islapresentida, de Fausto Leonardo Henríquez, Entre la voz y el fuego, de Freddy Bretón y Una mujer en caracol, de FarahHallal. Entre los poetas interioristas destacan Ángel Rivera Juliao, con Ángel de luz; Guillermo Pérez Castillo, con Insondableacecho; Pedro José Gris, con Las voces; Tulio Cordero, con La sed del junco; Fari Rosario, con Polvo y olvido; JoséAcosta, con Territorios extraños; Henry Santos Lora, con Memoria de la tarde; Carmen Pérez Valerio, con Rumorcotidiano; Sally Rodríguez, con Luz de los cuerpos; Iki Tejada, con Ternura de agua; Carmen Comprés, con Será otroazul; y Fausto Leonardo Henríquez, con Gemidos del ciervo herido.

Factores de la creación poética

1.- La nostalgia.- En el trasfondo de la creación poética subyace la nostalgia, aliento que se suma a las motivaciones quela motorizan. Etimológicamente, nostalgia es un dolor por lo que hemos perdido, por lo que tuvimos y añoramos. Lasensación de vacío, de pérdida, de ausencia late en el subsuelo de la creación poética, y ese dolor por recuperar lo queperdimos, alienta y motiva el acto creador. La nostalgia, por tanto, no es sino una fuerza que estimula a recuperar lo queanhelamos volver a tener. Excepto en la lírica mística, el poema entraña una nostalgia de algo, y exceptuamos la místicaporque a ésta la inspira la apelación de la vivencia contemplativa. Es una nostalgia lo que lleva a Jorge Luis Borges aexpresar en “Tanka”: “Alta en la cumbre/todo el jardín es luna, /luna de oro. / Más precioso es elroce/ de tu boca en la sombra”. 2.- La búsqueda.- La fuerza de la nostalgia, o la apelación del objeto amado en la mística, concita una búsqueda. Entodo poema hay una búsqueda, incluido el poema místico. En esa búsqueda coinciden los poetas y los místicos, aquienes los une el canto creador. Se sabe que al místico lo mueve la búsqueda de lo divino. Probablemente labúsqueda del poeta conlleva un anhelo de hallar lo que intuimos como bueno y deseable, como bello y verdadero. Tal



vez fue esa búsqueda la que movió a Salvatore Quasimodo a decir: “Cada uno está solo en el mundo. /Atravesado el corazón/ por un rayo de luz. / Y de pronto anochece”. 3.- La apertura.- Motivado por una apelación, que puede ser nostalgia o búsqueda, en el poeta se desata un sentimientode apertura, de entrega, de ofrenda y consagración como un acto de piedad y altruismo. Se asocia con las cosas y lascriaturas con las que se compenetra para compartir e identificarse con ellas. Es una empatía cósmica que se despierta enlos humanos por un acto de ternura. Por eso choca tanto que esa actitud generosa y creativa de la figura del poeta seanide a veces en sujetos mezquinos capaces de actos perversos o innobles. Porque la poesía, como acto de creación,como producto de la sensibilidad y la intuición, es semilla de compenetración y empatía, de acción y milagro. Dice el poeta:“La noche acaba más tarde en las cañadas, al pie de los barrancos. Sus aguas eran aguas de sombra, debajode la sombra del follaje. Corría secretamente. Sólo el rumor del agua publicaba secretamente su trayecto andariego. Y fueentonces cuando un soplo de vientos matinales movió la copa de los árboles, abrió paso a los rayos y el beso de la luz lodescubrió allá abajo como un fulgor de plata repentina. La belleza del espectáculo y la potencia de la luz... me trajerona la memoria aquellos versos: “Una luz puede menos en/ la sombra/ que tu amor en mi vida. / No loapagues” (F. S. Ducoudray). 4.- Recuperación.- Como gestación de una realidad estética, el poema entraña un acto de recuperación, que amaina lanostalgia, por cuanto entraña satisfacción de la búsqueda y cumplimiento a la apertura. En el místico no hay recuperaciónsino vivencia, plenitud de lo vivido en el acto puro de la contemplación. Y lo mismo en el poeta que en el místico elresultado de la creación, recuperado o no, produce la satisfacción de lo creado. Por eso dice Alfonsina Storni en uno desus poemas memorables: “Y sé callar/ cuando la luna asciende, / enorme y roja, / sobre los barrancos”. 5.- Utopía.- La nostalgia y la utopía son los dos polos en tensión del acto creador de la poiesis. De nuevo aludimos almístico para decir que si en su operación creadora no hay nostalgia, tampoco hay utopía, puesto que la mística sabe cuáles la motivación secreta y entrañable de su estado de contemplación. La utopía es la motivación subyacente que da cuentadel poema ya que toda utopía entraña, como la creación misma, el lugar de la ilusión, de los sueños posibles, y ya lospoetas han dicho que sueñan lo que no parece imposible, en ese espacio ficticio sin lugar y sin tiempo donde situamoslo que anhela el corazón desde el fondo entrañable del yo profundo. Esa situación lírica está descrita con singularmaestría en el poema “La niña”, de Octavio Paz: “Entre la tarde que se obstina/ y la noche que seacumula/ hay la mirada de una niña. / Deja el cuaderno y la escritura. / Todo su ser, dos ojos fijos. / En la pared la luzse anula. / ¿Mira su fin o su principio?/ Ella dirá que no ve nada. / Es transparente el infinito. / Nunca sabrá que lomiraba”. El hacedor del poema es una persona con sensibilidad estética y capacidad creativa. En la persona del poeta confluyenvarias cualidades destinadas a percibir y expresar los rasgos peculiares de las cosas por lo cual destacan en lasensibilidad estética estos atributos: a) comprensión para captar el sentido de fenómenos y cosas; b) intelección paraentender los efluvios intangibles de la realidad; c) capacidad sensitiva para sentir y expresar la sustancia del poema; d)verbalización para tener la potencia verbal de transmutar lo sensorial a lo imaginativo; e) formalización para darle sentido ybelleza a la percepción múltiple y simultánea de las cosas. Por esos atributos de la sensibilidad creadora capta el poeta la voz del ser y el sentido de fenómenos canalizando ysupeditando al propósito esencial de la creación poética, que es siempre y bajo cualquier estética la creación de la bellezacon la verdad de conciencia, lo que mueve su sensibilidad estética y su talante espiritual. La poesía es la creación de unarealidad estética en la que se articulan vivencias y emociones en un lenguaje imaginario fundado con elementos de laNaturaleza y articulados eufónicamente para hacer sentir el encanto de la creación con emoción y belleza. En la creaciónpoética aparecen, en consecuencia, estos rasgos distintivos: 1.- Síntesis conceptual, sensorial y afectiva en formaarmoniosa, sugerente y bella. 2.- Plasmación del sentido esencial y profundo de la percepción intuitiva. 3.- Creación deimágenes sensoriales con belleza y sentido poético. 4.- Armonía sonora y expresiva en pro del encantamiento verbal.5.- Expresión de la belleza con sentido en términos conmovedores y elocuentes (5).

Principios de la creación poética

En la conformación del poema confluyen la estructura organizativa y los principios reguladores de la comunicación verbal.Al escribir el poema el poeta le da forma a la materia y en esa operación verbal dispone de cuanto hace posible el actocreador, y aunque no lo sepa conscientemente lo sabe por intuición a partir de la lectura de poesía. El poema constituyeuna visión verbal de la realidad y en tal sentido tiene una manera peculiar de expresarse. Como conocimiento intuitivo dela realidad, como producto estético del lenguaje, el poema obedece a las siguientes leyes de la creación poética: 1.-Pensar en imágenes.- Mientras los hablantes ordinarios, al realizar un hecho del lenguaje, pensamos en conceptos,los poetas piensan en imágenes, es decir, traducen sus percepciones y emociones en imágenes sensoriales, que esla forma propia de la poesía. Al ver a una mujer con hermosos ojos negros, Emilio García Godoy, le dirá: “Y surgióla noche y se anidó en tus ojos”. Pensar en imágenes es una ley lírica y por tanto es propio de la poesía lírica, yese procedimiento libera el poema del razonamiento (6). Las imágenes tienen como finalidad hacer sensible el caudalde conceptos, sensaciones y emociones que concurren en el poeta. Cuando Antonio Fernández Spencer concibió laintuición de asignarle poder a la muerte, sugirió en imágenes preñadas de sensaciones nuevas, que la poesía se inventó,



no para traducir conceptos como lo hacen los demás hechos del lenguaje, sino para expresar pensamientos enimágenes: “Algunas noches los muertos encienden estrellas, / y con sus manos el tiempo/ hace locas señalesen la flor o en la espiga”. 2.-Crear una realidad estética. Aunque se trate de un poema inspirado en realidades objetivas, la sustancia del poema,por efecto del trabajo de la forma, ha de transmutar el dato real en objeto estético. La forma necesita de la materia paraplasmarse, para concretarse en algo tangible. La forma modela la cosa pero sin la materia no puede darle existencia anada. El objeto real, material o ideal, ha de transmutarse, en virtud de la esencia poética, en objeto estético. Laapariencia de lo real es estímulo para crear la forma, no para reproducirla. El “mar”, de Pedro Salinas o el“cementerio” de Paul Valéry no tienen una representación sensorial objetiva puesto que se trata de unacreación estética, aunque esa creación se haya inspirado en una realidad específica. La realidad del poema es diferente yautónoma de la realidad de la cosa, aunque esta la haya inspirado. No importa si el mar o el cementerio, en los poemasimplicados, tenía existencia real. Lo importante es apreciar la existencia en el poema, la realidad estética del lenguajeque le dio forma y consistencia. Para poderse manifestar, la forma se concretiza en una cosa u objeto. Empero la poesíano retrata la realidad ni reproduce el objeto que le sirve de pretexto creativo sino que éste o aquel objeto, ésta o aquellarealidad, se convierte en realidad estética en virtud de la magia verbal en la poesía. La realidad verbal del poema gozade autonomía referencial, y ese principio es fundamental a la hora de hacer exégesis poética. Poiein en griego es crear,inventar, fabular con palabras una realidad que se sostiene verbalmente, líricamente, estéticamente. Por eso la poesíaes también ficción. Cuando Francisco Matos Paoli siente que la sociedad le ha negado todo, cuando le parece que sufreel olvido o el desdén, se refugia en su propio castillo interior, subjetivo y metafísico, y allí experimenta una fuerza superiora la de la realidad real y acude al símbolo del espejo para aludir a la reproducción de los sentidos y evoca el canto de laalondra para significar su poder creativo y lo visualiza imantando el movimiento y transmutando lo sensorial en creaciónpoética: “Que no me busquen en el penúltimo/ verdor de las horas./ Ya para mí la vida/ degüella sus espejostrasnochados/ y no hay rumor posible en los eneros/ cuando la alondra imanta/ su propia sombra azul que no esazul” (Canto de la Locura). 3.-Vincular el contenido a la Naturaleza. Lo que mueve al poeta a crear, el aliento emocional que lo sacude y estremece,lo asocia a elementos de la Naturaleza porque en la vida de la Naturaleza halla el ser humano la comprensión de cuantoacaece. La sustancia que nos conforma está en todo lo existente. Somos materia estelar, como creía Carl Sagan, y loque creamos, material o espiritual, es un pequeño Cosmos hecho a imagen del mundo y a imagen y semejanza denosotros mismos. Cuando Federico García Lorca dice en “Canción otoñal”: Hoy siento en el corazón/ unvago temblor de estrellas, / pero mi senda se pierde/ en el alma de la niebla. / La luz me troncha las alas/ y el dolor demi tristeza/ va mojando los recuerdos/ en la fuente de la idea...”, está aludiendo a lo que mueve su sensibilidad ylo que siente lo vincula a la Naturaleza para hacer más sensible lo que siente. 4.-Asociar las percepciones de lo real. La percepción doble y simultánea de una misma cosa indica que el poeta abre suabanico sensible y todo su potencial receptor para nutrirse de sensaciones múltiples, físicas y metafísicas, ya que en lacreación poética participan los sentidos exteriores y los sentidos interiores con las facultades intelectivas, imaginativas ysensitivas por lo cual el poeta ha de relacionar asociativamente las diferentes percepciones de lo real. En la percepciónmúltiple de poema, milagro que permite captar al mismo tiempo lo tangible y lo intangible, confluyen lo natural y losobrenatural. Por eso la poesía, como creía Antonio Machado, se orienta hacia el misterio. El creador de“Soledades”, escribió: Anoche cuando dormía / soñé ¡bendita ilusión! que una colmena tenía/ dentro de micorazón; /y las doradas abejas/ iban fabricando en él, / con las amarguras viejas, / blanca cera y dulce miel. Se trata de larelación de una realidad supuesta (la colmena en el corazón) que va labrando, con la pasta de la desventura y el dolor, lamiel que dulcifica la amargura existencial como una forma alegórica de interpretar la realidad de la vida. 5.-Testimoniar la voz de la persona lírica. La poesía revela la creación de la propia percepción del mundo. El poeta ha deplasmar el ritmo, la imagen y el tono con que externa la voz personal y la voz universal que da cuenta, en la expresión delpoema, las vivencias y pasiones de la persona lírica. La creación de la persona lírica, producto de la voz personal, esinimitable por su condición auténtica y genuina. De nada sirve saquear frases y figuraciones ajenas. Podemos mejorarnuestro estilo, enriquecer nuestro lenguaje, ampliar nuestro horizonte con la visión de otros creadores, pero para expresarla voz propia están los acentos, los tonos, la percepción singular del fragmento de la realidad al que accedemos. La vozde Tulio Cordero, entre los interioristas dominicanos, apunta siempre a la búsqueda mística que lo apela con el gozo desaberse parte consustancial del Todo: /Si acaso la rosa presumida preguntase/ invéntate una excusa. /Esta noche/quiero ascender estos peldaños/ sin menester de lumbre (“Esta noche”). 6.-Asignar un valor simbólico a términos comunes. La creación poética no es una representación verbal de las cualidadessensibles de las cosas sino una creación que asigna un valor simbólico, traslaticio o metafísico de lo real. En toda obrapoética hay una relación de semejanza con la realidad de la cual infirió el creador la forma que tienen las cosas naturales.La obra literaria no reproduce hechos, objetos o fenómenos aunque se inspire en ellos y se nutra de la experiencianatural, social o histórica, como se aprecia en Walt Whitman: Mirad el mar sin límites, /sobre el podio del mar parte el navíocon todas las velas/ desplegadas, aún las de gavia. /La flámula ondea en lo alto, mientras navega/ majestuosamente -abajo, las olas rivalizan/ con el navío-, adelantándosele. /Lo rodean con movimiento brillantes espumas (“El navíoque parte”).



7.-Crear una realidad autónoma y diferente de la realidad real. Aunque la creación poética entraña una imitación de laforma de la Naturaleza, el producto poético es independiente de toda referencia objetiva por lo cual la creación poéticagoza, como obra de ficción, de autonomía referencial en virtud de la realidad que ella inaugura con su forma y susustancia. La mimesis aristotélica se refiere, no al reflejo de la realidad o la Naturaleza, sino a la creación al modo de laNaturaleza por cuanto no es calco sino fruto de la capacidad de creación verbal, como lo revela “Interior” deJohanna Goede: “Cada vez/ que miro hacia dentro/ para contemplar el mundo: / Te encuentro”. 8.-Canalizar el torrente irracional del fuero interno. La naturaleza multívoca, asociativa y polisémica de la creaciónpoética da lugar a múltiples sentidos y exégesis por lo cual no hay en poesía un sentido único y una interpretaciónexcluyente sino significados plurales, abiertos y diversos aunque una sola haya sido la motivación que inspire el actocreador. La poesía es canal de un torrente irracional, simbólico y metafísico, mediante el cual el autor da rienda suelta acontenidos que el propio autor ignora. Este pasaje de Territorios extraños de José Acosta confirma lo que digo: Yo soyinocente de esa música/ de ese lirio roto sobre el aire/ de estos ojos cerrados para siempre. / Yo no soy el que navegaen este espacio /no soy el que crea en este instante/ esta forma horrenda del silencio. 9.-Organizar la estructura del poema. A diferencia de la poesía, que puede aparecer en verso o prosa, el poemaobedece a una estructura dispuesta con las partes que la componen, según una organización determinada en la queestán presentes los siguientes aspectos: 1.- Situación (descripción). 2.- Evocación (rememoración). 3.- Confrontación(oposición dramática). 4.- Transformación (transmutación) 5.- Solución (salida al conflicto). En “Aquí te amo”,de Pablo Neruda, se aprecian los diferentes pasos en la organización del poema:

Aquí te amo.En los oscuros pinos se desenreda el viento.Fosforece la luna sobre las aguas errantes.Andan días iguales persiguiéndose.Se desciñe la niebla en danzantes figuras.Una gaviota de plata se descuelga del ocaso.A veces una vela. Altas, altas estrellas.O la cruz negra de un barco. Sólo.A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.Suena, resuena el mar lejano.Este es un puerto. Aquí te amo.Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.Te estoy amando aún entre estas frías cosas.A veces van mis besos en esos barcos gravesque corren por el mar hacia donde no llegan.Yo me veo olvidado como estas viejas anclas.Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.Pero la noche llega y comienza a cantarme.La luna hace girar su rodaja de sueño.Me miran con tus ojos las estrellas más grandes.Y como yo te amo, los pinos, en el viento,quieren cantar tu nombre con sus hojas de alambre.

10.-Sugerir una visión luminosa y edificante del Mundo. El poema es el relato de un sueño, la síntesis de lo que acariciael corazón como bueno y deseable. El poema postula una visión amable del mundo. El poeta escribe, no para cambiar larealidad, sino para modificar nuestra visión de la realidad y apreciemos las delicias de la vida, el lado bueno de las cosas.La poesía hace amable y positiva nuestra visión del mundo desde el reino de la fabulación, pues con su obra los poetasconfirman que el ser humano anhela lo que no parece imposible. Con su visión espiritual y estética el poema formaliza elsueño humano. Entonces la poesía sirve para que tomemos consciencia de lo que es el mundo en su esplendor, de lobueno y hermoso de la vida y sus criaturas y de la bondad de cuanto existe para gozo y deleite de los humanos. Por esolos poetas comparten con los místicos una actitud de valoración de la belleza y el misterio. En “PreludioGris”, Alberto Peña Lebrón transmuta la soledad en espera: “Callad. La brisa nueva puede sentirsesola./Oigo pasos en la neblina: su tamaño no bastó a mi vacío./Nada bastó; quién lavará su nombre de fresco aroma,/derocíos recién llegados a la ribera de los besos./Atardecer, tú nunca sospechaste esta palabra: ausencia./Cada día, ellaregaba los ocasos con extraños sollozos./Tal vez algunas cosas se sientan solitarias: gris nocturno,/la brisa nueva, masel corazón debe ungirse de olvido./Cendal de gris espacio, sigue la misma ruta/despierta de su sombradesplegada…”.

POEMAS DE AUTORES DOMINICANOS

DE DOMINGO MORENO JIMENES



Poema de la hija reintegrada

IHija, yo no sé decirte si la muerte es buenao si la vida es amarga;sólo te aconsejo que despiertes, adulta de comprensiónmás que tu padre.IIHija ya no habrá oriente ni poniente para tu porvenir:una sábana blanca serán tus días,una sábana blanca será tu pasadoy tu recuerdo una estrella que frente a frente me iluminaráel porvenir.IIINo sé por qué tu agotamientome trae una recóndita dicha anegada en lágrimasque me hace amainar la pulsación de la tarde.IVTu infancia y tu silencio me parecen hermanos.VHija, hazme tomar la resolución de los otros:vuelve mi proa añicosy mi voluntad una piragua;que nada sea mío desde hoy, que no quiera poseer nada mañana;desnudo de bienes y desnudo de virtudes hazme;sin egoísmo de lealtades y sin egoísmo de pureza;hazme entero el milagro de darme todo a los elementoscomo si fuera en sustentación un ser increado….VITu vida una microscopía, pero grande;el segundo de tu inexistir, eterno.VIIHija, ¡cuántas nubes,cuántos pájaros, cuántos horizontes insospechadosme abre en el amanecer tu ruta!VIIIHija mía, para ti la mañana no será clara ni fresca;verás envuelta el alba en la noche,y las cosas de mayor transparenciatomarán ante tus ojos la actitud de un largo crepúsculo.IXEn este mundo donde sólo se premia la capacidad de fingir mejor,era justo que llegaras, y después de breves instantes,ya estuvieras confundida con la cal y con la mariposa,con el carbón y con la piedra.X¡Cómo me alivianas la sombra, al advertir desde que tedormiste que en mi derredor todo es sombra!XI¡Oh tú, que me enseñaste desde que nacistea ver la vida con ojo más sabioy a la humanidad con ojo más triste!Triste, triste; ¿y no es acaso la suprema alegría delos seres mudables el ser tristes?Triste fue la faz de la tierra cuando se desperezó el primer hombre.Triste tiene que quedar la tierra cuando se desentumaen su regazo el último hombre.XII¡Oh tú, que desde que naciste pude decir: boleta de la tumba!¡Oh tú, que ya crecida pude decir, por tu descalidez,la preferida mía!XIIIPor ti quise cambiar y que la fortuna me sonriera;y por ti no cambiéy la fortuna no me sonreirá nunca.



XIVHija, cada vez que examino tu vidame doy cuenta de que tú eres como mi vida:una sombra entre dos crepúsculos.XVIba a decir entre dos agotadoras auroras y ya ves, reincidí, sin querer, entre dos crepúsculos.XVI¿Por qué tan pura, tan casta y tan leve, te debas parecer al crepúsculo?XVIIOlvidaba que toda adjetivación es cruel y cruda:Dios dio desnudo a los hombres el verbo,y del lenguaje, sólo debe quedar desnudo el verbo.XVIIIToda filigrana de síntesis es una profanación,¿verdad, hija mía?Ya te puedo buscar sin parcializaciones, sin atributo contingente:¡serás en mi incompleto nombrar, sencillamente, el vaho de las cosas!XIXNo te puedo asir con una palabra,y debe extrañarme, recónditamente,porque tú estás para mí más alta que la región de las palabras!XXY vuelvo a caer en las comparaciones.¡Oh, hija, cuán subordinado estoy a la vida!XXIMiserable del hombre que osa creer que después de la sombrala vida es vida.XXIIDe imperfecciones se forman nuestras excelenciasy es toda la existencia del hombre un brazo tendido hacia el turbio porqué de los enigmas.XXIII-Tiene el pulso demasiado débil,pero ese letargo no es la muerte-.Su médico era mi propia almohada de cabeceray yo quedé perplejo ante su callado sufrimiento y la miseria de la vida!XXIVSi fuera bizco el pensamientoy tuviera la boca siempre llena de mentidas palabras;hija, iba a blasfemar por tu dolor… pero, ¡perdona!XXVCompran caro el suelo donde colocan a los muertosy ellos son más dueños de la tierra que los hombresque comercian con ellos.XXVIAl través de los milenios, los hombres son puñados de tierraque se deforman a su antojo.XXVIIHija, ya han venido a avisarme que tus pies están fríos.Hija, resígnate a que lo blanco no sea blanco y a que lo negro no sea negro.XXVIIIHija, cuán brilla el sol sobre el tamiz de los guayabos,cómo se agiganta la nada sobre la soledad de tu aposento,cómo nace y renace la esperanza por entre los ámbitos de la vida.XXIX-Tibien la leche terciada con aguapara si mi chiquitita despierta.Cuídenmela, hasta que se vuelva esperma como capullo inmortalel cuidado.Ella es carne de mi vida, flor de mi pensamiento,cemento de mi alma.

NUEVO MADRIGAL



El aguijón estaba perfumado.La herida estaba perfumada.Ascendió al cerro un velo de perfume.Una neblina de sándalo anunció la mañana.

-¡La abeja ha muerto, madre!Y al irrumpir, quedaste ensimismada,cual si el dolor se te volviera aroma,iris el grito y tornasol la lágrima.¡Hija mía, expía en tu vida la íntima fragancia!

HORA GRIS

Atravesé el cementerio de la aldea:no tenía dolientes;se estremeció mi alma junto a un jazmín triste;gimieron mis sentidos junto a una rosa cárdena.Después lancé la rosa y los jazmines al viento,y sólo quedó flotando en el instante esta sola palabra:“Tierra”.

POEMAS DE HÉCTOR INCHÁUSTEGUI CABRAL

CANTO TRISTE A LA PATRIA BIEN AMADA

Patria…y en la amplia bandeja del recuerdo,dos o tres casi ciudades,luego,un paisaje movedizo,visto desde un auto veloz:empalizadas bajas y altos matorrales,las casas agobiadas por el peso de los años y la miseria,la triste sonrisa de las floresque salpican de vivos carmesíeslas diminutas sendas…

…una mujer que va arrastrando su fecundidad tremenda,un hombre que exprime paciente su inutilidad,los asnos y los mulos,miserable coloquio del hueso y pellejo;las aves de corral son pluma y canto apenas,el sembrado sombra,lo demás es ruina…

Patria,es mi corazón un acericoen donde el recuerdo va dejandolanzas de bien aguzadas puntasque una vez clavadas temblorosas quedaránpor los siglos de los siglos.

Patria,sin ríos,los treinta mil que vio Las Casasestán naciendo en mi corazón…

Patria,jaula de bambúespara un pájaro mudo que no tiene alas,Patria,palabra hueca y torpe



para mí, mientras los hombresmiren con desprecio los pies sucios y arrugadosy maldigan las proles largas,y en cada cruce de camino claven una banderapara lucir sus colores nada más…

Mientras el hombre tenga que arrastrarenfermedad y hambre,y sus hijos se esparzan por el mundocomo insectos dañinos,y rueden por montañas y sabanas,extraños en su tierra,no deberá haber sosiego,ni deberá haber paz,ni es sagrado el ocio,y que sea la hartura castigada…

POEMAS DE FRANKLIN MIESES BURGOS

Cuando la rosa muere

Cuando la rosa muereDeja un hueco en el aireQue no lo llena nadie:Ni el eco que sepultaSu desolado rostroHerido en otra arenaNi la luz que va solaEn río transparenteHecho por serafinesNi la sombra que es alaDe un pájaro de nieblaNacido sobre el viento

Cuando la rosa muereDeja un hueco en el aireQue no lo llena nadie.

Solo el llanto lo anegaCon sus blancas estatuasDe sal petrificada,Con sus astros caídosY sus nubes viajeras;Solo el llanto lo anegaEn estrellas pequeñas. Cuando la rosa muereDeja un hueco en el aire-rodando como un nido-Para acunar tu pena.

Rosa en vigilia

Rosa en vigilia que delira en vanoDesde el alto silencio de su orilla.Aurora vegetal que maravilla,Más cerca de lo azul que de lo humano.

Rojo fanal en la delgada manoDel tallo que sostiene la sencilla Luz que prende su sol, en la semillaOscura de su hondo meridiano.

Para ti la palabra iluminadaPor donde alza plástica la vida



Su soledad más viva y perfumada.

Ninguna forma igual a tu desgairePara ser tomo tú, solo una heridaAbierta y desangrándose en el aire.

POEMAS DE MANUEL RUEDA

Visiones de la tierra

¿Cómo olvidartetierraque escapas bajo los piesy no cesas de estar?

Como aire compactosol y noche fundidosen el magro terrónluna de pulpa de guanábana y cocotales ardientesquemazones con olor a cadáveresa traiciones de selvas borrachasy a pistoletazo súbito.

Me tocó el corazóny late: es tierrabajo el tamborpisada de puercos cimarronesy de iguanasarrebatadas ciguas sobre los caimitalessueño de orquídeas doñasazotadas por el ala envidiosa del murciélago.Tierrapulso de tambor y gritoresbalando a las cuevasde las ciguapas comedoras de semillastierra bajo los ríosdiáfanosque nos ignoran.

Mar donde tienden redespescadores sonámbulos.(Las mareas no borran las pisadas)Arena que arde en los ojosde las mujeres que esperan.

Cómo no amartepolvo de las provincias enterradasen claridad de muertecon soly calaveras de animales domésticosreclinadas en las bardas y portalesy tinajones agrietadosdonde el agua es silencioy el silencio ese mar ciegoque a lo lejos sucumbetambaleasobre tapias de cambronales ríspidosy tumbas de blancores anónimos.

He salido a pisar la tierra todaa beberlaen aire azul y lodazales verdesdonde la luna tiemblacomo una raíz pálida que no puede crecercercenada por mosquitos



y lianas putrefactas.Salmo de los arrozales con lumbre.Cibao ofrecido en los vallescon claridad de campanatendido a la puerta del bohío en las noches sólidasy en los atardeceres ventososcuando el gallo-humo desfleca la cola grisazulcocoriqueando por haber nacido antesque su madre rojiza en los carbones.

Norte de polvo de sexo agujereado.Norte hundidocon su sol y su océano famélicoal que alguien cortó sus barbas de patriarca.Viento en harapos que se encrespa sobre el huesopara decir sus elegíasfertilidad de sal y llanto en la boca de los muertosque esperan la resurrección.

POEMAS DE MANUEL VALERIO

Estremecimiento de fulgores

Los claveles se incendian en tu presencia.Hilvanaré un collar de clavelespara tu nombre.Por el olor de las pomarrosasy por el amarillo color quemadode las granadas, por el dorado revuelo de tus cabellosy por el amarillo color quemadode las granadas, por el dorado revuelo de tus cabellosy por los reverberantes destellos de tus pupilas¡todo yo me estremezco y me desangro!y canto para ti el asombro de toda tú.Trémulos corren los ríos de los sueñoscuando soñamos despiertos y cerramos los ojos,cuando un clavel clavelero se deslíaen la noche callada del reposo...Yo te digo amory tu sonrisa impacienta mis sentidos,únicamente eres idéntica a ti,hermosa mía en un trillar de mariposasque te circundan de ternuras...

Cantares

Tu voz en el agua.Mi cuerpo en el agua.Tu voz y mi cuerpo en el agua.

Por el agua va mi cuerpo.¿Adónde irá mi cuerpoen el agua?¡Ay, que la muerte reflejatoda su sombra en el agua!

Tu cuerpo en la llama.Mi voz en la llama.Mi voz y tu cuerpoen la llama.

Por la llama va tu cuerpo.¿Adónde irá tu cuerpoen la llama?¡Ay, que la muerte refleja



toda su sombra en la llama!

¡Ay, mi cuerpo en la sombradel agua!

Zarah

Por algola llama lleva su nombre:Llama.Por algo es azul lo azuly la paloma una paloma.Por algo el río correa la orilla de los árboles.Por algo llevas tú tu nombre:Zarah.

POEMAS DE FREDDY GATÓN ARCE

Un punto infinito

Un punto. El infinito mirado desde cualquier orilla,centro azul de tu nombre escrito sobre el manteloloroso a limpio,cercano al plato de rica ración después que la graciarodea nuestras cabezas de pequeños glotones alborotando.Un punto, cuando aún la vida discurría sin anécdotasy se ignoraba cómo desmentir al sueño, y cuando aúnla realidad era lo que acontece en la noche o el díay seduce.Un punto que no esquive, bajo la tierra y por el aire,en la mesa o el recuerdo;un punto que ronde como mar o tiempo transcurrido, transcurriente;un punto que seas tú a mi lado, padre, sin sombra.Un punto, un punto pues orilla al universo,y sólo es la muerte, pero la tuya.

Pues bien,aún cantando las maravillas de la tierraalguien me pregunta si ya vuelvo,si traigo ahora húmedos los labioscomo la tierra gratuitamente hermosadespués del amor,después de los ríos, los cuerpos y la muerte.Oh amada: yo comienzo en el árbol con los huesos,con la jugada vieja del amor, de todo tu cuerpo, de todo tu amor,y a veces siento que estoy solo de veras.A veces siento que estoy a merced de los tiempos y ciudades,a merced de mí mismo, casi tuyo, de la luz,y entonces compruebo la vida y la muerteque atesoran las almas y los cuerpos.Entonces puedo decirque el pasado es la gracia suprema de los frutos,y el presente, tembloroso como la sombra ocomo la llama,como la tierra aquella de que arranco, de que comienzo a tirar con la raíz, con la pena,con este turbio deleite llamado primavera.Por ella puedo apreciar ahorael tierno abandono de la tarde.Por ella ahora voy cantandoal puro abandono de tu cuerpo.Tu cuerpo, conmovido, por tierra,



sustentado por la tierra de tal suerteque si lo tomo en mis brazosnada podría generosamente colmar la huelladejada por su peso.Oh primavera mía, solísima como la luzen la fina cautividad de los árboles radiantes,yo te miro vivir sin otra embriaguez nicántico de dichaque los del Padre sereno,en el rescoldo tiernísimo de la Separación.

POEMAS DE MARIANO LEBRÓN SAVIÑÓN

Invocación a mi isla

Te llamo desde el bosque ardido de distanciaesperando una estrella de sed en mi horizonte.Por tu hermosura salto, trópico enardecido,por tu torso de estrellas, del sol y luna y mares.

Voy más allá del canto buscando tu sentido.Pero quedas entero: pétalo, polen, fruto.Creces como un estambre de esperanzay en el ancho pistilo del mundo te agigantas.

Te busco desde lejos. Te entregas como un árbol,como una isla abierta en medio de un pantano,como una fuente pura en aridez de rosas.

Te busco desde lejos. Enarcas tus dos manospor la frente del hada, y sollozante y locoaspiras tu perfume de amor entre los pinos.

POEMAS DE LUPO HERNÁNDEZ RUEDA

CRÓNICA DEL SUR

Es un territorio de ruidosa arena blanca.Es un terreno seco, accidentado, abierto,donde la sombra es una lanza agazapadaal pie de las oscuras bayahondas.

Allí abundan la sed y la indolencia.Un mar de amplias orillas tropicales,un sol tenaz, que hace sangrar las piedras;la voz ágil del vientoque mueve el polvo fiero;muchos ríos sin agua,y unas escasas poblaciones distantes.

Las lomas son enormes dinosaurios sin vida.El amor es violento como las mariposas.El amor, ¿no es el amorla tórtola que retoza en el viento,los múltiples colores que traen las mariposascuando revolotean en el campo floridodel recuerdo? El amores la playa,la costa alucinante, el hombre desgarrado, sediento, de la aldea.

¿Sería posible acaso olvidar esta tierra,mitad goce infinito, mitad tribulación?

La ventana



Esta ventana abierta,¿por qué luce cansada y vigorosa también?Recoge el polvo alzado en los caminosy se recuesta dormidasobre los hombros de la tarde.¿Qué tiene, como yo, para moriry ser nueva cada vez?Esta ventana me hunde en el misteriode donde salgo renovado.¿Por qué tan tierna y callada y amorosa?Me concita su aire centenario,su arco griego, su madera;el talle único, labrado, el ritmo de sus pasos con luces.¿Sueño o arrobamiento? No sé.Su mirada se extiende en el ocaso,rieles que parten de sus ojosy cortan mar y cielos,y vuelven a su cuerpo encendidoque el tiempo desordena.Esta ventana abierta hermosea las cosascon su paciencia iluminada.

POEMAS DE VÍCTOR VILLEGAS

Antielegía

Acontece que puedo preguntar, igualque cuando advierto la tranquila y reposadaprisa de las multitudes, y su lenguaje hablo,entro a la madera que ilumina la casacomo entra el pariente que va acurar la herida,toco los utensilios, la ponchera y el gallo,el tumor y la hernia del último difunto.Puedo preguntar, pregunto, he preguntadoigual si hablo del ajo y la cebolla,del racimo de plátanode los grandes perros que cuidanlas casonas; del arrozen los arrozales y las infinitasplantaciones que con la soledadahorcan los polvorientos pueblosde mi pequeño país.Igual si mi lenguaje es el delagua del pozo de José,de la que lava seda ajena,del pescador y el camionero, ypocos no lo entienden;si es el de la que pare y abandonael hijo en los zaguanes,el de las romerías,el que denuncia el crimen, los tiranosdel trópico y sus cómplices, ypocos no lo entienden.

Somos una muchedumbre

No, Simeón, no humedezcas tus párpados,ésa es la realidad, tu realidad. Vuelvelos ojos a ese angustioso panorama,no vaciles, enciende tu pecho y tu ira contra los culpables,enciéndelos junto a mí que somos los muchos,los justicieros. (…)



Si, es cierto, somos la muchedumbre.Vivimos muy lejos de la luz, de los palacios,de las fiestas galantes, de los perfumes.No hay conciertos para nuestros oídos,no hay salones para nuestros bailes,no hay canchas ni hay piscinas,ni siquiera hay para nosotrosuna muerte ilustre,porque para eso somos los muchos.(…)Los muchos, henos aquí,distintos a los pocos, bajo este cielo igual,bajo esta lluvia igual,sobre esta tierra única.Y sin embargo, ay, somos el alimento de las chimeneas,la materia de la produccióny el alma de las ganaderías,somos el viento, el polen,el aire puro y la azucena.

POEMAS DE MANUEL MORA SERRANO

CANTO A LA MUJER NEGRA

¡Mujer desnuda, mujer negra!Yo canto tu belleza fugaz, que se fija en lo eterno.(Mujer Negra)Leopold Sedar Senghor

¿Comprendéis a Etnaí? No es la criollasierva del hombre y del amante esclava¡es la reina de Saba que dominaal más sabio de todos los monarcas!Nutren su corazón dignas virtudes,su ideal es la pura democracia.¡Poetas, saludad la joven negraoriunda de las castas africanas!(A Etnaí)José Joaquín Pérez

1De la suave untura de la savia están hechas tus carnes, mujer negra.Mujer que compendias la tierra en el brusco aroma de tus muslos,en la redención erecta de tus senos, en la juntura de tus brazos.Mujer negra, solitaria en el mundo junto a muros de odios,aquí tendida y entregada eres la paz ansiada de las patrias,por cuanto sepultura eres de toda angustia.Porque nada hay más imponente que la mirada roja de tus ojos,que la llameante mirada del deseo brotando por tus ojos.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

Piensas, y es el mundo que pasa por tu cabeza taciturna,es el mundo que pasa por tus ojeras tibias.Recostado en tu vientre oigo los tambores antiguos,aquellos que decían en la selva nuestra ya perdidaque la sangre del negro es musical y dulce.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

2

El sufrimiento, el látigo sobre la espalda escaldadade miles y miles de generaciones, está en tu cuerpo,



por eso galopamos mi sangre y tú por caminos iguales,por caminos que son, como el deseo, rutas malditas.Mujer negra, mujer sola en mis brazos junto a la noche,la noche que viene de la noche honda de tu sexo fecundo,trayendo la sonrisa cocal del futuro hijo,del negrito que alumbrará la tierra con sus dientes.Hermosa que eres, mujer negra, hermosa que eres, mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.Porque eres hermosa como la tierra cuando sus mangos la pueblan,cuando sus cajuiles pintan las mejillas de las sierras,porque tus labios, mangos de mi África recóndita,son carnosos y dulces como tus dientes en el besocomo huesos de la fruta del cocotero, relucientes.Te sonríes, y el mundo entero tiene gracia.Lloras, bajas los ojos y el océano penetra con su amargor.Y es que no eres del mar sino del río,del charco hondo donde braceo perdido entre tus brazos.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

3

Paso las manos por tus caderas, voy al sur de tu occipucioy el mapa de África late bajo mis manos,siento los ríos crecer, madurar el mijo,estirar sus largas patas el Níger undosopara apresar los flamencos rosas.Hipopótamo que sueña en la laguna verde,cebra que cabriolea, león que abre su jeta enormees tu sexo, mujer negra.Dame la vida y la salud de tu piel suave,de tu lustrosa piel teñida de misterios.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

Dame la azúcar parda de tu lengua, culebra viva,cíñeme entre tus senos cálidos, mujer negra.Con la suave untura de la savia virgenmujer hecha de bijas y leche de cabras,mujer medianoche, mediodía, crepúsculo sombrío,dame la libertad que falta al mundoy que late en tu vientre con espasmos terribles,ahora que soy la cruz de la vida sobre tu cuerpo en cruz,cuando tus ojos buscan las grutas ancestralespara darme la luz del placer para iluminar mi vida.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

4

Vuelvo a palpar tus carnes tamboreras más allá de la muerte.Vuelvo a encontrar bajo mi tacto tibio, tus dominios oscuros.Me encuentro en los orígenes del mundo cuando te toco,en las fronteras que hacen estallar al día sobre la tierra,ahora que sonríes y estás entre las parcelas del instintocomo una bestia maniatada en sedas, regresando.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

Mujer negra, betún de melancolía, botón de la tristeza,



aroma mi frente parda con tus manos santiguadorasy dame en el beso cálido, en el besobeso de los labios gruesosla dimensión total de la alegría,la profunda y betúnica melancolíaque hace que el negro muera de tristeza.Mujer negra, mujer plena, absoluta carne hermosa,navego por tu cuerpo, galopo por tus praderas,voy de árbol a árbol por tu selvaembriagado de ti y de libertad,porque sé que en verdad, en ti está la libertad,que sólo en ti está la libertadque aprendí en mis correrías de cimarrón.Hermosa que eres mujer negra, hermosa que eres.Mediodía condensado en la canela, en el anís del sexo.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.Cimarrona mía, cimarrona mía, cimarrona mía.

GÉNESIS DE LOS MULATOS

Y Yelidá estaba inerme entre los traposcon su torpeza jugosa de raíz de sueñopero empezó a crecer con lentitud de espiganegra un día sí y otro noblanca los otros(Yelidá)Tomás Hernández Franco

De blanco y negro, inexplicable engendro,sublime, cuando quiere o enamora,insaciable en sus iras como el tigre,apacible en su amor como paloma.

(La Mulata)Francisco Muñoz del Monte

1Entonces los mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanza:Hicimos de azúcar parda las noches de luna llena,llenamos de piel, de nuestra verdadera piel, los hondos ríos,fabricamos con soles tiznados los ojos de nuestras mozas,pusimos azucenas y claveles en sus labios y en sus bocas,con tierra, con tierra de cacaotales centenarios,con tierra prieta y virgen, olorosa a sueños, hicimos sus carnes,con hebras perfumadas de raíces de pachulíes adornamos sus /sexosy de auyamas insomnes poblamos las colinas de sus senos;con pringues de bija y leche hicimos los ombligos de nuestras /mozasah... no quedaron robles firmes cuando construimos sus muslos,y con olivares lejanos y flamboyanes de Áfricacon aceite de cocos y misterio de selvashicimos nuestros rostros, el esplendor moreno de los rostros.

2

Cuando lo mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanzamezclamos al día y a la noche en un mortero de sueños,machacamos al día y a la noche, día y noche majamosy así hicimos los cuerpos del color de Yelidá.Con la más límpida materia del día hicimos las almasy con materia fresca de lunas llenas, los cuerpos.

3

Cuando los mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanza



dijimos primero: Sea el ron. Y fue el rony vimos que era bueno, y bebimos.Dijimos después, sea el ron como una culebra de fuegoy fue el ron como una culebra de fuego para el amory fue la noche del amor mulato como el ron, alucinante,y fue la noche del amor de los mulatos como el ron, ardiente,y dijimos entonces, sea la noche del amor mulatoy fue la hembra mulata como una culebra de fuegoy fue el macho mulato como un caimán insaciable y sensual.Y cuando vimos que la noche del amor de los mulatos era buena,dijimos, sea la noche del amor de los mulatos terrible y agotadora.

4

Cuando los mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanzaDecidimos que debíamos bendecir al sexo.Dijimos: Sea el sexo de la hembra mulata como la noche, /insaciable,sea el sexo de la hembra mulata como la noche de bija y lechey mane esencias de claveles y azucenas bajo la uva de su ombligo.Y así fue el sexo de la hembra mulata: substancioso.Y dijimos: bendito sea el sexo de la hembra mulataporque es incansable, insaciable e insondablecomo la noche de bija y leche bajo la uva de su ombligo.Y dijimos entonces, de él baje la gloria física como fiebre eternay fue bendito bajo las noches de bija y leche.

5Cuando los mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanzay vimos que era bueno y deseable, dijimos:que la carne del mulato queme la carne blanca bajo las noches,que sea sol en las noches sobre la mañana en sábanas de la mujer / blancay dijimos: ame el mulato la piel blanca entregada y sea su señor,en ella se enseñoree como rey en la noche, como rey en el díay sea así sobre la piel sin color, sobre la piel sin pigmentoy que sea ají, pimienta y sudor, calor y fuego sobre la hembra /blanca.Dijimos: ame el blanco a la hembra mulata,encuentre en ella un misterio interminable y sea su esclavo:por ella robe, mate y pierda el sueño y las fuerzas.

6

Cuando los mulatos hicimos el mundo a nuestra semejanzadijimos, por cuanto de la hembra negra nos viene la astucia de /amar,y del macho negro trajimos la fuerza y la sabiduría para amar,sea el mulato dulce sobre la piel nocturna y exista la armoníay las islas de los cocoteros duerman sobre el continente de los /negrospor cuanto son bellos y puros, ingenuos y exaltados.Y así todo fue hecho, como nosotros dijimos y quisimos,al conjuro de tambores y violines, atabales y flautas,porque sólo el mulato que es materia diurna y nocturna, piel de /Yelidá,puede ser señor y dirimir conflictos entre el negro-negroy el blanco-blanco, porque nosotros, los mulatos, su fruto somos,su engendro somos en verdad, y en verdad sea dicho:somos la mezcla perfecta y duradera. Dioses somos.Por eso hicimos los mulatos el mundo a nuestra semejanza.

POEMAS DE FREDDY BRETÓN



SAMARITANA

Cargada de agua inútil satisfechajunto a la corriente se sienta la sed.El manantialcon las plantas maltrechasle pide de beber.‘‘¿Cómo tú, siendo un pozome pides de beber?”Y ella no comprendeque el pozo va sediento de su sed.Cuando me dio de su aguapor los aires volédejé olvidado el cántaromil sedientos busqué.Y ahora voy sedienta de su sed.

LA CENA

A la mesa del mundose ha sentado el Maestrorodeado de los suyoslos suyos que son nuestros: la piedra, el polvo, el trueno,los corderos y el lobo.Entre mar y montañaspor manteles, el prado.Y a la luz de sus ojosel pan grande y dorado, y el amor entre todos.

CANCIÓN DE HOY PARA MAÑANA

Ahora es el mañana.Mira, si no, los resplandores como surgen:como bandadas de sueños se levantanmultiplicándose en los prismas diminutos del rocío.Ahora es el mañana,justo ahora.Aferra bien tus manos a la esperanza nuevaa la aurora que nace de luz no anochecida.Suelta tu corazónque vuele altosin que le falte el compás de su latidoa la tierra que pisaso a la materia que se transforma entre sus dedos.Levanta el pieque no es hora de piedras ni de batir el fango.

ORACIÓN PARA PEDIR INCENDIO

Incéndiame de amor, te lo suplico.No quiero arder con llama pasajera.Arda mi corazón -mi pobre casa:quiero oírlo crepitar cual pino viejo.Quema tanta basura,la escoria que amontono en mis adentros.Quisiera levantarme renovadosin los viejos temores que aposento.No quede en pie madero alguno:lo quiero todo calcinado.



Vuelen ardientes las astillasde mis antiguos sueñosde leyes torpes que dictó el pasado.Quiero que estalle todo,que reviente hasta el último cimientoy que así pueda volver aprisaa la nada que me regale el fuego.Y cuando se hayan dispersado mis cenizasy del viento no cuelgue ni el olvido,¡que hablen las mil bocas de la piedra!¡Que se levante la pared bruñida!

GIRASOL

Gira, girasolen el cuadrante infinito de tus rumbossin calcular los grados ni las horasmuévete en la precisa direcciónde los mil vientos.No te desveles por sabersi el ecuador está cerca o está lejos:ignora meridianos, disloca paralelos.Que nadie te señale nortes:invéntate tus puntos cardinales.Busca la luz y gira:por cada rayo un sueñoun latido por partícula de luz.Abre tus porosy deja que ella invada tus caminosque asalte tus meandrosque muerda y aniquile tus tinieblas.Corra transfigurada tu savia bienherida.Abre tus pétalos y gira.Prodiga claridadesreparte a manos llenas el oro de tus soles.

HACIA LA FIESTA

Padre de la armonía:yo sé bien que tu voz divaga por el mundo.Te canta suavemente la brisa en los pinares,o en los vientos que rozan las rocas de la altura.Padre del Universo,del que soy parte mínima:preste yo mi voz a tus cantares,como lo hace la fuente o el arroyo en las piedras;que no sólo a las aves les fue encomendadocantar tus maravillas.Sea todo mi ser el instrumentoen que hagas resonar tus melodías.

TORMENTA

Tiempo claro, Señorpero en mi almase aprestan las señales de tormenta.No te duermas, mi Dios,mira que traigo las velas rotasy el timón anda un poco descompuesto.Ay Señorque atizas tu sol desde tan lejospara que yo tenga el calorsin el que muero.Ay Señorque pones ante mí el ave en vuelo,



con la que sueño,y haces crecer y dar el fruto al árbol bueno.Ay Señorque viajas en la luzy hasta el confín cobras tributo;eres fulgor, amor en pleno,y hostil, a veces te pago como un bruto.

ESA MUCHACHA

Esa muchacha, Señorque tú creaste,caoba recia que tallótu mano diestrano torcerá el designiocon que tú me marcaste.Esa muchacha en flor-fragancia indiscutida-no variará el trayectodel pulso en su latido.Su voz me conmovió;por un momento viel asalto a mis dominios.Pero aspiro a otra florde hálito infinitoy por ella contengomi voz y mis sentidos.Mi ruta seguirácomo tú la has trazado.No la habrá de nublaruna nube huidizani la habrá de quebrarlo que muere en la brisa.

POEMAS DE TULIO CORDERO

ESTA SED

Si es ciertoque en este manantialhas de venir a encontrarmeentonces date prisaCántaro no tengo y me dan miedoestos montes inhóspitosy estas bestias hambrientasTú sabes que yo séde muchos pozos pero ignoraba el tuyoVen que mis manos se abrasany esta sed se hace hondaEsta sed no se calma

Pródigo

Es porque a veces te olvidoque me sabe a vacío el instante.Me palpo polvo sin el hálito preciso,bestia feroz o gorrión frágil.Carencia envilecida o nada galopante.Tú, te haces el que no ve ni nada sabe.Y yo, abismado a tu semblante riente,me veo como Tú eres.



Y vuelvo a ser el lirio que se abre.

Grato Escozor

Pero había en mi corazónAlgo así como fuego ardiente…Y aunque yo trabajaba por ahogarlo, no podía.(Jeremías 20,9)

No cesas de insistira pesar de tu ausencia.-Las cosas revelan lo que sonal lado de tus sombras-.Cruje la hojita secaque el viento manso arrastray balbuce algo de Ti que no alcanzo a descifrar.-Hay dolores suaves y dulcesque no te dejan sestear la vida,cosas de las que tu no puedes despojartecon tan sólo un conjuro.Te vuelves en el envés del pétaloy eclipsa con agitado aroma mi retina.-Ya te dije una vez que, en cierto modo,es mejor tenerte lejos.Por Ti en mí palpita esencialmente todo:Los colores seductores de tu ausencia.Los rumores enloquecedores de tus pasos.Los interludios de los que se desangran sin razón.Y si, como de costumbre, vuelvo a tu pecho,entonces mis manos se hacen mansas.Me das lo que no daña y espantas mis letargos.¡Ah, es tan molestoestar despierto!

Ascesis

Piedras desnudas de los riscos.Árboles videntes.Ríos orantes y cigarras roncas.Musgos asidos a un ábrego de muerte.Luna escondida.Flautas y vihuelas de noches secretas.Chatarras mudas.Cantos y visiones luminosas.Musgos, flautas, riscos, lunas.Y mansa calma, cortina grisde detrás de lo asible…Callad de una vez por todas,o hablad y explicadme.O tal vez salvadmede esta sombra feroz,de esta sustancia abismal,de estos ríos traviesosen donde las bestiascon ángeles de fuego danzan.

ENCUENTRO

Admito que han habido tardes turbadaspor crepúsculos ausentes.Que una voz tosca



ha herido tantas vecesestos capullos palabreros.Que aquella mano violenta-que impuso el silencio a mi hermano-hizo que el pabilo de nuestra lámparatemblara de frío.Y que tanto dolor,tanto quejido inocentehan amenazadocon secar mi última lágrima.Pero llegaste…(te juro que no estaba en acechocuando cruzaste el umbral de mi mirada)…y sonrió de nuevo la tarde.Se irguió la palabra vulnerada.Y los ojos de mi niñodespertaron albeadoscomo mañana en gracia.Y otra lágrima gozosa anegó estos sueños.Por favor,permanece aquí.Lo deseo ardientemente.

A veces la noche y sus espejos

Sobre el pináculo de este díacuelga su halo el azul.Se postra.Todas las gotas de aguaen mil fuentes salpican.Y el miedo se repliega.¿Eres Tú que te acercas?Tarde la vida en esta esquina bosteza.Y tiembla la llama azul de la vela en la mesa.¿Eres Tú que te asomas?Espejo que son los vientos…jadea la brisa y se espanta.¡Tardaste tanto! ¡Tardaste tanto!Un ángel duerme en la puerta que nadie toca.Espera. Dime, ¿eres Tú que bienes a buscarme? Pura como piedra en el arroyo va la noche.A medio vestir la luna calla.Grillos se despiertan.Viento zarandea puertas que no abre.Viento alguna flor desnuda.Canto de cristal la noche es.Cada cosa está en el mismo lugardonde la dejara el viento.Duerme la noche.(Era necesaria estaquietud para despertar los sueños).Espera la luna que esa nube pasepara acercar su lumbrey desnudar bosques donde ya nadie va.Luz espera para reunir los pétalosque el viento nocturno ha de dispersar.

Poema 8

Agua que albea mi pecho,Tu voz.Fuego que se deslíe sobre el mar,Tu aliento.



Flor que acaricia el oído de esta noche,Tu mirada.Bates cabe mí tus alas y respiro.Y si estoy aquí-después de temblartoda una noche en el acantilado-es porque sé que me amas.Ya no puedo ocultarte másel sendero que lleva a mi morada.

POEMAS DE JOSÉ FRANK ROSARIO

QUISE ARDER AÚN MÁS

Quise arder aún másen el estallidode Su ser omnipotente,deshacerme en frenética dulzuraa Sus pies,con lágrimas de amor que me valieranestar en Su presencia…Como un címbalo que tañese desde arribame fue alzando la quietud. Paz meridianaque por exactaennoblecía mis huesosy hacía infinita mi finitudde hombre. Y fue de nuevo la voz:"Carne abatida, ¿qué ves?""Señor, no puedo abrir mis ojos…""No debes abrirlos. Mira tan solo…"Y miré.Vi descolgarse el alba primeracomo un sueño de agualuna: a mis piesun río de inocencia absolutacorría en parpadeo tiernode estrellas diurnas. Entretejíasu zigzag sobre piedras esmeraldasbajo el ala tierna del aire. Y más ríos y riachuelosy la inmensa llanura verde y sobre el fondolos bosques y el sol detrás de las montañas emergiendodel Ser y su distancia. Todo intocado."Voz desmayada, ¿qué sientes?""Me arrebata lo que veo…"Fue entonces cuando la luz iridiscente de Su gloriaempezó a anegar todos los espaciostransformándolos en auroras repetidaspor todos los rincones ¡Qué pálido el paisaje primero ante esta luz extrema fosforada completa!¡Cómo no sumergirme y morir en ese alborque todo lo traspasaba!Y oí la voz suave hasta el exceso y sonreída:"¿Entiendes ahora?""Entiendo, pero no entiendo…""Que eso te baste. No has vistocon tus ojos, no has sentidocon tu carne, ¿qué esperabas?""¿Por qué perece la materia en su espejismosi ha sido en su graciatocada por Tu hermosura?""Ese paisaje de la tierraque te ata y que te enfermano es más que el resplandorde mi esplendor. Es la huellade mis pasos, simple oficio de mis manos…""Aún así es pura su belleza…"



"No podía ser de otra manera. La belleza infinitacrea rasgos de hermosura en su pasopor las cosas…""¡Pero no son la Hermosura!""Ahora comprendes…""No sé cómo, pero entiendo…""Porque estás viendo con el corazón. Ahora puedes ver lo intangible, la verdad…""¿La verdad?""Si, la verdad. Ella es más fuerte que el amor…""No es posible…""Sí es posible.Sin la verdad todo lo demásse hace inauténtico. Hasta el amor.Soy la verdad…"'Y el camino y la vida… Pero la razón del amor…""El amor es lo más fugaz entre todo lo que pasa.¿A dónde irá a parar tu amor por las cosascuando esas cosas ya no estén? El amorha de servir para amar la verdad. Así se ataa lo que se mantiene indefectiblecomo sentido y dirección. Debes aprendera leer mi paso por la tierra…""Te han revestido tanto con palabras,te confunden tanto con la imagen…Lo único que nos queda es tu Metáfora…""Me conduce la elocuencia,pero el hombre solo entiende de palabras… Elegí ese camino: la palabra me desnuda…""La palabra, sin embargo, es inasible…""La mía, no es simple palabra, es Verbo, es acción.Lo que hace y lo que se hace,lo que atrae y reviertelo que une y separa. Es visión de la visión…""Visión que permaneceen la penumbra de la carne,atada a la caducidadque no termina. ¿Por quéunir la transparencia sin orillasa lo pervertido sin remedio de la carne?""Hay blancura inmaculadaen ciertas flores que se mecendentro de pútridos pantanos……la palabra fue misiónde levantar desde la nada.¿No es más loable la acción de rescatarcuando lo caído está en el fondoúltimo del desatino? La verdad no puede no amarsi es fiel a sí misma. Eso he buscado,amor. Es lo que he dado,aunque recorra los caminos de la vidadisfrazado de perdón…""Te has unido a la carneirremediablementey no hay quien te desate. El hombre estu palo de martirio…""Así lo he querido. El amor es la flechaque dispara el arco.Te trasciende. Quien está en el amor está en mí…""Es nuestra certeza. Pero tanto dolory terror sobre la tierra…""He conocido el dolor mejorque nadie. He sido también



en la visión. He probado el acíbar,la sed y el vinagre,la oscuridad, la incomprensión,el terror de ser soloen el abandono absoluto de una cruz…y el extravíoen la anonadación sin salidacuando verdaderamente era el todo.El poderío totalse quebró en un segundo y me hicecompletamente hombre…carne abatida, mira,¿qué ves?"Una moneda…""Dos superficies de correspondienteigualdad y a la vez distintasunidas por un bordeque separa y que no existe.""Explícame, Señor, para que entienda…""Somos tú y yo. La visióny cada hombre. La visiónen sí misma, puesto que se rompieronlos límites. Lo infinito y la materia…doblegado sobre mí mismoacogí lo que se acaba…""Te arrastraron a la locurade la muerte…""A la locura del amor… si siguesel rastro de la sangrepodrás descifrar mi pasopor la historia…"Oscuridad total en medio de la luzque se renueva.Los ángeles elevan en sus vocesun cántico que crispa la carne. El cielocon sus mil moradas se estremece. Saltanse desbordan los serafines golpeandocon sus pies de terso mármolel suelo de nubes. Palmadas. Júbilo.Espejos o diamantes: luces que tiemblanse resuelven en destellos que ciegan.Y el humo que sube olor a incienso intenso desnudo desquicianteque enajena que enloquece que transporta…

POEMAS DE PEDRO JOSÉ GRIS

ODA AL PADRE

Del vaho de la tierra palpitante de nocheasciende vaporoso jugo letal de angustiay turba mi cabeza, en su origen de sangre primigenia,esa extensión inmensa de sangre y de criaturassubterráneas…El gris, acerado sentimiento, me obligaa entrar al aguaa refrescar un poco la existencia.En un baño de espadas disueltasen luna líquida y en aguahe empezado a nacer de nuevodesnudo en la sal, en la consumación de la blancura.



La vida se vierte meditabunda, se pierde, se perfuma, se embriaga…La noche es un aroma de muy viejos rosalesy un viento muy sabio de adolescentes labiosque besan, que besan, que besan…La tarde, simplemente, se hace olvido…

El mar, el mar, el Padre de estos seres,impasible y orgánico enciende misteriososucesivo alborozo de silencio…Nada más que vivir la vida se presiente…La tarde lentamente nos suma a su memoria,es decir, a su luz, a su música, a sus rosas…Y más allá del tiempo, de la sucesión misteriosa del oleaje, la eternidad resplandece en su hondura intangible!

¡Hacia Ti convergen la inmediatez del tiempo,la agonía del agua, el soplo de la luzen la nada perfecta,más allá de la forma y de la belleza!¡Epifanía pura de cristales de instantes!¡Marejada del Uno mágico y derramado en cristales eternos! ¡Oleaje esencial sin distancia, sin tiempo!Oh Mar, oh Padre de los Siglos,Padre de estos seres vibrantes que ahora toco en mi dispersión,en su fluir viviente,en su latir cósmico.¡Oh Mar, oh Padre mío, mío desde la noche, desde la sal,desde la consumación de la blancura! Oh dicha de este hijo en tus noches extrañasdesde que escuchan vuelos, donde el Padre meditael abismo que acecha a todo hombre…y desde su meditación se elevan truenos.

Oh Padre, sosegad la noche hasta hacerla imagen del pasado.Oh Padre, sosegad esta visión de sangre que me abruma;abre Tu inmensidad,mira sangrar mi cuerpoherido en tu dolor, en tu Belleza, ahogado en tu clarísima tristeza…Oh vasta tumba azul donde los siglos mueren.

EL AZAR DEL SER

Empezar a subirAlguien sufreAlguien sufreEl Ser se abre a su posibilidadsangrientaa su agotado horizonteEl sufrimiento dispersa el Serlo abre al paraísotodo el dolor es la apertura(el dolor clausura el ser)La apariencia es paisajedonde el Ser es fuente de aparienciasEl dolido lo involucran en espirales de llanto¿Por qué llora lo que Es?



Ay, decidme, por qué la negación lo afirma¿Acaso llora para escaparse?Hacia dóndeHacia quéEl horizonte se equioriginaEl Ser se lanza a su sangriento crepúsculo de llanto Ahora toca arrepentirseDecir sueño sufro soyviolentar la tramadonde una araña urde los confinesde velar arrebatarSi en el fondo la nostalgia funda el advenircarente de toda furiay triste sin sentidoel sentido se anulahasta los tiempossido es advenienteEl devenir es la gran apariencia del dolidoy el tiempo lo disgregael ser habita éxtasiscubre donde todo azar en plenitud y jugola plenitud exige vacíosceñir la errancia fornicar la muertela muerte desde el origen hasta el horizonte.

POEMAS DE CARMEN PÉREZ VALERIO

DANZA INFINITA

Te busco en unos pasosque envejecenen la danza infinita del vientoen el oleaje del Padredonde están tus huellasque ya no marcan el regreso.

HILANDO TU ROSTRO

Me sorprendo entre rocaselevadas sobre voceshilando Tu rostroen la confusión y el delirio.Emerjo en surcos y anocheceresen el perdón que gravitael viejo tronco suspendidoEspacio latente de olvidopor donde corre el éxtasisy la espera.

EBRIA DE EXISTENCIA

El arpa se detiene en el rugirde tus maderos.Mis años olvidan el cánticode tus sienesque llenó las ánforas del viento-rumor de vida, fluir del silencio-Las amapolas proclaman Tu retornodesangradas sobre la purísimavestimenta



que me arropaebrias de existencia.

CABALGANDO EL SUEÑO

Hay sueños en los ojosde este marde esta arena que me desdibujaMe abrazo a la humedadAvanzo deshecha en espumaen gotas derramadasSoy marsusurrado en coralcabalgando el sueñoprimigenio de la Luz

Retengo vocesen los contornos del caracoly nacen lunas-rostros antiguos, duendes hilando-bajo este rumor cotidiano.

PRESENCIA

Una gota Te contieney me contiene.Asida a la sombradonde te has ido Oh marSu clamor me abarcaen eterna presencia.

CUMBRES DE AMAPOLA

Esa multitud que habitome posee.La vida brota en vértices.Crezco y me diluyo en superficiesin reconocerme.No hay edad en estas rocasSolo murallas sobre ella-la ciudad-Deshabitadasin palabras.Alguna huella me recuerda el caminoen Tu geografía inexploradaAscendiendo y descendiendocumbres de amapola.

EN VIGILIA

El río y la nochecómplices anónimos de su muerteme suman al tropelaferrada al último recuerdo de la luzEn el temblor de los espejosfluyo hacia el Albay permanezco en vigiliaCuán lejos estoy de la mañana.

HACIA LA ESPIGA

Bajo el naranjohacia la espiga transita la lunaLejano Verbo murmurado



en notas de cálizEl amor permanece varadoen plenitud de siglo

POEMAS DE GUILLERMO PÉREZ CASTILLO

MAGDALENA Y EL POZO

Rondas, que era sombra todavía.Atrapada, ardiente, esculpida.Fisión de luz, tarda la calma.El ánfora posada en el vacío.El cántaro sediento en el deseo.La sed de otra sed con la que andaba.

SAGRADA LLAMA

Dame tu luz, Amado, arbola este jardíny déjame libar el cáliz, tu aposento sagrado,la humedad de Tu pecho…

Desnúdame al amor. Colúmpiame a Tu ser. Vivir quiero contigo esta pequeñez de muerte.

En tu alcoba de miel, baño de llamas,lirios de lunas, mi huerto es un mantodesierto, cálido atardecer de cálices.¿Por qué te vas?¿Por qué me dejas,tangida soledad de brumasen esta niebla solitaria y frágil?

Canto de piedra

Antes de que fueras tiempocamino desandado encontró en Tila piedra su morada.

Transfiguración

Por la hendidura frágilencendida unos ojos finísimos de un céfirome entrampan,me empozan en la pared.Soy yo el que ocurre,el que se disipa.Sólo que no estaba y he vuelto.

Canto de Unción

Abierto hacia la luz sobre las aguasestá el loto en su quietud ungido.Oh flor amada,desde el lodo te yergues a lo celeste…

Loto

Entre rizos del agua,laguna silente,antro de oscuridad,eludiendo la iniquidad del lodo,emerges mística para besar la luz.

Imprecación



En éxtasis de luna,óleo exorcizado sobre un cielo pastel,el tambor habla a los diosesy el agua cae.

Reedición

Transcribo del color esta intimidad:la mariposa es un vuelo de la mirada.Mis ojos divagan este rapto furtivo.Es un lapsus de lo intangible esta sombra.

Canto de luz

Una gota de rocío herida por la luz se agobia.Muerta al fulgorse exhuma en el espacioen que encontró la llama.

Canto de sombra

Por donde anda un ciegola estrella que se pierde,el cristal que se apaga.Hay una noche honda,vacía como un eco,una herida en la luz como una flor abierta.Un espejo quebrado donde él solo se mira.

Canto iluminado

Donde un pájaro cantahay una flor de luz,un tambor que ha tañidoel corazón del mundo.No hay otra vozque pueda conjugar el silencioen el espacio-eco de su canción dormida.Un pájaro revierte la herida que lacerala ausencia de una rosa.Es un grito en la llama, una lanza cegada de azules extensionesdonde un ángel reposa un aliento de nubesque tuvo sus tinieblas.

POEMAS DE CARMEN COMPRÉS

PRIMERA LUZ

¡Siénteme aquí!Donde los pájaros dejaronel nombre primero de la luzYa es inviernoDescalzo vuélvete¡Lánzate al precipicio!Que a través de este júbilopuedas salvar distanciaporque cerca está el cieloDonde quieta la nocheamarte pueda todavíaDonde por alcanzartesentí crecertemblor de gozo



en río de trinosrodando por la vasta tierra.

SOMBRA LIGERA

Ah sombra del vueloTemida forma de lo oculto

Tus alas sobre mí desplieganLámpara clamorosaque sordamente incendia…que huyeYo sufrí tu esplendoren una larga procesión de goces.

HORA DE LA ALTA LUNA

No te asombrala voz transfigurada de las aguasAnuncian ola naciente los mares del delirioHora de la alta lunavagarosa en paisajesManantial de sendas me incendianaliento de luciérnagas.

POEMAS DE OFELIA BERRIDO

REVELACIÓN

Aquel día…Aquel instante imposible de medirexperimenté la diafanidad del Universo.

No vi Tu imagenni oí Tus palabraspero te aprehendí.

En aquella luz nunca antes vislumbrada,en aquella intensa claridad,en aquella naturaleza en su esplendoren aquella felicidad en la cual me convertí.Aquel rapto de paz y de goceme cerró las puertas de la duday me abrió el camino de la fe.

ILUMÍNAME

Luz blanca, diáfana y pura,luz que envuelve y santifica,paz y vibración transformadoraEnergía cósmicadivina energía dadora de vidasálvame de esta oscuridadde este sufrimiento que sitia el almaCon tu rayo de fuego vivocura el corazón de los dolidosy líbranos del yugo de la materia inerteque ata y engaña como la mente.

El JARDÍN

Imagen de lo real



Visión sublime de lo eternoInstante sagrado sin tiempo ni espacioMe salvó de la locurame liberó de la ignorancia y edificó mi fe.

Señales dolorosas Me das señales dolorosasy aquí estoy, rebelde, padeciendo esta aflicciónel entender no aminora mi sorpresael sentir tu Presencia no suprime mi temor.Ahora que encuentro la paz me arrebatas todocuando por fin disfruto el mundo, lo pierdo por manojosveo cómo la muerte asecha pasivay la encuentro en todas partes casi dormida Recibo Tus señalesuna y otra vez veo Tus huellasy no sé que hacer…Huyo despavoridano me preparo para la muertesigo en este mundo de la formaatada a las pequeñecesMe niego a abandonar esta realidadque asfixia y matay por cumplir con lo sagradosigo aprisionada inmersa en esta nadaDe espalda a la realidad inefableme apego a esta experienciaabandonar lo inacabado dueley terminar nunca se puedeHe olvidado la preparación del viajey no sé hasta cuando ignorarlo puedopues por doquier recibo Tu llamadoLa vida se ha tornado dulce y me niego a partirpero Tú me reclamas, Padrey siento tu forma de insistirSiento que estás aquí, cercamuy cerca y no sé porqué tiemblocomo la hoja última del inviernoque abatida por cualquier soploen un instante cae y pereceEs hora de cesarde entregarme sin reservasy descansar, como si fuera esta vida eterna.

UNO

Tú eres yo, y yo soy TúFlor violeta espigada y sutilEstrella esplendorosa de blanca colaque desde lo alto enciendes la auroraMontaña nevada que viertes tus lágrimasen el río radiante que a la llanura se asomaMar atrevido que abraza la arenamientras el Sol majestuosose eleva para despertar al mundoCosmos infinito, casa de dioses,inseparable energía,interconexiones del Todo:Somos Uno.



POEMAS DE LEOPOLDO MINAYA

Persistencia de la lluvia

Llueve. Llueve. Lo gris. La transparencia.Las casas amorradas. Los cristalesempañados. El frío en los metales.El recuerdo del vicio y la apetencia.

Llueve. Llueve. Golpea con insistenciala gota en el tejado. Son rivalesacérrimos, son manos y atabalesdisputándose cetro y preeminencia.

Otro ruido no llega. Otro sonidodiferente del sonido de la lluviano se acerca ni cuelga del oído.

Sólo la lluvia hurgando la vivenciay un rum-rum interior. Sólo la lluviahoradando mi techo y mi conciencia.

Humo, humanidad

Hablo del humo y hablo de lo humano,hablando, en cada caso, por lo mismo:la relación del pez sobre el abismose implica en la ecuación, si das la mano.

Va de intento: Timón cavó la gruta,pues Pluto pareció y fue humillado…¿No es a Pluto a quien buscan en tu prado?Y perder a un amigo, ¿no te enluta?

Al cabo del vaivén, nada es eterno…¿Y podremos decirlo los poetaso decirlo el pintor con su paleta?No todo es material, algo es eterno,

espíritu-espiral, volunta-criba,desmembramiento humano que trasciendesiendo humo (no pesa y se comprendesu vocación de andarse siempre arriba).

Círculo

-Entonces el bronce rodó por la pendiente,desenredando voces estridentes o apagadas.En profusión formaron la noche de los tímpanos,una a una contaron historias verdaderas.Una tras otra, otra tras otra, otras tras otras,manifestáronse mientras duraba la caída.Porque aquel que era el cuarto en orden ascendenteo descendente, de los siete, saltó por el abismo.su caída era lenta, interminable y en tornode su alma giraban mordientes serafines:por millares hilaban el blanco de sus ojosy la música que ondeaba en libertad era sacra.Y saltó. Se lanzaba al abismo sin fondo.Y se dijo: “Acarreo lo bello y verdadero”.Y en un tramo del viaje que duró largas nochesunió los dos puntos del cordón, formó un círculo,comprendió que su viaje tenía un fin: el origen.

POEMAS DE TERESA ORTIZ



Lirio profundo

Sé pródigo en mí.En las venturasdel dolor humano, la fortaleza;valentía, en lo solitario.Sin la negación, pastor de un día,de tu Creación, obra maestra.Soy de Ti en lo sosegado, en las enervantes agonías.Que mis obnubilados se despiertencomo las notas,sobre las rectas,descansando sobre los himnos,en dulces notas de las sinalefas.

Árgol de luz

Suntuoso el árbol que muerey no talado.Al dejar su fosa húmeda, exquisita,penetrar de la luz

como en las selvas, abonandolas tierras, sus raíces.Así eres tú, un tronco diluido,fértiles sus ramales, sensibles.

Mirar, en el glorificar del fruto,algunas hojas a los pies crujientes,mientras, en susurros las arboledas,retoñando van entre los surcos.

El jardín

Escaparon aquellas mariposasque a mi madreselva de triunfo, coronaron.Al sentirlas menos íntimas, intuí que los tañidos las habían acariciado.Quise entonarles preludiosy ser nenúfar fuerte;junto al tallo, sostener al débil.En atavíos celestiales,envueltos en tules y encajescon sus mimosas, se replegaron.Quise soñarles el cielo, en mi desvelo,y del púrpura rosa,cual orquídea eran mis lágrimas en deshielo…Acariciándome el tallome dijo: “Volverán. Abonarán la tierra”.En suspiro, vine ante el Santuario.Al mirarme el Señor de rodillas:“Elévate; recibe el consuelo”.Hacia el cielo viene el día,nenúfares, tallo, mariposas,no entonarán jamás separados.

POEMAS DE JOSÉ ENRIQUE GARCÍA

Solo, casi solo, apoyado en esta puerta,contemplo el mes de abril y revivo, a medida que mi alma se llena



de mi infancia.Mañana será viernes, quizás sábado,cualquier día es justo para mirar las manos,y pesar la palabra y aquel que la pronuncia.

ConclusiónYo que me creo un verdadero hombre,no alcanzo a comprender tal comprensión,pues miro los contornos y no encuentroesos hechos que tal nombre afirma,sigo creyendo aún viendo la duda,mis alrededores casi desoladosme configuran el rostro,me sujetan por dentro,no sé de mi sospecha, fija avanza en las manospues piedra es mi condición de hombre,si un día perdí tras de esta luz,culpo a los pasados días,también a aquellos ignotos antepasadosque se perdieron sin dejar un rastro,soy más de lo que soy y nada soypues cuento y no llego al último dedo de las manos;sin embargo, este dolor de descifrarme es suficiente para saberme hombre.

El último alfarero

Hay noches que quisiera un momento para mirar tranquilo lo que a diario hago,sería justo que un buen día se detenga esta rueda y me vaya por la calle como se van los hombres después de los trabajos,y entrar a una casa como lo hacen todos, y bañarme y cenar y leer algún callado libro, y después ir al cine, al río, a la estación a ver llegar los treneso a un lugar cualquiera donde la noche alcance su sombra más adulta,y luego volver a caminar como lo hacen todos,y entrar de nuevo a la casay dormir en compañía y amanecer dormido.

Con estas mis dos manos,doy existencia a la existencia diaria,aumento las predecesoras fechas de los otros, soy el constructor, el último alfarero, y como mis antiguos,tomo de la tierra el barro cada díay a los sueños les doy soñadas formas,y a los días les multiplico su dolor.Soy el último alfarero,más no le cambio nada a las construcciones de mis antepasados,les prolongo sus orígenes, sus historias, sus fábulas y leyendas.Hago todas las cosas de las sustancias vírgenes,de la luz más lejana traigo los graves díasy como si fueran versos los pulo como puedo.



Teorema

En el silencio hay un espacio que no lo ocupa nada.En el espacio está la nada como un huésped perpetuo de la casa,y más allá de la nada y del espacio,nosotros hacemos el espacio y la nada.

POEMAS DE FARI ROSARIO

PALABRAS

Sólo sé murmurar palabrasen estrofas de silencioen canciones olvidadas bajo la noche sin tiempo.Sólo sé murmurar palabras,trueque de versos verticalespor el esplendor de las albaspor la plenitud de los ideales.Yo sólo sé murmurar palabrasy en el acento de mi expresión,la Palabra: Cristo.

RESURRECCIÓN(Un instante antes)Como la travesía del capullola noria azul desde el radio del árboltraspasando el alientoel hierro muerto lacerado quietoy acrisolado en dulce pensamientopor barrotes de espinasbajo sinuosos trueques y cepos de ironías.(Un instante después)Rumor en la piedra silencio en la sombraviento en la tela hallazgo en la cavernautopía en los sentidos anhelo en las horassigilo en las campanas destello en el albacandor en la mirada es Tu resurrección¡Resurrección!¡El horizonte, el arpa y la canción!

Senderos indelebles1He perdido el rastro de las amapolaspor estas inhóspitas laderas de la borrasca.2Siento el abandono de las huellasen los indelebles senderos del polvo.Todo se me hace presencia en el agua que murmuraen las entrañas de las rocas en el grito de la tierraen el barro blando de este pechoatravesado por un aliento devorador.3He perdido mi sombramientras buscaba mi cuerpoen los soslayados relámpagos de la luz.

POEMAS DE VALENTÍN AMARO



EN LA FRÍA ESTACIÓN DEL PADRE

Desde la fría estación del barroel ave rasga su memoriate grita en el oscurode su eterna soledaden el sórdido errar de sus alasYa un azar de lluvias terminó la erranciael deambular agrestesu acoso innumerablePadre,sorprende a vecesla comodidad del cienoel sufrible desdén de los ojosla mano sin temblary la indoblegable columnaa pesar del polvo

HOY TE VI DESCENDER EN UNA LÁGRIMA

Hoy te vi descender en una lágrimamientras los hombres morían de ausenciasVino luego un batir de alasy no paré el llamado de oscuros sollozosAhí estabas, Padreinefable y prístinoinescrutableEntonces vi mis ojos en tus ojosy fue más alto el grito,era la carga heredada de siglos-turbio misterio de irredentas presencias-No hubo palabrasólo Tu mano aferrando mi frentey así dormívolviendo luego a la vida

EN LAS AGUAS

“Déjame seguir parasitandoen tu costado abierto hasta el alba más alba”(Loyola)Dudas y sombras en la Senda Angostaasidos a tus vestidurascon la mirada cansada en tu miradaLadeados por el viento andamosmi Diosen esta tierra de muertosque entierran a sus muertosY en el silenciode las noches ebriasla pregunta eternacomo gota de agua en la piedracomo el mar sobre los arrecifesSeñor, ¿a quién iremos?

ESPERANDO

Señoraquí otra vezlos anfibios de tu ancha peceraSi,otra vez caminandolos errantes soñadoresrecogiendo el polvo



de los días largosy las noches sin finOtra vez,Los escuálidos saltamonteslas hormigas ansiosasun poquito menor que tus ángelesen tu solitario bosquePero aquí, Señor!esperándotemil preguntas en los bolsillosy las sombras de las dudasa cuestas

DESTIERRO

A la memoria del gran poeta dominicanoFranklin Mieses Burgos Desplomándose un ángel

El mar vidente errante presagia los tiempos De la sal alguien en la fría vorágine en la incertidumbre de las lilas eleva cantos tristes

Huir quiere pero golpea su miedo el arrecife un coral sus duras trenzas

El ángel se duerme se sabe solo, vacío, derrotado, perdido Y allá, indiferente alguien sigue cantado coros tristes…

POEMAS DE ROBERTO JOSÉ ADAMES

PLEGARIA INFINITA

Desde mis sentidos hasta la Palabrapeces antiguos danzan su extravíoy entre puertas derretidasemergen llantos desde cada rincóny un río que se bebe su encanto y espejos y espadas y un remar de breasen retorno hacia el círculoy justo allí detrás del musgoagazapándose la nada o la vergüenza.

LA NOCHE

La noche un pájaroen un ala el horizonteen la otra el vuelo:gimnástico movimiento del azar.

En mis pasos se han roto los espejos



y al pisar la tierrala noche se ha vuelto eternidad.

POEMA

Mi indivisible eternidades interrogada por el umbralde un espejo líquidoY líquido es el Verboy líquidas las aguasdonde aleteaba Su nombre.

POEMAS DE ÁNGEL RIVERA JULIAO

SIMBLÉRESIS DE LA NOCHE(*)

La tarde cuece un pan oscuro con levadura de sombras al fuego del ocaso.

Resina de nubes, cáscara de niebla, velos de rocío,negra, muy negra, la noche viene.Olor a incienso y almizcle trae la neblina.Hogueras pequeñitas encienden las luciérnagasy el verde se vuelve gris entre las hojas.Un vino de estrellas empieza a llenar las copas de los lirios.

Es la noche. La honda nocheque no alcanzan a descifrar mis ojos.La noche inmensa que se desbordaesparciendo sus cenizas hasta formar un manto.La espesa noche cóncava y azul, mansa y podrida, cerca y distante.

La noche, sombra del día,la que se muerde a sí misma en su negrory en su densa vastedad se pierde.La gran noche a los pies del mundo,gemido y bostezo de la tierra en su sopor.Alfombra de hollín y humo,polvo de los días que pasan,sublimación del sueño de las cosas.Noche derramada en haces de miedo,en pétalos de cuarzo, constelación de anís.Pero nunca, nunca tan oscura ni tan griscomo este dolor que a mi ser desnace.

*Simbléresis, ‘estremecimiento lírico bajo una conmoción espiritual’, término acuñado por el poetadominicano Ángel Rivera Juliao y definido por el filólogo dominicano Bruno Rosario Candelier.

VIAJE HACIA LA LUZ

Voy a mis laberintos de cal y sangredonde húmedas claridades horadan imágenesbuscando las formas donde asirse.



Navegando los espejos,quebrantando soledades y tedioshilvanan risas en la pared del llantopara que sean lámparas los ojos,una fiesta de luciérnagas el sueño, un despertar la muerte.

Me retiro a estas claridadesdonde la luz atrapa las presencias,el silencio se desnuda en la contemplación del alma y regresa a la esencia del origen.

Entonces polvo, reconozco definido en mis huesosTu olor a tiempo, Tu rastro vivo en la heredad de la carne,en las cenizas del barro, en las formas imprecisas de la nada.

En estas claridades de ángeles inquietosel dolor es apenas una oscura semillaen los surcos abiertos de la carne.Toda sombra es un olvido de la luz,la imposible negación de las presencias,el inexacto silencio, la insondable soledad del misterio.Enciendo mis lámparas adentrocomo se incendian los espejos ante los cuerpos.

HUÉSPED PRIMIGENIO

No estoy solo.Alguien hilvana silencios en la rueca de mis carnes.Puebla de alas y luciérnagas mis manos,me incendia de ternuras,borda de mariposas mis sentidos.

Vuela en el espacio de mi sangre.Siento en mis deseos su temblor de ave,su aliento cósmico florecidoy la llama de sus ojos apagados.

Alguien me viste de rosas desnudasy en las noches difíciles ostenta una lámpara encendida.Es una huésped primigenio de angelical arboladura.Un polen ancestral de infinita Presencia.

POEMAS DE LEÓN DAVID

EL HERALDO

Estirpe del apremiado viento,espigado linaje del maíz,raza fecunda de la tierra,germano de la casta montañaadalid del silencio en el temblor de un párpado en vigilia,hijo del agua, vástago de la estrella,engendro sideral de la nostalgia,fruto de luz que alumbra la semilla,eterno prisionero del batir de tus alas,



de la sed que te habita,del hambre que te arrastra,del fuego que te escuece y te consume,del segundo que inhóspito te alcanza…¿No escuchas los clarines a lo lejos?¿No escuchas como brama la distancia?Soy el heraldo de los tiempos nuevos,tañe en mi voz tu voz con las campanas,traigo aroma de selvas en mi aliento,ola, yodo y salitre en la garganta,en mi pecho germinan las palomasy brotan manantiales de mi alma.En el desierto mudo, ardiente, arisco,tiembla el oasis fresco de mis aguas;como el musgo mis sueños van trepandomientras se cubren de pájaros tus ramas;forjado estoy de cumbres y torrentes,de feroz estampida en la sabana,ruge en mi sed la torpe muchedumbrey te descubres hombre en mi palabra…Soy el heraldo de los tiempos nuevos;muere la noche, se gesta la mañana,se fecunda de grillos la espesura,se llenan de promesas las crisálidas,los caracoles cantan en la espumauna canción de arena entre las algas.Yo soy el mensajero de la vida,de la vida que corre y se le escapa:detenla en tus arterias amorosas,alimenta tu tronco con su savia.

POEMAS DE SALLY RODRÍGUEZ

RUMOR PURÍSIMO

De repente me despiertan campanas desde Tiy me asomo de golpe al misterioso Ser.Me recorren campanas con violenta ternuraTú me llamas de prisa y late el corazón de la mañana.Abro mis ojos y en mis manosun fragmento de Ti se ha deslizado.Es un rumor purísimocon alas que resplandece intocabletiembla fugaz luego se escapa.NOCHE

Estoy al final de la nocheUna espantosa belleza me hiereEs demasiado para mis ojosQue morirán mañana

Estoy llorando por no saber qué hacercon el presuroso ríoy esa luna clavadaen su soledad.

REGRESAR AL ROSTRO

Resurgir del fondo de mi abismodespués de tantos siglos.Apartar la marañatodas las hojas secasmientras mi corazón se acelera



con el hallazgo de un rostro dibujado siempre en mí.Encontrarnos después de las mareaspara latir en una sola vozen un solo fuego callado que suave asciendeen la fiesta de un vuelo de regresoal Rostro primigenioinfinito.

INCESANTE CORAZÓN

Una bandada de hojas amarillas levantó el vientoy quedó descubierto el corazóndibújame acostada otoño adentroespalda que se extiende en oleaje puro de Tus manosel incesante corazón ya no huyedibújalo en Tus manos mar adentro.

PRIMERA ORACIÓN

Levantartey dejar que circulen los ángelesEsparcir la primera oraciónen cada hoja y su sombrarasgar el olor de la lluviaálzate nuevo en un ritode vaporosos cálicesdespertar con temblores de campanasporque el silencio está dentro y con la vida late.

DENTRO CAE LA NIEBLA

Dentro un caballo incesante dejasu polvareda sus fulgores.Dentro cae la niebla y se abre blanquísimo el silenciolas olas. Los dedos en la forma de un loto despiertany empiezan a gemir mientras la savia circulacon la inocencia que arde y muerde.El animal está tocando con sus ojos mi tactoY los míos se encienden con su lengua.

DANZA LLUVIOSA

El sonido de un arpa se desliza lluvioso en ángeles que dedicadamente me tocan.Vienen entidades del viento y me crecen los brazosen esta danza de ofrecer el más íntimo gestoen besos en besos ¿a quién? ¿ante quién me desnudo?¿Quién me acoge y me esconde muy dentromientras la música cae a cántaros?

ENTRADA AL BOSQUE

Desde estas montañascontemplo el esplendor de la tierraLa verde humedad oscuramente llegaSiento frío me abrazome acuesto en la hierbay cabalga la mirada sobre los cuerpos.

ROSTRO CON NOCHE Y PAJAROS

Rostro mirando la tierra



rostro en el agua cubierto de aguaRostro abierto alzándoseDesde las entrañas mismasConfusiónRostro con noche y pájarosbuscándose siempreCánticos que se yerguenen el humo asciende hacia Dios.

POEMAS DE SÉLVIDO CANDELARIA

TORRENTE

Una cañada de luz despeña al montey sus chorros cortanla cantera negra del lecho.Y yo en el espejo mis deseos palpoansiando la estela que toque mi frente,que me transfigure,que se haga asequible,que tiemble en mis manos,que se posesione de todo mi ser.Quizás así pueda abrir un caminoentre la espesura que orilla el Sendero.

REFLEXIÓN

A veces,cuando las tinieblas me llamanhacia sus claros abismos,asciendo a Ti para encontrarme.

PRETENSIÓN

Desando la vereda tendida ante mis pies.He sido rico en falsas pretensionesmientras llevaba mi bagatela de existencia.Ahora, nada entre el todo,renazco en la penumbra del ocasoy transito las fragancias del fango. En abismo de transparente cortezaflotará mi hamaca en llamas sobre el risco.Y aunque ciego, atraparé el rocío con qué apagar la sed que el agua no sacia.

RETORNO

Escucho el estruendoso silencio de una partitura etérea.La vida se ha ido con pausada prisaa diluirse en una cruz que se agiganta.Y en la gruta barrida por el viento,la esperanza alientael regreso cada vez más lejano.

POEMAS DE FAUSTO LEONARDO HENRÍQUEZ

AVECILLA ENAMORADA



IDulzura Infinita, ¿por qué te me escondes? ¿Por quéTu rumor de lluvia en la arboleda me seduce y subyuga?Palpas mi cuerpo con tus manos de aire y verdor. Silbasen un pájaro, te miro y vuelas. Herida secreta dejas a tu paso.Dulzura Eterna, en esta vasija agrietadano vas a hallar más que huesos secos,Dolor enmohecido, pedazos de llanto.¿Por qué tratas de salvar la brizna de mi humanidad?¿Por qué alumbras mi nada con tu sonrisa?Vencido, caigo en tu luz.II¿Qué tengo yo para que pongas tu manosobre mi aliento y mi carne sin corteza ni niebla?Escrutas con tu miradael lienzo de mi vida y orillas mi lecho de barrocon tus impalpables brazosque me estrechan con divina ternura.En el ámbito en que nos hallamosNi es noche ni es día, aquí el rumores Paraíso y nada más.

IIA ti, luz sin llanto ni maldad,Te abrí mi casa. Quédate y abrelas ventanas. Mañana, cuando decidasirte con tus pies albos, avísaleal leve viento de la arboleda, que sueñe,Que tarde en venir.En ti yace el fin como plenitud de río.Estate aquí, en esta casa de absoluta quietud,para que nos descubran asidos al infinito, al pan, las libélulas.IVEstaba mi alma recogidabalbuciendo plegarias al Padre. Pródigaante Él se halló, incólume, y en su regazode fuego la introdujo en un gestode amor puro e inefable, y ella, ebria, tan sóloAbbá sabía murmurar.La gracia era toda claridady la humana caída resurrección. La avecilla,acurrucada en el Seno Materno, ascendíalos límites reservados a la aurora.al abrir los ojos sólo la huellade un abrazo quedó impregnado en mi interior.VDel altar el pan:ácima divinidad en frágil sombra.Celajes blancos atestiguan tus huellas en la naditud.Garganta de Dios:Orfeo caribeño, zorzal de fuego.VI¡Ave, Cirio!Faro en llamas enciende la leñade mis huesos, alegra el zorzal en la madrugada.Que tenga luz en esta noche,que muerte me sobra en la carne.Ay, Cirio, bájame de la cruzeste llanto, apura el vinoen mi resucitada boca.Gime la noche apoyada en mi ventanay en ella miro al otro que soy:Gota de fuego que retorna a su esencia.VII



La avecilla de mi jaula revoloteaen cada rincón, se asienta, de pronto.Oigo el gemir de una perdiz,elegía que el aire recreaen un constante rito de seducción.En mi cuerpo la sangre,como un arroyo,me recuerda que soy otro,otra llama, otra esencia, barroque esgrime la vida en sus manos.Canta de nuevo la perdiz,habla de mi pasión por ella.Y sale de mi jaula,la avecilla enamorada.VIIIExtraño tus manosdando forma originariaa mi humanidad, a mis huesos petrificadospor la sal. Añoro tus dedossobre la piel de barro que me envuelve.Recuerda mi primer latido,mi primera noche y tus desvelos.Barro, beso y cielo se hicieron en mí.IXAbeja celeste, pon en mis labiosla miel del misterio.Si pruebo esa miel conoceré el rocío de tu amor.Déjame acceder, aunque seaun instante a tu casa.La amargurase levanta como un muroentre tu divinidad y mi alma.Abejita divina,zumba en mi colmena, y pícame.XOh cruz, cuelgas el cielo en tu horizonte.Inmóvil, sin aire, soportas el vástago de Nazaret.Miradas clavadas en ti sepultan en sus párpadosel fruto maduro de la Trinidad.La Palabra sangra, se contrae, gime,ungida de abandono.Palabra con espinas, sed y herida,péndulo de las tres, oráculo del abismo.Oh cruz invicta, dolor de Dios, garradel hombre, alzada redención.Prendes la Divinidad de amargos clavos.Madero, tu culpa de salva.Escándalo vertical, asombro de ángeles,silencio del Padre, abrazo de amor,dolor y eternidad.Cruz: Vergüenza mía, acunarte en vil reposo.Jesús: Háblame, madero, que si cierras tu boca el sol se apaga.C: Tiemblo de espanto, me paralizoal verte prendido a mí como una fruta expuesta a los pájaros.J: El dolor me pesa más que la muerte.Sufro más por las miradas duras,que por la burla de esas piedras.C: Tengo miedo a tu muerte, al eclipsede tus ojos, no expires en mí.J: En ti llevo toda la noche y sus agonías,La tristeza del agua, la esperanza de la noche sin luna.C: Duele tu dolor, tus clavos en mí; tu sangrehabla y baña mi miseria.J: Retienen mis pies alianza con el cielo y la tierra



y con mis alas los abrazo, unidos por el amor y la sangre.C: ¿Por qué te izo? ¿Por qué te sostengocomo si acabaras de nacer? Oh insondable verdadsin razón, mira, la tarde asustada.J: Expiro, sostén tu aliento, y mi cuerpo.XISentado aquí, reflexivamente, al borde de la vida,sustentado por un aliento más fino que mi voz,pienso en lo que hay en ese abismo impenetrabledonde te escondes.Es ese abismo insondable, profundo e irrastreadoel que provoca que mi pluma auscultela inteligencia de los entes que balbuceanla presencia de otra latitud,la que persigo con un desespero y agoníaque me causa ensoñación y vértigo.¿Por qué persistes en ocultarte a mis ojos?¿Cómo es que te escabulles entre las hojas?¿Qué pretendes, que muera sin haber atrapadoel lienzo de tu mirada?XIIEn el patio, contemplativo,el árbol mira la cruz de la iglesia.Cada día vengo a escucharsus elegías ocultas entre los follajes; a ellos viene,por las noches, beoda, la taciturnaclaridad urbana, pidiendo asilo.Doy fe de que mágicos cuerpos alados, de rodillas,se han transformado en eco o en litúrgicos rezos de luz.He visto tórtolas besando religiosamente el suelo,adorando la cruz de la iglesia.

POEMAS DE JAIME TATEM BRACHE

Y AHORA VIENE LA LLUVIA

Yo soy el sol y la luna y el arco irisy el enojo de siempre de los riscos y los ogrosYo soy un puente tendido a la luzYo soy un libro de infinitas raícesdonde me advierto escribiendoLos poemas que me regaló la lluviaYo soy Tatemhermano de la muertede la viday del amor Yo soy los ojos donde hay suelto un unicornioYo soy el fénix del fiat luxy es necesario que mi nombre siga latiendo en tu vozcomo una rosaYo soy el mundo y la casay una prolongación del camino cuando llueveYo soy el díay he visto a los hechiceros danzaren las noches desnudas del desiertoYo soy el no serYo soy el Real SerYo soy nadaY ahora viene la lluvia a decirme que estoy solo.

POEMAS DE FARAH HALLAL

Noche extensa



La noche es más extensa y desmedidaen ese instantecuando mi cabeza es un círculoa ojos vendados,cuando mis horas se forman en capullosy sigo una curva inevitable.Puntos negros forman la esperade lo que no se espera.Punto.Todo pensamiento es un pájaro atado,una sombra nocturna que habla sola.

La bruja

No sé cómo abrir el frasco del tiempopara quedarme dormida en medio del bosque.Ningún beso silba sobre la rama de un árbol.Ninguna manzana puede hacerme dormirtanto como quiero. Mi príncipe ya duerme conmigoen un bosque pintado en nuestra sábana,allí me tiendo cada noche,en una urna tallada de ácaros y plumas,y tomo una píldora para asegurarle que me despertaré de nuevo.Pero cada amanecer el rocío se empapa en mis mejillasy me asomo al estanquepara escuchar atenta el croar de la ranay me veo exactamente como no lo contaría.Me muestra que no soy la princesa,soy la bruja que envenena la manzana.

Ten piedad

Ten piedad de mí, oh Dios,hazme rebelde,hazme capaz de quemar Alejandríay una voz rota que me perfore el sueño.Hazme desalmada para rodar desnuda,impura, bastarda y poseída,hazme interminable como la hora que espero,hazme imprudente, nerviosa y obstinada,hazme capaz de empujar de las alturasmi pecho abierto y fingir que se suicida.Ten piedad de mí, oh Dios,hazme traviesa,que comulgue en mí toda malicia,hazme despiadadapara hacer gemir a tus ángeles descalzos,hazme terrible, dura, inmisericorde,hazme condenada como la hora que espero,hazme perforada, como noche clavada por estrellas,conviérteme pronto en tierra sin cultivo.Ten piedad, oh Dios,hazme maldita,hazme capaz de matar esta hora espesa,mutiladora, perniciosa, vengativa.Ten piedad, oh Dios,mírame ahora,rogando por piedad: hazme perversapara que pueda matar esto que matay pueda quemar en el infiernotodas mis pasiones.



el mundo de la poesia y los poetas.pdf

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