Rebeca Rodrigo Jiménez

Miguel Angel Muro Munilla

Facultad de Letras y de la Educación

Grado en Lengua y Literatura Hispánica

2015-2016

Título

Director/es

Facultad

Titulación

Departamento

TRABAJO FIN DE GRADO

Curso Académico

El doble en la literatura: genealogía y aproximaciónpsicoanalítica

Autor/es

© El autor© Universidad de La Rioja, Servicio de Publicaciones,

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El doble en la literatura: genealogía y aproximación psicoanalítica, trabajo fin degrado

de Rebeca Rodrigo Jiménez, dirigido por Miguel Angel Muro Munilla (publicado por laUniversidad de La Rioja), se difunde bajo una Licencia

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Trabajo de Fin de Grado

El doble en la literatura: genealogía y aproximación psicoanalítica

Autor:

Rebeca Rodrigo Jiménez

Tutor/es: Miguel Ángel Muro Munilla

Fdo.

Titulación:

Grado en Lengua y Literatura Hispánica

Facultad de Letras y de la Educación

AÑO ACADÉMICO: 2015/16

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Resumen

A lo largo de la historia, el doble ha sido un tema cautivador y de estudio por su

profundización en la naturaleza humana. Éste se vincula a la dualidad del hombre, que

en un primer momento, se relaciona con la antítesis entre el Bien y el Mal, hasta derivar

en una pérdida de identidad o desdoblamiento de personalidad. Este trabajo indaga

sobre el origen, evolución y tipología del doble y su vinculación con la literatura,

además de su proyección en otras artes. La investigación tiene como objetivo intentar

comprender mejor este tema y descubrir sus posibles interpretaciones. Asimismo, ofrece

un análisis psicoanalítico del doble, utilizando la teoría de Carl Gustav Jung, de El

hombre duplicado de José Saramago y "Lúnula y Violeta" de Cristina Fernandez Cubas:

narraciones donde la presencia del doble y los reflejos son esenciales.

Palabras clave: doble, sombra, Doppelgänger, reflejo, identidad, desdoblamiento,

psicoanálisis, Jung.

Abstract

Throughout history, the double has been always a captivating topic for study due

to their deepening in the human nature. It is linked to the human duality, which at first

derives from antithesis between Good and Evil, progressing to a loss of identity or a

split personality. The following essay enquires into the origins, evolution and typology

of the double and its connection with literature, as well as its projection in other arts.

The research aims at trying to understand this topic and to discover its possible

interpretations. In addition, the essay offers a psychoanalytic analysis of the double,

based on the theory of Carl Gustav Jung, of El hombre duplicado from José Saramago

and "Violeta y Lúnula" from Cristina Fernández Cubas: narratives in which the

manifestation of the double and its reflections are essential.

Key words: double, shadow, Doppelgänger, reflection, identity, split, psychoanalysis,

Jung.

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ÍNDICE

1. Introducción ——————————————————————- p. 7-8

2. Genealogía del doble ——————————————————— p. 9

2.1. Breve acercamiento al doble —————————————- p. 9-10

2.2. Orígenes y evolución del doble ————————————- p. 11-14

2.3. Paradigma del doble ———————————————— p. 15-19

3. Teoría psicoanalítica ——————————————————— p. 21

3.1. Carl Gustav Jung —————————————————— p. 21-22

4. José Saramago ——————————————————————- p. 23

4.1. Análisis de El hombre duplicado ———————————— p. 23

4.1.1. Argumento y tipología de doble ———————— p. 23-24

4.1.2. Personalidad y comportamiento ————————- p. 24

4.1.3. Los arquetipos ——————————————- p. 24-25

4.1.4. El espejo y el disfraz en el proceso de individuación p. 26-28.

5. Cristina Fernández Cubas ———————————————-— p. 29

5.1. Análisis de "Lúnula y Violeta" ————————————— p. 29

5.1.1. Argumento y tipología de doble ——————-——— p. 29-30

5.1.2. Los reflejos ————————————————— p. 30

5.1.3 Personalidades y simbología ———————————p. 30-32

6. Conclusiones ———————————————————————p. 33-34

7. Bibliografía ————————————————————————-p. 35-37

8. Anexos ——————————————————————————-p. 39

8.1. Anexo I. "Lúnula y Violeta" de Cristina Fernández Cubas —— p. 39-50

8.2. Anexo II. Referencias sobre el doble en el cine y la televisión —-p. 51-55

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1. Introducción

La naturaleza humana siempre ha sido de sumo interés para el hombre, con

numerosos estudios y teorías sobre su funcionamiento. En un principio creemos saberlo

todo sobre cómo somos y por qué hacemos las cosas de un modo u otro, sin embargo

hay parcelas de la mente que desconocemos. Los misterios ocultos o entre tinieblas del

inconsciente se asemejan a rompecabezas a los que habrá que buscarles alguna

interpretación.

Debido a la curiosidad innata del hombre, el presente trabajo se centra en un

tema muy explotado en literatura sobre una de las preocupaciones constantes del ser

humano, el doble. La idea de un ser idéntico a nosotros que habita en la misma realidad

y que representa una amenaza para quien lo padece, se documenta ya desde épocas

primitivas y sus religiones, así como en la antigüedad clásica y sus mitos que han hecho

brotar ideas de apariciones en los distintos folclores a lo largo del tiempo —fetch,

vardøger, ikiryō, Etiäinen o Fylgja—. Como vemos, este tema está ligado al hombre

desde sus orígenes y resurge constantemente. En la actualidad una de las cuestiones que

más inquietan al ser humano es la de preservar su identidad en una sociedad que tiende

a disolver su individualidad.

Por ello, me propongo realizar una investigación rigurosa sobre el doble,

exponiendo su genealogía en la que incluiré su origen, evolución y clasificación,

además de su proyección en la literatura y el cine. Tras ello, expondré brevemente la

teoría de Jung sobre doble, que me servirá de base para analizar la novela El hombre

duplicado de José Saramago y el cuento ''Lúnula y Violeta'' de Cristina Fernández

Cubas. La elección de dos autores de diferentes nacionalidades, portuguesa y española,

que nunca hemos abordado en la carrera se debe en primer lugar, a mi interés por

adquirir nuevos conocimientos literarios; y en segundo lugar, para demostrar que el

doble es un tema universal que no entiende de fronteras ni de géneros.

El tema elegido tiene una gran carga psíquica y es por este motivo por el que he

seguido la perspectiva psicoanalítica, una de las ramas de la medicina y la psicología

aprovechada por la teoría literaria, que por otra parte me servirá para demostrar su

importancia para adentrarnos en la psicología humana y desvelar posibles

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interpretaciones de este tema. De todos los autores, el más adecuado, desde mi punto de

vista, es Jung. Por ello, me serviré de su teoría y terminología.

Por último, tras la disección y análisis del doble, expondré mis conclusiones

respecto a su presencia constante no sólo en la literatura, sino en el imaginario

colectivo.

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2. Genealogía del doble

Para poder comprender adecuadamente el poder de la literatura debemos

remontarnos hasta el inicio de ésta con los poemas épicos de la Ilíada y la Odisea. La

literatura de la Antigüedad clásica ha sido clave para el desarrollo de la cultura

occidental, y aunque es una tradición con orígenes difusos, puede señalarse a Homero

como a uno de sus padres, desde quien se ha ido desarrollando hasta nuestros días. Pero

no sólo desde ese punto, si echamos la vista hacia atrás mucho antes de ese

acontecimiento, observamos la curiosidad del ser humano por lo desconocido, sus

intentos de comprender y evolucionar; desde el fuego hasta la electricidad. Ese destello

de sabiduría también se transmite a través de la oralidad y la escritura, que encierra

conocimientos, inquietudes y teorías sobre el mundo. En numerosas ocasiones esos

saberes se transfieren a través de fábulas y textos religiosos que se han ayudado en gran

medida de la literatura y su poder de transmisión. El ser humano, como sabemos, es un

ser regido tanto por la racionalidad como por la imaginación y, por ello, se sirve de la

literatura para plasmar diversos temas con el cometido de intentar comprender el mundo

y la vida. Uno de esos temas perennes es el doble, que puede tener varias

interpretaciones.

2.1. Breve acercamiento al doble

El doble es un tema en torno al que orbitan distintas voces como: «gemelo»,

«sosia», «sombra», Doppelgänger, «desdoblamiento» o «álter ego». Como bien

comenta Rebeca Martín (2006) en su tesis sobre el doble, no existe una definición

consensuada en torno a este motivo. Es complejo acotar o simplificar ideas que se

relacionan y se llegan a confundir, ya que hay elementos que se repiten y otros que se

separan de forma abismal. No será lo mismo, por ejemplo, el doble representado por un

gemelo idéntico a uno originado por el desdoblamiento de personalidad. Sin embargo,

aunque podamos encontrar diferentes definiciones, siempre se hallan características en

común: "El doble gira en torno a las nociones de dualidad y binarismo, y se construyen

en función de una lucha entre principios, potencias o entidades opuestas y

complementarias a la vez. Pero, sobre todo, "el doble literario se inscribe en una línea

de interrogación acerca de la identidad y la unidad del individuo". (Martín, 2006: 17)

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Realmente, el doble, es un concepto donde el disfraz, el espejo y los recursos

similares a los trampantojos tienen cabida, ya que es mediante la confusión de gemelos,

reflejos o desdoblamientos como se insufla vida al otro yo. Por lo tanto, este fenómeno

consiste en ser consciente de la existencia de otro ser idéntico a sí mismo y que

simboliza una amenaza. Este nuevo individuo se presenta en el mismo plano ficcional,

asemejándose a una experiencia autoscópica. Asimismo, aunque el doble se identifique

con lo siniestro, también se adhiere en casos puntuales a la comedia, con los equívocos

entre gemelos. Igualmente, conlleva una amenaza hacia la propia identidad. El tema del

doble en su vertiente más popular, como se puede intuir, se circunscribe dentro del

marco de lo fantástico, aquello que produce un efecto ominoso (Roas, 2011: 48). Este

efecto introduce una nueva peculiaridad adherida al tema tratado: la percepción de la

realidad. El otro irrumpirá en el plano real, en la cotidianidad, borrando los límites con

lo imposible. Freud a este fenómeno lo denominó Unheimliche —lo no familiar—, ya

que, es lo insólito, lo que produce espanto. Si bien, él ya denunció la subjetividad de

este hecho, cualquier novedad no tiene por qué ser espantosa. Ciertamente, es un

término muy apropiado, ya que como sostiene Freud, actúa como una voz antagónica a

heimlich —lo familiar—, aunque ambas pueden llegar a fundirse. Es interesante

comprobar que dentro de las acepciones de este segundo término no encontramos solo

'lo familiar', sino también 'lo oculto' o 'secreto'. Por esta razón se puede considerar que

no solo lo desconocido provoca angustia, también lo conocido puede producirlo. En

relación al doble, observamos la aparición de otro yo, que nos es de sobra conocido y,

sin embargo, genera la sensación de extrañamiento. Es un fenómeno que se escapa de

nuestro entendimiento y provoca la sensación de turbación. Por otro lado, el sistema de

percepción o distinción de la realidad se anula debido a la incapacidad de demostrar

racionalmente el prodigio, se produce un transvase de lo fantástico en la realidad.

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2. 2. Orígenes y evolución del doble

Los primeros indicios que podemos rastrear sobre el nacimiento del doble tienen

que ver con la biología, exactamente, con la genética. Me refiero a los gemelos

monocigóticos, más conocidos como "gemelos idénticos". Podríamos vincular esta

tipología con la explicación racionalista de Pausanias que existe del mito de Narciso y

que redacta en Descripción de Grecia, en la cual él tiene una hermana gemela que

fallece en trágicas circunstancias. Debido a ello, al verse reflejado en las aguas del lago,

su parecido con ella es asombroso y acostumbra a mirarse asiduamente para apaciguar

su dolor. Realmente, Narciso es una de las figuras más antiguas y características

inherente al doble por la importancia que tiene el reflejo de uno mismo. En la versión

ovidiana de Narciso, éste es un muchacho que cautiva a todos con su gran belleza, sin

embargo nadie es digno de su atención. Finalmente, una de las diosas lo castiga a

enamorarse de su propio reflejo, obligándole a abrazar la muerte, consumiéndose poco a

poco ante la imposibilidad de realizar su amor, por ser él mismo: "Extenuado, dejó caer

su cabeza sobre la verde hierba; la muerte cerró aquellos ojos que admiraban la belleza

de su dueño" (Ovidio, 2003: 135). A partir de este mito, el motivo del espejo será una

parte vital del doble. Para Lacan el «"yo especular" -dentro de su teoría "la fase del

espejo"- impulsa la creación del Yo sobre la imagen de su análogo, que es él mismo

reflejado. De este modo "Yo es Otro" y "simboliza la unión perfecta entre lo interior y lo

exterior» (Paraíso, 1995: 49).

En el campo de las religiones, si indagamos sobre las más antiguas como el

Primitivismo o el Zoroastrismo, captamos ideas que podemos vincular al doble. La

visión cosmogónica del mundo lógicamente no era como la actual, motivo por el cual

los hombres primitivos no trazaban una línea divisoria entre lo natural y lo sobrenatural

del mismo modo que lo hacemos hoy. En su visión existen dos conceptos fundamentales

que son el dinamismo —relacionado con el poder sobrenatural, que se atribuye a

cualquier ser— y el animismo —"el aliento de vida" conocido como alma—. Se concibe

el alma como algo separado del cuerpo y de naturaleza totalmente opuesta al éste. Esta

concepción se repite en filosofía con autores como Pitágoras o Platón y se transmite con

el mito del carro alado. Siguiendo con la religión, para los pueblos primitivos el alma

era considerada como el doble del cuerpo, su sombra. En el Zoroastrismo, además, se

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encuentran dos espíritus gemelos antitéticos: Spenta Mainyu —espíritu benévolo— y

Angra Mainyu —espíritu malvado—. Representan tanto el antagonismo entre el Bien y

el Mal como el de creación y destrucción. Posteriormente, el Cristianismo también será

un ámbito importante donde encontrar más relaciones de hermanos, gemelos o no,

antitéticas que se relacionan con el doble. Los casos más conocidos son el de los

hermanos Caín y Abel —hijos de Adán y Eva— o Esaú y Jacob —hijos de Isaac y

Rebeca—.

Paulatinamente, lo fantástico empieza a insertarse dentro de este asunto, primero

a través del folclore con apariciones de uno mismo de manera sobrenatural o una

transformación en animal: en Irlanda encontramos el fetch —aparición de una persona

viva—; en la mitología nórdica se encuentra el término fylgja —ser sobrenatural que

acompaña a una persona, frecuentemente en forma de animal—, este concepto es muy

similar al espíritu protector conocido como nahual en territorios mesoamericanos; en

Finlandia tienen el etiäinen —espíritu mensajero—; en Escandinavia el vardøger —

espíritu predecesor o doble fantasmal de uno mismo, que representa a un espíritu

guardián—; en Escocia existe la creencia en el Trow —especie de trol que roba recién

nacidos y deja sus propias criaturas en su lugar—; y en Japón encontramos el ikiryō —

representación del alma de uno separada del cuerpo y que puede servir como espía de

quien te inflija algún mal—.

Dentro de los antecedentes más antiguos de la literatura, además del mito de

Narciso, encontramos la comedia teatral. Dentro de ella, una de las más representativas

es Los menecmos de Plauto, en la que se producen una serie de equívocos entre dos

hermanos gemelos, que fueron separados al nacer. A partir de ella se originan las

comedias de 'gemelos idénticos', donde el doble aparece como enredo. Y otra destacada

del mismo autor es Anfitrión, de donde se origina el término 'sosia', con el robo de

identidades intencionado como engaño.

Con el tiempo, de la comicidad se pasa a entender el doble como encarnación de

lo tenebroso que habita en el hombre o como presagio de muerte. La literatura fantástica

de terror del Romanticismo deja muestras de ello en obras como Los elixires del diablo

de Hoffman o en "William Wilson" de Poe. En ese periodo y hasta nuestros días se

agrega a la interpretación del doble, además de una lucha de contrarios, la perdida de

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identidad, como ocurre en el El doble de Dostoyevski. La manifestación del

Doppelgänger, 'el que camina a tu lado', simboliza que los diferentes protagonistas son

un "ser perdido, aislado, desarraigado, incapaz de adaptarse a su mundo, tan

descentrado como la realidad que le ha tocado vivir […] personajes que, perdidos en ese

mar de signos indescifrables de la realidad, tratan infructuosamente de acomodarla a sus

ideas y deseos". (Roas, 2011: 161). Por otro lado, la visión cómica se vuelve a dar en la

literatura contemporánea de la mano de autores como Fernando Iwasaki. En su relato

"Soy el clown de mi clon" encontramos a un personaje que en vez de angustiarse por la

existencia de un clon, lo ve como un modo de librarse del trabajo, hasta que descubre

que su otro yo es más afortunado en asuntos de faldas: "descubrí desolado que ese hijo

de mala probeta ligaba más que un librero de viejo. ¿Cómo era posible siendo igualito a

mí?" (Iwasaki, 2012: 18). Termina por consentir que su clon continúe la vida que a él le

hubiese gustado vivir y no puede realizar, convirtiéndose así en su clown.

La intertextualidad de la literatura con las otras artes es evidente, por ello vemos,

en relación con este tema, como el doble al ser parte del imaginario colectivo se

bosqueja en la pintura romántica, apareciendo en How to met themselves de Rossetti o

posteriormente en el surrealismo de Magritte en La reproduction interdite. La travesía

del doble continua en el séptimo arte. Ya desde sus comienzos fue uno de los temas

predilectos por sus múltiples interpretaciones, como vemos en El estudiante de Praga

(Rye y Wegener, 1913) con el recurso del reflejo del personaje en el espejo. La

adaptación literaria al cine es una de las vías más fructíferas y comunes en este asunto

del doble, de ella se traspasan a la pantalla múltiples versiones del doble. Dentro de los

casos más llamativos y que se adhieren al tipo conocido como Doppelgänger están las

versiones de El doble de Dostoyevski y El hombre duplicado de Saramago: The Double

(Ayoade, 2013) y Enemy (Villeneuve, 2013).

Asimismo, me gustaría resaltar unas figuras literarias donde la dualidad no es de

naturaleza malvada, sino que es una versión potenciada de sí misma con habilidades

para enfrentarse al mal. Me refiero a los superhéroes como Superman, Batman o Hulk

de cómics del universo DC y Marvel, que han sido llevados a pantalla en numerosas

ocasiones. En ellos, se retoma la dicotomía entre el Bien y el Mal, donde los villanos

son el espejo del superhéroe. De todos modos, analizando cada figura por separado, el

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villano está desenmascarado mientras que el superhéroe oculta su verdadera

personalidad.

Al igual que en la literatura, en el cine se alternan películas donde la risa se abre

paso y deja de lado lo terrorífico. Dentro del tratamiento cómico es significativo el uso

de la confusión de géneros como en Victor Victoria (Edwards, 1982), donde la

protagonista genera el enredo de la trama al crear una nueva identidad. Se convierte en

un hombre, que finge ser mujer, con el objetivo de alcanzar la fama. No obstante,

sobresale la variante del doble que implica un desdoblamiento o escisión de la

personalidad en sus diversas variantes: trastorno de identidad masculino en Persona

(Bergman, 1966); una transferencia de personalidad femenina en un hombre en Psicosis

(Hitchcock, 1960): o el desdoblamiento femenino en Mulholland Drive (Lynch, 2001).

La interpretación del doble como pérdida de identidad o conflicto con el 'yo' ligado a los

trastornos y al ambiente, será una constante en el cine psicológico y de terror.

Otro medio en creciente auge, donde se manifiesta el doble, es la televisión. En

los últimos años ha habido un incremento del tema del doble en las series como recurso

para profundizar en la psicología de los personajes o como paréntesis para jugar con

versiones alternativas de uno o varios protagonistas dentro del mismo plano ficcional, e

incluso otros paralelos o hipotéticos. Tenemos ejemplos de versiones alternativas dentro

de las comedias como Friends (Crane y Kauffman, 1994), hasta dramas que se

vertebran por la aparición de diversos Doppelgänger como en Orphan Black (Fawcett y

Manson, 2013). Además, también tiene cabida la interconexión entre televisión, cine y

literatura, como vemos en la serie Penny Dreadful (Logan, 2014), donde observamos la

interacción de personajes sacados de novelas góticas. En la serie se vuelve a retomar la

lucha continua entre el Bien y el Mal, relacionando lo religioso con la existencia de

seres sobrenaturales cautivados por el mal y que habitan en el mundo terrenal. Además,

se indaga en la crisis de identidad y en los contenidos ocultos del inconsciente.

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2.3. Paradigma del Doble

La sombra del doble ha perseguido a la humanidad desde tiempos inmemoriales,

como ya hemos visto. Por este motivo ha proyectado diversas tipologías, que en el

fondo reflejan los mismos miedos. En esta clasificación dejaré fuera el modelo de

gemelo idéntico o malvado para centrarme en los casos de un individuo y una misma

identidad, que por otro lado, puede encarnar dos seres dentro del mismo plano ficcional.

La razón por la que omito esa tipología, es por no constituir un desdoblamiento, como sí

lo serán, aunque con distintos matices, los que diseccionaré a continuación. Para ello,

me apoyaré en el análisis de Bargallo y añadiré aportaciones propias. En primer lugar,

se encuentra una bifurcación del doble según el punto de vista: ajeno o personal. En

segundo lugar, tiene lugar una ramificación del segundo tipo, que origina tres nuevas

tipologías:

1) Doble ajeno: se refiere a aquel que el protagonista descubre como mero

espectador, es decir, la duplicidad persigue a alguien conocido y no a sí mismo.

Se puede apreciar una característica curiosa de esta tipología, ya que abundan los

dobles femeninos. Ellas generalmente representan el papel de la amada deseada,

simbolizando la búsqueda del amor ideal y la imposibilidad de obtener lo que

uno aspira, además de denunciar la caducidad de la belleza —"La madona de

Pablo Rubens" de Zorrilla o "Ligeia" de Poe—. Hay algún caso más particular en

el que la protagonista es mujer y ese doble femenino desvela la rivalidad y los

remordimientos por un asesinato cometido -"La mujer de verde" de Fernández

Cubas-.

2) Doble personal: es el tipo más explotado y el que comúnmente encontramos en

el arte y la literatura. El protagonista, en ocasiones el propio narrador, es quien

sufre un desdoblamiento de personalidad o la aparición de un ser idéntico a sí

mismo. Ambos modelos se relacionan con el término alemán Doppelgänger. La

característica primordial, aunque no fundamental, es la del parecido innegable,

dos seres con una misma identidad física, pero distintas personalidades —"La

muerte de mi doble" de Salaverría—. Esta categoría a su vez es susceptible de

ramificarse y origina diferentes modalidades de doble de acuerdo a su creación

(Bargalló, 1994: 17):

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Fig. 1 Fusión

a) Fusión: modelo de Doble físico que origina un individuo cuando

inicialmente había dos. Son seres idénticos físicamente pero contrarios

en comportamiento; es un proceso de acercamiento que culmina en la

identificación. Generalmente tienden a fundirse en uno por la

eliminación del otro, como en "Lejana" de Cortázar.

El término más concreto que podemos asociar a este tipo es

Doppelgänger por simbolizar, en la mayoría de las ocasiones, una

amenaza que implica una suplantación de identidad y que obliga al

enfrentamiento entre el original y la copia. Además, se siente como un

augurio de muerte. Los motivos fundamentales de esta categoría son la

sombra y el reflejo que llevan al extrañamiento de uno mismo. El

ejemplo más famoso es "William Wilson" de Poe, que a su vez muestra

otra característica que supone tener un Doppelgänger y es la manía

persecutoria, que se repite también en otros autores como Dostoyevski y

Nabokov, el primero con Goliadkin I y Goliadkin II en El doble y el

segundo con Hermann y Felix en Desesperación.

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Fig. 2 Fisión

b) Fisión: desdoblamiento de personalidad que puede originar una

tipología cercana al Doppelgänger, pero nunca se llegan a conocer las

dos personalidades físicamente, ya que sólo existe un individuo. Se

relaciona con el trastorno clínico de personalidad múltiple. El doble por

fisión es un recurso muy utilizado y que ha servido de puente entre

literatura la literatura el cine por suponer un juego intelectual muy

provechoso —The Shining (Kubrick, 1980) basada en la novela

homónima de Stephen King de 1977—.

En esta categoría, me gustaría añadir una subdivisión que

determina la naturaleza de la fisión. Por ello tenemos aquellos

personajes que han creado una doble identidad de manera consciente

para hacer el Bien o el Mal como los superhéroes y los asesinos en serie

—American Psycho de Easton Ellis o Hannibal de Harris, ambas con

adaptaciones cinematográficas y televisivas—, mientras que por otro

lado, tenemos personajes con una escisión inconsciente que origina una

o varias personalidades nuevas —El club de la lucha de Palahniuk—. A

grandes rasgos la escisión de la personalidad se origina en el primer tipo

por una experiencia traumática y por un trastorno psicológico en el

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segundo. La fisión, además, es una particularidad que subyace

ocasionalmente entre el escritor y la obra literaria, principalmente en

poesía. El sujeto lírico es una máscara del propio poeta, se produce una

disociación fruto de una creación artística consciente. Entre los

escritores que contribuyen a esta fisión están Fernando Pessoa, Juan

Ramón Jiménez o Alejandra Pizarnik:

El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo: alguien en mí dormido me come y me bebe. (Pizarnik, 2012: 116).

Fig. 3 Metamorfosis

c) Metamorfosis: implica una transformación irreversible o no. El

caso más conocido de esta categoría es Dr. Jekyll y Mr. Hyde de

Stevenson. La metamorfosis se hace sobre una forma humana y muta a

un ser monstruoso. Este tipo de doble, como podemos observar, toma

elementos del imaginario religioso o folclórico. Dentro de la literatura

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proviene de los mitos que podemos encontrar en Las metamorfosis de

Ovidio como Licaón, quien fue convertido en lobo como castigo de

Zeus. A partir de ese momento se ha transmitido y desarrollado el tema

del Hombre Lobo o de forma más global la metamorfosis de un

individuo en animal o monstruo. También existen metamorfosis

femeninas como el súcubo —la versión masculina sería íncubo—,

demonio que se transforma en mujer. Este modelo en particular es de

carácter sexual. La característica primordial de estos seres es que no

tienen pleno control ni consciencia de la metamorfosis, siendo este otro

'yo' un foco que irradia maldad y terror. Otro modelo dentro de esta

categoría es la relación de Dorian Gray y su cuadro, en la conocida obra

de Wilde, siendo su retrato el que sufre la metamorfosis de todas las

transgresiones que comete él. Esta tipología de dobles metamórficos es

muy común en la literatura fantástica y juvenil, siendo la colección de

Harry Potter un buen ejemplo, ya que su escritora, J.K. Rowling, es una

declarada aficionada y estudiosa de la tradición clásica. Por ello en sus

novelas encontramos 'animagos' —bruja o mago que puede convertirse

en un animal de su elección—. A excepción de otros casos literarios,

aquí vemos cierto dominio y posibilidad de elección sobre la

metamorfosis. No ocurre del mismo modo en El Extraño caso de Dr.

Jekyll y Mr. Hyde. El género fantástico o de terror siempre ha tenido un

especial interés por todo lo relacionado con la identidad y su fragilidad.

El recurso del monstruo debe ser entendido como una metáfora muy

expresiva que simboliza los miedos, contradicciones y desafíos a los

que se enfrenta el ser humano en su vida diaria. Asimismo, puede ser

entendido como el desequilibrio que supone alejarse de los paradigmas

convencionales.

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3. Teoría psicoanalítica

3.1. Carl Gustav Jung

Jung nació en Kesswil —Suiza— en el seno de una familia religiosa y estudió

medicina en la universidad de Basilea. Gracias a su maestro Bleuler conoció la obra de

Freud, adhiriéndose a sus ideas psicoanalíticas. Posteriormente, llegaron a conocerse y

establecer una relación intelectual y cordial. Con el tiempo se produjo una ruptura por

sus discrepancias teóricas; a pesar de ello, Jung siempre profesó un gran respecto hacia

la persona de Freud (Paraíso, 1995: 35-36). De las teorías de la psicología analítica,

como consideraba Jung sus escritos para diferenciarlos de Jung, tomaré los conceptos

de: inconsciente personal y colectivo, las tipologías de carácter extravertido e

introvertido, los arquetipos, proceso de individuación, ánimo/ánima y persona. A

continuación presento una breve descripción de los términos básicos de Jung:

Los contenidos del inconsciente personal, siguiendo la estela de Freud,

representan las represiones que se establecen en la infancia y perduran en el tiempo.

Partiendo de esta concepción únicamente se insertan en el inconsciente aspectos que

podrían ser conscientes pero que son censurados por la educación. Para Jung, además de

los contenidos reprimidos, en el inconsciente se encuentran otros materiales psíquicos

que no han alcanzado aún el umbral de la conciencia. Se debe entender el inconsciente

como algo dinámico, ya que "se halla continuamente agrupando o reagrupando sus

contenidos" (Jung, 2009: 20). En el inconsciente personal, concepto propugnado por

Freud, se encuentran los contenidos individuales reprimidos que se originan de la propia

experiencia. El inconsciente colectivo, concepto acuñado por Jung, condensa aspectos

que no pertenecen sólo al ámbito personal. Los contenidos de esta parcela del

inconsciente "nunca estuvieron en la consciencia y por eso nunca fueron adquiridos por

el individuo, sino que existen debido exclusivamente a la herencia" (Jung, 2002: 41).

En éste, existe una personalidad dominante a la que se le conoce como mana —figura

colectiva que tiene el poder de aflorar y tomar posesión del 'yo' consciente—.

Los arquetipos son motivos que forman parte especialmente del inconsciente

colectivo, aunque también se descubren en el inconsciente personal. Ocupan un lugar

destacado tanto en los sueños y deseos personales como en la mitología y el folclore:

"son en cierto sentido los sedimentos de todas las experiencias de la serie de

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antepasados, pero no esas experiencias mismas" (Jung, 2009: 129). Estos aspectos ya

los hemos visto anteriormente en el estudio del doble, puesto que representa a un

arquetipo que Jung denomina "sombra". Este arquetipo simboliza una personalidad

oculta, una parte inferior de la personalidad que agrupa disposiciones psíquicas

personales y colectivas que no son realizadas por no corresponderse con el modo de

vida elegida de manera consciente, de modo que si existe una identificación del Yo con

ella, puede originarse el desdoblamiento. La "sombra" constituye «una personalidad

parcial relativamente autónoma en el inconsciente con tendencias antagónicas … Como

figura onírica la sombra tiene el mismo sexo que el que sueña. Como parte inconsciente

personal, la sombra pertenece al Yo; pero como arquetipo del "adversario" pertenece al

inconsciente colectivo» (Jung, 2008: 482).

Dentro de los tipos psicológicos, Jung establece a partir de una observación

empírica dos modelos: la introversión y la extraversión. La primera actitud ante el

mundo es de independencia del sujeto frente a la realidad y la segunda es de

sociabilidad con lo exterior.

El proceso de individuación consiste en llegar a ser un ente particular o como

dice Jung "llegar a ser sí-mismo". Este proceso debe generar un individuo psicológico

indivisible, es decir, una totalidad. Otros términos relacionados son 'mismación' y

'autorrealización' y suponen al igual que individuación una relación entre la consciencia

y lo inconsciente. Una de las hipótesis de Jung es la de si existe una personalidad

escondida, ya que en todo hombre y mujer existe una dualidad inconsciente; en ellos

habrá una personalidad femenina y en ellas una masculina. Este nuevo concepto está

vinculado a ánima —imagen femenina— y ánimo —imagen masculina—, que

representan un puente entre la consciencia individual y el inconsciente colectivo, ya que

ambos se identifican con un complejo personal o una imagen arquetípica. Además, al

ser una imagen inconsciente, "se suele proyectar en la figura amada, siendo una de las

principales razones de atracción pasional y su antagónico" (Jung, 2008: 471).

Por último, persona, "es un complicado sistema de relaciones entre la conciencia

individual y la sociedad" (Jung, 2009: 132). Representa la imagen pública que muestra

cada individuo de sí mismo y que actúa como máscara para satisfacer los papeles que

espera la sociedad de cada uno.

�22

4. José Saramago

El escritor lusitano, José Saramago (Azinhaga, 1922 - Tías, 2010), es considerado

por muchos críticos como uno de los mejores narradores de la literatura contemporánea.

Su vida estuvo vinculada profundamente a España, en gran medida por su matrimonio

en 1988 con la periodista española Pilar del Río, quien tradujo al castellano la mayoría

de sus obras.

Su labor literaria comenzó en 1947 con la obra Terra do pecado y hasta sus últimos

años no dejó su prolífica pluma. Su obra más polémica, O Evangelho Segundo Jesus

Christo, originó su traslado a Lanzarote, donde se estableció hasta su fallecimiento, tras

las duras críticas recibidas. Póstumamente, se publicaron Claraboia y Alabardas,

alabardas, Espingardas, espingardas. En reconocimiento a la labor realizada en el

mundo literario, en 1998 recibió el Premio Nobel de Literatura.

Su obra demuestra un hondo interés por los conflictos que afectan al hombre en

relación con el mundo que le rodea. La mayoría de ellas son de corte filosófico como

Ensayo sobre la ceguera o La caverna y reflejan preocupaciones en torno a temas como

la sociedad, la libertad, la muerte o la identidad. En El hombre duplicado veremos el

problema de la identidad con el conflicto que supone descubrir un ser semejante a sí

mismo. El protagonista de la novela dudará de su propio 'yo' y flotarán en el aire

cuestiones como: ¿Es posible la existencia de dos seres idénticos?, ¿Quién soy yo? o

¿Quién es quién?

4.1. Análisis de El hombre duplicado

4.1.1. Argumento y tipología de doble

La novela gira en torno a la figura protagonista de Tertuliano Maximo Afonso,

un profesor de historia que desde el principio revela aspectos de su vida como ser

profesor de historia o estar divorciado y actualmente en una relación intermitente con

María Paz. Un buen día, se sorprende del asombroso parecido que tiene con un actor

secundario de una película de serie B. La semejanza y curiosidad es tan grande que su

'yo' le impide seguir viviendo como hasta entonces. Tras el visionado, lleva a cabo una

investigación policíaca para revelar la identidad de su doble. El tema principal, por lo

�23

tanto, es el 'otro' y en concreto estamos ante una manifestación del Doppelgänger, al

coexistir dos individuos con una identidad en el mismo plano ficcional.

4.1.2. Personalidad y comportamiento

Tertuliano se percibe como un hombre sin atributos destacables, es un individuo

solitario, en quien reinan más las insatisfacciones que las pasiones, un ejemplo perfecto

de don Nadie. Su vida es insulsa y sin emociones hasta que descubre el parecido que

comparte con el actor Daniel Santa-Clara, seudónimo de Antonio Claro, que le hace

cuestionarse su identidad. La situación por la que vive Tertuliano no es la esperada, ha

logrado un puesto profesional, ser independiente y una pareja, pero nada de eso le

satisface. Aquello que solo podía concebir en la fantasía, se proyecta externamente en su

mundo real. Se enfrenta a Antonio como forma de defenderse de su inconsciente —sus

frustraciones y miedos—. Por su lado, Antonio es un hombre que ha ido progresando

profesionalmente y se encuentra, en apariencia, felizmente casado con su mujer, Helena.

A pesar del parecido físico sus personalidades se entretejen de forma opuesta. Tertuliano

tiende a la introversión:"su natural se inclina más a la melancolía, al ensimismamiento,

a una exagerada conciencia de la transitoriedad de la vida, a una incurable perplejidad

ante los auténticos laberintos cretenses que son las relaciones humanas" (Saramago,

2015: 241). Otro factor relevante dentro de su 'yo', es que presenta dificultades crónicas

en cuanto a la relación con los demás: no consigue establecer relaciones verdaderas, ni

relaciones de amistad, como vemos con su compañero de trabajo, ni amorosa con María

Paz. Su actitud es de un ser asocial que se revela como un trastorno diagnosticado de

personalidad. La otra cara de la moneda, Antonio, es de personalidad extravertida y

muestra una confianza en sí mismo que Tertuliano no posee, aunque posteriormente se

intercambien los papeles.

4.1.3. Los arquetipos

El laberinto al que he hecho mención más arriba en una cita, además de

vincularse con las relaciones, es un arquetipo del inconsciente colectivo persistente en la

literatura que fue empleado por Borges y que simboliza la complejidad inextricable de

�24

las cosas. Tanto el original como el duplicado están encerrados en un mundo del que no

pueden salir y del que no tienen las coordenadas, así como del mismo modo, el laberinto

se relaciona con la búsqueda de uno mismo, aspecto crucial en la novela. En el

intercambio de identidades juegan a ser "un enredador de laberintos y perdido en

ellos" (Saramago, 2015: 348).

Debido a la duplicación de un hombre surge el arquetipo de "sombra" con el

rasgo de adversario. Para cada uno la existencia del otro representa una amenaza que

proviene del inconsciente colectivo. En un primer momento, Antonio supone la

materialización de la sombra de Tertuliano, que a diferencia de él triunfa en la vida.

Llegado el punto de reconocimiento entre ellos, se invierte la consideración inicial de

quién es el duplicado, siendo Tertuliano por haber nacido minutos después. El hecho de

perder el puesto de original conlleva la frustración y a la confusión que el protagonista

augura con antelación: "He estado con él, ahora no sé quién soy" (Saramago, 2015:

249). La situación que se deriva de la pérdida de identidad es la búsqueda de una nueva,

es decir, un proceso de individuación para volver a ser único. Asimismo, aparte del

desdoblamiento físico que representa el fenómeno de Doppelgänger, podemos observar

un desdoblamiento mental en ambos personajes: Tertuliano tiene al Sentido Común, que

interactúa como un personaje más; mientras que Antonio tiene su alias Daniel Santa-

Clara, quien viste diferentes máscaras de acuerdo a las obligaciones de su trabajo.

En cuanto a la presencia femenina, es importante señalar el arquetipo de mujer

asociado a la madre de Tertuliano. La figura de la madre personal tiene una

significación distinta para cada individuo y, a al mismo tiempo, se adhiere un arquetipo

proyectado sobre ella a partir de un fondo mitológico. En este caso, la madre actúa con

sus acertados presentimientos como arquetipo de madre-bruja, en la que recae "la

autoridad mágica de lo femenino, la sabiduría y la altura espiritual que sobrepasa el

entendimiento" (Paraíso, 2009: 166). Tertuliano llega a comparar a su madre con

Casandra, la hija del rey de Troya que advirtió en vano que la ciudad acabaría reducida

a cenizas si aceptaban el caballo de los griegos. Finalmente, las mujeres de ambos

personajes, representan un arquetipo femenino ligado al ánima. En ella reside una

imagen de la mujer que pertenece al imaginario colectivo del hombre. Para cada uno de

ellos, la mujer del otro simboliza la lujuria a la que no se pueden resistir.

�25

4.1.4. El espejo y el disfraz en el proceso de individuación

El espejo en la novela es un motivo de perturbación para Tertuliano, desde que

reconoce en otro su propio reflejo. La nueva situación hace cuestionarse su propia

identidad y provoca la angustia de no ser único en el mundo. El tormento que

constituye saber de la existencia de Antonio le llevan a querer conocerlo y que ese ser

sienta lo mismo que él. Por este motivo, en su llamada telefónica manifiesta esta

sentencia como una amenaza subliminal: "cuando se mire a un espejo no tendrá la

certeza de si lo que está viendo es su imagen virtual o mi imagen real" (Saramago,

2015: 211). La existencia del otro supone un desdoblamiento del que se debe reponer

para engendrar un ser indivisible. El conflicto de la identidad se ve amplificado por

encontrarse en un punto crucial de la vida adulta donde se debe transformar el 'yo' hacia

el 'sí-mismo', que representa la totalidad del hombre. La individuación es el proceso

para alcanzar ese estado que simbólicamente se representa como un mándala —

arquetipo del inconsciente colectivo—, por ser el centro de la figura el destino final para

lograr ser un individuo, es decir, uno mismo. La necesidad de Tertuliano de conocer

físicamente al actor Daniel Santa-Clara es el impulso inicial para proceder a la

recuperación de la identidad que se ha visto alterada.

El disfraz, específicamente la barba, es un medio que ambos utilizan para

distinguirse del otro cuando aún no se conocen. De este modo, investigan el modo de

vida que lleva cada uno, aunque no tienen en cuenta que "cuanto más te disfraces más te

parecerás a ti mismo" (Saramago, 2015: 186). Los esfuerzos que ambos realizarán por

proteger su identidad, harán que más se acerquen a asemejarse. Asimismo, surge en

Tertuliano la manía persecutoria tras sopesar el disfraz para llevar a cabo su

investigación. En su cabeza le ronda la idea de que él también puede ser observado, ya

que siendo tan idénticos —incluso tienen las mismas cicatrices—, también pueden

desarrollar el mismo comportamiento. Finalmente, la barba postiza se vuelve un arma

de doble filo, quien la lleve estará a merced del otro, actuando como duplicado.

Tertuliano advierte su relación con Antonio como una partida de ajedrez y decide

dominar sus debilidades y andar a cara descubierta tras la cita con su doble.

Inconscientemente ha determinado que si alguien se tiene que disfrazar a partir de ese

momento será Antonio, por ello le envía el postizo. Sin saberlo, Antonio será el

�26

detonante y víctima de la tragedia al considerar la barba como un desafío y, por ello, él

será una pieza clave en la transición de Tertuliano hacia la individuación. Interpreta el

comportamiento y existencia de su doble como una amenaza semejante al caballo de

Troya. La intromisión de éste en su vida conyugal hace brotar la semilla de la duda en

Helena: si la voz es igual, todo los demás podría serlo también y entonces no sabría

"quién es uno y quién es otro" (Saramago, 2015: 214). En vez de continuar su vida con

normalidad, la vía que toma el actor es la del desquite, justificando sus actos como la

defensa del agravio hecho a su mujer.

Antonio, ciego de odio, es guiado por el inconsciente colectivo, donde habitan

sus fantasías adúlteras, represiones dirigidas por el ánima. Su plan es "llevarse a la cama

a la amante de Tertuliano Máximo Afonso con malas artes, además de responder a la

bofetada con una bofetada más sonora" (Saramago, 2015: 302). Cree proceder

conscientemente en defensa de su mujer, cuando sus actos poco o nada tienen que ver

con ella, sino con su ego herido. Su seguridad ha sido hecha añicos y necesita

reconstruirla con un acto de infidelidad, cuyo objetivo es atormentar a Tertuliano. La

máscara social de Antonio es la de un "hombre fuerte" pero tras ella se esconde un "niño

enfadado". Por otro lado, su actitud denuncia su sentimiento de superioridad sobre su

doble, no sólo por haber sido el primero en nacer e identificarse con el original, sino por

su personalidad arrolladora, su matrimonio y trabajo. No obstante, sus fantasías de

grandiosidad implican ciertas ansiedades inconscientes. La existencia de Tertuliano es

para él una posible rivalidad en el campo amoroso ya que Helena, su mujer, es la que

más angustiada se muestra con la nueva situación. Esto conlleva que en Daniel afloren

los celos y una necesidad imperiosa de ser él quien cruce la línea y reemplace a

Tertuliano para mantener relaciones sexuales con María Paz, con el objetivo de

asesinarle simbólicamente, dándole donde más le va a doler. Al fin y al cabo, son los

otros los que constituyen la identidad de cada uno y si los demás, especialmente una

pareja, no puede diferenciarte de un doble, eso conlleva la destrucción del 'yo'. Antonio

se convierte en agresor para defenderse de sus miedos inconscientes, porque la virilidad

juega un papel primordial: si fuera su doble quien realizara este acto ilegítimo supondría

su castración y asesinato.

�27

Finalmente, Tertuliano decide igualmente sumergirse en el abismo y llevar a

cabo la misma acción que su doble, suplantar su identidad para acostarse con la mujer

de Antonio. La aceptación del desafío implica la fase final de individuación, que se

realiza de manera involuntaria al morir en el accidente de tráfico Antonio, junto a María

Paz. La nueva situación conlleva la perdida de su identidad inestable originaria y ser

'otro' afianzado como ser indivisible, al completarse el proceso de individuación. La

superación de su 'yo' y el reconocimiento de 'sí-mismo' promueve en el desenlace que

Antonio Claro —anteriormente Tertuliano Máximo Afonso— no participe en un nuevo

desdoblamiento que amenaza otro individuo, eliminando la raíz del problema desde el

principio. De cualquier modo, el final resultante no sugiere una solución, sino nuevos

problemas: asumir la identidad del muerto y enfrentarse a nuevas situaciones que

afectan a la identidad, como nuevos Doppelgänger.

�28

5. Cristina Fernández Cubas

En el mundo de lo fantástico y el doble también hay hueco para la inventiva

femenina, entre ellas en el panorama literario español del siglo XX destaca Cristina

Fernández Cubas (Arenys de Mar, 1945). La producción de esta escritora catalana está

orientada al relato breve, aunque también se desenvuelve con destreza en la novela y el

teatro como vemos en El año de Gracia (1985) y en Hermanas de sangre (1998),

respectivamente.

En la gran recopilación de sus escritos en Todos los cuentos (2009), tenemos

relatos tanto inquietantes —"Los altillos de Brumal"— como cómicos —"Helicón"—,

protagonizados en su mayoría por mujeres y que ahondan en su psicología, como

veremos en "Lúnula y Violeta". Además, junto a otros autores españoles

contemporáneos como José María Merino, Javier Marías o David Roas, su narrativa

será insistente en el tema del doble, como búsqueda de la identidad.

5.1. Análisis de "Lúnula y Violeta"

5.1.1. Argumento y tipología de doble

Violeta es una mujer solitaria y desilusionada consigo misma que aspira a ser

escritora. El ambiente, una inhóspita pensión, y su personalidad acomplejada no le

permiten progresar. Un día, conoce a Lúnula, una mujer que irradia alegría y seguridad,

con quien siente una conexión inmediata y decide irse a vivir con ella al campo. La

amistad que construyen al poco tiempo se ve fracturada debido a que Violeta le confía

su manuscrito a Lúnula, quien "sustituye con una agresiva tinta roja" (Fernández Cubas,

2009: 34) párrafos enteros. La convivencia se deteriora hasta acabar con la partida de

Lúnula y la muerte de Violeta. No se desvelará hasta el final con la "Nota del Editor"

que ambas mujeres son personalidades escindidas de la identidad de Victoria Luz.

La duplicidad que se manifiesta en este relato es de la tipología de fisión, que se

descubre en una segunda lectura. En ese momento, descubrimos el simbolismo que gira

alrededor del relato: Los continuos intentos de dominio de la escritura de Victoria Luz,

la protagonista real, provoca el agotamiento de su 'yo' consciente que frente al conflicto

�29

depresivo por no alcanzar lo que desea, hace surgir el fenómeno esquizoparanoide, con

la escisión de la personalidad en dos representaciones de sí misma, como defensa

primitiva. La realidad se distorsiona para poder combatir la angustia. El hecho de

desdoblarse en dos personas, supone una alteración de la imagen tradicional del doble,

que tiende a ser un único duplicado de un mismo individuo —a excepción de los clones

—. Sin embargo, es una vía más dentro de las posibilidades del tema que, además,

simboliza igualmente la amenaza. Los dobles, en este caso, no son un reflejo idéntico de

la protagonista, sino que encarnan una versión alternativa. Ambas representan las

sombras que habitan en el inconsciente y que forman parte de sí misma. Por tanto, son

los complejos que se encuentran al acecho, transmitiéndole la ansiedad por la falta de

inspiración y el intento continuo por alcanzar la perfección en la escritura.

5.1.2. Los reflejos

La voz del relato pertenece a Violeta, quien intercala sus vivencias junto a

Lúnula con reflexiones de su cuaderno de notas. Los reflejos y la consideración que

tiene de sí misma son fundamentales para comprender el curso que toma el relato. Su

debate interno en torno a sus aspiraciones en la vida y sus continuos fracasos derivan

hacia en una negación de su 'yo' reflejado día tras día en el espejo de la pensión. Los

reflejos, como escribió Borges, en ocasiones son monstruosos y nos devuelven la

imagen de aquello que detestamos y, en Violeta, evidencian el desprecio que siente por

sí misma.

Su decisión de aislarse en el campo para buscar la inspiración coincide con el

abandono de sí misma al hacer añicos el objeto de su odio. Su conducta se explica de

este modo: olvida de manera inconsciente su reflejo al conocer a Lúnula, cuyo nombre

tiene una gran carga simbólica, ya que se vincula con un tipo de espejo —luna pequeña

—. A partir de este momento, la considerará su modelo a seguir, un reflejo viviente que

representa su ideal.

5.1.3. Personalidades y simbología

En la segunda lectura del relato se muestra más evidente el momento exacto en

el que se produce el desdoblamiento, debido a que la atmósfera que se describe es de

�30

irrealidad, entre el sueño y la vigilia: "Tras el malva de uno de los velos la tienda

adquirió de pronto una lividez irreal. ¿Soñaba?" (Fernández Cubas, 2009: 31). La

realidad que se narra se sitúa en un plano ficcional dentro de la mente de Victoria Luz.

Ella en su delirio distorsiona su mundo y transfiere el poder a su inconsciente que

origina dos personalidades antitéticas. Por un lado, tenemos a Violeta, una mujer frágil y

acomplejada; y por el otro, a Lúnula, una mujer de confianza arrolladora y el don de la

oratoria. Lo que destaca en el relato es la poca importancia que se le da al físico, ya que

el modelo ideal, Lúnula, tiene un físico deforme y unos "dientes descascarillados y

enfermizos" (Fernández Cubas, 32), mientras que a Violeta, para su sorpresa, se la

describe como hermosa. Esto es un claro indicativo de que la importancia está en su

psicología. Asimismo, cada una de ellas es la personificación del inconsciente: Violeta

es la más cercana al 'yo real', ya que representa el inconsciente personal, donde recaen

las experiencias negativas del 'yo consciente' y "se organizan como una constelación.

Los complejos, partes desgajadas de la psique, pasan a funcionar al margen de la

consciencia" (Paraíso, 1995: 39). En cambio, Lúnula es el inconsciente colectivo, donde

residen los arquetipos y sentimientos subliminales propios de la especie que pueden

ponerse en marcha en cualquier momento. Del mismo modo que cada personalidad

inconsciente se ha materializado, también lo han hecho sus espacios vitales. A pesar de

que al principio Violeta ocupa la habitación principal, —espaciosa y luminosa—

acabará en la pequeña y sombría para que Lúnula, enferma, pueda recuperarse. El

conflicto entre ellas y el deterioro de Lúnula surge cuando Violeta le confía su

manuscrito. Lúnula lo inunda de miles de anotaciones que destruyen párrafos enteros y

provocan la imposibilidad de Violeta para distinguir su propia identidad: "¿Dónde

termino yo y dónde empieza ella" (Fernández Cubas, 2009: 39).

Poco a poco, Violeta se va dejando gobernar; el inconsciente colectivo se

superpone al personal, ya que en Lúnula gobierna un arquetipo dominante conocido

como personalidad-mana. En esencia, es una figura colectiva masculina, aunque en las

mujeres se identifica con la gran sabiduría. En este caso particular, la sabiduría como el

conocimiento del arte de la palabra que encarna el 'yo ideal' y ansía alcanzar Victoria

Luz a través de Violeta. El mana, de este modo, toma posesión del 'yo consciente' y

conduce el inconsciente. La identificación con esa personalidad social y el abandono de

�31

la individual provoca que no se puedan entrelazar y poder llevar a cabo un proceso de

individuación para alcanzar la identidad deseada. Lúnula —el inconsciente colectivo—

obtiene el control voluntario de Violeta —inconsciente personal—- y origina la

autodestrucción por no poder compenetrarse. La separación entre ellas induce a la

muerte real de V.L, recordemos que Lúnula se marcha por unos días a la ciudad y

Violeta se consume hasta fallecer. En el plano real, V.L. se identifica con el abandono de

las musas y reconocimiento de la ineptitud para la escritura que se transfiere a Violeta:

"¿Cómo se me pudo ocurrir alguna vez que yo podía narrar historias? La palabra, mi

palabra al menos, es de una pobreza alarmante" (Fernández Cubas, 2009: 38).

Por último, dentro de la simbología, es importante destacar el papel del

jacarandá: este árbol de flores violetas, —originariamente de hoja perenne, aunque en

un lugar frío y hostil, como el bloqueo poético, puede mutar a caduca— representa el

numen. Por ello, cuando ha logrado florecer, la inspiración aparece y Lúnula se

encuentra exuberante. Sin embargo, desaparece tan rápido como viene y toma su lugar

la obsesión correctora por encontrar las palabras adecuadas, consumiendo a Violeta.

�32

6. Conclusiones

La investigación del doble dentro de la literatura y otros campos ha servido para

adentrarnos en sus orígenes y observar su evolución a lo largo de los años, para

demostrar las características esenciales engarzadas a él: lucha de entidades opuestas que

se inician con la polaridad arquetípica entre el Bien y el Mal y la presencia continua de

lo ominoso, exceptuando cuando se emplea en su vertiente cómica. Aun así, la amenaza

late tanto en la confusión de gemelos como en la escisión del 'yo'. Además, su vínculo

con lo fantástico se debe al especial interés que tiene este género por la identidad y su

fragilidad. Se recurre a la metáfora para simbolizar los miedos, contradicciones y

desafíos a los que hay que hacer frente en la vida diaria. El desequilibrio que supone el

alejamiento de los paradigmas convencionales, se ve reforzado por la irrupción de

fenómenos inexplicables en la realidad.

En los últimos siglos, el tema del doble se ha orientado hacia el enigma que

representa el ser humano y su identidad inestable, recurriendo a la aparición de 'otro yo'

como desdoblamiento —fusión, fisión y metamorfosis—. En la mayoría de los casos el

conflicto llegará a su fin con la muerte de uno de ellos, como hemos visto en El hombre

duplicado o en "Lúnula y Violeta". Sin embargo, es un desenlace aparente, porque

conlleva la concepción estoica del "Eterno Retorno". El fenómeno, lleva ligada la

repetición infinita del conflicto, porque nunca se tendrá la certeza de haberse librado de

la amenaza, existiendo la posibilidad de nuevos enfrentamientos. Esta idea es

perceptible en Saramago y Fernández Cubas, a pesar de tener una tipología distinta de

doble: en él encontramos el Doppelgänger y en ella la escisión de la personalidad.

Tertuliano, además de vivir bajo una nueva identidad, tendrá que afrontar las futuras

perturbaciones de su individualidad; y Victoria Luz, de no haber acabado consigo

misma, hubiese tenido que afrontar sus continuos complejos y desvirtuaciones. De

cualquier manera, en ambas narraciones se explora, desde diferentes perspectivas, la

pérdida de identidad, utilizando las metáforas y los símbolos. Sin embargo, la gran

diferencia entre ellas, es que en El hombre duplicado solo puede quedar uno para

librarse de la amenaza, mientras que en "Lúnula y Violeta" es necesario el 'otro' para

que el 'yo' pueda seguir existiendo, debido a que es una parte desgajada de sí misma.

�33

Por otro lado, me gustaría destacar la importancia y valor de la crítica literaria,

en concreto la rama del psicoanálisis, para observar desde otro prisma los contenidos de

la literatura en relación con el mundo que nos rodea. Gracias a ella y las teorías de Jung,

he podido intentar interpretar el funcionamiento de la mente en torno a una de las

grandes preocupaciones de la cultura occidental que se ha mantenido vigente desde el

siglo XIX hasta nuestros días: la disolución del 'yo'. Últimamente, ha resurgido con

fuerza en la literatura y en el cine, por simbolizar el conflicto interno que conlleva

salvaguardar la propia identidad dentro de la globalización y masificación de la

sociedad actual. Asimismo, la incursión en el doble me ha hecho descubrir que el

hombre es como Proteo, es decir, mutable. Las diferentes situaciones a las que se tiene

que enfrentar en la vida obliga a recurrir a la máscara para poder ser aceptado dentro de

los parámetros establecidos por la sociedad, ya sea por la presión de alcanzar un modelo

idealizado de nuestro 'yo' o encajar en la colectividad.

El doble, en definitiva, demuestra que nuestro peor enemigo siempre seremos

nosotros mismos desde el momento en que tengamos conciencia de nuestro ser: "el peor

enemigo que pueda salirte al paso serás siempre tú mismo; tú mismo te acechas en las

cavernas y bosques. ¡Solitario, sigues el camino que ha de conducirte a ti mismo! ¡Y por

este camino pasas junto a ti mismo y tus siete demonios!" (Nietzsche, 2012 :63).

�34

7. Bibliografía

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de aparecidos. Madrid: Celeste Ediciones.

Películas y series sobre el doble

- Ayoade, Richard. (Director). (2013). The double [Película]. Reino Unido: Alcove

Enterteinment / BFI / Film4 / Attercop Productions.

- Crane, David y Kauffman, Marta. (Directores). (1994). Friends [Serie de televisión].

EE.UU.: NBC / Warner Bros.

- Edwards, Blake. (Director). (1982). Victor Victoria [Película]. EE.UU.: Artista

Management / Ladbroke / MGM / Peerford Ltd.

- Fawcett, John y Manson, Graeme. (Directores). (2013). Orphan Black [Serie de

televisión]. Canadá: BBC / Space / Temple Street Productions.

- Hitchcock, Alfred. (Director). (1960). Psicosis [Película]. EE.UU.: Paramount

Pictures.

- Kubrick, Stanley. (Director). (1980). The Shining [Película]. EE.UU.: Warner Bros.

Pictures / Hawk Films / Peregrine.

- Logan, John. (Director). (2014). Penny Dreadful [Serie de televisión]. EE.UU.:

Showtime / Sky Atlantic / Neal Street y Desert Wolf Productions.

- Lynch, David. (Director). (2001). Mulholland Drive [Película]. EE.UU.: Les Films

Alain Sarde / Asymetrical Production.

- Villeneuve, Denis. (Director). (2013). Enemy [Película]. Canadá: Rhombus Media /

Roxbury Pictures / Mecanismo Films.

Figuras

- Fig. 1. Fusión: modificación a partir de la figura 3.

- Fig. 2. Fisión: modificación a partir de la figura 3

- Fig. 3. Metamorfosis: Zerinity. (2008). Dr. Jekyll and Mr. Hyde. [Ilustración]

Recuperado de: <http:/ /zerinity.deviantart .com/art/Dr-Jekyll-and-Mr-

Hyde-74678449>

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8. Anexos

8.1. Anexo I. "Lúnula y Violeta de Cristina Fernández Cubas

Llegué hasta aquí casi por casualidad. Si aquella tarde no me hubiera sentido

especialmente sola en el húmedo cuarto de la pensión, si la luz de una bombilla cubierta

de cadáveres de insectos no me hubiera incitado a salir y buscar el contacto directo del

sol, si no me hubiera refugiado, en fin, en aquel bar de mesas plastificadas y olor a

detergente, jamás habría conocido a Lúnula. Fueron quizá mis ansias desmesuradas de

conversar con un ser humano de algo más que del precio del café, o tal vez la necesidad,

apenas disimulada, de repetir en alta voz los monólogos tantas veces ensayados frente al

espejo, lo que me hizo responder con excesiva vivacidad a la pregunta ritual de una

mujer desconocida. «Sí, la silla está libre», dije, y, asustada ante la posibilidad de no

haber sido comprendida, lo repetí un par de veces. «No espero a nadie», insistí. «Está

libre. Siéntese.» Turbada ante mi propia torpeza, me concentré en la taza de café ya fría,

la tercera, la cuarta taza de café consumida sin ganas, alargada eternamente por miedo a

dejar aquel local, a encontrarme de nuevo en la soledad ruidosa de la calle, a pasear

fingiendo un rumbo en atención a esos rostros indiferentes que, en mi desmaña, me

hacían sentirme observada. O abandonar angustiada mi único contacto con el mundo y

recluirme una vez más en aquella habitación angosta. Un escalón, dos, tres, cuatro.

Cinco pisos casi tan ruidosos como las calles de las que pretendía huir. Escaleras

desgastadas por el paso diario de cientos de personas que, al igual que yo misma,

estaban demasiado asustadas para balbucear un saludo o esbozar una sonrisa. Pero aquel

día iba a revelarse distinto. Subí los escalones de dos en dos, con la felicidad de la

pesadilla que termina, sonriendo, cantando por primera vez desde mi llegada a aquella

ciudad inhóspita y difícil. Subía brincando como una colegiala estúpida, reteniendo en

mi nariz aquellos olores que se me habían hecho cotidianos. Sofrito de cebolla, meados

de gato, sábanas chamuscadas, serrín. Mis oídos iban saludando con alegría el trepidar

de un tenedor contra la clara de huevo, los lloros de los niños, las peleas de los vecinos.

Me sentía feliz y, al llegar a mi rellano, pulsé el timbre de la pensión sin importarme la

advertencia hasta ahora religiosamente respetada: «Llame sólo una vez. No somos

sordos». Al recoger mis cosas, mi última mirada fue para la luna desgastada de aquel

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espejo empeñado en devolverme día tras día mi aborrecida imagen. Sentí un fuerte

impulso y lo seguí. Desde el suelo cientos de cristales de las más caprichosas formas se

retorcieron durante un largo rato bajo el impacto de mi golpe.

Releo ahora mi cuaderno de notas:

«... La casa no es tan grande como había imaginado. Consta de un pequeño

huerto, un pozo, un zaguán amplio y dos piezas holgadas en la planta baja. La

habitación principal es soleada y agradable. Una mesa de nogal de estilo campesino,

cuatro sillas recias y un par de butacones mullidos y resistentes constituyen el único

mobiliario, si descontamos la enorme chimenea de piedra y las ruinosas estanterías de

castaño, demasiado maltratadas por los años para que puedan sernos ahora de alguna

utilidad. La impresión no es del todo acogedora pero Lúnula se propone corregirla en

cuanto tenga tiempo y paciencia suficientes para ordenar el arsenal de muebles, cuadros

y objetos de la más diversa índole que yacen acumulados en el cuarto contiguo: una

estancia espaciosa, casi tanto como la anterior, igualmente soleada aunque de momento

inhabitable. Aquí las sillas se amontonan sobre las mesas, los sofás sobre los arcones,

las muñecas de porcelana sobre los baúles. Hace tanto tiempo que ningún alma ha

pasado una escoba que el polvo se introduce en los pulmones y resulta difícil intentar

una selección de los objetos necesarios o hermosos. De uno de sus ángulos —el más

despejado, afortunadamente— surge la escalerilla de madera que conduce al altillo.

Lúnula siente una especial predilección por este lugar, quizá porque fue ella misma

quien, hace ya algunos años, colocó el entarimado, reforzó las vigas y decidió las

divisiones. Los dormitorios son, sin embargo, muy desiguales. Uno es pequeño y

sombrío, sin apenas ventilación ni salida al exterior. El otro, amplio y confortable.

Aunque me opuse al principio, Lúnula se ha empeñado en que sea yo, como invitada,

quien disfrute de las máximas comodidades».

Siguen luego un dibujo y un plano aproximado de mi nueva vivienda.

Lo recuerdo todo con precisión. Yo volcada sobre el resto de mi cuarto café, sin

nada ya que degustar, turbándome más y más con mi propia incomodidad. Y ella

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sonriendo junto a mí como un ama comprensiva, ordenando con soltura una infusión de

verbena, haciéndose oír con su voz amable pero enérgica en aquel local donde, tantas

veces como tazas pasaban por mi mesa, tenía que hacer un brutal esfuerzo para

imponerme. Pero yo seguía angustiada, sin atreverme a levantar la vista, con el

pensamiento, insoportable para mi orgullo, de haber dejado traslucir mis ansias de

comunicación, mi soledad, parte de mí misma.

Lúnula, sin embargo, no parecía reparar en mi timidez. Me dirigió algunas

preguntas convencionales que yo acogí con alivio y aproveché la oportunidad para

indicarle de pasada mi dirección. Allí mismo, junto al bar, frente al viejo almacén de

ropa usada. No, naturalmente, nunca había entrado aún en aquella tienda fascinante que

mi compañera de mesa parecía conocer tan bien, pero quizás algún día... De momento

me contentaba con mirar a través de los escaparates. ¿Un sombrero? Reí a carcajadas

imaginando mis veloces recorridos de la pensión al café y del café a la pensión ataviada

con un vistoso sombrero de paja italiana, pero acepté la idea. Lúnula reía también

divertida y rió aún más cuando, ya en el almacén, se empeñó en calarme una pamela de

organdí, una escarcela francesa y dos enormes tocados de tul. Tras el malva de uno de

los velos la tienda adquirió de pronto una lividez irreal. ¿Soñaba? Lúnula no dejaba de

agitarse, moviéndose continuamente, encaramándose a los altillos de los armarios,

amontonando uno tras otro los sombreros desechados. Los espejos, soldados en abanico,

devolvían desde todos los ángulos posibles su feliz y sonrosada cara de campesina, el

extraño contraste entre su exuberancia sin límites y el bonito vestido de raso pensado,

con toda seguridad, para una mujer diez tallas más menuda. Me gustó su decisión, el

desprecio que parecía tener de sí misma. Su cuerpo, desmesuradamente obeso, seguía

moviéndose sin descanso. Ahora era ella quien se calaba un anticuado sombrero de rafia

adornado con gorriones y nidos y volvía a reír con aquellas carcajadas contagiosas y

extrañas. Reía como nunca antes había visto yo reír a nadie y los espejos reflejaban una

vez más aquellos dientes descascarillados y enfermizos a los que, en cierta forma,

parecía iba dedicada su propia risa. Lúnula, la primera mujer que conocí en la ciudad,

era lo más distante a una mujer hermosa. Sin embargo, algo mágico debía de haber en

sus ojos, en el magnetismo de su sonrisa exagerada, que hacía que los otros olvidaran

sus deformidades físicas. Me quedé con un sombrero panamá y mi amiga se empeñó en

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pagar el importe. Luego, a la salida, nos contemplamos por última vez ante la luna del

escaparate. «Vente a vivir conmigo», dijo. «Unos días en el campo te sentarán bien.»

A Lúnula le gusta jugar. Se pasa horas sentada en la mesa de nogal rodeada de

naipes, luchando con un solitario muy especial que ella misma ha ideado y, al parecer,

de enorme dificultad para un habitual de la baraja. Los otros, los solitarios de manual,

no le interesan lo más mínimo. Le gusta vencer, según me ha dicho, pero desecha la

facilidad. Por eso, desde hace mucho tiempo, mi amiga inventa sus propios juegos.

Nunca rellena los crucigramas del periódico que de vez en cuando trae hasta aquí el

cartero del pueblo de al lado, pero, muy a menudo, se construye los propios e intenta

luego que yo, poco habituada a este tipo de entretenimientos, se los resuelva. Al

atardecer, cuando baja el calor y empieza a canturrear el grillo, nos sentamos en el

zaguán y conversamos. En realidad no dejamos de conversar durante todo el día, pero

éste es el momento en que Lúnula me pregunta interesada por mi vida, por mis estudios,

por aquella ida a la ciudad en busca de trabajo. Hoy, súbitamente animada, he creído

recobrar la ya lejana tranquilidad de mi pequeño rincón de provincias, mis sueños de

triunfo, mis grandes proyectos a los que en un momento me creí obligada a renunciar.

Le he hablado a mi amiga de la imposibilidad de escribir una línea en aquel cuarto

maldito de mi antigua pensión, de la necesidad imperiosa de aire libre, de conversar, de

mostrar a alguien el producto de mi trabajo. Lúnula ha escuchado atentamente,

descuidando sobre la mesa el consabido solitario a punto de concluir, asintiendo con la

sonrisa compasiva de quien conoce ya de antemano lo que finge oír por vez primera.

Luego me ha pedido el manuscrito y lo ha devorado ávidamente bajo la higuera, algo

alejada del zaguán. Parecía tan absorta que cuando me he acercado hasta ella para

encenderle un quinqué, me he sentido como una intrusa que interrumpe

inoportunamente un acto de intimidad. Ahora, unas horas después, Lúnula sigue

leyendo en su cuarto. Lo noto por la luz oscilante de su lamparilla y porque, desde aquí,

el dormitorio contiguo, oigo de vez en cuando el sonido característico del papel en

manos de un lector ansioso. Antes de retirarse mi amiga me ha dicho: «No está mal,

Violeta, nada mal. Mañana conversaremos».

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Pero desde hace unos días Lúnula no se ha levantado de la cama. Tiene un poco

de fiebre y me ha pedido que retrase mí vuelta a la ciudad. No he sabido negarme ni me

he sentido disgustada ante la posibilidad de postergar un poco mi enfrentamiento con el

mundo. Sin embargo, hay algo en nuestra convivencia que ha cambiado desde que estoy

aquí y que, a ratos, me hace sentirme incómoda. Hoy, por ejemplo, cuando ayudaba a mi

amiga a trasladarse al dormitorio espacioso, mucho más adecuado para su estado actual,

he visto olvidadas sobre un diván las hojas dispersas de mi manuscrito. Indignada ante

esta falta de cuidado, he dejado caer la muda de sábanas al suelo y le he dirigido unas

frases de reproche. Lúnula, entonces, ha intentado ayudarme a recomponer el orden, me

ha hablado de su fiebre y se ha deshecho en excusas. Sus ojos, más desorbitados que de

costumbre, parecían contritos y asustados. «Perdona», decía con un hilo de voz.

«Debieron de caerse anoche mientras releía las primeras páginas.» Me he excusado a mi

vez y, en señal de desagravio, he restado importancia al asunto. Pero luego, cuando

sobre la mesa de nogal pretendía releer el manuscrito, mi disgusto ha ido en aumento.

Lo que en algunas hojas no son más que simples indicaciones escritas a lápiz,

correcciones personales que Lúnula, con mi aquiescencia, se tornó el trabajo de incluir,

en otras se convierten en verdaderos textos superpuestos, con su propia identidad, sus

propias llamadas y subanotaciones. A medida que avanzo en la lectura veo que el lápiz,

tímido y respetuoso, ha sido sustituido por una agresiva tinta roja. En algunos puntos

apenas puedo reconocer lo que yo había escrito. En otros tal operación es sencillamente

imposible: mis párrafos han sido tachados y destruidos.

«... En nuestros primeros días de convivencia Lúnula se mostraba preocupada

porque yo me encontrara a gusto en todo momento. Cocinaba mis platos preferidos con

una habilidad extraordinaria, escuchaba interesada mis confesiones en el zaguán y

parecía disfrutar sinceramente de mi compañía. Fueron unos días de paz maravillosa en

los que, a menudo, me embargaba la sensación de que para Lúnula era yo casi tan

importante como para mí su amistad. Mi amiga debía también, a su manera, de sentirse

muy sola. Era joven, imaginativa y arrolladora. Pero, por las injusticias de la vida, no

parecía estar en condiciones de gozar de los placeres comúnmente reservados a la

juventud. Recuerdo nuestra visita al viejo almacén e imagino nuestro aspecto en el café:

una mujer sentada junto a un bulto del que, a primera vista, resultaba difícil distinguir el

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sexo. Recuerdo también las indiscretas miradas del camarero y las risitas socarronas de

una pareja de estudiantes acomodados en la mesa vecina. La exuberancia de Lúnula era

difícil de aceptar cuando no se la conocía en profundidad, cuando no se le escuchaba,

como yo, relatar historias fantásticas con tanta destreza o dotar de interés a cualquier

tema que, de otros labios, nunca hubiese aceptado oír. En cierta forma, mi amiga

pertenecía a la estirpe casi extinguida de narradores. El arte de la palabra, el dominio del

tono, el conocimiento de la pausa y el silencio, eran terrenos en los que se movía con

absoluta seguridad. Sentadas en el zaguán, a menudo me había parecido, en estos días,

una entrañable ama de lámina sudista, una fabuladora capaz de diluir su figura en la

atmósfera para resurgir, en cualquier momento, con los atributos de una Penélope

sollozante, de una Pentesilea guerrera, de una gloriosa madre yaqui. Sabía palabras —o

las inventaba quizás— en swahili, quechua y aimara. Ilustraba sus relatos con todo tipo

de precisiones geográficas y su conocimiento de la naturaleza era apreciable. Pero, en

un mundo de tensiones y barbarie, ¿de qué podían servir todas sus artes? Lúnula, la

mejor contadora de historias que haya podido imaginar, se recluía en aquella casa

alejada de todo, donde poder dar rienda suelta a su creatividad. Lo demás, los supuestos

placeres del mundo, no parecían importarle lo más mínimo.» Esta es la segunda página

de mi cuaderno. ¿Por qué hablaré de Lúnula en pasado?, me pregunto ahora.

He subido al dormitorio grande con el manuscrito en la mano. Lúnula se

revolvía en la cama, acalorada, sudorosa, con expresión de fiebre. Me ha parecido

realmente enferma y no he querido preocuparla más con mis imprecaciones. Sin

embargo, mis labios me han traicionado. «En cuanto te cures», le he dicho, «haré mis

maletas y me iré.» Ella se ha incorporado con dificultad. «Violeta», ha dicho, «no te

comportes como una adolescente y tómate el trabajo de releer mis párrafos.» El esfuerzo

la ha agotado sensiblemente. He cerrado la ventana y le he apagado la luz.

Me levanto a las cinco y saco agua del pozo. Un cubo para cocinar, otro para

nuestro aseo, dos o tres para la limpieza de la casa y un barreño para refrescar la huerta.

En esta operación invierto por lo menos dos horas, pero así y todo —a pesar de que me

desenvuelvo mejor que en los primeros días— sé que no resulta suficiente. Las

hortalizas han cambiado de aspecto desde que Lúnula no puede ocuparse de ellas y,

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quizá porque el calor aumenta de hora en hora, las reservas del pequeño aljibe han

menguado considerablemente. También las provisiones que hace unos días parecían

eternas están a punto de agotarse. Extrañamente, el camión del pueblo que solía pasar

por aquí de cuando en cuando parece haberse olvidado de nuestra existencia. «Ocurre a

veces», me dijo Lúnula ayer noche mientras cenaba en la mesa de su dormitorio.

«Luego, de repente, se acuerdan otra vez y vuelven a pasar.» Pero, mientras, nos

hallamos aisladas y algo hay que comer. Por eso esta mañana no he tenido más remedio

que matar un gallo. Ha sido un trabajo duro, desagradable en extremo para una persona

como yo, totalmente ajena a las tareas de una granja. Lúnula, envuelta en un batín de

seda china, se ha encargado de dirigir la operación desde la ventana de su cuarto.

«Retuércele el cuello», decía. «Con decisión. No le demuestres que tienes miedo. Es un

momento nada más. Atóntalo. Maréalo. No le des respiro.» He intentado inútilmente

seguir sus consejos. El gallo estaba asustado, picoteando mis brazos, dejando entre mis

dedos manojos de plumas. He sentido náuseas y, por un momento, he abandonado

corriendo el corral. Pero Lúnula seguía gritando. «No lo dejes ahora. ¿No ves que está

agonizando? Casi lo habías estrangulado, Violeta. Remátalo con el hacha. Así. Otra vez.

No, ahí no. Procura darle en el cuello. No te preocupe la sangre. Estos gallos son muy

aparatosos. Aún no está muerto. ¿No ves cómo su cabeza se convulsiona, cómo se abren

y cierran sus ojitos? Eso es. Hasta que no se mueva una sola pluma. Hasta que no

sientas el más leve latido. Ahora sí. Murió. Cerciórate. Un gran trabajo, Violeta.» Y yo

me he quedado un buen rato aún junto al charco de entrañas y sangre, de plumas teñidas

de rojo, como mis manos, mi delantal, mis cabellos. Llorando también lágrimas rojas,

sudando rojo, soñando más tarde sólo en rojo una vez acostada en mi dormitorio: un

cuarto angosto sin ventilación alguna al que sólo llegan los suspiros de Lúnula

debatiéndose con la fiebre.

Esta mañana me he sentido un poco mareada. Lúnula, en cambio, parece

restablecida por completo. Se ha levantado de un humor excelente y ha decidido asumir

el trabajo de la casa. Desde el zaguán la he visto accionar la polea del pozo con una

facilidad increíble. Los cubos se iban llenando como en un sueño, livianos, etéreos,

dotados de vida propia. Luego ha revisado las hortalizas y ha sonreído ante mi

inhabilidad: «Violeta, me pregunto a veces qué es lo que sabes hacer aparte de ser

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hermosa». Me he quedado sorprendida. Hermosa es una palabra que no había oído hasta

ahora en labios de Lúnula. Ni hermosa, ni bella, ni agraciada, ni bonita. En sus historias,

ahora me daba cuenta, sugería a menudo estas cualidades sin nombrarlas jamás

directamente. En cuanto a los objetos, era distinto. En este punto —y recuerdo los

objetos del desván— Lúnula solía prodigar epítetos con verdadera generosidad. Las

naturalezas muertas eran «soberbias», la cómoda de cedro «deliciosa», las muñecas de

porcelana «de una gran belleza»... Es posible que ahora tenga fiebre yo y que mi pobre

mente, incapaz de ordenar la avalancha de imágenes que se amontonan en mi cerebro,

intente escabullirse como pueda deteniéndose en cualquier palabra pronunciada al azar,

concentrándose en el zumbido intermitente de una avispa, sintiendo paso a paso el lento

deslizarse de una gruesa gota de sudor por mi mejilla. Pienso noche y día, sombra y luz,

leño y fuego, y noto cómo mis pensamientos se hacen cada vez más densos y pesados. A

mi lado un viejo maletín de cuero verde, con algunos objetos acomodados ya en el

fondo, se empeña en recordarme una antigua decisión. Pero no tengo fuerzas. «Estos

días», digo en alta voz por la simple necesidad de comprobar que aún no he perdido el

habla, «estos días de calor y trabajo me han agotado profundamente.»

Ella en cambio parece renacida, pletórica de salud, llena de una vitalidad

alarmante. Ahora recorta las hojas de lechuga seca, limpia el jardín de mala hierba,

siembra semillas de jacarandá, vuelve a accionar la polea del pozo, riega otra vez, se

baña, escoge un conejo del corral y, con mano certera, lo mata en mi presencia de un

solo golpe. Casi sin sangre, sonriendo, con una limpieza inaudita lo despelleja, le ha

sacado los hígados, lo lava, le ha arrancado el corazón, lo adoba con hierbas aromáticas

y vino tinto. Ahora parte los troncos de tres en tres, con golpes precisos, sin demostrar

fatiga, tranquila como quien resuelve un simple pasatiempo infantil; los dispone sobre

unas piedras, enciende un fuego, suspende la piel de unas ramas de higuera. Ahora me

dirige una sonrisa compasiva: «Pero Violeta..., qué mal aspecto tienes. Deja que te mire.

Tus ojos están desorbitados, tu cara ajada... ¿Qué te pasa, Violeta?». Pienso también que

es la primera vez que habla de ojos, de cara, sin referirse a un animal, a un cuadro. «¡Y

qué rara alimentación te has debido de preparar en estos días!... Te noto deformada,

extraña.» Intenta disimular una mueca de repulsión pero yo la adivino bajo su boca

entrecerrada. «Y esas carnes que te cuelgan por el costado.» Ahora me rodea la cintura

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con sus brazos. «Tienes que cuidarte, Violeta. Te estás abandonando.» Y sigue con su

actividad frenética. Cuidarte, pienso, abandonarte. También es la primera vez que en

esta casa se habla de cuidados y abandonos.

El jacarandá florece una vez al año y por muy escasos días, incluso, a veces, por

tan sólo unas horas. Es un árbol de la familia de las bignoniáceas, oriundas de América

tropical. No necesita atenciones especiales, pero sí un clima determinado y una dosis

constante de humedad. Es poco probable, pues, que las semillas que ha plantado Lúnula

germinen en nuestro huerto, tan necesitado de agua; es más, si hemos de hacer caso al

prospecto que acompaña el envoltorio, tal empresa parece condenada de antemano. Pero

Lúnula es capaz de desafiar a cielos y a infiernos. Si nada se logra, nada teníamos y

nada se ha perdido; si, por el contrario, nuestros cuidados consiguen algún resultado,

¿existe algo más hermoso y mágico que asistir al florecimiento caprichoso de un

jacarandá? Posiblemente no. Y Lúnula me relata una vez más historias de amor que

nunca sucedieron, juramentos de fidelidad eterna bajo el auspicio de la pálida flor

desagradecida e inconstante, fábulas de veneno, pasión y desencanto. Si uno tiene la

suerte, la oportunidad o el placer de ser distinguido por su compañía, deberá cerrar los

ojos y formular un deseo. Pero mucho cuidado: el deseo debe ser grande, importante y,

sobre todo, inédito. Es decir, jamás debe haber sido formulado con anterioridad porque

entonces la flor reina, tiránica y veleidosa, se encargará, por secretas artes y maleficios,

de desbaratar cualquier solución feliz que el propio destino ofrezca al suplicante. Ay de

aquellos amantes enardecidos que, cegados por su pasión, recorren las llanuras del

Yucatán o las espesuras tropicales del Ecuador en busca de la flor antojadiza con un

ruego latente en sus corazones. Abrasados por su propio ardor no se dan cuenta de que

sus viajes y penalidades son absolutamente inútiles y de que su desgracia está ya fallada

de antemano. «Flor injusta y fascinante», dice Lúnula y echa sobre la tierra agrietada el

último pozal de agua.

He roto definitivamente mi bloc de notas; ¿para qué me puede servir ya? Sin

embargo, he conservado por unos instantes algunas páginas. Basura, pura basura.

¿Cómo se me pudo ocurrir alguna vez que yo podía narrar historias? La palabra, mi

palabra al menos, es de una pobreza alarmante. Mi palabra no basta, como no bastan

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tampoco las escasas frases felices que he logrado acuñar a lo largo de este cuadernillo.

Ella en cambio parece disfrutar en demostrarme cuán fácil es el dominio de la palabra.

No deja de hablarme, de cantar, de provocar imágenes que yo nunca hubiese soñado

siquiera sugerir. Lúnula despilfarra. Palabras, energía, imaginación, actividad.

«Lúnula», había escrito en una de esas hojas que ahora devora el fuego, «es

excesiva.» ¿Qué he pretendido expresar con excesiva me pregunto. ¡Y con qué

tranquilidad intento definir la arrolladora personalidad de mi amiga en una sola palabra!

Pienso excesiva, exceso, excedente, arrollo, ronroneo, arrullo y me pongo a reír a

carcajadas. ¿Dónde están los ojos de Lúnula, sus manos rasgando el aire, el cuerpo

fundiéndose con el calor del verano? ¿Cómo puedo atreverme a intentar siquiera

transcribir cualquiera de sus habituales historias o fábulas si no sé suplir aquel brillo

especial de su mirada, aquellas pausas con que mi amiga sabe cortar el aire, aquellas

inflexiones que me pueden producir el calor más ardiente o el frío más aterrador?

¿Cómo podría hacerlo? Mi bloc de notas arde en el fuego de la chimenea y no siento

apenas ningún atisbo de tristeza. Ahora le toca el turno a mi manuscrito. Quiero ojearlo,

pero siento una angustia infinita en el estómago. El trabajo de tanto tiempo, pienso.

Basura, basura, basura, me dice una segunda voz. Miro por la ventana, Lúnula sigue

ocupada en el huerto. Acaba de amontonar las hojas secas y se dispone a prenderles

fuego. Intento darme prisa; no soportaría ahora una mirada más de conmiseración. Abro

el manuscrito al azar y leo, también al azar, un par de párrafos. Siento los retortijones de

siempre ante los errores de siempre. Me aburre mi redacción, me molestan ciertos

recursos supuestamente literarios que me empeño en repetir. ¿A quién intentaba

engañar?, me digo. No importa a quién pero a ella no. A Lúnula nunca la podré engañar.

Me detengo en sus notas: estoy muy cansada y apenas puedo descifrar su caligrafía.

Pero no importa. Ella seguramente quiso ayudarme, ¿para qué seguir, pues? Oigo ya sus

pasos, pero intento releer algún párrafo más. No encuentro los míos. Están casi todos

tachados, enmendados... ¿Dónde termino yo y dónde empieza ella? Lúnula entra ahora y

yo me apresuro a derramar una lluvia de folios sobre las brasas. Ella parece no darse

cuenta. Se ha acercado al fuego y me ha dicho: «Hoy precisamente empieza el invierno,

¿lo sabías?».

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Lúnula, esta tarde, se ha marchado a la ciudad. «Se trata de muy pocos días», ha

dicho. «Arreglar unos asuntillos y volver.» Vestía un traje de satén negro y llevaba el

pelo recogido tras las orejas. Estaba hermosa. Antes, mientras le cepillaba y trenzaba el

cabello, se lo he dicho. Cada día que pasa sus ojos son más luminosos y azules, su

belleza más serena. Pero Lúnula conoce demasiado los cumplidos y no me ha prestado

atención. Le he pintado las uñas con cuidado y le he preparado el maletín de cuero

verde con todo lo que puede necesitar para estos días. También he querido acompañarla

un trecho hasta la estación pero mi amiga se ha negado: «Tienes mucho que hacer», ha

dicho. Y, en realidad, no le falta razón. En los últimos días, he descuidado totalmente la

casa. Voy a tener que limpiar a fondo, dar una capa de barniz a la escalerilla de madera

y ordenar todos los vestidos de Lúnula, plancharlos o remendar allí donde los años han

desgarrado las sedas. Porque, si me doy prisa en terminar con el trabajo pendiente, quizá

me quede tiempo aún para arreglar la habitación de los trastos, seleccionar los objetos

hermosos, colocarlos en la otra sala y darle una sorpresa a Lúnula cuando regrese.

Además he decidido no utilizar el dormitorio durante estos días. Me acurrucaré aquí,

junto a la puerta, como un perro guardián, contando los minutos que transcurran,

esforzándome en oír las llantas del camión antes de que pase, vigilando constantemente

por si algún zorro intenta devorar nuestras gallinas, colocando recipientes profundos a la

primera gota de lluvia, privándome del agua para que nada le falte a nuestro jacarandá

(oh, árbol maravilloso, ¿florecerás?, y dime, tú que sabes de la vida y de la muerte,

¿volverá pronto Lúnula?), curtiendo las pieles de los numerosos conejos que he debido

sacrificar en los últimos tiempos. Así, cuando Lúnula regrese, todo estará en perfecto

orden.

NOTA DEL EDITOR. Estos papeles, dispersos, deslavazados y ofrecidos hoy al

lector en el mismo orden en que fueron hallados (si su disposición horizontal en el suelo

de una granja aislada puede considerarse un orden), no llevaban firma visible, ni el

cuerpo sin vida que yacía a pocos metros pudo, evidentemente, facilitarnos más datos de

los conocidos. Según el dictamen forense, el cadáver que, en avanzado estado de

descomposición, custodiaba la puerta, correspondía a una mujer de mediana

constitución. En el momento de su óbito vestía una falda floreada y una camisa

deportiva con las iniciales «V.L.» bordadas a mano. El fallecimiento, siempre según el

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forense, se había producido por inanición. Tras un registro minucioso de las

dependencias de la casa — cuya descripción, perfectamente ajustada a la realidad, se

ofrece en páginas anteriores (párrafo segundo) —, se hallaron numerosas prendas,

sábanas, manteles y demás accesorios de uso frecuente en cualquier hogar, adornados

con las mismas iniciales que la finada ostentara en el día de su muerte. No se

encontraron cartas, tarjetas ni ningún documento de identidad, pero preguntados los

vecinos del pueblo más cercano (unos quince kilómetros) acerca de la(s) posible(s)

moradora(s) de la granja, pudiéronse reunir los siguientes datos, que, como letra muerta,

pasaron a formar parte del ritual atestado. El carnicero del pueblo, hombre de ciertos

recursos y poseedor de una tienda- furgoneta con la que solía desplazarse bajo pedido

por los alrededores, reconoció haber prestado algunos servicios a la granja y haber

atendido, en más de una ocasión, a una tal señorita Victoria. Otros, el cartero y el

empleado de telégrafos, por ejemplo, recordaban haber acudido alguna vez al lugar que

nos ocupa para despachar correo o telegramas a una tal señora Luz. Todos ellos

coincidían en que era de mediana estatura y discretamente agraciada, aunque disentían a

la hora de ponderar su generosidad y filantropía. Hubo alguien, en fin, para quien el

nombre completo de Victoria Luz no resultó del todo desconocido. Huelga decir, por

otra parte, que los nombres de Violeta y Lúnula no despertaron en los encuestados

ningún tipo de recuerdo.

Finalmente, un afamado biólogo de la ciudad que solía pasar, por razones

familiares, largas temporadas en el pueblo, confesó conocer al dedillo los alrededores

del mismo, desplazarse con asiduidad a las granjas vecinas y no haber tenido la ocasión

ni la oportunidad —algo que, además, le parecía difícil en estas latitudes— de asistir al

florecimiento caprichoso de un jacarandá.

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8.2. Anexo II. Referencias sobre el doble en el cine y la televisión

Películas

- Allen, Woody. (Director). (2004). Melinda y Melinda [Película]. EE.UU: Fox

Searchlight.

- Aronofsky, Darren. (Director). (2010). Black Swan [Película]. EE.UU.: Fox

Searchlight Pictures.

- Ayoade, Richard. (Director). (2013). El doble [Película]. Reino Unido: Alcove

Enterteinment / BFI / Film4 / Attercop Productions.

- Bayona, Juan Antonio. (Director). (2007). El orfanato [Película]. España: Rodar y

Rodar.

- Bergman, Ingmar. (Director). (1966). Persona [Película]. Suecia: Svensk

Filmindustri.

- Birinsky, Leo y Leni, Paul. (Directores). (1923). Das Wachsfigurenkabinett

[Película]. Alemania, Neptune-Film A.G.

- Carax, Leos. (Director). (2012). Holy Motors [Película]. Francia: CNC / Les Films

du Losange / Pierre Grise Productions.

- Coixet, Isabel. (Directora). (2013). Mi otro yo [Película]. Reino Unido: Rainy Day

Films / Tornasol Films.

- Cronenberg, David. (Director). (1988). Dead Ringers [Película]. Canadá: The Rank

Organisation.

- Driver, Sara. (Directora). (1981). You Are Not I. [Película]. EE.UU:

- Edwards, Blake. (Director). (1982). Victor Victoria [Película]. EE.UU: MGM.

�51

- Fassbinder, Rainer Werner. (Director). (1978). Despair [Película]. Alemania del

Oeste: Bavaria Atelier / Filmverlag der Autoren / SFP.

- Fincher, David. (Director). (1999). El club de la lucha [Película]. EE.UU: Fox 2000

Pictures.

- Harron, Mary. (Directora). (2000). American Psycho [Película]. EE.UU.: Lions Gate.

- Hermanos Wachowski. (Directores). (1999). Matrix [Película]. EE.UU.: Warner Bros.

- Hitchcock, Alfred. (Director). (1958). Vertigo [Película]. EE.UU.: Paramount

Pictures.

- Kar-Wai, Wong. (Director). (1994). Chungking Express [Película]. Hong Kong: Jet

Tone Productions.

- Kieslowski, Kriysztof. (Director). (1991). La double vie de Verónique. [Película].

Polonia: Norsk Film / Zespól Filmowy

- Kubrick, Stanley. (Director). (1980). The Shining [Película]. EE.UU.: Warner Bros.

Pictures / Hawk Films / Peregrine.

- Kubrick, Stanley. (Director). (1999). Eyes Wide Shut [Película]. Reino Unido: Warner

Bros Pictures.

- Lang, Fritz. (Director). (1927). Metropolis [Película]. Alemania: U.F.A.

- Lewin, Albert. (Director). (1945). The Picture of Dorian Gray [Película]. EE.UU.:

MGM.

- Losey, Joseph. (Director). (1963). The Servant [Película]. Reino Unido: Springbok

Productions / Elstree Distributors.

- Lliadis, Dennis. (Director). (2013). + 1 (Plus One) [Película]. EE.UU.: Process

Films.

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- Lynch, David. (Director). (2001). Mulholland drive [Película]. EE.UU: Les Films

Alain Sarde / Asymetrical Production.

- Mamoulian, Rouben. (Director). (1931). Dr. Jekyll and Mr. Hyde [Película]. EE.UU:

MGM.

- Medem, Julio. (Director). (1996). Tierra [Película]. España: Sogetel.

- Mullingan, Robert. (Director). (1972). The Other [Película]. EE.UU: 20th Century

Fox.

- Murnau, Friedrich Wilhelm. (Director). (1922). Nosferatu [Película]. Alemania:

Prana-Film GmbH.

- Nesher, Avi. (Director). (1993). Doppelgänger [Película]. EE.UU, Planet Productions.

- Nolan, Christopher. (Director). (2006). El truco final [Película]. EE.UU.: Touchstone

Pictures / Warner Bros. Pictures.

- Parker, Oliver. (Director). (2009). Dorian Gray [Película]. Reino Unido: Ealing

Studios / Fragile Films.

- Parrish, Robert. (Director). (1969). Doppelgänger (Jorney to the Far Side of the

Sun) [Película]. Reino Unido: Universal Pictures.

- Ramis, Harold. (Director). (1996). Multiplicity [Película]. EE.UU.: Columbia

Pictures.

- Rojas, Juliana. (Directora). (2012). O Duplo [Corto]. Brasil: Itinerante Films.

- Romanek, Mark. (Director). (2010). Never Let Me Go [Película]. Reino Unido: Fox

Searchlight Pictures / DNA Films / Film4.

- Ross, Herbert. (Director). (1972). Play it Again, Sam [Película]. EE.UU:Paramount

Pictures.

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- Schwabenitzky, Reinhard. (Director). (1984). Didi - Der Doppelgänger [Película].

Alemania del Oeste: UFA / ZDF.

- Scott, Ridley. (Director). (1982). Blade Runner [Película]. EE.UU: Warner Bros.

Pictures.

- Smith, Christopher. (Director). (2009). Triangle [Película]. Australia: Icon

Entertainment International.

- Villeneuve, Denis. (Director). (2013). Enemy [Película]. Canadá: Rhombus Media /

Roxbury Pictures / Mecanismo Films.

- Weneger, Paul. (Director). (1913). Der Student von Prag [Película]. Paul Weneger.

Alemania: Deutsche Bioscop GmbH.

- Wiene, Robert. (Director). (1920). Das Kabinett des Dr. Caligari [Película].

Alemania: Decla Bioscop.

- Wilder, Billy. (Director). (1959). Some Like It Hot [Película]. EE.UU.: United

Artists / Ashton Productions / The Mirisch Corporation.

Series

- Abrams, J.J. y Kurtzman, Alex. (Directores). (2008). Fringe [Serie de televisión].

EE.UU.: FOX.

- Bays, Carter y Thomas, Craig. (Directores). (2005). How I met your mother [Serie de

televisión]. EE.UU.: CBS.

- Brooker, Charlie. (Director). (2011). Black Mirror [Serie de televisión]. Reino Unido:

Zeppotron.

- Burge, Contance M. (Director). (1998). Charmed [Serie de televisión]. EE.UU.: WB.

- Charmelo, Eric. (Director). (2011). Ringer [Serie de televisión]. EE.UU.: CW.

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- Crane, David y Kauffman, Marta. (Directores). (1994). Friends [Serie de televisión].

EE.UU.: NBC / Warner Bros.

- Davis, Jeff. (Director). (2005). Criminal Minds [Serie de televisión]. EE.UU.: CBS.

- Fawcett, John y Manson, Graeme. (Directores). (2013). Orphan Black [Serie de

televisión]. Canadá: BBC América / Space / Temple Street Productions.

- Fuller, Bryan. (Director). (2013). Hannibal [Serie de televisión]. EE.UU.: Gaumont

International Television / NBC.

- Grismer, Chris. (Director). (2009). The Vampire Diaries [Serie de televisión].

EE.UU.: CW.

- Groening, Matt. (Director). (1989). The Simpsons [Serie de televisión]. EE.UU.: 20th

Century Fox.

- Logan, John. (Director). (2014). Penny Dreadful [Serie de televisión]. EE.UU.:

Showtime / Sky Atlantic / Neal Street y Desert Wolf Productions.

- Lynch, David y Frost, Mark. (Directores). (1990). Twin Peaks [Serie de televisión].

EE.UU.: Lynch/Frost Productions / Propaganda Films.

- Manos Jr., James. (Director). (2006). Dexter [Serie de televisión]. EE.UU.:

Showtime.

- Marlowe, Andrew W. (Director). (2009). Castle [Serie de televisión]. EE.UU.: ABC.

- Whedon, Joss. (Director). (1997). Buffy the Vampire Slayer [Serie de televisión].

EE.UU.: WB.

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