Dos héroes sin super que son sobre todo hijosde su tiempo. Dos aventureros de toda lavida que cuentan esas historias que igual vana gustar al padre que al hijo, a los de diezaños y a los de setenta. Blake y Mortimer.

Si el género desuperhéroes es el quepredomina en el cómicamericano, el cómic deaventuras es elprimordial del cómiceuropeo. Tintín es elgran exponente deeste género al quetambién pertenecenBlake y Mortimer, dosaventureros quetambién nacieron delingenio de un belga y que viven aventuras portodo el mundo. Fue precisamente en la revistaTintín donde Edgar P. Jacobs, el creador de la

serie publicó la primerahistoria de estos dosbritánicos que tras lamuerte de su creador aúnsiguen vigentes y connuevas aventuras. A diferencia de Hergé,Jacobs no tuvo problemasen que sus personajessiguieran vivos tras él, loque para nosotros significael gran placer de poder encontrar de vez encuando una nueva aventura del físico escocés yel agente secreto galés, con el mismo espíritude sus inicios. Son dieciocho los libros de Blakey Mortimer que podemos encontrar publicadosen la editorial Norma, lo que os asegura unbuen montón de buenas historias a las quepoder acceder si es que los descubrís ahora.

DIAS DEL futuro

PASADOBLAKE, MORTIMER Y JACOBS

Blake y Mortimerforman una parejatípica, una de esas enla que uno pone laflema y el otro elnervio, una pareja deesas en las que uno semete en líos y el otroes experto ensolucionarlos. PhilipAugust Mortimer es unfísico nuclear escocésde genio vivo y rápidocon tendencia ameterse en líos. Francis Percy Blake es agentesecreto del ejército de Su Majestad y es elprototipo de británico flemático e inexpugnable.Ambos viven juntos, a la manera de Sherlock yWatson, o de Tintín y Haddock, y juntos vivenesas aventuras en las que de una forma u otraacaban por verse metidos. Esas aventuras,aparte del recuerdo romántico de las novelasdel XIX, de los Lupin y los Holmes, tienenmucho que ver con el tiempo y el lugar en el que

fueronideadas.Laposguerrade laSegundaGuerraMundialno trajouna pazreal, sino una tensión, una guerra fría quedividía el mundo en dos partes y que seguíanecesitando de héroes para contrarrestar a losvillanos que aún seguían queriendo dominar elmundo. Esa época de la guerra fría daba lugar amuchas posibilidades para un narradormedianamente competente. Y Jacobs supoexplotarlo con estos dos personajes y suscontrarios: profesores malvados relacionadoscon armas funestas, reinos totalitarios, lucha depaíses y partidos. Buenos y malos luchando enun contexto mucho más real, pero igual dedivertido. Aventureros y no superhéroes. Conese aire europeo de fijarse a lo real. Nos vemos en la próxima... ¡australopitecos!

LAS AVENTURAS

Pequeño Lemming

Inercias que no comprendo

Se empeñan las marionetas de cartón

en emponzoñar las palabras.

Cada vez que entro en tu habitación

fluyen chocolate y nata.

Y las ideas de verte negra y marrón,

y las noches de serenata.

Las idas y venidas a Dios.

La hermosa y azul serpentinata.

Tu cuerpo tendido al sol.

El tiempo buscando escapadas.

Tu pecho sabiendo a alcanfor.

Tu lengua espesa y hastiada.

Mis manos y su eléctrico amor.

Cuchillos que relucen en plata.

Surcos de vino en derredor.

Inercia que se desprende intacta.

Formas de barro y sudor.

Caricias dulces de medio nácar.

Armarios de suspiro y tesón.

Ambiciones de hojalata.

Orquesta de voces en off.

Barrios enteros en armas.

Suicidas y su profundo hedor,

a alcantarilla mental mentolada.

Explosiones de dios redentor,

Niños. Y mujeres embelesadas.

Noticiarios en abierto estupor.

Vomitan voces jaspeadas.

Alcalinos sueños de dolor,

en recortadas montañas.

El oprobio dueño bicolor

de policías en pos del alba.

Tu silueta perfecta y dos

luciérnagas lejanas.

Muéveme verte con ardor

de mujer desesperada.

Muéveme el viento y el fulgor

y tu bello cuento de hada.

Muéveme el trasdós,

de tus bellas y ojivales arcadas.

La curva de pasión

de tus labios que matan.

Un PoemaMaría IzquierdoNostalgia

A vecesentre el desasosiego de la gente,te veo a ti,tan serio como siempre.Apoyado en una pared,con tu chaqueta de piel. Esa que me he puesto tantas veces, que hasta tú dices que me sienta bien.

Te miro y sonrío, desde lejos.Pues sé que no puedo acercarme.Por este juego que creamos, dónde sólo nos admiramos.Así tú,sólo me ves en los espejos. No sabes si mi pintalabios,es marrón o burdeos.No sabes en qué, he gastado mi tiempo.Ni yo sé si estas serio o triste,ni si llegas a la hora que prometiste, porque nunca sé por donde vas a aparecer. Y así no sabes si mis manos están frías, aunque lo intuyas. Y a esta distancia, no puedo hundirlas en los bolsillos de esa chaqueta tuya,que tanto me gusta... Porque huele a ti.

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21Primavera

Rubén Bravo

Ya han abierto las heladerías. Los colores de loshelados en sus recipientes adornan las calles y loslabios de las muchachas acaloradas. Las callesestán llenas de gente. Los paseos, los bancosreciben a la gente que ha estado esperando estemomento, encerrada en casa, aguardando conpaciencia el día en el que poder salir, en el quepoder explotar de una vez. Ya no entro en las heladerías. Me quedo mirando

desde fuera las fuentes de colores, las nuevasinvenciones de los maestros heladeros. Miro dereojo mientras paso por su lado, dirección a casa. Aveces simplemente deambulo por las calles, sin ir aningún sitio, solamente mirando, sonriendo aveces, tropezando a veces. Ya han abierto las heladerías y parece que tambiénse han abierto los corazones. O al menos loscuerpos. La ropa se va quedando en casa. Arden loscorazones o arden los cuerpos. Por eso la gente setoca ahora, por eso se buscan en los parques, en losbancos, en los portales. Comen helados encucurucho. Y se ríen de su suerte. De sus ganas devida y de amor. Los colores de los helados lo vanrellenando todo. Es un arco iris de voracidad. Unarealidad paralela. Me estoy haciendo viejo. Lossabores se han vuelto absurdos. Son sabores degominolas, de dulces que no tengo en la memoria.Yo comía helado de menta y a ti te horrorizaba.Ahora no hay helado de menta. La primavera se hapresentado de golpe. Estornudo todo el día. Mepica el paladar. Me lloran los ojos. Los árboles meatacan en una sucesión de golpes que no puedoparar. Cierro las ventanas y me encierro en casa,esperando. Como siempre esperando. La

primavera ataca todo en mí. Y yo espero y aguanto.Paso las noches despierto. Doy vueltas en la camatan grande. Tantos meses vacía esta cama. Desdeque cerraron las heladerías.Ha despertado el mundo otra vez. Yo me quedo enla cama después de despertar. No es como antes.Ahora simplemente me cuesta levantarme. Quieroquedarme más y más en la cama. No levantarme.No esperar. Solamente dormir. Una chica cerca de mí come un helado. No sé si losabe pero come helado con sensualidad. Intentomirar a otro lado. Intento no pensar en ello. Pero lachica es la primavera hecha carne. Compro en lafarmacia mis pastillas. No voy a dejar que laprimavera me gane. No voy a dejar otra vez que megane.He borrado todos los teléfonos. No quiero hablarcon nadie. No quiero ser el que era. He tirado lospreservativos. Me paro en las capillas, a las puertas,y rezo desde fuera todo lo que sé. Pido fuerzas aDios y a los santos. Pido que me ayude aaguantarme a mí mismo. He borrado los teléfonos.He borrado hasta la memoria. La primavera me vaa volver loco. Como me ha vuelto loco la chica quelamía el helado. Como me vuelve loco mi cuerpo.

Como me vuelven loco los árboles y su airecontaminado. Miro la televisión intentandoconcentrarme. No se qué pasa, qué miro, qué ahí.Me he perdido en las series. Veo películas sinsentido. Veo documentales que mienten. Veopartidos de fútbol que ya no me interesan. Lloromientras veo el ciclismo como si estuviera en lacalle, como si estuviera respirando el polen que veocaer sobre los corredores. Ellos sí pueden respirar. La primavera ha tardado mucho. Las heladeríascerradas durante meses. Sus puertas acumulandosuciedad. Sus vitrinas vacías. En las cocinas, losheladeros probando sabores nuevos, olvidando lamenta, olvidando.He borrado todos los teléfonos, aunque por lasnoches intento recordarlos. Paso las nochesrecitando números. La sangre calentándose en micarne, en mi cama vacía. A veces los escribo en elteléfono, probando si he acertado. Pero no pruebo.Me acobardo. Me guardo. Me voy al baño y merocío con agua. Me paso la noche recorriendo elpasillo.Las heladerías abiertas, los árboles furiosos, y yo,ardiendo en las calles solitarias, tropezando en lamisma piedra siempre. Buscando la menta.

pan recién hechoRosa Quirós Querencias

La abuela, casi todos los domingos deinvierno, nos hacía pan casero en elhorno de leña. Con sus manosdesbarataba la levadura en un poco deagua tibia, hacía un volcán con la harina y

vertía la mezcla. Removía a fondo yamasaba con energía. Nosotrosmirábamos absortos cada uno de susmovimientos intentando retener todo elproceso en nuestras retinas.Mientras la masa fermentaba la abuelarememoraba viejas historias de difuntos yde cómo la muerte llegaba acompañabade un séquito de ánimas para llevarse almoribundo. Decía que, contrariamente a loque otros nos habían contado, La Parcavestía de blanco y olía a limones, peroque sólo aquellos a quienes se iba allevar, y sólo en ese instante, podíanpercibir primero su olor y después verla. A pesar de nuestra curiosidad, siempreen este punto interrumpía su relato, seuntaba las manos de aceite y con muchadelicadeza daba forma de hogaza a lamasa, metía los bordes hacia adentro yvolvía a dejarlo reposar. Entoncesretomaba la historia. Contaba, que enocasiones, algunas personasespecialmente sensibles podían percibir

un ligero olor a limón segundos antes deque una persona falleciera. La abuela erauna de ellas. Es más, la abuela afirmabahaber visto a La Parca cuando era joveny murió su hermano, algún tiempodespués cuando fallecieron sus padres yhacía un año cuando también se llevó alabuelo.La abuela volvía a guardar silencio. Conminucia hacía unos cortes con la puntade un cuchillo en la hogaza, la untaba deaceite y la espolvoreaba de harina.Después la dejaba en el horno yproseguía. Decía que no debíamos temera La Parca, que ella sólo venía paraacompañar al alma que abandona alcuerpo y guiarle en su viaje hacia otravida y otros mundos que desconocíamos. Atraídos por el olor del pan reciénhorneado solían acudir nuestros padres.Papá se reía de las historias de la abuela,decía que aquellas no eran más queantiguas leyendas para asustar a losniños. Mamá la recriminaba por hacernos

creer en viejas supersticiones, decía queLa Parca no existía y que de la muertesólo sabía el que moría. Quizás papá y mamá tuviesen razón yaquello no fuesen nada más que antiguoscuentos, pero a nosotros, ciertos o no,nos gustaba oírselos contar a la abuelacada domingo. En cualquier caso, el sabordel pan recién hecho hacía olvidarcualquier desacuerdo sobre la veracidado no de aquellos relatos y al prontovolvíamos a mantener otrasconversaciones más cotidianas.El último domingo del mes de marzo medesperté temprano y decidí adelantarmeal resto. Caminé los escasos doscientosmetros que nos separan de casa de laabuela y abrí la puerta. Un tenue aroma acítricos impregnaba todo el zaguán. Sí,olía a limones. Entonces la vi cruzar, todavestida de blanco seguida de su comitiva.Tenía que volver a casa y decir a todosque la abuela había muerto.

CINEEl rinconcito encantador de Billy Wilder,

El Apartamento

En 1960, Billy Wilder, sedebió sentar a observar ala sociedad neoyorkina desu tiempo, y decidió hacerun retrato crudo, duro,simpático y antipático a lavez. Traemos a estasección una nueva obramaestra del cine clásico,que se podría considerar laprecursora de todas lascomedias románticas quese han hecho después,pero con la inteligencia desus guiones elevada a la enésima potencia.El apartamento es sólo una muestra de la gran obra deWilder, pero la podríamos considerar como el prototipo

de su buen hacer. En ella, hace gala de su gransentido del humor, de la crítica social, delromanticismo, e incluso del drama por momentos. Esuna película global. Lo tiene todo, y todo lo que tiene lotiene bien.

La historia se desarrolla en Nueva York. C.C. Baxter(Jack Lemmon), un empleado de una compañía deseguros, soltero y con la única aspiración vital deconseguir algún ascenso, le presta su apartamento

para encuentros ocasionales, y extramatrimoniales, asus jefes, con la esperanza de que le reportebeneficios en su puesto de trabajo. Él está enamoradode la señorita Kubelik (Shirley MacLaine), una dulce ysiempre atenta ascensorista del edificio de laCompañía. El enredo viene cuando se ve envuelto enun triángulo amoroso, ya que Kubelik resulta ser laamante de su jefe, el señor Sheldrake (FredMacMurray), los cuales son usuarios habituales delapartamento de Baxter.Si uno mira a su alrededor, se dará cuenta de que estápelícula podría estar de total actualidad, y en ciertomodo nos demuestra que no hemos avanzado tantodesde hace cincuenta años, ya que el machismo, elabuso de poder y las miserias interpersonales que serelatan solo se distinguen de las nuestras en que ahorason en color.La selección de actores es magnífica. Lemmon tiene lacara de pobre hombre ideal para el papel, MacLainetiene ese aspecto exactamente ultra tierno perfectopara representar a su personaje y MacMurray, desdeluego parece un jefe cabrón y millonario.

En cuanto al director, nada se puede decir sinquedarse corto, así que me limitaré a hacerrecomendaciones para que podáis disfrutar envuestros ratos libres. Imprescindible no perderseTestigo de cargo, Con faldas y a lo loco, El crepúsculode los dioses, Irma la dulce, Primera plana y Un, dos,tres. Ahí tenéis entretenimiento de sobra.Para terminar, mencionar que ganó 5 Oscars en laedición de 1961, entre ellos Mejor película, Mejordirector y Mejor guión original, en un año muy difícil, yaque competía con pelis como El Álamo o Psicosis. Espero que paséis un magnífico y romántico momentodisfrutando de esta maravilla, que por cierto, es idealpara disfrutar en pareja. Daniel Wazne.

MATTHEWMaría Izquierdo

Hacía un día gris, y la luz tenue que entraba por laventana, daba más misterio al caso para el señor J.CPuñal. Las copas tintineaban en el local donde seencontraba. La taberna tenía un halo de oscuridad ytiniebla. Era increíble que alguien quisiera atacar aMatthew, teniendo en cuenta que era la persona quedaba más miedo en aquel paraje. Su físico eraenvidiable para los hombres de allí, tenía una gran

espalda porque salía a altamar sólo y el trabajo eramuy pesado. Su mandíbula inferior un tantodesencajada, le hacía aparentar unas facciones másseveras, si aún era posible. Tenía una amplia cicatrizen el antebrazo, un circulo perfecto. Se trataba deun accidente que había tenido lugar en un pequeñovelero, un fino cable de sedal, enrollado en su brazoen una noche de tormenta se había esmerado enprofundizar en su piel, dejándolo una hendidurabastante visible. Nadie se le acercaba desde hacíaaños, le habían condenado como culpable de unantiguo crimen, pero aquello no era el motivo. Lagente hablaba aunque no sabía que había sucedidorealmente, y crearon así un ambiente difícil desostener cuando él estaba cerca. Cada vez el jovenMatthew se había apartado más, hasta que con elpaso de los años, habiéndose convertido en un señorde mediana edad que solo mantenía contacto conotro ser, cuando se trataba de los peces que solíapescar.Pasaron los días lentamente tras el suceso extraño,las aves habían salido despavoridas entre los árbolesy no habían dado señal de que esperasen volver.Nadie se atrevía a salir de sus casas. Algo o alguienamenazaba aquel lugar. Matthew estaba tan

nervioso y era tan difícil creer que alguien pudieracon él, que había sembrado el pánico en la pequeñalocalidad. Los hombres en el puerto miraban atrásconstantemente, y no se fiaban los unos de los otros.Las mujeres no recorrían más de dos calles yprohibían a los niños ir más allá de en frente a lacasa, como si los pudieran proteger. No tenían ideade que se venía encima. Cualquier atisbo de peligro,era un simple anuncio. Todo era una señal de algoque estaba por suceder. La joven Helena habíapermanecido reclutada en una de las escuetashabitaciones con rejas que tenía la comisaría. Por elcontrario, Matthew permanecía cavilando lasimágenes, tratando de ordenarlas. Entraba en unbucle de imágenes enredadas entre sí, de las que nopodía saber cual era el principio. Desde el día delsuceso parecía ausente, sentado entre unos tablonesjunto al puerto con la mirada en el horizonte,parecía haber perdido el norte. Algunos decían quese había vuelto loco, le habían observado moviendolas manos, y hablando con “alguien”. Sólo decía: -No, no pasó así.- Y gritaba de nuevo. Sólo sucedíade dos a tres veces al día. Para el comisario J.C.Puñal no parecía tener sentido alguno, la mujerhabía accedido a ser encerrada sin ningún tipo de

reclamo, ni siquiera había pronunciado palabra. Esoera aún más extraño, la estaban inculpando y ellaagradecía que la encerrasen. Algo se le escapaba delas manos al comisario, y no lograba descifrar elenigma. Salió del local, enfurecido consigo mismopor no lograr encontrar el pequeño fallo de susolución al problema y fue en busca de Matthew. Loencontró donde los marineros dijeron que estaba, nose había movido un centímetro desde hacía dos otres días, lo habían estado intentado alimentar,ahora lo veían indefenso, pero él no había probadobocado. Permanecía inmóvil con la cabeza ladeada,fijo en un punto en el suelo, como si esperase algo.J.C. Puñal se acercó con parsimonia, como sisupiera realmente la respuesta. -Hola Matthew- Dijoesperando una conversación fluida. -Quiero que mecuentes que pasó.- Se agachó en frente, en ladirección donde Matthew había posado su mirada, ydescubrió un rostro pálido, débil y un olornauseabundo que casi lo tiró de espaldas. Seincorporó y lo miro desde arriba, sin saber quehacer con él. Fue entonces cuando posando la manoen la espalda de Matthew vio algo que lo dejó fuerade juego.Continuará

lo que el ojo no ve El Critiqueo

Noemí Benito

Enciendo la radio y empiezo la mañana

organizando el mundo. Desde luego nadie

sabe lo que hace, ni los políticos, ni los

tertulianos que no dicen otra cosa que

estupideces, ni siquiera los presentadores

tienen idea de lo que están haciendo. Me bajo

del coche hartito y ahora tengo que ver la

cara a la torpe de la recepcionista, que desde

luego no sé de dónde la han sacado porque la

pobre no sabe hacer la "O" con un canuto. Me

está esperando mi Jefe, un niñato que se cree

muy listo y no se entera de nada. En esta

empresa las cosas salen porque salen, pero

desde luego no hay más que incompetentes.

Acabo la jornada agotado, tengo un estrés

insoportable, tengo que estar pendiente de

cada detalle, si no lo controlo yo seguro que

se hunde el barco. Y para colmo he salido más

tarde de lo que pensaba y hay un tráfico

terrible, seguro que los municipales ya la

están liando, si es que son lo peor, entre eso y

lo mal que conduce la gente estoy apañado.

Al llegar a casa veo que mi mujer está

ayudando a los niños con los deberes, mira

que le he dicho mil veces que los tienen que

hacer solos que así les están mal

acostumbrando. Esta mujer es un desastre,

se lo tengo que decir yo todo. De verdad que

nadie sabe el estrés que tengo en todas

partes, así no se puede vivir. Ya me lo dice mi

madre, "al final te va a dar algo hijo, no como a

tu hermano" Mi hermano claro, ese que vive

en los "Mundos de Yupi", con esa pachorra

insoportable, va a lo suyo, no le importa nada

más que lo suyo, todo lo viene bien, no lleva

prisa nunca, es que no tiene sangre en las

venas, no lo soporto.

Mejor voy a tomarme un minuto y a ver el

cotilleo que así me distraigo y se me pasa el

cabreo viendo como se chillan otros. Mira que

se gastan mala leche en esos programas,

nada les parece bien, criticar y criticar, son lo

peor, pero me hacen gracia.

Cuando me voy a dormir estoy agotado,

saturado, pero me duermo con la esperanza

de que mañana me lo pongan un poco más

fácil.

Agenda cultural Primavera 2016

Exposiciones

El arte contemporáneo que ha definido el siglo XX y los

comienzos del XXI con su estilo cercano y más allá del

. realismo Realistas de Madrid es la exposición en la que

los Hiperrealistas autores que formaron un grupo con su

. , propia estética muestra su obra Antonio López Esperanza

. Parada o Francisco López entre otros En el Thyssen hasta el

22 demayo

Clásicos

, No sólo en los libros en las películas o en lamúsica tenemos

. .clásicos También dentro de lamoda podemos encontrarlos

Y para ello nada mejor que visitar el .Museo del Traje Allí podremos ver el nacimiento y la evolución de ese fenómeno

. , tan humanoquees lamoda Susgrandeshitos sudesarrollo

. . y tambiénmuchodehistoria Unartepordescubrir

Eventos

Exposiciones en el salón de Té Shiva o presentaciones de

libros o juegos en Generación X de la calle Puebla o

. conciertos en el Casino Pásate por nuestros locales y

. . consulta suprogramación Siempre tienenalgoenmente

Imagen del mes