creatura febrero 2011

El Parque de atracciones en colaboracion con metro de madrid ha combinado la linea 9 con la atracción looping star para hacer el viaje al trabajo más diver-tido, aunque los pasajeros ni se han dado cuenta de que estaban en el aire.

Jose maría antes de realizar el transbordo, se acercó al heavy de legazpi y le cortó el pelo.

Durante todo el mes de enero, metro tv pasará un ciclo del mejor porno rumano de todos los tiempos.

El metro de madrid amplía sus servicios con más metros cuadrados.

Un abuelillo se cae al final de la escalera, se hace un tapón y mueren 350.000 personas.

Un metro adelantando a otro. WARNING:Si VIENES DE TRAER SPEED DEL NORTE NO MONTES EN METRO

“perdona” ¿me pones una whopper sin pepinillo?

METRO DE MADRID. VUELA.

ENTREVISTA CALDITO

Les presen-to a un mú-sico de pura raza, con la música en su sangre desde que nació. Ex-tremeño de nacimiento. Afincado en

Valencia. Y de corazón universal. Con todos uste-des, CALDITO.

P. ¿Cuándo sentiste la “llamada” de la música?

R. Pues la verdad, desde que nací. Desde la cuna la mú-sica ha ido siempre conmigo.P. ¿Cuáles son tus referencias musicales?

R. Me crié con el flamenco. La infancia la pasé en tablaos con cantaores. Y luego me acerqué al rock and roll. Me gusta la música en general. Yo creo que hay dos músi-cas: buena y mala. Como decía Miles Davis:”El hip-hop será bueno si lo hacen buenos músicos”.

Apostillo esto: Cuando el músico se “vende” deja de hacer buena música.P. De entre todas tus can-

ciones, ¿cuál es tu preferi-

da?

R. No sé. Me gustan mu-chas. Quizá la más redonda sea ME ESTÁS BUSCANDO LA RUINA que lleva bastante de mí y de mi manera de ver

la música. Todas mis canciones dicen algo de mí.P. ¿Qué impresiones te llevas de tu colaboración con

SOR KAMPANA en la gira ALEACIÓN EXPANSIVA?

R. Muy buenas. Hicimos algo diferente, atrevido. Es la primera vez que la obra de un poeta es tratada así. En esa gira todos los músicos nos dejamos arrastrar por la obra de Toni (SOR KAMPANA).P. Si no fueras músico, ¿a qué te dedicarías?

R. Me gustan mucho el cine y la literatura. Quizá escritor o director. He participado como actor y compositor de la banda sonora en la película A RAS DE SUELO. Y ade-más he escrito y protagonizado el corto VIDALITA PARA UN GIL. También escribo. Escribo mucho.P. Algún consejillo para quiénes empiezan en el difí-

cil mundo de la música

R. Por un lado esto de la músi-ca es divertido. Pero si quieres llegar al fondo te toca sufrir. Lo principal es estar contento con-tigo mismo y disfrutar con lo que haces. Lo demás no impor-ta. P. ¿Cómo ves el futuro del

panorama musical en este

país?

R. En este país y en el resto de países dominados por el capita-lismo el futuro de la música es negro, muy negro. Las disco-

gráficas, la misma sociedad y la SGAE ponen muchas trabas y obstruyen la salida de nuevos valores.Con todo esto se evitan nuevas revoluciones en el mun-do de la música.Pero esto estallará algún día. Los músicos han de mos-trar su trabajo le pese a quién le pese.

ME ESTÁS BUSCANDO LA RUINA

DEMASIADO TARDE CUANDO AL LEVANTARMEYO DESCUBRÍ QUE MA HABÍAS VENDIDOEL CARMÍN DE TUS LABIOS ME HABÍA NARCOTIZADOCUANDO DESPERTÉ YA ESTABA PERDIDO.

ME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINA

CAMINÉ HACIA TI CON LOS OJOS VENDADOSTE REISTE DE MI, CAMELASTE A MIS AMIGOSEL CALOR DE TU CUERPO ME TENÍA AMORDAZADOEN TU TELA DE ARAÑA HOY ESTOY ATRAPADO.

ME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINAME ESTÁS BUSCANDO LA RUINA

TU DECÍAS QUE ME AMABAS YO ERA TODO “PÁ” TITODAS TUS PROMESAS ERAN TODAS MENTIRAY LO MÁS JODIDO: SIGO ENAMORADOJUGASTE CONMIGO, HOY ESTOY ACABADO.

DISCOGRAFÍA:CAMALEÓN CANALLAVAGOS Y MALEANTES

EN INTERNET:WWW.CALDITO.BIZ WWW.MYSPACE. COM/CALDITOMUCHAS GRACIAS, CALDITO.

Otra entrevista del Kebran.

http://elkebrantaversos.-blogspot.com/

[email protected]

Vidas cruzadasCapítulo 5: La gravedad y otras leyes indemostrables.

Los primeros días Jota se siente ligero como una plu-ma. No tiene la sensación de caminar, más bien pa-rece levitar. Como si la gravedad hubiese dejarlo de afectarle. Esa sensación, lejos de hacerle sentirse más libre, lo que hace es marearlo y sentirse insegu-ro. No hay nada que lo mantenga aferrado al suelo. Y le cuesta respirar. Y hace las cosas despacio, torpe-mente, como si lo hubiese olvidado todo y tuviese que aprenderlo de nuevo: atarse los cordones de los zapatos, llevarse la cuchara a la boca, encender la luz, lavarse los dientes. Todo le cuesta un trabajo ho-rrible. Se ha convertido en un astronauta perdido. Como el tipo aquel de la odisea en el espacio de Ku-brick, al que la crueldad de una máquina muy huma-na dejaba vagando por el espacio.

Los días van pasando y Jota parece asentarse cada vez más. Pisa con fuerza, incluso con demasiada fuerza, casi podríamos decir que pisa con ira. Como si cada baldosa, cada piedra del camino, guardasen

el recuerdo dañino de su chi-ca del abrigo rojo. Va pisando con seguridad, cada vez más apegado al suelo y mientras camina se da cuenta de otra cosa que no sabía: las can-ciones hacen daño. Mucho daño. Se da cuenta de que las canciones son armas in-discriminadas. Suena A forest

de The Cure, y se le forma un nudo en la garganta. Suenan los Pixies y el nudo se le hace en el estóma-go. Y va sumando canciones y nudos, hasta que todo se cuerpo se retuerce en posturas imposibles. Y lo más curioso, lo que menos logra entender Jota, es que es él mismo quien pone las canciones. Es él el que se encierra en su habitación a escuchar a The Cure y a los Pixies y a Radiohead y a todos los gru-pos que le recuerdan el abrigo rojo y el peinado de diva del cine y sus besos y las noches pasadas de garito en garito, noches que parecían no tener final, aquellas noches en las que parecía que todo era po-sible y que tenían el mundo girando, al ritmo que marcaba el bombo de la batería de algún grupo indie, en sus manos.

Apenas llora. Simplemente pisa fuerte y escucha canciones. A veces se mira en el espejo y nota como le van creciendo unas ojeras violáceas poco favore-

cedoras. En otras ocasiones se sienta en la mesa de estudio y dibuja. Nada en concreto, lo que va salien-do. Al final siempre acaba dibujándola a ella. Ella de perfil. Ella con el vestido que la regalé por su cum-pleaños. Ella patinando. Siempre se da cuenta de-masiado tarde que todos los caminos conducen a ella. Porque, no sabe cómo, pero al final siempre acaba pensando en ella. Se imagina su mente como un pequeño patio de terrazo rojo y con una leve incli-nación que conduce irremediablemente hasta el re-cuerdo de ella. Eches lo que eches al pequeño patio de su mente, todo va a acabar en ella. Las asocia-ciones de ideas más extrañas, las conexiones más improbables, se van a producir para que pensar en un viaje que hizo de niño con sus padres desembo-que, de nuevo, en el recuerdo de la cafetería del centro de Madrid y en ella cruzando el paso de cebra con su abrigo rojo y…

Todo dejó de tener sentido un miércoles de octubre. Jota estaba en su habitación escuchando un viejo disco de Joy Division cuando llamaron al timbre. Oyó la voz de su madre en un murmullo que no le dejaba entender nada de lo que estaba diciendo. Luego oyó unos pasos por el pasillo que se iban acercando has-ta su puerta. Dieron unos ligeros golpes en la puerta. Cuando abrió la puerta se encontró frente a frente con un tipo vestido de policía. Tenía los ojos azules y un bigote ridículo que le daba una expresión cómica.

- Soy el agente Martínez. Me gustaría hablar contigo de Eme.- ¿Qué pasa con Eme?- Hemos encon-trado su cadáver está mañana…

Y no oyó nada más porque de pronto la sensación de ingravi-dez se incrementó. De repente sentía que solo el techo le protegía de salir volando como un globo de helio perdido

por un niño en alguna fiesta. Sentía como flotaba pe-gado al techo. Justo a su lado, como si aquel tipo de azul estuviese haciendo anillos de humo con un ciga-rro imaginario, flotaba la palabra cadáver. Cadáver, cadáver, cadáver. La palabra se repetía constante-mente. De hecho es lo único que podía oír y en lo único que podía pensar. El peinado de Marlene Die-trich. El abrigo rojo. Y la palidez insultante y fría de la muerte. ANTONIO TORREJÓN http://elefantesdrogados.blogspot.com/

Tuesday Squirtin' Evening

Se suceden vertiginosasy rápidas las tardes.Una y otra.Monótonas e iguales.Llueven de tu boca palabras,gotas de lágrimas,charcas de arrozrecogido en bancales.Ayer por la tardeel verso se me hizo piedra,entre las manos amoratadas,el olor a cereza.La naturalezaespesa y nácar.Quiero besar tu hombro,que se ha quedado desnudo.Quiero traerme a la bocael infierno y la sombra.

Cada vez que soñamos juntosnos pesan los sueños y diluviaen la fría habitación.Cada día que no nos vemosse nos enredan los cuerpos.Encima de la cama una carótidase desangra.La niebla se encama.El cielo lame con deseonuestras palabras.Afuera los perros ladran.Al lado tu corazón mojado.La palidez de mi piel,tus labios que se han quedadosecos y solos.Me agarras de la manofuerte.Me mareo.La curva de tus pechosfestoneados.Un, dos, tres.Te leo un Spleen et ideal.Eres nauta y navegas.Bravías olas asoman.Mis ojos se llenan de azul.Quieres más de lo que te ansío.La puerta se ha quedado abierta,un hilo de frío perdido.Me he tumbado sobre la cama.Pensando en tu cuerpo.Una ducha fría.Las maravillas del vapor.

Los recuerdos presentes.Clac, clac, clac, taconeo lejano.La humedad de tu lengua,el césped recién cortado.El corazón vagandopor entre las azoteasdel pecado.Película de western,atracón de zumo de manzana.Repasar con mis dedosla ruta de tus lunares.Bien de Interés Cultural.Repasar la legislación.Odiar a machete,a aquellos que no hablan como yo.Lenguaje de signos.Deletreo lento de besosy caricias.La luz del LED agoniza.La línea de tus ojosse ha quebradolentamente.Mis manos dibujanpalomas mensajeras.El vaho de los cristalesgotea.Ni siquiera hace frío.Te alejas.Escupo en el suelo.La noche sabea fina lluviade primavera. PEQUEÑO LEMMING

13x

21Delirio vano é questo!

Memoria

Rubén Bravo

No podría decir la razón pero últimamente todo me vuelve a ti. Y eso siempre es lo peor. No saber la razón de las cosas. Desde que empecé a acostar-me con ella, a saber que la quiero, que estoy ena-morado de ella ha aparecido tu recuerdo. Deberías saber que he estado mucho tiempo sin pensar en ti, que ni siquiera cuando me hablaban de ti pensa-ba en ti. Era como si hablaran de otra persona dis-tinta, de una persona que yo había conocido y que tenía tu nombre, una persona que estaba en los

mismos escenarios y con los mismos personajes que tú, pero no eras tú exactamente. Había conse-guido sustituirte por otra, por una mujer que no eras tú, una mujer que tenía tu cuerpo, tus pala-bras, pero que no eras tú. Había conseguido elimi-nar lo esencial de ti en ese recuerdo. Supuse du-rante ese tiempo que todo lo había creado yo de alguna manera. Que no habían sucedido las cosas tal y como las recordaba. Y que por eso todo pasa-ba de ese modo. Por eso te podían mencionar sin que yo pensara nada. Sin que yo pensara en ti. Pero desde que ella está en mi vida tú estás empe-ñada en volver. Una imagen en una revista. Una mujer fuma. Su escote es pronunciado y parece mínimo. Su muñeca baja con displicencia mientras sujeta el cigarrillo. Los ojos son grandes. El pelo parece negligentemente peinado. Esa misma pose la tenías tú mientras fumabas. Tiene incluso el mis-mo escote mínimo e insinuante al que me asoma-ba. Se me ocurren las mismas palabras que enton-ces yo te decía al oído. Las mismas palabras sobre tu sujetador. Sus muslos blancos y mates aparecen entre la sábana. Ni tus muslos ni los de las chica de la imagen serán tan mates ni tan blancos. Todo parece ahora irreal. Las palabras en tu oído. Tus miradas. Tus escotes insinuantes. Tus preguntas. Tu cigarro. Nada de eso parece haber sucedido. En ese tiempo yo recreaba un futuro que nunca podría existir. Incluso entonces lo sabía. Y tú mejor que yo. Aunque siempre estuvieras poniéndome a prueba. Aunque siempre pareciera un aspirante al

que tú examinabas. En ese futuro tú estás en mi cama como no lo estuviste nunca, en mi cama como sí lo está ella. Tus muslos desnudos y segu-ramente no tan mates como los suyos eran los que se aparecían entre las sábanas probablemente más lujosas, más sedosas que estas que nos res-guardan ahora a ella y a mí. Caminamos por la ca-lle mientras tú me coges del brazo y yo protesto una vez más, pero me miras y te ríes y yo me río y te aprietas aún más contra mí y no puedo evitarlo y no puedo protestar si quiera y te quedas ahí aga-rrada. Ella nunca se agarra a mi brazo y por eso la quiero tanto. Nuestra casa es grande y luminosa y no está aquí donde vivo yo. No está con la gente que quiero estar. Está lejos de todo lo que siempre he conocido y amado. Lejos de ella, por supuesto. Pero estás tú cada vez que me asomo al jardín o cada vez que voy a salir de casa y te doy un beso aunque esté tan enfadado contigo que en realidad te odio casi con todo ese odio que sólo tengo guar-dado para mí. Y tenemos lugares habituales y gen-tes que me saludan con la mano y me preguntan por ti. Y voy a sitios que no son míos sino que son nuestros. Me agobia tanto este pensamiento que tengo que girar la cabeza hacia esos muslos blan-cos y mates. Mis manos se acercan y los acarician una vez más como lo haría si fueras tú y ese el fu-turo. Pero no lo es. A pesar de que aparezcas una y otra vez con una insistencia que no comprendo. Este juego de mi mente es absurdo porque no lle-vará a ningún lado. Porque no podré pagarlo con

nadie. No podré pagarlo con ella que duerme ahora mientras yo miro a la pared. Tú te hacías pequeña a mi lado. Me lo decías continuamente. Me siento pequeña contigo. Ella se agiganta y es más de lo que parece. A mí me da mucho miedo. Porque es-toy condenado a perderla. A ti no te perdí. Las otras siempre me dieron igual. Las eché. Otras han pasado, por un rato, por mi cama. Más parecidas a ti que a ella. Más pequeñas. Con unos senos míni-mos e insinuantes. No lo digas. No te intentaba sustituir. Nunca te amé. No necesité ocupar tu es-pacio. Otras pasaron por mi cama y ninguna me hizo pensar en ti. Ninguna me recordó el deseo que tenía de ti. Pasaban y las echaba. Ninguna dor-mía como duerme esta ahora a mi lado. No sé si a ti te hubiera echado. No sé si lo hubiera hecho como lo hice con ellas. A esta mujer de ahora no puedo echarla. Porque el vacío que deja es más grande que todo el espacio que necesito. Por eso sus muslos tan blancos y tan mates están ahora en mi cama mientras ella duerme y yo no. Tú estarás persuadiendo a alguien de algo. Seduciendo a al-guien. Haciéndote la posible. Como esa mujer que fuma en la fotografía. La memoria de los últimos días permanece en mi memoria. Me dijiste que te gustaba la realidad que yo inventaba para ti. Para ella no tengo que inventar la realidad. Con ella me basta con vivirla. Espero que a ella también. Esa memoria permanece. Algo tendré que hacer para borrarla. 13X21.blogspot.com [email protected]

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CANALNOSTALGIA por el Sr. Rossi

Queridos seguidores: Hace unos domingos decidí sumirme en un letargo marsupial a fin de digerir la resaca del Saturday night cuando, un imprevisto zapping me hizo olvidarme de mis necesidades físicas y psíquicas. Sin esperarlo me encontré que en “La Sexta” (fabuloso canal en cuanto a películas de mierda se refiere), para amenizar nuestra digestión, habían decidido programar un film que me hizo reincorporarme de un salto, preparar un bol de palomitas y sentarme a contemplar el clásico de los 80 “Golpe en la pequeña China”.

Muchos de vosotros, imberbes lectores, posiblemente no sepáis de qué película estoy hablando, así que lo mejor será que primero os ponga un poco en antecedentes: La peli en cuestión fue masacrado por crítica y público y la producción, que costó 25 millones de dólares, solo recuperó 11 en las salas, por lo que fue uno de los más sonoros fracasos de 1986. De hecho, un crítico de una revista de cine muy conocida en nuestro país, dijo en su momento: “Golpe en la pequeña China es una copia barata de Indiana Jones, los decorados son de cartón piedra, el film parece un viaje en el tren de la bruja, etc.” Imagino que estaréis pensando que con semejante currículo, qué más puede añadir

vuestro adorado Sr. Rossi que definitivamente sitúe esta cinta junto a los grandes éxitos de Ed Wood en el Olimpo del cine fulero, ¿Verdad? ¡Pues las pruebas de que este es un peliculón de los que hoy en día ya no se hacen y la afirmación de que todos los que opinan que esta cinta es una mierda es porque no tienen ni puta idea de cine! Y es que “Golpe en la Pequeña China” es puro cine ochentero, una especie de mezcla de “Los Goonies” con “Gremlins” y los neones de “Corrupción en Miami”, todo junto para deleite del espectador. Además, bajo su disfraz de parodia, es un sincero homenaje al cine pulp de artes marciales de Hong Kong, a personajes como Fu Manchú, a los comics o al cine chino de los 70. Pero claro, como firmaba la dirección John Carpenter (que eso sí es verdad: a veces se le va la pinza), y no George Lucas o Steven

Spielberg, pues más motivos para darle leña. Además, se juntó que el estudio, pese a la inversión, hizo la promoción de la peli como el culo, aparte de recortes de presupuesto, eliminación de escenas de acción o numerosos cambios en el guión (¡Coño, que originalmente iba a ser un western!)¿Y de qué va la historia, que a fin de cuentas es lo que importa? Pues bien, nos encontramos con Jack Burton, un camionero chuloputas y pendenciero que se gana la vida llevando mercancías al “Chinatown” de San Francisco. En una de sus entregas, le gana una gran cantidad de dinero a su colega Wang Chi. Antes de pagarle, éste le convence para que le lleve al aeropuerto a recoger a su prometida Miao Yin, tras lo cual le entregará el dinero que le debe. Sin embargo, Miao Yin es secuestrada por unos gangsters chinos y esa será la espoleta que lleve a Jack a verse envuelto en una gran aventura para rescatarla. Habrá elementos de todo tipo: batallas campales entre clanes mafiosos; unos seres sobrenaturales apodados los "Tormenta"; un brujo chino demoniaco llamado Lo Pan, condenado a la vida eterna y que busca volver a la vida mediante el sacrificio de una mujer muy especial (una china de ojos verdes); una chica con carácter de la que el protagonista se pueda enamorar (la periodista Gracie Law); un conductor de autobús de turistas con poderes mágicos; monstruos de las catatumbas dispuestos a devorarte a la que te descuides… En resumen: todo esto se traduce en peleas y golpes imposibles junto a un humor bastante socarrón y sinvergüenza que si disculpas los (lógicamente) anticuados efectos especiales, te harán pasar un rato agradable ¡No cambiéis de canal y hasta la próxima!

Si sale Al Leong, ¡la peli es buena!

¡Cartelazo de los buenos! ¡Momentazo: explosión rollito de primavera!

31 canciones

Un día mi hermano llegó a casa con un disco de un tal Vicente Amigo. La portada era poco prometedora. Pero aún así no sé muy bien por qué lo acabé poniendo en el reproductor. En muchos sentidos mi hermano ha sido mi introductor en la música. Aunque nunca acabarán de gustarme los gru-pos que una y otra vez ponía en el coche o en la tele. Tanta melena y tanto grito no son lo mío. Vicente Amigo también tenía melena, pero era un guitarrista flamenco. Siempre me había llamado la atención el ins-trumento así que creo que esa fue la razón para poner el disco. En esa época estaba yo entusiasmado con

canciones de amor aburridas y so-sas. Efectivamente era mi período de cantautores. Y ahora puedo decir que gracias a Dios me desenganché de Ismael Serrano y drogas más duras. Creo que lo más decente de mi dis-coteca de esa época son mis discos de flamenco. Sobre todo los de guita-rra (no lo son desde luego los dos que tengo de Diego el Cigala antes de ser el amantísimo compañero de Bebo Valdés). El disco de Vicente Amigo se llamaba Ciudad de las Ide-as y me sigue pareciendo de sus me-jores trabajos, un lugar donde la mú-sica tiene un color fabuloso y que suena, como siempre me sonará el flamenco, a agua. Casi a la vez se produjo la explosión de un cantaor que llevaba el cante a un grupo de oyentes cada vez más grande. José Mercé sacaba su disco Aire que con la adaptación de Al Alba de Luis Eduardo Aute fue el disco

de flamenco más vendido de la histo-ria, hasta que sacó el siguiente, claro. Un día mientras escuchaba a Mercé pensé, sería genial que Vicente Ami-go y él se juntaran e hicieran un dis-co. Resultó que eso ya había pasado. Entonces no había proliferado inter-net, saber qué existía y qué no de-pendía de la casualidad y esta hizo que en mi siguiente visita a la Fnac descubriera el disco y lo comprase. Se llamaba Del amanecer... y en él podemos encontrar esta canción lla-mada Sendero:

Sendero de mi esperanzayo hay días que no lo

encuentrosendero de mi esperanza

de carbón y suspirossoledad que en mí se

cansay loco yo me retiro

En el disco Mercé canta y Vicente Amigo se ocupa de todo lo demás, tocar, componer las letras y las músi-cas, hacer los arreglos, producir... De hecho él siempre lo menciona como uno de sus discos propios. Sería lar-go y complicado definir la música de Vicente Amigo. Me temo que gasta-ría mucho adjetivos y sustantivos de una manera absurda, porque nunca encontraría la forma correcta de decir lo bien que suena, lo limpia que es, las sensaciones que produce. No tie-ne que ver con el flamenco. No es

una cosa de tendencia o tradición. Es algo que va más allá no sé si es esti-lo o es duende. Llamadle como que-ráis. Pero no gastaré muchas más palabras para definirla. Desde la pri-mera vez que escuché su guitarra me ha parecido una música necesaria. Con eso creo que puedo decir todo lo que tengo que decir sobre él y su mú-sica. En Del amanecer... podemos encontrar una variedad de palos difí-cil encontrar en los discos actuales de flamenco, demasiado volcados en la bulería (muchas veces adaptadas de grandes temas) y en palos asumi-bles por una gran audiencia. O que se piensan asumibles. Esta es la críti-ca básica de los puristas a la música flamenca actual. Y creo que en líneas generales se puede estar de acuer-do. Los puristas no estuvieron muy de acuerdo con Del amanecer... pero no por su música, sino por sus letras. Les parecía que frases como “pilas alcalinas para mi corazón cansado” no eran propias del flamenco. Sin embargo es un disco donde podemos encontrar variedad de palos. En Sendero podemos escuchar la guita-rra solamente acompañada por el martilleo en un yunque (como si fuera

un martinete con guitarra). Suenan casi exclusivamente la voz, la guita-rra y el martillo, la voz apenas unos minutos, el resto la guitarra. Las pala-bras que canta Mercé hablan de so-ledad, de desesperanza, de nihilismo, de cansancio. Vicente Amigo se dice en el disco influido por Kavafis, al que da las gracias. Pero no sólo vemos a Kavafis, también a Pessoa y a Machado. Esa soledad propia de los poetas de finales del siglo pasa-do. Esa intensidad en sus palabras, ese ahogo ante el mundo que les conduce a la desesperanza y la tris-teza íntima, la tristeza de un hombre que se enfrenta solo al mundo. Llegar al final de un día y no encontrar nada. No encontrar la esperanza, sólo en-contrar la soledad y la locura. La nada. Hay días que te salen así. Y es muy difícil expresar que te sientes tan solo ante el mundo como Macha-do paseando por entre el viento de Soria, como Kavafis en los puertos griegos, como Pessoa en los cafés de Lisboa. Solo también Vicente Amigo en las plazas de Córdoba. Solos todos en otro sendero, en otro lugar, pero solos igual. Rubén Bravo.

Vicente Amigo

Vicente Amigo

S UBTERFUGIOCROMADO

UnderGround Resistance (UR)Si quieres acercarte a una realidad que te fascina quizá sea bueno hurgar en sus orígenes. Mi obsesión por el techno actual me ha llevado recientemente a sumergirme en sus inicios. Su periplo como movimiento y corriente musical nace, sin duda alguna, en los suburbios de Detroit. La llamada Motown, ciudad del motor, pasó por una grave crisis hacia los ochenta. La industria automovilística cayó en un grave espiral de cierre de fábricas que dejó una bolsa de parados y un sinfín de desdichados al límite de la miseria social.Así las cosas, la juventud tenía que escudarse en algo para no caer en la más absoluta apatía. Con la ciudad llena de espacios vacíos, y los primeros sonidos House emergiendo de la mano de Jeff Mills y Derrick May, nace el movimiento techno.Organizados de manera amateur, con ganas de hacer ruido y escapar de la opresiva realidad, los clubes techno comenzaron a reunir, semana tras

semana, a cientos de fieles. Pronto llegaron los primeros sellos discográficos. Minoritarios, guerreros, rebeldes. De entre ellos, todavía hoy, más de 25 años después, Underground Resistance (UR) pervive con una fuerza que escapa a toda mediatización. En su web, seguimos encontrando a día de hoy todos los nuevos lanzamientos en LP y las giras de los DJ alrededor de los USA y del resto del mundo: www.undergroundresistance.comSu impulsor, conocido como Mike Banks, sigue siendo el máximo responsable. Mantiene una línea de producción y calidad al margen de las modas y las grandes corporaciones que, constantemente, tratan de absorber todo tipo de propuestas con potencial comercial.La gran parte de los beneficios de UR se han destinado a la creación de escuelas y centros de desintoxicación de crack. Y no es una ONG ni pretende serlo. Es un difusor de un lenguaje universal, el del beat puro, capaz de vehicular la frustración y convertirla en arte social. Bailemos..

www.vanitydust.com

La contingenciaCuando era niño pensaba que te-níamos dos ojos por si uno de ellos fallaba, y así con los oí-dos, con los bra-zos y con las piernas. Para comprobar que ambas vísceras o miembros

continuaban plenamente operativos, anu-laba uno de ellos y utilizaba el que me quedaba libre. Por ejemplo, tapaba uno de los ojos y veía con el otro y al revés. En una de las orejas me ponía un algodón. Eso era muy llamativo y mi madre me re-gañaba por ello. Cuando me fui haciendo mayor me di cuenta de que los miembros duplicados se iban deteriorando por igual a la misma velocidad y entonces me entró

el pánico. Para entonces yo ya vivía solo en un apartamento, así que lo dispuse por si un día me quedaba ciego, o sordo, o sin piernas. Aprendí a andar a oscuras y sa-bía hacer cualquier cosa sin ver absoluta-mente nada, pero a la vez que mejoraba mi habilidad empeoraba mi miedo a salir por sitios desconocidos. El deterioro de mis órganos avanzaba progresivamente a medida que pasaban los años. Se lo conté a mi amigo Antón, que además es mi ve-cino, pero no pude oír nada de lo que me decía. A decir verdad, todavía no sé si era Antón o la vecina de arriba. Hoy han veni-do los bomberos y han entrado echando la puerta abajo. Por lo visto, Antón imagi-nó que había fallecido, porque no contes-taba a sus llamadas. Yo me encontraba en el umbral de la puerta sentado, practican-do mi habilidad, y como la casa estaba a oscuras, de un hachazo perdido me han sacado los dos ojos y me han dejado sor-do. Menos mal que estoy preparado.Carmelo [email protected] http://carmelobasabe.blogspot.com/

De ruta con Abelius: Los Pilo-nes (Valle del Jerte)

Un buen lugar para pasar un fin de semana del mes ,de Marzo es Extremadura en concreto el valle del

, Jerte en la provincia de . Cáceres Entre el segundo

,y el tercer fin de semana siempre dependiendo de

, tiempo de los días anteriores se puede disfrutar de un regalo que , . nosbrinda lanaturaleza el cerezoen flor Enestaocasiónel viaje lo

. realicé conmi novia El campamento base lo teníamosen unacasa , . , rural en El Torno Durante el primer día conocimos la zona los

, , pueblos de Jerte Caucos de Yuste Tornavacas y la ciudad de . , Plasencia El segundo día bajamos a Mérida ciudad donde , ,comienza la Ruta de la Plata la cual unía esta ciudad con Astorga

. , en León El tercer día hicimos la ruta de Los pilones dentro de la , reserva natural “Garganta de los infiernos” concretamente entre

. ,los pueblos de Jerte yCabezuela del Valle Esta esuna ruta sencilla 7 . de unos kilómetros ida y vuelta La ruta comienza en el centro de

, interpretación del la reserva natural donde nos darán toda la . información posible sobre la zona Una vez informados

, comenzamos subiendo una pequeña cuesta escoltados por . , castaños y robles Superado este pequeño repecho nos

encontraremos varios indicadores , de la ruta caracterizados por la

bandera de Extremadura que . ,lucen Tras unpequeño subeybaja

. el senderopasaa ser llano Unpoco más adelante podemos observar el

. Chorreo de la Virgen Una vez que hemos disfrutado de estas , , vistas continuamosconnuestro camino ahoraporunapista conel

. suelo de piedra Aquí encontramos un cartel que nos indica “Ruta . de los pilones” Enestepuntoempezamosadisfrutar de las formas

, que la erosión del aguaha realizado sobre el granito dando lugar a . , numerosas pozas Una vez llegados al llamado Gran pilón nos

, sentamos a la sombra a disfrutar de un rico bocata a refrescarnos . los pies y a echarnos una pequeña siesta Como la ruta no es

, . circular volvemos sobre nuestros pasos al lugar de origen Al día , , siguiente antes de regresar a Illescas nos detuvimos unas tres

, horas en el Parque Nacional de Monfragüe donde pudimos , , observar comobien nos informaExtremoduro ungran númerode

, . buitres negros entre otrasmuchas aves Unavez comidoel bocata , en una de las casetas de observación emprendimos el camino a

, , , casa con la sensación de que esta tierra Extremadura es una , zona que merece mucho la pena visitar como bien hacían los

, pastores llegados de la montaña leonesa recorriendo más de .mediaEspañacon la trashumancia

, .Buena ruta y buena compañía nos vemos en la siguiente

http://abelaparicio.blogspot.com

Lo que el ojo no ve

La vieja madriguera Noemí Benito

Alicia recorre la cor-teza de los arboles con manos tembloro-sas. Lleva más de un año buscando y no consigue encontrar más que tristes cone-jos en sus tristes ma-drigueras. Está ansio-sa, sabe que apenas le queda tiempo. Poco le importaban ya sus miedos y sus fantasmas, tenía que conseguirlo. Tomó la decisión y una fuerza nueva, olvidada, le

invadió el espíritu y la mente, que ya no le fallaba tanto como antes. Pese a todo, la entrada al País de las Maravillas se le resistía.La mañana había sido infructuosa, únicamente había

marcado tres árboles, pero estaba cansada. Comen-zó a guardar los clavos y las cintas que usaba para hacer las marcas en la cesta cuando, enredado en uno de los lazos, vio un reloj conocido. El corazón se le aceleró tanto que pensó que su hora se había ade-lantado y que aquella era la señal. Se sentía marea-da, miró alrededor desconcertada y, tras el árbol que tenía frente a ella, vio algo blanco moverse; “te pillé”, pensó. La debilidad la abandonó al instante y dio un salto tan ágil que se sorprendió. Lanzó las ma-nos al frente para atrapar al conejo, pero allí ya no había nada. Frenéticamente, con la violencia propia de la desesperación, empujó la corteza del árbol mientras chillaba “estaba aquí, sé que estaba…” el grito se le ahogó en la garganta al sentirse invadida por la impresión de la caída libre. Pronto, una ingravi-dez familiar pronto se apoderó de su cuerpo, fue un descenso tan extraño como la primera vez. Posó sus pies en el suelo antes de lo que esperaba y se encon-tró con la ansiada habitación, tal y cómo la recorda-ba pero más pequeña. Pronto le llamó la atención que la puerta de la sala estaba abierta; el conejo ha-bía sido generoso, una buena señal.

Cruzó el umbral de la puerta para descubrir que todo estaba igual pero distinto, como cubierto de un manto añejo. La extraña belleza que la rodeaba la distrajo sólo un segundo, esta vez sabía dónde iba y no pensaba entretenerse. No halló a nadie conocido, la seguridad disipaba la posibilidad de encuentros no deseados. Los carteles que señalaban sus recuerdos seguían en su sitio, pero cubiertos de abundante pol-vo. Anduvo varias horas hasta que encontró la casa

del conejo, lo único nuevo que había visto hasta el momento. Alicia la había dejado en un estado lamen-table la última vez. La puerta estaba abierta y, al en-trar, el conejo la estaba esperando con el té servido.- Alicia, cuánto tiempo, te estaba esperando.Qué curioso, pensó Alicia, ella podría decir lo mismo. Observó que en la mesa del té, además de las tazas, había unos pastelitos con forma de reloj muy curio-sos.- Sí querida, esos pastelitos son la razón de que me lleves buscando tanto tiempo. Tus suposiciones eran correctas, además de encoger y agrandar, los dulces de este País Maravilloso tienen otras propiedades. Pero, ¿estás segura de lo que quieres?- Segura, ¿es que no me ves? Soy una máscara de mi misma, torpe y cansada.- Alicia, la vejez es el oasis en la ignorancia.- Pero yo no perdería la memoria, seguiría siendo yo, pero en un cuerpo joven. Viviría la vida mejor.- ¿De verdad? Vivirías la vida diferente, eso es todo. Además de estar sola, sobrevivirás a los que amas. Tendrás de nuevo lo bueno, pero también lo malo: las pérdidas, los desengaños, el paso insondable de los años, y ya nunca podrás volver aquí, ésa es mi condición, ni siquiera en tus sueños. Alicia no se pue-de sentir paz sin descanso.- No me importa, conejo estúpido, me hablas tú, que por ti no han pasado los años.Alicia cogió un pastel y lo comió con avidez. Inmedia-tamente, su piel se tersó y se volvió sedosa. Sintió cómo encogía hasta alcanzar el tamaño que tenía a los doce años. Notó cómo sus articulaciones se libe-

raban de años de entumecimiento. Sus ojos perdie-ron el velo blanco que emborronaba su vida.- Gracias conejo, al final has sido un buen amigo.Dicho esto, fue a la salida dando agiles brincos.- Espera Alicia, no puedes marcharte – dijo el cone-jo.Pero Alicia volvía a tener ese ímpetu juvenil que va acompañado de una sordera selectiva y salió de casa del conejo sin mirar atrás. Al salir, El País de las Maravillas brilló con una luz distinta, lozana, alegre. Alicia corrió a la salida porque no quería tener en-cuentros inesperados que estropearan su plan. Co-menzó el ascenso con demasiada energía, pero, a medida que ascendía, se agotaba más y más, y, por primera vez, tuvo miedo, y si se había equivocado, y si la inconsciencia de la bisoñez no era tan deseable, y si ver morir a sus seres queridos le resultaba inso-portable y si ya no tenía miedo de lo que le esperaba al otro lado... Desechó aquellos pensamientos oscu-ros e hizo un último esfuerzo hasta que la luz del sol cegó sus ojos y supo que lo había conseguido. Tardó en acostumbrarse a la claridad. Al abrir sus ojos, notó que sus párpados estaban pesados y que su mirada volvía a ser borrosa. Sus manos volvían a estar cu-biertas de manchas y, al moverse, comprobó que desplazarse resultaba lento y doloroso. El conejo qui-so advertirme, pensó, pero la juventud es tan impa-ciente…Curioso País el de las maravillas que siempre la invi-taba a mirarse en un espejo desconocido.

En el invierno

del mundo

Parte I

Revolotean, pasajerasy ajenas a todo mal.Como veleta sin aire,

como nube inmaculada,como dulce nota viajera.

las ninfas a su hondonada.

Pedazos de viento y mar,retales de tiempo roto,arrastrando ya azahar,

renaciendo el blanco loto.¿Quién si no? ¿Sino las

hadas?

Revientan frías escarchas,ensanchan los corazones,volviendo a ser como era.

Tocan con gracia las fuentesy pintan los campos con

flores.Regresa la primavera…

Verdes entes despertandoen el invierno del mundo,

cuando las luces, coquetas, volaban.

¿Quién si no? ¿Sino las hadas?

Parte II

Calor pasado. Se va el Sol.Ríos crecen a la lluvia caer.Se resguardan bajo el loto

que antaño hicieron crecer.

Las ninfas flores se esconden,y con ellas, primavera.

Morirá, gris, la foresta,con violentas sacudidas.Las lucen se marchan,

perdidasdonde hoy ya no queda nada.


Si las etéreas regresan,volverán los buenos días,

soleados, calurosos,sin cortas tardes vacías.

Hoy se alejan a hurtadillas.Hoy se nota que no están.

Azules entes durmiendo,en el invierno del mundo,

cuando las luces, cansadas, soñaban.


Álvaro Esteban Contreras.http://elcolormaldito.blogspot.com

Janderground by vinilicious

EBTG.Tranquilos, no he empezado a escribir comiéndome las vocales porque los jefazos de Creatura co-bren por las palabras, de momen-to... xD.

Ebtg son las iniciales de Everything But The Girl. Banda ingle-sa que nació en el año 1982 en la universidad de Hull. El grupo lo forman Tracey Thorn (Vocalista) y Ben Watt (Guitarrista, Pia-no). El nombre del grupo surgió gracias a un anuncio que colga-ba en el escaparate de una tienda de muebles, en el que rezaba el siguiente eslogan: "Lo tenemos todo para tu dormitorio, ex-cepto la chica." Lástima, porque habría sido una campaña co-mercial espléndida. En fin, fuera de tonterías, el dúo británico comenzó a trastear con las covers, como el 'Night and Day' de Cole Porter o el 'English Rose' de The Jam. Cogiendo fuerza en los círculos de la música independiente británica, sería en el 84 cuando sale a luz su primer álbum, Eden. Demostrando una mezcla de sonidos como la Bozza Nova, Jazz, mezclando esto con un toque sutil y eficaz de pop, consiguiendo aparecer en las listas de ventas. Después llegaría otro álbum, Love not Money (1985). Consiguiendo de nuevo reconocimiento en la prensa, para llegar al que se considera mejor álbum, Idlewild (1988). Situándolo entre el top tres británico de listas de ventas. Una vez conseguido el reconocimiento en su país de origen, deciden dar el salto al charco. Llegando a Los Ángeles, para seguir compo-niendo. Pariendo The Language of Life (1990), un álbum mucho más enfocado al Pop. En esa época se pone de moda el famoso Unplugged americano, y el grupo aprovecha para lanzar en for-mato desenchufado Acoustic, versionando temas del Boss, Elvis

Costelo o Cyndi Lauper. En 1993, Ben Watt es afectado por un virus que afectó su sistema inmunológico, con lo que el dueto tuvo que poner una pausa en su trayectoria. Durante este impasse, Tracey aprovecha para grabar junto a Massive Attack el tema 'Protection'. Es justo en este

momento, después de colaborar con el trío de Bristol, cuando el dueto se replantea su sonido, para ir tirándose hacia un lado más electrónico. Pero durante este replanteamiento, lanzan al mercado su álbum Amplifield Heart (1994). Donde se incluiría su pelotazo Missing. El cual remezclaría el gurú del house de aquella época, Tod Terry, para convertir el track en todo un hita-zo que a día de hoy sigue sonando en las pistas de baile. Con este espaldarazo, dan el último empujón hacia la electrónica, y se deciden a sacar su álbum Walking Wounded (1996). Tracey Thorn comienza a colaborar como vocalista con varios producto-res del panorama Housero internacional, como su magnífica co-laboración con el dueto iraní Deep Dish, con el tema 'Future of the Future'. A partir de ahí, EBTG sacaría su último álbum, Tem-peramental (2000). Con lo que cortan su producción musical. Ben Watt abre su propio sello discográfico, Buzzin' Fly Re-cords, que se convierte en uno de los mejores sellos de house de principios del milenio. Y Tracey Thorn a día de hoy sigue co-laborando con su voz en infinidad de tracks, junto a grandes pro-ductores como Morgan Geist, Martin Buttrich, Marcus Worgull, etc... Esperamos ansiosos, que el dueto (que son matrimo-nio) vuelvan a la producción un día de estos. El mundillo musical estará de enhorabuena...

Agenda cultural Febrero 2011

Literatura

, Tal vez no fuera necesario pero la . . R A E ha actualizado las . .normas ortográficas del español Al menos las normativas

Si queréis saber cómo han quedado y ser siempre correc-, tos Espasa publica esta Ortografía de la Lengua Española.

24 , 90 .eurosgastadosencorrección

Clásicos

Juvenal escribió durante una de las épocas de esplendor , del Imperio romano pero sus Sátiras ( en excelente edición

bilingüe en la editorial Cátedra, 18 ) euros van siempre al , , punto exacto de la sociedad romana a la perversión el ex-

, . ceso la inmoralidad Un catálogo demaldades y de diverti- .dasydesmesuradas críticas

Eventos

. ConFebrero ya va tomando ritmoel año Enel Casino vuel- ven sus conciertos de los viernes y por ahí todo se va acti-

. vando En el San Patricio jornadas Gastronómicas y en el Vinilo 5 el de febrero Hot hat. Información siempreactua-

. lizada los viernes en nuestro blog Y en nuestra páginas centrales los mejores lugares para ir a disfrutar de buen . .ambienteymejor servicio No tequedesencasa

Imagen del mes Ya tenía cara

de princesa antes de ser-

. lo Grace Kelly siem-

pre elegante y bella y mis-

. teriosa Gra- ce Kelly que

llora y que es la más fuerte

en Solo ante el peligro.

Porque Gary Cooper no

,estaba solo ,la tenía a ella

. la más hermosa de todas Después fue una princesa de ( verdad ya lo parecíamás que ninguna otra lo pareció nun-

ca en El cisne) , y se retiró del cine aunque su vida ya era . , , una película Y sumuerte en las carreteras deMónaco en , . unadeesas curvasdeRally también lo fue Rubén Bravo.

creatura febrero 2011

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