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Año I - Número 3

La devota infantilidad

José Ramón Huidobro

aRTeKilTrO REVISTA DIGITAL DE LETRASKILTRAS

NÚMERO ESPECIAL REVISTA ENSAMBLADA

LO SAGRADO Y LO PROFANO

LO INFINITO– ALEJO URDANETA

LA REVISTA ENSAMBLADA, UNA RESPUESTA MÁS – ANTONIO

GÓMEZ

MÓNICA GÓMEZ, TALENTO, PASIÓN Y RIGOR DE TRABAJO

EL LECTOR EXILIADO – RAMÓN HUIDOBRO

Artistas de LetrasKiltras

Año I / Número 3/ Junio 2010

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ARTeKilTro es una publicación de LetrasKiltras

Todos los derechos reservados

Directora: Nat Gaete

Editoras: Patricia Antúnez Rojas

Nat Gaete

Columnistas en esta edición:

Alejo Udaneta

José Ramón Huidobro

Antonio Gómez

Colabora

Créditos:

Carlos López Dzur – Alejo Urdaneta – Néstor Fidel Panseri

– Carlos Ardohain – Aurora Del Rosal – Al Arzúa – Antonio

Gómez – Grisell Esmeralda Morataya – Ignacio González –

José Ramón Huidobro – J.M.M. – Nat Gaete – Marcela

Peral – Javier Monroy – Francisco Peiró Giménez –

Ximena Gautier Greve – Mónica S.B. – Andrea Arco Blanco

– Luis Valero de Bernabé – Ana María García Bazán –

Mónica Vallejo – MORU*s – Ever Sangel – REMR -

Ricardo Esteban Carvajal – Alicia18 – Cristtoff Wolftown –

Julio W. Tonetti – Arnoldo Rodríguez Cabrera – DamasArt

– Tomás Galindo

Fondos obtenidos de recursos gratis disponibles en internet

aRTeKilTro

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EDITORIAL

¿Qué cosa es?

¿Sagrado? ¿Profano? ¿Qué es eso? Palabras opuestas,

antónimos quién sabe, quién quiere saber. En estos días parece

que todo está al revés o quizás soy yo o yo y mis amigos que

también juegan con las letras y las confunden para darles

sentidos locos y fantásticos a veces, otras no. No sé. Lo veremos

ahora cuando recorramos las páginas de este nuevo número y

develaremos los misterios de lo sagrado por un lado y de lo

profano por otro o de ambos juntos porque como los hombres y

mujeres que somos o mujeres y hombres que seguiremos siendo

e insistiremos en confundir límites correr cercos, saltar

obstáculos y arrojarnos al lago de la creación donde todo puede

ser luz y sombra.

Veremos qué nace cuando las mentes inquietas desentrañen sus

madejas creativas y nos sacudan y sorprendan explicándonos eso

de sagrado y profano.

Bienvenidos.

Patricia Antúnez.

Editora.

Costaleros de La Latina

José Ramón Huidobro

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PREPARATIVOS

Como ahora todo es trámite formal

y autoridad centralizada, yo me he vuelto peregrino,

voy al desierto, no espero que venga nadie a echarme

o que algún falso Abraham me despida a patadas.

Ahora para ir a los templos del silencio, me desnudo,

salgo en la noche sin el corazón desconocido,

me llevo la voz que me convida cuando no tengo

nada mío, sino esta miseria trascendente,

este vacío de mi sed.

Ahora soy del secreto que se oye,

de la brisa que susurra: «Levánte y come

este pan y bebe de esta jarra».

Entonces dejaré la cueva, me acercaré al arca

donde conmigo pacta una voz que no se halla

en ritos oficiales, en ceremonias institucionalizadas.

«Prepárate», diré a mí mismo.

Surgirá la verdadera voz

del arrabal de Atenas, sabré del Agra

de aquellos que se reúnen a solas con sus estrellas

y cuya luz se quedará con ellos y se transformará

en rosa blanca y amistad que dura para siempre.

Iniciaré en la soledad de mi miseria

este preámbulo de consolaciones.

Desde la altura, el águila es gentil y tan delicada

como la paloma de una bella Afrodita

o el mochuelo de Atenea o el delfín de Apolo.

Seré amigo de los pájaros porque hasta los cuervos

limpian y bendicen los campos de batalla.

Todo en mi cielo es bueno; pero, me preparé

cuando otros carguen los objetos del mundo

hasta los santuarios de Eleusinión, iré

en camino opuesto cuando se vayan.

Daré la vuelta, mirando el ave y la estrella.

Dormiré con un ojo abierto si me sorprende

la noche y descansaré porque voy solo,

donde no hay otra cosa que mi desnudo corazón.

Preparativos

Carlos López Dzur

aRTeKilTro

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“Todo hombre es libre de ir o de no ir a ese terrible promontorio del pensamiento desde el cual se divisan las tinieblas. Si no va, se queda en la vida ordinaria, en la conciencia ordinaria, en la virtud ordinaria, en la fe ordinaria o en la duda ordinaria; y está bien. Para el reposo interior es evidentemente lo mejor.

Si va a esa cima queda apresado. Las profundas olas del prodigio se le han mostrado. Nadie ve impunemente ese océano. Desde ese momento será el pensador dilatado, agrandado, pero flotante; es decir el soñador. Un extremo de su espíritu lindará con el poeta y el otro con el profeta. Cierta cantidad de él pertenece ahora a las sombras. Lo ilimitado entra en su vida, en su conciencia.

Se convierte en un ser extraordinario para los otros hombres, pues tiene una medida distinta que la de ellos. Tiene deberes que ellos no conocen”.

Victor Hugo: Shakespeare

&

En todos los caminos que se abren a la percepción y el conocimiento, el ser humano advierte que hay un tono de perfección en la idea, la forma y la armonía de la palabras que pretende componer; y sin embargo percibe también que más allá de la limitación formal hay otra categoría. Ha descubierto dentro de sí mismo lo sublime, algo superior que le produce la sensación de lo informe e ilimitado: el caos, o lo infinito, puede llamárselo. Se desconcierta ante lo que ha llegado a su percepción consciente pues valora su propia insignificancia; pero todavía reflexiona y esas sensaciones de angustia y vértigo son puestas bajo el control de su razón, para señalarle que posee la superioridad moral sobre lo ilimitado; y entonces asume el dominio y logra que lo infinito entre en el hombre y se aposente en su ambigua naturaleza. Ya la idea no le es extraña y esa nueva percepción de lo inalcanzable queda en su conciencia. Los dualismos se conjugan en la unidad sintetizada: Nóumeno y fenómeno se entrecruzan, razón y sensibilidad se tocan, y para hablar de lo inefable e infinito, y comunicarlo (o querer comunicarlo), no puede servirse de la lengua cotidiana. No es posible trascender con el lenguaje sus propios límites para decir lo absoluto, porque ese límite es el mundo, y todo lo que exceda esa realidad queda en lo místico; pero el hombre, y todavía más el artista, extiende su poder hacia la cima inalcanzable, y quiere comprender con su esfuerzo espiritual todo el mundo, inclusive el que se escapa de su percepción. Recurre entonces a las reservas ocultas que sólo mueve el inconsciente, y con los giros poéticos del ingenio puede participar del infinito por un instante que se extiende y sostiene en el espíritu por todas sus emociones, para hacer de ese instante de deslumbramiento su propio sentido de lo inabarcable. Ya el arte y la palabra rompieron sus diques formales y se confunden con la res extensa cartesiana.

Los procesos inconscientes que logran la creación de la obra de arte están cargados de la sensación imprecisa de lo infinito. Ese impulso creativo fue llamado por Alejo Carpentier el horror al vacío, a la superficie plana. El escritor cubano coloca en el arte barroco la presencia de lo inabarcable, y lo dice desarrollando en concepto esa indeterminación: núcleos proliferantes que se expanden llenando el espacio. Un arte en movimiento que se observa en las obras calificadas dentro del espíritu barroco, como lo hacen la arquitectura o la escultura barrocas con obras como Éxtasis de Santa Teresa, de Lorenzo Bernini, en la que el mármol de la túnica que cubre a la santa en el éxtasis místico-amoroso, toma la apariencia del movimiento y se muestra en dobleces convulsivas, que representan los espasmos del cuerpo de la mujer sufriente de pasión y que espera ser penetrada por la flecha del ángel iluminado.

La literatura también tiene su especial sentido de lo infinito, su propio barroco. El conceptismo y el culteranismo literario español dan fe de la presencia del espíritu barroco en las letras. Quevedo, en el Conceptismo, y Góngora, en el Culteranismo,

LO INFINITO

Alejo Urdaneta

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son las figuras más importantes de ambas vertientes. El culteranismo, representado

por Góngora, se preocupa, sobre todo, por la expresión, mediante el recurso de

latinizar el lenguaje y el abundante empleo de metáforas e imágenes. La latinización

del lenguaje se logra fundamentalmente mediante el uso intensivo del hipérbaton y el

gusto por incluir cultismos y neologismos. Pero sobre todo se destaca el uso de la

metáfora como la base de la poesía culterana. El encadenamiento de metáforas o

series de imágenes propone la huida de la realidad cotidiana para instalarnos en el

universo idealizado de la poesía.

¿En qué momento se hizo barroca la expresión literaria? La literatura representa al

ser humano en su circunstancia vital: la vida en sociedad, los conflictos

interpersonales, el poder político como contraposición del individuo. Hasta el siglo

XIX los principios estéticos de la obra literaria respondían a la norma fundamental de

la armonía, y el escritor era espectador de su entorno que realizaba su propia

existencia en la obra del ingenio. Trágicamente cambió el sentido de la relación

humana y el arte exigió al artista participación, y de ese nuevo escenario surgió un

arte imperfecto y pujante, que excedía los límites regulares de la expresión. El

lenguaje literario introdujo una desarmonía fecunda que comprendía la esencia del

hombre nuevo, y así Balzac describió a la sociedad de su tiempo y lo hizo con el

desbordamiento de las formas, hasta llegar a crear un mundo distinto y propio de una

comunidad determinada. La desarmonía de este universo heterogéneo trajo después

a Kafka y su expresión absurda y dislocada, y con Proust y Joyce el espíritu agitado

dio lugar a un lenguaje barroco y exhaustivo. La fría lucidez del clasicismo fue

sustituida por un caluroso modo de sentir y decir.

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&&

Nada del barroco con su enrevesamiento de formas e ideas puede ser objetado, si sabemos que un monje de San Millán de la Cogolla, en La Rioja, hace más de un milenio, puso en el margen de un manuscrito en latín lo que parecía una jerga incomprensible. En ese lugar, hoy patrimonio de la humanidad, se escribieron las primeras palabras en castellano. El monje hallaba dificultades en la comprensión de un texto latino y anotó en los márgenes su traducción en la lengua romance, un latín popular que, evolucionado, hoy conocemos como el castellano.

En ese momento se inauguraba un idioma distinto, pero no era una improvisación lo que hacía el monje, pues esa lengua venía tomando forma e idea por muchos siglos, al lado del puro latín amenazado de corrupción por el atrevimiento del Abad.

&&&

Todas estas formas de comunicación buscan el infinito de la expresión verbal, más allá de la perfección y equilibrio armónico del clasicismo. Y en esa misma línea, barroco es también Shakespeare en su comedia Sueño de una noche de verano.

Pero todavía hallamos en las obras del presente esa tendencia del espíritu. Muchas de las novelas de Alejo Carpentier están fundadas en la tendencia expresiva del barroco. Baste citar El Siglo de las Luces o Los Pasos Perdidos como ejemplos magníficos de la presencia avasallante de lo infinito. También Gabriel García Márquez ha trazado su mundo barroco y ha enlazado esos núcleos proliferantes con el realismo mágico, tan notable en la novela Cien Años de Soledad. De igual manera, las novelas de William Faulkner contienen todas las características del barroco. Es la expresión literaria que necesita llenar lo incompleto, cultura de la voracidad de las ideas que rodean los temas, lo intertextual que se presenta como las nervaduras de una catedral que prolifera más y más en su compleja estructura.

Las palabras son abstracciones y designan experiencias del hablante; y cuando el hombre desea expresar lo que hay de privado y exclusivo en tales experiencias, es necesario recurrir a un lenguaje que el vocabulario y el discurso ordinario no pueden transmitir. Se impone entonces la tarea consciente de dar a la palabra común un sentido más puro. La combinación de las palabras purificadas permite al escritor develar el nivel simbólico de la experiencia que, aún siendo común a todos,tiene valores plurales de significación. Con ello, el escritor construye realidades sensoriales y concretas, penetradas por el sentido de lo inefable y el misterio del espíritu.

Extracto del libro: Forma e intenciones del lenguaje, de Alejo Urdaneta, publicado en julio de 2009 por Ediciones Giluz.

(Caracas, Venezuela)

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aRTeKilTro

A Dios:

Viento seco, nubes cargadas de furia eléctrica.

Paisajes desolados, ríos en putrefacción, arboles petrificados.

Huesos de los que fueron animales de granja o compañía, huesos de los que fueron

humanos alguna vez, todos esparcidos o semi enterrados, todos rodeando el ghetto.

Dentro de este, figuras ancianas deambulan con sus pieles arrugadas,cubiertas ellas

por otrora sensuales tatuajes.

Qué decir de la generación de los tatuajes y los aros, esto son hoy.

Con sus miradas extraviadas y sus mentes ignorantes de saber lo que fue la tierra

alguna vez, menos aún de lo que pudo ser, así están hoy.

Estériles, perdieron en su existir individual el sentido de la solidaridad, egoístas,

promiscuos y beligerantes.

Solo el afán por pasarla bien, gustar para vivir el instante somero del sexo, drogados,

bebidos, corruptos, rastreros, así están hoy.

Tuvieron el libre albedrío y eligieron esto lo que son hoy

Pasaron tantos siglos y debo confesarle que la vida o la muerte perdieron interés

para mí, la incertidumbre ya no existe.

Estos humanos tiene sus almas tan hediondas que ni siquiera les da para pedir

compasión, sé que solo tienen un final.

Ya no quedan deseos por tentar, ha venido tanto ser perdido desde siempre que no

hay lugar ni siquiera para uno más, de hecho ya no los quiero.

Por mí los dejaré para que sigan penando en esta tierra irremediable.

Por esto es que le escribo poniéndolo al tanto de mi decisión, para que usted, aún

conociendo sus miserias, si quiere los acepte.

Con respeto

Lucifer noviembre 12, 2080

A Dios

Néstor Fidel Panseri

El jardín de las delicias - Jerónimo Bosco

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Cristo evita a los pobres

Carlos Ardohain

Óleo

100 x 120 cms

aRTeKilTro

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Es curioso como un objeto "profano" por su cualidad de objeto cotidiano, comercial (es la carcasa

de una cabina telefónica pública -en teoría propiedad de la compañía telefónica-), adquiere una

connotación "sagrada" al volverlo un nicho protector de la imagen de la Virgen más venerada por

los mexicanos. Adquiere también un valor semántico más por ser éste una "cabina telefónica", un

medio de "comunicación"... ¿entre lo terrenal y lo celestial?, ¿entre los mexicanos y su madre?,

¿entre la madre como intermediaria con el Padre Celestial?, finalmente es una expresión popular

de la devoción y la religiosidad de un pueblo.

Línea directa al cielo

Aurora del Rosal

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Deseos y propuestas

Voy a darme una última oportunidad para ser algo en esta vida. Ya estoy cansado del papel de

segundón. ¿Cómo conseguirlo? Fácil. Todo es cuestión de método y perseverancia. Empecemos

por hacer una lista de posibles vías de acceso a la gloria que merezco. Qué menos.

Escalar montañas profundas

Follar mejor que nadie

Inventar fórmulas imposibles

Crear melodías subyugantes

Descubrir nuevas especies

Meter muchos goles

Ser guapo

Salvar vidas

Nadar en la riqueza

Escribir un poema

Salvar al mundo

Volar

Después de hacer la lista habrá que desarrollar cada uno de los temas. ¿Perdón? ¿Qué dice

usted, único lector? ¿Qué la lista es discutible? Claro, cada cual tendrá su propia lista. Y si no le

gusta ésta, tengo otras. Más juveniles, quizá. Veamos.

Luchar contra los indios

Hacer de romano

Ser caballo

Cabalgar sobre un potro negro llamado viento

No necesitar más

Brillar como una flor, como una estrella, como un lago de película

Trabajar de cronista en el diario deportivo Marca

Pero creo que ya va siendo hora de que nos metamos en el detalle de cada propuesta. La primera

era…

Escalar montañas profundas. Supongo que se tratará de una equivocación. Querrá decir montañas

altas, o altas montañas. O quizá gargantas profundas. Habría que decidirse. Resulta muy difícil

escalar montañas profundas porque, dada la peculiar orografía del lugar, el aire no te llega bien del

todo. Los pocos que lo han conseguido han vuelto locos perdidos. Es un gran riesgo, pero yo lo

Deseos y propuestas

Al Arzúa

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lograré a pesar de las campañas en contra de tan magna aventura, financiadas todas ellas por el Soldier Herald, facción de los de Carlyle, ya lo sabemos, no le importa a nadie, pero la altura me estimula como a usted pudiera estimularle un whisky. Subo, subo y dejo a todos los sherpas detrás. Subo a la montaña más grande del mundo, una tan tremenda que hasta ahora no se había descubierto. Como hay Dios. Y se registra en los anales porque todo ha sido filmado convenientemente mediante helicópteros y otros aparatos al efecto. Triunfo a lo grande. Todas las chicas me persiguen. No, si al final todo se va a reducir a…

Follar mejor que nadie. Esto no significa, supongo, batir ningún tipo de record internacional en alguna especie de concurso mundial de folladores. ¿O sí? No, en serio, seguro que quiere decir amar como ninguno, o tirarse a todas las tías, o la simple posibilidad de hacerlo. El hombre ante quien todas caían. Yo mismo. Que conste. Puede que lo consiga mediante…

Inventar fórmulas imposibles. Algo impresionante, pero que necesita de cacumen, algo que me suele faltar. Habrá que hacerse con algún método para engrosar el cerebro. ¿Hacemos una lista?

Sesos de mono viejo

Inyecciones de yodeno

Plantas de podar en casa

Mucho kiwi

Yoga

Hacer un esfuerzo

Querer

¡Cuánto voluntarismo! Mejor sigamos con la lista anterior.

Batiñol 1

Al Arzúa

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Desde finales del siglo XIX la sociedad moderna impone sus planteamientos respecto

a los medios de comunicación de masas, por norma las publicaciones literarias y

artísticas venían siendo realizadas de una manera industrial, la tecnología

proporcionaba una fácil reproducción que atendía y contentaba la poca demanda.

Pasada la década de los sesenta se inicia un cambio donde la oferta editorial

adquiere más notoriedad es más plural y creativa, proliferan otros medios, materiales

y técnicas más acordes con la nueva concepción de comunicación, se empieza a dar

justa importancia a la ilustración, diseño, formato, color, materiales, etc. y pasan de

ser meros difusores de noticias o conocimientos a transformarse en verdaderos

espacios exposicionales de creación.

Cuando se pretendieron democratizar las actividades artísticas, los conceptos y

propuestas que la tradición venía utilizando dejan al descubierto limitaciones que

hasta ese momento no se habían tenido en consideración, este cambio de actitud

provoca entre otros planteamientos la necesidad de dar un tratamiento más

importante a los destinatarios finales, el lector-oyente-espectador adquiere otro

protagonismo diferente al que la rutina le había relegado. Los intereses económicos

del capital aplican este mismo esquema para fomentar el consumismo, el principal

eslabón de toda la cadena comercial es el comprador (más incluso que el producto) si

analizamos la historia de la publicidad, nos damos cuenta de como se va

incrementando la atención prestada al comprador.

El arte pretende aprovechar la cultura visual y las nuevas tecnologías para

transmitirnos percepciones y sensaciones más directas y el capital nos acosa y

bombardea agresivamente con los mismos medios. La colaboración entre creadores

de diversas disciplinas artísticas es tal que los resultados finales pueden considerarse

como propuestas sin fisuras, unitarias y perfectas, aunque aisladamente si las

observamos y analizamos descubriremos que proporcionan una aceptable visión del

tema sugerido en todo su conjunto, esto nos demuestra que si aprovechamos la

potencialidad de todos los medios a nuestro alcance, los fines comunicativos

propuestos se consiguen fácilmente con estos nuevos discursos, no hay pautas ni

criterios definitivos, la fórmula ideal para conseguir un resultado de calidad se reduce

a imaginación y colaboración.

La revista ensamblada, una respuesta más.

Antonio Gómez

ARCO IRIS

Coordina: Antonio Gómez. Mérida.

Fundada en 1985.

Conjunto de siete cajas, cada una corresponde a uno de los colores del Arco Iris.

Cada caja contiene siete libritos.

El proyecto lo formaron 49 títulos de 49 autores distintos

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Puesto a buscar antecedentes del tema que intento exponer, me resulta fácil su

localización, quizá el ejemplo más llamativo e interesante por la radicalidad empleada

en sus manifiestos, propuestas, trabajos y por el empeño en el planteamiento de una

renovación creativa y de la escritura sea el de Marineti y el de todos los creadores

que formaron parte del grupo futurista y dadaísta.

Durante larguísimos años, el silencio y desinterés hacia la actividad de los artistas

experimentales no sólo vino del público en general, hecho entendible por su común

desconocimiento, también estas actitudes fueron manifestadas públicamente entre el

colectivo de compañeros escritores y artistas plásticos que infravaloraron y pusieron

en duda su eficacia creativa. En muchas ocasiones se ha criticado y tachado nuestro

trabajo de poco interesante, esgrimiendo la economía y pobreza de materiales

empleados como única razón que motiva esta idea, estas, nunca fueron lo suficiente

convincentes como para minar nuestro entusiasmo e ignorar todas las propiedades

potenciales y estrategias de comunicación que portan. Aislados y marginados,

carentes de infraestructura donde poder mostrar y publicar nuestros trabajos, tuvimos

que refugiarnos en circuitos reducidos, siempre a contracorriente, muy ricos en

entusiasmo pero demasiado pobres en presupuesto y posibilidades.

En esos años la experimentación poética se mantiene activa en grupos reducidos y

alejados casi siempre de las grandes ciudades, son las exposiciones colectivas las

principales manifestaciones que pueden llevarse a cabo, curiosamente estas

actividades suelen organizarse tanto en espacios oficiales como marginales, pero

casi siempre con dificultades técnicas y sobre todo económicas, estas limitaciones

fueron la causa del raquítico desarrollo del editorial, las contadas publicaciones que

consiguieron ver la luz son exponentes de originalidad, dignidad y buen hacer, todas

rebosan entusiasmo y si las analizamos teniendo en cuenta las condiciones adversas

en las que fueron concebidas, nada desmerecen al compararlas con las de otros

países.

La Centena

Coordina: Antonio Gómez. Mérida

Edición de 100 libros con formato

reducido de autores diferentes y tapas

de colores.

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La práctica del mail art proporcionó que nuestros contactos se ampliaran, el hecho de

aglutinamos entorno a una red más experimentada, hizo que descubriéramos otros

modos y formas de trabajo, nos facilitó la posibilidad de participar en exposiciones y

ediciones de todo el mundo, cruzar fronteras sabiendo de una actitud y disposición

positiva hacia nuestras creaciones donde lo que primaba era la comunicación y

donde las leyes comerciales del mercado no existían, reactivaron vitalizando y

dinamizando nuestros procesos de creación. El darnos cuenta que editar estaba a

nuestro alcance fue muy importante, descubrir que sólo hacía falta tener una idea y

confiar en nuestra capacidad de realización, transformó a un gran número de

compañeros. La autogestión, la independencia y la ilusión dotan de alas a la

imaginación y facilitan el momento en el que surgen propuestas, experiencias,

nuevos proyectos y colaboraciones. Toda esta actividad respondía a satisfacer unas

necesidades primarias de comunicación, aprender de otros testimonios desconocidos

por nosotros, era la principal aventura a considerar, este generoso acercamiento fue

un descubrimiento pedagógico que supuso una referencia y guía para un colectivo

que apenas contaba con estrategias.

La sensibilidad choca frontalmente contra la sociedad de consumo, la gran cantidad

de información y conocimientos que los medios actuales proporcionan, explotan y

potencian valores cuyos espectaculares resultados podrían juzgarse como positivos

para el capitalismo, pues cumplen a la perfección con los fines encomendados. Pero

estos productos perfectos, diseñados por el frío marketing, carecen en su mayoría de

las vibraciones y del sentimiento que transmite la espontaneidad de querer

únicamente expresarse y comunicar. La presentación en público de nuestras obras

durante años se había llevado a cabo en fanzines, importante fue su misión al darnos

la oportunidad de mostrar trabajos y que estos fueran conocidos dentro del circuito

aunque este siempre fue minoritario. La labor de difusores de textos teóricos, de

información sobre convocatorias, junto a la oportunidad de agruparnos y ponernos en

contacto hizo que el mail art y la poesía experimental vivieran una época dorada que

no se ha vuelto a repetir, es justo reconocer la importante labor que ¨ P. O. Box ¨,

¨AMAE¨ y el colectivo ¨INDUSTRIAS MIKUERPO¨ y de sus responsables Pere Sousa,

Ibirico y Luís Navarro por todos los conocimientos y ayuda que nos facilitaron. Tras

estas experiencias César Reglero con su BOEK 861 siguió manteniéndonos

informados, superada la centena de ejemplares, apostó por las nuevas tecnologías y

en la actualidad, a través de Internet nos oferta BOEK 861 como un lugar de difusión,

conocimiento y encuentro para todo el colectivo mail artístico y poético experimental.

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El intercambio directo entre creadores propició la aparición de revistas ensambladas,

publicaciones colectivas confeccionadas exclusivamente con obras originales en las

que el planteamiento fundamental de su contenido suele ser visual, el texto en ellas

pierde la primacía y la importancia que puede alcanzar en otro tipo de revistas

normalizadas o comerciales, queda subordinado por el atractivo que aportan formas,

imágenes, objetos y texturas. Ante los anquilosados procedimientos que veníamos

utilizando se acelera de una manera natural la profusión de estas propuestas, que

con algunas dificultades y limitaciones empiezan a tomar cuerpo, desarrollándose

aisladamente y transmitiendo mensajes más acordes con la realidad, ajenos y lejos

de galerías, críticos, comisarios, ferias, museos y responsables de la cultura

oficialista. La satisfacción que proporcionan los logros conseguidos hace que surjan

continuas experiencias, patrimonio particular de aficionados y amantes de las

diversas expresiones artísticas.

El coordinador de estas revistas ejerce de intermediario, su misión es recibir de todos

los participantes un número de obras ya fijado de antemano, la petición suele hacerse

sobre un tema concreto y con la única limitación del tamaño que es impuesto y

marcado por las medidas de la carpeta, caja, contenedor o continente que se utilizará

para su presentación. Al tratarse de obras originales -aunque alguna de ellas acoge

también trabajos, cuadernillos o suplementos editados con técnicas de impresión

comercial- la tirada es limitada, oscilando entre 20 y 100 el número de trabajos

solicitados, lo que hace que estas propuestas consigan un carácter más singular que

exclusivo. Realizado el proceso de encarte o montaje, ya confeccionada toda la

edición, el coordinador que pretenda hacer viable el proyecto y quiera conseguir una

continuidad, sólo le queda cumplir el compromiso de facilitar un ejemplar a cada

colaborador.

Las primeras revistas ensambladas que surgieron en España dedicaban atención

únicamente a trabajos en soporte plano, textos, poemas visuales, dibujos, grabados,

fotografías, collages, eletrografías, linóleos, serigrafías, etc. eran las manifestaciones

más utilizadas por los creadores que colaboraban en este tipo de proyectos. Entre los

asiduos participantes se llegó a consolidar una complicidad de cooperación mutua y

pasados varios años por pura necesidad y de una manera natural empiezan a

aparecer nuevas experiencias que vinieron a enriquecer los contenidos de las

publicaciones ya existentes. Dentro de la experimentación poética la práctica del

poema objeto comenzaba a contar con adeptos y algunos de sus creadores se

plantearon aumentar su producción seriándolos. Las nuevas convocatorias se

amplían y dan cabida a obras tridimensionales como poemas y libros objeto o

pequeñas esculturas, también empiezan a acoger trabajos realizados con nuevas

tecnologías y presentados en cassetes, vídeos, cd-rom, compact disc, y DVD con

obras musicales y de multimedia como arte sonoro, performances o video acciones.

La fácil relación entre editor y creadores ha llegado hasta la especialización temática,

el interés que generan manifestaciones minoritarias hace que surjan revistas

ensambladas que tratan específica y exclusivamente una sola disciplina, llamando la

atención por este motivo las objetuales o las de video creación. Aunque la mayoría de

las revistas están planteadas para acoger obras realizadas en papel se da el caso de

algunas que dan cabida en un mismo contenedor a todas las distintas actividades

citadas.

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Compartir utopías proporciona el desarrollo, los procesos y estrategias de

participación nos permiten ser optimistas. Sobra comentar que esta manifestación

artística y creativa es minoritaria y por ello casi desconocida, la afinidad entre todos

los integrantes que forman este pequeño universo es de tal intensidad que casi se

convierte en militancia, estas experiencias colectivas que surgen espontáneamente

son vividas apasionadamente desde la individualidad de cada uno de nosotros, el

amor por un trabajo no maleado, alejado de las corrientes del mercado, deja al

descubierto a unos valores naturales, espontáneos y sin estrategias. El compromiso y

la generosidad de todo el colectivo cercano a las revistas ensambladas, la pluralidad

de lo ofertado no es traducible a ningún estilo, a ninguna moda, alejándose también

de lo testimonial, es simple y llanamente una actitud, es la clave que garantiza un

desarrollo, es el horizonte.

aRTeKilTro

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Es una fortuna embriagante,

un ensueño que atraviesa

con pulcritud los pensamientos;

un color dorado cual oro refinado.

Así es, cuando viene, me acaricia

respetando mi voluntad. Mas;

buscando ser distinguido me extasía.

Le arrebato desde mi corazón hasta su cielo,

es un perfil en el que vivo enlazada a un universo

donde el bálsamo me mueve al regocijo.

Es una transformación, una mutación,

alteración del instante en que se agita

y, en su contacto

hay una vibración que conmueve,

una exaltación critica, con dolor,

rabia, pena, miedo,

y luego amor, que;

al final deja maravillas,

descubriendo caudales de riquezas,

día a día me asombro

del poder

revelado

de lo alto.

aRTeKilTrO

Así es cuando viene

Grisell Esmeralda Morataya

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Todavía recuerdo la sombra del Cristo de la pequeña iglesia del barrio. La disposición

real de la corona de espinas proyectaba una figura grotesca, en la que sobresalían

dos puntitas por encima de la cabeza del nazareno.

Es muy probable que éste, el que les escribe, haya tenido desde esas épocas una real

confusión entre lo que se decía, o se dice, lo sagrado, y su opuesto o contraparte: lo

profano.

Y es que, si el mismo párroco permitía la existencia de esa imagen en la pared, qué

podría esperarse de un mortal común, como este pecador que ahora trata de

encontrar un lector no demasiado abrumado.

Es importante resaltar el hecho de que, con una mínima modificación en cuanto a la

ubicación de las luminarias que irradiaban la escultura del crucificado, la forma

impregnada virtualmente en el muro, habría transmitido un mensaje distinto (y

coherente con el motivo sacro ancestral), y no lo que hacía: evocar al temible

Mefistófeles, de quien tan mal nos hablaban en las reuniones de la “doctrina católica”,

en las que “estudiábamos” el catecismo y los pecados.

Pero ahí no acabó todo; tan solo fue el comienzo de mi “formación”, digamos,

profesional.

La siguiente “lección” de la que me acuerdo me fue transmitida por David Leal, el

pequeño sobrino del clérigo, quien siempre traía dinero para nuestros requerimientos

infantiles.

“Un día me solicitó.

-Ven, acompáñame a la iglesia; voy a recoger algo de plata que me va a regalar mi

tío.

Entonces, al salir, de la sacristía con los bolsillos del pantalón abultados, dijo: -

Vámonos”.

Varias veces lo acompañé a esos “encargos”.

Como me quedaba a esperarlo en el área del confesionario, y de allí se percibía la

sombra del crucifijo que ya he comentado, tuve tiempo de hacer los análisis previos

también ya descritos.

En una de esas visitas al templo de dios, descubrí que el niño más bueno de la

colonia, lo que en realidad hacía, era extraer malamente el dinero de las limosnas.

Pero es muy probable que el detonante que decidió mi futuro, ahora presente, fue esa

vez en la que descubrí a Doña Ana, mi santísima madre, saliendo a hurtadillas de las

habitaciones del padre Onésimo, el “buen” y multicitado cura y pastor de la parroquia.

Entre lo sagrado y lo profano

Ignacio González

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Pero es muy probable que el detonante que decidió mi futuro, ahora presente, fue esa

vez en la que descubrí a Doña Ana, mi santísima madre, saliendo a hurtadillas de las

habitaciones del padre Onésimo, el “buen” y multicitado cura y pastor de la parroquia.

En aquel entonces, creo que sólo se me ocurrió pensar: “Aquí siento como que hay

„algo‟ profano, que no encaja.

El tiempo se encargó de “pulir” casi todas mis habilidades. Y digo “casi”, porque una

tarde aciaga en la que pretendí “apropiarme” de la billetera de quien ahora sé que se

llama Enrique Sánches (así: con “s”), una bella dama, con cara de complicidad, me

dijo: “sé bueno”; y yo le respondí: “sí, ¿verdad? Es que he perdido práctica”. Y todo

para justificar mi pésima actuación en el desempeño del oficio.

No sabía que se trataba de una agente secreta que tenía muchas ganas de echarme

el guante.

Y lo logró. De hecho, ella, Amada Salas, fue quien me refundió en el reclusorio, y no

por el frustrado robo ese, sino por una serie de acusaciones que había en mi contra;

unas verídicas y otras „alambreadas‟.

Con decir que hasta un par de muertitos me endilgaron.

Ahora, en este lugar, hay ciertos rituales que siempre he debido de observar y cumplir

sin chistar.

Una de esas leyes, precisamente tiene que ver con este acto literario, el que yo

considero sacro, y para todos los custodios y uno que otro „capo‟, es uno de los

pecados que ameritan los castigos más severos. Pero hoy he decidido profanar las

indicaciones carcelarias.

Ahí vienen ya; procedo a esconder este escrito.

Si han podido leerlo es porque superó todas y cada una de las revisiones del penal.

Por mi parte, acudo en este momento a una ceremonia, sagrada para unos (profana

para mí), en la que me aplicarán “la” inyección letal.

aRTeKilTrO

21

Necesito aire

Jeroni Mira Galmés

ORACIÓN PARA ÁNGELA

Ese ombligo ígneo, bien vale una misa

ese camino celestial del deseo irreverente

vale una novena y una vida de rodillas

y precisa una estampa del Santo Tadeo

una súplica de la perdición imposible

hacia ese místico y divino lugar, mi templo.

Esa boca sin extinguir, bien vale una confesión

leer en sus labios los salmos de la lujuria

vale una oración recitada con fervor

Yo, pecador, me confieso ante vos, mi virgen,

me condeno a una eternidad de tus besos

hoy, mi lengua pagana se bautiza con tu saliva.

Esa mirada pirómana, bien vale una penitencia

las plegarias olvidadas brotan memorizadas en

deseo

mi condena es su cuerpo esculpido por masones

Por caminar sobre la humedad de su agua bendita

por ser el amante pródigo que llora entre sus

senos

yo me sacrifico ahora y en la hora de mi redención.

Amén

José Ramón Huidobro (De muy, muy atrás en el

tiempo)

Poema y fotografías

José Ramón Huidobro

La devota infantilidad

Costaleros en La Latina

Sucedió en Agosto

22

aRTeKilTro

aRTeKilTro

MUERTE DE UN SUICIDA

I

En este hermoso día de invierno,

en este ocaso de luz tenue,

a la hora escogida,

con el viento en suave brisa,

echo al mar mi barca.

II

Escogí este paraje solitario y lóbrego

para ejecutarme..

Sumido en trágica agonía,

me balanceo del olivo

pendiendo de mi cuello...

III

Mirada de cristal,

desnuda, fija y muerta.

Una mano misericorde

cerrará mis párpados mañana

IV

Escucho pisadas vivas...

pasan de largo,

ninguna se detiene

Ni una flor, ni una mirada

a la tumba del suicida

V

Soy el olvido perpetuo.

Me dan ganas de sacar

mis muertas manos

para arrastrar sus carnes a mi tierra.

Poema y fotografía

de

J.M.M

Persiguiendo la belleza

aRTeKilTro

23

Mónica Gómez, poeta, narradora y gestora cultural,

hizo estudios de periodismo en la Universidad de Chile

y realizó su diplomado en la Escuela de Escritores de

la Sociedad de Escritores de México

Su escritura se identifica por la riqueza en la creación

de mundos oníricos con seres, bordes, atmósferas,

sombras, invocaciones y conjuros en la tonalidad

dominante de la pasión y con la palabra como

búsqueda de un código secreto.

Durante varios años ejerció el periodismo cultural en

diarios y revistas de la ciudad de México, más tarde

se desarrolló en la publicidad como directora creativa

para finalmente dedicarse completamente a la

escritura y gestión cultural.

Escritora chilena de nacimiento ha viajado

intensamente y vivido en España, Argelia y México

Ha participado activamente en la IX Feria

Internacional del Libro del Palacio de Minería

(México, l987), Feria Internacional del Libro de

Guadalajara (México 1992), Feria del Libro de

Concepción (Chile 1994), Feria del Libro de Mapocho

(1996, Chile) y algunos congresos de escritores.

Su taller Literario Alquimia lo ha efectuado en varios

espacios, entre ellos el Instituto Chileno de Estudios

Humanísticos –ICHEH- y el Pueblito de Los

Dominicos- Corporación Cultural de Las Condes.

En l994 fue reconocida por el International

Biographical Centre de Cambridge, Inglaterra y ese

mismo año representó a Chile en el evento

internacional de poesía Dunja Festival de Rotterdam

en Holanda en compañía del poeta José Miguel

Vicuña.

Es miembro de la Corporación Letras de Chile, de la

Sociedad de Escritores de Chile, de la Sociedad

General de Escritores de México, del Grupo Fuego de

la Poesía y Gestora Cultural de la Corporación

Artística Caballo de Fuego.

Mónica Gómez

Talento, pasión y rigor de trabajo

Nat Gaete

Puntualìsima llega Mónica Gómez a nuestra

cita en un Starbucks del sector oriente de

Santiago de Chile.

Con una mirada tan misteriosa como alguno

de sus personajes de cuentos fantásticos y un

trato cálido apenas derribadas las barreras del

conocimiento, pide un café italiano, de aroma

y sabor intenso como ella misma.

Comenzamos así a charlar y ella, amable, va

contestando las preguntas que asoman fluidas

en nuestra conversación.

¿Cuándo y por qué comienza a escribir

Mónica Gómez?

Desde siempre y porque no sé vivir de otra

manera.

La poesía fue tu primer acercamiento a las

letras, luego derivaste a la narrativa,

¿marca la poeta de alguna manera el estilo

de la escritora?

Al revés primero fue la narrativa, cuentos y la

nouvelle “El Diario de Moi”, luego la prosa

poética “Diez cuentos del retorno” y finalmente

la poesía en la que me siento más auténtica.

¿La poesía sigue aún ligada a ti con la

misma fuerza en que te abrazó en un

principio?

Sí, soy poeta por naturaleza y oficio y doy mi

vida por la poesía.

¿Algún escritor ha influido en tu forma de

escribir?

Sin lugar a dudas debe haber muchos, pero

creo que el argentino Humberto Costantini,el

mexicano Jaime Sabines y por supuesto el

gran Vicente Huidobro.

Cuéntame Mónica, ¿por qué el cuento

fantástico toma las riendas de tu creación?

Debe ser porque soy muy imaginativa y

buscadora de explicaciones mágicas.

¿Será el cuento fantástico una manera de

transformar la realidad gris o de

sumergirse en aquellos mundos mágicos

que generalmente un escritor parece gozar

más que la realidad misma?

Exactamente tú lo has dicho.

aRTeKilTro

24

¿En qué te inspiras al momento de escribir?

Generalmente busco situaciones o personajes interesantes y nuevos, luego que

encuentro un tema, me documento, después como si fuera un embarazo

retroalimento mi imaginación y finalmente me siento a la computadora y no me saca

nadie hasta que el trabajo esté terminado…y eso puede ser mucho tiempo.

Según tu parecer y experiencia, ¿cuáles son las características que debe poseer

un buen escritor?

Talento, pasión y rigor de trabajo.

Dentro de la actividades que desarrollas, se hacen presentes la de gestora

cultural y de escritora guía del taller de cuentos fantásticos El Minotauro. En

esta área, cuéntanos cómo ha sido tu experiencia de talleristas y cuál es tu

misión y tus objetivos al dictar el taller.

La verdad es que la intención al hacer un taller es colectivizar el proceso de la

escritura, idealmente hacer entre todos la gran historia del taller con sus capítulos que

son los cuentos de los asistentes, no siempre se logra.

Pero si se consigue iniciar a muchas personas en este arte.

¿Qué es lo que puedes apreciar en la gente que se integra a un taller literario?

En principio curiosidad, luego interés en conocer el proceso de la creación y también

búsqueda de autoconocimiento.

Dado que en el taller participan personas de distintas edades, ¿puedes apreciar

algunas diferencias tanto en los temas que abordan o el estilo que prefieren

dentro de los participantes?

La gente mayor es más paciente y profunda, los jóvenes en cambio desean tener todo

en un mismo instante les es difícil entender que todo es un proceso,pero una vez que

lo entienden son muy rápidos.

Has vivido fuera de Chile, has participado en distintas actividades en otros

países, te has integrado con escritores de diferentes culturas, con toda esta

caleidoscópica mirada y experiencia ganada, ¿qué podrías opinar de la literatura

chilena contemporánea?

Pienso que indudablemente hubo un quiebre profundo con todos los intelectuales que

se fueron del país (entre ellos Ariel Dorfman) pero que al interior de la universidad el

proceso continuó de acuerdo a las circunstancias.

Ahora dirigiéndome a la gestora cultural, te agradecería que me expresara tu

opinión acerca de la gestión cultural en Chile y acerca de la labor y el espíritu

que mueve a un gestor cultural.

Sólo te puedo decir que el gestor cultural tiene por misión abrir espacios reales a la

imaginación y la cultura.

Es un idealista sin remedio y debe aprender a luchar con un medio que no le permite

participar.

A Mónica artística la invito a elegir dentro de los pecados capitales dos, uno que

es el guía del ángel y el otro que lo es del demonio.

Todos somos ángeles-demonios.

Soy una convencida de la propuesta sicológica de Carl Jung sobre el si-mismo y la

sombra.

El problema es que el ser humano no acepta su sombra y ahí está el problema.

25

¿Qué proyectos o sueños tiene Mónica para su futuro cercano?

Volver al dulce oficio de la escritura que en estos momentos la tengo suspendida

porque la vida (mi familia y amigos) me dan tanta diversión que no me permiten

ensoledarme a hacer lo que más me gusta…escribir.

La mañana santiaguina ha pasado rápidamente en compañía de Mónica, siento que

quedan muchas más preguntas que realizar, quedan ellas en espera de un nuevo

café a compartir y en donde puedan abordar nuevamente a la escritora y su mundo

personal.

Salimos del Starbucks, nos despedimos entre sonrisas, me queda rondando la grata

sensación de que ambas compartimos una profunda pasión por la escritura y que los

encuentros en la vida no son casualidades, el maestro siempre llega en el momento

preciso en que el discípulo está preparado para el encuentro.

EL DIAGNÓSTICO

Mónica Gómez

Le había advertido el médico que una sola gota

podía provocar la crisis, a pesar de los ya tres

años, mil novecientos días o veintiséis mil

doscientos ochenta horas (que eran lo mismo) sin

sentir el aromático, áspero y rojizo sabor de un

Chautenef du Pape.

Esa noche más larga que las otras, el deseo

dominó al temor y el hombre soñó como lenta, muy

lentamente, tomaba la copa redonda y suave como

pecho de mujer, y bebía hasta el fondo, el espeso y

lascivo líquido color burdeos.

Por la mañana, el diagnóstico implacable no

admitió dudas: fallecimiento por paro cardíaco

consecuencia de una cirrosis total, agudizada por

ingestión de bebida alcohólica.

Mónica Gómez

aRTeKilTro

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Lo sagrado y lo profano

Marcela Peral

Técnica mixta sobre papel

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Reality is merely an illusion, albeit a very persistent one’

(La realidad es mera ilusión, aunque una muy persistente)

Albert Einstein

Tenían que ser dos cuerpos.

Ante la enmarañada escena, nadie podía negarlo. Por encima del pasmo, el asedio y el

morbo de transeúntes transformados en escleróticos centuriones de cuerpos-envase,

quién se atrevería a refutar o degradar la evidencia de un combate sangriento y

definitivo entre ellos.

Uno exhibía, mano derecha en alto, victoriosa e imbatible, un corazón desgarrado, de

arterias y venas aún colgantes (a alguien incluso le parecía adivinar un débil estertor

sobre el fleco de la aorta abdominal, movida por la brisa del sur). Y así se veía, tieso el

brazo, hasta donde el rigor mortis le autorizaba. El otro escondía enteramente su puño

zurdo en aquel hórrido e inmenso agujero en la frente de su contendor, empotrado

como el antiguo rencor de un gitano. Alguna precoz mosca se paraba y huía de vez en

cuando en el borde que formaban la epidermis y el hueso frontal, ahora dentado.

Empero, un extraño rictus de complacencia y arcana gloria daba sentido a cada rostro

congelado en ese instante capital. Parecía que habían estado buscando aquel final,

pero alguna premisa ignota los obligó a postergarlo. A dilatarlo en el tiempo, igual a una

condena mortal que espera clemencia política. O a la viuda negra aguardando la

siembra de su carnal para engullirlo y cumplir con la dictadura de la naturaleza.

Heroicos desgarros viscerales atravesaban ambas figuras de tétrica e inolvidable

exposición. Marcas de uñas clavadas y arrancadas con furia. Equimosis repetidas en

cada centímetro de músculo. Huesos descalabrados en sentidos contrarios. En ambas

manos, jirones de piel sangrante. El conjunto exhibía un orden aleatorio sobre un manto

de heces, orín, esputo, sudor y semen, de sórdido origen. En suma, una escena de

fondo trascendente e inentendible escatología.

Tensando esfuerzos para descifrar el bizarro espectáculo, podía divisarse que el de la

derecha había exhalado su último respiro con un ceño fruncido a manera de daga

incrustada entre los ojos. Con los dientes aún enterrados en lo que le quedaba de

lengua, era posible contar las gotas de sangre y otras secreciones que escurrían desde

su ojo izquierdo. La rodilla desencajada revelaba un giro fallido en medio de la

contienda. En el cadáver del otro, una hilera de restos de molares y encías sobresalía

del pómulo superior, junto a astillas del hueso maxilar. Hacia la derecha, una costilla

rota penetraba en el pulmón colapsado. Y en un desafío para el mundo físico, la forma

de un globo ocular asomaba debajo de la piel de su único omóplato indemne.

Entre oficinistas, vendedores ambulantes, barrenderos, policías municipales, ladrones

de esquina y amas de casa volaban hipótesis y apuestas sobre qué o quiénes eran los

actores de semejante batalla. Por qué de la saña, la ira, la rabia, la bestialidad

demostrada en cada golpe, cada desgarro, cada víscera al aire, cada mirada

extraviada. Qué había provocado un enfrentamiento tan radical. Por qué ambos rostros

–o sus remanentes- exhibían una satisfacción cercana a quien tiene sus cuentas

saldadas. Sin nada más que esperar de la vida. O de la muerte.

Hasta que una señora que avanzaba torpemente entre los curiosos babeantes, y a la

que esa masa informe le resultaba familiar, se animó a balbucear en voz alta “Ya

ocurrió. Que Dios se apiade de su alma. Sólo era un pobre hombre, que creía que eran

dos”.

CONFLICTO PSICONÁUTICO

Javier Monroy

28

Pienso en cosas sagradas,

que nos da la vida,

en esas maravillosas cosas que forman

parte de nuestra existencia,

el amor con todos sus coloridos,

el cariño con todas sus habilidades,

la amistad secreto de sumario,

la sonrisa regalo de los cielos.

amuletos hechos por los dioses.

Pienso en cosas profanas,

que no tienen relación

con el buen hacer de los humanos,

la ira que sale de las palabras,

los celos que enloquecen nuestra alma,

la envidia que nos atrapa,

la maldad que nos crucifica,

la mentira que nos momifica.

Lo sagrado es dulzura en los labios,

lo profano es vinagre en las heridas.

Pienso en cosas sagradas,

hechas con amor y por el amor,

cosas sencillas cargadas de emociones,

sentimientos frágiles,

que brotan de las lagrimas,

del perdón, de la misericordia,

de la gracia, del amor..

Pienso en cosas profanas,

formas deformes que idolatran,

el materialismo, el egoísmo,

el machismo, el racismo….

fuegos que queman

a todas horas,

días que amanecen en oscuridad,

pieles que pierden su sensibilidad,

infiernos que rompen la armonía,

el conformismo y la sinceridad.

Pasos de lo sagrado a lo profano

Francisco Peiró Giménez

29

aRTeKilTro

©La grafica de Byron Rabe por Ximena GAUTIER GREVE.

Ayer descubrí -¿o debo decir visité?-

las obras gráficas de Byron Rabe

(Guatemala) expuestas en Parnassus:

"Las Musas", estos seres espirituales

que nos son tan conocidos, amados y

cercanos. En el imaginario Rabenesco

ellas se transforman en cuerpos divi-

nizados de hembras humanas escul-

turales. Siluetas de ensueños místicos

tratando de concretizar en una ima-

gen familiar, aquello que por defini-

ción nos escapa a cada segundo.

Junto a sus Musas, vamos naciendo

en ondas y telas arácnidas, en bucles

de espuma o de nieve cristalizada co-

mo un imposible gel, cuyas ondas in-

verosímiles vibrando en fractales im-

probables, concretizan aquella pleni-

tud de senos sobre los que descien-

den con lenta voluptuosidad los cabe-

llos incoloros..., aquellas grupas y

nalgas..., aquellos filamentosos pseu-

do brazos que cobran forma desde las

profundidades de lo indecible e irre-

presentable.

¿Qué será lo que motiva esta

representación? ¿Será el Deseo

permanente del alma del artista por

conocer y expresar el mismo misterio

indescriptible del alma humana?

¿Por eso la plasma en la realidad

ERATO ( Byron RABE). La Musa de la poesía lírica y erótica

que inspira al amor y al deseo. 69 x 99 cms.

excelsa de su amor hacia el cuerpo humano?

El intento de Byron Rabe de acercarnos a una realidad impregnada por el Misterio espiritual de

las Musas antiguas, nos permite contemplar los húmedos muros del antro délfico impregnado

con los vapores profundos que exhala Pitón. Del tenebroso viaje he regresado con mistos y

panderos en las manos, sobreviviente feliz del contacto con tal revelación. También visité su

Revista, y otros sitios de la web que me llevaron a interrogarme sobre el derroche de dones

que este artista exhibe, al mismo tiempo que a felicitarme de la oportunidad de haber llegado

a su puerto de plástica tan poética. Su producción es enorme y vasto el universo de sus

temas: la hermosura de líneas y volúmenes de sus vivencias, nos dirigen hacia esa manera

intemporal pero sin embargo inmediata, que le es propia al captar el "élan" imperceptible del

espíritu palpitando en cada una de sus obras.

El recorrido me alejó de este mundo, pero también me devolvió a él, ya repuesta y con el

vigor que entrega una percepción del "mismo"; diferente en su belleza.

Tal vez esa sea la misión del artista total que, como García Lorca me aparece Byron Rabe:

la de permitirnos forjar en nuestras almas otras cogniciones, otros sentidos, otras soluciones

que nos abran el delicado y estrecho sendero de un mundo mejor.

Muchas gracias Byron Rabe por tu arte,

Ximena Gautier Greve.

30

SUBLIME FRANGANCIA… Siento como tus manos acarician mi pelo, mi cuerpo se estremece, tú brisa juguetea acariciándome con tibieza. Siento como nos fundimos en un abrazo, flores esparciendo su fragancia, mirada perdida en tu ser, invasión de tu esencia derramada como miel. Almas compenetradas, liberación de pasiones, flores compartiendo el mismo movimiento agitadas por la fuerza de un mismo viento. Explosión de fragancias, mariposas revoloteando donde todo es un sueño, sueño envuelto en delicias, sensaciones, fulgor interno… La luna se va sigilosa pero ya se creó el vínculo que no podrá derretirse ante la inminente aparición del Sol embaucador y egocéntrico. Mónica S. B.

Rosas de mi jardín.

Foto realizada por Mónica S.B.

Mónica S.B.

31

Divina madre

Andrea Arco Blanco

Óleo sobre lienzo

100 x 85 cms

32

Surgido del vientre del séptimo infierno

el macho cabrío de cuernos oscuros

tocó su flautín.

Balpurgis se ríe del hombre moderno.

Los necios se duermen, se sienten seguros,

ignoran su fin.

Observan la fiesta los dioses paganos,

Lilith, Asmodeo, Beltane, Cibeles,

Magog y Belial.

El viento se mancha de versos profanos

de un coro de brujas horrendas y crueles

que adoran al mal.

Los faunos salvajes del bosque profundo

persiguen a ninfas silvanas hambrientos

de un ansia feroz.

El fuego ilumina su vínculo inmundo

de cuerpos desnudos, espasmos violentos,

y gritos sin voz.

El vino es el pulso sangriento que llena

las copas de risas y besos furtivos

sin falsa virtud.

Rompamos las normas, abajo la pena.

¡Que espere la muerte!, sintámonos vivos

con plena salud.

Muy lejos, el pueblo de viejas beatas

reunido en la iglesia, espera callado

el amanecer

¡y dicen ser ellas personas sensatas!

Entonces prefiero ser siempre el chiflado

sin miedo de ver.

NOCHE DE BALPURGIS

Luis Valero de Bernabé

33

Devotas y fieles

Ana María García Bazán

34

El aliento de Érato I

Boca redonda

laberinto del paraìso

tus labios entreabiertos

EVA

De tanto aroma en tus letras

emanas miel en sus latidos.

Culpable eres al crear

desde tu mano y piel

un nuevo fruto prohibido.

La divina profana – Nat Gaete

LAUDIS

Cocino deseos

Eros a fuego lento

tu boca espera

Qué tan sagrado, qué tan

profano

Visual y poemas

Nat Gaete

35

SAGRADO-PROFANO

Mónica Vallejo

36

Ambición, poder,

deseos, pasiones,

injusticias, desamor,

lágrimas lacerando la piel.

Profanos pensamientos

se posan en la sien

deliberan con el yo interno,

preguntando ¿ por qué?

Volvemos los pasos,

remarcamos caminos

quitamos capas,

buscando respuestas

en la sagrada esencia

que envuelve nuestros ser;

Entre lo profano y lo sagrado

el yo permanece

como un nuevo amanecer.

MORU*s

Junio2010

SAGRADO-PROFANO

MORU*s

aRTeKilTrO

Las tres gracias - Botticelli

37

PRIMICIA….

Mis besos se evaporan en tu piel,

Como gotas de lluvia sobre lava

Emerjo del infierno de mí ser,

Al cielo azul de tu gloria prestada

La zanja de la noche es un placer,

En que suda de amor la madrugada

Se abren los abismos de tu ser

A través del umbral de tu mirada

Con tus uñas escribes en mi piel

Formulas del amor mostrado en gotas

Que luego es absorbida por tu ser

Y hace volar un ave de alas rotas

Tus piernas abren un camino al mar,

De vias lácteas, nunca antes visitadas

Donde llevo mi cuerpo a navegar

Donde dejo mi alma abandonada…

SONETO LASCIVO…

En una piel desnuda y desatada

LO PROFANO Y LO

SAGRADO

Ever Sangel

SONETO LASCIVO…

En una piel desnuda y desatada

Se montó, la lujuria embravecida

En sus carnes calientes se quemaba

La sal que un par de lenguas recogían

Era un volcán ardiente en su proceso

La zanja vaporosa y palpitante

A la que me he rendido al primer beso

De una boca sedienta y embriagante

Me pude detener en su mirada

y me asombró lo que al fondo veía.

Una sombra promiscua. ¡Era la mía!

La lascivia muy pronto inundó todo

Yo era un mástil erguido. Y la bandera,

Era aquella morena embravecida.

Copyright Ever Sangel

38

MANOS

Con ellas, mientras crecía, dio cuenta de los años vividos y celebró sus triunfos

emocionado. Y de unas similares –pero más grandes, femeninas, delicadas- recibió

incontables mimos y cuidados. Pero ni aún aquellas pudieron en su día evitar que

fuera blanco de golpes y maltrato. Las suyas, frágiles y pequeñas, sólo sabían de

juegos, creyones y plastilina. Desde entonces aprendieron a retirar lágrimas de

dolor y desconsuelo.

Pasó el tiempo y en ellas se fue despertando el deseo que más tarde fue

depositado en caricias sobre el cuerpo amado. Mas un buen día, una fuerza

incontenible que en el interior ardía -gesta de cicatrices que poco a poco fue

germinando de la mala semilla- lo impelió a levantar la mano, y en un segundo

desfilaron por su memoria los días de juegos e inocencia, la alegría, la pena, el

dolor, la ira y el maltrato.

Y también en un segundo, aquella mano que en el aire blandía la promesa de un

golpe, se precipitó sobre aquel cuerpo… deshaciéndose en caricia, milagro tantas

veces esperado por él. Lágrima de feliz luto rueda hoy por su mejilla. Muerto y

enterrado el abuso… El círculo vicioso de la mano golpeadora ha quedado roto.

REMR

28/MAYO/2010

aRTeKilTrO

Manos

REMR

39

uNo

Cuando esa tarde de domingo Luis Fuentes vio venirse encima suyo la pelota tras el potente remate del „cañón Faúndez‟, de inmediato supo que ya no había tiempo para reaccionar. Por eso cuando el espigado central sintió el duro impacto del balón en su mollera, una luz tipo flash se encendió en sus ojos encandilándolos, justo antes de caer tilt al piso. Era el minuto 37 del primer tiempo y en el pasto del estadio Municipal de Calama yacía el cuerpo del „flaco Fuentes‟ tirado como un estropajo de cocina sobre la medialuna del área local, tras recibir en pleno rostro el pelotazo que vino a estrellarse en la barrera. Tras cartón el árbitro detuvo las acciones y con más preocupación de la habitual hizo ingresar con urgencia la camilla y la asistencia médica. El estado del jugador tras el golpe parecía preocupante. Un fuerte y persistente murmullo proveniente de galerías y tribunas se dejó sentir mientras el jugador era sacado del campo de juego en camilla. Luis algo aturdido sentía voces a lo lejos, pero por más que intentó no logró recuperar la conciencia; una luz brillante de a poco fue cubriendo todo el ecran de sus párpados hasta quedar completamente encendidos.

dOs

Cuando Luis abrió los ojos llamó su atención la malla que se alzaba alto por sobre todos los contornos del colchón, y el colorido móvil con figuritas de personajes infantiles que colgaba del techo justo sobre su ombligo, dentro de aquel corral se hallaban desparramados un montón de coloridos juguetes de goma. Recostado de espaldas el sorprendido y medio aturdido Luis de pronto sintió unas ganas incontenibles de tomar leche y por más que intentó reprimirlas finalmente no pudo - ¡buuuaaa, buuaaaa, buuuaaa, buuuaaa!! – conforme transcurría el tiempo el llanto se hacía cada vez más y más insoportable. Luis no podía encontrar una explicación lógica a lo que estaba ocurriendo, no podía dejar de llorar. Sorprendido quedaría cuando vio entrar por el umbral de la puerta de la vetusta habitación de madera a su mamá quien como si nada lo tomó entre sus brazos, que lucían inusualmente jóvenes y lozanos. Instintivamente Luis buscó sus pechos llenos de leche y bebió hasta quedar medio dormido, „pochito‟ como solían llamarle a ese estado sus compañeros en el camarín. Nada de pañales desechables ni nada semejante, Luis llevaba puesta una mantilla blanca debajo de uno calzones de goma azules por un lado y rojos por el otro. Cuando volvió a ser puesto en la cuna por su madre, el nene sintió aquella terrible picazón en las encías; como pudo alcanzó una patito de goma que encontró en el corral y sin más se lo llevó a su boca, eso le causó alivio, sin embargo la baba se abría paso por su pecho.

Absolutamente sorprendido Luis no entendía cómo por alguna inexplicable razón había retrocedido en el tiempo y por más que intentaba explicárselo a su madre, de su boca no salían otras palabras que el persistente y desesperante aguuu, aguuu, tata, mamá, tota, o caca uff. Así es como Luis tuvo que aprender a decir caca uff, porque no aguantaba andar con la mierda hasta el cogote y mucho menos tener que soportar las ardientes coceduras de trasero que tal circunstancia ocasionaba. Resignado Luis se entretuvo jugando con la pelota de goma hasta que ésta fue a parar lejos de la cuna tras un desmedido y descoordinado lanzamiento de manos. De inmediato Luis buscó la forma de rescatar el balón; para ello escaló la malla del corral hasta el extremo más alto del borde; sin embargo cuando intentó bajar al otro extremo su cuerpo tambaleó y se precipitó al piso de madera cayendo de espaldas, azotando nuevamente su cabeza, esta vez a un costado de la cuna… Otra vez la luz

El pelotazo

Ricardo Esteban Carvajal

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del ecran.

tReS

Estupefacto volvió a quedar segundos más tarde el flaco, cuando al abrir sus ojos de pronto vio venir a sus amigos de la cuadra corriendo apatotados tras una pelota de plástico. Todos con más de doce años cumplidos animaban una épica pichanga de fútbol de seis contra seis.

Parado delante del pórtico de piedras y mochilas de colegio, Luis de pronto se encontró vestido de jeans y polera de topogigio en medio de la calle por donde mismo pasaban los autos. Al frente se encontró con sus amigos de infancia quienes corrían como animalitos tras una pelota de plástico verde petróleo más liviana que un zancudo seco. El sol ya se había puesto y las luces de los faroles de la calle brillaban encendidas. Todos estaban empapados por la transpiración, algunos lucían frescas las heridas en sus codos y rodillas producto de los porrazos en el asfalto. Unos habían elegido Cobreloa y los otros Colo Colo, se disputaba a estadio lleno la final del campeonato, al menos imaginariamente. De pronto los gritos de mamá y los silbidos de los papás comenzaron a hacerse sentir; para todos ya era hora de entrarse. Cuando esto empezó a ocurrir, de inmediato Lucho sintió el grito desesperado de uno de sus amigos que con furor anunciaba a los demás: - “¡¡último gol gana todo!!” -.

El anuncio del inminente término desató el emocionante desenlace de la monumental pichanga de atardecer; todos buscaban desesperados el último gol, el de la victoria, aquel que traería consigo la consagración de uno de ellos; al menos hasta el otro día. Luis las hacía de guardameta cuando vio venirse al camión Mondaca solo con la pelota dominada. Tras una enorme disyuntiva sobre su integridad física, Luis como pudo salió a cortarlo con el alma, se sorprendió eso sí de la agilidad de sus movimientos. Todo iba bien hasta que la rodilla del atacante terminó por estrellarse en seco sobre su sien izquierda… Otra vez tilt y al suelo.

CUaTrO.

Cuando finalmente recuperó la conciencia se encontró tendido al borde del campo de juego rodeado por el médico, el paramédico, y alguno que otro paco curioso. No pasarían dos minutos cuando nuevamente el flaco se encontró al borde de la cancha solicitando al árbitro su reintegro. Los aplausos no tardaron en bajar de todos los sectores del estadio, había que tener huevos para volver después de aquel feroz pelotazo recibido en pleno cuesco. Esa tarde Luis Fuentes resultaría electo por todos como la figura de la cancha… nunca nadie lo vio jugar con tanto entusiasmo como lo hizo aquella tarde, después del tortazo en plena sesera, parecía un pibe tras la pelota.

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El lector exiliado

José Ramón Huidobro

El regreso imaginario de Atiq Rahimi es un libro con un poder de atracción sutil e irresistible.

Cuando lo abrí por primera vez apenas le dediqué atención. Tiene un formato elegante y

páginas satinadas que llevan directamente a la fotografía. Cuesta visualizarlas en un primer

contacto. Al principio parecen veladas y son borrosas. No se entiende que son así porque hay

que trasladarse a las calles de Kabul y encontrarse con esos fotógrafos de la instantánea-

indispensable. Los que precisan modelos capaces de aguantar el tipo unos larguísimos

segundos sin pestañear. Son las placas que olvidamos, con ese proceso artesanal que nadie

acertaría a explicar sin documentarse antes. La tecnología evoluciona al ritmo de la amnesia.

Por ello, esas imágenes se apartaron al acariciarlas por primera vez, antes de perderme en la

tipografía variable que habría de asimilar.

No estaba preparado para la primera lectura. El viajero detenido tiene reparo para

embarcarse en una travesía en la que otro le dirá cómo mirar. Saltaba las páginas reveladas y

me aproximaba a las palabras que empezaban a destilarse. Entre paradas de metro y

empujones culminé la primera separación de Atiq. Con todo el desprecio de alguien que no

había cerrado los ojos al terminarlo de respirar. Al día siguiente volví al texto del exilio y me

sumergí en las huellas que había dejado atrás. El lenguaje certero me recordaba al libro que

más he disfrutado a lo largo de mi vida. En especial cuando no le tenía amor a las páginas

impresas pues no siempre fui lector. Hablo de Saint- Exupéry y de su obra “El Principito”. Ese

cuento escrito para personas adultas y vendido en librerías infantiles. En definitiva, el tema

era el mismo: el del exilio buscado y el reencuentro con su otro yo. Así fue como Atiq me

llevo de la mano por su viaje imaginario cambiando bandadas de pájaros por un sólido

aeroplano. Las etapas de su regreso se iban impregnando en mi mente definitivamente. Así

fue como encontré la tumba expoliada donde Atiq nunca reposará.

El siguiente tramo fue el fotográfico. Con los ojos más acostumbrados a las narraciones

afganas. Metido de lleno en el viaje, con los sentidos plenos para experimentar. Leyendas de

unas imágenes que impresionaban jinetes, melodías, heridas del pájaro del orgullo,

despertares sobre árboles adormecidos y bazares de las palabras. Una vez avejentado me

pude cegar con el sol que vela las placas si no se tiene el cuidado a la hora de mirar. Entonces

ya conocía las historias que representaban y podía escuchar en lenguaje ajeno el grito de la

libertad arrancada y la formación de las cicatrices mucho antes de la herida y después de

sangrar.

Manché las páginas con mis huellas dactilares. Deterioré el libro como un coleccionista de

frases que aún están por leer. Lo cerré tres, cuatro veces. Lo mojé bajo la lluvia y temí

abandonarlo en cualquier esquina por donde acostumbro a volver. Añoré esos exilios de mi

mismo en paisajes que nunca he comprendido. Esa era la herencia de El regreso imaginario

que ahora guardo en un estante con el miedo que da siempre empezar a olvidar las palabras

que quedan atrás.

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aRTeKilTro

AMOR

“¿Bendito o Sacrílego?”

Padre…

¡Vengo ante usted a confesarme!

Amo a un hombre

con pasión incontrolable,

es hombre ajeno,

tiene dueña, ama y señora.

¡No me diga que le deje!

¡Que no hay absolución a mi pecado!

¿Porque es herejía?

el corazón no sabe

de amores ajenos,

y si este amor es mi condena,

¡Viviré en sacrilegio al seguir amando!

¡El sacrilegio lo cometéis vosotros!

Al pasar vuestra vida,

sin el amor de una mujer,

porque vivir sin amar y sin pasión,

es la irreverencia más grande

que se le hace a nuestro altar,

en el que comulgamos con devoción

las mieles del amor.

¿Que es una blasfemia?

¿Unir amor y pasión?

¿La comunión de los cuerpos en un altar?

¿Explíqueme usted, por qué?

Siempre nos han dicho,

que nuestro cuerpo es un templo

al que debemos amar.

El amor es sagrado al igual que un templo,

y si con estas palabras profano algún altar,

sólo me queda seguir pecando,

porque seguiré venerando

al hombre que me da la vida.

LO PROFANO Y LO SAGRADO

Alicia18

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Rodolfo Funes Gómez

En mi muerte

Esta angustia de buscarme

en cada rostro,

en cada gente

me ha llevado a los abismos

a perderme entre los siglos

de duda, de horror

y de muerte,

a enterrar entre los sismos

de la vida que transito

todo lo que he vivido

todo lo que necesito

para poder respirar

para asi justificar

el gran dolor de existir

el motivo de mi grito

tratando de esconder

en cada calle y esquina

a costa de cocaína

mi dolor y frustración

de parecer quien no soy

de ser lo que no he soñado

de soñar con lo no logrado,

y odiar lo que me he ganado,

culpando a dios

al destino

a la suerte

y al arcano

por llevar la muerte

inquina

atada a mi espalda,

hoy inclina

la balanza de su lado

mi destino he traicionado

quierendo olvidar,

no han logrado,

ni toda la heroína

yerba, pasta, alcohol

y pseudoefedrina

que vuelva mi alma

a mi lado...

Mosca

Una mosca sobre vuela Buscando la luz sombría Entre los azules dedos De la oscuridad Mientras que de mi puño Se escapa un horrible Grito que Termina por ahogar esta Sucia pieza de sueños que Entran y salen sin predicción Alguna. Una enorme y negra paloma Me sonríe dejando ver sus Vertiginosos dientes. Ya la mosca se ha detenido Y me muestra sus máscaras De rebeldías varias en este Jueves que ha dejado su vida Dando nacimiento a una piedra Que se alimenta de ira! Entre mis grises huesos De la muerte tranquila. Una mosca medita.

Visita sin descanso.

Me veo merodeando entre sus pliegues, sagrado cáliz de dulzor y mieles.

Bendito pecado, de sacra tentación, bendita tu carne que clama a fieles e infieles. Mientras duermo, o durante mis días.

En los sueños sabiéndose un manjar cual monte de los olivos se invita y más, visita y se va conmigo ofreciéndome la vida y la muerte en su fuego incandescente.

Divino juego que ha creado entre cuatro paredes, entre cuatro esquinas prisionera de su propia muerte, escondida y sin más descanso visitando, tentando; solo quiere encender la llama, beberse mis deseos, succionándome por entero, dueña, aun de mi cuerpo; aunque yace bajo tierra y cemento.

Visita sin descanso

Cristtoff Wolftown

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aRTeKilTrO

Dentro de un moribundo y húmedo sueño

Será mejor que nos devolvamos, Javier –susurró Ignacia, apretándole su mano al

verse ingresando a aquel lugar del que tanto habían hablado y que esta noche les tenía, entre

el miedo y la excitación, cumpliendo su sueño; aquel de noches sobrevolando la ciudad al

amarse entre un buen vino y sicodélicos cigarrillos musitando al oído – Quiero cabalgarte

sobre un frío nicho, donde el silencio maldito nos arremeta al unísono mientras te hago mío,

mientras con los ojos presos de lúgubres pensamientos te obligo a mantenerte firme, mientras

estallo en júbilos no importando presencias que son solo mitos, no importando si hay o no

vida; quiero sentir tu estupor, tu fuego y deseos entre la neblina espesa y mi alma alejándose

y mis entrañas desgarrándome por dentro.

Ignacia, esto lo hemos pensado hace mucho, así que seguiremos, ya poco ha de faltar,

algo encontraremos – muy seguro, Javier le entregaba su falsa serenidad. El temor a ser

abordados por aquellos asiduos visitantes nocturnos a estos templos erguidos sobre campos

moribundos le inquietaba aun más. ¿Sería capaz de llegar a cumplir siquiera con una

ceremonia previa si hasta su piel se mantenía erizada en escalofríos recorriéndole el cuerpo?

Intenta calmarte, Javier –se decía para sí mismo- ya estamos aquí, ya será tuya como en esos

húmedos sueños, como te lo ha pedido cada vez que estás dentro.

Abrazados, tras la elección apresurada de un oscuro y gélido lecho, sin luna de testigo,

sin mayores abrigos, se miran; un ruido grave, resuena un aullido; los sonidos del sepulcral

silencio les invaden y penetran hasta los huesos; hay algo o alguien más al acecho. Las velas

recientemente encendidas y temblorosamente puestas se apagan, se desvanecen en su

propio humo. La noche les cae encima con todo el peso de los lamentos de quienes no

quieren que retocen sus cuerpos en orgasmos nauseabundos infringiendo sus funestos

decesos, sin descanso eterno; si es lo que quieren, lo harán ¡pero muertos!….fue el mensaje

que les trajo cargando el viento y que estalló en sus oídos un furioso trueno, en una gélida

mañana al despertar sudorosos intentando zafarse de un mal sueño.

Dentro de un moribundo y húmedo sueño

Cristtoff Wolftown

aRTeKilTro

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Truncadas manos…

Lengua rasgada…

Verdades vedadas…

Inquietantes e irreverentes palabras…

Osasteis decir ante la corte…

¿Que doncella merecía tales?

Más olvidasteis el rival,

Poderoso y arrogante,

Rey rencoroso,

Ignorante e implacable,

Que vuestros secretos, escritos,

En tea convirtió.

Teas y ateas,

Aclamaron a tal ignorante rey,

Que por palabras imaginarias,

Escritas en pergamino,

Igualmente imaginario,

La vida os robo.

A vos poeta anónimo, que la arrogancia y la envidia pudieron más que las letras que habéis escrito.

Descuidad, que muchos somos los que hoy os traemos el pergamino junto a la tea donde vuestro cuerpo

volatilizado voló hacia los cielos del silencio.

Poema sin poeta (I)

Julio W. Tonetti

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Reflexiones

Arnoldo Rodríguez Cabrera

REFLEXIONES….

En el borde el muelle de atraque, sentado con el mar

-a mis pies, no hay oleaje, solo se siente cuando las –

-embarcaciones se desplazan, anunciando su salida

-hacia otros destinos, lejanos e ignorados.

Sentado sobre un NORAY, de hierro de negro pintado

-que me sirve de asiento.

A lo lejos y en el azul intenso, se dibujan, las estelas

- de los barcos que se alejan, y de los que llegan, y del

-practico, que sale a su encuentro.

Con el reflejo, el mar trae y lleva, elementos que en—

-sucian el mar, aceite, boyas, maderas, cuerdas, bol-

-sas, cuyo contenido al mar se ha arrojado.

En el otro extremo veo los viajeros, que bajan por

-las pasarelas de los barcos anclados, portando bul-

-tos y maletas.

Y en el suelo, gente que con los pañuelos llaman la –atención del que ésta en

cubierta .

-otros agitan los brazos, y alguien en la baranda

-le responde, con igual manera.

Yo sigo sentando, y los pensamientos, bullen en mi—

-mente, mientras no para el incesante movimiento,

-de viajeros, familias, marineros, coches, y es esto---

-lo que se espera, de la categoría, que este puerto ----

-tiene.

Y mientras mis reflexiones, en el mar se pierden.

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Entre lo sagrado y lo profano

DamasArt

Pederastia

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Año I / Número 3 / Junio 2010

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Tomás Galindo