anonimato 1, octubre de 2013
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Anonimato. Revista de poesía © 2013ISSN 2341-0043
¿Quiénes somos?
Coordinadores:Daniel Martínez RomeroJoselito Ramone
Colaboradores:Pablo AlonsoManuel AnarteDafne Benjumea RodríguezElena Berrocal LunaSara González ÁngelGonzalo LúcelaPatricia Luque Herrera
Ilustradores:Sara BernalVerónica Carballo RáezRafael Guerrero PeraltaTamara KadouraDani MolinaIrene Suárez
Maquetación: Fco. José Dorado Farfán
Diseño gráfico: Beatriz López Gallego
Desarrollo web:Víctor Chumillas Martínez
Anonimato 1, octubre de 2013
¿Qué es AnonimAto?
AnonimAto somos un grupo deamigos, afincados en Sevilla,con una verdadera pasión por lapoesía. Nos conocimos a propó-sito de un ciclo de recitales, or-ganizado por la Sección Juvenilde la PLACA (Plataforma deArtistas Chilango Andaluces).
La mayoría estudiamos Filo-logía Hispánica en la Universi-dad de Sevilla. Aunque conta-mos con la participación de es-tudiantes de Filosofía, Historiadel Arte, Lengua y LiteraturaEspañolas, Medicina y Perio-dismo. Completan el plantel unaartista plástica y un informático.
Nuestra intención es poneren pie el sueño de Juan RamónJiménez de editar una revistallamada AnonimAto, que pu-blicase poemas, no poetas; tex-tos, no firmas. Ya que laliteratura es colectiva, propone-mos una poesía anónima. Aesto tiende nuestra revista…
En conclusión, AnonimAtoes un homenaje a Juan RamónJiménez, la consecución de susueño; es la ilusión de un grupode jóvenes, su punto de encuen-tro; es nuestro regalo al mundo,en forma de poemas; es un lugarpara el amor y, en definitiva, unespacio para la poesía.
Mi libertad consiste en tomar de la vida lo que me parece mejor para mí y
para todos; y en darlo con mi vida.
JUAN RAMóN JIMéNEz
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ÍNDICE
LoS GIRASoLES ABRASADoS.....6VAGABUNDo.....8¿TIENE EL oToño LA CULPA?.....11ENTRoPÍA.....12PARTITURA ExPRESIoNISTA.....15REPTIL.....16EL CIRCo LITERARIo.....19DoS VENCEJoS.....20Lo INNoMINADo (3 PINCELADAS SURREALISTAS
DE DESENGAño AMoRoSo).....23
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LoS GIRASoLES ABRASADoS
Qué ironía.
Todo es mitomanía.Nos ahogamos, hablandode sangre se nos llena la bocabalbuceando, soltando versos.
Tomamos del soly bebemos y bebemos,engrandecemos aquelloque nos mata. La poesíaque nos sacia, que nos hierecomo droga, aclamamos,¡hablamos de poesía!
Y ¿qué es?, ¿qué,aquello que buscamoscon vueltas en y a la cabeza,en los desahogos?
¿De qué nace, por dóndese muere, matándonosa su abrasador paso?Buscamos atardeceres,en la más pura agoníadel saber que se acaba.
Hemos de mirar al suelodel que nacimos, agarradosy chamuscados, masoquismo,preguntarnos, ¿es esto poesía?
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VAGABUNDo
Vivo en la noche y mi luz son las estrellas.
Vivo en la noche y durante el díaal fondo del túnel escondolos sueños de la gente.
Vivo en la noche y mi luz son los faros de los coches.
Vivo en la noche y en cada esquinaveo pasar a los que, como yo,vendieron sus sueñospor una hogaza de pan.
Vivo en la noche y mi luz son las esferas de los semáforos.
Vivo en la noche y por cada avenida,por cada calle, las farolas quemanlas huellas de mis gastados zapatos.Se me ven los dedos de los pies.
Vivo en la noche y mi luz son ventanas abiertas.
Vivo en la noche y mi duchaes el rojo neón de un barmezclado con el sudor del rocío.
Vivo en la noche y mi luz son las estrellas,los faros de los coches, las esferas de los semáforos,las ventanas abiertas.
La luz del alba me devuelve,por cada milímetro que trepa en el cielo,el gusto de cerrar los ojos al mundoy soñar que me levanto camino de la oficina. 9
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¿TIENE EL oToño LA CULPA?
Será porque llega el otoño, despierto hoy mucho más tonta.
“Suficientes vidas,
para no morir en ninguna.”
Me digo ante el espejo de una ventana desgraciadamente abierta y,del suelo,
recojo el sujetador.
¿No se disfruta acaso de las sábanas IKEA,de lo mejor de un anónimo?
¿o el tacto de un calendario de un enero siempre en julioen la edad de las piscinas?
¿Y qué me decís de los grises que vuelven cuando no sonrío?
Da igual,será que hay algo aquí dentro para ir de donante,
o quizás, simplemente,será porque llega el otoño, despierto hoy mucho más tonta.
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ENTRoPÍA
El peso muerto se desprende de las ramas.Es solo un peso muertorígidoque abandona.Nacen las sombras verticalesque no te cogen de la manoy dicen tu nombre en voz baja.Ellas no sabenque el tiempo que pisan se consumey crujecomo hablando por última vez,y se deshace y se confunde con la tierraseca que no guarda frutosni canciones.
Las fuerzas se sostieneny se destruye la forma.
Yo fui peso pero tú, tú eres sombra.Y aquí las sombras nunca caen.
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PARTITURA ExPRESIoNISTA
Al cuchillo le duelen los dientes de tiritarlos autobuses vacíos son más ruidososesta calle se alarga entre farolashasta el infinito
pero este sueño no deja correr
Un pueblo diminuto de montañacausa claustrofobia existencialUn pueblo diminuto de costaimpone claustrofobia familiarel mundo se acaba aunque sea una pelotano hay nada más allá
non plus ultra
Gritas a las doce a las afueraspara que nadie se despierteescribes una carta enfurecidacon perfecta caligrafía procesal encadenadapara que no la entienda nadiecontestas sí pensando noen la entrevista, en el impreso, en la cama
Correr por la arenalanzarse al marnadar nadar nadarhasta el infinito...
(fine)
Pero el infinito es un estrechoque acaba en el Desiertootra vez tierra: GAME oVER
D.C. a fine
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REPTIL
Te vi enfadarte y cerrar,cerrar como cierran las puertasde un golpe seco doliéndose,los ojos grises de mosaico.Tus huecos mueren por mis huecoscon las mismas ganas que yo tengode decirte, reptil, que somos,cuando nos vemos,tierra mojada de las orillas,verde limón, sal agridulce,terrón de cielo y azúcar,pimienta de la vera con naranjas,aceite de oliva de piel y huesos;todo ello entre relojes.Resbálame, resbálate conmigo,lame las calles que huelen a miel,¿cómo podría estar alguien tan dulce,alguien tan dulce,en tierra mía...?Amor, cuello de cisne,abre los ojos,abre los ojos cuando tu adivines,la voz honesta del que quiereentre tantas lozas del asfalto;que es ese mi mismo timbreentonando cabizbajodetrás del aroma de tu sombra.
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EL CIRCo LITERARIo
si para rescatar a la poesíadel ostracismoal que le tiene sometido el circo literariohemos de asesinar al poetanos convertiremos en asesinosapuñalaremos al poeta por la espaldatapándole la bocapara que no escribameteremos su cadáver en el maleteroy conduciremos hasta el extrarradiola periferiaallí enterraremos su cuerpo su nombre su firmaen esta escena sobran poetas(nunca pensé que diría esto)en esta escena falta poesía.
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DoS VENCEJoS
A Daniel Martínez Romero, poesía
Dos vencejos muertos, cada uno dotando de indiferente tristezaal sucio asfalto,
dos vencejos contemplando unos ojosque aprecian en su caída algo bello,
que relatan su muerte como un mal menordel cielo cruel que nos cubre y rodea.
Dos vencejos con su luto anticipado en cabriolas y giros caprichosos:vuelo esquivo.Dos vencejos,
tú y yo en el aire encaramados,desquiciados y voraces en el vuelo,
tan hermoso,tan delicado.
Luminosos y profundos cada instante.Y nuestras muertes,
muertes de vencejos, no son nada.Sólo vuelo.
Ingrávido nuestro regalo,así como inerte nuestro cuerpo muerto.
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Lo INNoMINADo
(3 PINCELADAS SURREALISTAS
DE DESENGAño AMoRoSo)
Cuando naces, te dan un nombre.Y entonces ya no eres tú.Ahí mueres.
La vida es lo que se muevesorteando las muertes,entre muertes.
La vida es un pesebre de algodón anónimobajo el que traen, los viernes,regalos de oriente.
Luna muerta, tras los nombres, trae la vida reciclada.Luz de luna, en picado, alumbra su propia caída.
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