anonimato 1, octubre de 2013

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  • Anonimato. Revista de poesa 2013ISSN 2341-0043

    Quines somos?

    Coordinadores:Daniel Martnez RomeroJoselito Ramone

    Colaboradores:Pablo AlonsoManuel AnarteDafne Benjumea RodrguezElena Berrocal LunaSara Gonzlez ngelGonzalo LcelaPatricia Luque Herrera

    Ilustradores:Sara BernalVernica Carballo RezRafael Guerrero PeraltaTamara KadouraDani MolinaIrene Surez

    Maquetacin: Fco. Jos Dorado Farfn

    Diseo grfico: Beatriz Lpez Gallego

    Desarrollo web:Vctor Chumillas Martnez

    Anonimato 1, octubre de 2013

    Qu es AnonimAto?

    AnonimAto somos un grupo deamigos, afincados en Sevilla,con una verdadera pasin por lapoesa. Nos conocimos a prop-sito de un ciclo de recitales, or-ganizado por la Seccin Juvenilde la PLACA (Plataforma deArtistas Chilango Andaluces).

    La mayora estudiamos Filo-loga Hispnica en la Universi-dad de Sevilla. Aunque conta-mos con la participacin de es-tudiantes de Filosofa, Historiadel Arte, Lengua y LiteraturaEspaolas, Medicina y Perio-dismo. Completan el plantel unaartista plstica y un informtico.

    Nuestra intencin es poneren pie el sueo de Juan RamnJimnez de editar una revistallamada AnonimAto, que pu-blicase poemas, no poetas; tex-tos, no firmas. Ya que laliteratura es colectiva, propone-mos una poesa annima. Aesto tiende nuestra revista

    En conclusin, AnonimAtoes un homenaje a Juan RamnJimnez, la consecucin de susueo; es la ilusin de un grupode jvenes, su punto de encuen-tro; es nuestro regalo al mundo,en forma de poemas; es un lugarpara el amor y, en definitiva, unespacio para la poesa.

  • Mi libertad consiste en tomar de la vida lo que me parece mejor para m y

    para todos; y en darlo con mi vida.

    JUAN RAMN JIMNEz

  • 4

  • NDICE

    LoS GIRASoLES ABRASADoS.....6VAGABUNDo.....8TIENE EL oToo LA CULPA?.....11ENTRoPA.....12PARTITURA ExPRESIoNISTA.....15REPTIL.....16EL CIRCo LITERARIo.....19DoS VENCEJoS.....20Lo INNoMINADo (3 PINCELADAS SURREALISTASDE DESENGAo AMoRoSo).....23

    5

  • LoS GIRASoLES ABRASADoS

    Qu irona.

    Todo es mitomana.Nos ahogamos, hablandode sangre se nos llena la bocabalbuceando, soltando versos.

    Tomamos del soly bebemos y bebemos,engrandecemos aquelloque nos mata. La poesaque nos sacia, que nos hierecomo droga, aclamamos,hablamos de poesa!

    Y qu es?, qu,aquello que buscamoscon vueltas en y a la cabeza,en los desahogos?

    De qu nace, por dndese muere, matndonosa su abrasador paso?Buscamos atardeceres,en la ms pura agonadel saber que se acaba.

    Hemos de mirar al suelodel que nacimos, agarradosy chamuscados, masoquismo,preguntarnos, es esto poesa?

    7

  • VAGABUNDo

    Vivo en la noche y mi luz son las estrellas.

    Vivo en la noche y durante el daal fondo del tnel escondolos sueos de la gente.

    Vivo en la noche y mi luz son los faros de los coches.

    Vivo en la noche y en cada esquinaveo pasar a los que, como yo,vendieron sus sueospor una hogaza de pan.

    Vivo en la noche y mi luz son las esferas de los semforos.

    Vivo en la noche y por cada avenida,por cada calle, las farolas quemanlas huellas de mis gastados zapatos.Se me ven los dedos de los pies.

    Vivo en la noche y mi luz son ventanas abiertas.

    Vivo en la noche y mi duchaes el rojo nen de un barmezclado con el sudor del roco.

    Vivo en la noche y mi luz son las estrellas,los faros de los coches, las esferas de los semforos,las ventanas abiertas.

    La luz del alba me devuelve,por cada milmetro que trepa en el cielo,el gusto de cerrar los ojos al mundoy soar que me levanto camino de la oficina. 9

  • 10

  • TIENE EL oToo LA CULPA?

    Ser porque llega el otoo, despierto hoy mucho ms tonta.

    Suficientes vidas,

    para no morir en ninguna.

    Me digo ante el espejo de una ventana desgraciadamente abierta y,del suelo,

    recojo el sujetador.

    No se disfruta acaso de las sbanas IKEA,de lo mejor de un annimo?

    o el tacto de un calendario de un enero siempre en julioen la edad de las piscinas?

    Y qu me decs de los grises que vuelven cuando no sonro?

    Da igual,ser que hay algo aqu dentro para ir de donante,

    o quizs, simplemente,ser porque llega el otoo, despierto hoy mucho ms tonta.

    11

  • ENTRoPA

    El peso muerto se desprende de las ramas.Es solo un peso muertorgidoque abandona.Nacen las sombras verticalesque no te cogen de la manoy dicen tu nombre en voz baja.Ellas no sabenque el tiempo que pisan se consumey crujecomo hablando por ltima vez,y se deshace y se confunde con la tierraseca que no guarda frutosni canciones.

    Las fuerzas se sostieneny se destruye la forma.

    Yo fui peso pero t, t eres sombra.Y aqu las sombras nunca caen.

    13

  • 14

  • PARTITURA ExPRESIoNISTA

    Al cuchillo le duelen los dientes de tiritarlos autobuses vacos son ms ruidososesta calle se alarga entre farolashasta el infinito

    pero este sueo no deja correr

    Un pueblo diminuto de montaacausa claustrofobia existencialUn pueblo diminuto de costaimpone claustrofobia familiarel mundo se acaba aunque sea una pelotano hay nada ms all

    non plus ultra

    Gritas a las doce a las afueraspara que nadie se despierteescribes una carta enfurecidacon perfecta caligrafa procesal encadenadapara que no la entienda nadiecontestas s pensando noen la entrevista, en el impreso, en la cama

    Correr por la arenalanzarse al marnadar nadar nadarhasta el infinito...

    (fine)

    Pero el infinito es un estrechoque acaba en el Desiertootra vez tierra: GAME oVER

    D.C. a fine

    15

  • 16

  • 17

    REPTIL

    Te vi enfadarte y cerrar,cerrar como cierran las puertasde un golpe seco dolindose,los ojos grises de mosaico.Tus huecos mueren por mis huecoscon las mismas ganas que yo tengode decirte, reptil, que somos,cuando nos vemos,tierra mojada de las orillas,verde limn, sal agridulce,terrn de cielo y azcar,pimienta de la vera con naranjas,aceite de oliva de piel y huesos;todo ello entre relojes.Resblame, resblate conmigo,lame las calles que huelen a miel,cmo podra estar alguien tan dulce,alguien tan dulce,en tierra ma...?Amor, cuello de cisne,abre los ojos,abre los ojos cuando tu adivines,la voz honesta del que quiereentre tantas lozas del asfalto;que es ese mi mismo timbreentonando cabizbajodetrs del aroma de tu sombra.

  • 18

  • 19

    EL CIRCo LITERARIo

    si para rescatar a la poesadel ostracismoal que le tiene sometido el circo literariohemos de asesinar al poetanos convertiremos en asesinosapualaremos al poeta por la espaldatapndole la bocapara que no escribameteremos su cadver en el maleteroy conduciremos hasta el extrarradiola periferiaall enterraremos su cuerpo su nombre su firmaen esta escena sobran poetas(nunca pens que dira esto)en esta escena falta poesa.

  • 20

  • 21

    DoS VENCEJoS

    A Daniel Martnez Romero, poesa

    Dos vencejos muertos, cada uno dotando de indiferente tristezaal sucio asfalto,

    dos vencejos contemplando unos ojosque aprecian en su cada algo bello,

    que relatan su muerte como un mal menordel cielo cruel que nos cubre y rodea.

    Dos vencejos con su luto anticipado en cabriolas y giros caprichosos:vuelo esquivo.Dos vencejos,

    t y yo en el aire encaramados,desquiciados y voraces en el vuelo,

    tan hermoso,tan delicado.

    Luminosos y profundos cada instante.Y nuestras muertes,

    muertes de vencejos, no son nada.Slo vuelo.

    Ingrvido nuestro regalo,as como inerte nuestro cuerpo muerto.

  • 22

  • Lo INNoMINADo(3 PINCELADAS SURREALISTAS

    DE DESENGAo AMoRoSo)

    Cuando naces, te dan un nombre.Y entonces ya no eres t.Ah mueres.

    La vida es lo que se muevesorteando las muertes,entre muertes.

    La vida es un pesebre de algodn annimobajo el que traen, los viernes,regalos de oriente.

    Luna muerta, tras los nombres, trae la vida reciclada.Luz de luna, en picado, alumbra su propia cada.

    23

  • www.REVISTAANoNIMATo.ES